KAPITEL XIII

Seine Stirn legt sich vor lauter Fragen in Falten. Gedanken, scharf wie Rasierklingen, zerfetzen seine Vernunft, gleich Disteln negativer Energien, die sich ineinander verflechten und in seinem Gehirn zu einem wahren Magma auftürmen. Die Erschöpfung dämpft seinen anfänglichen Schwung und mahnt ihn zugleich, dass ihm nur noch zwei kümmerliche Stunden seelischer Arbeit bleiben, um sich aus seiner Lage zu befreien. Eine letzte Anstrengung, ein schwaches Aufbäumen.

Mit einer blinden Geste erlaubt er dem Zufall, die nächtliche Ruhe zu brechen, und greift wahllos nach einer Platte. Seine einzige Sorge besteht darin, die Nadel auf Seite A zu setzen. Die ersten Töne… uninteressant! Erst nachdem er sich mit einem trockenen Schlag auf die Brust gehauen hat, um sich zu überzeugen, endlich Schluss zu machen, erkennt er die hässlichen Weisen des alten, banalen Jazz vom Beginn dieser wilden Kur. Aus Schwäche legt er sich wieder auf sein Reisegefährt, den alten Diwan, das über hundert Jahre alte Familienerbstück. Unter diesen Vorzeichen versucht er, den Kurs seiner Gedächtnisaktien wieder steigen zu lassen.

Von diesen wenigen Tagen auf dem Land lässt er nur eine einzige Rückblende gelten; er bewahrt daraus nur die innere Klärung, die ihm diese Zeit gewährt hatte.

Obwohl sein Blut trotz des kurzen Entzugs noch immer von Drogen verunreinigt war, hatten die reine Luft und die Rückkehr in die Umgebung seiner Kindheit ihn neu belebt. Er hoffte, Nielle werde diese neu gewonnene Gesundheit sogar aus der Ferne bemerken.

Mehr noch als seine körperliche Verfassung schienen seine Absichten erneuert. Schon bei seiner Heimkehr hatte er leise gemurmelt, stolz den Kopf erhoben und seine Einsamkeit mit einem herausfordernden Gruß bedacht.

— Guten Tag, Einsamkeit, also treibst du Mimikry? … Versteckst du dich im Schweigen? Nun gut! Du wirst dich heimlich in die Achtel- oder Zweiunddreißigstelnoten, zwischen die Violinschlüssel, und das bei gedämpfter Lautstärke einfügen müssen, denn ich werde meine Platten in der Intensität der „Muzak“ in Supermärkten anhören. Es kommt nicht mehr infrage, Nielles Seele mit meinen Frustrationen zu verschmutzen. Die Musik wird Gewänder einer Litanei tragen, und meine städtische Einsiedelei wird sich damit abfinden.

Und ich schwöre meiner geliebten Einbildungskraft: Schluss mit der intensiven Wache an den Fenstern!

Plötzliche Verblüffung, er bremste seine Versprechen, die er doch nicht ins Leere richten wollte…

— Aber was zum Teufel soll ich mit all meiner Zeit anfangen! Ich fühle mich plötzlich desorientiert! Meine Vertraulichkeiten im Tagebuch fortzusetzen würde mich unerbittlich dazu bringen, von meiner Nachbarin zu sprechen. — Meinen Comic fertigstellen? … Ich würde mich zu sehr an meine Ungeschicklichkeiten und meine Ungeduld erinnern. — Die verschneiten Eingänge freischaufeln und mich als Don Quijote und als „maskierte Schaufel“ betätigen? … Selbst wenn es nur wäre, um mich zu bewegen, liefe ich Gefahr, wieder in den Sturm zu geraten.

All diese zu lebhaften Beschäftigungen, diese Ablenkungen, würden mir meine Muse unermüdlich bei jedem Wort, bei jedem Strich oder bei jedem Schaufelstoß ins Gedächtnis rufen!

Langsam drehte er die Handflächen nach oben, als bitte er den Himmel, darin seine Zukunft zu lesen. Eine feine Eingebung: Er erkannte darin nur das Sinnbild seines handwerklichen Geschicks. Erneut richtete er seinen Ruf nach oben und stellte sich vor, wie das höchste Wesen dieselbe Geste schon vor der Schöpfung vollführte. Indem er diese ungeheure Fantasie weiterspann, erschien ihm die Grenze göttlicher Schöpferkraft in deren höchster Vollendung: Eva, die erste Frau.

