KAPITEL VIII

Für einen Augenblick schleicht sich eine teuflische Versuchung ein: die Symptome einer geistigen Zerrüttung heraufzubeschwören. Nur ein einziges Wort seiner Muse zu hören. Seine Liebe wiederzusehen, sei es auch nur schemenhaft, wie ein gespenstisches Licht.

Verrückt werden oder verrückt zurückkehren? Was diese geistige Zerrüttung nach sich ziehen könnte, ist ihm gleichgültig. Nur zwei Schritte von der ewigen Nacht entfernt — wenigstens hofft er es —, glaubt er, einzig die Hölle könne ihn noch von seiner seelischen Folter erlösen. Draußen verstört ihn die „Scheinordnung“ der Stadt noch mehr. Unfälle, allerlei Verbrechen und Frustrationen verstärken den hastigen Ablauf jener Bilder aus einer anderen Zeit, die einander jagen, sich beschleunigen und ihn geradezu unbekümmert bedrängen. Seine Krücken — Tagebuch, Foto und selbst die Aufspaltung seines Ichs — verbieten sich ihm von selbst. Wie nutzlos diese Hilfsmittel sind, liegt auf der Hand: Er ist bereits im Räderwerk gefangen.

— Was treibt Nielle bloß? … Drei Wochen sind verloren, während ich darauf warte, auch nur einen flüchtigen Blick auf ihre Arbeit zu werfen! — Sie lässt mich zappeln und mich in Erwartung eines Ergebnisses verzehren, das ungewiss bleibt. Will sie mich isolieren? Ach, zum Teufel! … Dieses Spiel mit der Provokation können wir auch zu zweit spielen!

Ich werde die Drohung aussprechen, das fotokopierte Dokument zurückzunehmen. Dann wird sie sich vielleicht bemühen, daran zu arbeiten? … Dieses Ultimatum wird sie zwingen, mich regelmäßiger zu sehen. Sicher.

In dem Augenblick, den er für günstig hielt, verließ Damien nervös seine Wohnung; dann klingelte er im dritten Stock, und das binnen weniger Sekunden. Direkt und ohne Diplomatie wandte er sich in noch kürzerer Zeitspanne an Nielle. Seine Fieberhaftigkeit hatte ihn sarkastisch gemacht.

— Hallo! Ich komme, um mein Dokument zurückzuholen. Du brauchst zu lange. Dein Arbeitstempo hemmt meine Produktivität. Ich beende unsere Zusammenarbeit.

Zweifellos von Damiens beinahe aggressiver Haltung erschreckt, verteidigte Nielle sich nicht. Nicht die geringste Erklärung.

— Du willst dein Dokument…? Warte! … Ich hole es.

Zwischen ihnen zog das Schweigen eine Grenze um die Gedanken und Überlegungen eines jeden. Dann kam sie zurück.

— Hier! Da hast du dein verfluchtes Scheißprojekt eines dilettantischen „Comiczeichners“. Amateurhafte Stümperei der übelsten Sorte, wenn du mich fragst! Tschüss!

Nielle hatte abrupt ihre Haltung geändert, und ihr eigentlicher Schluss fasste sich in Zähneknirschen und Türknallen zusammen.

Damien kehrte halb zufrieden, halb enttäuscht in sein Quartier zurück. Seine Zufriedenheit verdankte er allein dem Glück, seine Schöne gesehen zu haben. Seine Enttäuschung dagegen ging auf sein eigenes Verhalten zurück: große Ungeduld, unverschämte Respektlosigkeit und schließlich die Dummheit, sich nicht einmal nach dem kleinsten Funken Inspiration zu erkundigen, und sei er noch so kitschig, den Nielle vielleicht zu Papier gebracht hatte.

Schon erreichte ihn die Reue in seinen Träumereien.

— …und wenn das Werk keinen Erfolg hätte? … Und wenn es ein monumentaler Flop wäre? … Verursacht durch meine Gereiztheit!

Zwischen diesem Fehltritt und den Versuchen, ihn wiedergutzumachen, vergingen einige Tage voller Schuldbekenntnisse.

Allein in seiner Küche, die Ellbogen auf den Tischrand gestützt, den vor Reue schweren Kopf auf den Fäusten ruhend, einen Handspiegel vor sich, tat er Buße. Wie im Beichtstuhl klagte er seine Fehler vor einem eigens ernannten Beichtvater an: seinem eigenen Spiegelbild.

— Als Buße … werden Sie ihr einen Schokoladenkuchen backen.

— Hä! … Was?

