KAPITEL XV

In seinem eigenen Zeitplan aufgelauert! Unversehens vor die Wahl gestellt, zu sterben oder zu überleben, zu implodieren oder zu wachsen, hatte er das Ausmaß der Herausforderung unterschätzt. — Die Liebe lässt sich nicht abstreifen, nicht einmal nach einem unbewussten Reifungsprozess, der einen mehr als ein Jahrzehnt lang wie ein Krebsgeschwür verzehrt. Diesen Samen Gottes, diese kosmische Quintessenz, wird man nicht los; man befruchtet ihn, verändert ihn zum Guten oder zum Schlechten, läutert ihn oder beschmutzt ihn.

Achtzehn Stunden! Er hat achtzehn Stunden geschlafen! … Nichts ist beendet!

Wütend auf sich selbst hadert er mit der Zeit, die sich nicht dazu herabgelassen hat, zusammen mit ihm einzuschlafen. Dieser ungerechtfertigte Zornesausbruch, diese unbeschreibliche Wut, verstärkt sein Gefühl des Scheiterns. Ein ganzer Tag ist verflogen. Noch mehr, wenn er beschließt, von vorn anzufangen. Zweiundvierzig Stunden dahin. Alles wegen dieses verdienten, aber unerwünschten Schlafes.

Er fasst sich wieder. Hatte er schließlich nicht vier Tage Miete für jene Räume vorausbezahlt, in denen Nielles Bild und Stimme in Hülle und Fülle zugegen waren? Diesmal gesteht er sich eine Frist von unbestimmter Dauer zu. Seine Innenschau wird sich fortsetzen, ohne den Druck einer Uhr, die seine Rückeroberung seiner selbst misst.

Der Träumpath erlaubt sich einen zweiten Versuch, sich von jener Last zu befreien, die ihn noch immer lähmt, von jenem Aufruhr, der seine Gefühlswelt nicht reifen lässt. Er konzentriert sich auf die abgeschlossene Rückschau, auf die Erinnerungen, die er bereits am Vortag durchforscht hat, und beginnt von Neuem. Vollständig? … Nein, zusammenfassend, wie die Themen, aus denen sich die Ouvertüre mancher Oper zusammensetzt.

— … Unsere Schatten, die einander grüßen. Begegnung oder Zusammenstoß? — Diese kurze Hypnose beim Straßenfest, diese Liebe auf den ersten Blick, die beide traf und doch nur ein Herz verwundete: meines. Eine Verwechslung? War Amor betrunken? — Die Scheidung von Mylène, dem ersten Engel meines Lebens… Eine unumkehrbare Entwicklung, beschleunigt durch Nielles Existenz? — Mein unangebrachter, unverblümter Vorschlag, mit meiner Nachbarin zu schlafen… Welche Anmaßung! — Die Täuschungen von Bruce, Lou und Carlos. Grausam vorausgeplant? … — Die Anweisung, die Post abzufangen… Der schlimmste aller Tricks! Die verletzendste aller Strategien! Doch wer hatte sie wirklich geplant? — Die Mitarbeit am Drehbuch, durch meine Ungeduld zunichtegemacht, und jener beleidigende Versuch, sie am Katharinentag mit einer gewöhnlichen Schwarz-Weiß-Zeichnung von fade anmutender Großzügigkeit zurückzugewinnen. Zwei Beleidigungen hintereinander anstelle eines Heiratsantrags! — Nielles Versteckspiel, um mir aus dem Weg zu gehen. Ein Unbehagen, das vor dem Schmerz flieht? — Die Botschaften, nur in eine Richtung, in Stereo. Eine Antwort! … Ferré: »… mit der Zeit …« — Die winterlichen Abenteuer der komischen »maskierten Schaufel«. Ein Scherz! Ein Wortspiel ohne Widerhall? — Jonathans Rückkehr! … Eine Falle? — Der erotische Traum. Ein zerrissener »Wet Dream« … Zwei neue Leben vernichtet!

Bei dieser letzten Szene bleibt der kranke Träumer hängen. Bislang erscheinen ihm die möglichen Ursachen seines Unglücks in seinen Erinnerungen unsichtbar, kaum wahrnehmbar. Die wohlwollenden Aufmerksamkeiten, die unbewussten oder bewussten Zärtlichkeiten seiner Muse hatten ihn an sie gebunden. Nielles seltene Sanftmut, jede einzelne Regung kostbar, hatte sein fantasievolles Herz entführt.

