CAPÍTULO VIII

Insinua-se, por um breve momento, uma tentação diabólica: provocar sintomas de desagregação mental. Ouvir ao menos uma palavra de sua musa. Rever seu amor, ainda que em transparência, como uma luz espectral.

Enlouquecer ou voltar dessa experiência enlouquecido? Aquele estado de desagregação mental lhe é indiferente, quaisquer que sejam as consequências. A dois passos da noite eterna — pelo menos é o que deseja —, considera que só o inferno ainda poderia libertá-lo de sua tortura psicológica. Lá fora, a «falsa ordem» da cidade o perturba ainda mais. Acidentes, crimes variados e frustrações intensificam a sucessão tumultuada daquelas imagens de outro tempo, que se atropelam, aceleram-se e o perseguem sem trégua. Suas muletas — o diário, a fotografia e até o desdobramento de si mesmo — tornam-se inutilizáveis por conta própria. A inutilidade desses recursos é evidente: ele está preso na engrenagem.

— Mas o que Nielle está fazendo?… Três semanas perdidas à espera de um mínimo vislumbre de seu trabalho! — Ela me deixa plantado aqui, definhando na expectativa de um resultado incerto. Estará tentando me isolar? E que se dane!… Essa provocação será jogada a dois!

Vou ameaçá-la dizendo que retomarei o documento fotocopiado. Assim, talvez se esforce para trabalhar nele?… Esse ultimato a obrigará a me ver com mais frequência. Com certeza.

Quando julgou chegada a hora, Damien, nervoso, saiu de casa e tocou a campainha do terceiro andar, tudo em questão de segundos. Direto, sem qualquer diplomacia, dirigiu-se a Nielle em um intervalo ainda mais breve. A agitação o tornara mordaz.

— Oi! Vim buscar meu documento de volta. Você está demorando demais. Seu ritmo atrasa minha produtividade. Estou encerrando nossa colaboração.

Sem dúvida assustada com a atitude quase agressiva de Damien, Nielle não tentou se defender. Nem deu a menor explicação.

— Você quer o seu documento…? Espere! … Vou buscá-lo.

Entre os dois, o silêncio delimitava os pensamentos subsidiários e as reflexões de cada um. Depois ela voltou.

— Tome! Aqui está esse seu maldito projeto de merda de «quadrinista» amador. Diletantismo de quinta categoria, sem dúvida! Tchau!

Nielle mudara bruscamente de atitude; sua verdadeira conclusão resumiu-se a um ranger de dentes e uma porta batida com força.

Damien voltou ao seu refúgio meio satisfeito, meio decepcionado. A satisfação vinha do simples prazer de ter visto sua amada. A decepção, por sua vez, resultava de sua própria atitude: muita impaciência, uma irreverência descarada e, por fim, a estupidez de nem sequer perguntar se Nielle havia anotado alguma centelha de inspiração, por mais banal que fosse.

O remorso já o atingia em seus devaneios.

— …e se a obra não conhecesse nenhum sucesso? … E se fosse um fracasso monumental? … Causado pela minha exasperação!

Entre aquele erro e as tentativas de reparação que dele resultariam, transcorreram alguns dias cheios de mea culpa.

Sozinho na cozinha, com os cotovelos apoiados na borda da mesa e os punhos sustentando a cabeça pesada de arrependimento, pôs diante de si um espelho portátil. Ali confessava as faltas, como num confessionário, diante de seu diretor de consciência improvisado: o próprio reflexo.

— Como penitência… você deverá preparar para ela um bolo de chocolate.

— Hein! … O quê?

— Não estamos em novembro? Ela não é de Escorpião? Não é o aniversário dela por estes dias?…

— Mas quase não tenho mais dinheiro; nos bolsos mal tenho dez dólares e minhas provisões acabaram!

— Então, paciência! O vazio do seu estômago acompanhará o vazio do seu espírito… Hum! Que me diz das “Fatias húngaras”? … Não! Melhor essa famosa receita austríaca, a “Sachertorte”! Até conheço alguns ingredientes.

— Ah, é? Quais?

— Chocolate culinário. O mais doce e bem rico, naturalmente. Açúcar e ovos, e um toque pessoal indispensável: pensamentos positivos bem amalgamados!

Depois de preparar com todo o cuidado necessário o bolo vienense, esperou que os ânimos esfriassem… para oferecê-lo na temperatura ideal. Assim se passou um dia inteiro.

Os passos de Nielle. Os únicos contatos que mantinha lá em cima, e que lhe permaneciam fiéis, avisaram-no da presença da musa. Egoístas, esses passos a traíam constantemente, levando a indiscrição até a delação. Contentavam-se com uma única recompensa: a disposição de Damien de permanecer calado durante suas revelações em arabescos.

