— Talvez eu seja seu salvo-conduto! Isso não é motivo para me arrancar os membros! — esbravejou ela.
— Desculpe, é que eu estava com o espírito entorpecido, respondeu Henri, examinando a mão ainda crispada.
— Que sensação estranha no meu braço. Como se ainda houvesse sangue circulando nas minhas veias. Sinto a alma entorpecida. Não me machuque mais… Por favor! — suplicou ela.
— Em minha defesa, como eu poderia saber que estava machucando você? É a primeira vez que já não tenho corpo. Nem a menor sensação tátil normal… corporal, melhor dizendo.
— Senhor Toutrec, compreendo que o senhor acaba de chegar à vida após a morte. Está numa situação difícil e sofre os efeitos do descompasso temporal. Entenda bem: não era meu corpo que o senhor feria, mas minha alma.
— Ah! É verdade que uma alma não sangra. Será que sente dor? Ai! O que a senhora fez comigo?… Ai!… Está doendo na ponta do meu… Foi a senhora que…? Eu lhe ordeno que pare, senão torço suas orelhas!
— Eu o belisquei por simples vontade. Imagine agora a minha dor, pensando que a força das suas mãos é comparável ao aperto de um torno. Eu poderia fazer pior do que o senhor. Mas o paraíso não é uma arena de luta.
— Peço que me desculpe. Apenas me prometa que não vai fugir — pediu ele, procurando não demonstrar fraqueza.
— Uma promessa não passa de uma condição temporal. Ela não existe no absoluto, pois ali não tem razão de ser. Portanto, não posso concordar com sua proposta. Em compensação, posso fingir que o conheço, para prestar um depoimento mais verdadeiro contra o senhor. Se for o caso… — acrescentou ela.
Fingindo ter poeira no terceiro olho, que já não se mostrava, Henri refletia. Dizia a si mesmo: «Nada melhor do que o infinito para encontrar um esconderijo. Eu até a deixaria partir, mas, se for capturado, talvez me façam desfrutar de alguns deliciosos séculos em sua companhia. Isso vai esfriar as brasas.» Esfregando suavemente o nariz com os dedos relaxados, quase por malícia, observava Marilyn.
— Não vou amarrá-la e lhe concedo o direito de se expressar. A senhora pode até enviar sinais de socorro a quem quiser! Mas não se esqueça de que tenho mais de sete milhões de chances de ser sua meia-lua. Pode até piscar para Elvis Presley, se quiser.
— O Rei? Não há perigo de ser salva por ele.
— O cantor de rock’n’roll é um covarde?
— Não. Mas, assim que chegou aqui… teve uma daquelas crises! Insistia em reencarnar como um freixo, para se transformar num violão acústico. Bem! Agora, o que sugere? — perguntou Marilyn, procurando uma maneira de inverter a relação de domínio.
— Então a reencarnação existe? disse Henri Toutrec, surpreso.
— Só para aqueles que a desejam.
— Muito bem! Por enquanto, a senhora fica comigo. Seguiremos sem chamar atenção rumo àquelas montanhas de cores vivas. Vamos nadar e nos deixar levar pela corrente desse rio branco — impôs ele, já se preparando para mergulhar.
Longe de ser água, a substância exalava aromas de rosa e mel.
— O senhor quer mesmo que a gente mergulhe aí? — repreendeu Marilyn, como uma professora irritada. — Sua imprudência excessiva é que manda no senhor! Mergulhar nesse rio seria como tomar banho na própria sopa. Isso é alimento espiritual líquido, vitaminas etéreas.
Ela se calou e o olhou bem nos olhos, mordiscando os lábios.
Um leão passava por ali.
Depois acrescentou:
— Percebo certa inquietação… Fique tranquilo: aqui os leões não arranham nem mordem; os insetos não picam nem zumbem em seus ouvidos.
— Acho que ouvi você mal. Está dizendo que há insetos no paraíso? Já que é assim, diga-me também que há micróbios.
— Micróbios? Não seja ridículo! O paraíso deles são os planetas habitáveis, disse ela, desenhando um sorriso no seu rosto maravilhoso.
— Está bem. Mas voltemos às nossas borboletas… — disse ele, retribuindo-lhe o sorriso. — O trajeto será simples. Contornaremos a tigela de sopa… com toda a prudência. Isso nos permitirá encontrar refúgio e nos acalmar… entre aquelas elevações de cores capazes de inspirar qualquer pintor fauvista — concluiu Henri, puxando delicadamente Marilyn pela mão. Pela primeira vez.
Contato. O surgimento de uma energia singular, como o nascimento de um afeto.
— Confesso que o senhor me surpreende, senhor Toutrec. Gosta de arte e cultura?
— Não tenho apenas defeitos, sabia? — retrucou Henri, revelando certa suscetibilidade. — Na verdade, a senhora não sabe nada sobre mim. Mas vou lhe contar tudo — disse, olhando para trás.
— As… as… as portas de entrada do pa… paraíso não estão mais ali! gaguejou ele, assustado com o desaparecimento delas.
Ele temia de verdade a intervenção de um esquadrão de anjos aerotransportados, atendendo a um chamado de Cascas.
— Elas não desapareceram. É como magia branca, ilusionismo. Continuam lá. Apesar das enormes dimensões, só podem ser vistas a menos de cinco metros de distância. Esse truque impede que alguém pense no inferno.
Depois continuou:
— Repare… também seria preciso que as portas estivessem abertas… A propósito, o senhor as fechou?
— Não sei. Por que eu faria isso?… Assim, há ainda menos risco de alguém esbarrar nelas! — brincou ele, pouco se importando com as consequências para as almas excessivamente distraídas ou sonâmbulas.