CAPÍTULO XVII

Depois de outras estações mortificantes sem a sua musa, durante as quais enganava Bichoune até nos gozos que, em pensamento, só concedia a Nielle, depois de meses desses coitos fingidos à Gainsbourg, desses falsos fervores salpicados de verdadeiros «… amo-te. Eu também não», em que a mulher cujo corpo abraçava não se censurava por lhe ser frequentemente infiel, chegou outro verão. — Chegou um dia solarengo e agradavelmente quente. — Chegou o início de uma tarde normal em que, pensativo, olhava incessantemente lá para fora, para a esquerda…

Como esses barómetros fantasistas em que um boneco em miniatura sai de uma casinha à aproximação do aguaceiro e se imobiliza na tempestade, Damien esperava que da saída oposta surgisse uma mulher de boa natureza que lhe anunciasse bom tempo. O mecanismo estava desregulado. A musa não estava ali. No entanto, o sol era magnífico.

Um automóvel estacionava ali, em frente àquela entrada do pátio que ainda não perdera o seu sentido de mistério. O modelo: uma carrinha familiar. Cor e marca do carro… a esquecer, merecendo menos citação no contexto do que os ocupantes que dele saíram.

Nielle? …! Não, não fazia parte do grupo. Mia, Carlos, Bruce ou os outros, também não. Desconhecidos, rostos que nunca vira.

Rostos novos, cuja semelhança dos traços com Nielle sugeria um laço de sangue. Ares de família que o confirmavam inegavelmente. Saudações do terceiro andar dirigidas àquelas pessoas, que retribuíam com sorrisos tão semelhantes e evocadores que reiteravam a evidente pertença.

Uma alegria cintilante engastava-os a todos na pressa de se juntarem ao ser amado lá em cima. Para Damien, igualmente feliz com o acontecimento, não havia imagem mais loquaz para descrever as reações deles do que a dos filmes mudos, em que os atores transpunham pequenas felicidades por pestanejos nervosos dos olhos escurecidos por pestanas demasiado longas. Como nessas sequências de outrora, já só podia conversar com as projeções deles, pois os comediantes tinham desaparecido da cena.

Quem eram? … O condutor, de augusta fisionomia, olhar doce e ar generoso: claramente o pai da sua musa. Revelava o mesmo carisma, fervilhante de pequenas sabedorias adquiridas, daquela senhora idosa de longos cabelos brancos apanhados no alto da cabeça: a avó de Nielle. O sonhador atribuía à «sua avozinha», como gostou de lhe chamar, a mesma inteligência e um pragmatismo próximo do da neta. Mais irrequieta e desejosa de esticar as pernas, a prole que os acompanhava alcançou demasiado depressa o quintal dos Brouillette para Damien conseguir memorizar quantos eram ou que aspeto tinham; só lhes reteve o entusiasmo.

O sonhador não esperou ser apontado a dedo por essa pessoa reencontrada, fosse ela Mia ou Nielle. Fugiu dessa ameaça de uma das duas poder apresentá-lo como causador de perturbação. Ser identificado como um empata-festas horripilava-o. Enfrentar essa eventualidade incomodava-o, tanto mais que sabia ser-lhe vedado amá-las, aquelas pessoas que nunca mais reviu.

Abominando cada vez mais intensamente as libertações que procurara na marijuana, permitiu-se, sob o impacto de emoções fortes, recorrer ao seu novo escape. Legal, mais discreto e mais eficaz do que a droga, esse objeto era uma imensa caixa de delírios e deleites… o piano. Como nos seus anteriores períodos de melancolia, tocou durante horas, sem saber tocar. Dedilhava as teclas de marfim, misturando os recalcamentos e as perturbações com notas falsas, por vezes deliberadas, para se libertar da tristeza.

Um pouco apaziguado pelo seu expediente de fusas dissonantes, preparava-se para aperfeiçoar os benefícios daquela atuação reparadora com um suspiro de alívio quando, em contraponto, soou o telefone.

