KAPITEL IX
Auf der Suche nach rascher Heilung reagiert der Mann mit dem gestörten Traumvermögen mit einem durchdringenden Schmerzensschrei. Ein panischer Laut, herausgerissen aus einem Knoten, der in seinem Solarplexus lauert. Diesen Schmerz überlässt er der erstickenden Atmosphäre des Wohnzimmers.
Auf dem Bauch liegend, den Diwan als Kompresse, vergießt er, wie von einer Vorahnung ergriffen, einige Tränen; seine Tränendrüsen werden von der Erwartung schmerzhafter Prüfungen aktiviert, die sein Liebesleben verdunkeln. Das Bittere rückt näher.
Nielle würde alles daransetzen, sich den Wünschen des Träumers zu entziehen. Sie wollte sich seinen Blicken entziehen. In seinen Träumen hatte er sie in den Himmel gehoben. Sie würde ihn entblößen. — Er transzendierte sie. Sie würde ihn zermalmen. Einfach für sie: Sie würde ihn durch die Täuschung ihrer Abwesenheit blind machen.
So unvorhersehbar wie der Überraschungsangriff auf Pearl Harbor hatte Nielle ironischerweise ihre Kriegserklärung durch jene zweideutige Andeutung formuliert, als sie das von Damien geschenkte Werk erwähnte. Dieser unerwünschte und störende Besuch des Nonkonformisten, der Damien seit jeher gewesen war, erwies sich als der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte, der zusätzliche Bissen vor der Übelkeit. Nielle konnte nicht mehr. Alle Versuche, die Beziehung wiederherzustellen, waren gescheitert.
Wie eine Sekte, die sich als solche zu erkennen gibt, bildete sich ein Clan. Keine religiösen, humanitären oder politischen Ziele. Das einzige Ziel: die Moral der gegnerischen Truppe zerstören… Ein leichtes und lächerliches Ziel: ein einziger Fußsoldat. Damien, ein Soldat ohne Selbstsicherheit.
Strategisch waren sie im Vorteil. Der Vorteil, in der Überzahl zu sein und über dem Kopf des Mieters darunter zu marschieren, machte den Sieg des Clans der Muse beinahe gewiss. Ihre Waffen: verbale Bomben, wilde Unabhängigkeit, Vorurteile, Spionagewahn, Inszenierung und undurchsichtige Verhaltensweisen. Die grausamste und trotz ihrer scheinbaren Harmlosigkeit tödlichste Waffe: systematisch jede Begegnung des Träumers mit seiner Energiequelle verhindern, mit Nielle selbst.
Als Verteidigung standen Damien nur diese schwachen Schilde zur Verfügung: eine gewisse Naivität, maßloser Altruismus und ein Placebo: der gelegentliche Drogenkonsum. Seine Ressourcen: seine Einbildungskraft und die Liebe zur feindlichen Generalin.
Er wusste wohl, dass ein vergiftetes Schwert über seiner Seele hing. Aus Heldentum? Aus Leidenschaft? Er würde bis zum Ende gehen!
— Nielle! Wo bist du? … Gott, warum versteckt sie sich so? — Nach all diesen Stunden, in denen ich sie leben hörte, wie wagt sie es, mir weiszumachen, sie sei gar nicht mehr dort oben?
Sie lebt doch dort oben! Sie spricht dort, sie läuft dort umher, sie isst dort, sie vögelt dort. Sie geht aus ihrer Wohnung, sie kommt zurück und bewegt sich, ohne dass ich auch nur ihren Schatten irgendwo in einer Ecke vorbeihuschen sehe?
Sie hat sich sogar den Luxus einer geheimen Telefonnummer geleistet.
Damien hatte die Ahnung, dass einige Intrigen im Gange waren. Dennoch besaß er keinen greifbaren Beweis. Alles, was Nielle betraf, wurde so ungreifbar, dass es ihn in Panik versetzte. Regelmäßig kehrten aneinandergekoppelte Fragen zurück, die ihm durch den Kopf trabten wie wilde Pferde, erschöpft nach einem Rennen durch das Entsetzen.
