الفصل XI
ينقطع الحالم المرضي في وسط تقلباته. الحجاب المظلم للعاصفة وعدوانية الريح يحاكيان غروب يوم أخروي. بعد أن أغلق المصاريع، وإن كان قد أغفل بعض التفاصيل، فإن بيتهوفن لا يُنسى. وفي الوقت نفسه، مع برق يصعق شجرة حور قريبة، … بين أليغرو وأندانتي… يعيد الحالم الخائب تصنيف أخطائه ولمعاته. المصادفات السعيدة والمضايقات التي لا يمكن توقعها…
كان داميان، المحبوس طوعاً في مسكنه منذ يومين، أسير غيابات نييل ووجودها الخاطف، يذرع المكان جيئة وذهاباً حين رشح ظل كارلوس عبر وضوح ألواح زجاج الباب. ومن غير أن يترك له وقتاً ليطرق، دعاه إلى الدخول، ذلك الطالب المرصع بابتسامات بلهاء، كما لو أنه، في مسابقة للشاربين، نجح في عزل صاحب رقم قياسي في غينيس.
— مرحباً داميان! لدي نصف زجاجة من النبيذ الأحمر. أخيراً، … آه! لنقل بالأحرى إن لدي نصف زجاجة. خطر لي أن أنهي النبيذ معك. حكاية نبيذ رديء أمام دردشة طيبة. لا، أقصد أن نخطف دردشة طيبة أمام… نتحدث كرفيقين، هذا كل ما في الأمر! "
ومن غير أن يقول كلمة، وهو يصغي بشرود إلى ثرثرة كارلوس المتكررة عن الجودة التعليمية "…الزفت! …" للهيئة المهنية "…الزفتية! …" في جامعته "…الزفتة!"، أخرج داميان من الخزانة كأسين غير متشابهين. وبينما كان يتحرى نظافتهما بعناية كلب صيد، تساءل هل كان السكير في حاجة إلى عزاء، أم جاء، بمكر، ليتحقق من توازنه الأخلاقي ويتلمس متاعبه.
كان كارلوس يبتلع النبيذ. أما داميان فكان يرتشفه من طرف شفتيه. وبهذا الوضع تحدثا عن أثر الأفسنتين قديماً… وعن السكوتش أو الويسكي في منتصف القرن… وعن المخدرات الحالية في كبار الفنانين. وبعد أن ابتلع رشفته الأخيرة، وانحرف، بفضل النبيذ الثقيل، عن أحاديثه المتعالية عن ظهوره ذات يوم كأقصى ما يمكن أن يبلغه مبدعو القصص المصورة، متوقعاً حتى أن ينال جائزة "Yellow Kid"؛ لم يستطع الحالم أن يمتنع عن سؤال كارلوس. سأله عن العواقب التي لم تُحدثها قصيدته. ومع ذلك، كتم شكل النص كي يتجنب أي شبهة اقتباس.
— هل تعرف إن كانت نييل قد تسلمت رسالتي الأخيرة؟ … أنا معذب، لا أحصل أبداً على جواب!
— لا علم لي! … نييل، أنا لا أراها أبداً! أرى أختها خصوصاً. هي التي تعيش هناك الآن، أخيراً، أظن ذلك…"
كان كارلوس قد احمر، وهذه الحمرة التي منحت وجهه لون أنفه البراندي لم تختف إلا عند نهاية جوابه.
بدا هذا النفاق الواضح كأنه حمّر وجه داميان المذهول. هو أيضاً، كان الدم يصعد إلى رأسه. في الظاهر، بدا هذا الطعم كأنه أُملي تحت تأثير الكحول، لكنه كان يستهدف بوضوح زرع الشك.
— هل تعتقد حقاً أنها لم تعد تسكن هناك في الأعلى؟ … لكن خطواتها وصوتها اللذين أسمعهما، …؟ قل لي يا كارلوس، هل أنا أجن؟ …
— لا تقلق، حتى متوشالح كان يعرف أن الجميع مجانين جداً. _ حسناً، … يجب أن أذهب…! شكراً على الأحمر، الجولة القادمة عليّ. "
غادر الطالب، غير متماسك بعض الشيء، وقد خربته قذارة كذبته، منكسراً في سُكر خفيف… (?)