— Está lá!

— Damien! É a Bichoune. Não vou falar muito tempo, é que… hum! Só para te dizer que esta noite vou sair com uma… uma amiga minha. Portanto, não nos vamos poder ver. Não te importas? …

— Pelo contr… Hum! Não, divirtam-se. Adeus!

Pousando lentamente o auscultador, soltou um comentário desfasado: «Ainda melhor assim!» Reanimado pelo desafogo musical, enquanto esfregava os lados do pescoço e a nuca, rodando depois a cabeça como num exercício de aquecimento, preparava-se para uma longa vigília sinistra… livre do domínio da sua sexualidade de fachada.

Sentado à soleira da porta, sobre uma velha almofada confortável, com os cotovelos apoiados nos joelhos erguidos, deixava os braços sustentar-lhe a cabeça, como se se obrigasse a habituar-se a uma só posição, à única tangente admissível.

Primeira observação: o carro tinha partido. Essa deceção tê-lo-ia assombrado durante mais tempo se não se tivesse consolado com o pretexto de uma certa apatia perante a ideia de medir o orgulho com o progenitor da musa ou de abalar a experiência da avozinha com a sedução de um neurasténico temporariamente desperto. Quisera ser Sansão ou Golias, até Louis Cyr ou Hulk Hogan, para levar sozinho o piano para o passeio… e tocá-lo entre cada palavra, a fim de recuperar forças, mas a realidade obrigava-o a ceder.

A rua parecia-lhe mais deserta do que habitualmente. A luz do dia, repelida de maneira impercetível pela sombra das casas geminadas, decrescia rapidamente.

Já por volta das vinte e trinta, Damien calculava que aquela quietude habitual só fora perturbada pela passagem de sete carros por hora, por uma média de quatro desconhecidos que caminhavam à pressa com medo de serem agredidos, por três vizinhos respeitáveis e por duas ou três comadres — sempre as mesmas — que pontuavam as suas rondas com as mesmas maledicências ligeiramente retocadas.

Todos esses elementos perturbadores… Damien contara-os à maneira de uma sondagem, tal como continuava a contar as beatas que lançara com piparotes. Sempre muito atento à mesma direção, calculava e avaliava, do mesmo modo, as várias possibilidades de regresso da carrinha familiar que talvez estacionasse em frente de sua casa.

À força de se cravar naquele mesmo ponto do horizonte, acabou por sentir leves espasmos na base da nuca e uma ligeira névoa ótica causada pela fadiga de mirar, que desregulava continuamente o foco da visão.

Para reajustar a vista, para refazer a focagem, esfregou suavemente as pálpebras e escrutinou o ambiente à procura de uma mancha de cor viva. A acuidade visual melhorou primeiro ao mirar a bicicleta de cores fluorescentes, vanguardista na época, à qual atribuía o apelido, igualmente notável, de « Arco-íris ». Depois, levou os olhos para uma grande pintura mural exterior com intenções de fresco histórico. Esse colossal borrão fazia-lhe cócegas no orgulho, sendo o último vestígio das suas invenções de organizador da festa de bairro.

Por fim, em busca do último ajustamento do olhar, deteve-se nessa tonalidade viva da paisagem. Uma mulher grávida, vestida com um vestido de maternidade vermelho, aparecia ao fundo da rua. — Vermelho! O pigmento da interdição, do aviso. — Escarlate! A tonalidade do amor.

Deslumbrante! Como a afeição evidente daquela mãe pelo filho que trazia no ventre. Sim, vermelho escarlate! A cor daquele vestido que escondia a maravilhosa barriga volumosa revelava facilmente a gravidez mais do que invejável de Nielle, que apressava o passo, ainda receosa dos gestos imprevisíveis do seu antigo vizinho. Ela, surpreendida num renascimento excecional…, vinha também visitar a irmã.

