CAPÍTULO XIII

A testa franze-se-lhe perante tantas perguntas. Pensamentos afiados como lâminas de barbear dilaceram-lhe a razão, semelhantes a cardos de energias negativas que se entrelaçassem e se acumulassem no cérebro, formando um verdadeiro magma. O esgotamento, que lhe assinala, como um aviso, as escassas duas horas de labor psíquico que ainda lhe restam para se libertar daquele emaranhado, trava-lhe o impulso inicial. Último esforço, débil tentativa de recomposição.

Num gesto cego, deixa ao acaso a tarefa de quebrar a quietude noturna, escolhendo um disco ao acaso. Limita-se a pousar a agulha no lado A. As primeiras notas… desinteressantes! Só depois de bater com força no peito, como para se convencer a pôr fim àquilo, reconhece os feios acordes do velho jazz banal do início desta cura selvagem. Por fraqueza, volta a deitar-se no seu veículo de viagem, o velho divã, recordação de família com mais de cem anos. Sob esses auspícios, tenta fazer subir a cotação das suas ações mnemónicas.

Desses poucos dias no campo, retém apenas um único flashback; dele extrai apenas o esclarecimento que esse período lhe concedera.

Mesmo que o seu sangue continuasse manchado de drogas apesar da breve abstinência, o ar não viciado e o regresso ao ambiente da infância tinham-no revivificado. Essa impressão de uma saúde nova, esperava que Nielle pudesse notá-la, mesmo à distância.

Mais do que a sua forma, as suas intenções apresentavam-se renovadas. Já ao pôr os pés em casa, murmurou suavemente, erguendo a cabeça por orgulho, uma saudação à solidão com ares de desafio.

— Bom dia, solidão! Então andamos a fazer mimetismo? … Escondemo-nos no silêncio? Pois bem! Terás de te insinuar discretamente entre colcheias e fusas, entre claves de sol, a um volume reduzido, pois ouvirei os meus discos com a intensidade da «muzak» dos supermercados. Já não se trata de poluir a alma de Nielle com as minhas frustrações. A música vestirá hábitos de ladainha, e o meu eremitério citadino adaptar-se-á.

E juro ao meu querido imaginário: acabou-se a vigia intensiva pelas janelas!

Perplexidade súbita, travava as promessas que, no entanto, não queria lançar ao ar…

— Mas que raio vou fazer com todo o meu tempo?! Sinto-me subitamente desorientado! Continuar as confidências no diário levar-me-ia inexoravelmente a falar-lhe da minha vizinha. — Terminar a banda desenhada? … Recordar-me-ia demasiado das minhas trapalhices e da minha impaciência. — Limpar as entradas cobertas de neve, transformar-me num Dom Quixote, num benfeitor mascarado? … Mesmo que fosse só para desentorpecer os membros, arriscaria voltar a cair na tempestade.

Todas essas ocupações demasiado vivas, essas distrações, recordar-me-iam incansavelmente a minha musa a cada palavra, a cada traço ou a cada pazada!

Lentamente, virou as palmas das mãos para cima, como se pedisse ao céu que nelas lesse o futuro. Perceção subtil: apenas viu o símbolo da sua habilidade manual. Renovando o apelo, imaginou o Ser Supremo a executar o mesmo gesto antes da Génese. Extrapolando a partir dessa fantasia fenomenal da sua imaginação, pareceu-lhe que o limite criativo do poder divino residia na sua apoteose: Eva, a primeira mulher.

Exumando dessa visão arcaica o prazer voluptuoso que talvez tenha feito Deus estremecer ao concluir a sua obra, e a felicidade que ele, Damien, precisava de reencontrar, extraiu daí uma simbiose inspiradora. A criação de uma segunda Lilith. Uma tentação à qual sucumbiria conscientemente. Outra mulher que o distraísse do seu tormento: o amor por Nielle. Por associação de ideias, todos os seus desejos desembocaram num único outro lirismo… já visto… Marilyn.

