Clarence, a aranha, terminava a sua teia, ocultando assim a entrada do nada. Todos tentavam chamar pelos outros, exceto Tonton Maxime, que sabia ser a tentativa vã, quase desesperada. Uma grande lassidão acabou por os vencer, como se cada um ainda tivesse um corpo no vazio absoluto. Em pouco tempo, adormeceram profundamente e começaram todos a ressonar, incluindo o anjo, que dormia pela primeira vez na sua existência.
O nada parecia vazio…
As silhuetas não se viam.
No entanto, surgiu uma primeira intuição onírica.
— Está lá! Falo com quem estiver disposto a sonhar comigo! Sou eu, Henri! Ninguém diz nada? Não sinto coisa nenhuma… Sonho que vos procuro nesta ausência de tudo. Percebi uma coisa! Não somos nada dentro do nada.
— Quando não se é nada, é normal deixar de mentir a si próprio. Que digo eu?! De se sentir. Estava à espera de que um de vocês sonhasse neste não-lugar para lhe poder dirigir a palavra — tranquilizou-os Tonton Maxime, muito à vontade no nada e nos sonhos.
— Bom dia a todos! Daqui fala Pelures! Temos a sensação de levitar, como se estivéssemos num estado de graça suprema! Dormir é interessante, sonhar ainda mais. Estaremos todos a dormir? — sonhava incansavelmente o anjo, no âmbito daquela singular telepatia onírica.
Seguiu-se uma espécie de longo silêncio… Como se os seus sonhos flutuassem. Henri manifestou subitamente a sua inquietação, porque Marilyn não respondera.
— Marilyn! Marilyn!… Onde está?… Responda!… Alguém ouviu Marilyn sonhar?… Comunicou com algum de vocês os dois?
— Não! Não recebemos nenhum apelo telepático — respondeu o anjo.
— Fale por si…, esse «nós»! Já cansa julgar-se porta-voz de toda a sua congelação… Que digo eu?! Da sua congregação… Nós para aqui, nós para acolá…
— E Marilyn, esqueceram-se dela? Não percebo nada disto. Foi ela, afinal, a primeira a saltar para dentro do seu bico, Tonton. O que aconteceu? Já se perdeu alguma vez neste buraco esquecido? — disparava Henri, nervoso.
— Não! Nunca. Compreenderão que tenho de confiar no meu querido nadazinho.
— Estou a sonhar convosco ou são vocês um pesadelo lívido?! — interveio Marilyn, para os tranquilizar.
Foi então alvo de uma rajada de perguntas da parte dos seus três companheiros de infortúnio.
— Marilyn, o seu silêncio estava a afetar-nos, e as nossas asas manchadas até tremiam. Porque se calava?
— Sim, porque não piou… Que digo eu?! Porque não disse nada.
— Tinha a impressão de que, mantendo-me discreta, teria paz. Não se esqueçam de que corro o risco de atravancar o meu futuro paradisíaco com um imbecil — atirou Marilyn, cujo medo voltava à superfície e acabava por se refletir no seu feitio. Confesso que, neste momento, há uma coisa que me agrada em Henri: o vazio que tem na cabeça. Diria até que o nada deve ter inveja dele — ironizou depois Marilyn, que o responsabilizava pelo desastre.
— Diga-me cá, o vazio e você pertencem à mesma árvore genealógica, não é? Ah! E agradeça-lhe da minha parte. Está ainda mais encantadora, porque não consigo vê-la.
— Meu caro Henri, posso chamar-lhe carinhosamente buraco do cu?
— Tem sorte em estarmos separados por um nada!
Este encantador desabafo verbal terminou quando Tonton Maxime, que tinha a impressão de ver nascer úlceras no nada, chamou toda a gente à ordem.
— Calem-se! — ordenou Tonton Maxime. O imperativo ressoou como um eco no sonho dos outros. — Temos de nos lembrar de que o negável… Que digo eu?! O diabo invadiu o paraíso.
— Se esse velho bode controla mesmo o Éden, não vejo interesse nenhum em sair daqui — disse Henri, que começava a achar o vazio confortável.
— Tenho um assunto em questão… Que digo eu?! Uma sugestão. Querem luz?… Sim ou não?… — perguntou o híbrido com toda a naturalidade.
— Como havemos de entender isso?… Avisou-nos de que era impossível vermo-nos no nada. E agora propõe iluminar-nos para ficarmos mais à vontade! — retorquiu Marilyn, para quem o sonho se transformava cada vez mais numa visão geradora… de suores frios.
— Não disse eu que ia fazer luz lunar… Que digo eu?! Dar luz… Referia-me, na verdade, a esclarecer a situação — precisou Tonton Maxime, com um ligeiro suspiro de desalento!
— Não sei se partilha a minha opinião, caro anjo… Tenho a intuição de que estas duas almas se estimam bastante. Afinal, só reconhecemos as afinidades entre dois átomos quando ficam unidos um ao outro. Não é assim?