Um coração, e mais, fugiam. Outro queria gritar. Mas nem a boca nem a garganta respondiam à emoção.

Pouco lhe importava a que homem, agora honrado pelas entranhas de Nielle, cabia aquela paternidade. Damien, nas suas ilusões, metamorfoseava-se em arcanjo, em espírito são…, arrogando-se a pretensão de estar na origem da criança com a cumplicidade da sua mais do que bela, imaginando que ela desejara com ele uma relação mística. Sem se dar conta, o sonhador plagiava aquela atormentadora saga da infância.

Teria coberto Nielle de palavras de amor, erguê-la-ia com lisonjas, acariciando em palavras a beleza majestosa daquele abdómen cheio de promessas…; mas manifestar um sinal, um apelo à vida, ainda que impercetível, teria extinguido para sempre a sua submissão àquela fada de aparência, à Nielle que guardava dentro de si. Àquela que coroara nas fábulas sagradas dos seus sonhos e protegia ciosamente no íntimo, como um mago avarento protege o seu ouro alquímico.

«Mal feito!», vociferava, sentado de braços cruzados, balançando-se frequentemente aos solavancos como que para justificar a presença do corpo. Comparável a um autómato desregulado que guardasse dentro de si uma alma roubada a um ser humano, personificava a hesitação, o pavor dos sentimentos, o medo da verdade, o horror de já não saber escolher entre o amor por Nielle e a segurança fantasmagórica imposta como compensação.

Damien passou horas a sofrer com aquelas gargalhadas levadas pelo vento e aquelas exclamações de alegria mal abafadas pela distância, pequenas felicidades das quais estava excluído e que irradiavam do último andar da casa dos Brouillette. Aprisionava as ondas revigorantes emitidas por aquela voz que o absorvia, consumia e imobilizava. Quando o vento a silenciava, perscrutava o seu interior, procurando vibrações semelhantes que sitiavam a sua alma. Depois, aproximava-as umas das outras até ficar tonto de arrepios.

Da comparação à confrontação, ao sabor das suas impaciências, a embriaguez daquela voz com efeitos de opiáceo transformou-se noutra sede. — Os olhos de Nielle. — Essa avidez fê-lo vacilar em direção aos sonhos… como um sonâmbulo.

— Olá, Damien! Pareces perdido! — disparou Bruce, com uma gargalhada cínica.

— Mm…? Ah! Olá, Bruce, para onde vais assim?

— Bateu-te alguma coisa na cabeça? … Como assim, para onde vou? … Antes, para onde vais tu? … Não pareces dar-te conta de que estás em frente da nossa casa? …

— … Em frente da vossa casa…? O sonhador não sabia o que dizer. A voz arrastara-o, desdobrando e alegorizando essa necessidade fanática até debaixo das janelas do terceiro andar. Um canto de sereia atraíra-o como a lua chama os oceanos.

Mesmo atraído e encurralado pelo devaneio, recompunha-se, fingindo normalidade apesar daquela perda de lucidez.

— … e que andas tu a fazer, Bruce?

— Pouca coisa. Estou a ver televisão… Agora que penso nisso! … Vi a tua Nielle subir a casa da Mia. Sabias que ela está grávida? … Pode dizer-se que a amaste, essa cabra!

— Bruce!

— Oh! Desculpe, senhor Damien. Talvez ainda a ames, mesmo com uma grande barriga! — debitava o jovem, com a intenção de provocar para passar o tempo.

Ele procurava dominar a cólera sem demonstrar ao jovem Brouillette que fora atingido no coração. Depois respondeu-lhe com um fio de voz fraco e uma calma que o teria desconcertado a si próprio se, por ubiquidade, tivesse podido observar-se.

— Ora, achas mesmo que ainda a amo, depois de todo este tempo? Ela deve ter encontrado marido. É demasiado bela para viver sozinha. Fica encantadora grávida, não fica?

