KAPITEL XII

Plötzlicher Entschluss. Ab in die Küche! … Schnell einen grünen Salat. Ein Bissen, zwei … mehr nicht, dazu ein Glas Eistee. Da er den ganzen Tag nichts gegessen hatte, beendete er damit seinen kurzen Psychopathen-Aufruhr und das Fasten eines zurechtgewiesenen Träumers.

Auf der Straße verletzt sich ein völlig erschöpftes Kind: Das linke Knie ist aufgeschürft. Kein Gebet nötig; es ist von allein wieder aufgestanden. So lernt man das Leben kennen und entwickelt seine Schmerztoleranz.

Damien dagegen schielt auf Nielles Foto, das flach auf dem Boden liegt. Wie die durchscheinende Gestalt einer Fantasie zeugt es davon, dass das Bild den Schiffbruch des Träumers überstanden hat. Doch der Gegenstand ermüdet ihn. Dieser für immer nach links gerichtete, unergründliche und hartnäckige Blick erinnert ihn daran, dass beide nie in dieselbe Richtung gereist sind. Nie denselben Träumen entgegen …

In unablässigen Grübeleien verwirft er die Leere dieser Tage: die Stunden ohne Nielles Schritte und ohne jene missglückten Trugbilder, die ihre Gegenwart verrieten.

— Dieses verbrecherische Warten foltert mich! Könnte ich nur diese erstarrte Zeit verjagen, die mich wie eine Sanduhr mit jedem ihrer Körner hypnotisiert … Sandkörner, die sich wie Treibsand in Albträumen bewegen.

Von meinem eigenen Schatten bedrängt, habe ich mich aus Nielles Leben zurückgezogen, mich daraus vertrieben. Jetzt verzehre ich meine Kräfte damit, mein eigenes Gespenst und seine bösen Absichten zurückzuhalten. Hätte ich die hinterhältige Heimsuchung durch meine Einsamkeit und den Hass, der rings um mich wuchert, rechtzeitig erkannt, hätte ich diese unheilvollen Überreste meiner Persönlichkeit aufgehalten und hinweggefegt. — Wozu nur! — Angesichts dieses köstlichen Deliriums, dieser maßlosen, kindlichen Bewunderung von Nielles Schönheit: reine Betäubung.

Und dennoch wollte sie mir helfen: sie, die naiv und unschuldig war und unter meiner im Zauber und in seinen Vorstufen verkümmerten Geduld litt; sie, die meine zerstörerische Beharrlichkeit bei den Versuchen, sie zurückzugewinnen, überlebt hatte.

Warum habe ich ihre Großzügigkeit nicht in all den Zartheiten erkannt, die sie mir schenkte? … Das Vertrauen zu anderen Menschen, das sie mich lehren wollte, ohne Murren und Enttäuschung zu gewähren? … Wollte sie nicht, in ihrer weiblichen Intuition, jenen närrischen Teil in mir ausreißen, der krank und besessen in Liebe zu ihr emporwuchs? Kurz, eine Zähmung gegen die Wirklichkeit und ihre Erwartungen, im Hoffen auf eine echte, unverstellte Verständigung.

Heute stößt sie mich zurück wie vergifteten Honig! Einen wahnsinnigen, delirierenden Künstler! … Dabei ist in meinem Kopf bloß ein bisschen Durcheinander. Das ist alles!

Die Uhr zeigt einundzwanzig Uhr. Wieder die Angst, wach bleiben zu müssen. Noch drei Stunden, dann diesen aufgewühlten Tag vergessen, an dem Gespenster seine Vernunft und seinen kümmerlichen Sinn für Logik geprüft haben. Sein Körper beginnt die Auswirkungen der Akinese zu spüren. Müdigkeit? …

Symptome geistiger Zerrüttung, die er dennoch beherrschte, verstärken die Musik, die im Äther seiner verzerrten Fantasie schwebt und anschwillt. Ohne deutlicher zu werden, wird alles greifbarer. Seine Qualen, seine Wunden … Alles lebt so heftig und scheint so wirklich, dass er das Gefühl hat, grabestiefe Modulationen durchbohrten seinen Schädel. Diese Schatten, Schritte und makellosen Stimmen legen seinen unbedeutenden Verstand lahm. Er erinnert sich, wie er die Torheit bis zum Äußersten verherrlicht hatte …

Aus einem Traum herausgeschleudert, bereitete Damien seinen Kaffee zu, gleichsam als Nachschrift zur Nacht, und wurde von dem weißlichen Licht des Morgens angezogen. Es schneite. Schon überzog ein weißes Wüstenkleid die schmutzige, graue Rüstung der Stadt. »Fünfzehn Zentimeter Niederschlag …«, hieß es im Radio.

