LÁGRIMAS DE PROSA

¡Dios! ¿Qué son estas lágrimas de prosa... ...que brillan en mi rostro? Mi vida abrazando los reflejos de la luna, ¿del misterio del amor, al pasar? ¿Es un secreto velado de un mensaje, como lágrimas de luz bajo runas? ¡Las palabras de su corazón serían mi fortuna!

Lágrimas de tinta que, una tras otra, se derraman, se hinchan y estallan, venciendo mis lagunas, llaman al otro, recuerdan a la una. Un grito en hallali, de la sombra a la imagen, vestido de la muerte que me aterra, a la que me atrevo... Me atrevo a amar abiertamente los presagios. ¡Pero Dios!... ¿La muerte es una tribuna?

¿Debo hablar con ella antes de perderme? ¿Ofrecerme como una brasa a su dulce fantasía? A la Guadaña que lanza sus amenazas en la entrevista, ante su pregunta: «Polvo, ¿quién eres tú?» Yo respondería: «Un príncipe aislado y recluido, expatriado de un cuerpo perdido de vista. Persona non grata de su propia vida, ¡nada más!»

Y bajo su mirada penetrante y cobarde, pero que mata... ¿añadiría, como fábula olvidada: «¿Será la edad?... Recuerdo, fui fiel a la reina sin promesa. Sí, yo, el príncipe sin derecho de pernada, en busca de una reina sin rey, en este país que me es debido, esa llanura cruel que es mi soledad batida, esquivándose ahora en el final, ¡aislamiento menos arduo!»

Levantando su capa, como un mal ángel celoso, ella concluiría: «¿Pero qué espera?... ¡Vaya a reunirse con esos otros noventa y nueve locos! Puesto que eran tantos alienados adorando ese corpiño, entonces, ¡seré el asilo eterno para su homenaje! Ustedes, los noventa y nueve locos dispersos por todos lados, ustedes, los piadosos, soñarán con la mujer de los noventa y nueve rostros!»

Le replicaría: «¡Antes!... ¡Entonces!... ¡Sí, ogresa! Yo era un valeroso buscando dentro y fuera. Excepto allí, donde me encontraba de pie, frente a ella. ¡Vivía solo con lo que creía ser la muerte! ¡Eran noventa y nueve! ¡Desde entonces somos cien! Cien uniéndose, juntándose para casarse con el espejismo... de una emperatriz que esta noche se ofrece al destino.»

La sombra de las sombras se desplomará bajo mi lenguaje, ¡y se dormirá blanda, temblorosa y sudada! Parpadeando con un ojo entrecerrado, apuntando mi rostro, como una sonrisa que endulza su áspero sueño, como una cancioncilla cándida e idiota de maravillas, viéndome como la horrible bestia que oculta su fealdad, juzgará inútil su tarea ante el incomparable desafío.

LAS LETRAS DE ORO

¡Grandioso! El astro lleva un nombre chapado en oro, que brilla de día en el cielo azul, destronando al del escritor... King Arthur. La luna y su renombre iluminan mi noche que perdura, más que la magia del arte o del deporte, más que todas las diosas o los héroes, ¡incluso Garbo, Madonna, Lennon o DiMaggio!

¡Vergüenza para mí! Su nombre apaga el mío. Resonancia de hierro, pero color de estaño, en el bautizo me fue escupido en la mano. Más tarde lo sellé en mi palma, arrojando un hechizo, como limosna. ¡Sí! Profané la tumba del destino, manchando la piedra de luna con la sangre de "Côme".

¿Cómo se llaman los noventa y nueve adoradores astutos, halagando el Eldorado que era su cuerpo? Ellos, que también esperan el agradable bálsamo que a nuestro designio dará techo, dorará nuestro nombre junto al suyo, ensalzará nuestro fin de argonauta ¡después de un último error...!

BIOPSIA BLUES

Hace mucho tiempo, la reina voló, dejando, en la conmoción de su reposo, galantes colgados y enemigos aterrados. Cada súbdito, pensando que el otro sobraba, se empeñó en distinguirse por medio de libros, rosas y jarrones, pero ninguno confesó el deseo de su corona.

Entonces, la historia selecciona, con el paso del tiempo, príncipes consortes entre sus felices amantes. Sin embargo, olvida o rechaza en su omisión a esos noventa y nueve locos, como yo, en mi reclusión. Nosotros, que por amor nos hemos atado a la estrella. Nosotros, por todas partes, que de maneras humildes... pulimos vidas y ombligos... para hacerlos brillar.

¡Mierda! "¡Fuck and shit!" para los demás. ¡Que se revuelquen en la depravación o en la inocencia! De los dos, yo participo solo, en mi terreno. Porque, en mi misión, soy el loco apóstol, profeta de mi apocalipsis y testigo de mi fin. Ninguna elección de su amor ni de mi vino, ¡porque el cáliz y la copa son nuestros!

Pero, ¿cómo asociarme a la eternidad? ¿Llenar el vacío sin traicionar el infinito? ¡No por la ronda de los dioses de aquí!... ¡Odio sus amenazas y dudo de sus garantías! ¿Una supervivencia en el melting pot universal? ¡Qué me importa! Después de la muerte, ¡es democracia! ¿Mi punto de apoyo?... Solo es su vida.

Prueba..., incluso mi inconsciente aterrorizado no se preocupa por ser reencarnado, o mi conciencia desbocada al verse resucitada, ¡ensalzada! Ninguna elección para llegar a lo sagrado, ninguna elección, frente a la muerte alada, de luchar, de enfrentarla.

¡Sí! ¡Lo confieso! Yo, el hechizado, creo en este amor eterno y destinado. ¡Que se burlen y rían a carcajadas! ¡Que me consideren loco, si digo: "La locura revela mi razón"! Lucharé por este sueño elevado, ¿aunque tenga que hacer sangrar mi imaginación?