Contudo, reproduzir em três dimensões o rosto harmonioso da atriz do signo de Gémeos seria apenas uma repetição. — No passado, outra tentativa falhara. Os numerosos esforços então despendidos para conseguir a modelação revelaram-se infrutíferos. Por uma coincidência de circunstâncias, as primeiras formas começavam a emergir da matéria quando Nielle chegou à rua. As respetivas belezas, que se confrontavam com apatia na alma do artista, enfraqueciam-lhe a concentração e desviavam-no da aplicação dos seus conhecimentos técnicos de escultura.

Damien atribuiu-se, portanto, através daquele labor agradável, uma tarefa: subjugar o seu fascínio de esteta por Nielle.

Nos minutos seguintes, tirou do velho barracão anexo à casa, trazendo nos braços um pesado pacote de “plasticina” fria, com uma temperatura a roçar o gelo.

Ao avançar pela passarela que, ao nível do segundo andar, ligava esse lugar de arrumação decrépito à galeria, foi encarado por três desconhecidos que subiam a escada que os levava ao terceiro. Um deles, um homem bastante alto, falava aos outros em inglês, disfarçando mal um forte sotaque português. Abriu a porta ao casal que o acompanhava. — Damien não ousou questionar-se, por medo de concluir que Nielle se tivesse mudado.

O material só se tornou maleável depois de várias horas. Mas, enquanto essa massa em espera recuperava a temperatura ideal para ser manipulada, o sonhador consultava as biografias da estrela que possuía. Das suas numerosas fontes iconográficas, exumou a imagem de uma Marilyn mais perturbada do que amadurecida pelas deceções amorosas. A fotografia de uma mulher esmagada pela impossibilidade de uma ligação franca, normal e visível para todos…

Nos dias que se seguiram, Damien teve de redobrar esforços, pois mal conseguia esquecer os numerosos movimentos lá em cima. Apostando, ainda assim, tudo na obra, era obrigado a constatar que as distrações choviam no domínio da sua bela. Aliás, Carlos e Lou, que ainda se davam bem, juntavam-se regularmente ao grupo renovado.

Reconhecia com facilidade os passos de Mia, mas procurava em vão fazer abstração dos de Nielle. Mesmo na concentração do trabalho, conseguia codificar todas as personagens, as antigas como as novas. Exceto uma que se inserira nessa percussão pouco ortodoxa. — Durante a sua ausência. — Com a impressão de já ter antes percebido esses batidas de saltos, sem tentar ligar os seus ruídos a quem quer que fosse, chamou à imagem alojada sob esses passos “Abstenção”.

Sempre que os ouvia, para evitar definhar em perguntas, repetia para se encorajar que o busto tinha começado bem, sempre com a mesma entoação, como se a frase tivesse sido gravada.

***

Ao recordar aquele penoso mês de janeiro, a chegada dos reforços dos mercenários, esse novo contingente de jogadores, o sonhopata sobressalta-se. Não ignora o afundamento irreversível de então naquele abismo pútrido dos seus sentimentos desorientados pela incompreensão das reações dos outros. O medo do desconhecido. O mal roçara-o; viria a feri-lo. A humilhação total aguardava nos bastidores. A banalidade musical parece-lhe ainda mais insípida. O hábito? … A rotina? … Já?!

As mãos amassavam vivamente a matéria, modelando cada vez melhor. Percebia uma nítida melhoria do seu julgamento no jogo da transposição das linhas, do modelo fotográfico ao modelado. Tomando gosto por essa forma de expressão, submetia-se até à ambição de produzir, de memória, um baixo-relevo do perfil de Nielle.

Ainda mergulhava no delírio daquela elucubração quando uma chamada telefónica inesperada o arrancou dali.

— Damien! Aqui Lou Jobim. Se estás disponível agora… teria um pequeno favor a pedir-te.

