KAPITEL VII

Damien hielt Wache in der genährten Hoffnung, einen Blick auf seine Muse zu erhaschen. Unablässig hegte und pflegte er seine Geduld und ersann Sekunde um Sekunde Liebesgeschichten, in denen Nielle und er die einzigen Helden waren. Er spielte all die Szenarien seiner Kindheit von Neuem durch, um darin seine Schöne aus den Klauen des Drachen zu retten.

Spät am Abend, beruhigt und gesättigt, nachdem er seine einzige Mahlzeit des Tages hinuntergeschlungen hatte, nahm er seine Wache wieder auf, seine Begierden…

Sein Herz klopfte: Er hatte gerade den Gegenstand seiner Besessenheit erblickt, der in seine Nähe zurückkehrte. — Eine leichte Enttäuschung. — Lou begleitete sie.

— Ich würde so gern leise zu dir sprechen, Nielle, die Stimme eines Engels nachahmen und dir all diese Träume offenbaren … Doch Lou auch nur einmal am Tag zu sehen, ist mir schon genug! Außerdem wirkst du so verschlossen. Welcher Qual opferst du deine Lebensfreude?

In der Absicht, die Schritte seiner Schönen klar zu hören und sie zu deuten, erstarrte Damien, um jede Zerstreuung zu vermeiden, die dem Hören dieser unsichtbaren Kommunikation, dieser heimlichen Kommunion, die ihm vertraut war, hätte schaden können.

Das ungewöhnlich rasche Tempo ihrer Schritte auf der Außentreppe verriet ihm eine gewisse Sorge. Ihr nervöses Trippeln, während sie tief in ihrer Handtasche nach den Schlüsseln suchte und sie schließlich fand, zeugte von Unbehagen. Doch wie Nielles Schuhspitzen gegen die Setzstufen der Innentreppe stießen, war noch viel deutlicher. Sie war außer sich.

Ihre Gereiztheit stieg um einige Grade. Sie gab ihrem Ärger Worte und entlud ihr Adrenalin mit einem heftigen Tritt gegen die gemeinsame Wand des Treppenhauses: „Er! … Er! … Ich habe die Nase voll!“ Dann zog sie, noch immer in Lous Begleitung, mit ihrer Wut in die Wohnung ein und schimpfte dabei vor sich hin, in der Annahme, der Träumer könne ihre Worte nicht verstehen.

Diese verbale Aggressivität, dieser Schlag gegen die Wand, waren sehr wohl an ihn gerichtet. Als hätte sich für den Bruchteil einer Sekunde, gerade lange genug, um verletzt zu werden, die Trennwand zwischen ihnen verflüchtigt.

Das Echo dieses plötzlichen Zorns hallt dem Träumpathen noch immer in den Ohren. Als hätte die Erschütterung all diese Jahre hindurch nicht aufgehört nachzuvibrieren. Das Ich in Stücke gerissen, das Bewusstsein verformt und von einem Jahrzehnt zum nächsten wie ein Gummiband gespannt, umfasst er seinen Schädel mit beiden Händen, um das anhaltende Echo darin zu ersticken. Und während er analysiert, verrinnt die immer kostbarer werdende Zeit …

— Welcher Grund hatte Nielle dazu gebracht, sich so heftig zu erzürnen? — Hatte der Koch ihr meinen Traum anvertraut und dabei dessen Substanz verändert, wie ein angepasstes Rezept? — Hatte sie eine falsche Meinung über meine Person extrapoliert? — Betrachtete sie diesen Traum nur als gemeine Lüge? … Eine geplante Provokation, eine dunkle Berechnung, die sogar Lous Reaktion vorausgesehen hätte? … Oder hatte sie sich erstickt gefühlt, den ganzen Tag von meinen Wellen überflutet? Diese Märchen, diese Geschichten, diese Träumereien, die einzigen Liebkosungen, die ich ihr schenken kann.

