الفصل XV

كان متربصاً داخل مهلته الخاصة! فوجئ وهو يختار بين الموت والبقاء، بين الانفجار إلى الداخل أو النمو، وقد قلل من حجم التحدي. — لا يتخلص المرء من الحب، حتى بعد حمل لا واعٍ ينخر كالسرطان لأكثر من عقد. لا يتخلص المرء من بذرة الله هذه، من جوهرها الكوني؛ بل يخصبها، يغيرها إلى الأفضل أو إلى الأسوأ، ينقيها أو يبتذلها.

ثماني عشرة ساعة! لقد نام ثماني عشرة ساعة! … لا شيء انتهى!

غاضباً من نفسه، أخذ يجادل الزمن الذي لم ينحنِ لينام معه. هذا التعبير عن غضب لا مبرر له، وهذه الحنق الذي لا يوصف، كانا يوقظان فيه ملامح الفشل. يوم كامل هرب. بل أكثر من ذلك، إذا قرر أن يبدأ من الصفر. اثنتان وأربعون ساعة تبخرت. كل ذلك بسبب نوم مستحق، لكنه غير مرغوب فيه.

استعاد نفسه. ألم يكن قد دفع مسبقاً أجرة أربعة أيام في هذا المكان الذي يسكب، بكثرة، صورة نييل وصوتها؟ هذه المرة، منح نفسه مهلة غير محددة. سيمتد الاستبطان من غير ضغط الزمن الذي يضبط، كساعة، استعادته لنفسه.

سمح الحالم المرضي لنفسه بمحاولة ثانية لاقتلاع هذا العبء الذي ما زال يعيقه. هذا الاضطراب الذي يمنعه من ترك عاطفته تنضج. ركز على الاستعادة المكتملة، على تلك الذكريات التي نُبشت في اليوم السابق، والتي يعيدها من الصفر. باستفاضة؟ … لا، بإيجاز، على طريقة الموضوعات التي تؤلف افتتاحية بعض الأوبرات.

— … ظلالنا وهي تتبادل التحية. لقاء أم اصطدام؟ — ذلك التنويم اللحظي في حفلة الحي، تلك الصاعقة المتبادلة التي لم تخدش مع ذلك إلا قلباً واحداً، قلبي. خطأ في الشخص؟ هل كان كيوبيد ثملاً؟ — الطلاق من ميلين، الملاك الأول في حياتي… حركة لا رجعة فيها، سبقها وجود نييل؟ — الاقتراح السيئ السمعة والفج بالنوم مع جارتي… ادعاء! — مكر المتدخلين بروس ولو وكارلوس. هل كان مدبراً بقسوة؟ … — الأمر باعتراض البريد… أسوأ الحيل! أقسى الاستراتيجيات! لكن من خطط لها في الحقيقة؟ — التعاون في السيناريو الذي أبطله نفاد صبري، وتلك المحاولة المهينة للاسترداد، في يوم القديسة كاترين، بسخاء باهت لرسم عادي بالأبيض والأسود. إهانتان متتاليتان في هيئة طلب زواج! — لعبة الاختباء التي مارستها نييل لتجنبني. هل هو ضيق يهرب من الألم؟ — الرسائل التي ذهبت فقط، عبر الستيريو. جواب! … فيري، ("… مع الزمن…") — مغامرات الشتاء للمجرفة المقنّعة الفكاهية. مزحة! لعبة كلمات بلا صدى؟ — عودة جوناثان! … فخ؟ — الحلم الإيروتيكي. حلم رطب مفكك… حياتان جديدتان أُبيدتا! "

متوقفاً عند هذا المقطع الأخير، قدّر الحالم المريض أن الأسباب المحتملة التي يأتي منها شقاؤه ما زالت، حتى الآن، غير ظاهرة، غير محسوسة أو تكاد… في ذكرياته. الاهتمامات اللطيفة، الرقات اللاواعية أو المقصودة من الملهمة تجاهه، كانت قد علقت به. حلاوات نييل، النادرة التي تصلح للجمع، كانت قد اختطفت قلبه المتخيل.

الأبواب والمصاريع مغلقة من جديد. في الخارج، تغرب الشمس كأنها تفعل ذلك مرة ثانية في اليوم نفسه. ينفتح الحالم المرضي من جديد حتى الروح، مثل صفحات دفتره. وتستعيد صورة نييل البالية الحياة أيضاً. الشيئان يتحققان في صداقة، كي يسندا الحالم أمام عودة صدمة عاشها في اليوم الأخير من يناير…

— إنه مجنون! … أقول لكم إنه مجنون! " كانت هذه التهمة القاسية تخترق كل الجدران، من غير أن تترك امتياز مرور حتى لقلب الحالم.

— أنا… ماذا؟ " ابتلع داميان السؤال وهو يواصل تنعيم وجه التمثال النصفي ليجبره على اللمعان، اللمسات الأخيرة لتشكيله.

— مجنون! مجنون! " صار صوت نييل أكثر حدة وحموضة.

لم يكن يضايقه أن تشير ملهمته إلى الجنون بإصبعها، … فهي تهتم به. لكنها كانت تفعل ذلك، في هذا الاتهام الخطير، عند آل بروييت. هناك! … لم يكن يقدّر الأمر، وكان هذا الاندفاع الاتهامي الصارخ يثير فضوله ويفاجئه ويقلقه؛ فهي تُشرك آخرين غيرها في اختلاله المحتمل.

اعتبر داميان أن هذا الاكتشاف المقلق لدى نييل يتحول إلى دليل واضح على التواطؤ بين نييل والمالكين. كان يتساءل عن الدافع الحقيقي لدى "دولتشي" خاصته إلى التدرب على الافتراءات عند أولئك الناس الملتوين الذين قد ينقلبون عليها في أي لحظة كما انقلبوا عليه.

لم تنطفئ هذه الهجمة الكلامية في اللحظة التي غادرت فيها مسكن حلفائها المؤجرين؛ لم تنتهِ إلا بصفقة بابها. صوت سبقته إعادة مؤكدة لقناعتها، وجهتها إلى الفراغ المختبئ خلف ستائر بلا هيئة… بلا حركة فاضحة.