غاضباً ومتشائماً بسبب الشك الذي أثير، كان داميان يلاحق كارلوس ويطارده في فكره داخل الدرج؛ حتى إنه تمنى أن يسمعه يتدحرج، ثم يخفف عن نفسه من سقوطه بشتائم عند نهاية كل صعود.
— ها هي ذي، لم يبقَ سوى أربع درجات قبل أن يسقط. ثلاث، اثنتان، ولم تبقَ إلا واحدة…! — أنا مستاء، إنه لا يتعثر. إنه واقف بلا حركة على البسطة. مسكين كارلوس، لا بد أنه يحاول أن يستجمع نفسه كي لا يفقد توازنه. لا! إنه يتجه يميناً ليدخل إلى بيته. لكن اليمين! هذا هو اتجاه… مسكن نييل! "
بوضوح، رن صوتان في الأعلى مثل ضربتي سيف قصيرتين تمزقان جلد طبل، مستولياً كل منهما على إحدى طبلة أذنيه. صوت ملهمته وجه الضربة الأولى.
— داميان كتب إليّ؟ … سمعت!
— نعم، يقول إنه أرسل لك قصيدة.
— لكنه لم ينطق هذه الكلمة قط! كان يتحدث عن رسائل، فقط. كيف عرفت أن الأمر يتعلق بقصيدة؟ …
— أنا… كنت أقول ذلك فقط…! كيف، أنت تسمعين ما في الأسفل؟ …
— نعم، وماذا بعد…؟! … من أنت حتى تسمح لنفسك باعتراض بريدي؟ " كانت نييل غاضبة. غاضبة إلى حد أن كلماتها، كأنها تتشبث بعنق كارلوس، لن ترتخي إلا في اللحظة التي يعترف فيها بخسته.
مكشوفاً وعاجزاً، أعلن براءته وهو يكشف، بلامبالاة، مكيدة لم يكن هو صانعها. كان يشي.
— …إنه لو! … هو الذي أجبرني. فرض عليّ أن أتصرف هكذا. أقسم!
— لا أريد أن يتكرر هذا. هل هذا واضح؟ … سواء كانت رسائل داميان أو رسائل أي شخص آخر! … هل فهمت؟ … أما لو، فلن ينجو طويلاً. حين تأتي اللحظة، سأستجوبه لأعرف هل تقول الحقيقة! "
إذا كانت معرفة هذا الأمر قد شوشت سمع داميان بالذهول، فإن هذا الكشف الضمني بأن نييل كانت تلتقط هي أيضاً شيئاً من حميميته قد جمد عينيه. ورغم أنه اغتنى بفضوله الوقح، لم يحاول أن يدرك مضمون بقية الحوار المقلق والمربك بين الطالب وملهمته. كان يجاهد ليتخلص من المرارة التي تغزوه. كان الغضب ورغبة الانتقام يتخطيان بعضهما، ويتدافعان.
— أنا أتألم! " قالها وهو يختنق في الصمت.
ولتجنب البكاء، خوفاً من أن تسمعه، عزّى نفسه بهذه المصادفة التي سمحت له بكشف لغز رسائله الرقيقة الغارقة. هذا الاكتشاف للتكتيك الحقود أنقذه، هو، من الغرق نحو التخلي عن ملهمته وعن مراثيه المقبلة.
لكن اتساع هذه السعادة المصطنعة الضعيفة خبا، متكئاً تحت ضغط ريبة كانت تقبض عليه منذ وقت قصير. عرض الهلوسات السمعية. هل كانت رغبته قوية، عنيفة إلى هذا الحد، حتى إنه يتخيل نييل تمشي، تدور، تضحك، تعيش في ملجئها بل وتتحدث مع شخص آخر… كما مع كارلوس في اللحظات السابقة؟ هل كان الوقت قد تأخر كثيراً بالفعل؟ …
كان ألم داميان عظيماً إلى درجة، لاذعاً على نحو مدهش، أنه كان يجد مشقة في كبح هذياناته، وفي منع نفسه من أن يبصق حقده على جيران مجردين لكن موحى بهم.
— هل لإرضاء الشيطان، ولمس الوحش مع اتجاه وبره، عقدتم ميثاقاً جماعياً؟ … رقّاً غير مرئي ملطخاً وممهوراً بخداعاتكم يثبت دعمكم غير المشروط للشر. إبادة وعيكم وعقلي. القتل المتعمد على نار جهنمية بطيئة!
