KAPITEL XIV

Wie von selbst blickte Damien beim Erwachen aus dem Fenster. Eine neue Schneeschicht bedeckte die alte, die vom herabfallenden kohlehaltigen Staub schon grau geworden war, als würde der Winter sich mit Bleichmittel reinigen.

— Das wäre eine schöne Gelegenheit für die maskierte Schaufel gewesen, sich beliebt zu machen, wenn mich nicht diese Unterdrücker in den unteren Stockwerken in meiner Wohnung gefangen hielten…! brüllte Damien mit der fortdauernden Bitterkeit des Gespensts vom Vortag. Die kleptomanische Vogelscheuche.

Männerschritte hallten auf der Innentreppe! Damien kümmerte sich nicht darum; er knöpfte gerade sein Hemd zu. Eine Tür öffnete sich und fiel wieder ins Schloss! Damien schlüpfte unbekümmert in seine Hose. Schließlich stieg der Unbekannte leise die Außentreppe hinunter. Damien schnürte seine Schuhe.

Doch Stimmen drangen durch diese winzigen Lüftungsöffnungen ein, die die untere Traverse eines alten doppelten Holzfensterrahmens schmückten. Unter diesem Hühnerhof-Geplauder fing der Träumer den Vornamen des Unbekannten auf, der um seine Muse herumstreifte. Der Unbekannte, den Vater Brouillette beim Weggehen aufhielt, musste aus Höflichkeit ein Gespräch anfangen. Dieser Name zerriss erneut das gereizte Trommelfell des Träumers.

Neugierig und ungläubig näherte er sich vorsichtig dem Fenster, gerade weit genug, um beobachten zu können, ohne selbst gesehen zu werden. Er versuchte sich einzureden, dass es sich schließlich nur um eine Sinnestäuschung gehandelt haben müsse. Doch er biss die Zähne so fest zusammen, als wolle er ihr Elfenbein abnutzen, und musste erkennen, dass er den Namen richtig gehört hatte — und dass sich seine Vorahnung aus dem Traum abermals erfüllte.

— Verdammt! … Jonathan! Der Prof! wütete er in sich hinein.

Wie zufällig gesellte sich Bruce zu dem Lehrer und Vater Brouillette. Er begrüßte den zurückgekehrten Mieter in beschämender Kriecherei; viel fehlte nicht, und er hätte ihm die Hand geküsst. Bruce ahmte bis ins Letzte die Anbiederungsversuche seines Vaters nach und stimmte blind allem zu, was der Professor, auf der untersten Treppenstufe stehend, wie ein gackernder Hahn von sich gab, um die beiden für sich einzunehmen.

Verwirrt versuchte Damien zu verstehen, was dieser mondäne Mann bei Nielle zu suchen hatte. — Scheidung oder Affäre? — Langsam wich er zurück, wie ein kränklicher Straßenkater, der sich lieber zurückzieht, als sich auf eine Schlägerei einzulassen. Er legte sich wieder hin und überlegte, wie er dieser neuen Lage begegnen sollte.

Dennoch nahm er es Nielle ohne triftigen Grund übel, den Gelehrten in ihrem Nest zu empfangen. Nichts hätte ihn daran gehindert, das Paar krankhaft zu beneiden, doch die Identifizierung des Marodeurs vom Vortag überwog den Wunsch, selbst in den Satinlaken zu verweilen.

Da er keine Antwort fand und sich in seinen Seufzern verlor, eilte er zu Mylène und François, um sich über diese neue Zerbrechlichkeit seiner Seele hinwegzutrösten.

Nach einigen Gläsern Erfrischungen, einigen Unzen guter Ratschläge, kehrte er mit großen Vorräten an Entspannungsmethoden, beruhigenden Kräutertees, Räucherwerk und einer ganzen Palette von Platten zurück, die Mylènes Liebhaber ihm geliehen hatte. Von Genesis bis Reggiani.

Mit den Armen voller musikalischem Gerät und sanfter Medizin, den Kopf vollgestopft mit diesen Worten: „Aber dieses Mädchen ist nicht für dich gemacht! Sie ist eine Sirene! Eine Vamp!“, versuchte er, die Schlüssel aus einer Tasche seiner Winterjacke zu nehmen. Damien verrenkte sich, um zu verhindern, dass die Platten herunterrutschten. Mit dem Fingernagel berührte er das kalte Metall des Schlüsselrings, als die Tür der Brouillette sich einen Spalt öffnete.