في غرفته الحقيرة، كان يذرع المكان جيئة وذهاباً كي يهدأ. لم يجرؤ على مغادرة بيته. أخذ الهواء، سواء لتغيير أفكاره أو لتبريد الحمى التي ظهرت، بدا له غير ملائم وخطيراً. كان يخشى أن يصادف أفراد عائلة بروييت، أو لو وكارلوس، أو ميا، أو حتى، … هي! فعندئذ، أي ردود فعل متبادلة ستنفجر في وجه كل واحد؟ …

كان يعرف أنه جبان، ومن هنا قرر أن يبقى كذلك "Ad vitam aeternam". قلقاً إلى حد أن ينسى أن يطعم نفسه، استقر في جبنه العزيز، لا من دون أن يشعر بالذنب.

— ما أود أن أقوله لهم جميعاً، حتى لنييل، بطريقتي في التفكير. نعم، بالتأكيد! — ها هو ذا! … سأصل أمامها، كتفاي مرفوعان وصدري منفوخ، وهناك، سأقول لها إنني سمعتها تنعتني بالمجنون أكثر من مرة! … ثم سأقول لها… إنها محقة، لأنني أحبها كذلك. بحماقة! "

انقطع المونولوج الذي لا صدى له فجأة بطرق صغير متواصل على الباب الخلفي. باب جهة الفناء، باب النجدة، أو يكاد يكون باب الملاذ… كان المالك يصر على الإعلان عن نفسه. فتح له داميان قبل أن يستهلك بعض مفاصله.

— مرحباً داميان! … جئت أرى ماذا يحدث. الفتاة التي في الأعلى، (من دون أي ذكر لنييل، فالحذر واجب)… خرجت للتو من عندنا غاضبة جداً! … قالت إنك مجنون… هل هذا صحيح؟ " قال ذلك وهو يترك على عظمتي وجنتيه ابتسامة ماكرة ومقتضبة.

متأثراً أولاً بتأكيد نييل الصاعق، ثم مصعوقاً بزيارة الأب بروييت غير المرغوب فيها، بقي داميان صامتاً. صموتاً في التمنيات التقية، لأنه لم يكف عن التمرغ في جبنه إلا بقدر ما يجدد عقله.

— أنا… لست… مجنوناً، يا سيد بروييت! … وأعترف أنني قد أعطيك هذا الانطباع. لو كنت مكاني، كيف كنت ستتصرف إذا حاولوا خداعك بإجبارك على تصديق الأكاذيب، أو أسوأ من ذلك…؟ … ماذا كنت ستفعل إذا سرقوا منك رسائل كتبتها؟ … إذا خطفوها منك… أمام عينيك؟ … وماذا لو كانت هي المجنونة؟ … وإذا كانت هي، ماذا كنت ستفعل؟ …"

كان داميان يأمل أن يجعل المالك مدهوشاً. هذا الرجل العجوز الذي كان يمكن أن يكون هو نفسه مرتكب السرقة. غير أن مكر هذا الأخير وخبرته قلبا تخوف الفنان والشك الذي كان يحيط به.

— بالضبط! الفتاة التي في الأعلى عندها مشاكل سباكة. حوضها يسرب، … هكذا قالت لي. سأذهب لأصلح ذلك، و… سأرى إن كانت مجنونة. حسناً؟ … سلام! "

جريئاً في متابعة تحقيقه رغم المهمة المزعجة… مهمة غسل عينيه بملامح الأختين المنسجمة، أسرع الذكر العجوز، السباك بحكم الضرورة، والمفتش الرئيسي بالانسحاب، إلى قرع جرس الطابق الثالث. وإن لم يستطع أن يقتنع بجنون مستأجره، فقد كان راضياً لأنه عنّف هشاشة الحالم وحريته المقيدة أصلاً. ومن جهة أخرى، استطاع أن يستنتج من حديثه أن الفنان قد لا يكون كائناً طبيعياً.

خذلته عادة العزلة في مسكنه. كانت نييل قد اجتاحت ما بقي له من فضاء واستقلال. كان قد تمنى نظرة مهتمة من ملهمته، لكن الاهتمام الذي أثاره تطور في نسيج يعلن الخشونة. وبعد أن طُرد من كل رقة من ملهمته، لم يعد ينتظر إلا سهاماً أخرى مصوبة إليه لتثقب كبرياءه، وتشقق روحه، حتى وهو متوارٍ في مسكنه.

وحيداً في مطبخه، كان يسمع هذيانات ومباهاة الأب بروييت أكثر مما يسمع إصلاحه للأنابيب. وقد سبق له أن جرّب بنفسه تقنية تحقيق المالكين، فلم يعد ينتظر إلا أن يبدأ السباك المناوب بجمع التسريبات التي سترضى نييل بتركها تسيل… ثابتاً كقاعدة تمثال، لم يملّ الحالم من الانتظار كي يسمع.

— ها هو ذا! … مضت عشرون دقيقة وهو يسبك…! يصلح التسرب وهو يتكلم في ما لا طائل منه. كما أعرفه، من المفترض عادة أن يتطرق إلى الموضوع. — إلا إذا ظهرت ذرة حكمة تنصحه بأن يتجاوزه. أن يترك الجمر يبيض بدلاً من صب الزيت على النار. — أسمع صوت الأدوات التي يعيد وضعها في صندوقه المعدني. "

بالكاد مسموعة، لأنها كانت نصف مغطاة بالترتيب غير المتقن، وصلت أقوال العجوز البلاي بوي وطريقته إلى أذني داميان على شكل شذرات.

— … قال… ليس مجنوناً… أنتِ… المجنونة!

— ماذا! … يجرؤ على القول إنني مجنونة! هذا النكرة تجرأ…! أنا أكرهه! أكرهه! لكنه هو المجنون! هو المجنون! "

كان هذا التنفيس المبرر يتوافق مع إيقاع ضربات كعبي نييل على الأرضية. وبحدة مستمرة، كانت هذه الضغينة المعترفة بالدوس تغوص في وعي الحالم حتى جذور الشعور بالذنب. جمود داميان الطوعي أولاً اتخذ هيئة الشلل. ساقاه خَدِرتان حتى الحكة، بطنه مشدود، صدره صامت من كل نفس. الحركة الوحيدة الممكنة: الضغط بقوة على الأذنين باليدين لمحاكاة الصمم. وكان يتفجر فوق هذا الصمت المصطنع، تنهيد فوق تنهيد. الدموع تبلل مجاريها المعتادة مثل نهر حفرته على وجهه المآسي التي جعلته نييل وعشيرتها يتحملها من قبل.

لم تعد لديه إلا القوة ليتحقق إن كانت الحياة الطبيعية قد عادت هناك في الأعلى.