Damien befürchtete, Nielle könnte ausrutschen, hinfallen oder sich verletzen. Zugleich war er traurig-neugierig, ob es ihr schwerfallen würde, ihm aus dem Weg zu gehen. Also beschloss er, ihr den Abstieg, den Ausgang, ihre tägliche Flucht zu erleichtern.

Mit leerem Magen und dem Herzen bis in den Bauch hinabgesunken griff er nach einer schweren Schaufel, deren Stiel an der Aufnahme des Schaufelblatts klapperte. Während er seine gute Tat vollbrachte, schweiften seine Gedanken ab. Ein Schaufelstoß — der Schwung eines Traums … Eine weitere Schaufel voll kristalliner Märchenpracht, inspiriert von den wirbelnden Flocken, dann noch eine, und wieder eine … Am Fuß der freigeschaufelten Treppe funkelte schließlich nicht etwa das grobe Ergebnis seiner Arbeit — ein gewöhnlicher Schneehaufen —, sondern eine poetische Summe aus heimlichen Küssen, Gedanken und Berührungen. Ein inkognitogebliebenes Verlangen aus strahlendem Weiß.

Als die Arbeit getan war und er wieder zu Atem kam, überlegte er, ob er Nielle erzählen sollte, dass er diese angenehme Plackerei für sie verrichtet hatte; dass er für sie ein wenig Schneegestöber zum Träumen gebracht hatte.

Um seiner Zeit eine Randbemerkung hinzuzufügen, belud Damien »Quichotte« seine Waffe mit magischem Schnee und stürmte mit voller Geschwindigkeit auf den Rachen des Drachen zu: die Tür im dritten Stock. — Der Zerberus wich weder mit einer Kralle noch einem Fangzahn zurück; nicht einmal ein Brüllen war zu hören. Tollkühn zog Don Damien einen nassen Handschuh aus und schrieb mit seinem vor Kälte steifen Zeigefinger in den opalweißen Schnee, der das sich tot stellende Ungeheuer hypnotisierte, folgende spöttische Grabinschrift: »Die maskierte Schaufel«. Er hoffte, Königin Nielle werde das gleichklingende Wortspiel mit der Unterschrift begreifen: »Der maskierte Ruf«.

Dann verneigte er sich ritterlich und bat seine Schaufel, ihn bei den nächsten Schlachten gegen den Winter zu unterstützen. Selbstverständlich gab er ihr den Namen »Sancho«. — Aber in jenem Jahr schneite es kaum noch.

***

Je weiter er in seinen »Wiedererinnerungen« vorankommt, je beklommener er die Risse jener Zeit begreift und als clowneske Bosheiten beschreibt, desto deutlicher erkennt er, dass er sich in die Angst vor dem Verlassenwerden verkroch. — Das Rudel, zu dem er gehören und mit dem er sich identifizieren wollte, stieß ihn erbittert zurück. Wegen jeder Kleinigkeit schloss es ihn aus und verbannte ihn in eine schier endlose Quarantäne, bis es ihm vorkam, als wünsche es seinen Tod wie den eines blutarmen, ansteckenden Tieres. Widerwärtig, bitter und dennoch erregend, trat jenes Weibchen, das ihn neu belebt und zum Herumtollen gebracht hätte, als unangefochtene Herrscherin der Herde auf — und entfremdete dem Träumer seinen Stolz …

Mit jedem Zeigerausschlag der Uhr rückte sein Geburtstag näher. Der achtzehnte Dezember: jenes schicksalhafte Datum, an dem die Erde trotz Damiens erster Schreie nicht aufgehört hatte, sich zu drehen. Ein weiteres Lebensjahr abzuschneiden und einen neuen Abschnitt allein zu durchqueren verstörte ihn, als sei eine Tradition widerrechtlich an sich gerissen worden.

— In fünf Tagen ist mein Geburtstag! Das wird eine Sause!

Diese Behauptung Damiens übertönte weder die verstärkten Klänge einer seiner Botschaftsplatten noch das leise Schnurren seiner Katze, die ihn tröstete, wenn sie nicht schlief. — Aus Humor und Dankbarkeit setzte er sie unterstrichen und in Klammern ganz oben auf seine Gästeliste. An erster Stelle stand, als spielerischer Vorzug, der Name seiner Tochter; aus Neckerei folgten Mylène und ihr Lebensgefährte, aus einer scherzhaften Geste gegenseitiger Treue die gemeinsamen Freunde, als Zugeständnis an Oberflächlichkeit jener Student mit der weinseligen Poesie — und schließlich, in seiner Verzweiflung: »Nielle«.

