Conteniéndose para no ceder a la risa, Peladuras se dirigió a Henri con tono impasible…

—Antes de indicarle su última morada, hay una pregunta que ardemos… en deseos de hacerle: ¿por qué esa persona, Marilyn Monroe?

—Ella es la más maravillosa de las criaturas. ¡Después de usted, desde luego! —canturreó Henri, como si alabara los méritos y las cualidades de su ídolo en un italiano lleno de gracia—. Fue ese aliento que nunca sentí, pero que tanto esperé —suspiró finalmente, evocando sentimientos excepcionales para un condenado a dos pasos del Edén, pero a uno solo del infierno.

—No ignoramos su existencia, señor Toutrec —dijo el ángel, frotándose las alas contra el atril como si se rascara—. Luego añadió: ya sabe, hay miríadas de almas. Así pues, ¿influyó ella en el desarrollo de su vida?

Luego Peladuras de Patatas reflexionó brevemente mientras miraba a Henri Toutrec directamente a los dos ojos.

—Nos da lástima. Vamos, le concederemos un favor. Comprobaremos si ella pasea por el paraíso o si está entre las llamas, en casa del enemigo…

Peladuras seleccionó un tomo de una enciclopedia singular: «La enciclopedia de las medias lunas». Con movimientos majestuosos y palabras incomprensibles, hizo surgir de él un árbol colosal con diez millones de hojas cubiertas de escritos cristalinos.

Con calma, se puso a examinar cada una de aquellas inscripciones indescifrables (salvo para los ángeles).

—A cada signo corresponde, en esencia, el perfil de esas almas desasosegadas que son las medias lunas incompletas. O enriquecidas, en el caso de las almas emparejadas.

El ángel guardián se desenvolvía bastante bien, pese a su noviciado a la entrada del paraíso (cuya puerta, por cierto, no se veía).

Peladuras de Patatas intentó leer deprisa en las nervaduras de las hojas, como un quiromántico que patina por las líneas de la mano. Solo lo incomodaba un poco el desorden provocado por los ventiladores.

—… Veamos a qué pecíolo está vinculado este expediente. Marilyn Tremblay, Marilyn Hilnefopa, Marilyn Smith…, Marilyn Wong… ¡Por fin! ¡Aquí está! Norma Jean, más conocida como Marilyn Monroe. Nació en Los Ángeles el 1 de junio de 1926. Entró en el paraíso en 1962. Le ahorro su número de identificación: tardaríamos semanas en leerlo.

El ángel guardián abrió mucho los ojos, como para ver mejor.

—¡Señor Toutrec!... ¡Señor Toutrec, despierte!

Henri no se había dormido. Como un niño que juega al escondite con su niñera, ocultaba sus pensamientos bajo sus párpados.

Los tres.

—¡Eh, despierte, afortunado!

—¿Por qué habla de mi suerte?

—Ella es, en efecto, una media luna que pasea por el paraíso. Aún le queda una posibilidad de entrar aquí. Marilyn no está completa.

—¿Puede ser más claro? ¿Le falta algún miembro? —preguntó Henri, con la emoción a flor de piel.

—La situación puede parecerle difícil de captar. Pero, según los anexos… intentar resolver su caso es una auténtica tortura. Provoca urticaria en la aureola de todos los guardianes. Para que lo entienda mejor, y para simplificarnos la existencia, vamos a inculcarle la comprensión instintiva de las cosas.

Henri se quitó el ábaco que llevaba al cuello, imaginando que estaba salvado.

El ángel comprobó entonces los latidos de su pulso, como para asegurarse de contar con un consentimiento divino. La cabeza y los ojos del ángel se movieron como si una abeja invisible rondara a su alrededor. Sonidos amortiguados y silencios elocuentes señalaron el final de su iluminación. Dejó de moverse; la consulta con el inconsciente puro había terminado. Sin dejar que Henri comentara ni se interrogara sobre sus intenciones, hizo hacia él un gesto anodino. Como si lanzara poderes al vaciar un simple vaso de agua.