— Haben wir nicht November? Ist sie nicht Skorpion? Ist in diesen Tagen nicht ihr Geburtstag? …

— Aber ich habe fast kein Geld mehr, in meinen Taschen habe ich kaum zehn Dollar, und meine Vorräte sind erschöpft!

— Dann eben nicht! Die Leere Ihres Magens wird die Leere Ihres Geistes begleiten … Hm! Was halten Sie von „ungarischen Schnitten“? … Nein! Lieber dieses berühmte österreichische Rezept, die „Sachertorte“! Ich kenne sogar ein paar Zutaten.

— Ach ja! Welche?

— Kochschokolade, versteht sich: die süßeste und gehaltvollste. Zucker, Eier und als unentbehrliche persönliche Note eine ordentliche Portion gut miteinander vermischter positiver Gedanken!

Nachdem er die Wiener Torte mit aller gebotenen Sorgfalt zubereitet hatte, wartete er, bis sich die Atmosphäre abgekühlt hatte … um sie bei genau der richtigen Temperatur zu überreichen. So verstrich ein ganzer Tag.

Nielles Schritte. Seine einzigen treuen Kontakte dort oben verrieten ihm, dass seine Muse zu Hause war. Selbstsüchtig, wie sie waren, verpetzten diese Schritte Nielle immer wieder, trieben ihre Ungehörigkeit bis zur Denunziation und begnügten sich mit einem einzigen Lohn: Damiens Bereitschaft, bei ihren arabeskenhaften Enthüllungen schweigsam zu bleiben.

Ohne lange zu zögern erschien er bei ihr.

— Guten Tag, Nielle! (Übersetzung: „Ich liebe dich, mein Schatz, aber ich bin ein Dummkopf!“) Ich habe gestern den ganzen Tag auf dich gewartet. Bist du gar nicht nach Hause gekommen? … (Deutung: „Verdammt! Was geht mich das eigentlich an?“) Hier, bitte! Ein Kuchen für dich. Eine Sachertorte, die ich zu deinem Geburtstag gebacken habe. Du bist doch Skorpion, nicht wahr?

— Ja.

— Da ich dein genaues Geburtsdatum nicht kannte und freie Zeit hatte…

— Und weiter!

— Ganz ehrlich? … Ich würde diese Überraschung als reichhaltig bezeichnen. Reich an Reue. — Ich möchte mich damit zugleich für all meine beschämenden Fehler entschuldigen, etwa für mein lüsternes Verlangen, mit dir zu schlafen. Das ist lange her! … Erinnerst du dich? … Vor allem aber bedaure ich bitter, dass ich dir mein Vertrauen entzogen habe.

— Einverstanden. Ich nehme deine Entschuldigung an, aber unter der Bedingung, nur die Hälfte der Sachertorte zu nehmen.

— Nein, Nielle! Ich habe sie für dich zubereitet. Auf Wiedersehen und danke!

Er stieß diese Worte hastig hervor, glücklich darüber, dass sich die Stimmung seiner Nachbarin beruhigt hatte, auch wenn Nielle wenig Begeisterung zeigte. Schon rechnete er aus, wie viel Prozent Vergebung sie ihm wohl gewähren würde — gemessen an der Zahl der köstlichen Bissen, die sie hinunterschluckte.

Nahaufnahme vom Kopf des kranken Träumers, des ungestillt Liebenden. Die Bilder laufen im Takt seines Herzschlags ab.

Die Fragen? … Nichts Neues. — Die Antworten? … Warten!

Von einem Schlaf zum nächsten brachen bei jedem Erscheinen seiner Muse seine Träume in die Nächte ein. Von einer Wirklichkeit zur nächsten eilten, in der Begierde seiner Träumereien, unwürdige Nächte herbei, um ihm neue Kräfte zu schenken.

Tatsächlich verstrichene Zeit: eine Sekunde. In der Erinnerung verstrichene Zeit: eine Woche.

— Jemand an der Tür?! … Ist es meine Liebste, die sich vielleicht herablässt, mir ihre Meinung über die üppige Schokoladenüberraschung zu sagen? — Shit! — Es ist die Gestalt des Kochs. Na, meinetwegen! Ich mache auf.

Er sah verblüfft aus, als er Lou erblickte, der den Teller in den Händen hielt, auf dem er Nielle den Kuchen präsentiert hatte. Umso mehr, als Lou jenen schlauen Kindern ähnelte, die nur glücklich sind, wenn sie mit dem Spielzeug anderer spielen.