— Na, hallo Damien! Und? … Geht’s? … Diese Eile der Eigentümerin, sich nach dem moralischen Gesundheitszustand des Träumers zu erkundigen, klang eher wie eine Tatsachenfeststellung.

In seine Pakete verstrickt, hätte er lieber eine helfende Hand erhalten als einen als Frage getarnten Vorwurf. Doch intuitiv dem Ungesagten des Künstlers nachgebend, nahm sie ihm vorübergehend die Last ab und bot an, die Sachen bei ihr abzustellen, während er die Tür aufschloss.

— Bring deine Sachen hoch und komm dann mit meinem Mann ein Bier trinken. Es ist lange her, dass wir mit dir geplaudert haben.

Dieser höfliche Imperativ erwies sich für Damien als ideale Gelegenheit, ganz unschuldig Nachforschungen über das Ereignis des Diebstahls anzustellen. Falls er die Wahrheit nicht erreichen könnte, würde ihn eine Schlussfolgerung zweifellos zu einem oder zwei wahrscheinlichen Verdächtigen führen.

Als er in der Wohnung seiner Vermieter saß, musste er zugeben, dass er der Erfahrung dieser Balkonkaiserin nicht gewachsen war: Weder an List noch an geschickter Fragetechnik konnte er es mit ihr aufnehmen. Zudem war sie nicht allein; ihre Sorgen und Lasten führten hinter den Kulissen Regie. Ihr Mann telefonierte mit leiser, sanfter, kaum hörbarer Stimme, offenbar mit einer neuen, jungen und hübschen Bekanntschaft … Ihre halbblinde Tochter Nadine starrte auf den Fernsehbildschirm und versuchte die Schatten eines B-Movies zu entziffern, den sie bereits zum dritten Mal sah.

Da Mutter Brouillette ihr nach Hopfen schmeckendes Angebot vergessen hatte, stellte sie dem Träumer gleichgültig Kaffee, Milch und Zucker hin. In einer verständlichen Unhöflichkeit ging sie ihrer Routine nach. Während sie ein Gespräch über allerlei Belanglosigkeiten begann, ließ sie Damien ihre fettleibige Hündin zwischen zwei belanglosen Themen liebkosen.

— Ja, ja! Ja, ja! Wusstest du, Damien, dass die dicke Esther…

— Esther?

— Ja, ja! Die junge Bulimikerin von nebenan, die in einer Fabrik im Norden der Stadt arbeitet…

— Ach, jetzt weiß ich, wen du meinst.

— Ja, ja! Stell dir vor, mein Junge, sie geht jeden Tag ein paar Stunden zu Simone, der alten Lesbe. Ich frage mich, was die beiden sich zu sagen haben? … Apropos alter Butch! Neulich habe ich auf ihrer Wäscheleine ihre BHs hängen sehen. Das war komisch, aber nicht zum Lachen! Sie waren alle ein bisschen vergilbt, von der Kälte steif. Und sie sind nicht klein. Die sind groß, mein kleiner Jesus!

Sogar die Kumpel von Bruce wollten Simone einen bösen Streich spielen, indem sie ihr die Büstenhalter stehlen. Die landen im Gefängnis, wenn sie mit ihren Drogen und ihrem Diebstahl nicht aufpassen.

Nachdem Herr Brouillette offenbar mit Zufriedenheit seine telefonische Heimlichtuerei beendet hatte, kam er, der zu Hause die Hosen anhatte, sie anderswo aber auszog, mit spöttischer Miene zu Damien.

— Willst du ein kleines Bier?

— Danke, ich habe schon einen Kaffee…

Ohne den Grund für seine spöttische Miene ergründen zu wollen, fand der Träumer den schon stark ergrauten Mann sympathisch. Er genoss die Geschichten des Patriarchen, auch wenn dieser früher mit seinen abenteuerlichen Erzählungen als Erster seine Paranoia geweckt hatte. Unabsichtlich, aus Naivität oder vielleicht sogar zum eigenen Vergnügen hatten ihn diese Erfindungen, die der alte Mann in seine Straßenanekdoten einflocht, in Angst und Schrecken versetzt.

Madame Brouillette witterte die besondere Bewunderung, die Damien ihrem Mann entgegenbrachte, hielt den Träumer deshalb für abgelenkt und nutzte die Gelegenheit, seine schützende Glocke zu durchbrechen: Sie ging direkt zum Angriff über, allerdings nicht ohne eine gewisse Raffinesse.

