Peladuras de Patatas se había despertado de su metamorfosis. De él emanaba apenas un leve aroma a flor de loto.
Como si saliera de un espectáculo de hipnosis, sentía que se volvía azul ultramarino de ira e impotencia. Furioso por la ausencia de Toutrec, sorprendido por la de Marilyn, se sintió engañado. Ni por un instante se le pasó por la cabeza la hipótesis de un secuestro. Pensaba en las posibles reprimendas. Reír tres veces en el ejercicio de sus funciones, mantener abiertas las puertas del paraíso y dejar escapar a un futuro condenado le valdrían un discurso muy largo. Lo sabía. Peor aún: durante mucho tiempo lo obligarían a cubrirse la cabeza con un gorro de pequeñas nubes grises.
—¡Recobremos la compostura! ¡No vamos a dejarnos desplumar! Si atrapo a Toutrec, se convertirá en una cerilla de reserva en el infierno —dijo, estallando de ira.
De inmediato, el ángel entró en el paraíso con todas las alas desplegadas. ¿Habían permanecido abiertas las puertas a su espalda? Le importaba poco, pues tardaría muy poco en encontrar al pequeño alcalde. De todos modos, como guardián, tenía ciertos privilegios. ¡Así que permanecerían abiertas de par en par!
Cuando se juraba que Henri iba a ver al diablo… no imaginaba que estaba siendo profeta de desgracias.
Unos instantes de eternidad antes, con la tercera risa del ángel, se había acercado discretamente un personaje, cuando menos, hábil y vicioso. Nadie lo había advertido. Mediocre y perezoso, Minus Cule era un pequeño demonio rojo muy travieso. Le encantaba espiar a la entrada del paraíso. Adoraba la sensación de fisgonear y mirar debajo de las túnicas de los ángeles porteros. Era casi su afición favorita.
Minus acababa de contemplar lo prohibido. Se sentía como un cazador que acabara de abatir la mejor presa de su carrera. Había visto lo que no debería haber visto: un ángel dormido, el revuelo que siguió a su despertar, la entrada del paraíso desierta y, hecho inesperado para el mirón con cuernos, ¡las puertas abiertas de par en par!
Olvidando incluso que habría podido recrearse la vista, se apresuró a informar a su superior de una rara oportunidad: tener el campo libre.
¡Qué patrón tan horrible! Dígase lo que se diga… su verdadero nombre es Rosa de los Vientos.
Al conocer su nombre, muchos hombres hincharán su ego, afirmando que ya sospechaban que aquel monstruo era una mujer. Sin embargo, aunque lleve un nombre femenino, su cuerpo se parece al de un hombre. Atención: que las mujeres no acusen demasiado pronto ni se rían. ¡Señores, señoras! Rosa de los Vientos es un ser asexuado. De ahí una horrible frustración. ¿Su arma preferida para liberar su libido perturbada? Utilizar el sexo ajeno distorsionando sus fantasías.
Rosa se parece, pues, a un hombre con cuernos y de gran estatura. Calvo, luce con orgullo —como es natural— una barbita de adolescente. Sus pies no terminan en pezuñas, sino en cuatro grandes dedos que parecen guardarse rencor. Sus ojos están rojos por un cansancio malsano y un consumo excesivo de alcohol adulterado. Su piel es de una blancura sorprendente, más blanca aún que la de un albino. Falta de felicidad bajo el sol, dicen. El nombre Rosa de los Vientos le sienta de maravilla, pues tiene facilidad para las flatulencias. ¿No se ha dicho ya: huele a diablo?
Durante cientos de siglos, Rosa había manifestado el incansable deseo de invadir el paraíso. ¿Quizá un lejano sueño de infancia? Menos ocupado al comienzo del mundo, había establecido un plan de invasión simple y preciso: «¡Atacar!». Y ahora se le presentaba el momento propicio para arrasar las alegrías y provocar la parálisis del paraíso. Rosa y su pequeño acólito informante no pensaban más que en una palabra: «¡Ataque!».
Surgiendo de las tinieblas, el general Rosa se lanzó a toda horca a su obra destructora. Tras el cabecilla, en aquella invasión salvaje, venían diablillos, demonios, cagarrutas aladas, diabluras y otras invenciones entristecedoras. Abajo no quedaban más que unos pocos carceleros de cola puntiaguda para vigilar a los condenados.
Aquella inmensa y mágica biblioteca del vestíbulo del Edén fue el primer lugar profanado. ¡Saqueos! ¡Destrozos! ¡Delincuencia! Sin contención alguna, la pandilla deshojaba los libros mezclando sus páginas. Los directorios, censos, registros, listas universales de vivos y muertos, todos los libros sagrados de toda índole y de todas las religiones que se encontraban allí fueron profanados con avidez. Toda la biblioteca y su contenido quedaron adulterados.
Así, en un antiguo libro sagrado de varios miles de años de antigüedad, podían encontrarse pasajes que ensalzaban las virtudes de la libertad sexual promovida por sectas contemporáneas. Del mismo modo, los diablos atribuían a unos santos el mérito de milagros realizados por otros. Todos los profetas separaban las aguas en horizontal. Apareció una nueva referencia: se crucificaba a Civa; de ahí el problema de tener una cruz en forma de estrella de siete puntas. Incluso los falsos profetas probaron la medicina de Rosa de los Vientos: por fin decían cosas inteligentes.
