CAPÍTULO II
A escuridão é total; a ela se junta uma música de fundo. Um jazz banal. Os minutos escoam ao som das fusas, que vão se perder, uma após a outra, em seus tímpanos frágeis demais.
No ar fresco da noite, um profundo suspiro irrompe, arrasando desde já os alicerces tranquilos daquela atmosfera de introspecção. Uma autoanálise há muito esperada, vital e atrasada. Mas eis que o jazz se deixa tomar pelo blues e se recusa a permanecer na banalidade.
— Carma maldito!… Destino, você me sufoca! Minha alma dói. Meu coração é um engodo e minhas lágrimas evaporam no meu hara maldito.
Seus prantos, contudo, são retidos e bloqueados por sua inimaginável ingenuidade, semente de uma aposta em que já foi enganado. Prêmio possível: uma ligação inacessível.
— Minha força animal se apaga nas ondas transbordantes da zombaria dos meus sonhos ressecados. Mesmo selvagem, minha criatividade não é um poço sem fundo. Merda! Por que sou incuravelmente mortal? Será essa a única justificativa aparente dos meus erros? … O recurso covarde ao suicídio não mudaria absolutamente nada!
Todos aqueles anos à espera do milagre de um encontro possível, até mesmo de uma conversa banal; todas aquelas horas incontáveis, derretidas para sempre naquele espaço-tempo quimérico. — A lembrança. — Os arrependimentos imperecíveis que deixaram, gravados em minhas rugas, me paralisam. Preciso apagar definitivamente da memória aqueles momentos de lua vermelha, de paixões cegas e infantis!… Esquecer você para sempre, amor da minha vida, para enfim dar valor à minha. Pois estou farto de fazer um auto de fé do tempo. Do meu tempo!
A gravação era antiga. O disco trazia as marcas do tempo… As marcas do tempo… As marcas… Pouco importa o desgaste: o ritmo da melodia se acelera. O saxofonista improvisa nos graves. A escuridão das lembranças seria rasgada por instinto.
Damien se qualificava a si mesmo como sonhopata. Uma palavra inventada por ele. Criara-a para descrever seu mal de viver: uma incapacidade quase doentia de receber a realidade sem transformá-la imediatamente em sonho. Vindo ao mundo sonhando, sustentado desde sempre por uma imaginação em hiperinflação, considerava o real um simples pretexto para a invenção.
(Vindo ao mundo sonhando; experimentando, em sua evolução, uma “hiperinflação” de sua imaginação, a priori, transbordante; considerando a realidade como um pretexto para sonhar; todos esses elementos o levaram a criar esse neologismo.
O que ele ignorava era que, quando o amor ou o desejo de fornicar incendeia dramaticamente um louco por sonhos, os sintomas de seu temperamento se multiplicam por dez. Mas tudo se torna confuso, empolado, se seus desejos são rejeitados. A sonhopatia se torna aguda. A partir daí, um triângulo vicioso se estrutura em sua psique: a lealdade à ausência, o ascetismo que lhe cabe e a queda inevitável na obsessão por uma existência anacrônica.)
— Onde se escondem os que sofrem de uma desilusão amorosa semelhante à minha? Na escuridão, como eu? Arrastam-se na lama para afundar nela como num pântano? — A sociedade inteira não usa máscaras de João que ri?… E, quando chega a noite, encolhida na solidão para tratar das feridas, fragilizada pelo estresse, não treme gemendo: « Ai! Meu amor, como dói! »
A improvisação é desmedida. Ao sabor das notas do jazzista, o sonhopata cola palavras fora do tempo.
"Onde você está? O que está fazendo? … Pensa em mim às vezes? … Você, aquela que amo, … você, cuja ausência venero obsequiosamente; apenas porque ela se revela a efígie da sua existência na minha! - Não me ouve murmurar meus desejos a você em sonho?
("Alô! … Aqui dragão azul. Chamo minha dor de amor… Alô! …
Mas responda! … Nada! … Merda! … O código mudou com as ondas repelentes.
Alô!… Alô!… Aqui fala a esfinge das trevas. Chamo minha dor de amor… Alô!…
Diga alguma coisa! … Agora vai! … Ouço, … sim! Ouço, mas volta a ficar confuso, quase imperceptível; nulo! Inaudível!
Inaudível? Você de novo, silêncio cruel que volta para mim como um bumerangue. Estou cansado de escutar você, linguagem de desespero. O que espera para fugir?
