— Talvez eu seja o seu salvo-conduto! Mas isso não lhe dá o direito de me arrancar os membros! — enfurecia-se ela.
— Peço desculpa, é que tinha o espírito entorpecido — respondeu Henri, examinando a mão ainda crispada.
— Que sensação estranha no braço! Como se o sangue ainda me corresse nas veias. Sinto a alma entorpecida. Não me volte a magoar… Por favor! — suplicou ela.
— Em minha defesa, como poderia saber que a magoava? É a primeira vez que fico sem corpo. Não tenho a mais pequena sensação tátil normal… corporal, quero eu dizer.
— Senhor Toutrec, compreendo que acaba de chegar à vida após a morte. Encontra-se numa situação delicada e sofre os efeitos do desfasamento temporal. Entendamo-nos: não era o meu corpo que estava a atingir, mas a minha alma.
— Ah! É verdade que uma alma não sangra. Mas sente dor? Ai! O que é que me fez?… Ai!… Dói-me na ponta do… Foi a senhora que…? Ordeno-lhe que pare, senão torço-lhe as orelhas!
— Belisquei-o pela simples força da minha vontade. Imagine agora a minha dor, sabendo que as suas mãos apertam como um torno. Poderia fazer-lhe pior do que me fez a mim. Mas o paraíso não é uma arena de luta.
— Peço-lhe que me desculpe. Prometa-me apenas que não fugirá — pediu ele, procurando não dar mostras de fraqueza.
— Uma promessa não passa de uma condição temporal. Não existe no absoluto, pois aí não tem razão de ser. Não posso, portanto, aceitar a sua proposta. Em contrapartida, posso fingir que o conheço, para testemunhar contra si com maior conhecimento de causa. Se for caso disso… — acrescentou ela.
Fingindo ter um grão de poeira no terceiro olho, que já nem sequer parecia visível, Henri refletia. Pensava: « Nada como a imensidão do infinito para encontrar um esconderijo. Bem a deixaria partir, mas, se me apanharem, talvez me concedam alguns séculos deliciosos na sua companhia. Isso há de arrefecer as brasas. » Esfregando suavemente o nariz com os dedos descontraídos, num gesto algo malicioso, observava Marilyn.
— Não a vou amarrar e deixo-lhe o direito de se exprimir. Pode até enviar sinais de socorro a quem quiser! Mas não se esqueça de que tenho mais de sete milhões de hipóteses de ser a sua meia-lua. Pode até piscar o olho a Elvis Presley, se quiser.
— O King? Não corro o risco de ser salva por ele.
— O cantor de rock’n’roll é um cobarde?
— Não. Mas assim que aqui chegou… teve uma daquelas crises! Insistia em reencarnar num freixo, para acabar transformado numa guitarra acústica. Bem! E agora, que sugere? — perguntou Marilyn, procurando uma forma de inverter a relação de forças.
— Então a reencarnação existe? — disse Henri Toutrec, surpreendido.
— Só para quem a deseja.
— Muito bem! Por agora, fica comigo. Avançaremos sem dar nas vistas em direção àquelas montanhas de cores vivas. Nadaremos e deixar-nos-emos flutuar naquele rio branco — impunha ele, já em posição de mergulho.
Longe de ser água, a substância desprendia aromas de rosa e mel.
— Quer mesmo que mergulhemos aí? — repreendeu-o Marilyn, como uma professora zangada. — Deixa-se governar por uma temeridade excessiva! Mergulhar nesse rio seria como tomar banho na sua própria sopa. Trata-se de alimento espiritual líquido, de vitaminas etéreas.
Calou-se e fitou-o diretamente nos olhos, mordiscando os lábios.
Um leão passou por ali.
Depois acrescentou:
— Noto em si alguma inquietação… Descanse, aqui os leões não arranham nem mordem; os insetos não picam nem zumbem aos seus ouvidos.
— Acho que a ouvi mal. Está a dizer que há insetos no paraíso? Já agora, diga-me também que há micróbios.
— Micróbios? Não seja ridículo! O paraíso deles são os planetas habitáveis — disse ela, desenhando um sorriso no seu maravilhoso rosto.
— Está bem. Mas voltemos às nossas borboletas… — disse ele, devolvendo-lhe o sorriso. — O percurso é simples. Seguiremos ao longo da tigela de sopa… com muita prudência. Assim poderemos refugiar-nos e acalmar-nos… naqueles relevos cujas cores inspirariam qualquer pintor fauvista — concluiu Henri, puxando Marilyn delicadamente pela mão. Era a primeira vez.
Contacto. Surgimento de uma energia particular, como o nascimento de uma afeição.
— Confesso que me surpreende, senhor Toutrec. Gosta de artes e de cultura?
— Não tenho só defeitos, sabe? — retorquiu Henri, mostrando-se algo suscetível. — Na verdade, a senhora não sabe nada sobre mim. Mas contar-lhe-ei tudo — disse, olhando para trás.
— As… as… as portas de entrada do pa… paraíso já não estão ali! — balbuciou ele, assustado com o desaparecimento delas.
Temia realmente a intervenção de um esquadrão de anjos aerotransportados, em resposta a um apelo de Pelures.
— Não desapareceram. É como um número de magia branca, um truque de ilusionismo. Continuam lá. Apesar das suas grandes dimensões, só são visíveis a menos de cinco metros de distância. O truque impede que alguém se ponha a pensar no inferno.
Depois prosseguiu:
— Repare… também seria preciso que as portas estivessem abertas… A propósito, voltou a fechá-las?
— Não sei. Porque haveria de o ter feito?… Com as portas abertas, ainda há menos risco de alguém ir contra elas! — gracejou, pouco preocupado com as consequências para as almas demasiado distraídas ou sonâmbulas.