— Bah! Eu…! — Diz lá! Daqui a pouco vão repetir um velho filme de kung-fu com Bruce Lee, o meu ídolo. Apetece-te ver?

— Não. Mas vai tu! Instala-te diante do ecrã e… se não te incomoda muito, vou ficar aqui a apanhar ar. Pode ser? …

— Sem problema. O passeio pertence a toda a gente! — resmungava Bruce, dececionado por não ter conseguido recrutar um novo adepto das artes marciais.

Enquanto «Karate Kid» se extasiava perante a violência taiwanesa e a dobragem dessincronizada, Damien remoía tudo e nada, num tom monocórdico, sem se interromper. Nem a intensidade nem o ritmo das suas palavras distraíam o telespectador. O que dizia não se dirigia a Bruce. Com o seu discurso monótono e incessante, o sonhador explorava sedimentos etéreos de estados de alma. De certo modo, ousava esperar uma resposta na mansidão dos olhos da musa, graças à sua tenaz e insípida incontinência verbal.

— Declamarei toda a noite, se for preciso! Mesmo que leve com um vaso lançado da janela — dizia a meia-voz, sem que ninguém se apercebesse, na idealização do seu negativismo.

Ironia do destino: inspirou profundamente por um instante, a fim de deixar assentar a sua algaraviada e retomá-la num tom mais alto.

— …!

Lá em cima, um silêncio total e súbito. Embora o serão definhasse, dando lugar à noite, e a lua não tivesse comparecido, estranhamente um mar de tranquilidade vinha atracar à sua recitação interrompida.

Nielle veio então submeter, com a sua silhueta de futura mãe invejável, a luz que se propagava para lá de uma janela aberta. — Ficou imóvel. — Depois lançou aquele apelo codificado que só Damien podia traduzir, aquela exclamação por que o seu espírito esperava havia milénios imaginários.

— Ba. Ba. Bi. Bo. Bi — cantarolou ela em tonalidade de sol, deixando pairar as suas esperas numa calma sedutora com ares de alerta.

Detido. Calado, estupefacto, já não emitia nada: nem o que era fútil, nem, tristemente, qualquer coisa salutar e motivada. Prolixidade abreviada. Nada. Acreditava mesmo estar a sonhar. « Ilusões! Outra vez ilusões! » dizia para si, sem retomar a verbosidade, na esperança de que se reproduzisse essa agradável e fenomenal acúsma.

Ainda à espera de uma resposta que tardava, frustrada, ferida no orgulho diante de Mia e de outros convidados, Nielle parecia convencida de que Damien a deixara plantada, que troçara simplesmente dela com a sua indolência desesperante, por estupidez ou vingança.

— Desaparece daqui! … Põe-te a andar! — clamou Nielle com firmeza monárquica, condenando ao exílio um súbdito já banido. — As portadas fecharam-se violentamente sobre a sua exasperação compreensível e veemente, que os familiares dificilmente conseguiam apaziguar. No rés do chão, a irritação desculpava-se em lágrimas impercetíveis.

— Mas que lhes deu a eles? … — Damien?! — Foi-se embora! — Raios, que chato ele ficou desde que deixou de tomar droga connosco — resmungava Bruce, sem se desinteressar do suspense, e mergulhou de novo no filme que via.

Damien? … — Atravessava aquele corredor acinzentado em direção àquela mulher determinada para lhe pedir perdão e gemer aos pés. Brutal e irónica, a ira da sua musa reconduzira-o à realidade.

Sombras malignas, insinuando-se de todos os lados na sua direção, não o atingiam. Avançava implacável, sentindo apenas o prazer de rever Nielle: «Inefável felicidade. Prazer divino. Alegria requintada. Paz paradisíaca, enfim minha!» O quintal oferecia-se-lhe, amplo e livre: «Eis-me aqui, Hard Headed Woman, musa de todas as minhas musas, inspiração feérica, energia abençoada. Terna mulher.» O traçado dos seus passos acariciava o de Nielle; o dos seus regressos, o das suas fugas. Cada passada sublinhava a apreensão de uma embriaguez nunca vivida: «Sim, serei um amigo. Sim, serei um confidente. Sim, se puderes e quiseres, serei um amante, um esposo, um pai para esta criança que se desenvolve no teu ventre.»