In den folgenden Stunden kaufte er mit dem Eifer eines Jugendlichen ein, der sein Taschengeld in einer Spielhalle ausgibt, reichlich Vorräte. Mit jedem Anruf bei seinen Angehörigen trieb er den Punktestand seines Selbstwertgefühls nach oben, bis die Maschine auf »Tilt« sprang. Hartnäckig kämpfte er zugleich gegen einen kopflosen dunklen Helden, seinen Schatten, der ihn dazu bringen wollte, die Wege seiner Muse nicht mehr zu überwachen. In diesem Zustand bereitete er seinen neu eingerichteten, mit aller Fantasie geschmückten winzigen Wohnraum für neunzehn Gäste vor. Die Hoffnung, seine Nachbarin empfangen zu können, gab ihm die Kraft dazu, obwohl sein Informant Carlos behauptete, sie werde nicht kommen.

— Wenn ich sie treffe, werde ich sie zu deiner Party einladen!, sagte er und fügte weitschweifige Erklärungen hinzu: »Ich bin nicht sicher, ob sie kommt. Sie ist fast nie da.« Zwischen den Zeilen bestätigten diese Worte Damien, dass Nielle wenigstens gelegentlich in ihrer Wohnung war.

Trotz der Zuversicht, die er aus der zweideutigen Bemerkung des Studenten schöpfte, hoffte der gutmütige Gastgeber weiter, Nielle möge zu seinem Freundeskreis stoßen. Er wünschte sich, dass sie sich mit Lysianne anfreundete und durch Mylène, seinen Engel der vertraulichen Geständnisse, erstaunt erführe, welch ungeahnte Vorzüge er besaß. Doch seine vorweggenommenen Freuden brachen zusammen, sobald das Fernbleiben offenkundig wurde und die Enttäuschung über die Abwesenheit der Ersehnten einsetzte. Er bemühte sich nach Kräften, das Lächeln seiner Gäste zu erwidern oder ihre Glückwünsche mit trockenem Humor zu beantworten.

Die ganze menschliche Wärme, die Herzlichkeit der Gäste schützte ihn nicht vor jener Verachtung, vor der gezielt aus dem dritten Stock kommenden Kälte. Die unverkennbare Fröhlichkeit des Festes konnte diese eisige Reaktion nicht mildern. Das lange, wenn auch vorhersehbare Fernbleiben seiner Muse, der Riss in der Harmonie seines Geburtstages, die Leere in seinem Herzen — kurz, jene Gnade, die ihn wie ein strenger Jansenist verschmähte — trieb seine Überschwänglichkeit in immer trübere Gefühle. Schon bei den ersten Abschieden begann er in sein Drama hinabzugleiten.

Diese für seine Gäste betrübliche und unangenehme Stimmung besserte sich erst beim letzten Abschied, in zwiespältiger Hochstimmung. Obwohl der Alkohol nicht in Strömen geflossen war, hatte er Carlos schließlich überwältigt. Der hatte den ganzen Abend lang nicht einmal für eine Sekunde die Lippen zusammenhalten können. Schon nach den ersten Schlucken hatte er, vom Wein regiert, Damiens beste Freunde belästigt, als wolle er Zwietracht säen, und vor ihnen damit geprahlt, sein engster Gefährte zu sein.

Er vertrieb die Einsamkeit mit Hilfe seiner Katze, die vorsichtig aus ihrem Versteck hervorgekommen war, sobald die Gäste fort waren.

***

Der Träumpath wagt nur den aufsteigenden Mond anzusehen; einer veränderten Klepsydra gleich, die durch Licht funktioniert, ungenau genug, um kostbare Sekunden auszulassen, aber förmlich genug, um ihn beim eklektischen Anschauen der Saga zu erhellen.

Bis dahin hatten ihn mit Hilfe seiner selbst erlernten Gedächtnistechnik zwei Elemente durch diese Erinnerungsreise geführt: Musik und Gewitter.

Widerspenstig gegenüber der Idee, unmittelbar nach diesem Empfang, der nach den Kommentaren seiner Gäste gelungen war, Ordnung in seiner Bude zu schaffen, richtete Damien sich erst am nächsten Tag, spät am Ende des Tages, wieder in seinen Gewohnheiten ein. Großputz, kleiner Kummer. Beinahe so, als hätten sich die hier und da herumliegenden Staubflocken nicht wieder in ihren ursprünglichen Winkeln niedergelassen.

