Contendo-se para não ceder ao riso, Casca de Batata dirigiu-se a Henri com um ar impassível…
— Antes de lhe indicarmos a sua última morada, há uma pergunta que estamos mortinhos… por lhe fazer: porquê precisamente Marilyn Monroe?
— Ela é a mais maravilhosa das criaturas. Depois de si, claro está! — cantou Henri, como se exaltasse os méritos e as qualidades da mulher que idolatrava num italiano saboroso. — Foi o sopro que nunca senti, mas que tanto esperei — suspirou por fim, evocando sentimentos extraordinários para um condenado a dois passos do Éden, mas a apenas um do inferno.
— Não ignoramos a sua existência, senhor Toutrec — disse o anjo, esfregando as asas no atril como se se coçasse. Depois acrescentou: — Sabe, há miríades de almas. Então, ela influenciou o curso da sua vida?
Depois, Casca de Batata refletiu brevemente enquanto olhava Henri Toutrec bem nos dois olhos.
— O senhor inspira-nos pena. Vá, concedemos-lhe um favor. Vamos verificar se ela anda a passear pelo paraíso ou a arder no fogo do inimigo…
Casca de Batata escolheu um tomo de uma enciclopédia especial: « A enciclopédia das meias-luas ». Com movimentos majestosos e palavras incompreensíveis, fez emergir dela uma árvore colossal com dez milhões de folhas de escritos cristalinos.
Calmamente, pôs-se a examinar cada uma das inscrições indecifráveis (exceto para os anjos).
— A cada sinal corresponde, em substância, o perfil dessas almas inquietas que são as meias-luas incompletas. Ou enriquecidas, no caso das almas emparelhadas.
O anjo da guarda saía-se bem, apesar de ainda ser noviço à entrada do paraíso (cuja porta, aliás, não se via).
Casca de Batata tentou ler rapidamente as nervuras das folhas, como um quiromante que patina pelas linhas da mão. Só o incomodava um pouco a desordem provocada pelos ventiladores.
— … Vejamos a que pecíolo está ligado este dossiê. Marilyn Tremblay, Marilyn Hilnefopa, Marilyn Smith…, Marilyn Wong… Finalmente! Cá está! Norma Jean, mais conhecida como Marilyn Monroe. Nasceu em Los Angeles, a 1 de junho de 1926. Entrou no paraíso em 1962. Poupo-lhe o seu número de identificação: levaríamos semanas a lê-lo.
O anjo guardião arregalou os olhos como para ver melhor.
— Senhor Toutrec!… Senhor Toutrec, acorde!
Henri não tinha adormecido. Como uma criança a brincar às escondidas com a ama, escondia os pensamentos debaixo das pálpebras.
As três.
— Eh, acorde, sortudo!
— Porque fala da minha sorte?
— Ela é de facto uma meia-lua que passeia pelo paraíso. Ainda lhe resta uma possibilidade de entrar aqui. Ela não está completa.
— Pode ser mais claro? Falta-lhe algum membro? — perguntou Henri, com a emoção à flor da pele.
— A situação pode parecer-lhe difícil de apreender. Mas, segundo os anexos… é uma verdadeira tortura tentar resolver o caso dela. Provoca urticária nas auréolas de todos os guardiões. Para que compreenda melhor, vamos então, para simplificar a nossa existência, inculcar-lhe a compreensão instintiva das coisas.
Henri tirou o ábaco que trazia ao pescoço, imaginando que estava salvo.
O anjo verificou então as pulsações no próprio pulso, como se quisesse assegurar-se do consentimento divino. A cabeça e os olhos moviam-se como se uma abelha invisível rondasse à sua volta. Sons abafados e silêncios eloquentes anunciaram o fim da iluminação. Deixou de se mover; a consulta com o inconsciente puro terminara. Sem dar a Henri tempo para comentar ou interrogar-se sobre as suas intenções, fez um gesto banal na direção dele, como se lançasse poderes ao esvaziar um simples copo de água.