—Es un recurso temporal. Pero será más eficaz y, sobre todo, justo. De todos modos, antes de que se marche al mundo de las llamas, le retiraremos este pequeño milagro. Espere aquí, señor Toutrec. ¡Nos ausentamos unos instantes!

—No tengo prisa. De todos modos, ¿dónde quiere que me esconda ahora? Por el momento no me interesa un viaje al país cálido… ni en primera clase ni en vuelo chárter —suspiró Henri, comprendiendo que quizá no le esperaba el destino que había imaginado.

Con un gran sentido del espectáculo, el ángel se elevó graciosamente hacia el estante más alto de la biblioteca. Tomó con reverencia un libro imponente del que brotó una luz blanca. Pausa, como una oración. Luego, sorprendentemente, lo lanzó con fuerza por encima de él, hacia lo que aquí abajo llamaríamos… el cielo. Siguió una transformación magistral que convocó todos los esplendores del mundo. El libro se transformó en dos enormes puertas luminosas que descendieron lentamente cerca de ellos.

Encima de ellas había un letrero con letras doradas. Una advertencia estaba escrita en lengua angélica: «Minat Gudgit Areoul», que significa: «¡Aquí no entra quien quiere!». Henri veía a solo dos pasos de él… las puertas del paraíso.

El ángel se inclinó piadosamente. Las puertas se abrieron lentamente. Se santiguó con una mano trazando un círculo sin hacerse cosquillas; una nube opaca protegió los secretos que debían permanecer ocultos. Luego atravesó las puertas y regresó casi de inmediato. Henri no se enteró de nada…

Henri silbó en dirección a los libros para verlos volar. Breves esperas.

Por fin, como quien explora a cada paso, Marilyn cruzó las puertas y las empujó un poco más con gran delicadeza. Una música suave y lenta acompañaba su gesto. Aires semejantes a las Gymnopédies de Erik Satie. Sin prisa por volver al interior, acercaba las puertas hacia sí y volvía a abrirlas. En realidad, se divertía haciendo música con ellas, como un DJ con sus platos.

Extasiado, mudo de felicidad y con mirada bobalicona, Henri veía por fin acercarse a Marilyn.

Iba descalza y vestida con una toga blanca, porque así lo deseaba. Habría podido ir completamente desnuda si hubiera querido. Incluso habría podido llevar un kilt si esa hubiera sido su voluntad. El atuendo se creaba al compás del estado de ánimo de los elegidos. A él le vino un flash: la veía con una camisa roja de cuadros, ligeramente desabrochada, unos vaqueros remangados hasta media pantorrilla, calcetines rojos cortos de lunares y unas impecables zapatillas deportivas blancas.

Soñando, no advirtió la mirada inquieta que ella le lanzó mientras, con un gesto grácil, sacudía la nube que se disipaba a su alrededor.

—¡Fantástico! —soltó, flotando literalmente de felicidad.

Su aprendizaje del vuelo fue breve. Henri pronto volvió a caer de pie cuando ella se dirigió al ángel.

Hablaba en lengua angélica (con el tiempo… la había aprendido) e intentaba volver la conversación mucho más hermética. Convencida de que Henri no comprendía una sola palabra, no sintió vergüenza ni reserva alguna al comunicarle al ángel su viva decepción por una interrupción que le parecía inútil.

—¡Nurrium birdiall ariseff! Vumi pohiur… —le explicó a Peladuras durante largos instantes.

Con sus muecas, sus mohínes, sus parpadeos nerviosos y su mirada entristecida, Henri reaccionaba mal ante aquel lenguaje normalmente incomprensible y de sonoridad absurda.

Peladuras interrumpió a Marilyn sin esperar más y se dirigió a ella.

—Hemos optimizado la comunicación inculcando a este hombre… la comprensión instintiva de las cosas y, por consiguiente, la ciencia de las lenguas. Oye, analiza y comprende todo lo que puede decirse. El milagro, sin embargo, es temporal. Cuando termine la entrevista, le retiraremos este don. Ningún santo, ninguna alma, ninguno de nosotros tiene derecho a esta facultad, ni siquiera yo. El inconsciente puro lo autoriza porque ustedes son medias lunas problemáticas.