Seine Katze, die sich selbst am Wohnzimmerfenster stationiert hatte, ruhte sich nach ihrer Wachschicht aus, aufmerksam und gut sichtbar auf dem Fensterrahmen. Genau wie ihr Herr, sobald ihre Aufgabe erfüllt war, ging sie in ihren Weidenkorb, ohne zu fressen; dann schlief sie auf ihrem Lager ein, wo sie mit geschlossenen Krallen träumte.

Damien gab seinen Wachdienst auf und entspannte sich in der Küche mit seinen beiden treuesten — und giftigsten — Stützen: Kaffee und Zigaretten. Sie versüßten ihm die Rückkehr zu seinem gewohnten Grübeln.

— Warum ist sie nicht zu meiner Geburtstagsfeier gekommen? Sie hätte nur von ihrem Berg heruntersteigen müssen. Hatte sie Angst, daran Gefallen zu finden? Fürchtete sie den Spott meiner Freunde oder die Wucht jener hinterhältigen Zärtlichkeiten, die den Grundstein meiner Fantasien bilden? In dieser undurchsichtigen Beziehung ist sie jetzt nicht jungfräulicher als ich und auch nicht unschuldiger, obwohl unsere seltenen Begegnungen vom Sonderbaren durchdrungen und erschüttert wurden …

Er hatte kaum begonnen, sich Vorwürfe zu machen, als seine Aufmerksamkeit auf dem Höhepunkt seines Almicantarats von plötzlicher Geschäftigkeit abgelenkt wurde: Aus der Küche seiner Muse drang schräger Lärm. Dazwischen ertönte immer wieder Gelächter — die Stimmen von Mia, Lou, Carlos und Nielle. Sie hatte das Recht, sich zu amüsieren, einzuladen, wen sie wollte, und Damien von ihren Vergnügungen auszuschließen. Er akzeptierte es, wenn auch mühsam, mit einer Art instinktiver Weisheit.

Im UKW-Radio, das weiterhin auf einen Klassiksender eingestellt war, vertrieb eine prachtvolle Schubert-Interpretation die Einsamkeit. Die schlafende Katze, die wiedergekehrte Ruhe, die angenehme Musik und die Sehnsucht nach den feinen Gesichtszügen seiner Muse: Diese einander ergänzenden Dinge erschienen ihm als günstige Voraussetzungen, wieder einen Brief zu schreiben. Trotz der hartnäckigen Bedrohung durch die Wortdiebe, trotz der bunt zusammengewürfelten Gesellschaft, an der Nielle gerade so unbekümmert Gefallen fand.

Mit dem Bleistift in der Hand zeigte er in den Raum, als wolle er der Inspiration die Stelle weisen, an der sie hervorbrechen sollte. Die Scherze, die durch die gemeinsame Trennwand drangen und sich an den Themen entzündeten, über die seine Nachbarn lachten, störten ihn. Da richtete er seinen Bleistift auf die Decke und nahm durch sie hindurch, wie mit einem Elixier aus Wellen, Nielles Stimme ins Visier.

Stimmliche Erschütterungen verdarben den Genuss des Zuhörens. Beißende Reden erschallten wie Gebell und beendeten das Vergnügen; genau jene ätzenden Bemerkungen, die Damiens Sorglosigkeit zerstören konnten. Um sein Ansehen aufzupolieren, schimpfte Carlos über den Träumer. Seine Stimme trug keinerlei Spuren des Trinkens am Vorabend, als er ihm derart anrüchige Drohungen entgegenschleuderte, dass Damien erschauerte.

— … Und ich? Er ist mir völlig egal! Ich werde ihm sogar helfen, seinen ganzen Scheiß umzuziehen!

Er unterstrich diese Botschaft mit schallendem Gelächter, das zur Freude der Nachbarschaftsrunde allgemeine Heiterkeit auslöste.

Wie an seinen Stuhl geschweißt starrte er verständnislos auf jene Trennfläche — die Decke —, die ihn vorerst vor Carlos’ rasenden Drohungen schützte. Er sah den betrunkenen Studenten noch immer vor sich, wie dieser mit beiden geöffneten Händen an den Wangen eine brutale Behauptung in Richtung des unteren Stockwerks hinausrief und seinen Frieden verpestete. Sprachlos gelang es dem Träumer kaum, die eigenen Gefühle zu verfolgen und sie aus dem Trauma zu lösen, in dem sie Wurzeln schlugen.