— É um recurso temporário. Mas será mais eficaz e, sobretudo, mais justo. Seja como for, antes de partir para o mundo das chamas, retirar-lhe-emos este pequeno milagre. Espere aqui, senhor Toutrec. Vamos ausentar-nos por uns instantes!
— Não tenho pressa. De qualquer maneira, onde é que quer que eu me esconda agora? Por enquanto, uma viagem ao país quente não me interessa… nem em primeira classe nem num voo fretado — suspirou Henri, compreendendo que talvez não lhe estivesse reservado o destino que esperava.
Com um grande sentido do espetáculo, o anjo elevou-se graciosamente até à prateleira mais alta da biblioteca. Pegou respeitosamente num livro imponente de onde irrompeu uma luz branca. Pausa como oração. Depois, de forma surpreendente, lançou-o com vigor acima de si, em direção àquilo que, cá em baixo…, se chamaria céu. Seguiu-se uma transformação magistral, convocando todos os esplendores do mundo. O livro transformou-se em duas imensas portas luminosas que desciam lentamente junto deles.
Sobre elas havia um letreiro com letras cor de ouro. Um aviso escrito em língua angélica « Minat Gudgit Areoul », que significa « Não entra aqui quem quer! » Henri via a dois passos de si… as portas do paraíso.
O anjo inclinou-se piedosamente. As portas abriram-se devagar. Fez o sinal da cruz com uma mão, traçando um círculo sem fazer cócegas a si próprio; uma nuvem opaca protegeu os segredos que era preciso esconder. Depois atravessou as portas e voltou quase de imediato. Henri não percebia patavina…
Henri assobiou na direção dos livros para os ver voar. Breves esperas.
Por fim, avançando como quem explora o caminho a cada passo, Marilyn atravessou as portas e empurrou-as um pouco mais, com grande delicadeza. Uma música suave e lenta acompanhava o seu gesto. Melodias semelhantes às Gymnopédies de Erik Satie. Sem pressa de regressar ao interior, puxava as portas para junto de si e voltava a abri-las. Na verdade, divertia-se a fazer música com elas, como um DJ com os seus gira-discos.
Embevecido, mudo, feliz e com um olhar tolo, Henri via finalmente Marilyn aproximar-se.
Estava descalça e vestia uma toga branca, porque assim o queria. Poderia estar completamente despida, se o desejasse. Poderia até usar um kilt, se fosse essa a sua vontade. A roupa surgia ao sabor do estado de espírito dos eleitos. Mas ele, num relance, via-a de camisa aos quadrados vermelhos, ligeiramente desabotoada, calças de ganga arregaçadas até meio da barriga da perna, meias vermelhas curtas às bolinhas e impecáveis sapatilhas brancas.
Sonhando, não reparava no olhar inquieto que ela lhe lançou enquanto afastava, com um gesto gracioso, a nuvem que se dissipava à sua volta.
— Fantástico! — debitou ele, flutuando literalmente de felicidade.
A aprendizagem de voar durou pouco. Henri voltou depressa a pôr os pés no chão quando ela se dirigiu ao anjo.
Falava em língua angélica (com o tempo… aprendera-a) e tentava tornar a conversa muito mais hermética. Convencida de que Henri não entendia uma palavra, não mostrou embaraço nem reserva ao comunicar ao anjo a sua viva deceção por uma interrupção que lhe parecia inútil.
— Nurrium birdiall ariseff ! Vumi pohiur… — explicou ela a Casca de Batata durante longos instantes.
Grimaces, amuos, pestanejos nervosos e olhar entristecido: Henri reagia mal àquela linguagem normalmente incompreensível e de sonoridade absurda.
Casca de Batata interrompeu Marilyn sem esperar mais e dirigiu-se a ela.