— Und? Damien! … Wie läuft es mit deiner Ex-Frau? … Die kleine Lysianne, ist sie nicht wunderschön, mit ihren schönen roten Haaren! Als wolle sie ihre eigenen treffenden Beobachtungen bestätigen, fügte sie aus Manie hinzu: „Ja, ja! … Ja, ja! Ja, ja! … Gut!“ Schließlich mündete ihre Strategie in das, was sie am meisten juckte: das Wohlbefinden ihres Mieters, das selbstverständlich zuerst durch ihr eigenes ging. „Und? … Magst du deine kleine Wohnung? … Es ist ruhig. Nicht wahr? … Ich glaube, du bist gut im zweiten Stock. Ich höre oft Musik, … Du magst das, hm? … Ach! Du weißt, uns stört das überhaupt nicht! … Überhaupt nicht! … Ja, ja! Du kannst sie so laut aufdrehen, wie du willst, wir hören nichts. Nicht wahr, ihr?“

Hypnosemethode durch Betäubung des Subjekts: Die geschickte und listige Ermittlerin in Pantoffeln beschleunigte die Bewegung des Pendels.

— Mir scheint, du schläfst nachts nicht besonders viel…; stimmt etwas nicht? … Du weißt, du kannst es uns sagen, wenn du nicht auf der Höhe bist. Hm, Damien?

Damien rutschte auf seinem Stuhl zurecht, um Gelassenheit vorzutäuschen, und ließ den letzten Schluck Kaffee in seiner Kehle verschwinden. Damit ließ er die neugierige Matrone einige Sekunden schmoren: Sie hatte regungslos darauf gewartet, seine Tränen und ein paar vertrauliche Geständnisse zu hören, die sie in ihr Verzeichnis des neuesten Klatsches aufnehmen könnte.

— Ja, es geht gut! antwortete er schlicht auf die lange Erklärung.

Als der alte Ehemann die Wirkungslosigkeit, die Nichtigkeit des Verhörs seiner Frau wahrnahm, griff er auf direktere, männlichere Weise ein.

— Die Mädchen vom dritten Stock sind schön! … äh! Mia, meine ich, … die andere ist nicht mehr da! … Jedenfalls, ich…, wenn ich jünger wäre…

Diese letzte Bemerkung über sein Alter hatte er eigens hinzugefügt, um seine Frau hinsichtlich seines Rufes als „Playboy“, als Frauenverführer, zu beruhigen — eines Rufes, den er unter den Männern der Rue de la Paix Glorieuse selbst eifrig pflegte.

Diese unbeholfene Intervention des Familienoberhaupts wendete sich deutlich zu Damiens Vorteil, der, nicht ohne eine gewisse Nervosität im Timbre seiner Stimme, seine beunruhigende Überraschung des Morgens verbalisierte.

— Der Prof ist zurückgekommen. Ich habe ihn heute Vormittag gesehen. Ich glaube, er hält sich bei Nielle auf… Und ich glaube sogar, Sie mit ihm sprechen gesehen zu haben, nicht wahr, Herr Brouillette? …

— Aber nein! Das hast du dir eingebildet! Du musst gesehen haben, wie ich mit Mias Freund geplaudert habe, dem Portugiesen. Sie haben beide Schnurrbärte… Er und Jonathan.

— Aber als er hier wohnte, trug er keinen! rief der Träumer aus.

— Ich weiß nicht, ob du den Professor wirklich gesehen hast, aber wir jedenfalls nicht, fügte die Vermieterin hinzu, die eine offenkundige Schwachstelle in den Worten ihres Mannes bemerkte. — Und Nielle, sagst du? … Nielle? … — Nielle! — Ja, ja! … Mias Schwester. Die, die früher hier wohnte. Du musst träumen; sie wohnt schon lange nicht mehr hier. Und außer uns kannte nur sie Jonathan. Ja, ja … Nein, nein!

Mit einem sechsten Sinn ausgestattet, der die Mängel ihrer Halbblindheit ausglich, nahm Nadine, die sich bis dahin weder eingemischt noch geäußert hatte, bereits beim Künstler die entfremdenden Auswirkungen des durch die abgerundeten Lügen ihrer Eltern hervorgerufenen Quiproquos wahr. Also widerlegte sie deren Aussagen, diese Beleidigungen der Intelligenz des Künstlers.