— Ich höre ihre Schritte, sie wohnt noch über mir… Warum also lügt Mia mich an? — Warum ist dieser Typ, Marc, den sie im Hinblick auf eine Zusammenarbeit aufgesucht hatte, nicht zurückgekommen, um seine Post abzuholen, nachdem er sich morbide damit gebrüstet hatte, derjenige zu sein, den sie dafür ausgewählt hatte? — Lou Jobim und sein Kostgänger Carlos leugnen, sie regelmäßig zu sehen. Wie kommt es dann, dass ich höre, wie sie die beiden Schwestern nahezu täglich besuchen? — Wie konnte Bruce Brouillette den Namen des jungen Studenten erfahren, den der Koch beherbergt? …
Jedes Mal schnitt er diese Fragen ab, die wie Indianer einer nach dem anderen vorbeizogen…, und versuchte, seine zunehmenden Probleme von der positiven Seite zu betrachten, über eine rasche Lösung nachzudenken, um wieder Kontakt mit Nielle aufzunehmen. Zerstreut, als hätte er nur seine Umgebung zur Inspiration gehabt, blickte er rings um sich. Einige Sekunden lang blieb sein Blick auf seiner veralteten Stereoanlage haften.
— „Die Musik! Die Musik!“, rief er aus.
Ohne zu zögern ging er zu seiner Plattensammlung und wühlte nervös in den wenigen Titeln, aus denen sie bestand. Noch nervöser zog er aus einer Hülle mit beschädigten Kanten eine der Platten hervor, die am stärksten für seine Liebe zur Muse stand. Behutsam legte er die Schallplatte auf den Plattenteller wie bei einer rituellen Waschung und senkte den noch ausbalancierten mechanischen Arm darauf, an dem im Lauf der Jahre eine alte Nadel gleichsam festgeschweißt war, so abgenutzt, dass sie die Rillen eher kratzte als auslotete. Aus den Lautsprechern, die ihre ersten knarrenden Klangfetzen ausspuckten, stiegen einige kurze Gitarrenakkorde als Einleitung auf, dann setzte die Stimme von Cat Stevens ein: "I'm looking for a hard headed woman. One who will take me for myself…"
Egoistisch behielt er seine Gedanken für sich, um niemandem seine List zu verraten, und genoss die ersten Worte einer Symphonie von Liebesbotschaften, die er ihr senden würde. Ähnlich den Salven eines letzten, für die Liebe geführten Gefechts würden sie zum Unterbewusstsein seiner Nachbarin aufsteigen, bis sie die Echtheit seiner Gefühle nicht mehr leugnen könnte.
— Ich liebe dich, eigensinnige Frau. Du wirst mich nicht daran hindern können, dir meine Gefühle mitzuteilen; und wenn es mir zum ersten Mal mithilfe eines Liedes von Cat Stevens gelungen ist, mit dir ins Gespräch zu kommen, dann ist es nun wieder durch ihn, dass ich mich dir nähere. Seine Lieder bewegen dich, weil persönliche Bedeutungen sich in ihnen festgesetzt haben? Du wirst sehen, mein Bild wird sie daraus verdrängen! Was die Probleme betrifft, was die Gewissensbisse betrifft, die mein Gewissen belagern könnten, sie sollen keine Macht, keinen Einfluss haben. Mein Körper, mein Geist, mein Leben verzehren sich, um die Kultur zu nähren; warum also sollte ich sie nicht in meinen Dienst stellen, um dich zu erobern, Muse?