Mit seinen überreizten Neuronen erträgt er die Unruhe, die Müdigkeit und die Aggressivität seiner im Berufsverkehr feststeckenden Mitbürger nur schwer. Dieses geordnete Gedränge äußert sich in all seinen mechanischen Lautäußerungen: im Surren kleiner Motoren und Dröhnen mächtiger Maschinen, in heiseren Hupen und schrillen Sirenen, die alle auf die Nerven gehen, selbst den Menschen, denen sie zu Hilfe eilen; ebenso in der Kakofonie der Radiosender aller Frequenzen und jenem unterirdischen Krieg der Egos, der sich durch heruntergelassene Fensterscheiben von Wagen zu Wagen abspielt. Und doch weiß er dank dieses Tohuwabohus, das sich eines Tages mangels Freiwilliger legen wird, dass sein Unterbewusstsein Nielle nie gequält hat. Sonst würde er es augenblicklich einsetzen, um die Gesellschaft zu besänftigen. — (Ein vorübergehendes Wiederaufleben eines über den Verkehrswahnsinn erzürnten Kristos?)

Da er nichts dagegen ausrichten kann, schließt der Träumpath trotz der drückenden Hitze die Fensterläden. Er muss sich erholen. Damit sein Unterbewusstsein möglichst gut zwischen dem heilenden Traum und seinem Ich vermitteln kann, lässt er sich auf die Stille einer Nacht ein, die wie die Tage seine Erinnerungen absteckt. Er kostet sogar das Glück aus, unter den Füßen seiner Schönen geschlafen zu haben. Ein ungeahnter, doch greifbarer Vorteil dieser Reise in die Vergangenheit: Jede Ruhepause im Damals verschafft ihm eine Atempause im Heute.

Er muss diese trügerische Behandlung trotz ihrer wohltuenden Wirkung abkürzen, selbst wenn weitere Erinnerungen ihn zur Rede stellen werden. So nimmt er sein gespaltenes Ich an.

Nielle klopfte an seine Tür.

— Hallo Damien! Mia hat mich von deinen Qualitäten als Illustrator überzeugt. Bevor ich jedoch meine Entscheidung über eine mögliche Zusammenarbeit treffe, möchte ich darüber mit einem Freund sprechen, den ich heute Abend empfange… Kannst du mir diese Originale leihen, die meine Schwester mit Vergnügen betrachtet hat?

— Warum nicht! Warte hier, ich hole sie.

Damien ging nicht zu seinem Arbeitsplatz, um die Zeichnungen zu holen; er schwebte geradewegs seinem Reisepass entgegen. Er fürchtete sogar, Nielle könnte seine Erregung bemerkt haben. Also murmelte er etwas über das trübe Herbstwetter und nahm sich einige Augenblicke Abstand, um wieder auf dem Boden der Tatsachen zu landen.

— Hier sind sie! Ich bin sicher, du wirst Freude daran haben, sie genau zu betrachten … Und falls du eine Lupe besitzt, benutze sie. Du wirst viel mehr Einzelheiten entdecken als mit bloßem Auge.

— Gut, ich rufe dich an.

Beinahe grausam verlief der Tag viel zu langsam. Als der Abend kam, löste die Ankunft des Besuchers, dieses Freundes von Nielle, den Mechanismus der Angst aus.

Die vertrauten Geräusche erlaubten Damien, den Verlauf einer Vertraulichkeit zu verfolgen, die er sich innerlich aneignete und die seine Sorgen im Zaum hielt: das Klirren des Geschirrs, das Rücken der Stühle, Nielles Schritte und, für ihn völlig belanglos, die der anderen; schließlich Gesprächsfetzen, aus denen einzig die Stimme seiner Muse hervorleuchtete.

