CAPÍTULO XIII

Sua testa se franze diante das perguntas. Pensamentos afiados como lâminas de barbear lhe dilaceram a razão, semelhantes a cardos de energias negativas que se entrelaçam e se acumulam em seu cérebro, formando um verdadeiro magma. O esgotamento, que ressalta como advertência as duas magras horas de trabalho psíquico que ainda lhe restam para se desvencilhar, comprime seu impulso inicial. Último esforço, débil retomada de si.

Com um gesto cego, autoriza o destino a quebrar a quietude noturna, pegando um disco ao acaso. Seu único cuidado consiste em pousar a agulha no lado A. As primeiras notas… desinteressantes! Só depois de bater no peito com um golpe seco, para convencer-se a acabar com aquilo, reconhece os ares feios do velho jazz banal do início dessa cura selvagem. Por fraqueza, deita-se outra vez em seu veículo de viagem, o velho divã, a lembrança de família mais que centenária. Sob esses auspícios, tenta fazer subir a cotação de suas ações mnemotécnicas.

Desses poucos dias no campo, leva em conta apenas um único flashback; deles extrai apenas o ajuste que aquele período lhe concedera.

Mesmo que seu sangue continuasse sujo de drogas apesar da curta abstinência, o ar não viciado e o retorno ao ambiente de sua infância o haviam revigorado. Essa impressão de uma saúde nova, ele esperava que Nielle pudesse notá-la, mesmo à distância.

Mais ainda do que sua condição física, suas intenções lhe pareciam renovadas. Assim que pôs os pés em casa, murmurou suavemente, erguendo a cabeça com orgulho, e dirigiu à própria solidão uma saudação em tom de desafio.

— Bom dia, solidão, então estamos fazendo mimetismo? … Estamos nos escondendo no silêncio? Pois bem! Você terá de se integrar discretamente às colcheias ou às fusas, às claves de sol num volume reduzido, pois ouvirei meus discos na intensidade da “música ambiente” dos supermercados. Já não está em questão poluir a alma de Nielle com minhas frustrações. A música vestirá roupas de ladainha, e meu eremitério urbano se acomodará a isso.

E juro ao meu querido imaginário: acabou a vigília intensiva pelas janelas!

Perplexidade súbita, ele freava suas promessas, que, no entanto, não queria lançar ao ar…

— Mas que diabos vou fazer com todo o meu tempo! Sinto-me subitamente desorientado! Prosseguir minhas confidências ao diário me levaria implacavelmente a falar-lhe da minha vizinha. — Terminar minha história em quadrinhos? … Eu me lembraria demais das minhas trapalhadas e da minha impaciência. — Desobstruir as entradas cobertas de neve e transformar-me num Dom Quixote, num chamado mascarado? … Mesmo que fosse apenas para me mexer, eu correria o risco de recair na tempestade.

Todas essas ocupações vivas demais, essas distrações, me lembrariam minha musa incansavelmente, a cada palavra, a cada traço ou a cada pazada!

Lentamente, virou as palmas das mãos para cima, como se pedisse ao céu que nelas lesse o futuro. Percepção sutil: viu ali apenas o símbolo de sua habilidade manual. Renovando o apelo, imaginou o ser supremo executando o mesmo gesto antes do Gênesis. Ao extrapolar essa fantasia fenomenal de sua imaginação, pareceu-lhe que o limite criativo do poder divino residia em sua apoteose: Eva, a primeira mulher.

Exumando dessa visão arcaica o prazer intenso que talvez tenha feito Deus estremecer ao concluir sua obra e a felicidade que ele, Damien, precisava reencontrar, extraiu daí uma simbiose inspiradora. A criação de uma segunda Lilith. Uma tentação à qual sucumbiria conscientemente. Outra mulher para distraí-lo de seu tormento: o amor por Nielle. Por associação de ideias, todos os seus desejos convergiram para outra inspiração lírica, já conhecida… Marilyn.

Entretanto, reproduzir em três dimensões o rosto harmonioso da atriz de Gêmeos seria apenas repetir uma tentativa anterior, que fracassara. Seus inúmeros esforços para realizar a modelagem haviam sido infrutíferos. Por uma coincidência, os primeiros volumes emergiam da matéria quando Nielle chegara à rua. A beleza de uma e de outra, confrontadas com apatia na alma do artista, enfraquecia sua concentração e o desviava da aplicação de seus conhecimentos técnicos de escultura.