مختبئاً خلف ستائر المطبخ المزهرة التي أبقاها مغلقة طوال اليوم، خلع ملابسه. ترك ثيابه تسقط حيث كان مسمراً؛ مسجوناً في زمن اقتراب كراهية نييل له.

عارياً وغير مهتم بالحياة، دار حول نفسه ورفع رأسه نحو السقف الذي صار الانعكاس الوحيد لملهمته. بنفَس قصير وحلق مشدود وصوت مخنوق بالعقد، فسر بغرابة الحقيقة التي شعر بها. صادقاً، كان في الوقت نفسه الممثل والمؤلف والموضوع.

— نييل! … آه نييل! اخفضي عينيك نحوي، أنا العاري كالدودة. جسدي مثل روحي. انظري إلى هذه الحدقة الفارغة… هذه القرنية الجافة، لا من البكاء، بل من غياب الضوء. ذلك الوهج الذي سرقتِه مني حين شبكتِني في العدم؛ باختبائكِ، وبهروبكِ حتى لا أستطيع أن أفاجئ الجمال، الصبغة الزرقاء في عينيك. تلك العينان اللتان منحتاني طعم الحبر…

نييل! … آه نييل! لا تلعنيني! لا تتمني لي أن أحترق في الجحيم. فسأزعج الشيطان نفسه بدموعي. ستفضح أنيني وشكاواي غياب نظرتك. خراب نفسي عظيم إلى حد أنه سيندم على كونه سيد الوجه الآخر من عدن، وحزني كبير إلى درجة أنه سيصير هو نفسه الملعون، كبش الفداء لأسوأ الشرور التي يمكنك أن تتمنيها لي: المداعبة الأبدية لعينيك. "

ضعف مفاجئ. داميان، وهو يسقط على ركبتيه، لم يشعر بصدمة رضفتيه على أرضية الخشب الصلب، لأن دوائر جهازه العصبي كانت منشغلة بوخز حدة ألمه الداخلي نحو أحلام مقبلة.

بينما في الطابق الثالث، كانت العصبة تتعشى وهي تشير إلى عيوب جديدة، وترسم دوامات خبيثة حول جنون الحالم وخبله، حول الأصلاني الذي في الأسفل؛ كان هو يزحف بألم نحو سريره.

مثل طيور حكاية عقلة الإصبع التي تأكل فتات الخبز المزروع كعلامات للعثور على طريق الأمان، كان الهواء يلتهم الدموع بتجفيفها.

جاءت قطته تحتك به، معتقدة في براءتها أنه يريد اللعب. ثم، كأنها قلقة، خرج من فمها مواء خفيف ولطيف، كعزاء يبرز وجود صداقة كبيرة. تبعته حتى لجأ إلى سريره، حيث خفف ذهوله بالضغط بقوة على وسادته التي كانت تبتل سريعاً تحت البكاء.

بطريقة غير منطقية، ذكّره القدر بأنه إذا كان الله آلية الحياة، فهو ديناميكيتها غير القابلة للمصالحة. مستلقياً على ندمه، صقل فكرة خاتمة نهائية لانحطاطه، هروب الفشل. ومع ذلك، وكأنه معزول في صحراء يتحمل فيها عذاب تانتالوس، كان يتخيل سراباً بعد سراب، ثانية بعد ثانية، فكرة أو حلماً أو واحة تتيح له أن يروي عطشه، أن يطعم ظمأه الذي لا يُروى إلى ملهمته.

ملتحماً بسريره بفعل الإرهاق، كان يتفحص بغموض، عبر حجاب عينيه الرطبتين، تفاصيل تمثال مارلين النصفي. لم يتوقف عند عيوب التشكيل ولا عند نجاحاته، بل كان يرسم لها اعترافات؛ تأملاته في الحلم الإيروتيكي، وفي أثره غير المتوقع، وفي أحداث هذا اليوم الذي لم ينتهِ. ومع عودة نفس طبيعي، أسرّ إليها بأنه يتساءل إن كانت روحه تعمل لمصلحة نفسها أو ضدها، رغم عدم يقين حضورها. غير أنه في الغرفة التي فوقه، كانت هناك حركة ونشاط. كانوا يدبرون شيئاً!

في صفاء كافٍ، ميّز داميان أنه، رغم احتياطات كثيرة اتخذت لتجنب الضجيج، هناك في الأعلى، كانوا ينقلون جسمين ثقيلين. وبفطنة، كشف حركة غير عادية، إعداداً مسرحياً فريداً. في وسط الغرفة، قرب الأجسام الأولى، وُضع شيء لين، مثل وسادة. ومن حوله، متخذاً شكل رؤوس نجمة خماسية، خمسة أشياء بخفة قريبة من شمعدان صغير. ثم، خلال دقائق ساحقة، استولى الصمت على مكان المكيدة.

ومن دون رفع الستار، ارتجل الممثلون موقفاً يتضمن Deus ex machina. شخصيتان، إله أو شيطان، والقديسة أو المسحورة. كانت نييل تؤدي الدور الأخير. ثم، بصوت مجبر على الغلظة، ومضخم بمكبرات صوت، وهي بوضوح الأجسام الثقيلة، أعلن:

— يجب أن تعطي الوعد بألا تري داميان بعد الآن! "

— صوت نييل: "نعم، لكن يا رب، أنا أحبه! "

— صوت الكائن: "إذا امتنعت عن هذا الوعد، فستُدانين! "

— بعد صمت قصير، خضوع: "نعم، يا رب، أقسم… مدى الحياة! "

مشهد قصير لطقس لا يتجاوز بالكاد ثلاث دقائق! انسحبت المجموعة نحو المطبخ حيث انفجر الجميع ضاحكين، بلا أدنى شك في نجاح مزحتهم، جاهلين في طفولتهم أن داميان كان يدرك ضحكاتهم الساخرة بقدر ما يدرك صوت شبه الأبدي الذي ما زال يتردد… وأخيراً، انتقل الممثلون الفاشلون إلى الأمام، إلى الصالون، منتقلين من القهقهة والاستهزاء إلى مجرد تعليقات.

داميان، الصامت حتى ذلك الحين، لم يكن يزدري التفاف هذه الكراهية، وهذه الدناءة والخيانات وهي تدور حوله، لأن الشفقة التي كان يشعر بها تجاه جلاديه كانت تدفئه في انعكاس تقديره لنفسه. هذه الكوميديا التي نفذها جيرانه العلويون… (؟)، أعادته ما يكفي من الطاقة ليخفف عودة دموعه.