أيتها الكائنات النتنة! … كيف أستطيع أن أتجنب الارتياب؟ أنا واقع في مصيدة فئران على أيديكم، أنتم مستأجري الأعلى، وأنتم يا جيراني في الأسفل. أنتم جميعاً تظهرون لي القسوة.
آل بروييت، … كلما نطقت باسم "نييل" أمامهم، مستفسراً عن لقاء ربما شرفت به أحدهم؛ يجيبونني جميعاً بلا استثناء، وهم يتهربون: "نييل؟ … أي نييل؟ … عمّن تتحدث يا داميان؟ …" لا، ولكن! — منذ أكثر من سنتين وهي تدفع لهم الإيجار بانتظام. ربما لا رائحة للمال، لكنه يُلمس! — من تظنونني؟ … ما أهدافكم؟ … حسناً، لقد عبث اضطراب في شخصيتي بروحي، ولا أنكر أنني كنت أظن نفسي كريستوس! … وربما لا تعلمون؛ لقد طردته…! حرمته من جنوني.
إذن، ما الفائدة من تعذيبي بلا ضرورة؟ … الصلب النفسي؟ … "ماذا؟ …" كنتم ستقولون لي! "
لجأ داميان إلى سريره، مخمداً صدى بكائه في وسادته، وقاطعاً شكواه بتحليلات تزداد تعذيباً. استعادة تنفس طبيعي؟ صعب! كانت تقف ضد جهوده أفكار مفترسة ذات عواقب غير منطقية.
— شيء سخيف! إنهم يذبحونني مثل حمل قربان، وهم يغطونها بحماية لا يستحقون أن يمارسوها. لا خطر يجب احتواؤه أو منعه، لأنه لا صلابة ولا شجاعة ترفعني ضد عبثهم. المواجهة ترعبني؛ أنا جبان.
كيف أصل إلى حبي من الآن فصاعداً، كيف ألمس روحها، أفتن كيانها؟ أن أكتب إليها؟ حتى قصيدة ملحمية عن مشاعري لها ستكون عبثية؛ فالعمل قد يتعرض للاعتراض رغم التحذيرات. — أن أراها؟ إنهم يخفونها، يدفنونها وهم يبتلعون أنفسهم في مكرهم الحقير.
كيف أستعيد هذه الكلمات الضائعة والمسروقة التي كانت تحفظ الأمل في تصحيح حياتي؛ تلك التي كنت أعتبرها بساطاً أحمر يمتد حتى ملهمتي؟ … أن أتجاوز خسارتها، أن أسمو بمجزرتها بتكثيف طيف هذه الأفعال الساقطة من خلال أدنى نغمة، ومن خلال أكثر الاهتزازات دلالة. ألا أمل من الكتابة إليها… عبر هذه الموسيقى التي سأفرضها عليها. لا تغضبي مني، فأنا أتألم كثيراً. "Hard headed woman. "
***
يئن الضفيرة الشمسية؛ وقد صارت كهوية مستقلة. يتكور الحالم المرضي فوق أريكته التي لا تفارقه. قيد التنفيذ على مشابكه العصبية: ذاكرته، ملقّن مسرح حياته.
العاصفة شديدة. المطر يتزاوج وهو يتناثر على الأرض، مثل نوافير صغيرة لا تُحصى من الدموع تبتلع نفسها. تعود الثرثرة الداخلية لتستقر في توقع فرح سيأتي ليهيج عصبوناته المرهقة أصلاً. وفي أفقه ترتسم هيئة رسل غير متوقعين آتين من مكان آخر، كأنهم من كوكب آخر. العالم الهرتزي.
كان داميان قد أغنى مجموعته الموسيقية بإصدارات جديدة؛ موسعاً بذلك أساليبه في التوصيل، على شكل ديسيبلات، بين أسطوانات مستعارة من أصدقاء. وهو انتقائي من قبل، سيصبح داميان انتقائياً موسوعياً. كان يقيس انعكاسات كل الأغاني على مشاعر ملهمته، ويزن الانفعالات التي تنقلها موسيقاها. كان يخطط لرسم لوحة أحلامه بطريقة شاملة. كان يحسب كخبير اكتواري؛ ويستنتج كعالم مستقبليات، مقتنعاً بأن من بين ساعات الإصغاء الطويلة هذه ستعبر موجة واحدة على الأقل قلب نييل. كان عاشق الأسطوانات يبتهج باستحضاراته الموسيقية. ثم، مثل منسق أسطوانات، بدأ التناغم الحركي الموجه إلى الفاتنة. ردود الفعل؟ كان يعلم أنه لن يراها، ولن يسمعها، ولن يغتنمها، لكنه، بدافع العادة، بل بدافع النزوة، كان يتخيلها.