— Der Prof! … Er hat mir mittags Guten Tag gesagt! Er war mit…

— Ja, ja! Mein Mann, hast du vergessen? Wir müssen zum Markt gehen, Vorräte kaufen. Ach, mein kleiner Jesus! Wie die Zeit vergeht! Entschuldige uns, Damien, aber wir müssen hinaus! würgte Madame Brouillette so ab, um es zu vermeiden, in entsetzlichen Entschuldigungen und einem Wirrwarr vager Erklärungen zu baden.

Der Träumer verabschiedete sich mit japanisch anmutenden Verbeugungen und einem törichten, falschen Lächeln; auch er floh vor einer Sackgasse. Langsam, beinahe mühsam, stieg er die Treppe zu seiner Wohnung hinauf. Mit jeder Stufe dachte er über das Mitgefühl der jüngeren Tochter nach, über diesen Liebesbeweis Nadine Brouillettes, die trotz ihrer Sehbehinderung klarer sah als ihre Eltern.

Dann entledigte er sich dieser Winterhaut, die ihn belastete, und indem er das körperliche Vergnügen hervorhob, sich erleichtert zu fühlen, erlaubte er sich das diskrete Hören einer sehr bedeutungsvollen Platte. Der Zufall wurde allmählich zur Gewohnheit. Die Rillen waren angenagt, abgenutzt, beschädigt; und die ersten Reibungen erinnerten ihn an seine dornigen Freunde von unten. Doch als die Stimme des Sängers die kurze musikalische Einleitung verklärte, nahmen seine Gedanken eine beinahe normale Aufwärtsbewegung wieder auf. Hin zu Nielle.

— Sag mir, Nielle! … Was ist das Geheimnis deines Charismas? Wie gelingt es dir, all jene um dich zu scharen, die planen, das Leben in mir zu ersticken? Ihr schafft es, meine Synapsen zu verstopfen, mich in eine unumkehrbare seelische Zerrüttung zu stoßen. — Vielleicht möchtest du mir Mitleid gewähren, wenn ich mich als Verrückter der Einbildung einem vollständigen seelischen Zusammenbruch überlasse?

So von der Musik gewiegt, heilte in der folgenden Stunde langsam die Wunde, die der Täuschungsversuch des älteren Paares gerissen hatte. Der Träumer bemühte sich behutsam, den Eindruck zu verdrängen, dass Nielle dem Gelehrten hundertfach jene Zuneigung schenkte, die Damien selbst für seine Muse empfand. Mit einiger Beherrschung nahm er das Gefühl der Zurückweisung hin, das der unbeholfene Eingriff der Brouillette in ihm hervorgerufen hatte. Das ekstatische Beben Nielles mit Jonathan in der vergangenen Nacht erhielt nun eine erschreckende Bedeutung.

Unabhängig von seinem Eifer, sich zu entspannen, hörte ein störendes Phänomen nicht auf, ihn zu quälen: das Gefühl, in die Zange genommen, wie in einer Mausefalle unbeweglich gemacht zu sein. Er würde davon kotzen, doch Erbrechen würde daran nichts ändern. Seine Seele lag bloß. Lebendig gehäutet! Die Schreie, die er ausstoßen würde, würden vergehen; unglücklicherweise weigerten sich die Schluchzer und die Tränen an den Augenwinkeln, auszuwandern.

***

Endlich verankerten sich auf allen Stockwerken für einige Stunden die nächtliche Erholung und die durchscheinenden Visionen des Traums. Von fraglicher Bedeutung trugen einige die Sinnbilder des Erdgeschosses. Andere, magischer, durchscheinend und klar, suchten den dritten und den zweiten Stock heim…

Traum! Rêve! Dream!

(— „In einem leuchtenden Raum schwebend und von allen Einzelheiten befreit, erscheinen makellos drei Plattenhüllen. Drei weiße Quadrate. Aus diesen drei Formen gleiten drei Platten… Der Träumer fühlt, wie er in Nielle eindringt. Sanft und feucht. Wie wirklich.“)

Der Träumer schlief. — Satan jedoch wachte über die Sandkörner… Der Teufel verabscheute diese göttliche Bewegung des Hin und Her, diese Gnade des Unbewussten, und versetzte, verschob Damiens Bewusstsein in einen Zustand des Halberwachens. Den Träumer mit seinem brennenden Dreizack anvisierend, drängte er ihn, sich sofort von Unterbewusstsein zu Unterbewusstsein zu rächen. Auf seine Feigheit, seine sichere Kleinmütigkeit wettend, brachte der Fürst der Finsternis ihn dazu zu glauben, er habe viel zu sehr gelitten, und ließ ihn dem Gesetz der Vergeltung erliegen.