Damien impôs a si mesmo, com esse agradável trabalho, uma tarefa: dominar sua fascinação de esteta por Nielle.

Nos minutos seguintes, retirou do velho galpão anexo à casa, com os braços carregados, um pesado pacote de “plasticine” fria, numa temperatura beirando o congelamento.

Ao entrar na passarela que ligava, no nível do segundo andar, aquele depósito decrépito à galeria, foi encarado por três desconhecidos que usavam a escada que os levava ao terceiro. Um deles, um homem bastante alto, dirigia-se aos outros em inglês, escondendo mal um forte sotaque português. Ele abriu a porta para o casal que o acompanhava. — Damien não ousou se questionar, com medo de concluir que Nielle tivesse se mudado.

O material só se tornou maleável depois de várias horas. Mas, enquanto aquela massa à espera recuperava a temperatura ideal para ser manipulada, o sonhador consultava as biografias da estrela que possuía. De suas numerosas fontes iconográficas, exumou a imagem de uma Marilyn mais perturbada do que amadurecida por suas decepções amorosas. A foto de uma mulher esmagada pela impossibilidade de uma ligação franca, normal e visível a todos…

Nos dias seguintes, Damien teve de redobrar esforços, pois mal conseguia esquecer os numerosos deslocamentos lá em cima. Apostando, ainda assim, na obra, era obrigado a constatar que as distrações choviam no domínio de sua bela. Aliás, Carlos e Lou, que ainda se entendiam bem, juntavam-se regularmente ao grupo renovado.

Reconhecia com facilidade os passos de Mia, mas procurava em vão fazer abstração dos de Nielle. Mesmo na concentração do trabalho, era capaz de codificar todos os personagens, os antigos como os novos. Exceto um, que se inserira naquela percussão pouco ortodoxa. — Durante sua ausência. — Com a impressão de ter percebido antes aqueles golpes de salto, sem procurar ligar seus ruídos a alguém, chamou a imagem alojada sob aqueles passos de “Abstenção”.

Sempre que ouvia aqueles passos, para evitar definhar em perguntas, repetia a si mesmo, como incentivo, que o busto havia começado bem. Dizia isso sempre com a mesma entonação, como se a frase tivesse sido gravada.

***

Ao recordar aquele penoso mês de janeiro e a chegada dos reforços mercenários, aquele novo contingente de jogadores, o sonhopata estremece. Não ignora o mergulho irreversível que então dera naquele abismo pútrido de sentimentos desordenados pela incompreensão das reações alheias. O medo do desconhecido. O mal o havia roçado; viria a feri-lo. A humilhação total aguardava nos bastidores. A banalidade musical lhe parece ainda mais insípida. O hábito? … A rotina? … Já?!

Suas mãos amassavam vivamente a matéria, modelando cada vez melhor. Percebia uma nítida melhora de seu julgamento no jogo de transposição das linhas, do modelo fotográfico ao modelado. Tomando gosto por essa forma de expressão, submetia-se até à ambição de produzir, de memória, um baixo-relevo do perfil de Nielle.

Ainda mergulhava no delírio dessa elucubração quando uma chamada telefônica surpreendente o retirou dela.

— Damien! Aqui é Lou Jobim. Se você estiver disponível agora… tenho um pequeno favor para lhe pedir.

— Diga! O que é? respondeu ele, intrigado e atento, embora limpasse do fone as marcas oleosas deixadas pela plasticina.

— É o seguinte…, comprei um grama de haxixe do Bruce, mas ele não tem tempo de entregar aqui no Gula Lupus. Você só teria de passar na casa dele, pegar o produto e trazer aqui!

— Bom! Está bem! Eu vou! … Até daqui a pouco!

Vendo nisso apenas a possibilidade de encontrar Nielle por acaso, Damien não meditou, nem mesmo em silêncio, sobre o pedido e deixou de lado seu exutório pretensioso.

Ao mesmo tempo displicente e desconfiado, Damien sentia, contudo, certa cólera crescer dentro de si. O único favor que lhe haviam pedido em vários meses envolvia riscos. Mal Bruce lhe informou da urgência de colocar o placebo nas mãos de Lou, ele tomou o caminho do restaurante. Foi a pé. Exatamente dois quilômetros. Mil tormentos a percorrer na mente do sonhador.

