KAPITEL V

Die Wohnung ist leer. Niemand! … Ein Spaziergang, um das Gedächtnis aufzufrischen. Arbeiterinnen und Arbeiter folgen wie integrierte Schaltkreise dem Ruf des Broterwerbs. Auf den Mittelwellen ist die Stunde der nervösen Radiomoderatoren gekommen. Es ist auch die Stunde, in der unter anderem das kolumbianische Volk bis aufs Äußerste ausgebeutet wird. Aber das Übel ist längst angerichtet. Man denkt nicht mehr daran; man sinnt darüber nach, während man es genießt…

Für den Träumpathen ist alles ein Anlass zu Kommentaren. Er geht voran, biegt nach links oder rechts ab, ganz nach dem Willen der Ampeln. Er streift ziellos umher. Einer seiner Schnürsenkel löst sich. Ohne den Faden seiner Gedanken zu unterbrechen, beugt Damien sich hinunter, bindet ihn gedankenverloren zu und geht weiter. Dann steigt seine Anspannung, denn das Gedränge nimmt zu. Doch er gerät nicht in Panik; er sucht nach einem Funken.

Aus dem Augenwinkel mustert er die Blicke. Er wählt die blauen Augen der anderen aus und richtet seine aufdringliche Suche auf Frauen, die größer sind als er, … viel größer.

— Da ist sie! Endlich, sie ist es! … Wie schön du bist! … Nein! Überquere nicht die Straße. Ich bitte dich, komm zurück… — Pah! So oder so handelte es sich nicht um Nielle. Noch nicht. Eine andere, immer eine andere.

Die Wahrscheinlichkeit, dir auf der Straße zu begegnen, ist verschwindend gering. Und ob ich dich erkennen würde, ist mehr als fraglich. — Lebst du in Montréal oder im Ausland? … Womit verbringst du diesen Morgen? … Wie geht es dir im Leben? … Bist du überhaupt noch am Leben? — Vollkommene Ungewissheit. Tiefste Finsternis!

Nach all diesen Jahren der Flucht, freiwillig oder erzwungen, würde ich dich noch erkennen, wenn ich dich sähe? … — Beinahe unmöglich! Wäre ich bei klarem Verstand genug, um die Spuren des Alterns in deinem Gesicht nicht zu übersehen, das wie ein Tschador nur deine Augen als Erkennungszeichen freiließe? Jene entflammende Jugend auf deinem Foto, dem einzigen, das ich besitze, trübt meine Vernunft nicht so sehr, dass ich diese Aufnahme für ein »Jungbrunnenbild« hielte.

Unbestreitbar! Du hast dich gewiss verändert. Kein Zweifel: Das ist die einzige Schlussfolgerung, die mich dem tatsächlichen Aussehen deines Körpers näherbringen kann. Doch diese Veränderungen, vom Zahn der Zeit gezeichnet, bremsen meine fast maßlosen Regungen nicht. Sie treiben mich dazu, in jeder Frau irgendetwas zu entdecken, eine Erinnerung an dein Wesen. Ungerecht ihr gegenüber, aber meiner Träumerei durchaus recht.

Dennoch muss ich mich enthalten, hier und dort verirrte Wellen aufzulesen! Dich zu vergessen ist vorrangig. Habe ich mir dieses Versprechen nicht zu Beginn dieses Tages der Selbstanalyse gegeben? … Ich muss ruhig bleiben. An etwas anderes denken.

… Ich muss mir ein neues Paar Schuhe kaufen. Morgen? … Jeans…

Was ist das für ein Parfum, das ich einatme? … Nielle! … Nein. — Dort, weiter drüben, diese Silhouette! … Dort, dieser Blick! … Hinter mir, diese sanfte Stimme? … Nein! … Rechts von mir fühle ich sie. Ich kann sie beinahe berühren. Woher kommen diese Sirenen, die den Gesang meiner Muse nachahmen? … Wozu das Ganze, es sind immer die anderen; jene, die ihr ähneln… Nielle! … Ich bin es!

Verdammt! … Eine Schaufensterpuppe aus Glasfaser. Ein Rootstein! … Schnell nach Hause, bevor ich die Schaufenster küsse!

