Kartoffelschalen war aus seiner Verwandlung erwacht. Ein schwacher Duft von Lotusblüte ging noch von ihm aus, mehr nicht.

Wie jemand, der aus einer Hypnoseshow aufwacht, spürte er, wie er vor Wut und Ohnmacht ultramarinblau wurde. Rasend über Toutrecs Verschwinden und bestürzt über Marilyns Fehlen, begriff er, dass man ihn getäuscht hatte. Nicht einen Augenblick dachte er an eine Entführung. Er rechnete vielmehr mit möglichen Rügen. Dreimal im Dienst zu lachen, die Tore des Paradieses offen zu lassen und einen künftigen Verdammten entkommen zu lassen – all das würde ihm gewiss eine sehr lange Standpauke einbringen. Er wusste es. Schlimmer noch: Man würde ihn zwingen, für geraume Zeit eine Kappe aus kleinen grauen Wolken zu tragen.

– Reiß dich zusammen! Wir lassen uns doch nicht rupfen! Wenn ich Toutrec erwische, wird er in der Hölle zum Notstreichholz, brüllte er vor Zorn.

Sofort flog der Engel mit weit ausgebreiteten Flügeln ins Paradies hinein. Waren die Tore hinter ihm offen geblieben? Das kümmerte ihn nicht im Geringsten, denn er glaubte, den kleinen Bürgermeister im Handumdrehen wiederzufinden. Außerdem hatte er als Wächter besondere Vorrechte. Also würden die Tore weit offen stehen bleiben!

Als er schwor, Henri werde den Teufel zu Gesicht bekommen … ahnte er nicht, dass er damit zum Propheten des Unheils wurde.

Einige Augenblicke der Ewigkeit zuvor, beim dritten Lachen des Engels, hatte sich eine besonders listige und niederträchtige Gestalt lautlos genähert. Niemand hatte sie bemerkt. Klein von Wuchs und faul von Natur aus war Minus Cule ein boshafter kleiner roter Dämon. Er liebte es, in der Nähe des Eingangs zum Paradies zu spionieren. Nichts reizte ihn mehr, als einen Blick unter die Gewänder der Wächterengel zu werfen. Fast schon seine schuldige Lieblingsbeschäftigung.

Minus hatte das Verbotene gesehen. Er fühlte sich wie ein Jäger, der gerade die größte Beute seiner Laufbahn erlegt hatte. Er hatte miterlebt, was er nie hätte sehen dürfen: einen schlafenden Engel, die darauf folgende Panik bei dessen Erwachen, einen verlassenen Eingang zum Paradies und – für den gehörnten Voyeur kaum zu glauben – weit offene Tore!

Er vergaß sogar, dass er seine Augen hätte weiden lassen können, und eilte davon, um seinem Vorgesetzten von einer seltenen Gelegenheit zu berichten: dem freien Weg.

Was für ein abscheulicher Chef! Sagt, was ihr wollt … sein wirklicher Name lautet Rose des Vents.

Wenn viele Männer seinen Namen hören, werden sie sich vor Stolz aufplustern und behaupten, sie hätten schon immer geahnt, dieses Monster sei eine Frau. Doch obwohl er einen weiblichen Namen trägt, wirkt sein Körper männlich. Vorsicht, meine Damen: nicht vorschnell urteilen oder lachen. Meine Damen und Herren! Rose des Vents ist ein asexuelles Wesen. Das Ergebnis: eine entsetzliche Frustration. Seine Lieblingswaffe, um seine gequälte Libido zu entladen? Die Sexualität anderer in verdrehte Fantasien zu zwingen.

