—¡Tal vez yo sea su salvoconducto! ¡Eso no es razón para arrancarme los miembros! —rugió ella.
—Lo siento, es que tenía la mente embotada —respondió Henri, examinando su mano aún crispada.
—Qué extraña esta sensación en el brazo. Como si la sangre aún circulara por mis venas. Siento el alma anquilosada. No me haga más daño… ¡Por favor! —suplicó ella.
—En mi defensa, ¿cómo iba a saber que le hacía daño? Es la primera vez que ya no tengo cuerpo. Ni la menor sensación táctil normal… corporal, mejor dicho.
—Señor Toutrec, comprendo que acaba de llegar al más allá. Se encuentra en una situación delicada y sufre los efectos del desfase temporal. Entiéndame bien: no era mi cuerpo lo que estaba lastimando, sino mi alma.
—¡Ah! Es verdad que un alma no sangra. ¿Pero es sensible? ¡Ay! ¿Qué me ha hecho?… ¡Ay!… Me duele la punta de… ¿Fue usted quien…? Le ordeno que pare, ¡o le retuerzo las orejas!
—Lo he pellizcado con la sola fuerza de mi voluntad. Imagínese ahora mi dolor, sabiendo que la fuerza de sus manos es comparable a la de un tornillo de banco. Podría hacerle cosas peores que las que usted me ha hecho. Pero el paraíso no es una arena de lucha.
—Le ruego que me disculpe. Prométame simplemente que no huirá —pidió él, asegurándose de no parecer débil.
—Una promesa no es más que una condición temporal. No existe en términos absolutos, porque carece de razón de ser. Por tanto, no puedo acceder a su propuesta. En cambio, puedo afirmar que lo conozco para testificar con mayor veracidad contra usted, llegado el caso… —añadió ella.
Fingiendo que tenía una mota de polvo en el tercer ojo, que ya ni siquiera se veía, Henri reflexionaba. Se decía: «Nada más grande que el infinito para encontrar un escondite. La dejaría marcharse, pero si me capturan, quizá me permitan disfrutar de algunos deliciosos siglos en su compañía. Eso enfriará las brasas». Frotándose suavemente la nariz con los dedos relajados, como por picardía, observaba a Marilyn.
—No la ataré y le permito expresarse. ¡Puede incluso enviar señales de socorro a cualquiera! Pero no olvide que tengo más de siete millones de posibilidades de ser su media luna. Puede incluso guiñarle un ojo a Elvis Presley, si quiere.
—¿El Rey? No hay peligro de que él venga a salvarme.
—¿El cantante de rock and roll es un cobarde?
—No. Pero apenas llegó aquí… tuvo una de esas crisis. Insistía en reencarnarse en fresno para convertirse en una guitarra acústica. Bien, ¿qué sugiere ahora? —preguntó Marilyn, buscando una manera de invertir la relación de dominio.
—¿Entonces la reencarnación existe? —preguntó Henri Toutrec, asombrado.
—Solo para quienes la desean.
—Bien. Por ahora se queda conmigo. Avanzaremos sin llamar la atención hacia esas montañas de colores vivos. Nadaremos y nos dejaremos flotar en ese río blanco —impuso Henri, ya en posición de zambullirse.
Lejos de ser agua, aquella sustancia desprendía efluvios de rosa y miel.
—¿De verdad quiere que nos zambullamos ahí? —lo reprendió Marilyn, como una maestra enfadada—. ¡Su excesiva temeridad lo gobierna! Sumergirse en ese río equivaldría a bañarse en su sopa. Es alimento espiritual líquido, vitaminas etéricas.
Ella calló y lo miró directamente a los ojos, mordisqueándose los labios.
Un león pasaba por allí.
Luego añadió:
—Detecto cierta inquietud… Tranquilícese: aquí los leones no arañan ni muerden; los insectos no le pican ni le zumban en los oídos.
—Creo que la he oído mal. ¿Pretende decir que hay insectos en el paraíso? Ya puestos, dígame también que hay microbios.
—¿Microbios? ¡No sea ridículo! Sus paraísos son los planetas habitables —dijo ella, dibujando una sonrisa en su maravilloso rostro.
—De acuerdo. Pero volvamos a nuestras mariposas… —dijo él, devolviéndole la sonrisa—. El itinerario será sencillo. Bordearemos el cuenco de sopa… con mucha prudencia. Eso nos permitirá refugiarnos y calmarnos… entre esos relieves cuyos colores inspirarían a cualquier pintor fauvista —concluyó Henri, tirando suavemente de la mano de Marilyn. Era la primera vez.
Contacto. Surgimiento de una energía particular, como el nacimiento de un afecto.
—Confieso que me sorprende, señor Toutrec. ¿Le gustan las artes y la cultura?
—No solo tengo defectos, ya sabe —replicó Henri, revelando cierta susceptibilidad—. En realidad, usted no sabe nada de mí. Pero se lo contaré todo —dijo, mirando detrás de él.
—¡Las… las… las puertas de entrada del pa… paraíso ya no están! —balbuceó, asustado por su desaparición.
Temía realmente la intervención de un escuadrón de ángeles aerotransportados que respondiera a una llamada de Peladuras.
—No se han volatilizado. Es como magia blanca, ilusionismo. Siguen ahí. A pesar de su gran tamaño, solo son visibles a menos de cinco metros. Este truco evita que cualquiera se ponga a pensar en el infierno.
Luego continuó:
—Fíjese… las puertas también tendrían que estar abiertas… Por cierto, ¿las cerró?
—No lo sé. ¿Por qué iba a hacerlo?… ¡Así hay aún menos riesgo de chocar con ellas! —bromeó él, sin preocuparse demasiado por las consecuencias para las almas demasiado distraídas o sonámbulas.