O sonhador afasta-se por um instante daquela poesia, o tempo de avaliar as suas vantagens e limitações.

— Se esticasse este vazio temporal, talvez pudesse encontrar a força necessária para cicatrizar as feridas; sacrificar esse não-ser, encarcerado em mim, em benefício da viva, regressada. Intuitivo, deverei inventar ou revelar…, saberei determinar a justeza das minhas palavras, com as quais hipnotizarei a minha musa, ajudado pelas nossas sensibilidades.

Refluir! Rejeitar! Agarrar! — «NÃO! Não irás!» — gritavam das trevas os seus espectros perversos, que finalmente o tinham alcançado: os das suas dores e crises. A escada, como que a distorcer-se, recusava-se a deixá-lo passar. Os pés ficavam imóveis, presos como em cimento de secagem rápida. Impossível subir os degraus. Damien sufocava e desabava subitamente sob o peso das dúvidas.

— … E se ela quisesse troçar de mim, distrair-se das suas tarefas? Que belo pateta eu faria! — Recuar antes do ridículo! — Não seria capaz de suportar de novo aqueles risos acerbos. Como reagiria? … Posso arriscar um colapso, debater-me e traumatizar Nielle e a vida inocente que traz dentro de si? — Se me afastar agora, ela dirá de mim: «Inabalável!» e, mais tarde, reconhecerá essa qualidade soterrada no seu ódio!

Sem ruído, sem sonhos, regressava a casa para tentar quebrar essa nova corrente que o atava por dentro, para se desafogar no piano, teclado barrado, que desejava mudo de emoções adicionais.

***

O sonhopata aproxima-se das suas despedidas ao nada. Mas só lhe mostrará a língua depois destas sequências atrasadas. Um desejo: espreitar uma imaginação livre de todas as amarras. Um eterno sonhador nunca se tornará um inflexível homem de pés assentes na terra. Ele sabe-o. Ainda algumas recordações por pilhar, daquelas que não o destruirão. Última curva. Um gongo anuncia a derradeira corrida.

Bichoune só voltou a ver Damien duas semanas depois daquela saída imprevista com a amiga… Cada um a estimar a própria culpa, nenhum se informou das distrações do outro nos dias e meses que se seguiram, desinteressantes.

Damien ia sobrevivendo e deixava os devaneios atravessarem-lhe o coração desértico, onde apenas um oásis o refrescava. Ali bebia água de sonho à sombra de tamareiras de ilusões. Uma planta invisível, normalmente nociva aos trigos de luz que cresciam na periferia daquele refúgio, brotava junto de uma fonte cristalina. Na sua imaginação, Damien via como inofensiva essa «Lychnis githago», adornada de flores púrpuras, com sementes inflamadas pela sua própria toxicidade, vulgarmente chamada «nielle». Na sua alma, desprovida de amargura ou nocividade, ou mesmo fora dela, exalava um perfume hipnótico que perfumava os seus dias.

Outra planta, outro desejo. Folhas de visco na mão, ia a casa de Bichoune alojar-se na noite de Natal e reposicionar o pequeno boi e o grande burro. Contudo, essas fantasias servidas sobre palha não o distraíam dos pensamentos por Lysianne, e também compreendia que Mylène, que a recebia, tinha direito à sua parte de felicidade.