Von da an würde Damien auf künstlichem Wege mit Nielle korrespondieren, mittels dieser Worte aus Plastik, häufige Briefe und abgedrehte Initiativen…
Am nächsten Morgen, im ersten Morgenlicht, sicher, dass ihn niemand sehen würde, und ohne den geringsten Seufzer von sich zu geben, verließ er seine Wohnung. In der Nähe der Treppe, auf dem Asphalt, umrahmte er mit roter Sprühfarbe das, was er kurz zuvor geschrieben hatte, mit einem Herzen… („Ich liebe dich, Hard Headed Woman!“)
Genauso unbemerkt kehrte er nach Hause zurück. Er scherte sich nicht um die wahrscheinliche Reaktion der Eigentümer, die ihn ohnehin als Original, als einen etwas zu abgehobenen Sonderling kannten. Einen harmlosen Freak. Vor allem kümmerte ihn der Klatsch nicht, den dieses verschleierte Happening auslösen würde. Sich seine Muse beim Lesen des Graffitis vorzustellen, ihre Verblüffung, verdichtet in Benommenheit, erfüllte ihn.
***
Um dem Erscheinen dieser sich verklärenden Erinnerungen besseren Halt zu geben, hört der Träumpath Beethovens fünfte Symphonie. „Ta, ta, ta… Ta!“ Die Berliner Philharmoniker unter Karajan beginnen… Der Tod klopft!
Gleichzeitig zuckt das Licht am bereits verdunkelten Himmel. Ein Blitz! … Für die Dauer eines flüchtigen Traumbildes schlagen die Himmel Wurzeln in der Alma Mater. Der Donner seinerseits lässt seine Konturen unmerklich in den Seufzern der Symphonie erstarren.
Als Opfer, verwirrt durch einen exponentiellen Schub seines Gedächtnisses, misstraut er den Flashbacks der großen Erschütterung. In Embryonalstellung, geschützt in einer Ecke des engen Raums, hat er Angst. Die Furcht, diese unerbittlichen Erinnerungen körperlich noch einmal durchleben zu müssen, lässt seine Absichten vorübergehend welken. In seinen Händen sucht er einen notdürftigen Zufluchtsort.
Sich nicht mehr erinnern! … Vergebens! Es ist zu spät. Die Schauspieler stehen an ihrem Platz in dieser zähflüssigen Szene, die sein Gehirn ist. Das Dekor ist unverändert, die Erinnerungen lassen sich ertasten. Die Wahrnehmung unterscheidet sich, aber Form und Inhalt bleiben dieselben, denn die Vergangenheit ist unvergänglich. Stimmen strahlen aus seinen verschütteten Träumen hervor; zunächst unendlich schwach, dann verschaffen sie sich mit Gewittern und musikalischer Gewalt Gehör…
Damien arbeitete nicht mehr. Ohne Nielle verlor die Kunst ihren Sinn. Er vergeudete seine Zeit in der bescheidenen Hoffnung, seine Muse zu erspähen. Beim leisesten Schritt auf der Treppe, ob gedämpft oder nicht, begab er sich rasch zu seinem ersten Wachhäuschen, dem Fenster seines Zimmers. Von dort aus kontrollierte er virtuell die Ein- und Ausgänge. Wenn über ihm keine Menschenseele mehr war, postierte er sich unermüdlich an diesen anderen Beobachtungspunkten, dem Wohnzimmerfenster oder dem seines Ateliers. Von dort aus, immer unsichtbar, weitete sich seine Aufgabe als Wächter auf ein Panorama aus, das die Rue de la Paix Glorieuse, ihren Park und den Boulevard De Maisonneuve umfasste.
In seinen müßigen Stunden verfasste er Briefe an Nielle oder schrieb Gedichte, die von ihr inspiriert waren. Da er behauptete, kein Schreibtalent zu besitzen, überarbeitete oder formulierte er sie während langer Stunden um. Aus Laune wählte und sortierte er sorgfältig jene aus, die unter seinen Texten hervorleuchteten. Dann steckte er sie in Nielles Briefkasten. Umsichtig wartete er auf den Gang des Briefträgers, um sicherzugehen, dass seine Worte sich unter die übrige Post an die Mieterin im dritten Stock mischten.