Aus dieser uralten Vision grub er die sinnliche Wonne hervor, die Gott vielleicht beim Vollenden seines Werkes hatte erschauern lassen, und verband sie mit dem Glück, das er, Damien, wiederfinden musste. Daraus erwuchs eine beflügelnde Symbiose: die Erschaffung einer zweiten Lilith. Einer Versuchung, der er sich bewusst hingeben würde. Eine andere Frau, die ihn von seiner Qual ablenken sollte, von seiner Liebe zu Nielle. Durch eine Gedankenverbindung liefen all seine Sehnsüchte auf ein einziges weiteres, bereits bekanntes Ideal hinaus: Marilyn.

Doch das harmonische Gesicht der im Sternzeichen Zwillinge geborenen Schauspielerin dreidimensional nachzubilden wäre nur eine Wiederholung. — Ein früherer Versuch war gescheitert. All seine damaligen Bemühungen um eine gelungene Modellierung waren fruchtlos geblieben. Zufällig hatten sich die ersten Formen gerade aus der Masse herausgeschält, als Nielle in die Straße gezogen war. Die Schönheit der beiden Frauen, die in der Seele des Künstlers in einem seltsam teilnahmslosen Wettstreit stand, schwächte seine Konzentration und hielt ihn davon ab, seine bildhauerischen Kenntnisse anzuwenden.

Damien wies sich also durch diese angenehme Arbeit eine Aufgabe zu: seine ästhetische Faszination für Nielle zu bändigen.

Wenig später kam er aus dem alten Schuppen neben dem Haus wieder hervor, die Arme beladen mit einem schweren Paket kalter Plasticine, deren Temperatur nahe am Gefrierpunkt lag.

Als er die Brücke betrat, die den baufälligen Schuppen auf Höhe des zweiten Stockwerks mit der Galerie verband, musterten ihn drei Fremde, die gerade die Treppe zum dritten Stock hinaufstiegen. Einer von ihnen, ein ziemlich großer Mann, sprach die anderen auf Englisch an; seinen starken portugiesischen Akzent konnte er kaum verbergen. Er öffnete dem Paar, das ihn begleitete, die Tür. — Damien wagte nicht, weiter darüber nachzudenken, aus Angst, zu dem Schluss zu kommen, Nielle sei ausgezogen.

Das Material wurde erst nach mehreren Stunden formbar. Doch während diese wartende Masse wieder die ideale Temperatur für ihre Bearbeitung gewann, konsultierte der Träumer die Biografien des Stars, die er besaß. Aus seinen zahlreichen ikonografischen Quellen exhumierte er das Bild einer Marilyn, die von ihren Liebesenttäuschungen eher verstört als gereift war. Das Foto einer Frau, zerdrückt von der Unmöglichkeit einer offenen, normalen und für alle sichtbaren Beziehung…

In den folgenden Tagen musste Damien seine Anstrengungen verdoppeln, denn es gelang ihm kaum, diese zahlreichen Bewegungen dort oben zu vergessen. Dennoch alles auf das Werk setzend, musste er feststellen, dass die Ablenkungen im Reich seiner Schönen nur so niederprasselten. Übrigens schlossen sich Carlos und Lou, die noch immer gut miteinander auskamen, regelmäßig der erneuerten Gruppe an.

Er erkannte Mias Schritte mühelos, versuchte jedoch vergeblich, Nielles Schritte auszublenden. Selbst während er konzentriert arbeitete, konnte er alle Personen an ihrem Gang erkennen, die alten wie die neuen. Nur eine nicht: Sie hatte sich während seiner Abwesenheit in dieses ungewöhnliche Schlagwerk eingefügt. Er hatte den Eindruck, diese klackenden Absätze schon früher gehört zu haben, ohne sie jemandem zuzuordnen. Das Bild, das er sich zu diesen Schritten machte, nannte er „Enthaltung“.

Jedes Mal, wenn er sie hörte, wiederholte er sich, um sich zu ermutigen und nicht in Fragen zu versinken, dass ihm mit der Büste ein guter Anfang gelungen sei — immer mit demselben Tonfall, als laufe eine Aufnahme ab.

