Pelures de Patates tinha despertado da sua metamorfose. Dele emanava apenas um leve aroma de flor de lótus.
Como quem sai de um espetáculo de hipnose, sentia-se ficar azul-ultramarino de raiva e impotência. Irritado com a ausência de Toutrec e surpreendido com a de Marilyn, sentiu-se enganado. Nem por um instante lhe ocorreu a hipótese de um rapto. Pensava antes nas possíveis reprimendas. Ter rido três vezes no exercício das suas funções, ter deixado abertas as portas do paraíso e ter permitido a fuga de um futuro condenado valer-lhe-iam um sermão interminável. Bem o sabia. Pior ainda: obrigá-lo-iam, durante muito tempo, a usar um gorro feito de pequenas nuvens cinzentas.
— Recomponhamo-nos! Não nos vamos deixar depenar! Se eu apanhar Toutrec, ele acabará como fósforo de reserva no inferno! — disse, explodindo de raiva.
Num instante, o anjo entrou no paraíso de asas completamente abertas. Teriam as portas ficado abertas atrás dele? Pouco lhe importava: não demoraria a encontrar o pequeno autarca. De qualquer modo, na qualidade de guardião, tinha privilégios especiais. As portas continuariam, portanto, escancaradas!
Ao jurar a si próprio que Henri ainda havia de ver o diabo… não imaginava estar a profetizar uma desgraça.
Alguns instantes de eternidade antes, ao terceiro riso do anjo, aproximara-se discretamente uma personagem particularmente habilidosa e maliciosa. Ninguém o tinha notado. Sem grande envergadura e preguiçoso, Minus Cule era um pequeno demónio vermelho muito traquinas. Adorava espiar à entrada do paraíso. Amava a sensação de espreitar e olhar por baixo das túnicas dos anjos porteiros. Quase o seu passatempo preferido.
Minus acabava de ver o proibido. Sentia-se como um caçador que acaba de abater a mais bela presa da sua carreira. Tinha acabado de observar aquilo que não deveria ter visto: um anjo adormecido, o pânico que se seguiu ao seu despertar, a entrada do paraíso abandonada e, inesperadamente para o voyeur cornudo, as portas escancaradas!
Esquecendo-se até de que podia ter ficado a regalar os olhos, apressou-se a informar o seu superior de uma oportunidade rara: ter o caminho livre.
Que horrível patrão! Seja como for… o seu verdadeiro nome é Rose des Vents.
Ao conhecerem o seu nome, muitos homens encherão o peito de orgulho, alegando que já suspeitavam de que aquele monstro era uma mulher. Contudo, embora tenha um nome feminino, o seu corpo assemelha-se ao de um homem. Atenção: que as mulheres não se apressem a acusar nem a rir. Minhas senhoras e meus senhores! Rose des Vents é um ser assexuado. Daí resulta uma frustração terrível. Qual a sua arma preferida para dar vazão à libido perturbada? Servir-se da sexualidade dos outros, manipulando-lhes as fantasias.
Rose assemelha-se, portanto, a um homem alto e com cornos! Careca, ostenta orgulhosamente — como seria de esperar — uma barbicha de adolescente. Os seus pés não terminam em cascos, mas em quatro dedos enormes que parecem estar de costas voltadas uns para os outros. Tem os olhos vermelhos de um cansaço doentio e do consumo excessivo de álcool adulterado. A sua pele é surpreendentemente branca, ainda mais branca do que a de um albino. Dizem que é por falta de felicidade ao sol. O nome Rose des Vents assenta-lhe na perfeição, pois tem uma facilidade extraordinária em soltar gases. Afinal, não se costuma dizer que cheira a diabo?
Durante centenas de séculos, Rose alimentara o desejo incansável de invadir o paraíso. Talvez um sonho distante de infância? Menos ocupado no princípio do mundo, elaborara um plano de invasão simples e preciso: «Atacar!» Eis que surgia o momento propício para destruir as alegrias e paralisar o paraíso. Rose e o seu pequeno cúmplice, que lhe trouxera a notícia, só tinham uma palavra em mente: «Ataque!»
Surgindo das trevas, o general Rose lançou-se com fúria na sua obra destrutiva. Seguiam o chefe desta invasão selvagem os pequenos diabos, demónios, imundícies aladas, diabretes e outras invenções lamentáveis. Restavam apenas alguns carcereiros de cauda pontiaguda para vigiar os condenados.
Esta imensa e feérica biblioteca no vestíbulo do Éden foi o primeiro lugar profanado. Saques! Devastações! Delinquências! Sem qualquer contenção, a quadrilha arrancava as páginas de todos os livros e misturava-as. Os repertórios, registos, inscrições, listas universais dos vivos e dos mortos, todos os livros sagrados de todo o tipo e de todas as religiões ali presentes foram avidamente profanados. Toda a biblioteca e o seu conteúdo tornaram-se falsificados.