Nach dem Essen verlagerte sich das Geschehen überraschenderweise auf die drei Stockwerke des Hauses, in drei gleichsam nebeneinandergestellte Wohnzimmer: in das von Nielle, wo sie sich freundschaftlich mit ihrem Berater unterhielt; in das des Träumers, wo er verzweifelt versuchte, ihre Bemerkungen zu verfolgen; und in das der Brouillettes unmittelbar darunter, die ebenfalls ihrer Hörbeschäftigung nachgingen, während ihr laut aufgedrehter Fernseher die Stimmen von oben übertönte.

Zum analytischen Durcheinander von oben und dem medialen Kauderwelsch des ersten Stocks gesellte sich das Klingeln des Telefons.

— Hallo Damien! Hier ist Nielle. Kannst du für ein paar Augenblicke hochkommen? Klingel nicht, komm einfach herein. Die Tür ist unverschlossen.

— In Ordnung! Sofort!

Ohne darauf zu achten, seinen Bart zu stutzen, seine Kleidung, seine Absicht oder seine Stimmung zu ändern, erschien Damien auf der Stelle, beruhigt durch Nielles Einladung und die Nähe des Werks.

In der Küche seiner Schönen schlürften zwei weitere Personen Kaffee. Mia, die sich unauffällig gab, und Nielles Gast.

— Guten Abend, Damien! Meine Schwester kennst du ja. Und das ist Marc, er ist mein …!

Sie vollendete den Satz nicht und fügte keine Erklärung hinzu. Als wollte sie in der Seele des Träumers eine Frage, ja sogar Besorgnis wecken. Zweifellos war ihr das gelungen: Der Künstler blieb wie geknebelt und musste unablässig an diese Vorstellung denken: „Er ist mein …! Er ist mein …! Mein was? …“

Plötzlich verschwand alles. Er fand sich in jenem Traum wieder, der sich in Los Angeles abspielte, umgeben von diesen Säulen und den durchscheinenden Schleiern. Und dieser Mann, mit dem seine Muse tanzte, hieß ebenfalls Marc. Eine entsetzliche Vorahnung!

Diese nur den Bruchteil einer Sekunde dauernde Vision hatte sich zwischen die Worte gedrängt, die Nielle unbeirrt weiter von sich gab.

— … Und nach diesem Gespräch mit Marc habe ich das Für und Wider abgewogen. Also werde ich mitarbeiten, aber unter bestimmten Bedingungen! … Sine qua non! Du musst meiner Fantasie freien Lauf lassen. Ich will keinerlei Einschränkung beim Schaffen. Über die übrigen Einzelheiten … unterrichte ich dich später.

— Was soll ich darauf antworten? Ich vertraue dir vollkommen. Du kannst mit dem bereits bestehenden Drehbuch nach Belieben verfahren. Auf die Gefahr hin, anmaßend zu klingen: Ich war so überzeugt davon, dass du mitmachen würdest, dass ich dir eine Kopie des Dokuments mitgebracht habe, damit du bequemer arbeiten kannst. Wann möchtest du anfangen?

— Ich weiß es nicht, aber gib mir Zeit.

— Sehr gut! Ich lasse euch. Einen schönen restlichen Abend!

Nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte, vergewisserte er sich, dass er sie wirklich zugemacht hatte. Denn nichts schien ihn noch von seiner Muse zu trennen. Nicht einmal dieser Neuankömmling, über dessen Beziehung zu ihr sie sich ausschwieg. In diesem Augenblick zählte allein die Überarbeitung, die Nielle am Text vornehmen würde, während er sich in seiner Fantasie ein ganz anderes Drehbuch vorführte …

Der Träumpath, unter anderem von der Geschichte seines Wartens gezeichnet, befragt sich schweigend. Die Abschnitte seiner Erinnerung, in denen er seine Schöne weder sieht noch hört, nennt er schwarze Löcher. Von einer Leere zur nächsten durchstöbert er die Erinnerungen jener Zeit, um sich abzulenken. Er schließt die Augen und sieht Nielle, ohne sich konzentrieren zu müssen, wieder gehen, sprechen oder die Treppe hinaufsteigen. Er bewundert sie, wie man eine Zeitschrift Seite um Seite durchblättert.