Ein trockenes Knarren. Das Geräusch der entriegelten Tür gleicht dem, das seine Leidenschaft hervorruft. Er bemüht sich, die leichten Schritte jener Frau, von der er besessen ist, auf der Treppe nachzuahmen. Vergebens! Sein Gedächtnis versagt. Er geht nicht in sein ehemaliges Zimmer, um dort zu weinen. Es ist seinem früheren Zustand so unähnlich geworden, dass es die Erinnerung daran erstickt. Er bleibt in der Küche stehen, in ihrem gewohnten Durcheinander, und öffnet die Hintertür, um die erstickend stickige Bude gründlich zu lüften. Zu viel Kummer, zu viel Übelkeit schweben in der Luft. Während der Durchzug die längst wieder und wieder durchlebten Bilder zerschneidet, kehrt er ins Wohnzimmer zurück und streckt sich auf dem alten Diwan aus, feucht von Schweiß und eingebildeten Todeskämpfen.

Plötzlich empfindsam für die Erinnerungen, die seine geschriebenen Worte wecken, schließt er sein Tagebuch. Dennoch gibt er den Willen nicht auf, den Ursprung seiner Verwirrung zu ergründen. Das Foto seiner »bitter geliebten« Frau übt eine erstaunliche Anziehungskraft auf ihn aus, ebenso unerklärlich wie eine Hypnose. Sehnsüchtig versenkt er seinen Blick in das Silbernitrat und gibt sich wieder seinen düsteren, orphischen Besessenheiten hin.

— Verdammtes Foto! … Bin ich verrückt, dass ich ein Gesicht auf dem bloßen Studentenausweis einer Universitätsstudentin verehre? Dieser zufällig gefundene Ausweis — war das wirklich die einzige Gabe des Zufalls? Ein Gift, das Bruce mir spöttisch überreichte, fest davon überzeugt, es würde mich glücklich machen. In einem Anflug von Sorglosigkeit versicherte er mir, dass Nielle den bald ungültigen Ausweis nicht mehr brauche. Dieses heimtückische Geschenk, das meine Wunden heilt, nur um sie in einem endlosen Kreislauf wieder zu infizieren! Dieses Bild, das nun in meiner Seele umherirrt, in jener von vergeblichen Hoffnungen entfachten Hölle, die einst aus dem Herzen meiner Träume hervorbrachen — ist es der einzige Balsam für meine Strafe? … Wann kommt die Erlösung? … Unter welchen Umständen werde ich dich wiedersehen, Muse? … Wenn überhaupt? …

Kein Spiel! … Pas de jeu! … No game! —

Aber ein Gebet! … Mais une oraison! … But a prayer!

— Du, Schöpfer und Werkmeister meiner Seele! Höre dieses Gebet, das ich dir mit demselben Grad an Ergriffenheit vortrage wie das zweite Klavierkonzert von Rachmaninow. Worte und Noten: in jedem von ihnen drückt sich ein Bedauern aus, eine Qual. Doch das vollständige Gebet fleht deine Großmut an.

Gewähre deine Vergebung für diese bloße Absicht, die Herrlichkeit von Kristos an mich zu reißen, auch wenn ich damit Mohammed, Buddha und die anderen Anwärter aus dem Limbus, dem Nirwana oder Walhall habe erzittern lassen müssen. Ich glaubte nur während eines kurzen Zeitraums, von deinen Absichten gesegnet zu sein.

Ich bitte dich, mich loszusprechen, selbst wenn ich mich in lasziver Verehrung der körperlichen Reize der blonden Schauspielerin suhlte und wie ein Dämon Entweihungen von geradezu nekrophiler Anmutung genoss.

Diese Fehler, so schwer sie auch sein mögen, bringen mich nicht dazu, diese strenge, unmenschliche Strafe hinzunehmen! … Wie soll ich akzeptieren, nicht der Erwählte, der König von Nielles Herzen zu sein?

Andernfalls zwinge mich, mit geneigtem Kopf zu gehen wie ein gefallener Träumer, um diesen blauen Augen vor Himmelsgrund auszuweichen. Diesen azurblauen Blicken, die meine Seele durchbohren und sie dahin lenken, zärtlich bis zur Apotheose meiner onirischen Stimmungen zu vibrieren.

