CAPÍTULO XIV

Maquinalmente, ao acordar, Damien olhava pela janela. Uma nova camada de neve cobria a anterior, já acinzentada pela deposição de poeiras carbonosas, como se o inverno se lavasse com lixívia.

— Teria sido uma bela ocasião para a pá mascarada se fazer apreciar, se eu não estivesse confinado em casa por aqueles opressores dos andares inferiores…! — rugiu Damien, com a amargura persistente do espectro da véspera. O espantalho cleptomaníaco.

Ouviram-se os passos de um homem na escada interior! Damien não lhes prestou atenção: abotoava uma camisa. Uma porta abriu-se e fechou-se! Damien enfiava as calças, sem se preocupar. Por fim, discretamente, o desconhecido desceu a escada exterior. Damien atava os atacadores dos sapatos.

No entanto, vozes infiltraram-se por esses minúsculos orifícios de ventilação que decoravam a travessa inferior de uma velha janela dupla de madeira. Entre esses cacarejos de capoeira…, o sonhador interceptava o primeiro nome do desconhecido que rondava a sua musa. Este, bloqueado na saída pelo pai Brouillette, por cortesia, teve de puxar conversa. Esse nome ainda rasgava o tímpano do sonhador irritado.

Curioso e incrédulo, aproximou-se prudentemente da janela, o suficiente para observar sem ser visto, tentando convencer-se de que, afinal, só podia tratar-se de uma ilusão auditiva. Mas, com os maxilares tão cerrados que quase gastava o marfim dos dentes, constatou que o nome ouvido estava correto e que, mais uma vez, a premonição surgida num sonho se realizara.

— Raios! … Jonathan! O professor! — enfureceu-se interiormente.

Como que por acaso, Bruce juntou-se ao professor e ao pai Brouillette. Saudou o inquilino pródigo, quase lhe beijando a mão, numa vergonhosa atitude de servilismo. Imitando integralmente as técnicas de abordagem do seu progenitor, Bruce aprovava cegamente tudo o que o professor, empoleirado no primeiro degrau da escada, cacarejava para seduzir os dois.

Desconcertado, Damien procurava compreender, explicar a si próprio a presença do moderno em casa de Nielle. — Divórcio ou aventura? — Recuando lentamente, como um gato de rua doentio que escolhe a retirada para evitar a luta, voltou a estender-se e a meditar sobre a atitude a adotar diante desse novo contexto.

Contudo, sem razão válida, ressentia-se de Nielle por acolher o erudito no seu ninho. Nada o teria impedido de invejar doentiamente o casal, mas a identificação do salteador da véspera prevalecia sobre a vontade de ficar também ele nos lençóis de cetim.

Não encontrando resposta, perdendo-se nos suspiros, correu até Mylène e François para se reconfortar dessa nova fragilidade da alma.

Depois de alguns copos de refresco e de umas boas doses de conselhos, regressou a casa munido de métodos de relaxamento, infusões calmantes, incenso e uma panóplia de discos emprestados pelo amante de Mylène. De Genesis a Reggiani.

De braços carregados com toda aquela parafernália musical e de medicinas suaves, e com a cabeça cheia daquelas palavras — «Mas essa rapariga não foi feita para ti! É uma sereia! Uma vamp!» —, tentava tirar as chaves de um dos bolsos do seu casaco de inverno. Damien contorcia-se para impedir que os discos escorregassem. Tocava com a unha no metal frio do aro do porta-chaves quando a porta dos Brouillette se entreabriu.

— Olha, olá Damien! Então? … Está tudo bem? — Essa pressa da proprietária em informar-se sobre o estado de saúde moral do sonhador soava mais como uma constatação de facto.

Atrapalhado com os embrulhos, teria preferido uma mão amiga a uma censura disfarçada de pergunta. Contudo, percebendo intuitivamente aquilo que o artista não dizia, ela pegou por instantes na carga, propondo-lhe uma passagem pela sua casa enquanto ele destrancava a porta.