كان ضميره ونزاهته يتفتتان. كان يرشي أخلاقه ويبرئ نفسه منها بدوافع بريئة ومهدئة؛ وهو يعرف أنه بهذه الحيلة يتورط في تحرش ملتوي وغير نزيه. وأحياناً، بوجه جامد، كان يضرب صدره بثلاث قبضات؛ وهو يترنح في جهل الخطأ، كان يسخر في الوقت نفسه: "هل لدي خيار؟ … هل لدي خيار؟ هل لدي خيار كبير جداً؟ … فليكن!" وإذ أقر بقرف اللجوء إلى هذه المناورة، حكم أن ذلك، في جوهره، هو الحد الأدنى.
لجأ إلى كل الأشكال وكل الأنماط الموسيقية. سذاجة الشعبي ودينامية الروك؛ الروح البخارية لبعض الجاز وكثير من البلوز؛ شهرة الكلاسيكيات والحقائق، أحياناً المسيحانية، لكبار المغنين الشعراء. في إسقاطاته، كان ينادي ملهمات الكون الأخريات كي يهمسن له بتلك الكلمات التي تجهلها روحه، بتلك العبارات التي تمنحه شجاعة المقاومة.
— نييل يا حبي! نعم، لدي الوقاحة في الاستمرار باستحضار هذا الشعور الذي تفضلين اختطافه فوراً وإلى الأبد! أحبك، لكن الأوان قد فات، لأن افتتاح هذه الأودا متعددة الثقافات هو تروبادورك الكهربائي، كات ستيفنز، نصوصه وصوته اللذان تتذوقينهما وسيفقدانك توازنك. هو الذي يبدأها. اسمعي "Hard headed woman…! "
في ذلك اليوم، ومن غير أن تظهر آخر نغمة في الجو، سمح داميان لنفسه باستراحة كي يؤكد، ويبرز، ويبرر بالصمت أثر الأغنية وصدقها. كان صباح يشيخ، إذ إن بضع ثوانٍ جعلت الساعة الحادية عشرة تقطب وجهها. وبينما ينتظر، لم يكن هناك ما يخفف هذا الجرح الناجم عن إقصائه، سوى خطوات نييل. لكن احتمال حيلة كان سيبطل اليقين.
— … وماذا لو لم تكن هذه الخطوات، بطريقة ما، إلا عرضاً من التقليد؟ رابطة زارعي الشك الكبير المزروع، تتظاهر وتعمل لخداعي؟ لا! … مستحيل!
هذه الخطوات تشبهها كثيراً… لا يستطيع قلبي إلا أن يقر بوجودها؛ متناغماً، نابضاً بسرعة تنقلاتها. شيفرة إيقاعية.
هناك، … تتناول فطورها ونبضي يتغذى من صحوتها_ لقد انتهت؛ تتجه نحو غرفتها كي ترتدي ملابسها، وتتزين، وتتعطر، … إنه يخفق! — الآن، تخرج منها، تمر إلى الصالون، تقف بلا حركة قرب جهازها الستيريو… قلبي لم يعد ينقل…! لم يحدث من قبل أن كانت تستمع صباحاً! "
صعد داميان إلى أريكته، واقفاً والقدمان ملتصقتان، تقريباً على رؤوس أصابعه، كي يقترب من الموسيقى المصفاة قليلاً عبر السقف. كان هذا الوضع، على عتبة فقدان التوازن، غير مريح. وكأنها، ببصيرة عراف يحذر من حادث، رفعت نييل مستوى الصوت.
ومن غير أن يكف عن إرهاف السمع، عاد إلى الجلوس، متسائلاً هل كان هذا الانتباه، مهما كان لا إرادياً، يبلغه مباشرة بالغضب والحرج اللذين قذفها فيهما بأنانية. ومع ذلك، تعرف إلى الأغنية الشهيرة "Let it be" للبيتلز.