Türen und Fensterläden sind wieder geschlossen. Draußen legt sich die Sonne nieder, als ginge sie am selben Tag ein zweites Mal unter. Der Träumpath öffnet erneut seine Seele, so wie er sein Tagebuch aufschlägt. Auch das abgenutzte Foto Nielles wird wieder lebendig. Die beiden Gegenstände verbünden sich wie Freunde, um dem Träumer beizustehen, als das Trauma des letzten Januartags wieder aufbricht …

— Er ist verrückt! … Ich sage Ihnen doch, dass er verrückt ist! Diese harte Anklage durchquerte alle Trennwände und gewährte kein Sonderrecht, nicht einmal dem Herzen des Träumers.

— Ich bin… was? stammelte Damien, während er weiter das Gesicht der Büste glättete, um dessen Glanz zu verstärken: letzte Handgriffe an seiner Modellierung.

— Verrückt! Verrückt! Nielles Stimme wurde immer schärfer und giftiger.

Dass seine Muse ihn ausdrücklich für verrückt erklärte, missfiel ihm zunächst nicht: Immerhin interessierte sie sich für ihn. Doch sie erhob diesen schweren Vorwurf bei den Brouillette. Da! … Das gefiel ihm keineswegs. Die schrille Anklage erstaunte, beunruhigte und beschäftigte ihn; nun bezog sie auch andere in die Frage ein, ob sein seelisches Gleichgewicht gestört sei.

Damien sah in diesem beunruhigenden Urteil Nielles einen eindeutigen Beweis für ihr Einverständnis mit den Vermietern. Er fragte sich, was seine »Dolce« wirklich dazu bewog, ihn bei diesen hinterlistigen Leuten zu verleumden, die sich jederzeit auch gegen sie wenden konnten, so wie sie es schon gegen ihn getan hatten.

Dieser verbale Angriff erlosch nicht in dem Augenblick, in dem sie die Wohnung ihrer vermietenden Komplizen verließ; er endete erst mit dem Zuschlagen ihrer Tür. Ein Geräusch, dem eine nachdrückliche Wiederholung ihrer Überzeugung vorausging, die sie an die Leere richtete, verborgen hinter Vorhängen ohne Silhouette… ohne verräterische Bewegung.

In seiner Bude lief er auf und ab, um sich zu entspannen. Er wagte nicht, sein Zuhause zu verlassen. Frische Luft zu schnappen, sei es, um auf andere Gedanken zu kommen oder um das ausgebrochene Fieber abzukühlen, erschien ihm unpassend und gefährlich. Er fürchtete, Mitgliedern der Familie Brouillette zu begegnen, oder Lou und Carlos, oder Mia, oder gar … ihr! Denn welche jeweiligen Reaktionen würden dann jedem ins Gesicht explodieren? …

Er wusste, dass er feige war, und beschloss daraufhin, es "ad vitam aeternam" zu bleiben. So besorgt, dass er sogar zu essen vergaß, richtete er sich in seiner geliebten Kleinmütigkeit ein, nicht ohne sich schuldig zu fühlen.

— Am liebsten würde ich ihnen allen, sogar Nielle, offen meine Meinung sagen. Ja, endgültig! — Genau! … Ich würde vor sie treten, die Schultern gestrafft, die Brust geschwellt, und ihr erklären, dass ich gehört habe, wie sie mich mehr als einmal verrückt genannt hat! … Und dann würde ich ihr sagen … dass sie recht hat, weil ich sie wie ein Verrückter liebe. Bis zum Irrsinn!

Sein Monolog, dem niemand antwortete, wurde jäh durch ein leises, unablässiges Klopfen an der Hintertür unterbrochen. Die Tür zum Hof, der Notausgang, beinahe ein Fluchtweg … Der Vermieter bestand darauf, bemerkt zu werden. Damien öffnete, bevor sich der Mann die Knöchel wund klopfen konnte.

— Na, Damien! … Ich wollte mal sehen, was hier los ist. Das Mädel von oben — den Namen Nielle nannte er vorsichtshalber nicht — ist gerade bei uns raus, stinksauer, verdammt noch mal! … Sie hat behauptet, du wärst verrückt … Stimmt das etwa?, fragte er, während sich auf seinen Wangenknochen ein verschmitztes, knappes Lächeln abzeichnete.

Zuerst von Nielles niederschmetternder Behauptung getroffen, dann durch den ungebetenen Besuch von Vater Brouillette wie betäubt, blieb Damien sprachlos. Stumm versank er in seiner Ängstlichkeit; nur für einen Augenblick gelang es ihm, seine Gedanken wieder zu ordnen.