Invocaré la felicidad, por procuración..., gracias a esos artificios que me atan, que me arrullan con su vida. Al exorcizarme el corazón... ...transformaré la ilusión, y beberé mi alma... hasta las heces.

CLICHÉ.

Seducir lo inadmisible... esas fotos que se dejan mirar, que describen su vida, creíble. Y pensar en su fin, sin «¡Adiós!». ¡Sí! Arriesgarlo todo por lo imposible, intentarlo todo por una mínima esperanza, incluso amarla sin poder probárselo.

Pero estoy aquí, en el tiempo, viajando en él como en un metro. Y en este tren de los años, miro una de sus fotos. Babeo y sudo en el movimiento... ...de la mirada clara de mi libido. «Díganme... ¿soy yo quien sobra en el tiempo?»

Cuando mis ojos parecen accesorios y bailan sobre el papel ardiente, se me aparece la muerte con vestido de noche, que roza la eternidad, ese espejo. Entonces me imagino allí, reflejándome, camuflado por mi máscara de arena y por mis sueños de hielo que parlotean.

Es como los viejos «Chaplin». Cuando se animan esos viejos filmes, no nos reímos del pasado; con el comediante, el payaso, el mimo... ¡queremos olvidarnos de vivir para divertirnos! Proyectándose como sombras diminutas ¡sobre la pantalla inmaculada de la eternidad!

VUELO DE VIDA.

¡En la mira!... permanezco soldado al tiempo, a esta mira. ¡En la diana! ¡Alcanzaré el infinito! ¿Y estaremos juntos o casados? Cada día, los mismos deseos. Me torturo con esas mismas alegrías soñadas. Como el agua que atrae puede destruir el fuego que calienta... ¡La deseo!

Ahora bien, aquí, mis pupilas ya sin placer se enturbian con mis manos sin calor. Ni belleza, ni sensualidad, nada de cuerpo que poner bajo mi corazón... Ni voz, ni palabras; nada que oír, nada que repetir. Ninguno de mis alientos se mezclará con sus suspiros, ni siquiera el aliento de mi última hora.

Avanzo sin reflexionar, sin pensar que siempre soñaré con ello, sin choque, sin vergüenza, sin debilitarme. Y esto, a pesar de esta extraña culpabilidad de revelar un secreto que debo traicionar. ¿Olvidará ella el misterio que seguirá? ¡Perdón! ¡No soy pequeño, soy bajo!

¡Oh! ¡Ustedes, mis pensamientos prisioneros! Ustedes, con aires de milenios, que tiemblan y revolotean en mi alma, ustedes que fluyen como un torrente: de sus olas me embriago. ¡Vayan, ensoñaciones! Las exhorto, amargado.

Déjenme suavemente y sin malentendidos, a la velocidad de mi deseo, esta brisa. ¡Fuera! Vayan delante, detrás, o en bloque, todas voluntarias. Mi corazón las armoniza, las dora con la coherencia de aquello por lo que apuesta.

¡Láncense al mar, por montes, valles y atmósferas! Como una oración, enternezcan a la huérfana. Sean como un mantra perturbador, un lema. Por piedad, toquen a aquella a la que apunto, a aquella a quien mi ser imagina codiciar. Díganle: "¡La amo, Marilyn!"

VUELO DE ENSUEÑOS.

¡Por fin, aquí está usted, bella reina! Hace mucho que viajamos, buscando desde el cenit hacia los horizontes, transparente, de tonos tiernos. Un fino vibrato convertido en simple estribillo, su alma, como un soplo sin aliento, arrastra el amén de nuestro coro.

Nuestro objetivo es clamar la oración de nuestro maestro soñador que desea sanación. Somos una oración inútil que la trae su última oportunidad, nuestra misión: salvarlo de esta tortura contra la que lucha. Todas nosotras, sus pensamientos, por deber esperamos con honor que encuentre alivio a su pena.

Para llegar hasta usted, a su puerto, nos hemos convertido en gotas de lluvia. Luego, mezcladas con esa pura fuente de vida, una mañana del Edén, cuando bebía, en su interior, fluyendo, nos infiltramos. Esta dulzura, nunca sentida en su alma, es el amor de un desconocido, nuestro amigo.

Su voz y sus palabras, filtradas por la muerte, en gritos y demandas vibrarán, liberándose en el eco místico del más allá. Y nunca, a través del tiempo, en este lugar prohibido a todo lo que es piedra y cuerpo, una voz semejante habrá prevalecido en un deseo de supervivencia.

Dudamos mucho de poder convencerla de escuchar este corazón ridículo, de llorar por sus quejas vivas, de brindar por sus deseos locos y turbados o de disfrutar de sus alegrías aterciopeladas. Sin embargo, he aquí nuestro decir, como una biblia... algunas palabras por revelar...

PALABRAS DEL EXTRANJERO.

...Con la esperanza de que mis palabras, incluso traducidas sin razón, molesten y desconcierten a los espíritus oficiales. Que tengan el esplendor de Dios, de su bondad o de su aureola. Que tengan el brillo del diablo o el tormento de su fuego.

Nuestro amor, impredecible pasión, los engañará incluso en su complot. Ellos, en acuerdo tácito, como espías, han compartido entre ambos el unísono. ¿Todo esto por una banal cuestión de trabajo? ¡No! Por el reparto de esta cosecha: el poder indescriptible de la emoción.

Seremos como un matrimonio de galaxias, mis extraños sueños serán su fascinación, tus ondas engendrarán risas y sublimaciones. De esto, por fin, entenderán que somos nuestros propios mesías. Porque usted es mi alfa, su paraíso. Yo soy nuestro omega, su posesión.