Ella calló. Reflexiones breves, pero suspiros prolongados. Marilyn volvió a la carga, indiferente a las reacciones desesperadas de su admirador.

—¿Quién es esta ave de desgracia, de mal agüero? Una media luna desparejada. ¡Bah! —soltó Marilyn, casi insolente.

—No reaccione así. Tenga en cuenta que es «el primero» de sus medias lunas que flota al verla, lo cual demuestra su originalidad. Este candidato lleva el número siete millones trece. Ocupa el último puesto entre sus pretendientes —contó el ángel mientras tomaba cuidadosamente notas en un cuaderno de aura reciclada.

—¿Qué? ¡Otro! ¿Y usted cree que él sería…? ¡Sabe que acabo precisamente de despachar al trigésimo tercero antes siquiera de que terminara de elogiarme! —dijo Marilyn, aturdida y sorprendida por aquel número tan desmesurado como curioso.

—¿Terminar?… ¿Siete millones trece?… ¡Basta ya de complicidades! ¿Qué significa ese número?… ¿El premio gordo de una lotería? ¿Un número de factura? —añadió rápidamente Henri, cuya inquietud, cada vez más amenazante, empezaba a emparentarse peligrosamente con la paranoia.

—¿Tiene el señor Toutrec tanta prisa por acudir a su cita? —preguntó Peladuras con aire desinteresado.

—¿Qué cita?... ¡Ah!... No, no, el cielo puede esperar.

El ángel Peladuras esbozó una sonrisa y luego invitó a los dos protagonistas a sentarse sobre unas alas de querubines que estaban tiradas por allí.

—Todos iguales, estos pequeñajos; ¡mudan en cualquier parte! —comentó Marilyn con desenvoltura.

—Señorita Monroe, como no tiene que concentrarse en su estado de ánimo, la autorizo a hojear libros —añadió Peladuras, lanzándole una mirada aprobadora.

El ángel levantó el índice hacia lo alto, a modo de advertencia didáctica.

—¡Un recordatorio! Consulte solo el primer estante. Los demás le están prohibidos. Son cómics humorísticos para leer cuando estamos de descanso.

Sin decir palabra, sin mirar a Henri Toutrec, ella obedeció en el acto. Pero, con oído indiscreto, cosechó todas las palabras intercambiadas.

—Volvamos a nuestros corderos. ¿Ignora qué es una… o «un» media luna? —dijo Peladuras, frunciendo el ceño.

—¿La mitad de un ciclo?… ¿Un pastelito?… ¿La incertidumbre sobre el género de la palabra media luna?… ¿La mitad de un todo? —soltó el pequeño barbudo, como si hubiera perdido la comprensión instintiva de las cosas.

—¡Calma! ¡Calma! No está participando en un concurso de preguntas. Sepa que aquí la mayoría de las almas viven agradablemente toda su eternidad en pareja. Cada tándem posee un «Lulum», una esfera minúscula e imperceptible que navega y rebota constantemente de uno a otro. Así, incluso separados por una distancia infinita, permanecen en contacto. Decimos entonces que son medias lunas en armonía.

—Sorprendente que utilice la palabra Lulum. Es, sencillamente, una palabra compuesta por el comienzo de las palabras francesas «lune» y «lumière» —añadió Henri, más intuitivo gracias a su nuevo don.

Peladuras ya lamentaba aquel privilegio divino, aquel regalo del inconsciente concedido a Toutrec. Pero retroceder habría demostrado debilidad ante el posible condenado. Así que prosiguió de inmediato con sus explicaciones.

—Como ya imaginará, existen almas incompletas y solitarias en el paraíso: medias lunas aisladas. Algunas tienen su alma complementaria en el infierno. Los amores truncados también pueden estar en el origen de su estado. Las personas que mueren sin estar enamoradas o que viven un amor imposible se unen a este grupo.