— Ich … bin nicht … verrückt, Herr Brouillette! … Allerdings gebe ich zu, dass es auf Sie so wirken könnte. Wie würden Sie an meiner Stelle handeln, wenn jemand versuchen würde, Sie zu hintergehen, Sie dazu zu bringen, Lügen zu glauben, oder noch Schlimmeres? … Was würden Sie tun, wenn man Ihnen Briefe wegnähme, die Sie selbst geschrieben haben? … Wenn man sie Ihnen stähle … vor Ihren Augen? … Und wenn sie die Verrückte wäre? … Wenn sie es wäre, was würden Sie dann tun? …

Damien hoffte, den Vermieter, der den Diebstahl selbst begangen haben könnte, sprachlos zu machen. Doch dessen Gerissenheit und Erfahrung kehrten die Befürchtungen des Künstlers um und richteten den Verdacht, von dem er sich befreien wollte, erneut gegen ihn.

— Eben! Das Mädel von oben hat ein Problem mit der Wasserleitung. Ihr Spülbecken leckt … hat sie mir gesagt. Ich geh das reparieren, und dann … seh ich ja, ob sie verrückt ist. Na gut? … Tschüss!

Entschlossen, seine Nachforschungen fortzusetzen, trotz der unangenehmen Aufgabe, sich an den harmonischen Rundungen der beiden Schwestern sattsehen zu müssen, beeilte sich der alte Herr — Klempner aus Pflicht, leitender Ermittler mangels eines Besseren —, im dritten Stock zu klingeln. Zwar hatte er sich nicht von der Verrücktheit seines Mieters überzeugen können, doch war er zufrieden, dessen Verletzlichkeit und ohnehin eingeschränkte Freiheit noch mehr missachtet zu haben. Außerdem meinte er aus dem Gespräch schließen zu dürfen, dass ein Künstler vielleicht kein normaler Mensch sei.

Die gewohnte Einsamkeit seiner Wohnung ließ ihn im Stich. Nielle war gerade in das eingedrungen, was ihm an Raum und Unabhängigkeit geblieben war. Er hatte auf einen interessierten Blick seiner Muse gehofft, doch das Interesse, das er geweckt hatte, nahm eine Textur an, die Bitterkeit verriet. Jeder Feinheit seiner Muse beraubt, wartete er nur noch darauf, dass andere auf ihn gerichtete Pfeile ihm den Stolz durchbohrten, ihm die Seele spalteten, selbst zurückgezogen in seiner Wohnung.

Allein in seiner Küche hörte er weniger, wie Vater Brouillette die Rohre abdichtete, als vielmehr Gerede und Prahlereien. Da er die Ermittlungsmethoden seiner Vermieter bereits am eigenen Leib erfahren hatte, wartete er nur darauf, dass der Klempner vom Dienst auch die Indiskretionen aufschnappte, die Nielle vielleicht durchsickern ließ … Regungslos wie ein Sockel wartete der Träumer und lauschte.

— Voilà! … Seit zwanzig Minuten ist er schon am Klempnern! … Er repariert das Leck und redet dabei, ohne etwas zu sagen. Wie ich ihn kenne, müsste er eigentlich das Thema ansprechen. — Es sei denn, ein Funke Weisheit regt sich in ihm und rät ihm, darüber hinwegzugehen. Die Glut lieber zu Asche werden lassen, als Öl ins Feuer zu gießen. — Ich höre, wie er sein Werkzeug wieder in die Metallkiste räumt.

Die Worte des alten Playboys drangen nur bruchstückhaft an Damiens Ohren, kaum hörbar unter dem Lärm des wenig sorgfältigen Aufräumens.

— … sagt… nicht verrückt… Du… verrückt!

— Was! … Er wagt zu behaupten, ich sei verrückt! Dieser Nichtsnutz hat es gewagt …! Ich hasse ihn! Ich hasse ihn! Aber er ist verrückt! Er ist verrückt!

Dieser verständliche Wutausbruch folgte dem Takt von Nielles Absätzen auf dem Fußboden. Mit anhaltender Wucht drang der unter Stampfen herausgelassene Groll bis an die Wurzeln von Damiens Schuldgefühl. Seine zunächst gewollte Bewegungslosigkeit wurde beinahe zur Lähmung. Seine Beine wurden taub, bis sie juckten; sein Unterleib spannte sich an, seine Brust schien keinen Atemzug mehr zuzulassen. Eine einzige Bewegung war ihm noch möglich: sich die Hände fest auf die Ohren zu pressen und so Taubheit vorzutäuschen. In diese künstliche Stille fielen, Seufzer um Seufzer, die Tränen. Sie liefen auf ihren gewohnten Bahnen wie ein Fluss, den all das Leid, das Nielle und ihr Clan ihm bereits zugefügt hatten, in sein Gesicht gegraben hatte.