Rose gleicht also einem großen gehörnten Mann. Kahlköpfig trägt er stolz – natürlich! – einen spärlichen Ziegenbart wie ein überalterter Halbwüchsiger. Seine Füße enden nicht in Hufen, sondern in vier dicken Zehen, die einander beleidigt zu ignorieren scheinen. Seine Augen sind rot vor krankhafter Müdigkeit und übermäßigem Konsum von gepanschtem Alkohol. Seine Haut ist erschreckend weiß, weißer noch als die eines Albinos. Ein Mangel an sonnigen Freuden, wie man sagt. Der Name Rose des Vents passt ihm übrigens hervorragend, denn er ist berüchtigt für seine Blähungen. Hört man nicht oft genug: „Es riecht nach dem Teufel!“

Seit Hunderten von Jahrhunderten hatte Rose einen unermüdlichen Drang gezeigt, das Paradies zu erobern. Vielleicht ein Kindheitstraum aus längst vergangenen Zeiten? Als er am Anfang der Welt noch weniger beschäftigt war, hatte er einen ebenso simplen wie präzisen Invasionsplan entworfen: „Angreifen!“ Und nun war der richtige Augenblick gekommen, jede Freude auszulöschen und eine lähmende Starre über das Paradies zu bringen. Rose und sein kleiner Spitzel kannten nur noch ein Wort: Angriff!

Aus der Finsternis hervorbrechend, stürzte sich General Rose mit vorgestreckter Gabel in sein Zerstörungswerk. Dem Anführer folgten in diesem wilden Einfall die kleinen Teufel, Dämonen, geflügelten Dreckspatzen, Teufeleien und andere unerquicklich triste Erfindungen. Nur einige wenige kerkerschwänzige Aufseher blieben unten zurück, um die Verdammten zu bewachen.

Diese gewaltige, märchenhafte Bibliothek im Vorraum Edens war der erste Ort, der entweiht wurde. Plünderung! Verwüstung! Vandalismus! Ohne jede Zurückhaltung riss die Bande jedes Buch auseinander und vermischte die Seiten. Verzeichnisse, Register, Eintragungen, universelle Listen der Lebenden und der Toten, alle heiligen Schriften jeder Art und Religion, die dort aufbewahrt wurden, wurden gierig geschändet. Die ganze Bibliothek und ihr gesamter Inhalt wurden verfälscht.

So fanden sich nun in einem uralten heiligen Buch, das mehrere tausend Jahre alt war, Passagen, die die sexuelle Freiheit moderner Kulte priesen. Ebenso schrieben die Teufel Heiligen Wunder zu, die in Wahrheit von anderen vollbracht worden waren. Alle Propheten teilten das Wasser nun waagrecht. Eine neue Bezugsfigur tauchte auf: Civa wurde gekreuzigt – daher das Problem eines siebenzackigen Sternenkreuzes. Sogar die falschen Propheten bekamen die Medizin von Kartoffelschalen zu kosten: Sie begannen endlich, intelligente Dinge zu sagen.

Diese Taten stifteten große Verwirrung unter den Lebenden. Auf der Erde war es, als wäre Henri der letzte Mensch gewesen, der gestorben war.

Trotz einer ausgeklügelten, beinahe jahrtausendealten Planung enthielt das Vorhaben einen entscheidenden Fehler – einen Gegen-Effekt. Die Verzerrung der Zeit hatte die unvorhersehbare Folge, dass Menschen nicht mehr sterben konnten. So nahmen in der Welt der Lebenden Hinrichtungen kein Ende mehr. Unfälle, die tödlich hätten sein müssen, forderten keine Opfer mehr, Morde misslangen, und Sterbende wollten einfach nicht sterben. – Es ist nicht leicht, mit Kugeln im Bauch zu frühstücken!

Auch ist es unerquicklich, nach einem Unfall stockbetrunken mit einem Bein unter dem Arm nach Hause zurückzukehren! – Bestattungsunternehmen gingen bankrott. Wunderheiler waren plötzlich arbeitslos. Totengräber recycelten Särge billig … zu Seifenkisten.

Die eifrigen Prediger konnten in ihren Predigten nicht einmal mehr ordentlich schreien. Ihre üblichen Drohungen und Argumente verloren jede Bedeutung. Sie redeten endlos Unsinn. Sie fabrizierten sprachliche Kostbarkeiten, über die selbst ungebildete Juweliere Tränen lachten. — Ihr fahrt direkt zur Hölle, wenn unsere Gewinne nächste Woche nicht steigen. — Bereut, ihr Armen im Geiste! — Die Sanftmütigen sollen stolz sein …

Rose berührte mit seinen bleichen Fingern einen Baum mit silbernen Blättern. Seine Farben wandelten sich wie in einem grausamen, künstlichen Herbst. Die rötlich anlaufenden Blätter fielen augenblicklich zu Boden. Der General der Winde hätte liebend gern ein paar Engel in Reichweite gehabt, nur um sie beim Fluchen über das Chaos zu belauschen.