Banne diese verstörenden Begegnungen von nur einem Sekundenbruchteil, die die Wirklichkeit im Zufluchtsort des Zweifels verwirren! Ich muss gestehen, dass man Liebe nicht erzwingen, sondern nur nahelegen kann… Warum gefiel es dir, gerade Nielle auszuwählen, um mir das zu beweisen? Wäre es nicht besser gewesen, eine andere zu wählen, damit ich weniger leiden müsste? …

Amen!

Ein Augenblick des Aufatmens. Kein Atemzug und … vorübergehende Leere. Musikalisch übersetzt: Stille, Viertel- und Halbpausen auf einem Notensystem, unbeschrieben wie eine unberührbare Eingebung. Die Verwirrung versucht, die zeitliche Abfolge der Ereignisse zu beherrschen. Das Bild hilft bei der Wiederherstellung der Erinnerungen, indem es den Ort in Raum und Zeit genau bestimmt, an dem sich Gut und Böse verbargen. Der Ausweis gleicht einem Tagebuch, nur genauer und ausführlicher, wie bebilderte Seiten. Ein Bild sagt mehr als tausend Schmerzen… Um den Träumpathen herum verändert sich alles. Die Wände nehmen wieder jene Farben und Verzierungen an, die sie in den Jahren hatten, als die Verstörung entstand und genährt wurde.

— Verfluchter Comic! Wie dumm ist es, diese Arbeit mit einem Pinsel auszuführen, der kaum größer ist als eine Nadel. Ich ruiniere mir die Augen, als wollte ich sie aus ihren Höhlen herausziehen.

Es ist verrückt, mich zu zwingen, jede Linie zu ziehen, jede Form festzulegen und die Texturen mit der Lupe bis ins Kleinste auszuarbeiten. Die Konzentration, die dieses Vorhaben erfordert, ist größer als das, was am Ende dabei herauskommen wird. Jeder Baum besitzt seine genau gezeichneten Blätter, und jedes einzelne hat seine eigenen Blattadern…

…Und… diese Schritte dort oben, die mir Nielles Anwesenheit melden, stören mich so leicht…

Hopp! Wie der andere sagen würde! — Alles vergessen, nur an eines denken, mich konzentrieren. Alles Glück ausblenden, so süß es auch sein mag. Nichts darf dich von deinem künstlerischen Ziel abbringen, Damien! Weder das kleinste Wort noch der leiseste Schritt, noch das geringste…

Ach verdammt! Wie kann ich meine Gedanken auf diese weiße, leicht eingefärbte Fläche richten? … Der Prof ist bei Nielle und treibt es mit ihr…!

Ich würde meine Seele dreimal verkaufen, um ihn zu ersetzen. Nielle in meinen Armen halten, … sanft und liebevoll ihr zartes und empfindliches erektiles Juwel streicheln.

Zur Ordnung! Reiß dich zusammen, Träumer! Nimm deine Rolle als Künstler ernst, Damien! … Wende dich ohne Zögern von dieser erregenden Ablenkung ab und einem anderen Gedanken zu… Aber welchem? … Ach ja! — Aus Spaß daran, mein Leben zu planen, habe ich letzte Woche ein halbes Dutzend Glückskekse gekauft. Fernöstliche Weisheit in einer süßen Moral verpackt: »Blumenreiche Wege führen nicht zum Ruhm.« Das stand auf dem Zettel in meinem ersten Keks. Tatsächlich enthielten drei der sechs Kekse denselben Spruch. Und dann gibt es Naive, die an Horoskope glauben. Wenigstens bleibt mir ein Kitzeln in meinem Schütze-Magen…

Ich denke daran…

Nielle war auf dem Weg zur Arbeit, als ich ihr eine dieser Leckereien anbot. Als ich ihr am selben Abend auf der Treppe begegnete, begriff ich an ihrer etwas kühlen Haltung sofort: Entweder hatte sie an der Lebensweisheit keinen Gefallen gefunden oder das asiatische Gebäck war ihr schlecht bekommen. Dabei war mir der Spruch selbst völlig gleichgültig; ich wollte nur hören, wie sie ihn mir aufsagte, um die Zeit in ihrer Gesellschaft zu verlängern.