***

Bei der Erinnerung an diesen qualvollen Januar, an die Verstärkung der Söldner, an diese neue Schar von Mitspielern fährt der Träumpath zusammen. Er weiß nur zu gut, wie er damals unwiderruflich in den fauligen Abgrund seiner Gefühle versank, die durch seine Unkenntnis der Reaktionen anderer aus dem Gleichgewicht geraten waren. Die Angst vor dem Unbekannten. Das Böse hatte ihn bereits gestreift; nun würde es ihn verletzen. Die völlige Erniedrigung wartete hinter den Kulissen. Die belanglose Musik kommt ihm noch schaler vor. Gewöhnung? … Routine? … Jetzt schon?!

Seine Hände kneteten das Material lebhaft und modellierten immer besser. Er nahm eine deutliche Verbesserung seines Urteils im Spiel der Übertragung der Linien wahr, vom fotografischen Modell zur Modellierung. Da er Gefallen an dieser Ausdrucksform fand, ließ er sich sogar von dem Ehrgeiz hinreißen, aus dem Gedächtnis ein Flachrelief von Nielles Profil zu schaffen.

Er versank noch immer im Delirium dieser Hirngespinste, als ihn ein überraschender Telefonanruf daraus herausriss.

— Damien! Hier spricht Lou Jobim. Wenn du gerade Zeit hast … ich hätte dich um einen kleinen Gefallen zu bitten.

— Nur zu! Worum geht es? antwortete er, neugierig und aufmerksam, obwohl er seine öligen Plasticine-Abdrücke am Hörer abwischte.

— Also…, ich habe Bruce ein Gramm Haschisch abgekauft, aber er hat keine Zeit, es hier ins Gula Lupus zu liefern. Du müsstest nur bei ihm vorbeigehen, das Zeug holen und es hierherbringen!

— Gut! Einverstanden! Ich gehe! … Bis gleich!

Da er darin nur die Möglichkeit sah, Nielle zufällig zu begegnen, dachte Damien nicht einmal schweigend über die Bitte nach und ließ sein prätentiöses Ventil beiseite.

Zugleich lässig und misstrauisch spürte Damien dennoch einen gewissen Zorn in sich aufsteigen. Dennoch barg der einzige Gefallen, um den man ihn seit Monaten gebeten hatte, Risiken. Kaum hatte er von Bruce erfahren, dass es dringend sei, das Placebo Lou in die Hände zu geben, machte Damien sich schon auf den Weg zum Restaurant. Er ging zu Fuß. Gerade einmal zwei Kilometer. Tausend Qualen im Geist des Träumers.

— Ich will euch gern Frieden gewähren, aber missbraucht eure ungesunden Pläne nicht; sonst weiß ich nicht, aus welchen Tiefen meine Reaktionen hervorbrechen würden. — Verflucht! … — Dieses Unvorhergesehene darf mich nicht in den Makel der Verbitterung einsperren und erst recht nicht das Durcheinander, den Marasmus in meinem Kopf noch vermehren. — Aber! … Vielleicht wollen sie mir eine Falle stellen? Mich verhaften lassen, einsperren? — Nein, Damien! Hör auf mit diesen inneren Verleumdungen, diesen Nebengedanken. Niemals würde Lou riskieren, Bruce Brouillette, den Sohn des Eigentümers, in einen so machiavellistischen Plan zu verwickeln.

Schon liegt die Hälfte des Weges hinter ihm, durch die Irrgänge der Stadt und seines angespannten Nervensystems. Er schreitet weiter, während seine Fantasie entgleist, angestachelt vom kalten Licht der Straßenlaternen und ihren Schatten, die an einen Friedhof aus weißen Steinmonumenten erinnern.

— Wenn Lou mich provoziert, werde ich, da ich mich auf seinem Terrain wiederfinden werde, durch den Bühnenausgang verschwinden. Ich habe weder den Mut noch die Entschlossenheit eines Wilhelm des Eroberers. Nein danke, keine Schlacht von Hastings für mich! — Wenn Nielle mit telepathischen Kräften ausgestattet wäre, würde sie die Aufrichtigkeit meiner Liebe spüren und verstehen, dass es logisch ist, dass ich sie und ihr Regiment fürchte. Und dann zum Teufel! Ihre tapferen Ritter, ich scheiße auf sie alle!