—¿En cuál de esas situaciones se encontraba Marilyn al morir? —preguntó Henri, curioso.

El ángel, mirando a la hermosa rubia, dijo:

—Digamos, para su información, que… su último amigo se encuentra actualmente de luna de miel con otra media luna.

—¿Esa nueva luna… vaga ahora por el paraíso? ¿De quién se trataba?… —declamó Henri, como un payaso en un papel mudo atrapado en un examen oral.

—Preferimos callar el nombre de esa persona. Sabemos ser discretos.

—¡Yo también sé callarme! ¡Chitón y alma cosida! —exclamó Henri, atreviéndose a continuar sin miedo a parpadear—. Entonces yo también soy una media luna. Todos lo somos. ¿Es Marilyn quien posee la bolita viajera? ¿Soy, pues, candidato a medialunear con Marilyn…?

El hombre de negocios que había en él, olvidando que sus asuntos con el ángel aún no estaban resueltos, mostró una arrogante estupidez.

—¡Eh! Me gusta mucho esta idea de agencia de citas. ¿Piensan abrir sucursales en el infierno?

—¡Pobre de usted! —dijo Marilyn, con un suave y delicado quiebro en la voz, mientras cerraba con cuidado un libro del que escapaban risas de niños burlones.

—¿Pobre de mí?... ¿Por qué? —exclamó Henri.

—Va a ennegrecer como un asado olvidado en un alto horno.

—Triste destino para el vegetariano en que me había convertido —respondió él, bajando los ojos enrojecidos por la aprensión del castigo. Con una entonación ácida, ella le había grabado aquellas palabras en pleno corazón.

El ángel asintió lentamente. Se parecía a esas pequeñas figurillas en las que se depositan monedas y que saludan incluso con el viento, o a esos famosos bobbleheads que reinan en los automóviles. Ni reproche ni aprobación. Como si estudiara el comportamiento de dos cobayas. Observación con una discreción maliciosa.

Con una observación aduladora, Henri le faltó un poco al respeto a Peladuras, que de pronto mostraba una impasibilidad poco común.

—Encuentro estos esfuerzos por formar parejas de una gran sensibilidad y un altruismo inimaginable.

—¡Gracias! Además, si tuviera que comenzar aquí su eternidad, le presentaría a mi compañera Guili-guili.

—¿Guili-guili tiene sexo? —preguntó Henri, sorprendido de que Peladuras de Patatas no se riera al pronunciar el nombre de su esposa.

—¿Duda usted de que tengamos uno?

—¡En la Tierra todo el mundo lo dice!...

—Hemos sabido ser circunspectos, con una discreción casi enfermiza. Pero concluyamos, ¿quiere? La complejidad de la media luna Monroe reside en el número de sus… prendados. La Orden nos obliga a encontrarle su complemento indispensable entre sus admiradores. Y usted, señor Henri, está al final de la lista.

—Ya lo sé… ¡Siete millones trece! ¡Caramba!… Parto con desventaja. Dígame, ¿está seguro de que no estoy ya en el infierno?

—¡El infierno voy a proporcionárselo yo! —intervino Marilyn sin tacto—. ¿De verdad cree que podría ser mi mitad eterna? ¿Que somos yin y yang?… Tiene la fuerza de carácter de una mala caricatura. ¿Cómo puedo quedar emparejada con un flacucho como usted? —argumentó Marilyn, temiendo que aquel alfeñique quedara conectado a ella por el Lulum.

—Nos compadecemos de usted, señorita Monroe —afirmó el ángel, divirtiéndose con las reacciones de ambos, pulso en mano y cabeza danzante, de nuevo en consulta con el inconsciente puro.