Doch er dachte auch über andere Wege nach, die ihn zu Nielle führen könnten. So vermutete er, dass eine freundschaftliche Beziehung zu Carlos sich als nützlich erweisen würde. Also überwachte er die Bewegungen des Studenten, des bei Lou Jobim wohnenden Studenten.
Am letzten Tag im November erblickte Damien Carlos, der sich auf einer ausgesprochen gewundenen Bahn fortbewegte; dann ging er ihm entgegen und sprach ihn an. Hätte der Student ihm nicht mitgeteilt, dass er aus einem Literaturkurs komme, hätte Damien eher geglaubt, er komme aus einem Weinkundeseminar, so sehr roch sein Gegenüber nach Alkohol. Der Träumer fühlte sich unwohl, beinahe benommen von den Ausdünstungen, aber dieser Typ vor ihm stellte eine Chance dar, wieder Verbindung zu seiner Muse aufzunehmen.
Von einer feinen Intuition geleitet begleitete er Carlos bis zu dessen Tür. Derselbe Eingang wie bei Nielle. Derselbe Vorraum. Eine völlig unerwartete Überraschung für Damien: Lous Kostgänger lud ihn ein.
— He! Künstler. Wie wär’s, wenn wir zusammen einen trinken? Ich habe eine Flasche Rotwein bei mir!
— Ich bin doch nicht aufdringlich?
— Aber nein! Aber nein! Komm schon!
Es war das erste Mal, dass er den Fuß in die Wohnung setzte, die an jene von Nielle angrenzte. Nach einem kurzen Gespräch über alles und nichts kam Carlos auf seine Kurse an der Universität zu sprechen.
— Habe ich dir gesagt, dass ich Literatur an der UQAM studiere? … Willst du, dass ich dir eines meiner Gedichte vorlese?!
— Es ist nur so, dass ich nicht in der Lage bin, es zu würdigen…
— Einer meiner Literaturprofessoren hat mir gesagt, es sei Mist. Aber der versteht nichts davon! … Hör lieber zu… „Die Welt ist Scheiße! Alles ist Scheiße! … Es kotzt mich an!“ Na, wie gefällt dir das?
— Äh! …
Stumm vor Erstaunen wagte Damien nicht, seine wahre Meinung zu sagen; einerseits sagte er sich, dass er diese dichterische Ader überaus fett und schwerfällig fand, andererseits, dass Carlos, wenn die Welt einen Bauchnabel gebraucht hätte, bestens geeignet gewesen wäre, die Leere zu füllen. Doch er schätzte, dass seine Chancen auf Versöhnung mit Nielle erheblich sinken würden, wenn er ihm seine Übelkeit angesichts einer solchen Scheußlichkeit mitteilte. Also dachte er daran, mehr Diplomatie einzusetzen…
— Hm! … Ich denke, dein Professor ist in seinen Kritiken ein wenig hart gewesen. Hm! … Ist das ein erster Entwurf? …
Überrascht von dieser letzten Frage, versuchte der skatophile Dichter sich herauszuwinden.
— Entschuldige, wenn ich dich rausschmeiße, aber ich muss zu meinen Scheißkursen zurück. SHIT!
Geistesblitz. Der dritte Stock öffnete ihm sein Innerstes. Da Damien eine Gelegenheit wahrnahm, die sich womöglich lange nicht wiederholen würde, stellte er dem Kostgänger eine dringliche Bitte.
— Sag mal, Carlos, … im Augenblick ist niemand bei Nielle und Mia, nicht wahr? … Eure Wohnungen sind miteinander verbunden, und es gibt weder Schloss noch Vorhängeschloss, nicht wahr? … Außerdem sehe ich, dass die Türen der beiden Wohnungen weit offen stehen… und…
— Los! Komm endlich zur Sache!