Dennoch muss er diese schwarzen Löcher erneut durchleben. Sie sind wichtige Glieder jener Verstörung, die ihn ankettet.

— Nielle! Gib mir ein Lebenszeichen, ich mache mir schon saumäßige Sorgen! … — Keine Nachricht, keine Auskunft über ihre Ideen, nicht die geringste Silbe! Nicht so sehr die Ungewissheit über den Fortgang des Textes bringt mich aus der Fassung, sondern dass ich ihre Wärme nicht spüren kann. Ist es bloß eine Täuschung, dass ich mich in ihrer Gegenwart stumm erbeben fühle, wo sie doch meinem Leben neuen Atem gibt? Und diese aufwühlenden Schritte, die mir wie verstohlene Winke einen möglichen Besuch ankündigen, sind nichts als eine endlose Reihe falscher Alarme.

Wenn er sich in ihrem Schweigen verlor, welkte alles dahin. Sobald Nielles Schritte ihn aufschreckten, begann alles zu schimmern. Hastig brachte er Ordnung in das Durcheinander der Wohnung. Jedes Mal vergebens: Sie ging geradewegs weiter.

Eine verpasste Freude, ein Keulenschlag gegen seine Illusionen. Doch seine gute Laune kehrte schnell zurück: Immerhin war die Wohnung jetzt aufgeräumt.

— Unvermeidlich, diese abstumpfenden Anrufe! Im Übrigen habe ich nur diese lauwarme Lösung, um mich zu beruhigen.

— …Guten Tag, Mia, hier ist Damien! Ist deine Schwester da?

— Nein! Sie ist ausgegangen!

— Kannst du ihr sagen, dass ich mir Sorgen mache? … Ich komme mit meiner Arbeit nicht weiter, weil ich ihren Text noch nicht erhalten habe.

— Natürlich, Damien! Ich verspreche dir, ihr die Nachricht auszurichten. Ich werde ihr sogar vorschlagen, dich morgen zu besuchen. Bist du jetzt beruhigt? …

— Ja, unendlich vielen Dank, einen schönen Tag, Mia!

Während er den Hörer sanft auf den Apparat legte, bedachte er Mia diesmal telepathisch für ihre Großzügigkeit, ihre Feinfühligkeit und vor allem für ihr Zuhören mit fantasievollen Gedanken.

***

Der Träumpath betrachtet die Risse, die sich an den Deckenbalken entlangziehen: die einzige Antwort auf seine vielen gedanklichen Botschaften. Für den kranken Träumer, der sich erinnert, rufen diese Spalten mit bitterem Spott einen anderen Bruch wach, den er nach Kräften zu kitten versuchte: seine gescheiterte Ehe. Wenn Nielle abwesend war, besuchte er oft seine neu zusammengesetzte Familie, um auf andere Gedanken zu kommen und sich, wie er sagte, zu erneuern: Mylène, François und Lysianne.

Er schleppte sein Leid mit sich herum, doch die Pflicht trieb ihn an. Zum Wohl aller, vor allem aber seiner Tochter, wollte er diese neue Lebenssituation aufrechterhalten und verbessern, indem er möglichst gute Beziehungen schuf. In diesem Gefüge fühlte er sich hin- und hergerissen zwischen dem Bedauern über seine Scheidung und der Liebe zu Nielle.

Oft besprach er sich darüber mit Mylène, seiner klugen Ratgeberin in diesen ungewohnten Beziehungen: über die verwirrenden Entwicklungen mit seiner Nachbarin im Stockwerk darüber. Nielle war ebenso sehr Sirene, doch greifbarer als jene andere Gestalt, die noch viel höher thronte … Marilyn.

Jede Rückkehr ins Atelier endete mit einer erstickten Liebeserklärung…

— Damien ist zurück, meine Liebe!

Dann, je nach Quelle der Geräusche, richtete er sich dort ein, wo das Hören seine schönsten spirituellen Hirngespinste erzeugen würde.