— Otimizámos a comunicação inculcando neste homem… a compreensão instintiva das coisas, portanto também a ciência das línguas. Ele ouve, analisa e compreende tudo o que pode ser dito. O milagre é, no entanto, temporário. Quando a entrevista terminar, retirar-lhe-emos esse dom. Nenhum santo, nenhuma alma, nenhum de nós tem direito a essa faculdade, nem sequer a minha pessoa. O inconsciente puro autoriza-o porque vocês são meias-luas problemáticas.
Ela calou-se. Reflexões sucintas, mas suspiros prolongados. Marilyn retomava de novo, indiferente às reações desesperadas do seu admirador.
— Quem é esta ave de mau agouro? Uma meia-lua mal emparelhada. Bah! — largou Marilyn, quase sem pudor.
— Não reaja assim. Note que este é « o primeiro » meia-lua que flutua ao vê-la, o que prova a sua originalidade. Este candidato tem o número sete milhões e treze. Está no último lugar da lista dos pretendentes — explicou o anjo, tomando cuidadosamente notas num bloco de aura reciclada.
— O quê? Outro! E vocês acham que ele seria… Sabe que acabei de dispensar o trigésimo terceiro, antes mesmo de ele acabar de me elogiar! — disse Marilyn, atordoada e chocada com aquele número desconcertante e curioso.
— Acabar?… Sete milhões treze?… Basta de cumplicidades! Que significa esse número?… O prémio de uma lotaria? Um número de fatura? — acrescentou prontamente Henri, cuja inquietação, ameaçadora…, começava a aparentar-se severamente com a paranoia.
— O senhor Toutrec tem pressa de comparecer ao seu encontro? — perguntou Casca de Batata com ar desinteressado.
— Que encontro?… Ah!… Não, não, o céu pode esperar.
O anjo Casca de Batata esboçou um sorriso, depois convidou os dois protagonistas a sentarem-se em asas de querubins que por ali andavam largadas.
— São todos iguais, estes querubins! Fazem a muda em qualquer lado! — comentou Marilyn com desenvoltura.
— Miss Monroe, como não tem de se concentrar no seu estado de alma, autorizo-a a ler qualquer coisa — acrescentou Casca de Batata com um olhar aprovador.
O anjo ergueu o indicador para o alto, como num aviso tutorial.
— Um lembrete! Consulte apenas a primeira prateleira. As outras estão-lhe interditas. São bandas desenhadas humorísticas para ler quando estamos de pausa.
Sem dizer uma palavra, sem olhar para Henri Toutrec, ela obedeceu de imediato. Mas, com um ouvido indiscreto, colheu todas as palavras trocadas.
— Voltemos aos nossos cordeiros. Provavelmente ignora o que é uma… ou « um » meia-lua? — perguntou Casca de Batata, franzindo o sobrolho.
— O meio de um ciclo?… Um bolo?… A incerteza quanto ao género da palavra meia-lua?… Metade de um todo? — atirou o pequeno barbudo, como se tivesse perdido a compreensão instintiva das coisas.
— Calma! Calma! Não está num concurso de perguntas e respostas. Saiba que, aqui, a maioria das almas vive agradavelmente a eternidade em casal. Cada par dispõe de um « Lulum », uma esfera minúscula e impercetível que flutua e ressalta constantemente de um para o outro. Assim, mesmo afastados até ao infinito, mantêm-se em contacto. Dizemos então que são meias-luas em harmonia.
— É curioso que usem a palavra Lulum. É, de forma banal, uma palavra composta pela primeira sílaba das palavras francesas lune e lumière — acrescentou Henri, mais intuitivo graças ao novo dom.
Casca de Batata já lamentava esse privilégio divino, esse presente do inconsciente concedido a Toutrec. Mas recuar demonstraria fraqueza perante o possível condenado. Prosseguiu, por isso, sem demora.
— Como já deve ter adivinhado, há almas incompletas e solitárias no paraíso, meias-luas isoladas. Algumas têm a alma complementar no inferno. Amores interrompidos também podem estar na origem desse estado. Quem morre sem estar apaixonado ou vive um amor impossível passa a integrar esse grupo.