— Äh! … Ich muss dir etwas gestehen… Ich liebe Nielle, und den Ort zu besuchen, an dem sie lebt, würde mir sehr gefallen. Ich war schon dort, aber das ist eine Weile her…! Ich bitte dich, nur ein paar Minuten!
Plötzliche Rührung, verursacht durch seine Leber, die ihn drängte, seinen Rausch auszuschlafen? Carlos willigte in die bewegende Bitte des Träumers ein, der nur ein einziges Glas getrunken hatte.
— OK! … Aber erzähl niemandem davon. Das ist nicht bei mir…! Wenn Lou das erfährt, muss ich ausziehen. Du weißt, dass er mich kostenlos beherbergt. — Gut! Geh, sieh dich um!
An Carlos’ Haltung war offensichtlich, dass der Koch ihn unter seiner Fuchtel hielt und dass er fürchtete, den geringsten Fehltritt zu begehen. Carlos, der alkoholabhängige skatophile Dichter, war kein schlechter Kerl, aber gezwungen, wie eine Marionette in Lous Händen zu handeln, schien er viel von jenem Spielraum, jener verrückten Freiheit zu verlieren, die das Studentenleben verlangt.
Entzücken! … Der kostbare Augenblick kam. Damien bemühte sich, seinen klaren Verstand selbst auf Kosten seiner Freude zu bewahren, prägte sich jedes Detail wie auf Fotografien ein und machte sich im Geiste Notizen.
(„Ein einfacher Blick vom Eingang von Nielles Versteck erlaubt mir, die Aufteilung zu überprüfen und einen Teil seines Inhalts zu inventarisieren, als handle es sich um einen Schatz.
Nach links, das Wohnzimmer bequem möblierend, zieht sich ein Sofa für zwei Personen in Naturtönen an der Wand entlang. (Dort! Während langer Stunden würden wir über unsere Zukunft sprechen, über ihre Vergangenheit und meine; während wir die physischen Zeugen unserer jeweiligen spirituellen Entwicklungen streicheln und küssen würden: unsere beiden Körper, die einander entdecken und unersättlich nacheinander verlangen.) Näher an der Tür steht ein rustikales Bücherregal aus lackierten Brettern und gestapelten Ziegeln; die Buchtitel deuten auf eine große Vielfalt von Themen hin. (Dort, beim Nachschlagen, beim Lesen dieser Bücher, würden wir beide die erstaunliche Entdeckung machen, dass das erste Weltwunder im ursprünglichen menschlichen Traum liegt.) Schließlich dominieren einige gesunde Pflanzen, aufgehängt oder klug platziert, eine schlichte, aber modernere Stereoanlage als die meine. (Dort würde ich ihr mit Feingefühl beweisen, dass auch ich in der klassischen Musik einige Kompositionen bevorzuge: „Was würdest du sagen, Nielle, wenn wir Händels Messias hörten? … Es sei denn, du würdest Purcells Oden an die heilige Cäcilia vorziehen, oder seinen King Arthur? … oder Bachs Toccata und Fuge in d-Moll, BWV 565.“)
Eine gewisse Originalität in der Dekoration flirtet mit Auge und Einbildungskraft. In die Wand, die Wohnzimmer und Schlafzimmer trennt, war eine große Öffnung eingelassen worden, sodass fast nur eine waagerechte Brüstung übrig blieb: eine Art Innenfenster, das gegebenenfalls zu den Anfängen erregender Stunden in einer heimlichen Nische einlud. Der Ruhebereich oder das fleischliche Brodeln meiner Muse (…je nach süßem Fall…) ist schlicht mit einer Kommode ausgestattet, auf der ein Maniküreset und eine Haarbürste herumliegen. Ihr Bett hat schlichte, wenn auch keineswegs moderne Linien. Es ist mit weißen Satinlaken bedeckt. (Dort würden wir…!) Während Nielles Wohnzimmer genau über dem meinen liegt, thront ihr Schlafzimmer über meinem Atelier…“)
— Schnell! Ich kann nicht ewig hier herumstehen und dich alles besichtigen lassen! spottete Carlos und unterbrach vorübergehend Damiens erotische Fantasien.