Schade um meine unstillbare Neugier. Ihre Weigerung ging Hand in Hand damit, dass sie offenbar nicht einmal daran dachte, mir einen schönen Abend zu wünschen. Fürchtete sie, mir versehentlich ein paar Geheimnisse zu verraten? … War der Spruch zu moralisierend?

Ich, verblüfft wie dieser Frosch, der darauf wartet, geküsst zu werden, blieb regungslos sitzen, auf der mittleren Stufe der Treppe, und quakte „Ich liebe dich!“ in meinem Herzen für den Rest des Abends.

Sauerei!

Vier Stunden Arbeit, verdorben! Wieder ein Tintenfleck. Sieh hin, Damien: Was du siehst, sind Nielles erregende Klagen, ihr erotisches Crescendo. Ihr Orgasmus ist diese verschüttete Tinte.

Schon vorbei? Wer geht die Treppe hinunter? Sie oder er? Jonathan! Der Professor! — Aber was, wenn es Nielle ist? … — Noch immer dieses unwiderstehliche Verlangen, jede Gelegenheit zu nutzen, um sie zu bewundern. Einen Blick riskieren oder nicht? … Ach, was soll's! Ich muss meine Begierde an ihren verlockenden Formen nähren. Und ich werde das Vergnügen steigern, indem ich mich in eine zeitlose Geschichte hineinversetze, in der Vergangenheit und Gegenwart miteinander verschmelzen.

Ich war einmal, der war…? Nein, es war einmal ich, der bin… Umso schlimmer für diese ewige Einleitungsformel, die Geschichte hat begonnen… jemand taucht auf…!

…und so hatte Damien gerade noch Zeit, sich ans Fenster zu stellen und den Eindruck zu erwecken, er hätte dort schon eine ganze Weile müßig gestanden. Scheinbar unbekümmert vor sich hin summend, war er überzeugt, dass er kein schauspielerisches Talent besaß, wohl aber eine Begabung zum Lügen.

— Punktlandung! Jemand betritt die Tordurchfahrt. Aber wer durchquert diesen Korridor, der die Echos des Hofes zur Straße hin ableitet? … Shit! Es ist nur dieser Gigolo von Pädagoge… Mist! Er hat mich gesehen! …

— Hallo Damien! Wie geht’s? Na, schaut man den dicken Weibern des Viertels zu, wie sie über den Gehweg watscheln? …

— Ich…! Ich entspannte mich zwischen zwei Pinselstrichen. Ich mache einen Comic und…

— Gut! — Ach, wo ich gerade daran denke: Ich habe dir etwas Wichtiges mitzuteilen. Ich packe meine sieben Sachen. Ich ziehe mit meiner Verlobten woanders hin. Wir heiraten nächsten Monat!

Damiens Herz rang, als wollte es all das zu reinigende Blut zurückdrängen, zurückstoßen. Die Muse würde das Leben des Angesagten bereichern; er selbst würde sich gezwungen sehen, die angenehme Befriedigung, seine Schöne zu betrachten, abrupt zu beenden. Nielle würde seine Träume verlassen.

— Meine Zukünftige kommt. Oh! Scheiße! … Was soll ich ihr sagen?

— Was stimmt nicht, Prof?

— Ich habe gerade das Auto meiner Freundin um die Straßenecke einbiegen sehen. Ich stecke in der Klemme! … Ich war mit ihr verabredet und habe ganz vergessen hinzugehen! — Hilf mir, Damien! Wenn sie fragt, warum ich hier bin, sag ihr, ich hätte dich besucht!

— Das ist sie, seine Verlobte! … Also ist es nicht Nielle?, murmelte Damien wie ein Bauchredner, der plötzlich die Stimme verloren hatte.

Der launenhafte künftige Ehemann wollte Damiens Mitwisserschaft ausnutzen, um seinen beinahe ehebrecherischen Seitensprung zu vertuschen. Um den Schein zu wahren, begrüßte er seine hübsche Verlobte, indem er ihr hastig einen Kuss stahl, der sein Gewissen entlasten sollte. Er war überzeugt, als Einziger den wahren Grund seiner Täuschung zu kennen.