— Ich habe die Intuition, dass du dort oben bist, Nielle. Ich höre deine kostbaren Schritte.

Aber was macht Lou Jobim im Smoking auf meinem hinteren Balkon? Ist er etwa schon dein Liebhaber? Wartet er aus Rücksichtnahme auf dich, wie ich es tun würde, gramgebeugt und darüber grübelnd, weshalb auf der Treppe kein roter Teppich liegt? Verflixt! … Die Neugier sticht mich ausgerechnet an meiner empfindlichsten Stelle: der Logik. Die beste Salbe gegen das quälende Rätsel ist, Informationen zu sammeln.

Ohne zu warten ging Damien hinaus, um zu dem Koch zu stoßen, der laut über ein einfaches Verfahren zur Reinigung seiner Utensilien nachdachte.

Die Tür zum dritten Stock war offen und ließ diese steile Treppe sehen. Dieser enge Durchgang aktivierte beim Träumer ein Trauma. Latentes Symbol der Verzweiflung.

Um nicht den Eindruck zu erwecken, er würde herumschnüffeln, sprach Damien das kulinarische Phänomen an und vertraute ihm seine existenziellen Zweifel an, wobei er deren wahre Ursache verschwieg: ihre gemeinsame Nachbarin.

Von seiner eleganten Aufmachung zu großspuriger Weisheit inspiriert, löste der Koch Damiens Ängste im Handumdrehen mit einem Geistesblitz.

— Weißt du, wenn man am Rand des Abgrunds steht, springt man am besten hinein! … Kommt man wieder heraus, gelangt man an den Klippenrand zurück und glaubt, man sei endgültig davongekommen. Schafft man es nicht, versucht man es eben in einem anderen Leben noch einmal.

Verblüfft von Lous Behauptung, aber noch klar genug, erkundigte sich Damien geschickt nach dem Grund, der eine so offizielle Eleganz rechtfertigte.

— Wir machen uns auf den Weg zu einer Verkostung von Sichuan-Gerichten…

— Wir?!

— … Ja, Nielle und ich. Dort treffen wir Leute aus der Jetset-Gesellschaft. Ich habe sogar mein Geld in ausgesprochen schicke und „angesagte“ Visitenkarten gesteckt, um die feinen Herrschaften zu beeindrucken. Dass Nielle dabei ist, wird mir bestimmt nicht schaden …

… Da ist sie übrigens! … Nielle, kommst du? …

Als das Gespräch verstummt war, bestand Damiens ganze Strategie darin, seine inneren Feststellungen schweigend für sich zu behalten.

— Aber warum kommt sie nicht herunter? Von hier aus kann ich sie nicht sehen. — Was macht sie reglos oben an der Treppe? Lous Blick und die leichten Knarrgeräusche auf der letzten Stufe zeigen mir eindeutig, dass sie sehr wohl da ist! — Welchen Grund hat er, sie mir bei jeder Bewegung zu verbergen, die sie sichtbar machen könnte? Eifersüchtig behält er sie für sich.

Überhaupt nichts zu sehen? Nein! Zweifellos war sie bewundernswert schön und verführerisch, sie strahlte geradezu. Damien begriff gar nichts mehr. Gewöhnlich erschien ihm eine solche Vision nur in seinen erhabensten Fantasien.

Dank seiner Einbildungskraft, die es ihm erlaubte, den Körper abzustreifen und sich von Geist zu Geist zu bewegen, beschrieb er sie und sang ihr Lob.

— Ist es das, was man unter „durch Abwesenheit glänzen“ versteht? … Ich sehe ein seraphisches Licht von der Stelle ausgehen, an der du dich verbirgst, gelassen und ruhig wie ein milder Morgen. Stilvoll und schlank präsentierst du dich stolz in einem eleganten Abendkleid aus schwarzem Satin, dessen tiefer Rückenausschnitt dich bis zu den Lenden enthüllt. Wie ein Vorrecht trägst du ein unschätzbares Collier um den Hals, ein wiedergefundenes Familienerbstück. Auf dieser angesagten Party wirst du die bezauberndste aller Kurtisanen sein!