Er hob den rechten Arm und präsentierte dem Allerhöchsten seinen Mittelfinger, um ihn anzuflehen, seine Botschaft an den Richtigen zu übermitteln. Er selbst, Feigling, hatte nicht den Schneid dazu.

— Gut, hier ist das Restaurant! … Gerade noch Zeit, in meinen Taschen zu wühlen, um dort, wie ich hoffe, die Reste eines schiefen Lächelns zu entdecken.

Seine akute Armut verbot ihm, Restaurants zu besuchen; angenehme und korrekte Manieren waren ihm daher etwas fremd. Da seine Schüchternheit seine Unkenntnis guter Umgangsformen ausglich, wartete er brav am Eingang, bis man ihm einen Platz zuwies.

Während Lou einem Assistenten seine kulinarischen Empfehlungen aufzwang, verlangte er mit einer unmissverständlichen Geste einige Minuten Geduld vom Lieferanten der Würfelträume.

Da Damien nicht genug Geld hatte, um sich auch nur einen Kaffee zu leisten, verbrachte er die Wartezeit damit, beim Lesen der Speisekarte seine Geschmacksknospen vor Verlangen zu quälen. Nur die am Zeilenende aufgeführten Preise waren eine wirksame Salbe gegen dieses Jucken der Zunge.

— Hallo Damien! Und… Hast du Bruce gesehen? …

— Ja! Ein schlichtes Ja, begleitet von einem unbemerkten Übergabemanöver.

Lou, nun Besitzer des magischen Quadrats, begnügte sich mit dem Lächeln eines Abiturienten, der einen Exzellenzpreis erhält, um Damien zu danken. Er schickte sich sogleich an, den Träumer hinauszubegleiten.

— Guten Tag, mein Ex-Nachbar! Wie läuft das Leben? … Was gibt’s Neues? So schaltete sich Rachelle ein, ehemalige Mieterin der Brouillette, Katzenfreundin und Miteigentümerin des Restaurants.

Aus Stolz oder aus Manie? Lou, der das Vergnügen, im Mittelpunkt zu stehen, nie verschmäht hatte, brachte den Künstler zum Schweigen, indem er als Erster das Wort ergriff, um zu schwadronieren.

— Ach, er wohnt noch immer im zweiten Stock… Immer zwischen Nielle und Bruce… Der Koch unterbrach sich klug einige Sekunden lang, gerade so lange, dass die Hypothesen in einer kurzen Pause mazerieren konnten, noch bevor Damien die Möglichkeit gehabt hätte, das Wort zu ergreifen. — Mir fällt ein, Künstler! Ich habe dir das Neueste gar nicht erzählt… Stell dir vor, Mia, Nielles Schwester, wird demnächst einen Ausländer heiraten. Stell dir vor, er lebt seit kaum sechs Wochen in Kanada.

— Aus welchem Land stammt er? fragte Rachelle, von der Exotik der Verbindung verführt.

— Er ist Portugiese. Es scheint, seine Eltern seien wohlhabende Leute. Wie dem auch sei, meine Meinung steht schon fest. Das ist alles dasselbe! … Viele Einwanderer benutzen dieses legale Mittel, um die Staatsbürgerschaft zu bekommen.

Ihr werdet schon sehen: Mia wird die Scheidung erleben, kaum dass sie den Ring am Finger hat. Ich habe nichts gegen Einwanderung, aber man muss auf der Hut sein!

Während Rachelle versuchte, Lous soziopolitische Position zur Einwanderung abzumildern, kniff der Träumer die Lippen zusammen, um nicht lauthals das Wort „Fremdenfeind!“ hinauszuschleudern.

Da Lou begriff, dass sein Gefasel die Wertschätzung, die seine Chefin ihm entgegenbrachte, vermindert haben könnte, entzog er sich, indem er erwähnte, er habe kürzlich eine Luxuszeitschrift durchgeblättert. Er fügte betont hinzu, dass er darin großartige Fotos von Ureinwohnern Papua-Neuguineas in Kriegsbemalung bemerkt habe. Dann bat er Damien, Bruce zu danken, indem er seinen Kurier hinausbegleitete und ihn dabei drängte.