— Vai pôr as tuas coisas e depois vem beber uma cerveja com o meu marido. Já há muito tempo que não conversamos contigo.

Aquele convite formulado como uma ordem cortês era a ocasião ideal para Damien investigar, com toda a inocência, o episódio do furto. Se não conseguisse chegar à verdade, uma dedução poderia, sem dúvida, encaminhá-lo para um ou dois suspeitos prováveis.

De facto, já no interior da casa dos proprietários, reconhecia que não estava à altura de se medir com a experiência dessa imperatriz da varanda, nem de rivalizar com astúcias e interrogações hábeis com ela. Tanto mais que ela não estava sozinha, pois regiam-na, nos bastidores, os seus dramas e fardos. O marido falava ao telefone com voz fraca, doce, quase impercetível; evidentemente, com uma recente, jovem e bonita conhecida… A filha semi-cega, Nadine, tinha os olhos pregados ao ecrã da televisão. Procurava decifrar as sombras de um filme de série B que via pela terceira vez.

Tendo esquecido a oferta com sabor a lúpulo, a mãe Brouillette colocou indiferentemente diante do sonhador café, leite e açúcar. Com uma falta de cortesia compreensível, entregava-se à sua rotina. Enquanto iniciava uma conversa sobre assuntos diversos, deixava Damien acariciar a cadela obesa entre duas observações fúteis.

— Pois é! Pois é! Sabias, Damien, que a gorda Esther…

— Esther?

— Pois é! A jovem bulímica ali ao lado, a que trabalha numa fábrica no norte da cidade…

— Já sei quem é.

— Pois é! Imagina, rapaz, que ela vai todos os dias passar algumas horas a casa da Simone, a velha lésbica. Pergunto-me o que elas terão para dizer uma à outra… Falando da velha butch! Outro dia vi, no estendal dela, os soutiens pendurados. Era cómico, mas a sério! Estavam todos um bocado amarelados, enrijecidos pelo frio. E não são pequenos. São grandes que se fartam, santo Deus!

Até os amigos do Bruce queriam pregar uma partida de mau gosto à Simone, roubando-lhe os soutiens. Eles, se não tiverem cuidado com as drogas e com os roubos, ainda acabam na prisão.

Tendo concluído com aparente satisfação o segredo daquela conversa telefónica, o senhor Brouillette, aquele que em casa vestia as calças, mas que noutros lugares as tirava, veio juntar-se a Damien com um ar trocista.

— Queres uma cervejinha?

— Obrigado, já tenho café…

Sem procurar adivinhar a causa daquele ar trocista, o sonhador achava simpático o homem de cabelos muito grisalhos. Saboreava os relatos do patriarca, mesmo que, no passado, este, com as suas histórias mirabolantes, tivesse sido o primeiro a despertar-lhe a paranoia. Involuntariamente, por inocência ou talvez até por divertimento, essas fabulações inerentes às anedotas da rua tinham-no aterrorizado.

A senhora Brouillette, farejando a admiração especial que Damien nutria pelo marido, julgava o sonhador distraído e aproveitava para quebrar a redoma, atacando de frente, mas não sem alguma subtileza.

— Então, Damien! … Como vão as coisas com a tua ex-mulher? … A pequena Lysianne é mesmo bonita, com aqueles lindos cabelos ruivos! — Como para se aprovar a si mesma pelas observações pertinentes, acrescentava por mania: — Pois é! … Pois é! Pois é! … Bem! — Finalmente, a sua estratégia chegou ao que mais a picava: o bem-estar do locatário, que, naturalmente, passava primeiro pelo dela. — Então? … Gostas do teu pequeno apartamento? … É sossegado. Hein? … Acho que estás bem no segundo andar. Ouço muitas vezes música, … gostas disso, hein? … Ah! Sabes, a nós isso não nos incomoda nada! … Nadinha! … Pois é! Podes pôr isso tão alto quanto quiseres, não ouvimos nada. Não é verdade, malta?