(Beim Drehen nach rechts…, die Küche. Eine Garnitur aus gebeiztem Holz, bestehend aus einem runden Tisch und vier Stühlen, glänzt mit einer Oberfläche, die an Walnuss erinnert. (Ich erinnere mich, an jenem berühmten Abend eines gewissen fünften Juli dort gesessen zu haben. Ich war völlig weggetreten; aber wenn Nielle mir gesagt hätte: "Ja!"?) Die Elektrogeräte sind ebenfalls dieselben, Herd und Kühlschrank in sehr dunklem Braun. Ein kleines weißes Regal ergänzt die wenigen Küchenschränke; auf dem oberen Brett einige kleine Pflanzen, auf den unteren einige Küchenutensilien ohne den geringsten Fleck. Nahe dem Hinterausgang scheinen eine kleine Arbeitsfläche und ein Spülbecken, genauso winzig wie meines, einander in einem Kampf um den Platz zu ersticken.)
Ein einfältiges Lächeln aufsetzend, um seinen Gastgeber zu beruhigen, der die plötzliche Rückkehr einer der beiden Schwestern fürchtete, gestand Damien seinem neuen Nachbarn in einem so gelösten Ton, dass es ihm wie einen Mann mit unbewegter Miene wirken ließ:
— Siehst du dieses kleine Spülbecken, Carlos? … Das wirst du dir kaum vorstellen können, aber ich habe oft den Eindruck, dass Nielle und ich gleichzeitig unser Geschirr spülen. Auch wenn wir beide in unseren eigenen Wohnungen wohnen, stelle ich mir vor, mit ihr zu leben. Ich habe sogar schon einmal einen Teller zerbrochen, als ich ihn auf den Boden fallen ließ, weil ich glaubte, Nielle sei wütend auf mich, weil sie kein Wort mit mir sprach.
Als er bemerkte, wie die Ungeduld den Studenten ergriff, brach Damien seine ausschweifenden Gedanken ab und setzte den Fuß auf die Schwelle des letzten Raums.
Ein weiteres Bücherregal, auf dieselbe Weise gebaut wie das im Wohnzimmer. Nur dass es die ganze Wand bekleidet. Die Themen dieser Bücher sind weniger vielfältig; sie behandeln vor allem Geschichte. In der Mitte, als sollte er den Rahmen, der sich dort darbot, weniger aseptisch machen, erwärmt ein geflochtener, länglicher Teppich den Eindruck. In diesem Reich der Reflexionen meiner schönen Gelehrten, über meinem Zimmer, befindet sich, direkt unter dem Fenster, ein Schreibtisch. (Setzt sie sich dort hin, um ihr Tagebuch zu schreiben, das meine Eroberungsbemühungen schildern würde…?)
Auf dem Rückweg, bemerkte der Besucher durch die halb geöffnete Toilettentür, dass nichts Besonderes zu melden war. Außer der Kleinheit, der tadellosen Sauberkeit und jenen weiblichen Dingen, die seiner unfreiwilligen Junggesellendasein fehlten.
Den Kopf von rechts nach links und dann in umgekehrter Bewegung drehend, wie für eine letzte Kamerafahrt, um sich alles ein letztes Mal einzuprägen, spürte er negative Schwingungen, die ihn angriffen. Es handelte sich um eine einfache Grünpflanze. Einen Augenblick lang umhüllte ein Gefühl der Traurigkeit Damiens Jubel. Er fragte sich, was Nielle wohl trieb und wie sie reagieren würde, während schlicht ein junger Chlorophytum, ein Ableger einer Grünlilie, ihn verabscheute, den bedingungslosen Bewunderer.