— Diz! O que é? — respondeu ele, intrigado e atento, mesmo enquanto limpava do auscultador as marcas gordurosas da plasticina.

— É o seguinte…, comprei um grama de haxixe ao Bruce, mas ele não tem tempo de o entregar aqui no Gula Lupus. Bastava passares pela casa dele para levantar o material e trazê-lo aqui!

— Está bem! Combinado! Vou já! … Até já!

Vendo nisso apenas a possibilidade de encontrar Nielle por acaso, Damien não meditou, nem sequer em silêncio, sobre o pedido e deixou de lado o seu pretensioso escape.

Ao mesmo tempo displicente e desconfiado, Damien sentia, porém, crescer uma certa cólera. Ainda assim, o único favor que lhe tinham pedido em vários meses comportava riscos. Mal Bruce lhe disse que era urgente pôr o placebo nas mãos de Lou, dirigiu-se ao restaurante. Fez o trajeto a pé. Dois quilómetros, precisamente. Mil tormentos a percorrer na mente do sonhador.

— Aceito conceder-vos a paz, mas não abusem dos vossos projetos malsãos; caso contrário, ignoro de que profundezas poderiam jorrar as minhas reações. — Maldição! … — Este imprevisto não deve pregar-me à tara da amargura e, muito menos, sobrecarregar, multiplicar a desordem, o marasmo na minha cabeça. — Mas! … Talvez queiram armar-me uma cilada? Fazer-me prender, meter-me na cadeia? — Não, Damien! Cessa essas maledicências interiores, esses pensamentos subsidiários. Lou nunca arriscaria envolver Bruce Brouillette, o filho do senhorio, num plano tão maquiavélico.

Já percorrera metade do caminho através dos dédalos da cidade e do seu sistema nervoso… tenso. A marcha avançava e a imaginação descarrilava, estimulada por uma luz fria: a dos candeeiros de rua e das suas sombras, semelhantes a um cemitério de monumentos de pedra branca.

— Se Lou me provoca, como me encontrarei no terreno dele, sairei pelo lado do pátio. Não tenho a coragem nem a determinação de um Guilherme, o Conquistador. Não, obrigado, nada de batalha de Hastings para mim! — Se Nielle fosse dotada de poderes telepáticos, sentiria a sinceridade do meu amor e compreenderia que é lógico que eu a tema, a ela e ao seu regimento. E que se lixem! Os seus valorosos cavaleiros, mando-os todos à merda!

Erguendo o braço direito, mostrou ao Altíssimo o dedo médio, suplicando-lhe que transmitisse a mensagem a quem de direito. Ele, acobardado, não tinha o descaramento necessário.

— Bom, aqui está o restaurante! … Só o tempo de vasculhar os bolsos para descobrir neles, espero, os restos de um sorriso de canto.

A extrema pobreza impedia-o de frequentar restaurantes, pelo que as boas maneiras à mesa lhe eram um tanto estranhas. A timidez, compensando a ignorância do bom uso, fez com que esperasse sensatamente à entrada que lhe indicassem um lugar.

Enquanto impunha as suas recomendações culinárias a um assistente, Lou, com um gesto significativo, exigiu alguns minutos de paciência ao entregador de sonhos em cubo.

Sem dinheiro para pagar sequer um café, Damien ocupou o tempo de espera a despertar a inveja das papilas gustativas enquanto lia a ementa. Só o bálsamo dos preços no fim de cada linha podia curá-lo daquela comichão na língua.

— Olá, Damien! E… viste o Bruce? …

— Sim! — Aquiescência simples, sublinhada por uma operação de subtração despercebida.

Lou, tornado possuidor do quadrado mágico, contentou-se com um sorriso de bacharel recebendo um prémio de excelência para agradecer a Damien. Preparava-se logo para acompanhar o sonhador à saída.