ومن غير أن يحاول تعقب نواياهم، كان يحدق بهم بروحه عبر الفكر.

— كيف استطاعوا أن يخمنوا أنني في غرفتي؟ … الصدفة؟ — ميا تدرس السينما، وربما كان الأمر مشهداً لأحد أعمالها… نعم، لا بد أن هذا هو الأمر، وكانت هذه الغرفة تناسبها. لكن كيف أفسر أنهم، مباشرة بعد ذلك، أسرعوا إلى الركض نحو المطبخ كي يضحكوا ملء أفواههم، كالمجانين… ولماذا تكرار ذكر اسمي؟

موجهاً عينيه المتهيجتين نحو نسخة صديقته الميتة… تلك التي كان يستمتع بتسميتها ملهمته الأولى؛ كان يبارك حضورها الزائف. الانطباع الطيني. فهي وحدها كانت تعرف أن توازنه العقلي كان مؤقتاً…

— … خارج الخدمة! " بدت كأنها تقول له.

— أنتِ أيضاً يا مارلين، تعتقدين أنني مجنون؟

— هذا ليس ما قلته! يا أحمق! … أنت تعاني من أثر عاطفي. من جهة، لأنك تدرك أن هذه المرأة لن تحبك أبداً، ومن جهة أخرى، لأنها بمحاولتها أن تجعلك تبدو مجنوناً، تعني لك بوضوح أنكما، كلاكما، من عالمين مختلفين.

— لكن، … أنتِ أيضاً، … من كون آخر ومع ذلك تحبينني، " أنَّ داميان.

— لا! أنا لا أحبك. أنت تعرف تماماً أن ذلك مستحيل عليّ. لا أستطيع حتى أن أمنحك أصغر علامة حنان. وهناك أيضاً! لقد أخطأت، يا صاح. كما هي عادتك، توهم نفسك! …

أنت تتلذذ بالحلم، بالتخيل إلى حد أن تقيم عليه سمعتك كأحمق القرية. مثلاً، تحول ذبابة عادية إلى جاسوسة أو إلى امتحان إلهي… بحسب قرارك أن تسحقها أو تتركها حية. ومن مجرد قطرة ماء، تستخرج عالماً خيالياً وعجيباً لا يستطيع، للأسف، أحد غيرك أن يدخله…! "

— لا أحد غيري و… نييل، " تدخل بنبرة منطوقة كأنها aside.

— وأنا، هل نسيتني بالفعل؟ … وأنا؟ … وأنا؟ " صفّت مارلين في فانتازياه.

تعلق الحالم فجأة في هذا الأثير الجديد، ليس لأنه كان يجهل جوهر الرد، فإجابته كانت تولد بالفعل على طرف شفتيه، بل لأن هناك في الأعلى ضجة. هناك، حيث لم يتعشَّ قط وجهاً لوجه مع نييل، كان نقاش حاد يتحول إلى سواد، مثل عاصفة تتحول إلى إعصار.

— يا له من ضجيج يصنعونه! … العدم! لا يجب أن أستمع إليهم، وأؤذي نفسي أكثر. لا بد أن الجدل يهدف إلى فك شفرة مستوى هذياني، " ضغط داميان يديه فوق أذنيه بقوة حتى ابيضت راحتاه وبياض صيوان أذنيه. كان يسمع نفسه في داخله يبتذل المشاجرة بصوت أجوف. "ربما يناقشون الليلة الماضية؟ … الحلم الغريب؟ … لا أعرف. ولماذا يجب أن أكون بالضرورة في مركز انشغالاتهم الحالية؟ "

ثم ترك لسمعه الحساس كل الحرية في التجسس. في الطابق الثالث، كانت المناوشة العاصفة قد صارت اشتباكاً كلامياً حاداً. بدا الأستاذ كأنه ينازل نييل دفاعاً عن مكتسب. الانبهار الذي كانت تكنه له.

— كيف تستطيعين أن تحبي مروج مخدرات؟ … بائع مخدرات صغير. ألا ترون أن وجهه وجه خنزير! …"

صمت. هدنة؟ الهدوء المفاجئ استُنتج آلياً من هذه الجملة الأخيرة لجوناثان، الذي، بوضوح، كان قد قدم للتو أدق وصف لنفسه وهو يتهم شخصاً آخر بهذا المظهر المنفر.

اندفاع من درج إلى آخر. كان الباب قد أغلق بعنف بينهما.

أنفه يحتك بجزء من الستارة، وعين واحدة في الفتحة بينهما، كان داميان يتعاطف مع العالم وهو يغادر الملهمة. الألم الذي كان هذا الأخير قد ذهب يطلبه من غير أن يدري، الشر الذي سيلاحقه حتى آخر أيامه، كان الحالم يعيشه بالفعل.

وضع المنفي قدميه على الإسفلت المتجمد، وألقى نظرة قصيرة نحو النافذة التي يراقبه منها داميان، كما لو أنه يحيي رفيقاً من طائفة دُشّن للتو فيها. ثم مضى، ربما ليمثل مشهد الكلب المضروب عند قدمي زوجته الشابة التي لا بد أنه غادرها قبل أيام قليلة.

هل رُفض العالم للتو؟ … أم أنه أقصى نفسه طوعاً من هذا القصر البلوري قبل أن يجرح نفسه بشظايا الخيبة؟ — في الحلبة التي كان يهرب منها، كان ذهول بعضهم يواجه ارتياحاً معيناً كان صمت الآخرين يصفّره.

طابقاً أسفل، تنهد داميان بدافع مختلف.

— هذا المروج… هل كان الأستاذ يشير إليّ في فضيحته، أنا الذي كنت رسول ليلة واحدة؟ … أم كان يستحضر توصيلات مخدرات متكررة جداً من بروس بروييت إلى نييل؟ — ألم يكن لو جوبيم ينبهني في مطعم Gula Lupus إلى أنني كنت بالضبط في المكان الذي لا ينبغي أن أكون فيه، … بين نييل والشاب المنحرف؟ — تباً! ارحل أيها الأستاذ! … حتى رحيلك لا يفيدني! فئران كثيرة في القفص نفسه. ابتعد البيتا، وبقيت الألفات! "

هز رأسه كأنه يعيد أفكاره إلى مكانها، وسمح لنفسه بخاتمة غير متماسكة. ومن غير أن ينهار، بقي مصدوماً من أن يستنتج أن نييل قد تهتم ببروس، حتى في حب عابر وجسدي فقط. وكان داميان أكثر إهانة لأن عائلة بروييت كانت تعيق عودته إلى الواقع بإنكارها العنيد لوجود نييل منذ أشهر. وحتى لو لم تكن إنكاراتهم ذات آثار مباشرة في حياة الحالم، فقد زادت مع ذلك قوة إغواء ابنهم بجعله هو أيضاً ماكراً داخل التواطؤ.