Alô! … Aqui um blues nas trevas. Um vazio nos separa… sua voz, da qual sinto falta. Onde você está, louca desconhecida? … Aqui aquele que já não aguenta mais! ")
Sinal da temeridade de um sonhador doente: ele se concede tempo escasso demais para rever e remoer tudo. Um único dia! As próximas vinte e quatro horas, que se erguem diante dele como um obstáculo invisível, serão as únicas testemunhas da extirpação. Embora privilegie, mesmo in extremis, o sucesso da extração desse amor singular, nem por isso afasta a possibilidade do fracasso. Aos seus olhos, a eventualidade de um fiasco não decorreria da introspecção, mas antes de algum futuro providencial.
— Aniquilarei nossas lembranças comuns até a menor molécula. Assassinarei todo amor que tentasse renascer em mim. Vou despedaçá-lo como um primitivo enfurecido. Minha vida não está em jogo? … Na mira! — Fogo!
Da velha aparelhagem estéreo emergem os últimos trêmulos. O disco já não gira. — O silêncio retoma seu lugar enquanto embala a escuridão. Só a respiração do sonhopata, esse supliciado damieniano, tenta arrancar de ambos o privilégio de se manifestar.
Lágrimas nas bordas dos olhos, prontas a romper, anunciam em exclamação o nome da prova.
— Nielle!
Contato! Uma lâmpada é acesa.
Com os cabelos desgrenhados pelas pontas dos dedos nervosos, as palmas sobre a testa quente e a cabeça entre as pernas, ele veste um roupão de tecido atoalhado azul. Nas costas, seu nome bordado de branco lhe dá ares de boxeador derrotado. Por sarcasmo, gostaria de lhe acrescentar a palavra « Terror », mas Damien é baixinho e, por isso, evita brigas. No entanto, prepara-se para um último round.
A arena: uma casa antiga de janelas com postigos. A luz é azulada. A atmosfera é azul. A sala é branca. Um cômodo estreito, de teto baixo, como uma gaiola com cortinas. Apenas um cartaz amarelado compete com os jogos das luzes urbanas que entram pela janela: Marilyn Monroe em « Perturbe-me esta noite ». Objeto indispensável ao seu retorno ao passado.
Damien está estendido num divã, semelhante aos que possuem os psiquiatras. Uma herança de família. O acaso! Seus velhos eram gente da terra. Seu pai, mais operário que pai; sua mãe, mais que dona de casa. Contudo, o móvel é recoberto por um tecido de grande qualidade. — Mas o amor não dá a mínima! A vítima se questiona!
"Por que sortilégio me apaixonei até pela sua ausência? O céu não me concedeu a felicidade de vê-la, realmente, uma hora no máximo, em minha penosa existência. Momentos sucintos, distribuídos parcimoniosamente ao longo de vários meses. Ousaria acrescentar: intermináveis? Como você pôde subtrair minha alma? … Onde? … Quando? … Uma pergunta-armadilha. Por quê? Uma interrogação que, por suas consequências, ultrapassa minha capacidade de responder.
Hoje, … ou amanhã, terei de escolher entre persistir e morrer no sonho, ou renascer e viver. Não posso continuar à mercê dessa realidade estonteante que administra minha vida. Semelhante a uma vela que queimasse pelas duas pontas, apostrofando duas sombras submissas, minha vida se consome rápido demais e sem discernimento.
Já percebo a perturbação amarga da dificuldade de escolher entre a originalidade do vivido e o fac-símile de um sonho. Já sou duplo…, no momento da sua aparição na minha vida, Nielle?
Lembro-me de que, naquela época, nos momentos de lucidez, eu me identificava com um macaco nu, membro de uma sociedade em decadência. Sob a influência das drogas, em contrapartida, considerava-me um deus que se tornara, por engano, membro de uma sociedade de macacos em muda, naquela célebre aldeia global de McLuhan. Pouco a pouco, eu me desenraizava daquele planeta onde a febre do dinheiro, blindando ad vitam aeternam um maniqueísmo consagrado, não impedia o Terceiro Mundo de morrer de fome. Esquecendo o que era o bem e esquivando-se do mal, as outras partes do planeta, com suas estatísticas infladas, esforçavam-se por comparar as próprias viseiras.
Entretanto, eu me considerava privilegiado por ser pobre, quase sem um tostão. Pobre, mas não indigente. O acaso da providência até me permitia ser inquilino de dois apartamentos. Um primeiro, onde eu já não distinguia a felicidade da tristeza; o ninho familiar. Ali eu coabitava com Mylène, meu anjo de mulher, que continuava incansavelmente a me tolerar com uma paciência cujo segredo só ela conhece. Ali eu também vivia com Lysianne, nossa doce filha. Ela, cuja presença permanece o único laço que ainda me prende à verdade.