Danke, Nielle! Danke, dass du mich einen so merkwürdig unvergesslichen Augenblick erleben lässt. Dieses märchenhafte Licht wird uneinnehmbar in meiner Seele bleiben, selbst wenn du dich meinen Blicken für alle Ewigkeit entziehst.

Die Enttäuschung, die Muse nicht bewundern zu können, wie sie zu ihren gesellschaftlichen Eroberungen davonlief, erschütterte ihn nicht, denn er war gerade über die Erscheinungen hinausgegangen.

— Schönen Abend, Lou, ich gehe rein. Oh! Grüß Nielle von mir, … ja?

In jener Nacht schlief er sehr wenig. Begeistert von dem, was er am Vortag wahrgenommen hatte, vor allem aber von Nielle, die sich ihm am Morgen nähern würde. Eine wirkliche Vision und eine sehr lebendige Wirklichkeit. Nielle, funkelnd, würde seinen Tag erleuchten.

Doch beim Aufstehen kamen Zweifel auf. Lag es an seinem Aszendenten im Krebs? An einem überaktiven Schwarzen Mond? Oder ganz töricht an einem Mangel an Glückskeksen? … Unsinnige Fragen.

Während Damien all seine Kreativität darauf verwandte, ein halbwegs frisches, vorzeigbares Gesicht aufzusetzen, wurde er immer nervöser. Die offensichtliche Ursache: der Kaffee. Die wahre: seine Ungewissheit über den Ausgang des Gesprächs. Dann …! Endlich stand Nielle vor seiner Tür und klopfte dreimal sacht an.

— Guten Tag! Komm bitte herein. Setz dich!

Treffer? … Eiswüste! — Nie hatte er sie so kalt, so fern und so hochmütig erlebt. Eine Folge der großbürgerlichen Gesellschaft am Vorabend? … Mit unverhohlener Geringschätzung prüfte sie den Stuhl, den Damien ihr angeboten hatte. Sie setzte sich nur auf dessen äußersten Rand, als könne sie mit möglichst wenig Berührung verhindern, dass irgendeine Bindung entstand, und sich so leichter wieder davonmachen. Wollte sie eine teuflische Verführungskraft wie die Rasputins brechen, die der Künstler augenscheinlich überhaupt nicht besaß?

Dann sprach sie ihn an, ein eisiger Unterton in ihrer Stimme.

— Also! (Wie eine Warnung.)

— Ich bin hier, um weitere Einzelheiten unserer Zusammenarbeit zu regeln. Ihre Augen waren ohne jeden Glanz. Sie blinzelte nicht. — Zunächst einmal! … Zwischen uns muss eines ganz klar sein: eine rein geschäftliche Beziehung und sonst nichts! Darauf bestand sie. — Verstanden? … Wenn ich merke, dass du irgendwelche Gefühle für mich entwickelst, beende ich meine Mitarbeit auf der Stelle. Begreifst du? …

Unbeirrt, von der Notwendigkeit des Augenblicks angetrieben, griff er so weit wie möglich auf jenen bescheidenen Anteil an Pragmatismus zurück, den seine Persönlichkeit ihm zugestand. Mit unschuldiger Miene versuchte er, sie auf den Kern der Sache zu lenken und dadurch aus dem Konzept zu bringen, obwohl er von ihren möglichen schriftstellerischen Fähigkeiten nichts wusste, ihr aber große Bildung zugestand.

— Hast du zu arbeiten begonnen? … Zu schreiben? …

— Nein! … Nicht wirklich … Aber ich glaube, ich habe eine originellere Idee als du. Statt eine Hexe zur Fee werden zu lassen, schlagen wir den umgekehrten Weg ein: Eine Fee verwandelt sich im Lauf der Handlung in eine Hexe. — Gut! … Ist es so recht? … Ich gehe. Tschüss!