— Eu quero lhes conceder a paz, mas não abusem de seus projetos malsãos; caso contrário, ignoro de que profundezas jorrariam minhas reações. — Maldito! … — Esse imprevisto não deve me aprisionar na tara da amargura, e menos ainda sobrecarregar, multiplicar a desordem, o marasmo na minha cabeça. — Mas! … Talvez queiram me armar uma cilada? Fazer-me ser preso, encarcerado? — Não, Damien! Chega dessas maledicências interiores, desses pensamentos subsidiários. Lou jamais arriscaria envolver Bruce Brouillette, o filho do proprietário, num plano tão maquiavélico.

Já percorrera metade do caminho pelos labirintos da cidade e de seu sistema nervoso… tenso. Seus passos avançavam enquanto sua imaginação descarrilava, estimulada pela luz fria dos postes e de suas sombras, semelhantes a um cemitério de monumentos de pedra branca.

— Se Lou me provocar, como estarei no território dele, sairei pelo lado do pátio. Não tenho a coragem nem a determinação de um Guilherme, o Conquistador. Não, obrigado, nada de batalha de Hastings para mim! — Se Nielle fosse dotada de poderes telepáticos, sentiria a sinceridade do meu amor e compreenderia que é lógico que eu tema ela e seu regimento. E dane-se! Seus valentes cavaleiros, que se fodam todos!

Erguendo o braço direito, mostrou ao Altíssimo o dedo médio, suplicando-lhe que transmitisse a mensagem a quem de direito. Ele próprio, sem coragem, não tinha a ousadia de fazê-lo.

— Bom, aqui está o restaurante! … Só o tempo de vasculhar os bolsos para descobrir neles, espero, os restos de um sorriso de canto.

Sua pobreza aguda o impedia de frequentar restaurantes; as maneiras agradáveis e corretas lhe eram um tanto estranhas. A timidez compensando a ignorância dos bons usos, esperou com sabedoria à entrada que lhe indicassem um lugar.

Enquanto impunha suas recomendações culinárias a um assistente, Lou, com um gesto significativo, exigiu alguns minutos de paciência do entregador de sonhos em cubo.

Não tendo dinheiro nem para pagar um café, Damien ocupou o tempo perdido irritando as papilas gustativas de desejo ao ler o cardápio. Só podia usar apenas o unguento dos preços ao fim das linhas para tratar a coceira lingual.

— Oi, Damien! E… você viu o Bruce? …

— Sim! Um assentimento simples, sublinhado por uma operação de subtração imperceptível.

Lou, tornado possuidor do quadrado mágico, contentou-se com um sorriso de bacharel recebendo um prêmio de excelência para agradecer a Damien. Preparava-se imediatamente para reconduzir o sonhador.

— Bom dia, meu ex-vizinho! Como vai a vida? … O que há de novo? Assim se inseria Rachelle, antiga inquilina dos Brouillette, amiga dos gatos e coproprietária do restaurante.

Por orgulho ou por mania? Lou, que jamais desprezara o prazer de ser o centro das atenções, tratou de calar o artista, tomando primeiro a palavra para enrolar os demais.

— Ah, ele ainda mora no segundo andar… Sempre entre Nielle e Bruce… O cozinheiro se interrompeu de propósito por alguns segundos, dando tempo para que as suposições fermentassem naquela pausa, antes mesmo que Damien pudesse falar. — Agora me lembrei, artista! Ainda não lhe contei a novidade… Imagine que Mia, a irmã de Nielle, vai se casar em breve com um estrangeiro. E imagine que ele vive no Canadá há apenas seis semanas.

— Qual é o país de origem dele? perguntou Rachelle, seduzida pelo exotismo da união.

— Ele é português. Parece que os pais dele são gente bem de vida. De qualquer maneira, minha opinião já está formada. Dá tudo no mesmo! … Muitos imigrantes usam esse meio legal para obter a cidadania.

Vejam se Mia não passa por um divórcio assim que estiver com a aliança no dedo. Não sou contra a imigração, mas é preciso desconfiar!

Enquanto Rachelle tentava moderar a posição sociopolítica de Lou sobre a imigração, o sonhador apertava os lábios para não gritar a plenos pulmões a palavra “xenófobo!”

Compreendendo que sua falação podia ter diminuído a estima que a patroa tinha por ele, Lou se esquivou mencionando que havia folheado recentemente uma revista de luxo. Acrescentou, insistindo, que nela notara fotos soberbas dos indígenas da Papua, em maquiagem de guerra. Depois, pediu a Damien que fosse agradecer a Bruce, escoltando seu passador enquanto o apressava.