Método de hipnose por atordoamento do sujeito: a hábil e astuta investigadora de pantufas acelerava o movimento do pêndulo.

— Parece-me que não tens dormido lá muito bem à noite…; há alguma coisa que não vai bem? … Sabes que nos podes dizer se não estás no teu melhor. Hein, Damien?

Encolhendo-se na cadeira para simular à-vontade, Damien fez desaparecer de um trago, no fundo da garganta, a última gota de café. Com esse gesto, fez a curiosa matrona esperar alguns segundos, ela que se imobilizara na convicção de ouvir os prantos do sonhador e algumas confidências a inscrever na agenda dos mexericos.

— Sim, está tudo bem! — respondeu ele simplesmente ao longo enunciado.

Percebendo a ineficácia, a inanidade do interrogatório da esposa, o velho marido interveio de maneira mais direta, mais masculina.

— São bonitas, as raparigas do terceiro! … hã! A Mia, quero dizer, … a outra já não mora lá! … Seja como for, eu…, se fosse mais novo…

Aquela última ressalva relativa à idade fora pronunciada expressamente para tranquilizar a mulher quanto à sua reputação de «playboy», de conquistador de mulheres, reputação que ele próprio se encarregava de cultivar junto dos homens da rua da Paz Gloriosa.

A intervenção desajeitada do chefe de família favorecia claramente Damien, que pôs em palavras, com algum nervosismo na voz, a surpresa inquietante daquela manhã.

— O professor voltou. Vi-o esta manhã. Creio que está alojado em casa de Nielle… E penso até ter visto o senhor a conversar com ele, não é verdade, senhor Brouillette? …

— Mas não! Tu alucinaste! Deves ter-me visto conversar com o namorado da Mia, o português. Têm ambos bigodes… Ele e o Jonathan.

— Mas, quando vivia aqui, não usava bigode! — exclamou o sonhador.

— Não sei se viste mesmo o professor, Mas não foi connosco que ele falou.. — acrescentou a proprietária, detetando uma falha evidente nas palavras do marido. — E Nielle, dizes tu? … Nielle? … — Nielle! — Pois é! … A irmã da Mia. A que estava cá antes. Deves estar a sonhar, ela já não mora aqui. E só ela conhecia o Jonathan. Ela e nós. Pois não! … Pois não!

Dotada de um sexto sentido que compensava as limitações da sua visão, Nadine, que até então nem interviera nem se pronunciara, já percebia no artista as repercussões alienantes do equívoco suscitado pelas mentiras suavizadas dos pais. Por isso, desmentiu-os, contestando aquelas ofensas à inteligência do artista.

— O professor! … Disse-me bom dia ao meio-dia! Estava com…

— Pois é! Meu marido, esqueceste-te? Temos de ir ao mercado fazer compras. Ai, santo Deus! Como o tempo passa depressa! Desculpa-nos, Damien, mas temos de sair! — rematava assim a senhora Brouillette, evitando banhar-se em desculpas horrorosas e num emaranhado de explicações vagas.

Acompanhando com um sorriso tolo e falso umas saudações à japonesa, o sonhador retirou-se; fugindo também ele a um beco sem saída. Lentamente, quase penosamente, subiu para casa. Cada degrau vencido constituía uma reflexão sobre a compaixão da filha mais nova, sobre essa prova de afeição que Nadine Brouillette lhe dera; ela que, apesar da deficiência, via melhor do que os pais.

Depois, livrou-se daquela pele de inverno que o atrapalhava e, saboreando o prazer físico de se sentir mais leve, permitiu-se ouvir discretamente um disco… muito significativo. O hábito de se entregar ao acaso instalava-se. Os sulcos estavam corroídos, gastos, danificados, e os primeiros ruídos da agulha recordaram-lhe os seus espinhosos vizinhos de baixo. Mas, quando a voz do cantor transfigurou a curta introdução musical, os pensamentos retomaram um movimento ascendente quase normal. Em direção a Nielle.

