TRÄNEN DER PROSA

Gott! Was sind das für Tränen der Prosa... ...die auf meinem Gesicht glänzen? Mein Leben nimmt den Schimmer des Mondes an, vom Geheimnis der Liebe im Vorübergehen? Ist es eine verschleierte Botschaft, wie Lichttränen unter Runen? Worte ihres Herzens wären mein Schatz!

Tintentränen, die einander wechselweise benetzen, anschwellen und zerplatzen, meine Unzulänglichkeiten vertreibend. Ihr ruft nach dem anderen, erinnert an die eine. Ein Halali-Schrei, vom Schatten bis zum Bild, in den Tod gekleidet, der mich ängstigt und dem ich dennoch trotze … Ich wage es, die Vorzeichen unverhohlen zu lieben. Doch Gott! … Ist der Tod eine Rednertribüne?

Soll ich mit ihr sprechen, bevor ich verloren bin? Mich hingeben wie eine Glut ihrem süßen Traum. Der Sense, die im Verhör mit Drohung spritzt, auf ihre Frage: „Staub, wer seid Ihr?“ Ich würde antworten: „Ein isolierter, verborgener Prinz, der seinen Körper aus dem Blick verlor.“ Persona non grata seines eigenen Lebens, nichts weiter!

Und unter ihrem durchdringenden, feigen Blick, der dennoch tötet … würde ich wie in einer vergessenen Fabel hinzufügen: „Ist es das Alter? … Ich erinnere mich: Ich war der Königin treu, ohne Gegenleistung. Ja, ich, ein Prinz ohne das Recht der ersten Nacht, auf der Suche nach einer Königin ohne König in jenem mir bestimmten Land, in dieser grausamen Ebene, meiner gehetzten Einsamkeit, die nun dem Ende entweicht, wo die Isolation weniger schwer wiegt!“

Sie hebt ihren Umhang wie ein eifersüchtiger, böser Engel und würde schließen: „Worauf wartet Ihr noch? … Geht zu den 99 anderen Närrinnen und Narren! Da Ihr so viele Verrückte wart, die dieses Mieder verehrten, werde ich zur ewigen Zuflucht für Eure Huldigung! Ihr, die 99 Narren, überall verstreut, Ihr Frommen, werdet von der Frau mit den 99 Gesichtern träumen!“

Ich würde ihr erwidern: „Früher!... Also!... Ja, Ungeheuerin! Ich war ein Tapferer, suchend drinnen und draußen. Außer da, wo ich stand, aufrecht davor. Ich lebte allein mit dem, was ich für den Tod hielt! Sie waren 99! Wir sind seither hundert! Hundert, vereint, um das Trugbild zu heiraten… einer Kaiserin, die sich heute Nacht dem Schicksal darbietet.“

Der Schatten aller Schatten wird unter meinen Worten zusammensinken und erschöpft einnicken, weich, zitternd und schweißgebadet! Durch halb geschlossene Lider blinzelt er zu meinem Gesicht; wie ein Lächeln, das seinen herben Schlaf versüßt, wie ein unschuldiges, törichtes Wiegenlied voller Wunder. Wenn er mich als das schreckliche Biest sieht, das seine Hässlichkeit verbirgt, wird er seine Aufgabe angesichts dieser unvergleichlichen Herausforderung für vergeblich halten.

DIE GOLDENEN BUCHSTABEN

Großartig! Der Stern trägt einen Namen aus Gold, der am Tage im azurblauen Himmel glänzt, den Namen des Schriftstellers… King Arthur übertrumpfend. Der Mond und sein Ruhm erhellen meine andauernde Nacht, mehr als die Magie der Kunst oder des Sports. Mehr als alle Göttinnen oder Helden. Sogar Garbo, Madonna, Lennon oder DiMaggio!

Schande über mich! Ihr Name lässt den meinen verblassen. Mit eisernem Klang, doch von zinnerner Farbe, wurde er mir bei der Taufe in die Hand gespuckt. Später besiegelte ich ihn auf meiner Handfläche und belegte mich selbst mit einem Zauber, statt eines Almosens. Ja! Ich entweihte das Grab des Schicksals, indem ich den Mondstein mit dem Blut von „Côme“ befleckte.

Wie heißen die 99 listigen Verehrer, die das Eldorado priesen, das ihr Körper war? Die ebenfalls auf den wohltuenden Balsam hoffen, der unserem Vorhaben Schutz geben wird, der unseren Namen neben ihren vergolden wird, der unser Ende als Argonauten preisen wird, nach einem letzten Vergehen...!

BIOPSIE BLUES

Vor langer Zeit entschwebte die Königin und ließ, als die Kunde von ihrer letzten Ruhe die Welt erschütterte, verzweifelte Verehrer und aufgescheuchte Feinde zurück. Jeder Untertan hielt den anderen für überflüssig und machte sich daran, sich hervorzutun: mit Büchern, Rosen und Gefäßen. Doch keiner gestand, dass er ihre Krone begehrte.