كانت معرفته بالإنجليزية محدودة، وحتى لو كان يدندن بنشاز، فإن ذلك لم يمنعه من أن يترجم بالنغمة بحسب قدراته. "هكذا هو الأمر! دعه يمضي! الأمر كذلك…!" ذكّره هذا اللحن بمراهقته، لكنه ذكّره أيضاً باقتحام لم يحدث، وبرقصات مجنونة وخيالية مع نييل تكاد تجعل النجوم ترتجف. كان يتذكر ما لم يوجد.
كان يطيب له ألا يكون منسق الأسطوانات. استفاد من هذه المتعة مهتماً بالمقطوعة التالية، "Across the Universe".
فجأة أزعجت أذنيه تقلبات في شدة الصوت. كانت نييل تتسلى بإضعاف المقاطع، مع وضع التشديد على اللازمة. أزعجته هذه التغيرات المتقطعة، لكنه فسرها بتقدير خاص من نييل لذلك المقطع: "Nothing’s gonna change my world"_ (لا شيء سيغير عالمي!)_ كانت هذه العبارة تلمع، وتميز نفسها عن الأخرى على نطاق واسع. هذا الفصل الصوتي دفع داميان إلى الاعتقاد بأنها ترد له الصاع صاعين. نهاية المدرج، نهاية المقاييس. أغنيتان قديمتان فقط. كانت نييل تسحب الأسطوانة وتختار أخرى.
مكمّم! مذهول! الاختيار الجديد لجميلته أبهره كإكتوبلازم حقيقي. ومع ذلك، ومن غير علمها، كانت تحاول طرده بمساعدة ليو فيري، الشاعر الأعلى المندد بالظلم الاجتماعي وبالبذخ الماكر: "مع الزمن، كل شيء يمضي… ننسى…"
دق الجرس عندها، مما اضطرها إلى التحرك. خطواتها، كأنها بندول إيقاع، كانت تحدد إيقاع قلب داميان. فتحت لمارك، صديقها ومستشارها… ثم ذهبت تخفض الصوت، تقريباً من غير أن يُلاحظ.
— كيف حالك يا مارك؟
— بخير، وأنت يا نييل، هل أنت بخير؟ … هل أنت جاهزة؟ …
— … أصل في الحال! " قالت، وهي تتحرك نحو غرفتها لتأخذ حقيبة يدها.
— نييل، هناك أسطوانة تدور، هل تريدين أن أوقف الجهاز…؟
— لا! أترك الأغنية تنتهي.
— لماذا؟
— …ممم… لأن…! " أجابت مارك بصوت ناعم. ثم، لتتفادى سلسلة من التهكمات، أضافت بذكاء "…قد نتأخر أيضاً… مع الزمن، إن لم نغادر. "
واضح وصريح بالنسبة إلى الحالم. هذه الإجابة أعطت شكلاً ملموساً للعبة ملهمته. لقد تورطت للتو، معترفة من غير قصد بنية مصممة على التواصل.
غادرت نييل ومارك. وأغلق الباب خلفهما.
الغناء المسجل خلال أداء في قاعة، صوت فيري وهو يقطع عقد الزمن، بطّن عودة داميان إلى الوحدة حتى التصفيق، حتى نداءات المعجبين المقطوعة بفعل التقنية.
وفجأة، كما يحدث عند ذوبان حلم حين تفرض خاتمة لاواعية نفسها عند نهايته الوشيكة، حلل داميان الوقائع واستنتج طريقة عمل ملهمته. — مشلولاً! — مهما كانت اتصالاته السرية غير مألوفة وهشة، فقد أثمرت.
— في الصميم! أصبت هدفي الفاتن! نظريتي عن الرسالة البلاستيكية المحمولة في الموجات المنتشرة من مكبر الصوت؛ مهما كانت هذه الفرضية مختلة وغادرة، فهي مكللة بالفاعلية! أنا مبتهج! — حتى لو نقلت لي نييل أن "لا شيء سيتغير؛ وأن مع الزمن كل شيء يمحى؛ وأن الأمر كذلك!" لقد أجابتني!
هل يستبعد هذا الانتباه الرقيق، وهذه الحنانة المحجوبة، الشفقة بالضرورة؟ هل هما غير قابلين للتوفيق؟ لا يهم، أنا الذي كنت أظن أنها لا تحبني إطلاقاً… يا له من تكذيب لطيف!