Auf dem Rückweg war er nicht reicher als zuvor, hatte er doch für den Transport dieser kostbaren Nutzlosigkeit keine Provision verlangt. So machte sich der Träumer wieder auf zu seiner gewohnten Geldnot. Weder rote Ampeln noch die Taxis, deren Fahrer sich offenbar für Formel-1-Piloten hielten (?), konnten ihn von dem Klatsch ablenken, den der Küchenchronist des Gula Lupus verbreitet hatte.

— Verflucht sei dieser Lou… garou! Bei ihm habe ich ständig den Eindruck, dass er immer mit doppeltem Boden spricht; dass er die Wörter wie ein Koch benutzt, … bei verdeckter Flamme.

Aus welchem hinterhältigen Grund deutete er an, dass ich noch immer zwischen Nielle und Bruce Brouillette stehe? Warum dieses … „noch immer“? … Bin ich etwa zum Hindernis einer zweideutigen Beziehung zwischen Nielle und diesem Jugendlichen geworden, der sich den Charme der Rocksänger und ihre Grimassen zu eigen macht?

Nielle, du lässt mich nicht los! … Ich hatte mir doch geschworen, von dir abzusehen, köstliche Nachbarin. Wo ist mein Versprechen vom Neujahrstag geblieben?

Ohne stehenzubleiben, zündet Damien sich eine Zigarette an. In einer feierlichen Haltung nimmt er den ersten Zug, als handle es sich um eine Friedenspfeife, denn er weist die Idee einer Wiederaufnahme des Krieges gegen die anderen oder gegen sich selbst zurück. Dennoch muss er die Splitter dieses Klatsches herausziehen, den Lou ihm in Rachelles Gegenwart enthüllt hatte.

— Diese bevorstehende Hochzeit von Mia mit dem Portugiesen … warum hatte er das Bedürfnis, mich davon zu unterrichten? Keinen Grund! — Aber ließe ich meine Gedanken abschweifen, landete ich heimtückisch in den Mooren meines burlesken Damienismus und würde einen langen Trauerzug inszenieren: Klageweiber, die sich unter der langen Schleppe der jungen Braut Mia verbergen und so wie Gespenster wirken, als Sinnbilder unerfüllbarer Hoffnungen, die mit der Hochzeitszeremonie davonfliegen.

In der Ferne, von hohen Bergen kommend, würde ein wagnerischer Chor verkünden, dass ich, weil ich die eine erobern wollte, die andere verführt hätte.

Geschickt warf Damien seinen Zigarettenstummel in einen Lüftungsschlitz eines Gullys und schleuderte zugleich die Spuren dieses kurzen Deliriums hinein.

— Diese Leichtigkeit, mit der ich über die Liebe träume, überrascht mich immer wieder. Bei meiner Zeugung müssen meine Eltern unter der Kontrolle von Morpheus gestanden haben! … Ach! — Wie lächerlich ich mir vorkomme! Die Nacht, heißt es, gibt Rat! Wäre es nicht eher der Schlaf? So erwog er, sich nach einem leichten Imbiss früh schlafen zu legen.

Auf seinen Laken war er nicht allein. Neben ihm ausgestreckt, ihn unverwandt anstarrend, zog die Schlaflosigkeit ihn in zahlreiche Epen.

***

Der Träumpath weiß nicht, ob er die Grenzen seiner Befreiung erreichen wird. Die Grenze der ihm gesetzten Frist ist nur noch wenige Minuten entfernt. — Die Neuronen weißglühend, der Masochismus durch seinen Adrenalinbeitrag unentbehrlich geworden, dreht er sich auf seinem von verdorbenem Schweiß getränkten Diwan seinen letzten Erinnerungen zu. — Ende der Seite A der Jazzplatte. Es wird keine Seite B geben. Wie die dunkle Seite des Mondes wird er dort die Finsternis mit vergrabenen Bildern füllen, die vor Freude erbeben, sich beim Wiederauftauchen selbst auszulöschen.

— Verdammt! Unmöglich einzuschlafen. Das Dümmste ist, dass ich die Ursache kenne. Es juckt mich, wieder Kontakt mit Nielle aufzunehmen!

Wütend auf sich selbst stand der Schlaflose auf und trank langsam ein Glas kühles Wasser, um sich zu beruhigen. Dann ging er zu seiner Skulptur, um daran zu arbeiten und sich von dem Schwindel abzulenken, der ihn in Besitz nahm.