عاد داميان نحو كراته الخيالية، ليجد مارلين هناك. كان يريد أن يفضي إليها بانطباعاته عن الإخفاقات الأخيرة، مطالباً في المقابل بالنصائح والتوبيخات.

— أنت مرة أخرى! … ماذا تريد مني؟ … ألا تحب نييل بعد الآن؟ … لماذا تعود إليّ عند كل خيبة؟ … أنا أعوض أمك، أليس كذلك؟ …

— لا، يا مارلين! ما زلت أحب نييل، لكن… لكنك أنت أيضاً… — لم أعد أعرف. لم أعد أعرف! أليس إلا بك أستطيع أن أثق؟ "

منزعجاً لأنه أذل روح الممثلة حتى في راحتها؛ ولضمان تسامحها، مسح خدها برفق ووضع قبلة على جبين النسخة الباردة والدهنية. بلغ الاسترداد. ثم واصل تجواله النجمي مع ما وراء الحياة.

— قولي يا مارلين، … سمعتِ ما حدث قبل قليل، أليس كذلك؟

— نعم، أكثر مما ينبغي! للأسف، ضحية أخرى لقائدة لعبتك. النرد مزور يا صديقي!

— لا بد أنك مخطئة، نييل ليست بالتأكيد أصل… أخيراً، ليست عمداً. هل أنت مقتنعة؟ …" قال ذلك وهو يحاكي لحظة تفكير عند صديقته، مانحاً التشكيل سلطة وواقعية أكثر مما امتلكهما هو يوماً.

— متأكدة تماماً! إنها تختلف عنك في كل شيء، إلا في نقطة واحدة. لديها ذهن حالِم مثل ذهنك تماماً! — هل الأمر حدس قابل للدحض لأنه يبدو غير ملائم؟ … إنها تخاف أن تحبك، لأن روحها الشعرية ترعبها أكثر من روحك!

وربما تكون أنت، بالنسبة إليها، "Nec plus ultra" للمسوخ، حب حياتها. — بل كنت ستكون كذلك، لو أنك لم تحرف، بحركة انتقامية، المشاريع التي قدمها الله لك على طبق من فضة.

— هل تذكرين الحلم الإيروتيكي؟

— وماذا غيره؟ … نعم، ذلك الحلم الشهير بثلاث الأسطوانات. — أيها الأحمق! — كانت ستكون في ذراعيك، نييل اللعينة، لو أنك لم تحاول أن تخدع الواقع بكذبة انتقامية. لكن لا! … السيد فضّل اللعبة وترك نفسه يُسحب من اليد كطفل. وما النتيجة؟ … ضميرك مشلول بالسم الحتمي لهذه الحقيقة المضادة التي أغرتك. — هل فكرت لحظة واحدة فقط؟ … هل جرؤت على تقييم أنك، بإصرارك ومثابرتك على محاولة إثارة اهتمام نييل بشخصك الصغير، ربما زرعت فيها الاضطراب؟ … جرعة من الجنون، لا تتغير؟ لا تُحتمل لكائن في هشاشتها؟

— لا! لم أجعلها مجنونة! … لا! أنا المجنون! … لا، لست مجنوناً! — مارلين، لماذا أنت قاسية إلى هذا الحد؟ … حادة إلى هذا الحد! — لقد بدأتِ تثيرين أعصابي في النهاية! "

بسرعة، حوّل رأسه كي يتجنب النظرة غير الحساسة والميتة للمنحوتة؛ ومن النفور، كان يحاول أن يتجنب صدق انعكاسه الشخصي.

كان يقيس شدة الأحداث بالتنهدات؛ يقدر عمق الهاوية بالدموع التي يذرفها، ببطء، ليستعيد أصداءها. مشاعره المركزة في صدره كانت تلامس قلبه مع كل نبضة. كان يلمس، يتحسس، يجمع أخطاءه المرتكبة كما لو كان يلعب الغميضة مع عصابة الذنب على عينيه؛ وكلما أمسك بواحد منها، انفجر في يديه، عصيراً كثمرة فاسدة. كان ذهنه رأساً على عقب، وكذلك ملاءاته التي كان يتقلب عليها عارياً.

— كل شيء خطئي! " كانت أنينه الضعيفة تترجم ذلك.

تائهة بين صمتهم، بدأت أصوات أخرى تُسمع. الجنون والاضطراب وهذه الوحدة الطفيلية كلها شحذت سمع داميان. كأن طبلة أذنيه قد روضتا كل صوتيات البيت، من القبو إلى العلية، فلم يكن يحتاج إلى إلصاق أذنه بالجدران أو بالأرضية الخشبية كي يسمع الافتراءات الموجهة ضده. — هذه المرة، كانت الأصوات تأتي من الأسفل؛ كان آل بروييت في حديث. وكما اعتادوا، كانوا يتكلمون بصوت عالٍ…

— إنه مجنون! … أقول لكم! … هذا الرجل ليس طبيعياً! " الأم العشية، كقائدة مشجعات، كانت تقود نميمة أهلها المتحمسة في منظورها الشرس.

— نعم، أنا من رأيك يا أمي. داميان أحمق! … يجب حبسه! " أعلنت نادين على نحو مدهش، فخورة بالموافقة، لكنها خصوصاً راضية لأنها تلطف، ولو مرة واحدة، حقدها تجاه الحالم الذي كانت تحبه في السر.

ولا شك أن اقتراح شنق فوري، حتى لو كان غير قابل للتطبيق، كان سيتبع، لولا حضور آن، إحدى بنات بروييت الثلاث. هذه الأخيرة، الطالبة في علم النفس، هدأت فرط توتر القضاة والجلادين في قمصان النوم والبيجامات وأردية البيت.

— شخصياً، لا أظنه مجنوناً. أعتقد أنه فقط عصابي قليلاً.

— أتريدون رأيي؟ … بالنسبة إليّ، هما مجنونان كلاهما. نييل وهو! " أضاف الأب بروييت، وهو يخفي بصعوبة لذته بالنميمة عن مستأجريه لتقوية مكانته كرأس للعائلة.