Ohne ein weiteres Wort verließ sie die Bude des Illustrators, ohne die übrigen Punkte ihrer Vereinbarung aufzuzählen. — Wie betäubt! — Damien blieb ratlos sitzen, sah ihr traurig nach und setzte dann jene Fragen fort, die er sich schon vor ihrer Ankunft gestellt hatte.

— Warum warst du so distanziert, Nielle? Warum? … Ich bin abstoßend! Aber bin ich aussätzig?

Im Grunde ist es normal, mit einer so ausdrücklich geschäftlichen Absicht zu erscheinen. — Aber musste sie mich mit dieser Anspielung, diesem „und sonst nichts!“, derart vor den Kopf stoßen?

Ich hätte dich nicht angefallen oder schlimmer, vergewaltigt! Außerdem hast du mich verletzt, indem du aus diesem Austausch jedes menschliche Gefühl herausgezogen, ausgewrungen hast; du, plötzlich stoisch und unveränderlich.

In deiner kurzen Ansprache hast du die Liebe unterschätzt, die ich längst für dich empfand! Was du dir mit deinem offenbar sorgfältig geplanten Verhalten vorgenommen hast, um meine künftige Leidenschaft abzukühlen, hebt sich von selbst auf. Ich habe dich wiedergesehen. Ich habe wieder jenen Duft wahrgenommen, der deinen Körper wie eine sanfte Junibrise umhüllte. Ich werde dich wiedersehen, und du wirst meine Träumereien mit zarten Eindrücken und jenem Wohlgeruch überziehen, der dir in meiner Seele untreu wird.

Diese Erinnerung, „on the rocks“ und mit allzu viel Eis genossen, verheißt nichts Gutes für die folgenden. Stumm tritt die Gegenwart vor einer beredten Vergangenheit zurück. Nielles Kälte hatte ihn tiefer getroffen, als er je hätte ahnen können.

Mit der Haltung eines Zombies ergreift der Träumpath einen Filzstift, den der jetzige Mieter auf einem seiner Satztische hat liegen lassen — dem kleinsten. Da er völlig vergessen hat, dass die Wohnung nicht mehr ihm gehört, zieht er zwei breite schwarze Striche auf eine freie Wohnzimmerwand. Zwei senkrechte Linien als Zeichen für zwei Tage des Wartens. Zwei endlose Tage, ohne Nielle zu sehen. Gefangen in seiner Liebe, im Mahlstrom seiner Fantasien versunken, sieht er nun das Bild einer Hexe mit Feenhaut das Gefängnis seiner Erinnerungen schmücken. Es erinnert ihn an eine Zelle, deren Wände ein einziger überdimensionaler „Centerfold“ bedeckt.

Der Träumpath setzt an, eine weitere Linie zu ziehen, als er an den dritten Tag denkt…!

Während Damien im vierten Kaffee die Freude am ersten Schluck des Morgens verlängerte, erhielt er einen unerwarteten Besuch. Seine außergewöhnliche Mitarbeiterin kam in Begleitung des "Meisterkochs", der sogleich das Gespräch eröffnete.

— Da ist ja der Künstler! … Ich bringe dir diese Anthologie über Humor zurück, die du mir geliehen hattest. Ich habe sie sehr geschätzt! … Vor allem dieses Kapitel über schwarzen Humor, genauer gesagt…

Lou sprach, beschrieb, lachte schallend und versprühte dabei überall ein wenig Speichel.

Die Form der literarischen Analyse? … Damien wusste es nicht. — Das Thema, das ihm am Herzen lag, stand da, vor ihm. Nielle leuchtete erneut.

Um ihn herum? … Fast vollkommene Leere. Die Stimme des Kochs schien wie durch Zauberei zu verstummen. Die Wirklichkeit floh, die Möbel im Schlepptau! War die Wirklichkeit geflohen, hatte der Traum Früchte getragen. — Kein einziges Wort. Ihr gegenüber geriet Damien in Gedanken in einen Taumel.