— Diz-me, Nielle! … Qual é o segredo do teu carisma? Como consegues reunir todos aqueles que planeiam sufocar a vida dentro de mim? Vocês conseguem congestionar-me as sinapses, empurrar-me para uma desarticulação mental irreversível. — Talvez pretendas ter pena de mim quando, de louco do imaginário, eu mergulhar num colapso mental completo?

Assim embalado pela música, a hora seguinte cicatrizava a tentativa de engano do casal idoso. Lentamente, o sonhador esforçava-se por afastar a impressão de que Nielle devolvia ao erudito, multiplicados por cem, os sentimentos que ele próprio dedicava à sua musa. Com ponderação, aceitava o sentimento de rejeição nascido da intervenção desajeitada dos Brouillette. A vibração extasiada de Nielle com Jonathan, na noite anterior, tornava-se inquietante de tantas significações.

Por mais que se esforçasse por descontrair-se, um fenómeno perturbador não cessava de o atormentar: sentir-se apertado num torno, imobilizado como numa ratoeira. Dava-lhe vontade de vomitar, mas nem isso mudaria fosse o que fosse. Tinha a alma em carne viva. Esfolada viva! Os gritos que pudesse soltar acabariam por passar; infelizmente, os soluços e as lágrimas que lhe afloravam aos olhos recusavam partir.

***

Enfim, em todos os andares se ancoravam por algumas horas a recuperação noturna e as visões diáfanas do sonho. De importância discutível, algumas assinavam as simbólicas do rés-do-chão. Outras, mais mágicas, translúcidas e nítidas, cobiçavam o terceiro e o segundo nível…

Traum! Sonho! Dream!

(— «Suspensas num espaço luminoso e despojadas de todos os pormenores, aparecem imaculadas três capas de discos. Três quadrados brancos. Dessas três formas deslizam três discos… O sonhador sente-se a penetrar Nielle. Doce e húmida. Como se fosse real.»)

O sonhador dormia. — Satanás, por sua vez, velava por cada grão de areia… O diabo abominou aquele movimento divino de vaivém, aquela graça do inconsciente, e deslocou, deportou, a consciência de Damien para um estado de semivigília. Apontando o tridente ardente ao sonhador, incitou-o a vingar-se imediatamente, de subconsciente para subconsciente. Apostando na sua cobardia, na sua fraqueza garantida, o príncipe das trevas levou-o a acreditar que sofrera demasiado e fez com que sucumbisse à lei de talião.

Do deleite de Deus à animalidade do diabo, o sonhador projetou no seu espírito malsão a imagem de outra mulher que não Nielle, a imagem de um amor caído em desgraça; depois ejaculou, esvaziou, transvasou a onda do seu fluido prolífico para um beco sem saída. O corpo, nunca visto, de uma sonhadora perdida, abandonada bem longe nas suas fantasias.

— Não! Não é verdade! Não!

A voz não era a de Damien, mas, injustamente, a de Nielle. Rompendo ainda o silêncio da noite, aquele alerta incómodo, aquela exclamação de dor e perturbação surgiu no exato instante da vingança sórdida, numa concomitância obscura. — O professor, Mia e os outros que dormiam no andar de cima apressaram-se a tranquilizar Nielle depois do despertar brutal provocado por um pesadelo.

— Vai ficar tudo bem, Nielle, deves ter tido um pesadelo. É só isso. — Já estás melhor? — Queres contar-nos? Será que adormecerias mais facilmente se o descrevesses?

— Não! … É que… Não, não quero de modo nenhum falar disso. — Já estou muito melhor. Peço desculpa por vos ter acordado a todos. Obrigada, vão deitar-se outra vez.

Alguns bocejos chamaram o silêncio e a quietude reencontrados, convocando o sono e novas obras oníricas.

No andar de baixo: Damien, abafando os prantos na almofada, atordoava-se em frenéticos mea culpa.