Dieser Schock pflanzlichen Ursprungs lenkte jedoch seine Aufmerksamkeit auf drei Fotos, die er nicht bemerkt hatte. Drei leicht unscharfe Aufnahmen, mit durchsichtigem Klebeband an der Wand befestigt, auf denen Nielle mit Marc, ihrem Was-weiß-ich-was, sowie dessen Sohn fotografiert ist. Damien bewunderte die Schöne, in einem unbeobachteten Augenblick aufgenommen in dieser Atmosphäre von Gelassenheit und gewöhnlichem Glück eines Familienessens…
Da er das Fortbestehen der Träume witterte, die wie Satelliten um den Kopf des Träumers kreisten, griff der Student ein.
— Auf welchem dieser Fotos ist sie am schönsten? … Deiner Meinung nach? … Ich weiß es nicht! — Außerdem ist sie nicht mein Typ. Ich finde Mia attraktiver! Ich habe es versucht, aber diese beiden Mädchen sind nur verdammte Snobs! … Los! Welches dieser Fotos…?
Da er Carlos überraschen wollte, um die Motivation dieses plötzlichen Interesses, dieser übertrieben menschenfreundlichen Absicht zu erkennen, traf er eine Wahl, die er für listig hielt.
— Das ist idiotisch! … Aber ich finde Nielle absolut bezaubernd auf dieser Aufnahme, siehst du da, … sie gähnt!
— Nimm sie! Nimm sie mit, ich sage nichts, und sie wird es nicht einmal bemerken.
— Nein! Nielle würde das nicht mögen, beharrte er, während er der Pflanze, dem unsympathischen Chlorophytum, auf psychischem Weg sein Staunen darüber übermittelte, gekommen zu sein, Nielles Wohnung besucht zu haben. Um die Pflanze zu beruhigen, fügte er hinzu, dass ein Diebstahl, auch wenn man ihn als charmantes kleines Vergehen tarnte, diese unmöglich zu verbergende Freude nicht steigern würde.
— Gut, einverstanden! Wir müssen gehen, Damien. Die Besichtigung ist beendet.
Ein letzter Atemzug an diesem gesegneten Ort, an dem ihn alles glücklich machte. Er sog selbst den leisesten Hauch von Feuchtigkeit in sich auf; er verschlang mit den Augen, in einem letzten Gleiten, die winzigsten Einzelheiten; kostete die zartesten Gerüche. Er stellte sich vor.
In einem Augenblick der Unaufmerksamkeit des alkoholischen Dichters senkte er die Lider, um bereits zu beginnen, Nielle in ihren eigenen Räumen vor sich zu sehen und dort besser von ihr zu träumen. Auf genauere Weise, mit umgrenzten Bildern, die sich genau in den Bahnen entfalten würden, die die Schritte seiner Muse vorgaben.
In dieser Erregung hielt er sich für eine paranormale Figur, ein Medium in Trance, denn es schien ihm natürlich, die Gedanken wahrzunehmen und zu kanalisieren, die Nielle verstreut hatte: verstaubte Gefühle, gerade noch vergessene Regungen und Schwingungen, die allmählich verebbten. Er horchte diesen magischen Raum ab, auf der Suche nach dem Hinweis eines angenehmen Wortes, das ihm gegolten hätte, nach sanften Echos, die für ihn unhörbar blieben. All die verlorenen Träumereien Nielles speicherte er in seinem Gedächtnis und würde sie bei seiner Rückkehr nach Hause an die Arbeit schicken.
Carlos riss den verliebten Besucher lebhaft aus seiner Traumwolke herunter.