— Carlos! Carlos! Als könnte ich direkt mit dir sprechen! — Wie könnte ich meine eigenen Fehler leugnen? Aber was habe ich dir getan? Könnte dein ungerechtfertigter Hass nicht eines Tages auf dich selbst zurückfallen? … Vielleicht würdest du dich verteidigen und mir vorwerfen, ich spielte ein doppeltes Spiel und missbrauchte dich als Boten meiner Gefühle? … Dann würde ich dich an deine Verantwortung für das Missverständnis zwischen uns erinnern und an den ungeheuren Verlust jener Briefe, die durch deine Hände … durch dein Gewissen gestohlen wurden.

Tröste dich, Carlos, du bist nicht der Einzige, der mich hasst. Sieh dich nur um. Aber was bedeuten eure Bosheiten und deine sarkastische »Freundschaft« schon neben der trockenen Wüste, in der Nielle meine Seele verdorren lässt? Ihre Augen zu sehen ist kein Wunsch mehr, keine Besessenheit: Es ist mein Grund zu leben!

Er stand auf, ging in sein Atelier und wischte eine aufkommende Träne aus dem Augenwinkel, um weitere zurückzuhalten. Er würde nicht weinen. Mit aller Kraft wehrte er sich und redete sich ein, keine Bosheit könne ihn treffen. Vielleicht würde eine mutige Haltung, die den Folgen solcher Angriffe Einhalt gebot, Nielles Meinung über ihn ändern. Um jeden Preis … den Unschuldigen spielen.

Als der Tränendrang verebbte, kehrte er in der Küche zu Bleistift und Papier zurück. Er erinnerte sich daran, dass er seiner spöttischen Schönen gerade schreiben wollte, bevor diese unerwartete Verfolgung begonnen hatte.

Oben lachte man immer noch, aber weniger und weniger, und entfernte sich zunehmend vom Lieblingsthema, Damien als Sündenbock.

Er brauchte den Raum um sich herum nicht mehr mit dem Bleistift abzustecken, um die Inspiration zu erobern. Seine mögliche Botschaft würde aus demütigen und zugleich machiavellistischen Geständnissen bestehen, so angeordnet, dass sie Nielles vorgetäuschte Abwesenheit und ihr abgestimmtes Schweigen durchbrechen könnten. Tatsächlich setzte Damien auf die Strategie der Muse selbst: Er glaubte, ihre Neugier werde sie dazu bringen, sich aus eigenem Antrieb zu offenbaren.

Wie ein jagender Adler kreiste der Träumer über den Worten. Er entdeckte die bewegendsten, stürzte mit gespreizten Fängen auf sie herab und trug seine blutigen Beutestücke — diese zu Opfern gewordenen Wörter — mit weit ausgebreiteten Flügeln zum Nest aus gebleichtem Papierbrei. Dort ordnete er sie wie Wildereitrophäen: vom rührendsten bis zum unfehlbarsten, vom liebenswertesten bis zum kritischsten, vom offensten bis zum vielschichtigsten …

(… Von der Sympathie bis zu Nielles Stolz. Weil er kleiner war als sie, wer von beiden musste sich eigentlich minderwertig fühlen? Vom verborgenen Geheimnis bis zur kühnen Enthüllung einer lächerlichen Fehlbildung: eine verkümmerte Wade, die andere überentwickelt. Wer sind Laurel und Hardy? Von äußerster Intoleranz bis zu gepflegter Geduld. Offenbaren, dass alles bekannt wird, wenn man alles hört — oder wie man seine Zeit mit den Echos des anderen verwebt? … Vom Begehren bis zur Reue. Die Verfolgung der Schönen beenden? Endgültig? … Statt geliebt zu werden, Mitleid ertragen? Eine widerrufbare Entscheidung? …)

Nach seinen morgendlichen Ritualen steckte er den kurzen Text, den er über Nacht im Rat seiner Gedanken hatte ziehen lassen, in einen seiner vergilbtesten Umschläge. Liebe gegen Mitleid … als Tauschgeschäft.

Um bei seiner Muse keinen Verdacht aufkommen zu lassen, täuschte er mit verräterisch deutlichen Geräuschen einen langen Spaziergang vor: fingierte Telefonanrufe, die dem Freizeichen eine späte Rückkehr ankündigten. Für den Fall, dass Nielle ihn sehen sollte, zog er sich außerdem so warm an, dass er kaum noch Luft bekam.