Quanto ao segundo apartamento, servia-nos aos três de ateliê. Não éramos infelizes demais ali. Mylène analisava seus sonhos e decifrava suas escritas automáticas. Lysianne fazia ali tudo o que lhe agradava, sem restrição. Nesse lugar, eu cogitava. "
Damien parece posar. Imóvel, reencontra-se a anos-luz… no mesmo lugar. A calma e a paz reinam como rei e rainha no seio do ateliê familiar.
Lysianne, encantadora menininha de olhos castanhos e cabelos castanho-avermelhados, uma tonalidade na fronteira do ruivo, cheia de charme, aproximava-se de mim, seu pai, que meditava em meu domínio sacrossanto.
— Papai, você pode me emprestar suas canetinhas, por favor? Quero fazer um desenho para você.
— Claro que pode usar, mas não se esqueça de recolocar as tampinhas toda vez que usar uma… Pensando bem! O que você quer desenhar para mim?
— Ah! É uma surpresa.
— Com certeza vai ficar muito bonito; eu sei que você tem talento.
Tão feliz por poder usar as lindas cores quanto estimulada por meus elogios, ela se apressava em se instalar no cômodo que lhe era destinado para brincar.
Enquanto o anjo consultava seus dois ou três livros de Carl Jung a fim de orientar mais cientificamente a análise dos seus sonhos, eu prosseguia minhas cogitações.
Inspirado por leituras sobre alquimia, eu inventava, como um inofensivo aprendiz de feiticeiro, máximas filosofais, fórmulas ambíguas de redação claudicante. Até me divertia usando-as em jantares com amigos, infiltrando-as tão sutilmente nas conversas que minhas máximas não provocavam reação alguma. Então eu me vangloriava de recitar minha ideia fixa: « Imaginar para prever, a fim de realizar », dando a entender aos ouvintes que a fama me aguardava. Isso, aliás, tampouco suscitava comentários. Não me importava. As funções ocultas de meus pensamentos proféticos tinham como primeiro objetivo situar o lugar de onde eu os escrevia: Cogito ergo sum. Assim eu evitava ter de me beliscar para verificar se ainda existia.
Extrapolando sobre minhas frases curtas, vigiado de perto pelo fantasma de Hermes Trismegisto, eu transformava esses ditados potenciais em história em quadrinhos como modo de explicitação.
— Olha, papai, terminei meu desenho.
— Onde estou…? … Ah! Lysianne, você me assustou… terminou? … Oh! Como está bonito, você escolheu cores lindas. Adoro sua surpresa. Você mostrou para a mamãe?
— Não, não quero incomodá-la, ela está ocupada lendo.
Com um sorriso cúmplice, convidei Lysianne a me seguir em silêncio, para encontrar Mylène absorvida por seu trabalho fastidioso. Roçando-me como um gato em minha esposa; deixando meus dedos deslizarem pelos cabelos da leitora; eu a beijava satisfeito por tê-la desconcentrado. Sem erguer os olhos, ainda fixos nos escritos de seu mestre de pensamento, Carl Jung, ela reagia enlaçando-me ternamente.
— Escute, meu coelhinho! Quero lhe mostrar o lindo trabalho que Lysianne fez para mim.
Orientando o olhar para a surpresa multicolorida, ela explodia numa risada sincera. Depois, acariciava nossa criança enquanto comentava.
— Uma caricatura do personagem de histórias em quadrinhos do papai. Lysianne, você fez um lindo presente, minha gatinha. — Parabéns, minha pequenina!
O sonhopata observa essa doce imagem se afastar com nostalgia. Um momento feliz, entre tantos outros, inoculando pequenas felicidades numa miséria apenas aliviada pelo apoio social. Mas o eixo sobre o qual estabelecerá suas buscas está no lugar. Um lugar. O ateliê.
— Eu tinha certa predileção por esse refúgio. Aliás, passava ali a maior parte do tempo elaborando projetos capazes de satisfazer minha criatividade. Uma maneira de me ocupar, pois havia rompido com o mundo do trabalho. Tornara-me preguiçoso e desmotivado, apesar das minhas evidentes responsabilidades. Teria eu me cansado da produtividade?… — Com colegas da universidade, vivi uma aventura fascinante no mundo do cinema de animação. Tudo começara bem, tudo terminara mal… No intervalo, aprendera a me drogar. Mas neste apartamento que já não é meu, naquele lugar que foi meu ateliê, o que mais eu fazia?… O quê?…
Às vezes eu dormia ali; muitas vezes, fugia para lá a fim de adular em segredo um harém imaginário mais excitante que uma enciclopédia sem imagens… O que mais?