— Deus! Que afronta! … Amor, digna-te castigar-me, eu que não sou senão abjeção. Doce calor para sempre perdido como uma Atlântida de felicidade, engolida pelo rancor. O amor, inocente, desejava preencher as nossas almas, os nossos corações famintos um do outro, mesmo sem o sabermos. Que esta miséria que já me atingiu me roa as entranhas!

Só a recordação da penetração aliviava o peso das lamentações e atenuava a palidez horrível que ainda tingia o seu rosto depois de admitir, para si mesmo, o triunfo do mal. A alma subtraída. O vazio cercava-lhe o espírito abatido, a culpa estrangulava-o, o remorso empalava-o. Com a contrição a encher-lhe a boca, perante o medo, duvidar e hesitar tornavam-se o seu único refúgio.

— Impossível que seja assim! Em que provas posso basear uma relação entre o meu sonho e o pesadelo de Nielle? … A aparição inconsciente de uma ponte subliminar entre ela e mim?

Em contrapeso, aspirava à serenidade, visando implicitamente a dominação das ondas cerebrais. Queria-se mudo de qualquer pensamento, fosse de que natureza fosse, dirigido a Nielle; desejava não voltar a importuná-la no sono, contendo-se até de exalar do espírito um pedido de perdão. Só conseguia calar-se culpabilizando-se ainda mais.

— Horror! … Maldição! … Já nem ouso pronunciar o nome dela. — Uma podridão, um detrito, eis o que é o meu ser. Eu, que tanto desejara atravessar a zona da sua sensibilidade! Todo esse tempo enterrado no rancor; toda essa perseverança, esse encarniçamento para aceder à sua alma, … volatilizados numa fruição vingativa. Vergonha de mim! … Como pude mutilar a minha consciência para sempre? Como arrepender-me?

A angústia das suas ausências, as lágrimas que derramei por ela, a perfídia dos parasitas que a apoiam… eu tinha superado tudo. As nossas forças subconscientes iam coroar os nossos corações esvaziados pelos imbróglios. Aquela estrada interminável, juncada de sarcasmos e de mentiras acidentadas… percorri-a inutilmente. Fiz todo aquele caminho para nada, dando-lhe uma lição que ela não merecia.

Deus! Não te cansas de deixar viver o insignificante, o homúnculo inominável que sou. O farrapo humano que sonhava com um amor utópico. Eu, esse destroço que ousaste atender em toda a tua magnificência… Oh! Por piedade! Fulmina a besta que sou. Por piedade! Executa-a!

Dececionado por ter banalizado, sob o selo de uma vendeta, tantos apelos da vida — ela que o convidava à apoteose —, cuspiu na mão, doravante emblema de uma profanação absoluta… um ultraje ao Amor.

Na cama desfeita pela tormenta, o sonhador em posição fetal só encontrava abrigo, reconforto, na autossugestão da recordação vaga do ventre da mãe. Só conseguiu adormecer de manhãzinha, quando reaprendia a pronunciar o nome doravante sagrado. Nielle.

No dia seguinte, trabalhava na escultura sem a concentração adequada. Caminhadas breves e lanche ligeiro. Nenhuma outra distração: nem música nem belas histórias inventadas. Ruminava a ideia de que a alma se afastara em direção ao inferno para ali se juntar às fileiras daqueles que conspiravam contra ele. Já nem esperava que ela regressasse àquele corpo que castigava.

***

Tanto naquele «déjà-vu» como na realidade presente do sonhopata impõem-se uma ferida e o desmoronamento das suas forças. Debate-se obstinadamente naquela introspeção sem fim. A fonte está ali, purulenta; bebe do mal que alimentou durante todos aqueles anos. Paradoxalmente, mata a sede com o mesmo veneno que lhe resseca o espírito. Suicídio a longo prazo. Seppuku pelas agulhas do tempo. — Está-se completamente nas tintas! — Aquele sonho que o unia a Nielle, aquela alcova onírica suspensa, será talvez a origem do tormento. A noite incuba a reminiscência daquela fase que baliza as suas trevas.