Er spielte den Aufbruch, hielt jedoch an der Straßenecke an, stand dort Wache und ließ sich vom Frost das Gesicht röten und die Wangen zwicken. Dann kehrte er um und schlich mit dem Rücken an den Hauswänden entlang wie ein gejagter Verbrecher, bis er wieder am Schauplatz seiner harmlosen Vergehen war. Dort steckte er sein Geständnis in den alten Holzkasten, den andere vor ihm schon aufgebrochen und einer unschätzbaren Gefühlsbeute beraubt hatten: Nielles Lächeln.

Von diesen Fragen und den Gründen für seine vorsichtigen Handlungen, für diese mutmaßliche Heuchelei abgelenkt, ließ er die Stiefel auf der Treppe laut aufschlagen und störte damit die winterliche Stille. Kaum hatte er sich unter dem Balkon versteckt, da setzte das rasche Klicken des Riegels, der den dritten Stock sicherte, den Schlusspunkt unter diese Perkussion.

— Hat man mich entdeckt?

Er hatte Aufmerksamkeit erregt. Die Tür schloss sich wieder. Er trat vor und prüfte aus dem Augenwinkel, ob der Umschlag noch im Briefkasten lag … Verschwunden! Jemand hatte ihn herausgenommen. Aber wer?

Er fürchtete unangenehme Folgen für seine damienhafte Briefzustellung und blieb unter der Treppe, vor neugierigen Blicken geschützt, als könnte er sich einreden, die reglosen Minuten in Wind und Kälte löschten seine Spuren aus. Die List war misslungen. Ohne seine Rolle als Spaziergänger weiterzuspielen, zu der ihn ein trockener Schneesturm ohnehin bald gezwungen hätte, lief er in seine Wohnung und holte binnen zwei Minuten ein Psychologiebuch, das er von seiner ehemaligen Frau geliehen hatte. Damit bewahrten sie etwas von ihrem intellektuellen Austausch aus der Zeit vor der Scheidung.

Vor seinem früheren Heim, kaum hundert Meter von seiner dürftigen Zuflucht entfernt, sammelte er seine Fassung, um mit Mylène zu reden, ohne dass die Gefühle ihm die Kehle zuschnürten oder sein Stolz verletzt wurde. Er hielt sie nach wie vor für eine verlässliche Vertraute.

Als er klingelte, durchlief ihn ein Schauer, als kämme jemand seine Nerven mit einem Kamm. Ohne ersichtlichen Grund fiel sein Blick erst zum Himmel, dann zu den Fenstern des Ateliers im dritten Stock. Nielle, mit dem Brief in der Hand, beobachtete Damien heimlich.

Wie ein lichtscheuer Maulwurf, der sich zum Selbstschutz in seinen Gang verkriecht, schloss sie die Fensterläden und zog sich voller Abscheu zurück.

Die Überraschung steigerte sich noch. Damiens nüchterner Verstand galoppierte davon, und das halluzinatorische Leuchten seiner Muse blieb am Fenster hängen. Vor Freude, in gewaltiger Euphorie, hätte er kühn die Palastmauern erklommen … Doch das war unnötig: Die warme Erregung wich bereits glücklichen Schlussfolgerungen. Aus übergroßer Neugier hatte sie das Fundament des Lügenkartells erschüttert, vielleicht sogar zerschlagen. Indem sie sich Damien zufällig zeigte, widerlegte sie ironischerweise alle, die ihre Gegenwart bestritten hatten.

Aber hatte sie gegen ihre eigene Anordnung verstoßen, um eines von Damiens empfindlichsten Geheimnissen zu prüfen: die Fehlbildung seiner Beine? … Oder war sie in die Falle gegangen, um den Künstler aus Mitleid ein letztes Mal anzusehen, beruhigt von seinem Versprechen, sie nicht mehr zu belästigen? … Oder hatte sie ihn bloß angestarrt und ihm Unglück, Pech und Schlimmeres gewünscht, weil sie noch immer wütend darüber war, dass ihr Nachbar unter ihr genauso hören konnte wie sie, was im anderen Stockwerk gesagt wurde? …

Wahrhaftig, greifbar und gesund pfiff ihm eine andere Art Liebe eine Melodie der Wirklichkeit …

— Hallo, Papa!

Lysianne gab ihm auf der Türschwelle einen Kuss und bat ihn herein.

— Hallo, Damien! Wie fröhlich du aussiehst! Du hast bestimmt gute Neuigkeiten, oder?