— Em qual dessas condições morreu Marilyn? — perguntou Henri, curioso.
O anjo, olhando para a bela loura, disse:
— Digamos, para sua informação, que… o último amigo dela está atualmente em lua de mel com outra meia-lua.
— Essa nova lua… vagueia agora pelo paraíso? De quem se tratava?… — declamou Henri, como um palhaço habituado a um papel mudo que se visse preso num exame oral.
— Preferimos calar o nome dessa pessoa. Sabemos ser discretos.
— Eu também sei calar-me! Boca fechada, alma cosida! — escapou a Henri, que ousava prosseguir sem receio de pestanejar. Então eu também sou uma meia-lua. Somos todos. Marilyn é aquela que possui a bola errante? Sou então candidato a meia-lunar Marilyn… ?
O homem de negócios dentro dele, esquecendo que os seus assuntos com o anjo ainda não estavam resolvidos, deu prova de uma arrogante imbecilidade.
— Eh! Gosto muito dessa ideia de agência de encontros. Pensam abrir sucursais no inferno?
— Coitado de si! — disse Marilyn, com uma quebra suave e delicada na voz, fechando com cuidado um livrinho de onde escapavam risos de crianças trocistas.
— Coitado de mim?… Porquê? — exclamou Henri.
— Vai ficar negro como um assado esquecido num alto-forno.
— Triste sorte para o vegetariano em que me tinha tornado — respondeu ele, baixando os olhos avermelhados pela apreensão do castigo. Com uma entoação ácida, ela gravara-lhe aquelas palavras em cheio no coração.
O anjo acenou lentamente com a cabeça. Parecia uma dessas pequenas estatuetas onde se põem moedas e que acenam mesmo ao vento, ou então aqueles famosos bobble head que estão nos carros. Nem censura nem aprovação. Como se estudasse o comportamento de duas cobaias. Observação numa discrição maliciosa.
Com uma observação bajuladora, Henri faltou um pouco ao respeito a Casca de Batata, que subitamente exibia uma impassibilidade invulgar.
— Acho de uma grande sensibilidade e de um altruísmo inimaginável todos esses esforços para formar casais.
— Obrigado! Aliás, se tivesse de começar a sua eternidade aqui, apresentar-lhe-ia a minha companheira Guili-guili.
— Guili-guili tem sexo? — perguntou Henri, espantado por Casca de Batata não se rir ao pronunciar o nome da mulher.
— Duvida que o tenhamos?
— Na Terra, toda a gente o diz!…
— Soubemos ser circunspectos, com uma discrição quase doentia. Mas concluamos, sim? A complexidade da meia-lua Monroe reside no número dos seus… admiradores embevecidos. A Ordem exige que encontremos, entre os seus admiradores, o complemento indispensável para ela. E o senhor, senhor Henri, está no fim da lista.
— Eu sei… sete milhões treze! Valha-me Deus!… Parto derrotado. Diga-me, tem a certeza de que eu ainda não estou no inferno?
— O inferno sou eu que lho vou proporcionar! — interveio Marilyn sem tato. — Julga mesmo que poderia ser a minha metade eterna? Que somos yin e yang?… Tem a força de caráter de uma caricatura falhada. Como poderei ser emparelhada com um magricela destes? — argumentou Marilyn, receando que aquele homenzinho lhe fosse ligado pelo Lulum.
— Compadecemo-nos de si, miss Monroe — afirmou o anjo, divertindo-se com as reações de ambos, de pulso na mão e cabeça a dançar, novamente em consulta com o inconsciente puro.
Depois, com a rapidez de um atuário que apresenta um relatório, adiantou:
— Este sujeito é desconcertante, é verdade! Mas deparamo-nos com uma verdade incontornável, Marilyn Norma Jean. Entre as numerosas almas candidatas, temos de rejeitar os heterossexuais desorientados, que criariam Lulums desnorteados. De resto, esses… estão mais abaixo. Temos também de excluir as pessoas casadas, homens ou mulheres. Não ignoramos, além disso, os solteiros volúveis que a própria Marilyn rejeitou e que foram logo emparelhados entre si, incluindo o trigésimo terceiro. Consequência: acabaram as contas. Resta apenas um candidato. O último. O senhor Toutrec.