لكن هناك سوء توزيع للأوراق! مشدوداً، بائس الهيئة كآس البستوني، لا أزال ملك القلوب؛ لأن الزمن لن يطرد عينيها من ذاكرتي أبداً. لا يُطرد الحب من وجود، من كائن، بإذلال هذا الشعور العجيب كما لو كان بخزعة. لا جراحة، مهما كانت دقيقة، ولا مشرط، مهما كان قاطعاً، يستطيع أن يشذب منه، أن يقتطع، الندبة. إن الحركة ستعيد فتح الجرح من غير أن تريح الخاضع للعملية، مذكّرة إياه، في الألم، بأن الحب سيبقى مسترخياً، مختبئاً في ذهنه، حتى موت الاثنين.
***
تشق السيمفونية الخامسة سمع الحالم المرضي. القرار القوي الجارف يدغدغ أغشية مكبرات الصوت الرديئة. اهتزازات مزعجة تذبح لذته الوحيدة المتاحة.
ورغم مجموع الصور المتراكمة، المحبوسة في غرفته القديمة، لم يجد الخطأ بعد؛ ذلك الزمكان المحدد الذي علق به، خازقاً حياته، ومزيلاً تعلقات أخرى. إنه قلق، فنهاية المهلة المتهورة تقترب…
كانت قطته تخرخر بين ذراعيه بينما كان يراقب عند النوافذ؛ كانا يمنحان بعضهما، بالتبادل، الأمان والعاطفة. مناظر الشارع والفناء الخلفي، كان سيرسمها مغمض العينين، لأنه، كي يتسلى في انتظاراته، كان يقشرها ثم يجمع تفاصيلها.
— منذ ذلك الاقتران بين البيتلز وفيري، تعيشين فيّ، متراخية، تغمرينني بفرح استثنائي وغامض بشراهة. لم أعد مضطراً إلى إغلاق جفنيّ أو حتى الرمش كي أتخيلك، أنت هنا، ثابتة في داخلي وخارج نفسي في آن واحد. أنت حاضرة أكثر من أي وقت مضى. ومع ذلك، وعلى نحو متناقض، أترك وجهي يخلق هالات من الدهن والعرق على الزجاج، منتظراً قدومك. "
كانت هذه الخيالات التي يغذي بها وقته مثيرة للقلق. وبلا رحمة، كانت تشجع ذلك القلق الكاوي الذي يمزقه. وكان هذا القلق يحجره عندما يواجه مناورات جيرانه المذهلة. أمامهم، أمام أكاذيبهم وتوبيخاتهم المصقولة بأخلاق تدين، كان يفضل أن يكذب بالإغفال، وأن يخدعهم بالصمت وبردود فعله التي كان يضغطها، منعزلاً في مأواه.
— يا لها من لذة لو أفاجئ نييل متلبسة وأفشل حيلة لو الذي يخفيها. هو، سأذبح غروره، لا يهمني! أما هي، أن أرهبها، أبداً! ومع ذلك، كلاهما يجد متعة خبيثة في خداع يقظتي…
… في كل صباح تقريباً، يحمل بذراعه الممدودة إلى الأعلى بدلة معلقة على شماعة معدنية ومغطاة بسيلوفان. كما لو أنه عائد من المصبغة. وهو ينزل الدرج، ينقل حمله تدريجياً نحو الخلف، مغيراً بذلك الزاوية، مع كل درجة. كل هذا الانضباط كي يخفي حركات نييل التي تختبئ خلف البدلة نفسها، المكوية دائماً بإتقان. وفي المساء عند العودة، … الحيلة نفسها.
غباء! منذ الثلوج الأولى، لم تعد الحيلة قابلة للحياة. وغني عن القول إن ترك أربع آثار أقدام حين يكون المرء إنساناً، أي ذا قدمين، يخلق أثراً غريباً صارخاً.