— Olá, meu ex-vizinho! Como vai a vida? … Novidades? — Assim se inseria Rachelle, antiga inquilina dos Brouillette, amiga dos gatos e coproprietária do restaurante.

Por orgulho ou por mania? Lou, que nunca desprezara o prazer de ser o centro das atenções, tratou de calar o artista, tomando primeiro a palavra para lhe impingir a sua conversa fiada.

— Oh, ele ainda mora no segundo andar… Sempre entre Nielle e Bruce… — O cozinheiro interrompia-se judiciosamente alguns segundos, apenas o tempo de deixar as hipóteses macerarem numa breve pausa, antes mesmo que Damien tivesse a possibilidade de falar. — Agora que penso nisso, artista! Ainda não te contei a última… Imagina que Mia, a irmã de Nielle, vai casar em breve com um estrangeiro. Imagina que ele vive no Canadá há apenas seis semanas.

— Qual é o país de origem dele? — perguntou Rachelle, seduzida pelo exotismo da união.

— É português. Parece que os pais dele são gente abastada. De qualquer modo, a minha opinião já está formada. É sempre a mesma coisa! … Muitos imigrantes usam esse meio legal para obter a cidadania.

Veremos se Mia não sofre um divórcio assim que tiver a aliança no dedo. Eu não sou contra a imigração, mas é preciso desconfiar!

Enquanto Rachelle tentava moderar a posição sociopolítica de Lou sobre a imigração, o sonhador, por seu lado, apertava os lábios para não gritar a plenos pulmões a palavra «xenófobo!»

Percebendo que a sua lengalenga podia ter diminuído a estima que a patroa lhe tinha, Lou escapou-se mencionando que folheara recentemente uma revista de luxo. Acrescentou, insistindo, que nela reparara em soberbas fotografias de indígenas da Papuásia, com pinturas de guerra. Depois, pediu a Damien que fosse agradecer a Bruce, escoltando o seu intermediário enquanto o apressava.

Não mais rico no regresso, pois não exigira qualquer percentagem pelo transporte do precioso inútil, o sonhador voltou para a sua penúria rotineira. Nem os semáforos vermelhos, nem esses táxis controlados (?) por personalidades de condutores de Fórmula 1 o distraíam dos mexericos narrados pelo cronista dos fogões do Gula Lupus.

— Maldito seja este Lou… lobisomem! Com ele, tenho constantemente a impressão de que fala com segundas intenções, de que utiliza as palavras, como cozinheiro… em lume abafado.

Por que razão maliciosa dava ele a entender que ainda estou entre Nielle e Bruce Brouillette? Porquê esse… «ainda»? … Terei eu tornado-me o obstáculo de uma relação ambígua entre Nielle e aquele adolescente que cultiva o seu charme imitando os gestos dos cantores de rock?

Nielle, obcecas-me! … Contudo, jurei fazer abstração de ti, deliciosa vizinha. Onde foi parar a minha promessa do primeiro dia do ano?

Sem parar de caminhar, Damien acende um cigarro. Numa atitude solene, tira dele uma primeira baforada como se se tratasse de um cachimbo da paz, pois recusava a ideia de uma retoma da guerra contra os outros ou contra si próprio. Contudo, deve extrair os estilhaços desses mexericos que Lou lhe revelava na presença de Rachelle.

— Esse próximo casamento de Mia com o português… que interesse tinha ele em informar-me disso? Nenhum! — Mas, se deixasse os pensamentos vaguear, acabaria perfidamente nas charnecas do Damienismo burlesco e encenaria um longo cortejo de carpideiras escondidas sob a comprida cauda do vestido da jovem noiva, Mia, dando-lhes o aspeto de espectros que simbolizariam esperanças impossíveis, a esvoaçar com a cerimónia nupcial.

Ao longe, vindo de altas montanhas, um coro wagneriano clamaria que, querendo conquistar uma, eu teria seduzido a outra.