Je länger er die Form streichelte, die Marilyns Gesichtszügen immer ähnlicher wurde, desto mehr wünschte er sich auf treulose Weise, dass die Rundungen, die er unter seinen Händen ertastete, nachformte und glättete, seiner Kerkermeisterin gehörten — jener Frau, die ihn in der Zeit gefangen hielt, in einem einzigen Gefühl, einem der schwersten und ungeordnetsten überhaupt: der Liebe!

Am späten Nachmittag erwachte er, steif von der unbequemen Enge seines Diwans. Er hatte sich während seiner nächtlichen Arbeit nur eine Pause gönnen wollen, war jedoch eingeschlafen, kaum dass er sich hingelegt hatte. Von der Uhrzeit verwirrt blieb er noch einige Minuten liegen, um träge den Rest des Tages zu planen. Dann fiel ihm ein Traum wieder ein.

(Nielle war zur neuen Heldin seines Comics geworden. Er: ein alter Weiser. „Wir sprachen miteinander in rätselhafter Sprache. Sie entzückte mich so sehr, dass mir Flügel wuchsen.“)

Erstaunt über diese poetische Neuauflage, die ihm sein Unterbewusstsein geschenkt hatte, und ohne auf eine symbolische Deutung zu verzichten, bereitete er sich einen seiner scheußlichen Instantkaffees zu und stürzte ihn in einem Zug hinunter. Weil dieser Kaffeesatz auf ihn wie ein heimliches Psychopharmakon wirkte, schlürfte er noch eine zweite Tasse dieses furchtbaren Gifts. Die überraschende Wirkung brachte ihn auf den Gedanken, Nielles Neugier mit einer rätselhaften Botschaft zu wecken.

— Heute Abend, meine Schöne, werde ich ein verrücktes Geständnis in diesen Holzkasten schieben, der mit ein paar rostigen Schrauben an deiner Tür befestigt ist. — Es ist mir egal, ob Carlos versucht, die Notiz abzufangen, denn der Zauberlehrling, der sich in mir verbirgt, ergötzt sich daran, ihn zu mystifizieren. Vor allem, wenn der Dieb Carlos, betrunken heimkehrt.

Während er den letzten Tropfen betrachtete, der auf dem Boden seiner Tasse abkühlte, und sich fragte, ob er ihn hinunterstürzen solle, grübelte er über die Struktur der Wörter für einen treffenden traumhaften Durchbruch in die feindliche Bastion.

— Zuerst kurz sein! Zweitens Nielle direkt mit der Figur verbinden. Mit dieser Fee in meinem Traum, mit dieser heldenhaften Frau meines Comics. Schließlich so unterschreiben, dass sie allein imstande ist, einen Zusammenhang zwischen dem esoterischen Code des Künstlernamens und mir herzustellen.

Um sowohl das Kratzen seines Stifts auf dem Papier als auch die tief in sein Gewissen eingegrabenen Vorwürfe zu übertönen, die ihn davor warnten, dass er im Begriff stand, schwach zu werden und sein Versprechen zu brechen, diktierte er sich die Worte wie ein träger König, der seinem etwas schwerhörigen Schreiber den Text eines offiziellen Briefes zuflüstert …

(— „Die Fee N. verbirgt sich. Muss ich schweigen?

Ich liebe dich. Sphynx!“)

Viele Minuten lang ließen seine Augen die rätselhafte Erklärung nicht los. Er las sie, las sie hundertmal wieder. Damien wünschte sich sogar die Verwandlung der blauen Tinte zu alchemistischem Gold oder die Metamorphose dieser Wörter in einen aphrodisischen Zaubertrank. Diese ungewöhnliche Verehrung seiner Kreativität verlängerte sich bis spät; bis zu jenem Augenblick, in dem die Leute zwischen der Spätnachrichtensendung oder einem altmodischen Beischlaf wählen, um ihren Tag zu beschließen.

Ohne sich um Stille zu bemühen, ging er hinüber und steckte die rätselhafte Erklärung in jene Büchse der Pandora, in der nur noch die Hoffnung geblieben war: den Briefkasten, der von seinen Erwartungen längst abgenutzt schien. Auch als er die Tür hinter sich schloss und zu seinen Träumereien zurückkehrte, gab er sich keine Mühe, leise zu sein. Seine Fantasien quollen aus seiner kleinen Stube über und hinderten ihn daran, unauffällig zu bleiben. — Er träumte laut. — Diese Freuden des Geistes, klar und doch lebendig wie ein Echo in den Bergen, verstummten mit dem Geräusch des Riegels.