Von Gottes Wonne zur Tierhaftigkeit des Teufels: Der Träumer beschwor in seinem verstörten Geist das Bild einer anderen Frau als Nielle herauf, das Bild einer verlorenen Liebe. Dann ejakulierte er, entleerte, vergoss seine fruchtbare Flüssigkeit in eine Sackgasse — in den nie erblickten Körper einer verlorenen Träumerin, die längst in den Fernen seiner Fantasie zurückgeblieben war.

— Nein! Nicht wahr! Nein!

Diese Stimme war nicht Damiens, sondern ungerechterweise Nielles. Noch einmal die Stille der Nacht durchbrechend, erschien dieser peinliche Alarm, dieser Ausruf von Schmerz und Verwirrung im selben Augenblick, in einer dunklen Gleichzeitigkeit mit der schmutzigen Rache. — Der Prof, Mia ebenso wie die anderen Schläfer von oben beeilten sich, Nielle nach diesem brutalen Erwachen aus einem Albtraum zu beruhigen und zu trösten.

— Es wird schon gut, Nielle, du hast sicher schlecht geträumt. Das ist alles. — Geht es jetzt besser? — Willst du uns davon erzählen? Würdest du leichter wieder einschlafen, wenn du ihn uns beschreibst?

— Nein! … Es ist nur… Nein, ich will vor allem nicht darüber sprechen. — Es geht viel besser. Es tut mir leid, dass ich euch alle geweckt habe. Danke, und geht wieder schlafen.

Einige Gähner riefen das Schweigen und die wiedergefundene Ruhe herbei und beschworen den Schlaf und neue Traumwerke.

Das Stockwerk darunter: Damien, der seine Tränen im Kissen dämpfte, betäubte sich mit verzweifelten Mea-culpa-Bekenntnissen.

— Gott! Welch ein Frevel! … Liebe, geruhe mich zu strafen, mich, der ich nichts als Niedertracht bin. Sanfte Wärme, für immer verloren wie ein Atlantis des Glücks, vom Groll verschlungen. Die unschuldige Liebe wollte unsere Seelen erfüllen, unsere Herzen, die einander so sehr begehrten, ohne dass wir es selbst wussten. Möge dieses Elend, das mich längst erreicht hat, mir die Eingeweide zerfressen!

Allein die Erinnerung an die Penetration erleichterte das Gewicht der Klagen und die schreckliche Blässe, die sein Gesicht noch färbte, als er sich selbst den Triumph des Bösen eingestand. Seine Seele entwendet. Die Leere umzingelte seinen niedergeschlagenen Geist, die Schuld erwürgte ihn, die Reue pfählte ihn. Mit einem Maul voller Zerknirschung wurde angesichts der Angst das Zweifeln, das Zaudern sein einziger Zufluchtsort.

— Unmöglich, dass es so ist! Auf welche Beweise kann ich eine Beziehung zwischen meinem Traum und Nielles Albtraum gründen? … Das unbewusste Auftauchen einer subliminalen Brücke zwischen ihr und mir?

Als Gegengewicht sehnte er sich nach innerer Ruhe und wollte insgeheim Herr seiner Gehirnwellen werden. Keinen einzigen Gedanken, welcher Art auch immer, wollte er mehr an Nielle richten. Er wollte sie nicht länger im Schlaf stören und hielt sogar den inneren Ruf nach Vergebung zurück. Aber nur indem er sich noch mehr Schuld aufbürdete, gelang es ihm, seine Gedanken zum Schweigen zu bringen.

— Grauen! … Fluch! … Ich wage nicht mehr, ihren Namen auszusprechen. — Ein Stück Fäulnis, ein Abfall, das ist mein Wesen. Ich, der ich so sehr begehrt hatte, die Zone ihrer Empfindsamkeit zu durchqueren! All diese Zeit, im Groll begraben; all diese Beharrlichkeit, dieses Sich-Verbeißen, um zu ihrer Seele vorzudringen, … verflüchtigt in einem rachsüchtigen Genuss. Schande über mich! … Wie konnte ich mein Gewissen für immer verstümmeln? Wie Buße tun?