Assim se encontravam, num antigo livro sagrado com alguns milhares de anos, passagens que elogiavam os méritos da liberdade sexual pregada por seitas contemporâneas. Do mesmo modo, os diabos atribuíam a certos santos milagres realizados por outros. Todos os profetas separavam as águas horizontalmente. Surgiu uma nova referência: crucificava-se Civa; daí o problema de ter uma cruz em estrela de sete pontas. Até os falsos profetas provaram o remédio de Rose des Vents: acabaram por dizer coisas inteligentes.
Estes atos provocaram uma grande perturbação entre os vivos. Na Terra, tudo se passou como se Henri tivesse sido o último morto.
Apesar de um planeamento sofisticado e quase milenar, o plano escondia uma falha grave. Um efeito contrário. A alteração do tempo teve a consequência imprevisível de impedir os seres humanos de morrer. Assim, no mundo dos vivos, viam-se execuções que nunca mais acabavam, acidentes normalmente mortais sem qualquer perda de vidas, homicídios frustrados e moribundos que teimavam em não morrer. — Não é fácil almoçar com balas no estômago!
Também não era fácil, depois de um acidente, voltar para casa completamente bêbedo, com uma perna debaixo do braço! — As agências funerárias iam à falência. Os taumaturgos ficavam desempregados. Os coveiros reciclavam os caixões, a bom preço… transformando-os em carrinhos de rolamentos.
Os pregadores exaltados já não conseguiam berrar nos seus sermões. Os seus argumentos e ameaças rotineiras tornavam-se inconsistentes. Diziam disparates sem parar. Produziam pérolas que fariam rir até joalheiros ignorantes. — Ireis diretamente para o inferno se os nossos lucros não aumentarem na próxima semana. — Arrependei-vos, pobres de espírito! — Que os humildes se orgulhem…
Rose tocou com os seus dedos brancos numa árvore de folhas prateadas. As suas cores mudaram, como num outono cruel e provocado. As folhas, tornadas vermelhas, caíram imediatamente. O general Rose des Vents bem gostaria de ter alguns anjos por perto, para os ouvir blasfemar perante aquela desordem.
Mas, onde estava Deus? Existia ainda?
Depois de semearem o caos à entrada do paraíso, os primeiros destruidores infernais avançaram para o interior. Entraram triunfantes por aquelas portas, cujo limiar profanavam com a sua passagem indesejada. Contudo, avançavam sem ruído nem gritos, certos de que surpreenderiam os ocupantes para ali estabelecerem o seu reinado.
Crueldades, sadismos. Cada anjo encontrado no seu caminho era generosamente regado com melaço extremamente pegajoso. Os seus voos para pedir ajuda… anulados! Os diabretes despejavam sabão líquido cor-de-rosa nas auréolas dos santos. As suas tentativas de oração elevavam-se em bolhas de sabão que nunca rebentavam.
Os pequenos demónios aproveitavam os numerosos truques que traziam nos sacos. Como no Halloween, ofereciam pastilhas elásticas especiais às almas, que as mastigavam de livre vontade ou à força. Particularidade daquela guloseima satânica: sob o sabor de velhos rebuçados de hortelã escondia-se uma terrível substância amnésica. Ninguém se lembrava do próprio nome!
Considerem a conversa seguinte…
— Olá, chamo-me… chamo-me?… Hum… diga o seu primeiro…
— Com certeza! Eu não me lembro. Não, você primeiro!
— Está bem, o meu nome é…
— Conhecemo-nos?
— De facto! Não me lembro de si.
— Eu também não! Não me lembro de mim!
— Lembramo-nos de nós?
— Só me lembro de que não nos lembramos.
— Já é alguma coisa! Vejamos do que falávamos… Mas quem é você?
De um pequeno grupo para outro, aquele estado generalizado de amnésia alimentava um fenómeno de déjà-vu sem precedentes. Insólito! Os demónios também lançavam pó aos olhos: tudo o que ele tocava, fosse coisa ou alma, adquiria imediatamente o aspeto de um espelho. Aquele talco mágico dava mesmo que pensar!
Outra calamidade… Por meio de um feitiço irritante, os demónios difundiam, através de estranhos megafones, as gravações sonoras mais recentes de Rose des Vents. Pareciam bocas de esgoto de onde saía uma música ainda mais deslavada do que a dos velhos elevadores.
Não nos demoremos…!
Mas onde estava Deus?… Uma pergunta que o diabo não parecia fazer.
O seu exército avançava com uma rapidez inimaginável no paraíso. Uma contra-ofensiva das forças do bem parecia impensável, nula, impossível. Rose sabia que se divertiria durante muito tempo, pois sabia que nunca invadiria o paraíso na sua totalidade. É um princípio da eternidade ser… infinita.
Nenhum anjo, nenhum santo, nenhuma alma no paraíso teria acreditado nesta catástrofe. Nenhuma defesa, porque ninguém imaginava uma tal reviravolta possível.
Julgar que se sabe tudo é ignorar o essencial. O paraíso terrestre, onde Marilyn e Henri se escondiam, não fora atingido pela invasão. Seria efeito da magia divina?… Nenhum diabo ali entrara. Ainda não.