— Um pequeno pormenor… E se ele não me agradar? — perguntou Marilyn.
— Temos de lhe dar conta de um ligeiro detalhe complementar, madame… Toda a glória acaba por se esbater. Em substância, milhões de mulheres, tão belas umas como as outras, começam a empalidecer a sua estrela. Desalojam-na progressivamente e arrastam-na para o turbilhão do esquecimento. Terá de esperar pacientemente que outro Toutrec se apaixone por si.
Mas, estranhamente, não abundam pelas nuvens — ousou concluir Casca de Batata.
— Nenhuma conseguirá tornar-se mais cintilante do que ela! — acrescentou habilmente Henri, com força e convicção.
O silêncio dominou o ambiente durante alguns minutos.
Uma pergunta queimava os lábios de Henri, hesitante:
— Desculpe… Há uma coisa que me incomoda… Quando eu tiver os pés bem quentes… conservarei a possibilidade de os refrescar… vindo cortejá-la?
— Consideramos a sua intervenção judiciosa. Se ela acabar por aceitá-lo… não terá de fazer essa pergunta. Terão de amar-se à distância. Ela aqui e o senhor mais abaixo.
— E se ela não me escolher? — apressou-se Henri a perguntar.
— Digamos que faremos abstração das palavras amar, período e… refrescar.
— Isto é completamente louco! Só de pensar em debruçar-me sobre o abismo para ouvir as queixas e os gemidos do « senhor », enquanto ele se deixa calcinar, fico furiosa!
Depois pareceu quase voltar atrás no que dissera:
— Para a eternidade, nada de amor, nem mesmo para ele. Pobre homem! Pobre alma! — exprimiu Marilyn, tomando consciência de que a eternidade é uma obesidade temporal irremediável.
Casca de Batata olhou para Marilyn com estima, porque via discernimento nela. Depois sorriu-lhe.
— Decididamente, a minha alma não tem sorte nenhuma — disse Henri em voz fraca, fazendo distraidamente cócegas a si próprio com uma pena de querubim. Isso acabou por lhe dar a ideia de se aproximar discretamente de Casca de Batata, que olhava na direção da estrela de Hollywood, para lhe fazer cócegas vivamente também.
Terceiro riso do anjo!
Quais são as consequências de um anjo se rir três vezes no exercício das suas funções?… Segue-se uma transformação surpreendente.
Transforma-se numa flor de lótus e medita sobre a seriedade do seu pequeno trabalho durante intermináveis horas…
Crendo tratar-se de uma crise de apoplexia, Henri quis primeiro socorrer o anjo. Por uma fração de segundo, imaginou-se a fazer-lhe respiração boca a boca! Depois, o olhar voltou-se para Marilyn, que admirava a flor de lótus. Uma ideia audaciosamente louca atravessou-lhe o espírito. Um arrebatamento apoderou-se dele; nenhum anjo para decifrar o seu terceiro olho.
Ela estava inclinada sobre a flor de lótus, tentando captar emanações de anjo-flor.
— Para si, isto cheira a perfume; para mim, cheira a queimado! — sussurrou-lhe Toutrec, que se virava como um cata-vento em direção a todos os apelos à liberdade, à fuga. Um passe ilícito!
Sem violência excessiva, mas com firmeza, levou a mulher que idolatrava para dentro do paraíso, por aquelas portas que ela não voltara a fechar. Henri puxava-a pelo pulso através das portas.
— Mas o que está a fazer? — gritou ela.
— Estou a tentar esticar o diabo pela cauda… Estou a raptá-la! Será minha refém!… Não tente enganar-me. Senão, ai de si!