لم يعد يستطيع سماع هذه الإهانات، سواء كانت تخصه أو تستهدف ملهمته. دموع جديدة ظهرت وتجمدت لأنها لم تستطع الرد. — هل صار فجأة مبهوراً بحب الذات؟ … خطأ! — عارات فوق جراح، إهانات فوق افتراءات، كراهية فوق كراهية. لم يعد أمل النجاة يجري في عروقه. كان يلتقط الأكسجين، وأمل الخروج من ذلك، في نفثات صغيرة كمصاب بالربو في أزمة. الخوف. الخشية المجنونة من هذا البيت صارت كمدخل مباشر إلى جهنم. كانت أحشاؤه تلتوي وتتلوى مثل الأوروبوروس: ذلك الثعبان الذي يلتهم نفسه من ذيله. كان الهارا داخله يشتعل!

وكأن عصبوناته ستنفجر، وعلى بعد إصبعين من الانفجار في بكاء، نهض بسرعة واتجه مسرعاً نحو الدش.

بارداً ثم مثلجاً، كانت نفثة الماء التي تضرب الصفيح وتسقط على جسده تغطي بكاءه العائد. مثل تسرب عنيف، كان هذا الشلال الحامض يحجب بدوره كلمات.

— انتهت أدلة شغفي بنييل! انتهت! ا.ن.ت.ه.ت… هي. الصعود، الخروج من الهاوية. النجاة بلا ترنح… — صدري مشتعل، يحترق بالندم. المجازفة بتحمل كل اللوم، وتبرئتك أنتِ يا نييل يا حبي… — ألا أترنح… — أبداً! … أبداً لن ينجحوا في دفن حبي في الشك وبواسطته… أبداً! … ولو اضطررت إلى قبول أن أصير مجنوناً فعلاً، أن… أتعامل مع المرض… العقلي! "

وقد نُقّيت من الفوضى في ذهنه، حثته نقاوة الحب المستعادة على الأنين كثيراً. كان قلق أن يُفاجأ وهو يخفي ألمه يجبره على السيطرة على نفسه. بصعوبة، أغلق الصنابير وترك لآلئ الماء تتبخر وحدها من جسده. راكعاً داخل الدش، كان يتمسك بصور نييل التي تأتيه كعوامات نجاة، وكعصي تساعده على النهوض، وعلى التماسك.

وبفعل الاختناق الطوعي والعسير لألمه، أخذ يفرز لعاباً بغزارة، وما زال يجد صعوبة في التنفس. وفي هذا النصف نفس، عاد إلى غرفته ليلتف بملاءاته الملوثة بالعرق والدموع، متحصناً فيها مثل حيوان منعزل يلعق جراحه كي يشفى.

مجروحاً في كبريائه كعاشق بفعل لا مبالاة محبوبته، وضغينة جيرانه، والخدع والخيانات، بدا رأسه كأنه يذبل. — العزلة في الوسادة… ملجأ!

متكوراً على سريره المبعثر، اجتاحه الألم بشدة أكبر فأكبر. حبس الدموع؟ قريب من المستحيل. كان يعاني ألم الوجود وألم ما تم إنجازه بحزن. وفي أنين مكتوم، كان يتوسل إلى السماء ألا تسمعه ملهمته يتألم.

كان تصميمه على ضبط شدة شكواه وأنينه يزيد التعذيب. وصارت ضراوة العذاب لا تُحتمل إلى درجة أن مقاومة داميان تبخرت، مرشوشةً الصمت الخطر الذي اجتهد في الحفاظ عليه.

وقع المحتوم في السمع!

كانت مراثيه المتذبذبة قد انتهت بجلد نوم زوجين من الغرباء يزوران نييل. ومن غرفة الضيوف المرتجلة هذه كان يصل إليهما الكريشندو الاكتئابي… للحالم في أزمته.

— لكن ما به يبكي هكذا؟

— لا أعرف! لكنه لا بد أنه يتألم كثيراً!

— ماذا يحدث؟ " سألت نييل وميا، وقد أيقظتهما أصوات ضيوفهما المضطربة.

— إنه يبكي! لم يتوقف عن البكاء! "

عرفت الملهمة الآن أن ملهمها يتألم ألماً فظيعاً. ومن دون أن تدرك السبب، لم تستطع أن تنكر هذا الاتصال الأول بحساسية الكائن المطرود الذي كان يئن تحت خطواتها. ومن غير أن تظهر قلقها، عادت إلى غرفتها، واثقة بأنها، على أي حال، لا تملك أي سيطرة على كابوس الفنان. ومع ذلك! … لم تستطع أن تغمض عينيها من جديد. تحرك قلبها. مرت في روحها مشاعر شبيهة بتلك التي عاشها الحالم من قبل. ذلك التعاطف غير المفهوم، حين عادت إلى بيتها باكية، ذات مساء صيفي.

لكن داميان لم يكن يعرف شيئاً من ذلك. تأكد ضمنياً انعدام الاهتمام، وإرادة ملهمته اللاأخلاقية في البقاء صامتة، كان شرب الكأس حتى الثمالة. طفح الفائض من هذا الإدراك الزائد لنييل. أخرج من جسده بصرخات كبيرة عدداً من تلك الشهقات الثقيلة المتكتلة داخل قمعها القديم قرب حميمية جدران قلبه الحالم الهشة.

هارباً من نفسه بلا قوة، مبتعداً عن هذا الضعف الذي كان يلوم نفسه عليه، كان يسير مطارداً بمحاذاة جدران شقته. مترنحاً وقلقاً، مثل حيوان جريح يحاول أن يفلت من صياد يختبئ في روحه. واثقاً بضميره الذي صار بوصلة مذعورة، كان يتجول في كل الغرف محاولاً بيأس أن يتشبث بشيء، … بذكريات أكثر صلابة منه.

كان القلق يؤجج أصول خرابه، فأخذ ييأس صارخاً، مصعقاً الآذان المتطفلة: "نييل! … أحبك! … سامحيني! … أنت حب حياتي، لست شبحاً، أنت تعيشين حقاً هناك في الأعلى. نييل، لست مجنونة مثلي، أنت صاحبة خيال، لا أكثر. "

لم تكن أي زاوية في المبنى معزولة بما يكفي لتخفي هذه الشكاوى الحادة التي كانت تنفصل كتمزق من بطن داميان. لم تكن أي جدار، ولا أرضية أو سقف، محكمة ضد برد الهاوية هذا الذي ينزلق على ضمائرهم مثل قشعريرة تُخضعهم، في اللحظة نفسها، لكراهية الصدمة التي أحدثوها.