Não mais rico para o retorno, pois não exigira nenhuma porcentagem pelo transporte do precioso inútil, o sonhador partia novamente rumo à sua penúria rotineira. Nem os semáforos vermelhos, nem aqueles táxis controlados (?) por personalidades de pilotos de Fórmula 1 o distraíam daquelas fofocas narradas pelo cronista de fogões do Gula Lupus.

— Maldito seja esse Lou…bisomem! Com ele, tenho sempre a impressão de que fala com segundas intenções, de que usa as palavras, como cozinheiro, … em fogo abafado.

Por que maliciosa razão ele insinuava que eu ainda estou entre Nielle e Bruce Brouillette? Por que esse… “ainda”? … Será que me tornei o obstáculo a uma relação ambígua entre Nielle e aquele adolescente que alimenta seu charme imitando os gestos dos cantores de rock?

Nielle, você me obceca! … No entanto, eu tinha jurado fazer abstração de você, deliciosa vizinha. Onde foi parar minha promessa do primeiro dia do ano?

Sem parar de caminhar, Damien acende um cigarro. Numa atitude solene, tira dele uma primeira tragada como se se tratasse de um cachimbo da paz, pois refutava a ideia de uma retomada da guerra contra os outros ou contra si mesmo. Contudo, deve extrair os estilhaços dessas fofocas que Lou lhe revelava na presença de Rachelle.

— Esse casamento próximo de Mia com o português…, que interesse teria Lou em me informar disso? Nenhum! — Mas, se deixasse meus pensamentos vagarem, aterrissaria traiçoeiramente nas charnecas do damienismo burlesco e criaria um longo cortejo de carpideiras escondidas sob a comprida cauda do vestido da jovem noiva, Mia, dando-lhes a aparência de espectros que simbolizariam esperanças impossíveis a se dissiparem com a cerimônia nupcial.

Ao longe, vindo de altas montanhas, um coro wagneriano clamaria que, querendo conquistar uma, eu teria seduzido a outra.

Habilmente, Damien lançou a bituca numa fenda de ventilação de um bueiro, lançando ali, ao mesmo tempo, os vestígios daquele sucinto delírio.

— Essa facilidade que tenho para devaneios sobre o amor não cessa de me surpreender. Durante minha concepção, meus pais deviam estar sob o controle de Morfeu! … Ah! — Como me sinto ridículo! A noite, ao que parece, aconselha! Não seria antes o sono? Assim imaginava deitar-se cedo depois de um lanche leve.

Em seus lençóis, não estava sozinho. Estendida ao lado dele, olhando-o fixamente sem piscar, a insônia o arrastava para múltiplas epopeias.

***

O sonhopata ignora se alcançará as fronteiras de sua libertação. As do prazo agora estão a apenas alguns minutos. — Com os neurônios incandescentes e o masoquismo tornado indispensável pela adrenalina que proporciona, ele se volta, no divã encharcado de suor viciado, para suas últimas lembranças. — Fim do lado A do disco de jazz. Não haverá lado B. Como o lado oculto da lua, preencherá suas trevas com imagens soterradas que estremecem de alegria ao se suicidarem, voltando à superfície.

— Droga! Impossível adormecer. O mais idiota é que conheço a causa. Estou louco de vontade de retomar contato com Nielle!

Com raiva de si mesmo, o insone se levantava e engolia lentamente um copo de água fresca para se acalmar. Depois, dirigiu-se à sua escultura para nela trabalhar, a fim de se distrair da vertigem que o tomava.

Quanto mais acariciava a forma que se aproximava da fisionomia de Marilyn, mais desejava, de maneira desleal, que os volumes tocados, retocados e polidos sob suas mãos fossem os de sua carcereira, aquela que o aprisionara no tempo, num só sentimento. Um dos mais graves e desordenados: o amor!

No fim da tarde, despertou entorpecido pelo desconforto do divã estreito; pretendia apenas fazer uma pausa em seu trabalho noturno, mas adormecera assim que se deitara. Desorientado pela hora, permaneceu ali por alguns minutos, planejando preguiçosamente o resto do dia. Então, lembrou-se de um sonho.

(Nielle se tornara a nova heroína de sua história em quadrinhos. Ele, um velho sábio. “Falávamos em linguagem enigmática. Ela me encantava, a ponto de me fazer crescer asas.”)