Isso surge! … sim! As lembranças começam a aquecer minha memória como movimentos subterrâneos de uma subida de lava.
Nielle! … Nielle, bela e interessante, nada mais. Ela acabara de se mudar para o terceiro andar, num apartamento logo acima do estúdio. Entre suas caixas que não se esvaziavam rápido o bastante, saía para tomar ar; identificar prováveis anomalias, esclarecer-se sobre sua nova vizinhança. Eu aproveitava um instante de solidão para deixar meus olhos passearem ao sabor dos seus pestanejos, examinando recantos já explorados de um pátio interno sem segredo. Cada um apoiado na grade da própria varanda, observávamos tudo e nada ao mesmo tempo. Ela, por curiosidade, por descoberta. Eu, por hábito.
A primeira comunicação, a primeira linguagem que trocamos foi a de nossas sombras sobrepostas. Apenas o tempo suficiente para ambas serem abençoadas pela lua cheia. A silhueta louca e impalpável dela, percebendo a minha que a observava, se retirava, desconcertada. Quem sabe se, no silêncio, nossos lados obscuros não acabavam de fazer amor às escondidas?
Um instante de pausa. Uma água mineral transforma em prisma o copo que a impede de fugir. Pausa dessedentadora. Breve.
« Casado e fisicamente fiel, embora transpirasse a inconstância dos paraísos artificiais, eu constatava, graças à presença dela, a possibilidade de concretizar fantasias empoeiradas, enquanto minha libido se apressava alegremente a restaurá-las. Contudo, meu poder de sedução, amputado pelas drogas, e minha imaginação em baixa biorrítmica só me permitiam um pretexto mínimo para abordar a recém-chegada. Uma referência cultural.
Ainda era verão. A rua estava deserta. Era tarde. O ruído dos carros que passavam pelo bulevar, ampliado como um farfalhar de asas, abafava o canto das cigarras; só elas conversavam entre si sobre suas últimas contribuições ecológicas. Ao longe, caminhando pelo atalho que atravessava o parque onde eu estava sentado, Nielle voltava de não sei onde. Do trabalho, talvez? De alguma diversão? Pouco importava: eu tinha uma oportunidade discreta de me apresentar.
Sem que ela parecesse sentir o menor temor, fiz nossas direções convergirem. Sob o poste de luz situado a meio caminho entre minha morada e o ateliê, abordei-a. Um fio de nervosismo na voz, um pouco de hesitação na linguagem corporal me obrigava, assim, a debitar minhas palavras com cadência de telegrama.
— Oi! Eu me chamo Damien. Sou vizinho. Moro ali, bem ao lado. Mas também tenho um estúdio. Ali, onde você mora. No segundo andar, bem embaixo da sua casa… Qual é o seu nome?
— Nielle.
Ela pronunciou o próprio nome como se concentrasse todas as pausas que eu omitira naquilo que mais parecia a leitura de um telegrama. Como aquele primeiro encontro tomava um rumo ridículo e eu queria lhe deixar uma impressão melhor, encurtei a conversa, tentando ser mais poético.
— É de Cat Stevens, esse renegado da igreja do rock, ("…it’s a wild world…"), a música que ouço frequentemente nestas noites em que você está sozinha? É mesmo ele que você escuta pelas janelas abertas?
— Efetivamente! Tchau. " lançou ela como conclusão expedita, mas desafiadora, virando-me as costas como se realmente acreditasse me mostrar o que tinha de menos belo…
Desconcertado por aquela fuga esnobe, mas estoico, extrapolei, com os lábios selados pelo espanto, minhas primeiras perguntas e sua segunda escapada: « Minha bela, percebo a melancolia que a envolve ao ouvir essas canções. Serão lembranças dolorosas que se prendem a elas?… Quem não as tem?… A vida é dura, e recorrer à fornicação não mudaria absolutamente nada. Não é, Spiritus Sancti? » De repente, eu já não era eu! Era outro. — A rejeição atraíra um ser abjeto que habitava dentro de mim.