— Damien! Das ist Dominique, meine Verlobte.

Misstrauisch ließ diese nicht lange auf sich warten, Jonathan zu befragen, der Blut und Wasser schwitzte, um Nielles Parfum zu verbergen, das noch an seiner Haut klebte.

— Wie kommt es, dass du noch hier bist? Solltest du mich nicht vor einer halben Stunde beim Appreteur treffen?

— Entschuldige, Liebling. Ich habe beim Künstler Halt gemacht, um ihn über unsere bevorstehende Hochzeit zu informieren. — Und Damien bestand darauf, mir einige seiner Werke zu zeigen. Er ist ein guter Zeichner. Stell dir vor, im Augenblick arbeitet er an einem Comic. Wir hatten ein langes Gespräch über bestimmte Aspekte des Szenarios. Es war so interessant, dass ich vergessen habe, auf die Uhr zu schauen. Verzeihst du mir? … Nicht wahr, Damien, es stimmt doch? …

— Tatsächlich…! Er hat…! Wir haben über das Thema palavert… Es ist eine ziemlich eigenartige Idee. Wenn ich die Gelegenheit hätte, Dominique, würde ich dir davon erzählen, aber… ich muss arbeiten.

Von seiner eigenen Unschuld überzeugt, verabschiedete sich der Professor vom Künstler und forderte seine Angebetete auf, ihm zum Auto zu folgen. Damien wiederum war überglücklich, dass seine heiße, vulkanische Muse ihm nicht aus den Augen verschwinden würde. Außerdem fühlte er sich keineswegs schuldig, unfreiwillig an der Heuchelei eines Junggesellen mitgewirkt zu haben, der sich vor der Hochzeit seine letzten Ausschweifungen gönnte.

Und krik, krak, krok, … das Märchen ist nicht zu Ende; man muss es fortsetzen. Das Ungeheuer ist fort, die Fee hat sich wieder hingelegt und schläft in ihren Träumen, dort, wo sie mir die Arme entgegenstreckt.

Eine Digitaluhr, die ein Sonnenstrahl aus dem Takt gebracht hat, zeigt acht Uhr und achtundachtzig Minuten. Dabei ist es mitten am Vormittag, nicht das Ende der Welt. Die verzerrte Zeit verwirrt den Träumpathen, der sieht, wie sich seine Erinnerungen in Zeitlupe entfalten. Er zögert bei der Entscheidung, ob er ohne Musik auskommen oder sich auf Klänge als Mittel der Befreiung stützen soll. Das Tagebuch zeigt auf der Uhr der Erinnerung achtundzwanzig Tage später an.

(„Heute, 9. August

— Süße Qualen, die sich hierhin und dorthin bewegen, über meinen Gedanken, unmittelbar über mir. Ich liebe es, euch zu hören und euch zu überraschen, wenn ihr euch so katzenhaft auf dem Parkett niederlasst. Ich träume davon, euch mit genau dem richtigen Maß an Kraft und Zärtlichkeit zu massieren. Euch sorgfältig zu reiben, überzeugt, dass ihr mir beim nächsten Lauschen eure liebevolle Dankbarkeit in einem Arpeggio auf G vorsingen würdet.

Ich genieße diese Augenblicke des Geständnisses, diese Erzählungen von Nielles Fußwanderungen. Ich wiege mich in süßem Müßiggang, liege auf meinem Diwan und lausche der feinsten, der beredtesten Bewegung; mit geschlossenen Augen warte ich darauf, dass ihre Füße mich anflehen, zu jener Frau zu gehen, die sie schmückt.“)

— Ich nutzte die Augenblicke der Anwesenheit meiner Muse, um Inspiration aufzuspüren. Diese Gelegenheiten mündeten nicht in die Schaffung von Werken oder künstlerischen Recherchen, selbst disparater Art, sondern in die Vertiefung von Träumereien. Die Unschuld, mich, wie über die Wurzeln, an Nielles Leben zu laben.

Ein Zeuge. — Die einlaminierte Reproduktion, die Ausweiskarte, die ein Dilemma verrät. ***

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