Soprando com mais força e magia na sua trombeta onírica, como um anjo das montanhas, esperava que os votos ressoassem até ao coração dos mais infelizes: os pobres, os doentes, os deserdados, os isolados; também daqueles que não queriam saber dele, como os Brouillette em plena receção ou o novo inquilino do ateliê, que ele nem sequer conhecia; e dos que o haviam traído ou odiado, aqueles vencedores, Lou, Carlos, Jonathan e Mia.

Continuava a dirigir votos a todos aqueles desconhecidos que tinham beneficiado da prodigalidade sensual de Nielle. Aqueles que, para entrar no seu domínio…, atravessavam destemidamente aquele túnel. Como uma porta escancarada para amizades singulares, aquele corredor visto da rua parecia um quadro que retratava sempre a mesma paisagem sombria: velhos barracões cinzentos e remendados, coroados pelas copas de árvores jovens que cresciam nos terrenos vizinhos ao ritmo das estações.

Nesse cenário, onde a neve uniformizava a tela, surgiu uma silhueta alta: a de Nielle, que parou bruscamente, protegendo o recém-nascido que apertava contra o peito, receosa das reações do sonhador. Receava aquele animal capaz de uma fúria descontrolada.

Prosseguindo o caminho, indulgente, ávido e terno, ele memorizava para sempre os dois seres.

— Nielle, amo-te! Amo esta criança que me proíbes para sempre de conhecer. — Não temas nada. Não vos agredirei nem me aproximarei de vós pelo resto dos meus dias. — Os meus melhores votos! … Os meus respeitos, meus amores, minha rainha, minha musa!

O sonhopata comemora com uma lágrima fresca como o orvalho aquele distante e último encontro, que anunciou o interminável período vazio, ainda hoje prolongado, sem voltar a ver Nielle. Na realidade, para ele, tratava-se sempre da perturbação mais profunda, a do valor nulo do zero. — Recorrentemente, nas fantasias e nos sonhos, vivia na ilha da sua imaginação, onde engrandecia dores e tristezas. Único antídoto que, além disso, o enobrecia: fazer amor com a solidão.

***

Damien rompeu a relação com Bichoune no ano seguinte. Recalcitrante, ela assediava-o incansavelmente. E por uma razão: ser abandonada por um baixote engenhoso…, um intelectual e artista de bolso, fazia-a perder parte do brilho de mulher fatal e diminuía o prestígio que tinha entre as suas amigas andróginas.

Não fosse a intervenção da mãe, que ele acolhia em casa durante a hospitalização do chefe de família para tratamentos de quimioterapia, não fosse o confronto mordaz entre as duas mulheres — uma batalha de carneiros! —, ainda se teria deixado apodrecer naquela situação de infidelidade. Sem isso, o cobarde ainda hoje se perguntaria se tinha coragem e jamais teria percebido que a última referência que o ligava à musa estava prestes a desaparecer do seu convívio.

Mia, a única irmã de Nielle que conhecia, evocava-lhe fantasiosamente um transferidor quando exibia a sua atitude ostensiva e ele podia deleitar-se com os seus encantos, quase desfalecendo. Apropriava-se, como num rapto da intimidade, das semelhanças dela com a musa até lamber os próprios sonhos. Chegava mesmo ao Nirvana ao beijar com os olhos condenados o rabo da bonita demónia. E ela estava prestes a mudar de inferno.

Contudo, Mia não deixou a casa sem encontrar no correio um último sinal de vida. Uma carta de Damien, na qual ele interpretava os motivos das intrigas contra si, exprimindo simultaneamente o seu desconcerto e a aprovação daqueles gestos rebeldes e protetores em favor de Nielle. Enriqueceu-a até com pormenores exuberantes sobre as piores torpezas, certo de que a surpreenderia. — Por fim, assinava a despedida com uma reiteração quase solene: o seu amor por Nielle.

A confissão teria sido repetida se lhe tivesse juntado uma cassete de curta duração, magnetizando a ouvinte inspiradora com um perturbador: « Ba. Ba. Bi. Bo. Bi. », sem voz, ao piano.