Como uma segunda alma sob minha pele, esse duplo cometera seu delito ao roubar minhas emoções e impor-me as dele. Podendo surgir a qualquer momento, até diante do menor sinal de felicidade, reincidiria, transformando em consciência torturada tudo aquilo a que se agarrasse. »
Gershwin em surdina, “Rhapsody in blue”. Mais nítidas e verdadeiras, suas lembranças parecem esculpidas no tempo. Risos e prantos abafados; sempre o mesmo método de cozimento dos sentimentos. O sonhopata se vê simplesmente sonhando com Nielle.
— Pelas janelas do ateliê, eu a espiava, ela que perambulava com um andar excitante a ponto de fazer assobiar de admiração. Ela se escondia, camuflava-se atrás de óculos grandes demais, com a intenção desesperada de se enfeiar. Esforço perdido! Evidentemente, essa coqueteria inábil explicava o medo do novo bairro. Ela não ignorava o impacto que sua beleza revoltante teria sobre uma população masculina engendrada na agressividade ou na desgraça. Depositando toda a confiança nesse subterfúgio de engenhosidade duvidosa, deixava-se observar apesar do medo.
Mulher alta, de proporções comoventes. Cabelos tingidos de loiro, uma leve loucura nos cachos. Maquiagem leve como uma máscara de renda; harmonizava as cores das roupas com o azul angélico de seus olhos líricos, … sempre dissimulados por aquelas armações horríveis.
Suas idas e vindas me perturbavam, pois ela se parecia com a figura obsessiva que alimentava aspirações utópicas. Nielle se aureolava do mesmo carisma de Marilyn Monroe. — Um sutil sex appeal. Uma ingenuidade sedutora. — Sem que isso fosse desagradável, as indiscrições convulsivas que ela me provocava diluíam aquele elixir hollywoodiano. Vestígio duradouro dos antegostos voluptuosos nascidos na minha pré-adolescência. Marilyn, mãe espiritual, havia gerado em mim uma fantasia em tons pastéis, inesgotável. Como a droga transformava miragens em milagres, eu pressentia que ela logo ressuscitaria. Na verdade, sob aquela esperança estéril persistia o desejo de prolongar a vida tanto quanto possível.
Quando eu me refugiava no trabalho no ateliê, admirava meus impulsos criadores. Pretensioso, gozava deles até o osso. Em minha mão direita, a conquistadora, … um pincel. Na outra, aquela que desertava, … um cigarro de haxixe. Uma linha de tinta seguida de um traço de resina. Do instante genial à pobre performance, cada gesto era um aleluia à ilusão, um rito de devoção à atriz loira que ainda dorme, cochilando na ignorância da concorrente potencial em que Nielle se tornara.
Eu temia o inevitável desabamento do meu foro íntimo. O instante em que minha alma, ligada por um pacto imaginário, encontraria a morte pelo enraizamento definitivo da minha nova vizinha. Desde sua chegada, em reação, eu repetia para mim mesmo essa mentira em expansão: "Jamais você desalojará Marilyn". Até Mylène, que quase já não me amava, fracassara em seus esforços iconoclastas. Nielle, como poderia? A interdição que ela personificava, tornando-se dia após dia cada vez mais sedutora, vestia-se de irreversibilidade. Eu havia me feito de rato, engenhosamente desastrado, prisioneiro da minha própria armadilha?
Por lealdade a Marilyn, para lhe garantir o trono, eu consolidava meus desvios, exibia meus piores lados. Barulhento e enérgico demais, negligente, marginal e de consciência fugaz. Isso sem contar alguns impulsos paranoicos dirigidos contra virtuais discípulos de Karl Marx. — Curiosa anedota sobre esses políticos! Contra estes últimos, juntando insolência à malignidade, simplesmente porque se manifestavam no parque bem em frente à casa dela, eu distribuía panfletos anárquicos. Estava fantasiado com um jaleco branco, salpicado de pontos de interrogação grosseiramente traçados, e usava um capacete de construção de segurança que eu havia enfeitado com flores de plástico. No terreno deles, entregava-lhes papéis brancos denegrindo a propaganda das suas folhas de couve roxa.
Os militantes mais suscetíveis, duvidando da utilidade e do interesse de minha presença, apressavam-se em me submeter a um interrogatório doutrinário.
— Que merda você está fazendo aqui, sabotador? Que porcaria é essa, pequeno-burguês capitalista?
— Isso?… Meu programa político do N.D.N., o partido de Nada de Nada!