— Ich liebe deine Augen, Nielle. Mein Blick schwimmt darin. Nein! … Er ertrinkt darin, ringt um sich. Sie berauschen mich und lassen eine andächtige, ganz der Zärtlichkeit gewidmete Leidenschaft ahnen. Ein Oratorium! — Ich liebe dein lockiges Haar. Meine Finger würden sich darin wohlfühlen, immerzu langsam darin tanzen, einander in denselben Windungen streifen und beim zarten Berühren deiner Kopfhaut erzittern. — Ich liebe deine Lippen, weder schmal noch voll. Sie sprechen eine sinnliche Sprache. In Ruhe laden sie zum Kuss ein, in Bewegung entfachen sie ein gefährliches Feuer. So verlockend wie dein Leben! Hätte das Schicksal dich im Jahrhundert der Renaissance zur Welt gebracht, so wäre jene Epoche künstlerischen Erwachens noch großartiger und bedeutender geworden. Boltraffio hätte den innersten Widerschein deiner Seele zu malen gewusst. Doch welche entsetzlichen Qualen hätte Meister Leonardo da Vinci in seiner Wut erlitten, weil er dein Lächeln nicht wiederzugeben vermochte!

Weiter zurück in den Jahrhunderten …! Anmut und Kraft der Inspiration im Stein, Eleganz und Form in den plastischen Körpern, Ausgewogenheit und Treue: Dies wären die Ziele gewesen, die der sagenumwobene griechische Bildhauer Pygmalion sich beim Anblick des Modells gesetzt hätte, das du gewesen wärst …

Sie standen da, einander gegenüber…; er sah sie lächeln, sie spürte ihn reisen. Amüsiert von Damiens anbetender Haltung sagte sie nichts und ließ sich bewundern.

Plötzlich zerbrach die kristallklare Abschweifung in tausend Scherben. Als Lou bemerkte, dass der Träumer ihn völlig unbeabsichtigt ins Abseits gedrängt hatte, nahm er es übel, verabschiedete sich mit erhobener Stimme und führte Nielle nach draußen.

Er beneidete den Koch um seine Rolle als unmittelbarer Nachbar; dieser Kontext, diese Rolle, diese Chance erlaubten ihm, täglich mit Nielle Umgang zu haben.

— All diese Männer, die das Glück haben, sich ihr zu nähern, bringen mich zur Raserei. Mich machen jene wütend, die sogar noch näher an sie herandürfen, ihren Körperduft einatmen können: diese Auserwählten, denen das Glück zuteilwird, dank Nielle jenes verfluchte Ewig-Weibliche zu ergründen, das mich heimsucht und mir die Flügel stutzt.

Muse! Muse, die meine Entfaltung als elender Kerl von Mann knebelt! Widersprüchliche Frau, geizig mit Aufmerksamkeit und überreich an Zeichen: Warum bescherst du mir einen zweiten Liebesblitz? … Um dir meiner Zuwendung gewiss zu sein? So schloss Damien und wagte es, seine Träumereien wieder zusammenzufügen.

Die Müdigkeit beginnt den Träumpathen zu betäuben. Er kann nicht länger sein Tagebuch zu Hilfe nehmen; das Ding stößt ihn ab. Er kann das Foto nicht mehr betrachten: Wie ein unbesonnener Richter weist es ihn ab. Seine Geduld mit seinem Alter Ego ist erschöpft — diesem Doppelgänger unter seiner Haut, diesem gefürchteten „Er“ —, und er muss feststellen, dass er in Wahrheit Angst vor sich selbst hat. Er kann auch die Wohnung nicht länger ertragen, die ihn mit alten, durch ständige Wiederholung zu Staub zerriebenen Szenen blendet. Er schließt die Augen.

Seit einigen Stunden ist die Musik verstummt zugunsten des Lärms der Straße und der Vibrationen des alten Kühlschranks der Wohnung.

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