Espantado com essa recriação poética concedida pelo subconsciente e sem deixar de submetê-la a uma análise simbólica, preparou um de seus horríveis cafés instantâneos, que bebeu de um só gole. Como aqueles resíduos de café tinham nele o efeito de um psicotrópico clandestino, sorveu uma segunda xícara daquele veneno medonho. A toxicidade surpreendente lhe sugeriu a ideia de intrigar Nielle com uma mensagem hermética.

— Esta noite, minha bela, deslizarei uma confissão louca nessa caixa de madeira fixada à sua porta por alguns parafusos enferrujados. — Não me importa que Carlos tente interceptar o bilhete, pois o aprendiz de feiticeiro que se dissimula em mim se delicia em confundi-lo. Sobretudo se o ladrão que sei que ele é voltar bêbado.

Enquanto olhava a última gota que esfriava no fundo da xícara, perguntando-se se devia ingeri-la, cogitava sobre a estrutura das palavras para uma justa investida onírica no bastião inimigo.

— Primeiro, ser breve! Segundo, associar Nielle diretamente à personagem: à fada de meu sonho, à heroína da minha história em quadrinhos. Por fim, assinar de modo que só ela possa relacionar o código esotérico do pseudônimo literário à minha pessoa.

Para abafar tanto o ruído da caneta riscando o papel quanto as recriminações gravadas na consciência, que o advertiam de que estava prestes a fraquejar e a romper sua promessa, ditou a si mesmo estas palavras, como um rei preguiçoso murmurando o texto de uma carta oficial a seu escriba um tanto surdo…

(— “A fada N. se esconde. Devo me calar?

Eu te amo. Sphynx!”)

Durante vários minutos, seus olhos não se afastaram da declaração enigmática. Leu-a e releu-a cem vezes. Damien desejava até a transmutação da tinta azul em ouro alquímico ou a metamorfose daquelas palavras num filtro afrodisíaco. A veneração incomum por sua criatividade prolongou-se até tarde, à hora em que as pessoas escolhem entre o telejornal noturno e uma transa à moda antiga para encerrar o dia.

Sem cuidar de ser silencioso, foi depositar o enunciado sibilino naquela caixa de Pandora onde já não restava senão a esperança, aquela caixa de correio gasta por suas esperas. Não foi mais cuidadoso ao fechar a porta para voltar a vagar por seus devaneios; eles, transbordando de seu quarto, impediam-no de ser discreto. — Sonhava em voz alta. — Essas doçuras do espírito, claras mas vivas como o eco das montanhas, terminaram ao ruído do trinco.

Imediatamente, a cena recomeçou ao som de passos rápidos e ritmados na escada externa. Ofegante, com o coração pulsando de desejo, Damien retomou seu voyeurismo inofensivo, mas determinado. Apressou-se em se esconder para admirar à vontade Nielle quando voltasse. — Alegria cheia de fel. — Uma silhueta estranha lhe cortou a respiração ao se apoderar de sua carta e descer bruscamente os degraus, desaparecendo de repente do pátio. Quase ao mesmo tempo, a porta da frente dos Brouillette se abriu e tornou a fechar, na mesma cadência, acompanhando o insólito momento numa lógica que parecia confirmá-lo.

— Maldito! Quem quer que você seja! vociferava ele contra o saqueador que acabara de roubar, diante de seus olhos, o bilhete misterioso destinado à sua musa.

Já não se mexia, agarrando até, como se quisesse rasgá-las, as cortinas que o protegiam de todos os olhares. Só afrouxava as mãos cada vez que descrevia para si a aparência do indivíduo hostil a seus desejos.

— Como um andrógino vestido da cabeça aos pés e usando máscara, é impossível distinguir seu sexo. Um gorro enfiado até as orelhas, um cachecol escondendo o resto do rosto. O canalha, ou a canalha, estava embrulhado num grosso casaco escuro e calçava grandes botas de inverno. As de outra pessoa. As do pai Brouillette. As que ele usa quando retira o gelo das varandas, as galerias, as calçadas; as que calça para trabalhar.

Mas por quê, meu Deus? … Quem é inumano o bastante entre os Brouillette para me detestar a ponto de se imiscuir na minha perturbação e me embaralhar ainda mais?

Petrificado pelo espanto e pela ira de não conseguir dar um nome ao espantalho envolto no espalhafato invernal, fechou-se em si mesmo, desprezando a falta de consideração dos vizinhos do andar de baixo.