Sogleich setzte es sich fort mit schnellen und kadenzierenden Schritten auf der Außentreppe. Damien, keuchend und das Herz vor Verlangen schlagend, knüpfte wieder an seinen harmlosen, aber motivierten Voyeurismus an. Er beeilte sich, sich zu verbergen, um Nielle, die zurückkommen würde, nach Belieben zu bewundern. — Freude voller Galle. — Eine seltsame Silhouette raubte ihm den Atem, indem sie sich seines Briefes bemächtigte, dann abrupt die Stufen hinunterlief und auf der Stelle aus dem Hof verschwand. Ebenso rasch öffnete sich die vordere Tür der Brouillette und schloss sich sofort wieder in derselben Kadenz, die das Ungewöhnliche des Augenblicks in einer bestätigenden Logik begleitete.

— Verflucht! Wer immer Sie sind! brüllte er dem Plünderer entgegen, der soeben vor seinen Augen die geheimnisvolle Notiz gestohlen hatte, die für seine Muse bestimmt war.

Er bewegte sich nicht mehr und packte sogar seine Vorhänge, als wollte er sie zerreißen, jene Vorhänge, die ihn vor allen Blicken schützten. Er lockerte seine Hände nur jedes Mal, wenn er sich die Erscheinung des feindlichen Individuums gegenüber seinen Wünschen beschrieb.

— Er sieht aus wie eine androgyne Gestalt, von Kopf bis Fuß verhüllt und maskiert; ich kann unmöglich erkennen, ob es ein Mann oder eine Frau ist. Die Mütze tief über die Ohren gezogen, ein Schal verdeckt den Rest des Gesichts. Der Dreckskerl — oder die Drecksau — steckte in einem dicken dunklen Mantel und trug schwere Winterstiefel. Die Stiefel eines anderen. Die von Vater Brouillette. Die, die er trägt, wenn er Balkone, Galerien und Gehwege vom Eis befreit; seine Arbeitsstiefel.

Aber warum, mein Gott? … Wer bei den Brouillette ist unmenschlich genug, mich so sehr zu hassen, dass er sich in meine Verwirrung einmischt und mich noch mehr durcheinanderbringt?

An seine Bestürzung und den Zorn gefesselt, keinen Namen auf die Vogelscheuche in winterlicher Montur setzen zu können, verschloss er sich in sich selbst und verachtete die fehlende Rücksicht seiner Nachbarn von unten.

— Beherbergt dieses satanische Haus nur Heuchler der schlimmsten Sorte? Ihr aus der Hölle von unten, ihr, die ihr meine durch Musik sublimierten Botschaften hört, die ich zu meinem Paradies hinaufschickte. Habe ich euch durch meinen rätselhaften Wahnsinn beleidigt, bis ihr es für nützlich hieltet, meine Freiheit zu beschneiden? … Möge der Virus der Bosheit, der euch ansteckt, euch alle ficken!

Während er zahlreiche Anstrengungen unternahm, sich zu entspannen, blickte er auf den Boden, als wolle er mit seinen Wellen das untere Stockwerk überfluten.

— Fürchtet euch nicht, ich bin bei gesundem Verstand. Ich bin verliebt, das ist alles! Aber ihr müsst meine Angst angesichts der Ungerechtigkeiten verstehen, mit denen man mich überhäuft, als wäre ich Dreck!

Als er den Blick in die entgegengesetzte Richtung wandte, brachte ihn diese neue Abfangung einer seiner Botschaften dazu, seine doch wirkungslose Telepathie als den einzigen denkbaren Weg neu zu betrachten, um den emotionalen Nebel zu zerstreuen, der ihn winseln ließ.

— Nielle, ich liebe dich. Ich liebe dich, nichts weiter!

Wie jene unerträglichen Schmerzen, die aus den Eingeweiden heraus nach außen gebracht werden müssen, packte ihn diese Frustration, die er gerade erlitten hatte, an der Kehle, und mit einer Stimme, die seine Katze erschauern und die Wände erzittern ließ, schrie er mit aller Kraft:

— Ungerechtigkeit!