Die Angst vor ihren Abwesenheiten, diese für sie vergossenen Tränen, die Heimtücke der Parasiten, die sie unterstützen, … ich hatte alles überwunden. Unsere unterbewussten Kräfte wollten unsere durch Verwicklungen entkernten Herzen krönen. Diese endlose Straße, übersät mit Sarkasmen, holprigen Lügen, … umsonst überwunden. Ich habe diesen ganzen Weg umsonst zurückgelegt und ihr eine Lektion verpasst, die sie nicht verdiente.

Gott! Bist du es nicht müde, den Winzling, den namenlosen Homunkulus, der ich bin, leben zu lassen? Den menschlichen Lumpen, der von einer utopischen Liebe träumte. Mich, dieses Wrack, das du in all deiner Herrlichkeit zu erhören gewagt hast… Oh! Aus Mitleid! Erschlage das Tier, das ich bin. Aus Mitleid! Richte es hin!

Enttäuscht darüber, dass er im Zeichen seiner Vendetta all die Einladungen des Lebens — das ihn doch zur höchsten Vollendung führen wollte — entwertet hatte, spuckte er auf seine Hand, die fortan zum Sinnbild einer vollkommenen Entweihung geworden war … einer Beleidigung der Liebe.

In seinem von inneren Stürmen zerwühlten Bett fand der Träumer in Embryonalstellung nur in der Selbstsuggestion einer verschwommenen Erinnerung an den Mutterleib Zuflucht und Trost. Erst im Morgengrauen, als er wieder lernte, den nun geheiligten Namen auszusprechen, konnte er einschlafen: Nielle.

Am folgenden Tag arbeitete er ohne angemessene Konzentration an der Modellierung. Kurze Spaziergänge und ein leichter Imbiss. Keine andere Ablenkung; weder Musik noch erfundene schöne Geschichten. Er wälzte die Idee, dass seine Seele sich zur Hölle entfernt hatte, um dort in die Reihen jener einzutreten, die sich gegen ihn verschworen. Er erwartete nicht einmal mehr ihre Wiedereingliederung in diesen Körper, den er züchtigte.

***

Sowohl in diesem „Déjà-vu“ als auch in der gegenwärtigen Wirklichkeit des Träumpathen: ein Riss, der Zusammenbruch seiner Kräfte. Er ringt weiter mit dieser endlosen Innenschau. Die Quelle ist da, eitrig; er trinkt von dem Bösen, das er all diese Jahre genährt hat. Paradoxerweise löscht er seinen Durst mit demselben Gift, das ihm den Geist austrocknet. Langzeitselbstmord. Seppuku durch die Nadeln der Zeit. — Es ist ihm scheißegal! — Dieser Traum, der ihn mit Nielle vereint, diese schwebende Traumalkove, erweist sich vielleicht als Ursprung der Qual. Die Nacht brütet die Reminiszenz dieser Phase aus, die seine Finsternis absteckt.

Auf seinem alten Diwan denkt er an dieses Ereignis zurück, dessen Ablauf er verändert hatte, an diese empfundene Freude, die ihn zuerst in die Wolken getragen hatte. Nielle hatte sich in gewisser Weise endlich an ihn gewandt. Diesen Hauch von Verzauberung stabilisiert der Träumpath. Mit geschlossenen Augen stellt er sich Nielle vor sich vor.

Er projiziert sie dort, in seinem Geist, einige Schritte entfernt, ganz nackt. Er badet in dieser Ausströmung, diesem ekstatischen Duft, diesem Juni-Parfum…, das sich vollkommen mit dem Geruch ihres Frauenkörpers verbindet. Dann… ertrinkt er schlicht in ihrem Lächeln.

Dann nähert er sich ihr vorsichtig, streichelt ihr Gesicht und spürt dessen Sanftheit, während er die geschminkte Haut mit seinen gleichsam blinden Fingerspitzen kaum berührt.

Ihr krauses Haar streichelnd, bewegt er es unmerklich, so leicht ist die Bewegung. — Er nähert sich noch etwas mehr. — Seine Hände entdecken frei, ohne Geräusch. Sie streifen kaum diesen Hals, dessen Duft er einatmet, diesen Hafen, in dem gestohlene Küsse versinken, wobei er seinen Atem in die Poren dieses Fleisches fließen lässt, das er als inspirierter Dichter begehrt.