***

Uma brusca rajada de vento abre a porta traseira. Como se um juiz eólico, descerrando um envelope selado, revelasse o resultado de uma longa deliberação: « … e o vencedor é…? … O pequeno sonhador! Ainda demasiado fraco para se deslocar, o senhor Damien, ex-sonhopata, virá receber o troféu no lugar dele. »

A reconquista saldou-se por uma vitória. Tudo fora recordado, quase revivido, sem ter dado cabo do cérebro nem recorrido ao revólver já carregado, embrulhado numa toalha e transportado naquela velha mala onde se encontravam também o diário e a fotografia…, para o caso de um fracasso amargo.

Inútil! Damien, o pequeno sonhador curado, desperta de novo para a vida. O seu onirismo apavorado já se estabiliza. Uma cura rápida? … Definitiva? Ele suspeita-o. Fareja a liberdade da alma, a euforia no coração. Pela busca interior, libertou-se da escravatura de uma musa impercetível. Mas melhor ainda! Nunca mais aquelas ideias suicidas a jorrarem dos seus verões escurecidos de fatalismo na comemoração dos primeiros prantos. — Acabou! Terminaram essas semanas de julho e agosto, esses corredores temporais cobertos por inúmeras espadas de Dâmocles, esses períodos a que chamava zonas de nostalgia. — Desapareceram! Esses momentos de insurreição contra si próprio, recriminando-se por ter abandonado aqueles lugares quando vegetava sob os passos de Nielle. Afinal, não estava ela mais perto?

Compadecia-se da sua falta de Damientismo. Lamentava o que ficara por cumprir, aqueles cinquenta passos nunca dados. Aquela primeira tentativa que o teria levado ao terceiro andar, para lá de treze degraus armadilhados de angústias; aquela distância de aparência infinita, que poderia ter percorrido até nu e de joelhos, com uma flor na mão.

Com a consciência retificada, arrefecia com uma despedida esse sonhador megalómano e o amante louco dentro de si, afrontando, com uma irritação final, o subconsciente habituado à musa.

— Nielle, onde quer que estejas, ouve-me! … O esquecimento? … Não conheço! Mas condicionado pela recapitulação das minhas recordações, doravante só verterei lágrimas de poeira; e o suicídio que me ameaçava aniquilou-se do próprio mal como um piloto kamikaze que fizesse hara-kiri no cockpit.

Experimentei a usurpação do tempo, adormecendo-o entre dois picossegundos num sonho. Horror! Revela-se mais insone do que eu. Explorei o espaço que nos separava tentando alterar-lhe a elasticidade. Demasiado resistente, essa distância, em vez de se romper, afastou-nos para sempre. A minha vontade era tão grande, os meus poderes tão irrisórios.

Desejei-te tanto, musa fantasma, que o teu ectoplasma fez a minha alma sufocar. Adoçar a tua recusa agarrando-me, por onanismo, à tua fotografia só me permitia esperar. Demasiado?

Morrer é muitas vezes terminar a vida da mesma maneira que se lutou ou se defendeu. A morte é a derradeira e mais valorosa lição de vida que podemos oferecer aos outros, tanto aos que sentirão a nossa falta como aos que incomodamos profundamente. Por isso, esperarei a noite do túmulo como te esperei a ti: com resignação. Submeter-me-ei à libertação que ela trouxer quando se apresentar. Ela, sei que virá amar-me.

Passarinhos franzinos piam de medo nos pesadelos. Por instinto, temem, pois ao despertar serão empurrados para fora do ninho. — Voarão ou morrerão.

São e salvo depois de atravessar as suas trevas, Damien pode amputar as asas, agora supérfluas e incómodas, para descobrir novos horizontes. Mas está extenuado e pálido depois de ter limpado e purgado o espírito e purificado a memória; sente entorpecimentos e parece-lhe que o tórax se estreita. Apesar de tudo, este homem novo precisa de ar fresco.