Sem pensar duas vezes, apresentou-se à casa dela.

— Bom dia, Nielle! (tradução: “Eu te amo, meu amor, mas sou um ser estúpido!”) Esperei por você o dia inteiro ontem. Você não voltou para casa? … (interpretação: “Merda! Isso é da minha conta?”) Aqui está! É um bolo para você. É uma Sachertorte que fiz para o seu aniversário. Você é de Escorpião, não é?

— Sim.

— Como eu ignorava a data exata do seu nascimento e tinha tempo livre…

— E então?!

— Honestamente? … Eu qualificaria esta surpresa de rica. Rica em arrependimentos. — Procuro me fazer perdoar, ao mesmo tempo, por todas as minhas vergonhas, como aquele desejo luxurioso de dormir com você. Há muito tempo! … Lembra-se? … Mas, principalmente, deploro essa confiança que retirei amargamente de você.

— Está bem. Aceito suas desculpas, mas com a condição de ficar apenas com metade da Sachertorte.

— Não, Nielle! Preparei para você. Até logo e obrigado!

Ele disparou essas palavras, feliz porque o humor da vizinha se apaziguara, mesmo que Nielle ainda demonstrasse pouco entusiasmo. Já calculava a porcentagem de perdão que ela lhe concederia com base no número de deliciosas garfadas que comeria.

Zoom-in na cabeça do sonhador doente, do amante insatisfeito. As imagens se desenrolam na velocidade de suas pulsações cardíacas.

As perguntas? … Nada de novo. — As respostas? … Esperar!

De um sono a outro, a cada aparição de sua musa, os sonhos explodiam em suas noites. De uma realidade a outra, na ânsia de seus devaneios, noites indignas acorriam para lhe devolver as forças.

Indicação temporal real: um segundo. Sinalização temporal mnemônica: uma semana.

— Alguém à porta?!… Será meu amor, dignando-se a me dizer o que achou da extravagante surpresa de chocolate? — Shit! — É a silhueta do cozinheiro. Paciência! Vou abrir.

Ficou atônito ao ver Lou segurando o prato no qual ele oferecera o bolo a Nielle, ainda mais porque Lou lembrava aquelas crianças espertinhas que só ficam felizes brincando com os brinquedos dos outros.

— Oi, Damien! … Estava deliciosa a sua Sachertorte. Meio pesada, mas muito boa…!

— …!

— Nielle me ofereceu um pedaço grande; na verdade, muito mais que a metade, quase três quartos. A irmã dela e uma colega comeram a outra parte. Ela me disse que, de todo modo, preferia sobremesas muito mais leves.

— Pronto! Preciso ir. Aqui está o prato!… Realmente excelente!… Mesmo! — concluiu Lou, regurgitando num sorriso a satisfação de constatar em Damien uma decepção bem mais difícil de engolir do que a sobremesa.

Sozinho. Por um instante, desconcertado. Damien contemplava o prato vazio das alegrias que esperava receber um dia. Reagiu depressa demais, como quem desafia o destino, e exclamou, dirigindo-se à gata, que espiava o prato na esperança de encontrar restos interessantes.

— Então, paciência! Chega de bolos! Afinal, não sou confeiteiro. Será a grande declaração! Você sabe que nunca lhe confessei claramente meus sentimentos… Tenho a oportunidade perfeita e uma maneira original de me declarar a ela!

Não tenho eu um contato direto com o inconsciente coletivo por ser artista? Ela não é uma mulher culta, uma mulher de gosto?

Vou seduzi-la sutilmente com uma obra única, de que certamente gostará.

A gata já não o escutava, preferindo saciar-se com ração seca em vez dos miados estranhos do humano. Ele, porém, persistia em seu arroubo.

— Simples na forma. Sofisticado na mensagem. Um desenho em preto e branco. Uma obra a tinta. Evocar uma atmosfera de paz, de sonho; um encantamento bucólico; um toque de damienismo. Muitos detalhes!… Muito refinados! Levar à contemplação.

Em quatro dias, precisarei terminá-lo, pois será 25 de novembro, dia de Santa Catarina, padroeira das solteironas. Nielle não é uma mulher solteira com mais de vinte e cinco anos? — Genial, Damien!… Um pedido de casamento disfarçado. Bem, quase isso. É arriscar muito. Como reagirá?

Evitando procurar uma resposta que poderia magoá-lo, pôs-se imediatamente a trabalhar. A obra seria tratada com todo o cuidado, delicadamente aprimorada. (Cinco borboletas esvoaçam ao redor de uma roseira silvestre; um gato atento antecipa a captura de um dos efêmeros insetos.