Habilmente, Damien atirou a beata para uma fenda de ventilação de uma boca de esgoto, lançando ali, ao mesmo tempo, os vestígios desse breve delírio.

— Esta facilidade que tenho para sonhar acordado com o amor nunca deixa de me surpreender. Quando fui concebido, os meus pais deviam estar sob o domínio de Morfeu! … Ah! — Que ridículo me sinto! Diz-se que a noite é boa conselheira! Não será antes o sono? — Assim pensava ele deitar-se cedo, depois de uma refeição ligeira.

Nos lençóis, não estava só. Estendida ao lado dele, olhando-o fixamente sem pestanejar, a insónia arrastava-o para múltiplas epopeias.

***

O sonhopata ignora se alcançará as fronteiras da sua libertação. As do prazo estão agora a escassos minutos de distância. — Com os neurónios em brasa e o masoquismo tornado indispensável pela adrenalina que lhe proporciona, volta-se, no divã encharcado de suor viciado, para as últimas recordações. — Fim do lado A do disco de jazz. Não haverá lado B. Tal como o lado oculto da Lua, preencherá as suas trevas com imagens enterradas que estremecem de alegria por se suicidarem ao regressar à superfície.

— Raios! Impossível adormecer. O mais idiota é que conheço a causa. Sinto uma vontade irresistível de voltar a contactar Nielle!

Zangado consigo próprio, o insone levantou-se e bebeu lentamente um copo de água fresca para se acalmar. Depois, dirigiu-se à escultura para nela trabalhar, a fim de se distrair da vertigem que o tomava.

Quanto mais acariciava a forma que se aproximava da fisionomia de Marilyn, mais desejava, deslealmente, que os volumes palpados, retocados e polidos pelas suas mãos fossem os da sua carcereira, aquela que o aprisionara no tempo, num único sentimento. Um dos mais graves e mais desordenados: o amor!

Ao fim da tarde, acordou entorpecido pela desconfortável estreiteza do divã; querendo apenas fazer uma pausa no trabalho noturno, adormecera assim que se deitara. Desorientado pela hora, permaneceu deitado alguns minutos para planear preguiçosamente o resto do dia. Depois, lembrou-se de um sonho.

(Nielle tornara-se a nova heroína da sua banda desenhada. Ele, um velho sábio. “Falávamos em linguagem enigmática. Ela arrebatava-me, ao ponto de me fazer crescer asas.”)

Espantado com aquele remake poético concedido pelo subconsciente, e sem renunciar a uma análise simbólica, preparou um dos seus horríveis cafés instantâneos, que bebeu de um trago. Como aqueles resíduos de café tinham sobre ele o efeito de um psicotrópico clandestino, sorveu uma segunda chávena daquele veneno medonho. A surpreendente toxicidade fez-lhe surgir a ideia de intrigar Nielle através de uma mensagem hermética.

— Esta noite, minha bela, deslizarei uma confissão louca naquela caixa de madeira fixada à tua porta por alguns parafusos ferrugentos. — Estou-me nas tintas se Carlos tentar interceptar o bilhete, pois o aprendiz de feiticeiro que se dissimula em mim regala-se a mistificá-lo. Sobretudo se o ladrão, que sei que ele é, regressar bêbedo.

Enquanto olha a última gota que arrefece no fundo da chávena, perguntando-se se deve ingeri-la, cogita sobre a estrutura das palavras para uma justa penetração onírica no bastião inimigo.

— Primeiro, ser breve! Segundo, associar Nielle diretamente à personagem, àquela fada do meu sonho, àquela mulher heroica da minha banda desenhada. Por fim, assinar de maneira que só ela possa estabelecer a ligação entre o código esotérico do pseudónimo literário e eu próprio.