عينا داميان المنتفختان بالدموع، المتورمتان من التهيج والألم، لم تعدا تصدران إلا وهجاً شاحباً من الحياة، كفتات أمل. هذا الجسد المثقل بعلاج عواطفه وانهيار مشاعره، كان يجره قسراً وبألم. وفوق ذلك، كان منزعجاً لأنه عرّى قلبه أمام جيرانه القساة والجشعين، فلم يكن يغفر لنفسه أنه انهار. لم يغفر لنفسه أنه اعترف لهم بإنهاكه في محاولة تطريز اللامبالاة. لم يغفر لنفسه أنه بلغ حدود احتماله، أمام أخطاء الآخرين وأخطائه هو.

سكراناً بهذه الانسكابات، لم يكن له ملجأ إلا أن يذهب ليطلب العزاء في ذراعي الشتاء. ارتدى ملابسه ببطء المحكومين إلى المقصلة؛ أولئك الذين لا يُستعجلون إلا قبل منتصف الليل بخمس دقائق. متظاهراً بأن شيئاً لم يحدث أبداً، خرج بهدوء وبحذر مطلق.

فوقه، كانت نييل، وقد هزتها غيبوبة الحالم، تصوغ مخاوف: "ليته لا يذهب ليرمي نفسه من أعلى الجسر… في الحالة التي هو فيها، المسكين." لكن قلق الملهمة تبدد سريعاً؛ فقد قللت كلمات لو جوبيم المطمئنة من شأن مخاوفها، وهو الذي كان عائداً للتو من عمله، حتى لو فاته الحدث، وكان يفرك يديه من تحقق مقاصده.

إذا كان داخل البيت قد أمطر كثيراً، ففي الخارج كان الثلج يتساقط بما يكفي كي يتمكن النوروست الصاعد من تشكيل تلال ثلجية. ومع مرور الدقائق والتأملات، استعادت آثار خطواته الممتدة وتعرجها الظاهر مظهر مشية شبه طبيعية.

كانت الريح القارصة على وجه داميان تفرض واقعها الشتوي. لكن فوق طقطقة أغصان أشجار الحور المتجمدة، كانت بعض الدموع وبعض صرخات الغضب تشير إلى واقعه هو، احتجاجاً وتمرداً.

متوقفاً عند ضوء أحمر، ميّز تكوّن كومة ثلج عند قدميه؛ وبمحض الشعر، قارن نفسه بندفة تسافر بحسب الريح.

— نحن الاثنان صغيران. صغيران جداً. أنتِ، الريح تضعك حيث تشاء؛ أما أنا، فعليّ أن أصنع الريح! … أنتِ ستذوبين؛ أما أنا، فقد ذبت بالفعل… أنتِ، أيتها الشيء الصغير، لا تستطيعين عيش الحب، إذ لا حق لك فيه؛ وأنا، أيها الشيء الصغير، أنا… ولا أنا أيضاً. أنتِ، مع صغرك، تستطيعين التسلل إلى كل مكان، حتى الذهاب للموت دافئة عند ملهمتي، أما أنا، الصغير جداً، الذي أود أن أموت فيها، أنا، فهي لا تتكرم بأن تفتح لي! إذن، ماذا أستطيع أن أقدم لها غير دليل حب عديم الفائدة، … مثل أن أرحل وأبتعد عنها. وبما أن لا-وجودي يرضيها؛ فكيف لا أختار الانتقال…؟ "

لم يعلم أحد بعودة داميان وقد وجد شيئاً من الحيوية، بفضل هبات الثلج الناعم التي ترقص في الأغورا الأبيض. كان الليل يهرب من جديد في عاداته نفسها. هو، ضحية الرفض، ظن أنها تهجره، لكنه لم يلمها، لأنها أنهت ضيقه.

***

الظهيرة. كانت مواءات قطته الشاكية تدعوه إلى النهوض لإشباع جوعها. كانت تشتهي طعماً خفيفاً من السمك. وبعد أن أشبع قطته، أسرع إلى شراء الجريدة كي يطالع الإعلانات المبوبة. — شقق للإيجار!

في اليوم نفسه، كان كل شيء قد حُسم. توقيع عقد إيجار، اختيار عمال النقل، شراء صناديق كرتونية أخذ يملؤها فوراً تقريباً، وإخطار آل بروييت بفسخ الإيجار، وقد قبلوه من دون أن يترددوا جزءاً من الثانية. (في اليوم التالي، سيكون قد رحل.)

في تلك الليلة نفسها، صار مسكنه غير معروف. الورشة والمطبخ أُفرغا من أشيائهما؛ بدا كل منهما أكبر. أما الصالون فبدا أصغر، إذ كان كل شيء فيه موضوعاً ومكدساً بطريقة منهجية. وفي الغرفة، لم يحتفظ داميان إلا بسريره لينام مرة أخيرة قرب نييل، وبمارلينه، من الطين الاصطناعي، لتبادل الانطباعات عن هذه اللحظات المؤلمة من الاحتضار. اختيارياً.

لا موسيقى ولا ضجيج أعلنا حضوره الأخير لجيرانه. كان يتحرك ببطء أتباع "التاي تشي" في عزمه على تعويد نييل على غيابه القريب. ودفع الرقة إلى أقصاها، فلم يتكلف إطفاء النور قبل النوم، خوفاً من أن يأتي صوت مفتاح الكهرباء فيفسد نواياه الأولى.

وهو واثق بأنه سيبكي هناك، ربت على وسادته كأنه يريد أن تمتص، أفضل من الليلة السابقة، تعبير آلامه. على الغطاء، مثل بقايا اكتُشفت بلا تنقيب، أدهشته بقع دم.