Elemento central e leitmotiv: Nielle, imaginada…, sentada ao abrigo do sol, sob uma árvore sem sombra.

Nas mãos, segura um livro, a representação simbólica do projeto artístico do sonhador. Escrito em minúsculas numa das páginas abertas: “Eu te amo, Nielle!”

Ao longe, em segundo plano, à esquerda, uma baía convidando o mar a desposá-la. À direita, uma floresta de árvores frondosas na qual todas as aventuras se tornariam possíveis…)

Na viagem interior do sonhopata, as horas se confundem com o passar dos segundos. Ele refaz a mesma escolha: entregar aquele presente nada convencional no próprio local do novo emprego de Nielle, para surpreendê-la sem se expor a críticas ou censuras.

Os mesmos gestos, o mesmo trajeto, tudo é mecanicamente idêntico.

Centro da cidade. Chove! Cada gota de chuva em seu rosto se associa a projetos futuros ou angústias por vir… quando tudo estiver melhor ou quando tudo estiver pior.

Perto das lojas de departamentos, um edifício comercial. No sexto andar havia uma unidade da universidade na qual, aliás, os dois haviam obtido seus diplomas de bacharelado. O local exato: um centro de estudos intereuropeus.

Em seu teatro neuronal, ele se analisa: nervosismo intestinal, intuição inquieta. Nota sua timidez mal disfarçada que o maltratava ao abordar a recepcionista de plantão.

— Bom dia! Nielle, … ela está… aí?

— Ela está ausente no momento. Em que posso ajudá-lo?

— Eu…, eu…, gostaria de encontrá-la. A senhora poderia lhe… entregar este envelope… contendo um desenho, … por favor?

— Sem problema!

— Tenha cuidado, manuseie com delicadeza… obrigado!

Assim terminou, acompanhando as palavras de um gesto lento que recomendava todo o cuidado possível, como se o envelope contivesse uma bomba. Depois partiu, alongando o caminho e alterando o trajeto de volta.

Aproveitando a chuva torrencial, usou-a como uma purificação, deixando que ela expulsasse as hesitações que, acreditava, a recepcionista certamente relataria. No entanto, ao voltar para seu esconderijo, a dúvida se instalou com ele. Paranoia ou semente de amor apaixonado?… Certo ceticismo o dominava. O envelope chegaria ao destino certo?

Estimando que a má sorte o perseguia em seus esforços de comunicação com Nielle, decidiu esperá-la, vigiar o dia inteiro pela janela até que ela voltasse.

Aproveitando aquela obrigação que, satisfeito, impusera a si mesmo, continuava sonhando com Nielle. Como de costume, a partir de roteiros irreais, bordava outros novos. Dessas extrapolações, extraía a essência mais sublime, que depois transformava em conto de fadas. Contava a si mesmo suas belas histórias e as encenava. Estava mergulhado numa aventura fantástica quando, por ruídos delicados, percebeu que a musa chegara. Suas ternas quimeras muitas vezes tiravam o brilho da realidade, sobretudo quando eram provocadas pela inspiradora relutante.

Prevendo que ela pudesse perceber suas intenções e não se dignasse a responder quando tocasse a campainha, aproximou-se com cautela. A tática deu certo: ela abriu. Mas, ao ver Damien, começou a conversa… fria como naquela manhã em que fixara as condições da colaboração…

— Oi! O que você quer?

— Só me informar se você recebeu mesmo um grande envelope bege contendo uma ilustração.

— Sim! Cheguei ao escritório logo depois da sua saída. Seu elevador descia. O meu subia! … Riram de mim. Você sabe que podia ter me esperado? …

— Sinto muito.

— Tudo bem! … Obrigada por esse desenho, ele era… muito bonito.

Um breve silêncio se instalou entre os dois. Ela acabara de transmitir uma mensagem na forma de um lapso verbal; ele a captara. Após um instante em que nada disseram, vieram as despedidas habituais.

Voltou para casa, cabisbaixo, interpretando o pretérito imperfeito que sua musa usara ao se referir ao desenho. Atormentado, estendeu-se no sofá e aguçou os ouvidos, escutando… sondando e procurando o menor ruído, reconhecendo até os movimentos mais discretos de Nielle.

O mais amargo viria depois. Ele se empenharia em encontrar um meio de contatá-la, vê-la e ouvi-la de perto, sem aquele filtro de madeira que era o teto. Muitas vezes perguntaria se ela estava em casa. Resposta: ausente! Uma resposta insuportável, pois conseguia reconhecer os passos dela, os mais delicados de todos.