Seine Lippen, die sich mit seinen Händen vermischen wollen, opfern sich dort, wo der Hals einschläft, und enthüllen ohne Scham eine grenzenlose Gier.

Er jubelt beim Berühren dieser zustimmenden Schultern, die sich weich dem Tanz seiner geschickten Finger anschmiegen. Seine Arme umschlingen seine Muse zuerst schwach, dann entflammen sie sich nach und nach. Impuls und Erfahrung verbünden sich zu wollüstigen Liebkosungen. Als ihre Blicke sich kreuzen, bemerkt er, wie Nielles blaue Augen von Emotionen feucht werden. Das Fest geht weiter. Ein Universum ist gerade geboren worden.

Er zittert ein wenig, kaum merklich. Sein Mund schwebt verwegen über der Versuchung, den Trapezmuskeln zu erliegen. Behutsam knabbert er an diesen feinen Strängen, die ein Paradies der Erregung verbergen. Er verweilt nicht dort, doch die Schauer überfluten die Schöne weiterhin wie Wellen.

Rituelle Gesten. Die anbetenden Hände verehren ihre Haut wie eine freiwillig begangene Sünde und rufen die Lippen erneut, sich ihnen anzuschließen, auf dieser Brust mit subtilen Reaktionen. Beeindruckt kosten Hände und Mund die Wärme ihrer Brüste und lernen nach den beredten Seufzern Nielles, sich in den Reaktionen dieses Musenkörpers zu orientieren. Er betastet, streichelt, küsst, geht und kommt auf diesen runden Formen, gekrönt von den steifsten Brustwarzen und märchenhaften Warzenhöfen. Diese Hügel, die sich ergreifen lassen, provozieren, fordern eine offene Aura und fortwährende Zärtlichkeiten.

Die Hände wählen dann die Richtung des Rückens, der sich wölbt, nur ein wenig, und das Herz sich in beschleunigten Schlägen ausdrücken lässt. Nielle krümmt sich, als beschwöre ihr Bauch den Mund des Träumers, die Ekstase hinauszuzögern, wie das Verlangen, die Zurschaustellung dieses Stroms sanfter Küsse durch Lobpreisungen zu bejubeln.

Er möchte sich in diesem weichen Bauch verlieren, der sich im Liebesspiel spannt; doch sein Instinkt zieht ihn weiter hinab. Seine Hände wandern den Bitten und Signalen nach, die der Körper seiner Muse aussendet. Bei ihrer Berührung erschauern die Pobacken leicht und spannen sich an, als wären sie überrascht, entdeckt zu werden.

Diskret zittern ihre Göttinnenbeine und verraten die Fieberhaftigkeit ihres Wesens. Sie streckt sich langsam aus und achtet darauf, den bevorzugten Augenblick nicht zu erschrecken. Der Träumer übermittelt ihr mit einem beruhigenden Kuss sein Verständnis der schlichten Botschaft. — Intuition, Empfindsamkeit auf beiden Seiten. — Alle Sinne des Träumers hören nicht auf, zu diesem von der Erregung fortgetragenen Körper zu seufzen.

Nielles brennender Bauch und ihre Hüften unterstreichen die wachsende Ungeduld durch Hebungen; ihre einhüllenden, mitschuldigen Schenkel pflücken diese Ergüsse von Berührungen und Küssen und verlangen noch mehr, … noch mehr…

Wie Kundschafter gehen die Finger des Künstlers auf Erkundung; die Absichten aufspürend, richten sie sich auf dieses bewundernswerte, sich erhebende Dickicht. So sehr begehrt. Von der Wärme geleitet, die die verzauberten Handflächen als Hinweise hinterlassen haben, gleiten die Lippen des Träumers kaum über die Epidermis und neigen sich mit raffinierter Geste demütig, ohne die Fassung zu verlieren, um die Zunge freizugeben, die ihre Schwäche gesteht, den Ausströmungen zu widerstehen.

Göttliches Vergnügen beim Berühren. Magische Entzückungen im Geruchssinn. Der Ausdruck des Blicks, … eine Ovation an die Natur. Der unwiderstehliche Duft Evas treibt die Erregung zu ihrem Gipfel; die seidige, glänzende Garbe verstärkt die treuen Inbrünste des Liebenden. Die Sinnlichkeit der Lippen des Künstlers will sich mit der Empfindsamkeit jener, bereits feuchten, der Muse vermählen und sie so dazu bringen, vor immer größerem, stärkerem Verlangen zu erbeben.