Die Mutter des Kindes bemerkte es sofort. Sie begrüßte ihren ehemaligen Mann mit einem freundschaftlichen Kuss; seine seltenen heiteren Augenblicke weckten ihr Interesse.

— Na dann … hallo! Komm doch rein. Bei der Kälte kühlt das Haus schnell aus!

fügte der Lebensgefährte mit tiefer Stimme hinzu und unterbrach die Zärtlichkeiten des einstigen Familienkreises mit einem kräftigen Händedruck.

— Entschuldige, das Glück macht mich zerstreut… Draußen ist es vielleicht nicht warm, aber meine Stimmung zeigt mindestens dreißig Grad Celsius über null an!

Alle vier saßen bei einer Tasse Eisenkrauttee zusammen, und Damien erzählte ihnen von seinen jüngsten Abenteuern. Mit vielen Einzelheiten und großer Leidenschaft schilderte er die letzten Täuschungsmanöver und die Lügen, die daraus entstanden waren, den Inhalt seines Briefes und seine ungewöhnliche Art, Nachrichten zu überbringen. Vor allem berichtete er, geradezu überschwänglich, während die Gefühle unter seinen Worten wimmelten, von Nielles überraschendem, zufälligem, schmerzlinderndem Auftauchen.

— … Wunderbar! Das beweist eindeutig, dass ich nicht verrückt bin! Sie ist nicht ausgezogen, sie wohnt noch immer dort! Begreift ihr? Ich habe ihre Strategie durchschaut, trotz ihrer Bosheit und ihrer List, mit der sie mich verwirren und mir weismachen wollten, sie wohne anderswo. Selbst sie …

— … sie hat dich schon genug durchgeschüttelt.

warf François ein, der selbst über seine Reaktion auf die Gefühlswallung des Träumers überrascht war und das Gespräch subito presto, als wäre nichts gewesen, auf handfestere Dinge lenkte.

— Damien, ich möchte dich um einen Gefallen bitten …

— Mit Vergnügen, welchen?

— Ich möchte eine Kassette mit Beatles-Liedern vervollständigen. Hier kann ich sie nicht fertig aufnehmen …

— Du möchtest meinen Plattenspieler benutzen?

— Ja. Die Nadel meines Plattenspielers ist nicht mehr richtig eingestellt, deine dagegen ist neu. Ich möchte möglichst hohe Klangtreue und Musikalität.

— Ach, ich habe nichts dagegen … Aber du musst die Lautstärke im Auge behalten, damit Nielle deine Musikauswahl nicht als lautstarke Liebeswerbung versteht. Das könnte das Durcheinander verstärken und meine Bemühungen zunichtemachen, an ihre Gefühle zu appellieren.

sagte Damien und kratzte sich im Nacken, als wolle er sein Unterbewusstsein nach weiteren Empfehlungen befragen.

— Keine Sorge, ich passe auf, auch wenn ich nach wie vor glaube, dass sie eine Sirenenfrau ist, die dich zugrunde richten will.

— Bitte! …

Um zu vergessen, wie sehr ihn diese Wahrheit verletzte, verlor Damien keine Sekunde und wandte sich an Lysianne.

— Pack deine Sachen für morgen! Wir fahren über Weihnachten aufs Land, einverstanden, meine Tochter?

— Ja, Papa! … Wann holst du mich ab?

— Ich weiß es nicht genau. Aber sicher am späten Nachmittag.

— Sie freut sich wirklich darauf. Seit mindestens einer Woche spricht sie davon, ihre Cousine Natasha wiederzusehen.

bemerkte Mylène und strich dabei ihrer Tochter über das lange Haar; mit dieser mütterlichen Geste bekräftigte sie deren Begeisterung mehr noch als mit Worten.

— Sag Damien, … wenn du mir die Schlüssel zu deiner Wohnung lässt, könnte ich während deiner Abwesenheit aufnehmen! …?

— Gute Idee! Lysianne hat ohnehin einen Zweitschlüssel.