ماذا عن أثر "البيضة"؟ … من أنجب الآخر؟ … الدجاجة؟ … هل هذا السؤال قشرة فارغة؟ — ميا تكرر اللازمة نفسها، من غير أن تغير منها ذرة، كي تدفعني إلى الاعتقاد بأن أختها قد: "…ربما…" غادرت المكان فعلاً. في هذه الحالة، ما الذي يحرك ألعاب الغميضة؟ المشاهد المسرحية وهذه الأجوبة التي ترسم طريقاً بين الالتباس واليقين؟ — إن انطلاقاتها المدروسة، القريبة من التواطؤ والمليئة بالتحدي، تدفعني إلى تقدير أن نييل تعيش هناك في الأعلى حين لا تكون هناك، وأنها حاضرة بينما في الحقيقة تتنفس في مكان آخر؟ هل هدفها، بحزم، أن تزيد حيرتي، وأن تغذيها بالغموض كي تدفعها إلى الهلع، كي تركزها في صهارة خطيرة؟ … حتى يحدث لاحقاً تفريغ انفعالي لا أستطيع أن أميز مصدره؟
من يستطيع بكرامة وصراحة أن يخبرني عن نييل؟ … ميا؟ كارلوس؟ لو؟ آل بروييت، جيران الأسفل؟ … بعضهم يكذب بسهولة مربكة إلى حد أنهم يسمون بالكذب حتى داخل سلوكهم المنحرف.
كما لو أنني أفرقع أصابعي… لا يلزمني إلا أن أنطق "نييل"؛ ومنذ تلك اللحظة أجذبهم إلى مغالطاتهم. في اللحظة نفسها التي يهتز فيها اسم حبي في الهواء، ترتسم بكسل على وجوههم ابتسامة خفيفة مميزة، ثم يفرغون من عيونهم اللامعة السخرية والاشمئزاز الباهت من شخصي.
بعد هذه المرحلة، يأتي ذهولي. أفواههم (… ومن كان يظن أنها أفواه…) تنفرج تماماً؛ شفاههم ترتعش في عرّة متزامنة. وأخيراً، عبر اتساع فتحاتهم النتنة، تُلاحظ حليمات ذوقهم، التي، مثل أزهار آكلة للحوم، تتفتح أكثر كي تتذوق حقدها وغيظها. جوعهم إلى الأضعف. "
***
يتابع كارايان وأوركسترا برلين السيمفونية بالأندانتي كون موتو. حتى لو كانت رياح العاصفة تفقد سرعتها؛ ففي عواطفهم، الموسيقيون صادقون. تبقى رمزية الموت ثابتة في العاصفة، وفي الموسيقى، وفي روح الحالم المرضي. رغبته في استخراج واعٍ لهذه الأورام من الماضي تزداد إرادةً، بفعل اليأس…
هل كان جالساً في مطبخه؟ … ممدداً على أريكته؟ … مستلقياً في سريره؟ … واقفاً أمام النوافذ؟ … ساكناً في مرسمه؟ … بعد تحولاته الكثيرة، لم يعد يعمل؛ كان خياله يتعفن في حل لغز انسحاب نييل المزيف.
— أستطيع أن أفهم الاستقلالية التي تظهرها نييل لي، بل أن أشاركها… قليلاً؛ لكنها تركبها بعنف. إنها تدوس بها حياتي، معتبرة إياي ميتاً، وهنا تكمن عذابي.
بكل قوتي، أغرّب معظم عواطفي، متراجعاً، تاركاً إياها تختنق. أما تلك التي تقاوم فتنتهي محترقة في نار شغفي. هذا السكر المر، المولود من خراب لقاءاتنا ومن تدخلات القدر التعيسة. "
يعاني الحالم المرضي أقل مما عانى، وأكثر مما يلزم. إنه يطهر هذه العقوبة القاسية التي فرضها القدر، حكم الذكريات القسرية في هذا السجن الذي هو عقله.
تنتهي السيمفونية…؛ ولا يُسمع من العاصفة إلا زمجرات بعيدة. والوقت، وفق عادته التي لا تكل، يواصل الجريان في إدراكات مختلفة، تبعاً لكل ما هو إنساني.
الأشد صعوبة، والأشد إيلاماً، لم يظهر بعد. موكب آخر "الذكريات". لحظات معلقة، من تلك الصور التي سيستخرجها وسيريد إعادة تدويرها في نشوة داخل ذاكرته المرشدة.
يفتح النافذة. ينسى الهواء الملوث. ولكي يجفف ضغينته، يأخذ نفساً من رطوبة ونداوة لطيفة خصمتها العاصفة طبيعياً من غيومها الركامية. ثم يعود إلى أريكته، ويدور حولها مرات عدة. لا ليلين جسده، بل ليسمح لنفسه بالتيبس وهو يدوّخ نفسه، يبلد نفسه، ويزيد من خدره. أن يبحث أبعد من الشذوذ وهو يستقر فيه.