— He! Was machst du? Ich habe dir gesagt, dass ich es eilig habe! Was brütest du schon wieder aus? …
Als wäre das Übernatürliche in seinem Leben gang und gäbe. Eine Schrulle. Damien antwortete in einer esoterischen Sprache, die er für Carlos zugänglich hielt…
— Was oben ist, wird sein, was unten war, und umgekehrt. Die Vögel, die sich unten niedergelassen hatten, fliegen jetzt oben! … Tatsächlich, Carlos, … vollziehe ich eine sehr banale alchemistische Sublimation. In Gedanken lasse ich Nielle von meiner Liebe wissen, und heute Abend, bei ihrer Rückkehr, wird sie eine ganze Litanei hören: „Ich liebe dich, Nielle! Ich liebe dich! …“
— Tabarnak! Du machst ihr eine Gehirnwäsche!? … Du verbreitest unterschwellige Propaganda!?
Erschrocken glaubte der Student felsenfest an die übersinnlichen Kräfte, über die der Künstler seiner Meinung nach verfügte. Doch vor allem aus Angst, Damien könne ihm einen ähnlichen Zauber auferlegen, ging er als Erster und stieg rasch die Innentreppe hinab.
Damien folgte ihm lässig. Verzückt betrachtete er aufmerksam prächtige Plakate, die Schlösser der Loire und höfische Szenen des Mittelalters wiedergaben, an die alte Tapete des Flurs geheftet. Seine Gedanken in jene Zeit des Obskurantismus projizierend, schwor er sich, wie um sich selbst zu überzeugen, dass selbst die Qualen der Pfählung und sein durchbohrter, blutüberströmter Troubadourkörper ihn nicht daran gehindert hätten, seine Liebe zu zeigen und das eigensinnige Unterbewusstsein der Edeldame zu bezwingen. Nichts anderes als dieses damienische Mantra…
Nachdem Carlos die Tür hinter Damien und sich zugeschlagen hatte, überprüfte er mehrmals, ob der Riegel richtig eingerastet war. Ob der Schlossriegel standhielt. So vergewisserte er sich, dass sein Gast nie wieder in den dritten Stock zurückkehren würde. Während er seinen Lauf auf der Außentreppe fortsetzte, wandte er sich um und sprach mit falsch honigsüßer Stimme zu dem Träumer, der gerade noch Zeit gehabt hatte hinauszukommen.
— Ach, bevor ich dich verlasse, hätte ich noch eine Frage an dich…
— Nur zu, Carlos, stell sie!
— Hast du dieses Graffito im Hof wirklich geschrieben, genau da? … Die Aufschrift „Hard Headed Woman“ richtet sich an Nielle, stimmt’s? …
Der Urheber der Botschaft konnte sich nicht die Zeit nehmen, auf die erste Frage zu antworten. Der Student legte noch nach, als er die Röte der Verlegenheit im Gesicht des Künstlers entdeckte.
— Was willst du damit sagen? … Was bedeutet dieses „H. H. W.“ zwischen den Zeilen? …
In die Falle dieser scharfsinnigen Wendung geraten und gezwungen, diese mit Ironie bestäubte Frage zu entschärfen, die ihn glauben ließ, Carlos’ Großzügigkeit sei nur deren Auftakt gewesen, schlenderte er einige Sekunden durch seine Gedanken und erwiderte mit nicht minder gespieltem Zögern…
— … Was ich sagen will? … Die wörtliche Übersetzung? … Oder was man daraus herausholen muss? … Hard Headed Woman? …! … — Frau mit einem Dickschädel. — Ja, genau…! Ich liebe dich, eigensinnige Frau!
— Ha! Ha! … Und du sagst, du liebst sie. Na sowas! Man darf gar nicht erst versuchen, Künstler zu verstehen. Los, tschüss!
Ein kurzes höhnisches Lächeln, dann setzte Carlos seinen Weg fort und lachte aus voller Kehle.
Zurück in seiner Einsamkeit, erschauderte Damien vor Angst bei der trostlosen Vorstellung, wie Nielle wohl reagieren könnte, sobald der studentische Spitzel ihr unweigerlich Bericht erstattete. Eine unsägliche Wut.