— Hallo Damien! … Deine Sachertorte war köstlich. Ziemlich reichhaltig, aber sehr gut…!

— … !

— Nielle hat mir ein großes Stück angeboten; sogar viel mehr als die Hälfte, beinahe drei Viertel. Ihre Schwester und eine ihrer Freundinnen haben den Rest gegessen. Sie meinte, sie bevorzuge ohnehin viel leichtere Nachspeisen.

— So! Ich muss wieder los. Hier ist der Teller! … Wirklich ausgezeichnet! … Wirklich! Damit verabschiedete sich Lou und ließ mit einem Lächeln seine Genugtuung darüber heraus, dass Damien an einer Enttäuschung zu schlucken hatte, die ihm weit schwerer hinunterging als das Dessert.

Allein. Für einen Augenblick völlig verdattert. Damien betrachtete den Teller, leer wie all jene Freuden, auf die er eines Tages gehofft hatte. Ungewöhnlich rasch, als wolle er dem Schicksal trotzen, wandte er sich an seine Katze, die den Teller beäugte und hoffte, darauf interessante Reste zu entdecken.

— Dann eben nicht! Schluss mit den Torten! Ich bin schließlich kein Konditor. Jetzt kommt das große Liebesgeständnis! Du weißt ja, dass ich ihr meine Gefühle noch nie offenbart habe … Jetzt bietet sich mir die einmalige Gelegenheit und eine originelle Möglichkeit, ihr den Hof zu machen!

Habe ich nicht einen direkten Kontakt zum kollektiven Unbewussten, weil ich Künstler bin? Ist sie nicht eine gebildete Frau, eine Frau mit Geschmack?

Ich werde sie mit einem einzigartigen Kunstwerk auf subtile Weise umwerben. Es wird ihr bestimmt gefallen.

Seine Katze hörte ihm längst nicht mehr zu. Sie zog es vor, Trockenfutter zu fressen, statt sich die seltsamen Miau-Laute des Menschen anzuhören. Er aber setzte seinen Höhenflug fort.

— Einfach in der Form. Raffiniert in der Aussage. Eine Schwarz-Weiß-Zeichnung. Eine Tuschearbeit. Eine Atmosphäre des Friedens und des Traums hervorrufen; ein ländliches Entzücken; ein Hauch von Damientismus. Viele Einzelheiten! … Äußerst fein ausgearbeitet! Den Blick zum Verweilen zwingen.

In vier Tagen muss das Werk fertig sein, denn dann ist der fünfundzwanzigste November, der Tag der heiligen Katharina, Schutzpatronin der alten Jungfern. Ist Nielle nicht unverheiratet und über fünfundzwanzig? — Genial, Damien! … Ein versteckter Heiratsantrag. Na ja, fast. Ein großes Wagnis. Wie wird sie darauf reagieren?

Er vermied es, nach einer Antwort zu suchen, die ihn verletzen könnte, und machte sich auf der Stelle ans Werk. Die Zeichnung sollte sorgfältig ausgeführt und mit größter Zartheit vollendet werden. (Fünf Schmetterlinge flattern um einen wilden Rosenstrauch; eine neugierige Katze lauert darauf, eines der kurzlebigen Insekten zu erwischen.

Zentrales Element und Leitmotiv: Nielle, vorgestellt…, sitzend im Schutz vor der Sonne, unter einem Baum ohne Schatten.

In ihren Händen hält sie ein Buch: die sinnbildliche Darstellung des Kunstprojekts des Träumers. In winzigen Buchstaben steht auf einer der aufgeschlagenen Seiten: „Ich liebe dich, Nielle!“

In der Ferne, im Hintergrund, links eine Bucht, die das Meer einlädt, sie zu heiraten. Rechts ein Laubwald, in dem alle Abenteuer möglich würden…)

Auf der inneren Reise des Träumpathen entsprechen die Stunden nun Sekunden. Wieder entscheidet er sich dafür, dieses ungewöhnliche Geschenk direkt an Nielles neuem Arbeitsplatz abzugeben, um sie zu verblüffen, ohne sich ihrer Kritik und ihren Vorwürfen aussetzen zu müssen.

Dieselben Gesten, derselbe Weg, alles ist mechanisch identisch.

Innenstadt. Es regnet! Jeder Regentropfen auf seinem Gesicht war mit künftigen Projekten oder kommenden Ängsten gekoppelt…, wenn alles besser gehen würde oder wenn alles schlimmer wäre.