No velho divã, repensa esse acontecimento cujo desenrolar alterou, essa alegria sentida que primeiro o transportara às nuvens. Nielle, de certo modo, acabara finalmente por se dirigir a ele. Esse toque de feitiço, o sonhopata estabiliza-o. De olhos fechados, imagina Nielle diante de si.

Projeta-a ali, no espírito, a poucos passos, toda nua. Banha-se dessa efluência, dessa fragrância extasiante, desse perfume de junho…, harmonizando-se na perfeição com o odor do corpo de mulher. Então… com simplicidade, afoga-se no sorriso dela.

Depois, aproxima-se dela com cuidado, acaricia-lhe o rosto e sente-lhe a suavidade, mal aflorando com as pontas dos dedos cegos a pele maquilhada.

Acariciando-lhe os cabelos frisados, desloca-os impercetivelmente, tão leve é o movimento. — Aproxima-se um pouco mais. — As mãos descobrem livremente, sem ruído. Mal roçam o pescoço cujo perfume aspira, esse refúgio onde se perdem os beijos roubados; ali deixa deslizar o seu sopro pelos poros daquela carne que cobiça como poeta inspirado.

Os lábios, que desejam juntar-se às mãos, imolam-se ali onde o pescoço adormece, revelando, sem embaraço, uma cobiça sem limites.

Jubila ao tocar esses ombros consentidores, que desposam docemente a dança dos seus dedos ágeis. Os braços enlaçam a musa, primeiro debilmente, depois, pouco a pouco, inflamam-se. O impulso e a experiência aliam-se para carícias voluptuosas. Ao cruzarem olhares, nota os olhos azuis de Nielle humedecerem-se de emoções. A festa prossegue. Acaba de nascer um universo.

Treme um pouco, apenas. A boca, por desafio, volteia no perigo de sucumbir aos trapézios. Mordisca com delicadeza os nervos que ocultam um paraíso de exaltação. Não se detém ali, mas os arrepios continuam, como vagas, a inundar a bela.

Gestos rituais. As mãos idólatras veneram-lhe a pele como um pecado consentido, chamando de novo os lábios a juntarem-se a elas, sobre esse peito de reações subtis. Impressionadas, mãos e boca provam o calor dos seios, aprendendo, ao sabor dos suspiros loquazes de Nielle, a orientar-se nas reações desse corpo de musa. Palpa, acaricia, beija, indo e vindo sobre essas formas redondas, coroadas pelos mais rijos mamilos e feéricas aréolas. Esses montes que se deixam tomar provocam, solicitam uma aura franca e ternuras contínuas.

As mãos dirigem-se então para as costas, que se arqueiam só um pouco, deixando o coração exprimir-se em batimentos acelerados. Nielle curva-se como se o ventre suplicasse à boca do sonhador que adiasse o êxtase, como se quisesse louvar aquela torrente de beijos suaves.

Gostaria de se perder naquele abdómen macio que, durante o jogo, se retesa; mas o instinto convida-o, chama-o ainda mais abaixo. As mãos vagueiam ao sabor dos pedidos e dos sinais enviados pelo corpo da musa. À sua passagem, as nádegas estremecem ligeiramente; enrijecem, como que surpreendidas por terem sido descobertas.

Discretamente, as pernas de deusa tremem, assinalando a febrilidade do seu ser. Ela estende-se, lentamente, tomando cuidado para não assustar o momento privilegiado. O sonhador, com um beijo tranquilizador, transmite-lhe a compreensão da sóbria mensagem. — Intuição, sensibilidade de parte a parte. — Todos os sentidos do sonhador não cessam de suspirar por esse corpo tomado pela exaltação.

O ventre ardente de Nielle e as ancas sublinham, ao erguerem-se, a impaciência crescente; as coxas envolventes e cúmplices acolhem aquelas efusões de carícias e de beijos, pedindo ainda mais… ainda mais…

Como batedores, os dedos do artista vão em reconhecimento; detetando as intenções, dirigem-se para aquela admirável moita em relevo. Tão desejado. Guiando-se pelo calor deixado como indícios pelas palmas enfeitiçadas, os lábios do sonhador, deslizando apenas sobre a epiderme, com um gesto refinado, inclinam-se humildemente, sem perder a compostura, para libertar a língua que vem confessar a sua fraqueza em resistir aos eflúvios.