— Essa maldita casa só abriga hipócritas da pior espécie? Vocês, do inferno de baixo, vocês que ouvem minhas mensagens sublimadas pela música e que eu lançava rumo ao meu paraíso. Eu os teria injuriado por minha intrigante loucura até que julgassem útil cercear minha liberdade? … Que o vírus da maldade que os contamina foda todos vocês!

Enquanto fazia muitos esforços para se relaxar, olhava o assoalho como para inundar de suas ondas o andar de baixo.

— Não tenham medo, estou em pleno juízo. Estou apaixonado, só isso! Mas vocês precisam compreender minha angústia diante das injustiças com que me cobrem, como se eu fosse excremento!

Desviando o olhar para o lado oposto, Damien, abalado pela nova interceptação de uma de suas mensagens, acabou por reconsiderar a telepatia, apesar de ineficaz, como o único caminho possível para dissipar a névoa emocional que o fazia gemer.

— Nielle, eu te amo. Simplesmente, eu te amo!

Como acontece com as dores insuportáveis que precisam ser expulsas das entranhas, a frustração que acabara de sofrer subiu-lhe à garganta. E, com uma voz capaz de fazer estremecer sua gata e tremer as paredes, gritou com todas as forças:

— Ungerechtigkeit!

Clamada como uma blasfêmia, essa palavra alemã que significa “injustiça” repercutira nas maledicências tortas da vizinhança. Suas lágrimas não tardaram a assinalar sua presença ao silêncio, que soluçou à sua maneira, como se quisesse consolar um amigo.

Damien, com as pernas cedendo sob o corpo, invejava o conforto da cama, ambicionando suavizar ali a aspereza daquela súbita perseguição.

Pelo meio da noite, saiu de um sono agitado, breve e mal reparador. Passando por cima de sua dose de cafeína, aproximou-se de sua modelagem em curso. Sentia-se mais que isolado naquela casa com aspecto de asilo de alienados; preso como sanduíche entre o pão mofado em que os Brouillette haviam se tornado e a hóstia consagrada que sempre fora sua bela. Assim, recorreu à reprodução inacabada daquela que já não existia, sua musa de serviço, Marilyn, para fazer-lhe confidências.

— Você é mesmo a única que me compreende, miss Monroe. Sua vida amorosa também foi quebrada pelo tumulto. Embora, … creio que a minha provavelmente jamais nascerá. Você sabe o que tive de suportar ontem…!? Diga-me, por que usam os fórceps da ignomínia para abortar a menor parcela de aspiração a alcançar sua rival?

De que adianta! Assim como Deus, você não me responde. Temo que Lúcifer seja finalmente o mais forte! Todos esses problemas no mundo, … todo esse mal no meu.

Resmungando sobre o acontecimento da véspera, o artista traçava, com a ajuda de uma espátula de modelagem, o movimento na cabeleira da Afrodite americana. Teria se permitido a audição de um jazz suave, se a noite não se aproximasse tanto da manhã. Damien se obrigava, portanto, a medir os espaços-tempos entre a quietude obscena da casa e seus estalos. A estes, sofrendo as flutuações do vento, inseriram-se outros mais regulares. Apesar de esforços de concentração cada vez mais difíceis, prosseguia no cinzelamento dos cabelos na “plasticine”.

Aqueles ruídos característicos revelavam uma agitação perturbadora. Primeiro leves, sutis e espaçados em sua cadência, aceleraram o ritmo, permitindo-lhe identificar a origem: a revelação discreta dos encontros amorosos de Nielle com um parceiro cuja identidade, se procurasse descobrir, só aumentaria seu sofrimento.

Ainda mais distraído pelo desejo de estar ele próprio naquele calor úmido, na maciez incomparável daquele receptáculo divino, naquela alcova noturna, Damien decidiu levar a escultura para seu quarto solitário. O sono veio encontrá-lo enquanto tentava em vão analisar os erros criativos provocados por aquele crescendo erótico da voz de Nielle.

Träumen! … Dreaming! … Sonhar! …

(“Sou um animal lânguido que se esgota ao suportar esses doces lamentos. Esse ‘Hino à alegria’ que é Nielle em pleno orgasmo. — Com ardor, tento apagar, riscar com firmeza aqueles minutos de agradável devassidão. Depois, Nielle, deslizando sobre as curvas inquietantes das pernas cobertas por meias pretas de náilon, recebe os ensinamentos de um acadêmico que, engenhosamente, desperta o interesse que ela lhe dedica. Glorioso personagem que é, ele ainda lustra com sátiras certeiras o pedestal de minhas gafes memoráveis.”)