Nahe den großen Kaufhäusern steht ein Bürogebäude. Im sechsten Stock befindet sich ein Universitätsbereich, an dessen Hochschule sie beide einst ihren ersten akademischen Abschluss erworben hatten. Der genaue Ort: ein Zentrum für intereuropäische Studien.

In seinem neuronalen Theater nimmt er sich selbst unter die Lupe: nervöser Magen, beunruhigte Intuition. Er bemerkt seine kaum verborgene Schüchternheit, die ihn hart bedrängt, als er die Empfangsdame am Schalter ansprechen will.

— Guten Tag! Nielle, … ist sie… da?

— Sie ist im Moment abwesend. Was kann ich für Sie tun?

— Ich … ich … ich hätte sie gern gesprochen. Würden Sie ihr bitte … diesen Umschlag geben … mit einer Zeichnung darin?

— Kein Problem!

— Bitte passen Sie auf, gehen Sie vorsichtig damit um…, danke!

So beendete er den Satz, indem er mit einer langsamen Geste die größte Vorsicht nahelegte, als handle es sich um eine Bombe. Dann ging er wieder, verlängerte seinen Weg und änderte seine Rückroute.

Er nutzte den niederprasselnden Regen wie eine reinigende Kur und schwitzte all jene Unsicherheiten aus, von denen er glaubte, die Empfangsdame werde sie Nielle gewiss weitererzählen. Doch als er in seine Höhle zurückkehrte, hielt der Zweifel gleichzeitig mit ihm Einzug. Paranoia oder Keim leidenschaftlicher Liebe? … Ein gewisses Misstrauen beherrschte ihn. Würde der Umschlag sein Ziel erreichen?

Überzeugt, dass ihn bei jedem Versuch, mit Nielle in Verbindung zu treten, das Pech verfolgte, beschloss er, den ganzen Tag am Fenster auf ihre Rückkehr zu warten und Ausschau zu halten.

Aus der Pflicht, die er sich selbst mit heimlichem Vergnügen auferlegt hatte, machte er das Beste und träumte weiter von ihr. Wie gewöhnlich ersann er aus unrealistischen Szenarien immer neue Geschichten. Aus diesen Ausschmückungen hob er die Essenz heraus, die er dann in ein Märchen verwandelte. Seine schönen Geschichten erzählte er sich selbst und spielte sie nach. Er war gerade bei den fantastischen Erzählungen angelangt, als ihn leise Geräusche merken ließen, dass seine Muse zurückgekehrt war. Seine zärtlichen Hirngespinste trübten die Wirklichkeit oft ein, vor allem, wenn die widerspenstige Inspirationsquelle sie hervorrief.

Da sie seine Absichten wittern und sich weigern könnte, auf sein Klingeln zu reagieren, schlich er vorsichtig zu ihrer Tür. Die Taktik lohnte sich: Sie öffnete. Doch als sie Damien sah, begann sie das Gespräch … so kalt wie an jenem Morgen, an dem sie ihre Bedingungen festgelegt hatte …

— Hallo! Was willst du?

— Ich möchte nur wissen, ob du tatsächlich einen großen beigefarbenen Umschlag mit einer Illustration erhalten hast.

— Ja! Ich kam gerade ins Büro, als du fortgingst. Dein Aufzug fuhr hinunter. Meiner fuhr hinauf! … Alle haben sich über mich lustig gemacht. Du hättest doch auf mich warten können, weißt du? …

— Es tut mir leid.

— Schon gut! … Danke für die Zeichnung, sie war … sehr schön.

Ein kurzer Augenblick des Schweigens zwischen ihnen. Sie hatte ihm soeben unversehens, durch einen Versprecher, eine Botschaft übermittelt; er hatte sie aufgefangen. Nachdem sie eine Weile geschwiegen hatten, folgten die üblichen Abschiedsgrüße.

Er kehrte bedrückt nach Hause zurück und grübelte über das Imperfekt nach, das seine Muse benutzt hatte, als sie von der Zeichnung sprach. Beunruhigt streckte er sich auf dem Sofa aus, spitzte die Ohren und lauschte … Er forschte nach dem leisesten Laut und erkannte selbst Nielles kaum wahrnehmbare Bewegungen.

Das Bitterste würde erst später kommen. Er würde sich den Kopf zerbrechen, wie er mit ihr Kontakt aufnehmen, sie sehen und aus der Nähe hören könnte, ohne den hölzernen Filter der Zimmerdecke zwischen ihnen. Oft würde er sich erkundigen, ob sie zu Hause sei. Die Antwort: nicht da! Unerträglich, denn er würde ihre Schritte erkennen, die zartesten von allen.

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