Luego, con el tono de un actuario que presenta un informe, añadió:

—Este tipo es desconcertante, es cierto. Pero nos enfrentamos a una verdad ineludible, Marilyn Norma Jean. Entre las numerosas almas en liza, debemos rechazar las candidaturas de los heterosexuales desorientados que crearían Lulums despistados. De todos modos, ellos… están más abajo. También debemos apartar a las personas casadas, hombres o mujeres. Tampoco olvidamos a algunos solteros volubles que usted misma eliminó y que fueron emparejados de inmediato entre sí, entre ellos ese trigésimo tercero. Consecuencia: se acabaron los cálculos. Solo queda un candidato. El último. El señor Toutrec.

—Un pequeño detalle... ¿Y si no me gusta? —preguntó Marilyn.

—Debemos comunicarle un pequeño detalle adicional, señora… Toda gloria acaba por marchitarse. En esencia, millones de mujeres, tan bellas unas como otras, empiezan a apagar el brillo de su estrella. La van desplazando poco a poco y la arrastran al torbellino del olvido. Tendrá que esperar pacientemente a que otro Toutrec se encapriche de usted.

—Pero, curiosamente, no abundan por las nubes —se atrevió a concluir Peladuras de Patatas.

—¡Ninguna logrará brillar más que ella! —añadió hábilmente Henri, con fuerza y convicción.

El silencio reinó en la atmósfera durante varios minutos.

Una pregunta abrasaba los labios vacilantes de Henri:

—Disculpe… Algo me fastidia… Cuando tenga los pies bien calientes… ¿conservaré la posibilidad de refrescarlos… viniendo a cortejarla?

—Consideramos acertada su intervención. Si ella termina por aceptarlo..., no tendrá que plantearse esa pregunta. Tendrán que amarse a distancia. Ella aquí, y usted más abajo.

—¿Y si ella no me elige? —se apresuró a preguntar Henri.

—Digamos que haremos abstracción de las palabras amar, período y… refrescar.

—¡Es completamente disparatado! ¡La simple idea de inclinarme sobre el abismo para distinguir los lamentos y gemidos del «señor» mientras se calcina me enfurece!

Luego pareció casi retractarse de sus palabras:

—Para la eternidad, nada de amor, ni siquiera para él. ¡Pobre hombre! ¡Pobre alma! —dijo Marilyn, tomando conciencia de que la eternidad es una irremediable obesidad temporal.

Peladuras miró a Marilyn con estima, porque veía discernimiento en ella. Luego le sonrió.

—Decididamente, mi alma no tiene suerte —dijo débilmente Henri, que se hacía cosquillas distraídamente con una pluma de querubín. Aquello le dio finalmente la idea de acercarse discretamente a Peladuras de Patatas, que miraba hacia la estrella de Hollywood, para hacerle cosquillas a su vez con energía.

¡Tercera risa del ángel!

¿Cuáles son las consecuencias cuando un ángel ríe tres veces en el ejercicio de sus funciones?… Se produce una transformación sorprendente.

Se metamorfosea en una flor de loto y medita sobre la seriedad de su pequeño trabajo durante horas interminables…

Creyendo que se trataba de una crisis de apoplejía, Henri quiso primero socorrer al ángel. Durante una fracción de segundo se imaginó practicándole una reanimación boca a boca. Luego su mirada se dirigió hacia Marilyn, que admiraba la flor de loto. Una idea audazmente loca le cruzó la mente. Lo invadió un arrebato: ya no había ningún ángel para descifrar su tercer ojo.

Ella estaba inclinada sobre la flor de loto, tratando de captar los efluvios del ángel-flor.

—Para usted huele a perfume y para mí a quemado —le susurró Toutrec, que giraba como una veleta hacia cualquier llamada a la libertad, a la fuga. ¡Salvoconducto ilícito!

Sin violencia excesiva, pero con firmeza, llevó a su ídolo al interior del paraíso por aquellas puertas que ella no había vuelto a cerrar. Henri tiraba de su muñeca a través de las puertas.

—¿Pero qué está haciendo? —exclamó ella.

—Intento tirar del diablo por la cola… ¡La secuestro! ¡Será mi rehén!… No intente engañarme. Si no, ¡aténgase a las consecuencias!

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