Er ruft, er begehrt, er erregt, er stimuliert zärtlich, indem er das sanfte Empfindliche streift, ohne es je grob zu behandeln. Dieses Siegel einer bedingungslos weiblichen Freiheit. Ohne dieses winzige seitenlose Grimoire, den exorzisierenden Kitzler, zu verlassen, führt er diesen von allen Jungfrauen und Nicht-Jungfrauen der Welt gesegneten Heiligen Gral an seinen verlorenen Mund. Durstig! Mit seiner erfreuten Zunge leckt und umschmeichelt er die Ränder und Wände des geweihten Kelchs, trinkt daraus den schmackhaften Zaubertrank, diesen Nektar mit dem Geschmack der Unsterblichkeit, dieses Chrisam mit der „Flaveur“ einer ersten Fantasie Gottes.

Sie schätzt es, sie liebt es! Sie liebt, sie genießt! Er ist entzückt.

Er nimmt feine Veränderungen in diesen melodischen Klagen wahr, die nach befreiendem Rausch verlangen. Dann entfernt sich sein Mund von dieser Quelle der Jugend, sodass die beiden Körper ineinander aufgehen können. Als sammle er vor den letzten Impulsen all seine Zärtlichkeiten, bedeckt er den Körper seiner Inspiratorin mit Küssen, um sich für immer an die Sprache zu erinnern, die sie zu ihm spricht.

Sie liebt, er auch!

Schlicht. Mit Liebe. Er küsst sie und teilt mit ihr die Ekstase, die er gerade gekostet hatte, diesen würzigen Trank, an dem er sich noch mit offensichtlicher Freude labt. Im selben Schwung gewähren sich beide… das intime und höchste Geheimnis, … den anderen nahe an den Grenzen der Apotheose zu spüren. — Die sanfte Sprache prägt sich durch die Augenblicke ein… Die Sprache spielt in den Bewegungen. Die Sprache geht, beschleunigt sich. Die Sprache verknüpft die Liebenden. Die Sprache schminkt die Zeit. Die mächtige Sprache. Die Sprache. Die Sprache. Die Sprache.

Die Sprache blendet! Singt! Schreit! Bekräftigt die Erregung, die den Orgasmus hervorgerufen hat, der wie ein Erwachen des Bewusstseins zum Wohlbefinden des Jenseits in Echos klingt.

Eine Atempause. Das Trugbild ist auf seinem Höhepunkt zerflossen. Der Träumpath, allein und entspannt auf seinem schmalen Diwan, wischt das sichtbare Bekenntnis seiner Leidenschaft fort. — Unfruchtbarer Samen, der nur ins Nichts fällt. — Doch er vertraut auf die Fruchtbarkeit des Traums, auf die Kräfte des Unterbewussten. Auch wenn jede Empfangsbestätigung ausbleibt, ist er fest davon überzeugt, dass die Liebe während dieses Zwischenspiels auf den Flügeln seiner Vorstellung zu Nielle gelangt ist und in ihr einen einfachen Gedanken an ihn geweckt hat. Nur eine flüchtige Spur im Alltag seiner Schönen, begleitet von einem angenehmen Kitzeln in ihren Ohren, das sie überraschen würde, und einem ungewöhnlichen Prickeln, wie eine ganz schwache, ganz kurze spontane Entzündung in ihrer Vagina.

Verirrt in der Extrapolation dieses lasziven Ventils, vergessend seine Stunden intensiver Recherchen, wiedergefundener Erinnerungen…; erschöpft sinkt er in einen Schlaf, der durch den Exorzismus gestört ist, den er sich selbst auferlegt. Erstarrt, nervös, erstickt er, als wolle er vergessen, dass er atmet. Er bewegt sich ständig, stöhnt vor Entsetzen in einem Albtraum, der ihn überfällt, wie ein Geisteskranker in einer Krise, den man auf eine Lobotomie vorbereiten würde.

Er hatte auf das Heilige gespuckt. Seine Ehrfurchtslosigkeit gegenüber der Liebe hatte ihn langsam erwürgt; unaufhaltsam hatte sich der Knoten zugezogen. Er muss wieder etwas freier atmen. Eine Atempause …!

Seine vierundzwanzig Stunden sind verstrichen. Die Frist ist abgelaufen. Es ist Mitternacht! … Das Ende seines Dramas wartet noch immer hinter den Kulissen…!

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