Para abafar o ruído da caneta a marcar o papel, e também o das censuras gravadas na consciência, que o avisavam de que estava prestes a fraquejar e a quebrar a promessa, ditou a si mesmo aquelas palavras, como um rei preguiçoso a murmurar uma missiva oficial ao seu escriba um pouco surdo…

(— «A fada N. esconde-se. Devo calar-me?

Amo-te. Sphynx!»)

Durante vários minutos, não tirou os olhos da declaração enigmática. Leu-a e releu-a cem vezes. Damien desejava até a transmutação da tinta azul em ouro alquímico ou a metamorfose daquelas palavras num filtro afrodisíaco. A veneração invulgar da sua criatividade prolongou-se até tarde, até à hora em que as pessoas escolhem entre o noticiário do fim da noite e uma queca à antiga para terminar o dia.

Sem se preocupar em fazer silêncio, foi depositar o enunciado sibilino naquela caixa de Pandora onde já não restava senão a esperança, aquela caixa de correio gasta pelas suas expectativas. Não foi mais cuidadoso ao fechar a porta para regressar aos seus devaneios; estes, transbordando do quarto, impediam-no de ser discreto. — Sonhava em voz alta. — Essas doçuras do espírito, claras mas vivas como o eco das montanhas, terminaram ao som do trinco.

Logo depois, a cena recomeçou ao som de passos rápidos e cadenciados na escada exterior. Damien, ofegante e de coração a bater de desejo, retomou o seu voyeurismo inofensivo, mas motivado. Apressou-se a esconder-se para admirar à vontade Nielle quando regressasse. — Alegria cheia de fel. — Uma silhueta estranha cortou-lhe a respiração ao apoderar-se da carta; desceu então bruscamente os degraus e desapareceu do pátio de um momento para o outro. Com igual rapidez, a porta da frente dos Brouillette abriu-se e voltou a fechar-se, naquela mesma cadência que acompanhava o insólito da situação numa lógica que parecia confirmá-lo.

— Maldição! Quem quer que seja! — vociferava ele na direção do saqueador que acabava de roubar diante dos seus olhos o bilhete misterioso destinado à sua musa.

Não se mexia mais, agarrando até as cortinas, como se as quisesse rasgar que o protegiam de todos os olhares. Só desapertava as mãos de cada vez que descrevia a si próprio o aspeto do indivíduo hostil aos seus desejos.

— Como um andrógino vestido dos pés à cabeça e usando uma máscara, é-me impossível distinguir-lhe o sexo. Um gorro enfiado até às orelhas, um cachecol escondendo o resto do rosto. O canalha, ou a canalha, estava embrulhado num espesso casaco escuro e calçava grandes botas de inverno. As de outra pessoa. As do pai Brouillette. As que ele usa quando retira o gelo das varandas, das galerias, dos passeios; as que calça para trabalhar.

Mas porquê, meu Deus? … Quem é suficientemente desumano entre os Brouillette para me detestar ao ponto de se imiscuir na minha perturbação e me baralhar ainda mais?

Paralisado pelo espanto e pela ira de não conseguir dar um nome ao espantalho coberto de tralha invernal, fechava-se sobre si mesmo, desprezando a falta de consideração dos vizinhos do andar inferior.

— Esta maldita casa só alberga hipócritas da pior espécie? Vocês, do inferno de baixo, vocês que ouvem as minhas mensagens sublimadas pela música e que eu lançava para o meu paraíso. Tê-los-ei insultado com a minha intrigante loucura ao ponto de acharem útil restringir a minha liberdade? … Que o vírus da maldade que vos contamina vos foda a todos!

Enquanto fazia muitos esforços para se descontrair, olhava para o soalho como para inundar de ondas o andar de baixo.

— Não receiem, estou no meu perfeito juízo. Estou apaixonado, é tudo! Mas têm de compreender a minha ansiedade perante as injustiças com que me cobrem, como se eu fosse excremento!