Doch wo war Gott? Gab es ihn überhaupt noch?

Nachdem sie am Eingang des Paradieses Verwüstung angerichtet hatten, drangen die ersten höllischen Eindringlinge weiter ins Innere vor. Triumphierend durchschritten sie jene Tore und befleckten ihre Schwellen mit ihrer unerwünschten Anwesenheit. Dennoch rückten sie still und ohne Geschrei vor, voller Zuversicht, zu überraschen und ihre Herrschaft zu errichten.

Grausamkeit, Sadismus. Jeder Engel, der ihnen begegnete, wurde großzügig mit der klebrigsten Melasse überschüttet. Jeder Versuch, Hilfe herbeizufliegen … vereitelt! Die kleinen Teufel gossen rosa Flüssigseife in die Heiligenscheine der Heiligen. Ihre Gebete stiegen in Seifenblasen davon, die nie zerplatzten.

Die kleinen Dämonen verfügten über allerlei Tricks. Wie an Halloween boten sie den Seelen besondere Kaugummis an – freiwillig gekaut oder mit Gewalt verabreicht. Ein Produkt der satanischen Süßwarenkunst: Hinter dem Geschmack alter Pfefferminzbonbons verbarg sich ein schreckliches Mittel, das Gedächtnislücken hervorrief. Niemand erinnerte sich noch an den eigenen Namen!

Man stelle sich folgendes Gespräch vor …
– Guten Tag, mein Name ist … Mein Name ist? … Äh … Sagen Sie mir erst Ihren …
– Sehr gern! Ich weiß ihn nicht mehr. Nein, Sie zuerst!
– Also gut, ich heiße …
– Kennen wir uns?
– In der Tat! Ich erinnere mich nicht an Sie.
– Ich mich auch nicht! Ich erinnere mich nicht einmal an mich selbst!
– Erinnern wir uns an uns?
– Ich weiß nur noch, dass wir uns nicht erinnern.
– Das ist ja immerhin etwas! Was wollten wir gerade sagen? … Aber wer sind Sie?

Von Gruppe zu Gruppe nährte dieser allgemeine Zustand der Amnesie ein beispielloses Déjà-vu-Gefühl. Beispiellos! Hinzu kam dieses Pulver, das sie den Wesen in die Augen streuten. Alles, was es berührte – jedes Ding, jede Seele – nahm die Gestalt eines Spiegels an. Dieses magische Talkumpuder gab reichlich Stoff zum Nachdenken!

Eine der Plagen … Durch einen lästigen Zauber erlaubten sich die Eindringlinge, aus seltsamen Megaphonen die neuesten Tonaufnahmen von Rose des Vents zu verbreiten. Wie aus Gullygittern quoll Musik hervor, noch fader als die aus alten Aufzügen.

Verlieren wir keine Zeit …!
Aber wo war Gott? … Eine Frage, die sich der Teufel offenbar nicht stellte.

Seine Armee rückte mit unvorstellbarer Geschwindigkeit im Paradies vor. Ein Gegenangriff der Kräfte des Guten schien undenkbar, nichtig, unmöglich. Rose wusste sehr wohl, dass er noch lange seinen Spaß haben würde, denn er wusste ebenso gut, dass er das Paradies niemals vollständig erobern könnte. Es gehört nun einmal zum Prinzip der Ewigkeit, … unendlich zu sein.

Kein Engel, kein Heiliger, keine Seele im Paradies hätte an eine solche Katastrophe geglaubt. Keine Verteidigung war vorbereitet, denn niemand hatte sich eine derartige Erschütterung überhaupt vorstellen können.

Alles zu wissen zu glauben heißt, das Wesentliche zu übersehen. Das irdische Paradies, in dem Marilyn und Henri sich verborgen hielten, war von der Invasion noch unberührt. Eine Folge göttlicher Magie? … Noch war kein Teufel dorthin vorgedrungen. Noch nicht.