Naqueles papéis virgens de ideologia inscrevia-se então a cólera do pequeno grupo comunista. Todo aquele teatro servia para garantir que eu caísse em desgraça aos olhos da mulher que esperava, em segredo, ter como testemunha, prevenindo assim qualquer eventualidade.
Eu amava! Ainda amo! Infelizmente! Uma pele de fera enfurecida me servia de salvo-conduto. — Dupla identidade! — Impossível para Nielle adivinhar meu verdadeiro eu. Cúmulo do absurdo, eu antecipava a revolta acidental e integral de minhas qualidades. A transfiguração aberrante e inesperada de um sujeito qualquer. Com aquela esperança inconsciente que me invadia, como poderia convencer-me de que dominava os sentimentos? O amor se controla por um botão da vontade?
Damien, o sonhopata, se contorce, se debate sobre o divã como para extrair de si um contágio. Ele se exorciza! Conjura-se a esquecer uma das lembranças mais preciosas quando sua reminiscência estiver completa.
— Envolvido em atividades comunitárias pelo segundo ano consecutivo, eu aproveitava minha participação na organização da festa nacional em nosso bairro para assumir ali meu papel de artista. Mas, acima de tudo, para me reencontrar como um sujeito perdido.
Concentrado na criação de uma mascote que eu propusera ao comitê local, sozinho no meio do pátio, de costas para a velha casa de tijolos vermelhos onde ficava meu ateliê, eu me ocupava em reforçar a estrutura daquilo que se tornaria uma rã montada num carneiro.
Como de costume, tudo se espalhava à minha volta. Martelo e serra, pregos retorcidos e potes de parafusos, pedaços de madeira e serragem. (Do caos nasce a luz.) Inspirado pelo sol do primeiro dia do verão, eu improvisava apressadamente aqueles reforços. Enquanto trabalhava para definir as formas com arames, minhas mucosas foram subitamente, ternamente acariciadas pelas emanações sorrateiras de um perfume que me convidava a olhar para trás.
Vestida com um bonito vestido de verão estampado de flores, Nielle descia elegantemente a escada externa que dava diretamente para o pátio e me lançava, toda sorridente, um amistoso « Oi! ». Graças à bagunça em que eu me debatia, agora lhe era evidente que minhas atitudes estranhas se explicavam pelo simples fato de eu ser um artista. Pouco metódico e extravagante.
Atônito diante do que viria a se tornar um dos abraços mais agradáveis de minha memória, eu permanecia prisioneiro da essência daquele doce instante: a essência de um perfume que por um momento me desarmara. Alguns segundos se apagaram antes que eu pudesse retribuir seu cumprimento.
Cem! Mil vezes, ao longo daquele dia, repassei mentalmente a cena como num vídeo. Aquela delicada fragrância europeia, aquela voz cordial, aquela atmosfera semelhante à de um dos meus filmes prediletos com Marilyn: « O Pecado Mora ao Lado ». (A história de um marido fiel, transbordando de fantasias e sonhando com a vizinha do andar de cima.)
Ao sabor das incansáveis repetições da cena, eu constatava minha fraqueza diante do charme irresistível que o perfume envolvia. A observação também me permitia compreender que, se Nielle havia descoberto o artista, eu agora detectava nela uma musa viva.
A “Rhapsody in blue” encontrou sua velocidade de cruzeiro. As lembranças se apresentam ao espírito em modo clássico. Seus fluxos têm sabor de jazz. Crescendo, inspiração do compositor judeu nova-iorquino.
A garrafa de água mineral mostra o traseiro. Momento de pausa, instante de escuta. A sala já não tem segredos; seus menores recantos são surpreendidos pelo olhar perscrutador do excluído em busca dos sofrimentos de que necessita. Damien comenta em voz alta suas impressões.
— Sofrer! Beijar a dor! Quando o sofrimento se apazigua, saio à cata das velhas feridas espalhadas aqui e ali. Masoquista sonhopata! Devo arrancar de mim o coração, se hoje semeio os sonhos precisos de amanhã com reminiscências que surgem em staccato?
Fiquei longe desta maldita morada a me atormentar por tantos anos, a acalentar as imagens que me restavam de você, aquelas que ainda navegam sob meu córtex, ao sabor dos meus devaneios. Quando os tenho! … Quando você está ali! … Ou ali! …
Aplausos! Excelente atuação do pianista e da orquestra. Gravação ao vivo. Fim dos elogios. Luz adormecida. Tudo está suspenso. Tudo, até o fantasma da « recordação » dos instantes anteriores, suporte de novos sobressaltos fantasmagóricos.