Prazer divino ao toque. Arrebatamentos mágicos ao olfato. A expressão do olhar… uma ovação à natureza. O irresistível perfume de Eva leva a excitação ao auge; o sedoso e brilhante tufo amplifica o fervor sincero do amante. A sensualidade dos lábios do artista deseja unir-se à sensibilidade dos lábios, já húmidos, da musa, destinados assim a explodir num desejo mais forte e mais vasto.

Chama, cobiça, excita, estimula ternamente, roçando sem jamais maltratar o doce sensível. Esse selo de uma liberdade incondicionalmente feminina. Sem abandonar esse minúsculo grimório sem página, o clitóris exorcizante, leva à boca perdida esse Santo Graal abençoado por todas as virgens e não virgens do mundo. Sedento! Com a língua jubilosa, lambe e afaga as margens e paredes do cálice consagrado, ali se sacia do saboroso filtro, esse néctar com gosto de imortalidade, esse crisma com o “sabor” de uma primeira fantasia de Deus.

Ela aprecia, ela gosta! Ela gosta, ela goza! Ele fica encantado.

Percebe alternâncias subtis nos lamentos melodiosos que apelam à embriaguez libertadora. A boca afasta-se então daquela fonte de juventude, permitindo que os dois corpos se fundam um no outro. Como se reunisse as suas ternuras antes dos impulsos finais, cobre de beijos a carne da inspiradora para guardar eternamente a recordação da linguagem que ela lhe dirige.

Ela gosta, ele também!

Simplesmente. Com amor. Beija-a, partilhando com ela o êxtase que acabara de provar, essa poção saborosa de que ainda se deleita com uma alegria evidente. Nesse mesmo impulso, ambos se concedem… o íntimo e supremo segredo, … sentir o outro perto dos limites da apoteose. — A linguagem doce imprime-se pelos momentos… A linguagem joga nos movimentos. A linguagem vai, acelerando. A linguagem ata os amantes. A linguagem maquilha o tempo. A linguagem poderosa. A linguagem. A linguagem. A linguagem.

A linguagem deslumbra! Canta! Grita! Afirma a excitação que provoca o orgasmo, que tilinta em ecos como um despertar da consciência ao bem-estar do além.

Há uma pausa. A miragem dissipou-se ao atingir o paroxismo. O sonhopata, solitário, descontraído no estreito divã, limpa os vestígios da confissão da sua paixão. — Semente infrutífera, salvo no nada. — Mas aposta na fecundidade do sonho, nas forças subconscientes. Pois, mesmo que não haja sinais de receção, tem a firme convicção de que, por evocação, o amor, durante aquele interlúdio, levantou voo na direção de um simples pensamento de Nielle por ele. Uma simples marca no quotidiano da sua bela, acompanhada de um agradável formigueiro nos ouvidos, que ela sentiria com surpresa, e de uma efervescência insólita, como uma combustão espontânea muito fraca e breve no seu sexo.

Extraviado na extrapolação desse escape lascivo, esquecendo as horas de intensas buscas, de recordações reencontradas…; esgotado, afunda-se num sono perturbado pelo exorcismo que inflige a si próprio. Transido, nervoso, sufoca como se quisesse esquecer que respira. Mexe-se constantemente, gemendo de pavor num pesadelo que o assalta, como um alienado em crise que se preparasse para a lobotomia.

Cuspira sobre o sagrado. A sua irreverência para com o amor estrangulara-o lentamente; irremediavelmente, o nó apertara-se. Tem de respirar um pouco mais; há uma pausa…!

As suas vinte e quatro horas escoaram-se. O prazo chegou ao termo. É meia-noite! … O fim do seu drama continua à espera nos bastidores…!