Wie eine Gotteslästerung herausgeschleudert, hatte dieses deutsche Wort für „Unrecht“ — „Ungerechtigkeit!“ — durch die verschlungenen Verleumdungen der Nachbarschaft gehallt. Bald schon meldeten sich seine Tränen bei der Stille, die auf ihre Weise schluchzte, als wolle sie einen Freund trösten.

Damien, auf seinen Beinen zusammengesunken, beneidete den Komfort seines Bettes und war bestrebt, dort die Schärfe dieser plötzlichen Verfolgung zu mildern.

Mitten in der Nacht erwachte er aus einem unruhigen, kurzen und kaum erholsamen Schlaf. Seine Dosis Koffein übergehend, näherte er sich seiner begonnenen Modellierung. Er fühlte sich mehr als isoliert in diesem Haus, das wie eine Irrenanstalt wirkte; eingeklemmt zwischen dem schimmeligen Brot, zu dem die Brouillette geworden waren, und der geweihten Hostie, die seine Schöne immer gewesen war. So griff er auf die unfertige Reproduktion jener zurück, die nicht mehr existierte, seine Muse auf Abruf, Marilyn, um sich ihr anzuvertrauen.

— Du bist wirklich die Einzige, die mich versteht, Miss Monroe. Auch dein Liebesleben wurde durch all die Turbulenzen zerstört. Und doch … ich glaube, meines wird wahrscheinlich niemals das Licht der Welt erblicken. Weißt du, was ich gestern ertragen musste …?! Sag mir, warum legen sie die Geburtszange der Niedertracht an, um auch das kleinste Stückchen meiner Hoffnung, deiner Rivalin nahe zu sein, abzutreiben?

Wozu! Genau wie Gott antwortest du mir nicht. Ich fürchte, dass Luzifer am Ende der Stärkere ist! All diese Probleme in der Welt, … all dieses Böse in meiner.

Noch immer über die Ereignisse des Vortags vor sich hin brummend, zeichnete der Künstler mit einem Modellierwerkzeug die Bewegung im Haar der amerikanischen Aphrodite. Er hätte sich einen gedämpften Jazz erlaubt, wenn die Nacht sich nicht schon so sehr dem Morgen genähert hätte. Damien zwang sich also, die Zeitabstände zwischen der obszönen Stille des Hauses und seinen Knackgeräuschen zu messen. Unter diesen, den Schwankungen des Windes unterworfen, fügten sich andere, regelmäßigere ein. Trotz immer schwierigerer Konzentrationsbemühungen setzte er das Ziselieren der Haare in der Plasticine fort.

Diese besonderen Geräusche verrieten eine beunruhigende Erregung. Zuerst leicht und subtil, in weiten Abständen, beschleunigte sich ihr Rhythmus und machte es ihm so möglich, ihren Ursprung zu erkennen. Die diskrete Enthüllung von Nielles Liebesspielen mit einem Partner, dessen gesuchte Identifizierung die Verwirrung nur noch verstärken würde.

Mehr abgelenkt durch den Wunsch, selbst in der feuchten Wärme, in der unvergleichlichen Sanftheit dieses göttlichen Gefäßes, in dieser nächtlichen Alkove zu sein, beschloss Damien, seine Skulptur in sein Einsamenzimmer umzuziehen. Der Schlaf seinerseits kam zu ihm, während er vergeblich versuchte, die Schöpfungsfehler zu analysieren, die dieses erotische vokalische Crescendo Nielles verursacht hatte.

Träumen! … Dreaming! … Rêver! …

(„Ich bin ein schmachtendes Tier, das sich daran erschöpft, diese süßen Klagen zu ertragen. Diese ‚Ode an die Freude‘, die Nielle im Orgasmus verkörpert. — Mit aller Kraft versuche ich, diese Minuten wonniger Ausschweifung auszulöschen, sie schonungslos durchzustreichen. Dann gleitet Nielle auf ihren erregend geschwungenen Beinen in schwarzen Nylonstrümpfen zu einem Akademiker, der es geschickt versteht, ihr Interesse für sich, den glorreichen Herrn, zu gewinnen, indem er den Sockel meiner unvergesslichen Ungeschicklichkeiten mit treffenden Satiren poliert.“)

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