Desviando os olhos na direção oposta, Damien, abalado por mais uma interceção de uma das suas mensagens, acabou por reconsiderar a sua telepatia, embora ineficaz, como a única via possível para dissipar a névoa emocional que o fazia gemer.

— Nielle, amo-te. Simplesmente, amo-te!

Tal como acontece com as dores insuportáveis que têm de ser exteriorizadas das entranhas, a frustração que acabava de sofrer subiu-lhe de repente à garganta, e foi com uma voz capaz de fazer estremecer a sua gata e tremer as paredes que gritou com todas as forças.

— Ungerechtigkeit!

Lançada como uma blasfémia, aquela palavra alemã que significa «injustiça» ressoara através das calúnias tortuosas da vizinhança. As lágrimas não tardaram a anunciar a sua presença ao silêncio, que soluçava à sua maneira, como para consolar um amigo.

Damien, afundado sobre as próprias pernas, invejava o conforto da cama, ambicionando suavizar ali a aspereza dessa súbita perseguição.

A meio da noite, despertou de um sono agitado, breve e mal reparador. Prescindindo da dose de cafeína, aproximou-se da escultura em curso. Sentia-se mais do que isolado naquela casa semelhante a um manicómio; apanhado numa sanduíche entre o pão bolorento em que se tinham tornado os Brouillette e a hóstia consagrada que a sua bela sempre fora. Recorreu, portanto, à reprodução inacabada daquela que já não existia, a sua musa de serviço, Marilyn, para se confiar a ela.

— És mesmo a única que me compreende, Miss Monroe. A tua vida amorosa também foi destroçada pelos tumultos. Contudo… creio que a minha provavelmente nunca chegará a nascer. Sabes o que tive de suportar ontem…?! Diz-me, porque usam eles os fórceps da ignomínia para fazer abortar a mais pequena parcela da minha esperança de alcançar a tua rival?

Para quê! Tal como Deus, não me respondes. Receio que Lúcifer seja finalmente o mais forte! Todos estes problemas no mundo, … todo este mal no meu.

Ainda a resmungar contra os acontecimentos da véspera, o artista desenhava, com uma ferramenta de modelação, o movimento dos cabelos da Afrodite americana. Ter-se-ia permitido ouvir um jazz suave se a noite não estivesse tão perto da manhã. Damien obrigou-se, portanto, a medir os intervalos entre o silêncio obsceno da casa e os seus estalidos. Entre estes, sujeitos às flutuações do vento, vinham inserir-se outros sons, mais regulares. Apesar dos esforços de concentração cada vez mais difíceis, prosseguia a cinzelagem dos cabelos na plasticina.

Aqueles ruídos distintos exprimiam uma agitação perturbadora. Primeiro leves e subtis, espaçados no tempo, foram acelerando o ritmo, permitindo-lhe identificar-lhes a origem: a revelação discreta dos encontros amorosos de Nielle com um parceiro cuja identidade, se procurasse descobri-la, apenas agravaria a sua perturbação.

Ainda mais distraído pelo desejo de se encontrar ele próprio naquele calor húmido, naquela incomparável suavidade do recetáculo divino, naquela alcova noturna, Damien decidiu levar a escultura para o seu quarto solitário. O sono veio encontrá-lo enquanto tentava em vão analisar os erros de criação provocados pelo crescendo vocal erótico de Nielle.

Träumen! … Dreaming! … Sonhar! …

(“Sou um animal lânguido que se exaure a suportar aqueles doces lamentos. Aquele «Hino à Alegria» que é Nielle em orgasmo. — Com ardor, tento apagar, riscar com força aqueles minutos de agradável devassidão. Depois, Nielle, deslizando sobre as pernas de curvas perturbadoras envoltas em meias de nylon preto, instrui-se junto de um académico que constrói engenhosamente o interesse que ela lhe dedica, personagem gloriosa que é, polindo com sátiras eficazes o pedestal das minhas trapalhices memoráveis.”)