Henri tossicou… Até fingiu delirar sobre a independência no seu sonho.
— Vá lá, Tonton! Deixemos de esticar ainda mais a eternidade. O que tem para sugerir?
— Lembram-se do pequeno buraco que Clarence cobre com uma teia?… Para o mundo exterior, isso não é nada. Para nós, agora, é uma abertura no nada, uma saída possível. Pois bem… posso deslocar esse buraco — revelou o guardião do vazio absoluto.
— E então?… — sonharam todos em uníssono, sob um manto de incredulidade.
— O nada tem a particularidade de estar sempre em toda a parte… no mesmo lugar. Mas é fácil deslocar-lhe o acesso, isto é, o pequeno orifício camuflado por Clarence. Portanto, vão para o diabo!… Que digo eu?! Vamos ter com o diabo. Vamos até casa dele mostrar-lhe com que lenha nos aquecemos! — surpreendeu-se ele a dizer, tão fanfarrão como Henri.
— Não tem papas na língua nem medo de nada, Tonton — disseram todos em coro.
— Quando o diabo está fora, os condenados dançam. Rose des Vents já não está no inferno, mas no pau da ação junto do bom lume… Que digo eu?! No calor da ação junto do Bom Deus. Por conseguinte, temos o caminho livre para lhe pregar uma boa partida. Dão-me luz verde para deslocar o buraco?…
— Que ideia lhe passou pela cabeça, Tonton Maxime? Vamos arder nas chamas antes de termos tempo de dizer «ai»! — perguntou Marilyn, inquieta.
— O nada não pode arder e nunca será um balão de ar quente arrastado por um tornado de fogo. Posso, portanto, escolher o local onde pararemos, com o mínimo de risco — respondeu ele sem vacilar, orgulhoso de si.
O plano do híbrido era muito simples: encontrar alguma coisa a que Rose des Vents desse valor, como uma velha recordação ou até a primeira chama do inferno! Marilyn punha em dúvida que tal coisa existisse. Tonton Maxime insistiu, fazendo-lhe compreender que um ser como Rose des Vents era incontestavelmente um materialista assumido.
Sem que o resto do pequeno grupo se pudesse aperceber, Tonton Maxime já deslocara essa minúscula abertura, mais pequena do que a milésima parte da cabeça de um alfinete, que dava acesso ao resto do mundo.
— Pronto, já cá estamos. É a primeira vez que venho aqui… Estou a romper a praça ao mesmo tempo que vocês. Que digo eu?! A placa de gelo — disse ele, assustado.
— Espero que não derreta depressa demais. O quê? Já?! O que consegue ver no reduto do diabo? Como é o fogo?… Quente?… — perguntou Henri, receoso, com a voz abafada e rouca de espanto.
Aflito, e crendo de repente que viera ali para queimar os seus dias…, achava, de certo modo, que aquele desvio pelo inferno se resolvia com uma brevidade eficaz.
— Há realmente fogo, mas não há fumo. E, no entanto… Estas chamas! Nada para acantonar… Que digo eu?! Nada que impeça de se encarniçarem! — descrevia Tonton Maxime.
O anjo Pelures, sem acordar, pareceu subitamente manifestar um interesse quase científico.
— Perguntamo-nos que energia alimentará esse fogo — indagou ele.
— Pela cor… arriscaria dizer que se trata de gás propano? Que digo eu?! Profano… Mas… Oh! Que desgraça! Que vou eu fazer? — lamentou-se Tonton Maxime, como um ventríloquo ofegante.
— O que se passa? — continuaram a sonhar Pelures, Marilyn e Henri.
— Que tristeza! Ao aproximar-me demasiado para espreitar, prendi a teia da minha aranha. A minha pobre amiga… ela… caiu numa chama! Já nem ouso olhar — dizia ele, desfeito em lágrimas, exprimindo toda a sua desolação.
— Partilhamos a sua dor, Tonton. Tenha coragem — consolava Marilyn, que no seu sonho tentava imaginar as lágrimas do guardião do nada. Diamantes? Água? Nada?…
Henri tentou devolver rapidamente a confiança aos seus espantosos companheiros. Parecia-lhe que distrair o híbrido era a melhor solução.
— Porque deixou de descrever? Já não está a olhar? Encontre o lugar por onde poderíamos sair… Quer dizer, por onde poderíamos desembarcar sem queimar os dedos dos pés.
— Tem razão. Tenho de pôr de lado os meus sentimentos e as minhas emoções para nos salvar a todos. Pelo menos, posso prosseguir a exploração em memória da minha terna e fiel aranha!
Tonton Maxime recuperava a coragem e já farejava a possibilidade de fuga.
— Ah! A pequena marota! — exclamou Tonton Maxime, numa alegria transbordante e mais do que explosiva.
— O que foi? Acabou de ver um demónio com flores?