Damien fühlte sich in diesem Umfeld wohl, das den gesellschaftlichen Normen jener Zeit nicht entsprach. Manchmal verlieh ihm diese ungewöhnliche Verbindung sogar die Züge eines Patriarchen; doch die Wohnung, in der er fast zehn Jahre ein und aus gegangen war, langweilte ihn. Eine Leere bedrückte ihn. So verabschiedete er sich mit den Küssen seiner Tochter und seinen gewohnten komischen Verbeugungen, um in der Stille seines Zufluchtsorts die verirrten Wellen wiederzufinden — jene Lebenssplitter, die Nielle auf ihren Flügeln verstreuen würde. Dort würde er seinen eigenen Himmel, sein persönliches Firmament betrachten, auch wenn es hinter einer Wolke weißen Holzwerks verborgen lag. Das Radar seines Herzens würde dennoch das Leuchten eines Sterns empfangen. Eines einzigen, einer dunklen Nebelwolke entronnen … Unter seinem Licht würden sich Träume sammeln, sich miteinander verbinden und mehr bilden als einen Planeten: ein Paradies! Ein unaussprechliches Eden voller Welten und Wunder. Dann würden seine Bilder aus einem anderen Universum zu seiner Muse fliegen und ihr neue Kraft bringen, in der Hoffnung auf einen Neubeginn — wie ein ewiger Kreislauf, eine unerschöpfliche Nahrung.

Doch der Träumer hatte einen unersättlichen, geradezu gigantischen Appetit. Er verschlang jedes Geräusch, jedes Wort Nielles und wurde doch niemals satt. Noch am selben Abend aber schlug diese Gier nach dem Zuhören, dieses harmlose Glück, ins Unglück um — wie eine gute Eigenschaft, die außer Kontrolle geraten war.

Nach seinem letzten Brief sah er sich gezwungen, den Rückzug anzutreten und jede poetische oder musikalische Huldigung an die Muse aufzugeben, ihre zwanglosen Reize ganz aus seinem Leben zu streichen. Er konnte nicht länger Musik benutzen, um sich aus seinen Träumereien herauszureißen oder seine Wünsche zum Schweigen zu bringen. In diesem Leid, das einer Ekstase glich, musste er fortan jede Kommunikation unterlassen. Sich zwingen, stumm zu bleiben und sich noch gründlicher als Nielle zu verstecken.

Diese Zeit des Entzugs begann mit fast völliger Schlaflosigkeit. Er konnte erst einschlafen, wenn er sich das sanfte Rascheln von Satinbettwäsche vorstellte, die über den Körper der Göttin strich und seine Triebe für die Nacht besänftigte.

***

Mittag. — Wie ein Alarmsignal: Schritte auf der Treppe. — Mehr aus Reflex als aus Gewohnheit stürzte er zum Wohnzimmerfenster. Ohne sich an seiner Nacktheit zu stören — ein Träumer schläft immer nackt —, erblickte er auf der anderen Straßenseite Nielle, Marc und dessen Sohn, die sich auf die Weihnachtsferien vorbereiteten.

Alle drei bemühten sich, Nielles Gepäck ordentlich neben dem ihren im Kofferraum des Wagens von Marc zu verstauen, dem beständigsten Liebhaber seiner Muse. Diese bezaubernde gelegentliche Mutterfigur schien mit ihrer Gegenwart die erwachende Libido von Marcs Sohn neu zu beleben. Unschuldig und naiv, mit einem Lächeln voller Träume, die denen des Träumers ähnelten, wandte der Junge sich immer wieder an sie. Nielle aber wirkte offensichtlich besorgt. Ihre Aufmerksamkeit war geteilt zwischen dieser glücklichen familiären Atmosphäre und dem Künstler, den sie ohne böse Absicht aus dem Augenwinkel beobachtete.

Damien stand noch immer völlig unbefangen da, zugleich Zuschauer und Schauspiel, reglos und stolz auf seinen genialen Einfall vom Vortag. Er war sicher, dass seine Muse an ihn dachte — nicht wegen seiner blassen Haut, die im Sonnenlicht hervortrat, und auch nicht wegen des Briefes voller Enthüllungen und Verzicht, den er ihr geschrieben hatte. Nein. Er glaubte vielmehr, sie sei völlig durcheinander, weil sie sich nicht mehr vor ihm verstecken musste, oder noch verwirrter, weil sie nicht wusste, wie sie es in Gegenwart dieser Leute anstellen sollte. Diese ihr nahestehenden Menschen konnten schließlich nicht augenblicklich zu neuen Komplizen werden. In seiner Fantasie las Damien Nielles Verlegenheit und stellte sie sich vor, wie sie darüber nachdachte, mit welchem Trick sich die Assistentinnen von Zauberern in die großen Kisten falteten, in denen sie scheinbar in zwei Teile gesägt wurden. Aber die Koffer waren schon gepackt und verstaut.

Als Marcs alter europäischer Wagen verschwunden war, erinnerte dieser Aufbruch Damien daran, dass auch er sich für die Weihnachtsfeier bei seinen Eltern mit Lysianne vorbereiten musste.

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