So wählt die Geschichte mit der Zeit Prinzgemahle unter ihren glücklichen Liebhabern. Doch vergisst oder verwirft sie aus Auslassung diese 99 Narren, ebenso wie mich in meiner Zurückgezogenheit. Uns, die wir uns aus Liebe an den Star banden. Uns von allen Seiten, die auf bescheidene Weise... Leben und Nabel polieren... um sie zum Glänzen zu bringen.

Scheiße! „Fuck and shit!“ für die anderen! In Ausschweifung oder Unschuld mögen sie sich wälzen! An beidem nehme ich allein teil, auf meinem Terrain. Denn meiner Mission bin ich der törichte Apostel. Prophet meiner Apokalypse und Zeuge meines Endes. Keine Wahl zwischen ihrer Liebe und meinem Wein. Denn der Kelch und der Becher gehören uns beiden!

Doch wie soll ich mich mit der Ewigkeit verbinden? Das Nichts füllen, ohne die Unendlichkeit zu verraten? Nicht durch den Reigen der Götter dieser Welt! … Ich hasse ihre Drohungen und zweifle an ihren Versprechen! Ein universeller Schmelztiegel aller Arten des Weiterlebens? Was kümmert's mich! Nach dem Tod herrscht Demokratie! Mein einziger Halt? … Ihr Leben.

Zum Beweis … selbst mein aufgewühltes Unterbewusstsein schert sich nicht darum, wiedergeboren zu werden; und mein entfesseltes Bewusstsein nicht darum, in einer Auferstehung verherrlicht zu werden! Keine Wahl, bis ins Heilige vorzudringen. Keine Wahl, als dem geflügelten Tod entgegenzutreten, gegen ihn zu kämpfen.

Ja! Ich gestehe es! Ich, der Verzauberte, glaube an diese ewige, vorherbestimmte Liebe. Man soll mich verhöhnen, aus vollem Halse lachen! Man soll mich für verrückt halten, wenn ich sage: „Der Wahnsinn enthüllt meine Vernunft.“ Ich werde für diesen erhabenen Traum kämpfen, selbst wenn meine Fantasie dabei verbluten muss!

Ich werde das Glück heraufbeschwören, durch eine Stellvertretung … dank all der Kunstgriffe, die mich mit ihr verbinden und mich mit ihrem Leben in den Schlaf wiegen. Indem ich mein Herz von seinen Dämonen befreie … … werde ich die Illusion verwandeln und meine Seele trinken … bis auf den letzten Tropfen.

KLISCHEE.

Das Unzulässige verführen … Diese Fotografien, die sich betrachten lassen, die ihr Leben glaubwürdig schildern. Und an ihr Ende denken, ohne ein „Auf Wiedersehen!“ Ja! Alles für das Unmögliche aufs Spiel setzen, alles für einen Schimmer Hoffnung versuchen, sie sogar lieben, ohne es ihr beweisen zu können.

Aber ich bin da, in der Zeit, reise darin wie in einer U-Bahn. Und in diesem Zug der Jahre betrachte ich eines ihrer Fotos. Ich sabbere und schwitze in der Bewegung... ...des klaren Blicks meiner Libido. „Sagt mir,... bin ich der Zeit zu viel?“

Wenn meine Augen nur noch wie überflüssiges Beiwerk scheinen und auf dem brennenden Papier tanzen, erscheint mir der Tod im Abendkleid, der die Ewigkeit streift, diesen Spiegel. Dann sehe ich mich darin und betrachte mein Spiegelbild, verborgen hinter meiner Maske aus Sand und meinen Eisträumen, die miteinander palavern.

Es ist wie bei den alten „Chaplins“. Wenn sich diese alten Filme beleben, lacht man nicht über die Vergangenheit, mit dem Schauspieler, dem Clown, dem Mimen... Man will vergessen zu leben, um Spaß zu haben! Sich projizierend wie winzige Schatten auf die makellose Leinwand der Ewigkeit!

LEBENSFLUG.

Legt an! … Ich bleibe an die Zeit geheftet, an diese Zielscheibe. Ins Schwarze! Ich werde die Unendlichkeit treffen! Werden wir dort beisammen oder gar verheiratet sein? Jeden Tag dieselbe Sehnsucht. Ich quäle mich mit denselben erträumten Freuden. Wie das verlockende Wasser das wärmende Feuer löschen kann …! Ich begehre sie!

Doch hier trüben sich meine Augen, längst ohne Freude, im Anblick meiner Hände, die keine Wärme mehr kennen. Weder Schönheit noch Sinnlichkeit. Kein Körper, den ich mir ans Herz drücken könnte … Keine Stimme, keine Worte; nichts zu hören, nichts zu erwidern. Keiner meiner Atemzüge wird sich mit ihren Seufzern mischen, nicht einmal der Hauch meiner letzten Stunde.