— Não! A minha pequena aranha está viva! Ora esta!… Nunca adivinharão o que ela está a fazer! — sonhava ele enquanto espreitava pelo minúsculo buraco que dava para o inferno. — Sabe, Pelures, ela nunca deixará de me surpreender. As chamas não a afetam. Talvez não acreditem em mim. Está a tecer uma teia sobre as chamas para as aprisionar. Preparem-se para acordar. Vou tirar-nos daqui pela minha zirgouille.
Nenhum deles teve tempo de reagir, porque já todos tinham emergido do nada.
— Estão a ver! Ela não sofre com o inferno. E, ao que me parece, nós também não.
Estranhamente, o chão não estava a escaldar, mas sim morno. As teias de Clarence serviam de isolante térmico. O inferno parecia quente, mas nada abrasador, o que não deixou de espantar Pelures e, claro, de tranquilizar Henri. Todos os esquemas estabelecidos desde tempos imemoriais e todo o imaginário do inferno ruíam como peças de dominó.
No entanto, o ambiente era metálico e ruidoso. Não havia gritos, queixas nem apelos inúteis: havia antes ruídos de roldanas rangentes, tinidos, atritos de peças metálicas e engrenagens mal lubrificadas, mal oleadas. Não havia o cheiro sufocante do enxofre, mas sim os odores invasivos do gasóleo e da borracha aquecida ao máximo. Pouco fumo, muito pó. Como uma velha fábrica a precisar urgentemente de ser transformada. Havia muito pouca cor. O tom dominante: ferrugem. Os quatro detiveram-se à volta de Clarence, que aprisionava uma chama e depois outra.
Ela tecia com uma velocidade desconcertante.
Tonton tentou convencer a sua aranha a regressar ao seu lar num tom meloso, quase obsceno.
— Anda, minha bela Clarence, anda cá para o teu tetozinho acolhedor — dizia ele, apresentando-lhe o bico bem escancarado.
Clarence ignorou-o por completo e continuou a construir múltiplas teias. Bordava a uma velocidade, por assim dizer, infernal. Uma autêntica renda de Bruges, feita de seda ao mesmo tempo robusta, complexa e refinada. Estava a traçar-lhes um caminho. A natureza fenomenal do mundo celeste obedecia a uma lógica intuitiva.
— Vamos a isso! — disseram os companheiros, com uma coragem vacilante, avançando pelas chamas retidas pelas teias de Clarence.
Sons estridentes, como longos arrastares de unhas pontiagudas sobre ardósias, chegavam até ao grupo. Esses ruídos eram gerados pelo aparecimento de novos vícios.
Avançavam lentamente por corredores forrados pela aracnídea. À volta, labirintos de estruturas complexas feitas de tubos, alavancas, vigas torcidas e parafusos sem fim, como um cenário de fim do mundo; o medo fê-los estremecer.
Diante deles… uma sala gigantesca, cuja atmosfera estava envenenada por poeiras húmidas. Parecia um laboratório sujo e cinzento, com paredes estranhamente gotejantes para um lugar como o inferno. Havia ali alguns diabretes que se ocupavam, sem paixão, a defecar futuros pecados. Vestidos de látex vermelho e vinil preto, num estilo sadomasoquista, procuravam inventar tentações insólitas, enquanto ouviam os sons estridentes que eles próprios tinham fabricado.
Henri reparou que esses químicos do mal tinham os bolsos cheios de chamas. Um tanto forretas. Era, sem dúvida, avareza. Paravam frequentemente para as contar. Por descuido, um diabrete pôs o pé sobre uma delas, caída no chão. Como as línguas de fogo fazem cócegas aos demónios, contorceu-se a rir. Todos começaram a puxar uns pelos outros, tentando arrancar aos restantes a preciosa e divertida chama.
Tonton Maxime, o casal Toutrec-Monroe… e o anjo tinham, no entanto, a impressão de que aqueles trabalhadores de ar franzino, mas resistentes, aqueles pequenos técnicos do mal, procuravam constantemente desafiar e provocar o chefe do laboratório. A cada ordem recebida, os pequenos diabos consultavam um colega, sempre o mesmo. Esse representante dos camaradas cornudos verificava então num grimório se o procedimento infernal tinha sido respeitado. Depois, conforme a interpretação que fazia da convenção caótica, picava ou não o traseiro do chefe do laboratório com as pontas do seu próprio tridente. Esses inventores de torturas morais queixavam-se de tudo e de nada, sobretudo das condições de investigação. Quanto mais reivindicavam, mais complicadas se tornavam as tarefas.
Henri ouviu o chefe deles dizer: «Para quê fazer as coisas de forma simples quando se pode fazê-las de forma infernal?» Marilyn, a quem tudo era traduzido, concluiu ingenuamente que o inferno funcionava às avessas, como tudo o que é excessivamente burocrático.
A altercação entre os diabos foi tão viva que deixaram ali o seu pequeno trabalho para irem todos beber um copo de aguardente mais adiante.