— هل تألمت إلى هذا الحد؟ … هل أحب نييل إلى درجة أن أوصم ألمي؟ … لماذا المعاناة حتى التسامي؟ … لماذا وجود القديس والمقدس في حياتي، … إن لم يكن ليقربني أكثر من الدنيوي في داخلي؟ نعم، لست إلا رجلاً يرفض الحب طلباته! نعم، لدي اسم غريب، داميان. نعم، داميان ليس إلا إنساناً! "

من غير استعجال، ومن غير أن يكف عن ترديد أنه ليس إلا رجلاً، واعياً للحركات الرمزية التي يستعد للقيام بها، نهض وذهب يبحث في أحد الصناديق المختومة عن عبوة لون أحمر. البخاخ نفسه الذي استُعمل لكتابة الغرافيتي الشهير "Hard headed woman". — تجمد أمام جداريته، هذه اللوحة الجدارية التي جعل كاهناً يباركها بعد أن خدعه بكلام مسياني؛ رسم إشارة الصليب ثم خشع، متأملاً في نظرة أخيرة العمل الذي مثل فيه نفسه في هيئة Kristos Anonymus.

وكأنها تكرار لتدنيس، ألصق على ذلك السطح ثلاث عشرة حرفاً حمراء، ستصبح من أكثر ما يُرى وما يميت، حين يكشف النوافذ من ستائرها قبل الرحيل، شبيهاً بكشف مرثية قبرية.

— أحبك يا نييل!

ثم، وبشكل أكثر قسوة، استدار بحركة حادة نحو البلاستيسين، وبحركة عنيفة وبطاقة إبهاميه المتمرسين، حطم التمثال الصامت، في الوقت نفسه مع قول أخير: "إنها هي التي أحبها يا مارلين! إنها نييل التي أحبها!" وأخيراً، نام وهو يهدهد نفسه بأفكار لطيفة لجارته.

في اليوم التالي، كما خُطط، صار داميان يعيش في مكان آخر غير المكان الواقع تحت خطوات ملهمته.

***

تحرر نسبي للحالم المرضي. أين وصلت الساعة؟ … وأين وصل هو؟ لم يعد الجهل الكامل مستمراً… بالاستنتاج، فهم أن قرار ترك نييل تعيش، بالاختفاء، كان مفيداً لها. لكن له هو؟ … تفاقم فوري لانحطاطه الماكر! لو كانت لديه شجاعة العيش تحت اضطهاد العزلة كراهب محبوس، أن يتصرف كراهب في تأمل خطواتها، لما ظلت روحه غير مشبعة. لم تكن الآثار المباشرة للانتقال، ولا الهروب من ذلك الجو الجامد، هي التي أصابته، بل تلك الموجات التي تحرر منها ولن يجدها مرة أخرى.

الزمن، هذا عداد الدورات، هذا التاكومتر للمصير البشري، زاد عذابه بدلاً من أن يبرئه منه. لا إزالة سموم ممكنة. "لا يا فيري! غالباً ما يكون من الخطأ الادعاء أنه مع الزمن… ننسى." من الخطأ الادعاء أن موسيقى خطوات ملهمة، وأصداء صوت الكائن الذي نحبه، وحتى تلك الظلال التي تحاول الإفلات، … تصبح غير ذات أهمية في الذاكرة.

لكن! … الله، هو أيضاً، ليس أقل ذنباً من كرونوس! لماذا أخرج، كقارة جديدة تُشتهى، ذلك الكائن الذي يحمل اسم نييل في هذه الحياة ذات الدرجة السابعة التي كانت حياة داميان، المدعو الحالم المرضي، المدعو الفنان باسم مستعار: الحالم.

في لمسة العبقرية الإلهية من العليّ، التي تصدم الفنان بلا حرج بملموسية لا تُصدق لأعجوبة من العالم الحي قريبة منه؛ أكثر حقيقة، أبعد من المطلق، كان الحب يدفعه بالغريزة إلى الحب من خلال جسده ومعه، مهما كان قبيحاً. (تجسيد مزدوج لأحدب نوتردام وتولوز-لوتريك؟) هو، داميان، الذي لم يكن حتى ذلك الحين يستمتع إلا بملذات العقل، فهم بفضل هذه المحنة أن الحياة تتغذى من الجذور، لا بالاكتفاء الذاتي.

الحالم المرضي ملقى في دموعه، يرتجف في قلق الزمن الضائع. يتهم نفسه بسجداته أمام هذه القيمة المموهة، قيمة رفع سعر حياته بالمردود الجاحد للخلق والحلم والفن. — سوء فهم أم رسالة؟ دين جديد للحداثة؟ … البطولة الفنية!؟ — منذ البداية، جعلته هذه الأخلاق الهزيلة يفقد نييل بتقشفه المزعوم الذي أخافها وأقرفها. هذا الادعاء ببلوغ ملهمته يذكر بفكرة مغناطيسين بقطبين معكوسين يتنافران، ولو وُضعا بطريقة مختلفة لالتصقا حتى الالتحام بالطاقة.

وعي باهت، وجنون مخادع، وذكرى قاطعة. حتى بغياباتها الجنونية، كانت نييل قد انتشلته من العدم. غير أنها، بلا وعي، وهي تقدم له اليد اليمنى لإخراجه من هاوية، كانت اليسرى، يد القلب، تدفعه إلى هاوية أخرى.

هل كانت طرقهما الافتراضية في التصرف، الغامضة غالباً، ناتجة عن عدوى تلقائية بسبب تماس كائنيهما المتخيلين؟ هي التي لم تكن إلا انسجاماً قبل الغزل الرديء، هي التي كانت تترجم جمال روحها في أدنى حركة من حركاتها، هي التي كان كرمها الطبيعي يتوزع بمهارة في كل نفس من أنفاسها، هي التي كانت تذكره بجنيات طفولته. — نعم! — بقيت نييل سليمة، لم يفسدها داميان بفانتازياته. — نعم! ظل مجرد حالم. ففي النهاية، الجنون ليس شيئاً يُهدى، بل حالة تُعاش، بألم أو من دونه!

يشعر الحالم المرضي أن المسافة الأكثر تآكلاً، والأصعب، قد اجتازها.

من أريكته، يتجه نحو مرآة صافية تماماً، كان المستأجر الحالي للمكان (الذي، بالمناسبة، لم يعط أي خبر عنه بعد) قد ثبتها بالمصادفة على أضيق جدار في المكان. هناك بالضبط، حيث كان داميان، في زمنه، قد علّق نسخة مصغرة من "القارئة" لفراغونار.

لبضع ثوان، نظر إلى نفسه من غير أن يتأملها. أدرك نفسه كرفيق سفر سيغادره المرء؛ صديق يختار اتجاهاً آخر، وجهة غير دقيقة. لكن لحظة الوداع لم تحن بعد، ففرز الأمتعة لم ينتهِ؛ ثم عليه أن يواصل البحث، أن يفتش عن تذكرته…