Ich gehe voran, ohne nachzudenken, ohne zu bedenken, dass ich immer von ihr träumen werde, ohne Anstoß, ohne Verlegenheit, ohne zu wanken. Und das trotz dieser seltsamen Schuld, ein Geheimnis zu enthüllen, das ich verraten muss. Wird sie das Geheimnis vergessen, das daraus entsteht? Verzeihung! Ich bin nicht klein — ich bin niedrig!

Oh! Ihr, meine gefangenen Gedanken! Ihr, die Ihr Jahrtausenden gleicht, die in meiner Seele zittern und umherflattern, Ihr, die Ihr wie ein Wildbach strömt: An Euren Wellen berausche ich mich. Fort, Träumereien! Verbittert beschwöre ich Euch:

Verlasst mich sanft und ohne Missverständnisse, so schnell wie mein Wunsch, wie diese Brise. Fort mit Euch! Geht voran, zurück, oder alle zusammen, jede aus eigenem Willen. Mein Herz bringt Euch in Einklang, vergoldet Euch mit der Folgerichtigkeit seiner Hoffnung.

Stürzt Euch auf das Meer, über Berge, Täler und durch die Lüfte. Erweicht die Verwaiste wie ein Gebet. Seid wie ein aufwühlendes Mantra, wie eine Losung. Habt Erbarmen, berührt die Frau, nach der ich mich sehne, sie, deren Begehren mein Wesen sich ausmalt. Sagt ihr: „Ich liebe Sie, Marilyn!“

FLUG DER TRÄUMEREIEN.

Endlich seid Ihr da, schöne Königin! Schon lange sind wir auf Reisen, suchen vom Zenit bis zu den Horizonten, durchscheinend in sanften Farbtönen. Ein feines Vibrato wird zu einer schlichten Melodie, Eure Seele, wie ein Hauch ohne Atem, führt unseren Chor zum Amen.

Unser Ziel ist es, das Gebet zu verkünden, die Bitte unseres träumenden Meisters um Heilung. Wir sind ein vergebliches Gebet, das Euch seine letzte Hoffnung bringt. Das ist unsere Aufgabe: Ihn von den Qualen zu befreien, in denen er sich windet. Wir alle, seine Gedanken, hoffen aus Pflichtgefühl, in Ehren, dass er Erlösung von seinem Leid findet.

Um zu Euch in Euren Hafen zu gelangen, wurden wir zu Regentropfen. Dann, vermischt mit dieser reinen Lebensquelle, sind wir an einem Morgen im Eden, als Ihr daraus trankt, in Euch hineingeflossen, haben Euch durchdrungen. Diese Zärtlichkeit, die Eure Seele nie zuvor gespürt hat, ist die Liebe eines Unbekannten, unseres Freundes.

Seine Stimme und seine Worte, gefiltert durch den Tod, werden in Schreien und Bitten vibrieren zur Befreiung im mystischen Echo des Jenseits. Und niemals wird durch die Zeit, an diesem verbotenen Ort, für alles, was Stein und Körper ist, eine solche Stimme den Vorrang haben, in einem Wunsch nach Überleben.

Wir bezweifeln sehr, Euch zu überzeugen, diesem lächerlichen Herzen zuzuhören, über sein lebendiges Klagen zu weinen, aus seinen wirren, wilden Wünschen zu trinken, oder Euch an seinen samtigen Freuden zu erfreuen. Doch hier ist unser Wort, wie eine Bibel... einige Worte, die offenbart werden müssen...

WORTE DES FREMDEN.

… In der Hoffnung, dass meine Worte, selbst wenn sie ohne Vernunft übersetzt werden, die hohen Geister beunruhigen und erschüttern. Ob sie vom Glanz Gottes zeugen, von seiner Güte oder seinem Heiligenschein, ob sie den Glanz des Teufels tragen oder die Qual seines Feuers.

Unsere Liebe, unberechenbare Leidenschaft, wird die beiden sogar in ihrem Komplott täuschen. Sie, die wie Spione im stillschweigenden Einvernehmen unter sich das Einssein aufgeteilt haben. Wozu? Wegen einer banalen beruflichen Angelegenheit? Nein! Um diese Ernte untereinander aufzuteilen: die unbeschreibliche Macht der Gefühle.

Wir werden sein wie die Vermählung zweier Galaxien; meine seltsamen Träume werden sie faszinieren, Eure Wellen werden Lachen und Erhabenheit hervorbringen. Daraus werden sie schließlich begreifen, dass wir unsere eigenen Messiasgestalten sind. Denn Ihr seid mein Alpha, ihr Paradies; ich bin unser Omega, Euer Besitz.