Aquellos actos causaron una gran conmoción entre los vivos. En la Tierra, todo ocurrió como si Henri hubiera sido el último muerto.
A pesar de una planificación sofisticada y casi milenaria, el plan contenía una falla importante. Un efecto contrario. La alteración del tiempo tuvo la consecuencia imprevista de impedir que los seres humanos murieran. Así, en el mundo de los vivos, se veían ejecuciones que no terminaban nunca. Accidentes normalmente mortales sin una sola pérdida de vida, asesinatos fallidos y moribundos que no acababan de morir. —¡No es fácil desayunar con balas en el estómago!
Difícil, después de un accidente, volver a casa completamente borracho, ¡con una pierna bajo el brazo! —Las empresas funerarias quebraban. Los taumaturgos se quedaban sin trabajo. Los sepultureros reciclaban los ataúdes a buen precio… convirtiéndolos en cajas de jabón.
Los predicadores exaltados ya no conseguían vociferar en sus sermones. Sus argumentos y amenazas rutinarias perdían consistencia. Soltaban meteduras de pata sin parar. Fabricaban perlas capaces de hacer retorcerse de risa hasta a los joyeros incultos. —Irán directamente al infierno si nuestros beneficios no aumentan la semana próxima. —¡Arrepiéntanse, pobres de espíritu! —Que los humildes se enorgullezcan…
Rosa tocó con sus dedos blancos aquel árbol de hojas plateadas. Sus colores cambiaron, como en un otoño cruel y provocado. Las hojas enrojecidas cayeron en el acto. El general Rosa de los Vientos habría querido tener ángeles a mano para oírlos blasfemar al contemplar aquel revoltijo.
Pero ¿dónde estaba Dios? ¿Existía todavía?
Después de sembrar el caos en la recepción del paraíso, los primeros destructores infernales avanzaron hacia el interior. Entraron triunfantes por aquellas puertas cuyo umbral mancillaban con su indeseable paso. Sin embargo, avanzaban sin ruido ni gritos, seguros de sorprender a los ocupantes para establecer allí su reinado.
Crueldades, sadismos. Cada ángel que encontraban a su paso terminaba generosamente rociado con la melaza más pegajosa. ¡Sus vuelos para ir en busca de ayuda… anulados! Los diablillos vertían jabón líquido rosa en las aureolas de los santos. Sus intentos de oración se alejaban volando dentro de burbujas de jabón que no estallaban.
Los pequeños demonios aprovechaban varios trucos que llevaban en sus sacos. Como en Halloween, ofrecían un chicle especial a las almas, que lo masticaban por las buenas o por las malas. Propiedad de la confitería satánica: bajo un sabor a viejos caramelos de menta se ocultaba una terrible sustancia amnésica. ¡Nadie recordaba su propio nombre!
Considérese la siguiente conversación…
—Hola, me llamo… ¿Me llamo?… Eh… Dígame primero el suyo…
—¡Por supuesto! Ya no lo recuerdo. No, ¡usted primero!
—De acuerdo, mi nombre es…
—¿Nos conocemos?
—¡En efecto! No me acuerdo de usted.
—¡Yo tampoco! ¡No me acuerdo de mí!
—¿Nos acordamos de nosotros?
—Solo recuerdo que no nos acordamos.
—¡Eso ya es algo! Veamos qué estábamos diciendo… Pero ¿quién es usted?
De un grupúsculo a otro, aquel estado generalizado de amnesia mantenía un fenómeno de déjà vu sin precedentes. ¡Insólito! Los demonios también echaban polvo a los ojos: cualquier cosa o alma alcanzada adquiría al instante el aspecto de un espejo. ¡Aquel talco mágico daba para muchas reflexiones!
Otra calamidad… Mediante un hechizo irritante, se permitían difundir, por medio de extraños megáfonos, las últimas grabaciones sonoras de Rosa de los Vientos. Como bocas de alcantarilla de las que se oyera una música todavía más mortecina que la de los viejos ascensores.
¡No nos eternicemos…!
Pero ¿dónde se encontraba Dios?… Una pregunta que el diablo no parecía hacerse.
Su ejército avanzaba con una rapidez inimaginable por el paraíso. Una contraofensiva de las fuerzas del bien parecía impensable, nula, imposible. Rosa sabía que todavía se divertiría durante mucho tiempo, pues también sabía que jamás invadiría el paraíso en su totalidad. Uno de los principios de la eternidad es ser… infinita.
Ningún ángel, ningún santo, ninguna alma del paraíso habría creído posible semejante catástrofe. Ninguna defensa, porque nadie imaginaba posible semejante trastorno.
Creer que se sabe todo es ignorar lo necesario. El paraíso terrenal, donde Marilyn y Henri se mantenían escondidos, no había sido alcanzado por la invasión. ¿Un efecto de la magia divina?… Ningún diablo había entrado allí. Todavía no.