Er hatte nur noch die Kraft zu prüfen, ob dort oben die Normalität wieder eingezogen war.

Von den geblümten Küchenvorhängen verborgen, die er den ganzen Tag geschlossen gehalten hatte, zog er sich aus. Er ließ seine Kleidung dort fallen, wo er festgenagelt war; eingesperrt für die Zeit, von dem Hass berührt zu werden, den Nielle ihm entgegenbrachte.

Nackt, ohne jedes Interesse am Leben, drehte er sich um und hob den Kopf zur Decke, dem einzigen verbliebenen Abbild seiner Muse. Kurzatmig, mit zugeschnürter Kehle und einer Stimme, die wie von Knoten erstickt wurde, deutete er die von ihm empfundene Wahrheit auf sonderbare Weise. In aller Aufrichtigkeit war er zugleich Schauspieler, Autor und Gegenstand seiner Darstellung.

— Nielle! … Oh, Nielle! Senke den Blick zu mir herab, der ich nackt bin wie ein Wurm. Mein Körper, meine Seele, alles liegt bloß. Sieh diese leere Pupille … diese ausgetrocknete Hornhaut, nicht von den Tränen, sondern vom fehlenden Licht. Jenem Licht, das du mir geraubt hast, als du mich ins Nichts stießest, dich verstecktest, flohst, damit ich die Schönheit, das blaue Pigment deiner Augen nicht mehr erhaschen konnte. Diese Augen, die mich die Tinte schmecken ließen …

Nielle! … Oh, Nielle! Verfluche mich nicht! Wünsche mir nicht, in der Hölle zu brennen. Denn selbst Satan würde ich mit meinen Tränen erschüttern. Mein Stöhnen und meine Klagen würden die Abwesenheit deines Blickes anprangern. Meine Verzweiflung wäre so groß, dass er es bereuen würde, Herr über die Kehrseite Edens zu sein; mein Schmerz wäre so gewaltig, dass er selbst zum Verdammten würde, zum Leidtragenden der schlimmsten Qual, die du mir wünschen könntest: der ewigen Liebkosung deiner Augen.

Plötzliche Schwäche. Als Damien auf die Knie sank, spürte er den Aufprall seiner Kniescheiben auf dem harten Holzboden nicht. Die Nervenbahnen waren allzu sehr damit beschäftigt, seinen inneren Schmerz anzustacheln und dessen Schärfe in künftige Träume zu übertragen.

Während im dritten Stock die Clique zu Abend aß, neue vermeintliche Fehler aufzählte und bösartige Verzierungen um den Wahnsinn und die angebliche Demenz des Träumers, jenes Sonderlings von unten, spann, schleppte er sich mühsam zu seinem Bett.

So wie im Märchen vom Kleinen Däumling die Vögel die Brotkrumen fraßen, die ihm den Rückweg weisen sollten, verschlang die Luft seine Tränen, indem sie sie trocknete.

Seine Katze kam und rieb sich an ihm; arglos glaubte sie, er wolle spielen. Dann entwich ihrem Mäulchen, als sei sie besorgt, ein leises, sanftes Miauen, wie ein Trost und ein Zeichen tiefer Freundschaft. Sie folgte ihm, bis er sich auf sein Bett flüchtete. Dort versuchte er seine Erschütterung zu besänftigen, indem er sein Kissen fest an sich presste; seine Tränen durchtränkten es rasch.

In seiner Widersprüchlichkeit erinnerte ihn das Schicksal daran: Wenn Gott das Räderwerk des Lebens war, dann war er selbst seine unversöhnliche Triebkraft. Auf seinen Gewissensbissen ausgestreckt, feilte er am Gedanken, seiner Erniedrigung ein Ende zu setzen: durch die Flucht vor dem Scheitern. Und doch stellte er sich vor, als sei er allein in einer Wüste dem Tantalusqualen ausgesetzt, Trugbild um Trugbild, Sekunde um Sekunde, einen Gedanken, einen Traum oder eine Oase, an der er seinen unstillbaren Durst nach seiner Muse löschen könnte.

Vor Erschöpfung an sein Bett gefesselt, betrachtete er verschwommen durch den Schleier seiner tränennassen Augen die Einzelheiten von Marilyns Büste. Weder bei den Fehlern noch bei den gelungenen Zügen der Modellierung hielt er sich auf; ihr vertraute er seine Gedanken über den erotischen Traum, die unerwarteten Folgen und die Ereignisse dieses nicht enden wollenden Tages an. Als sein Atem wieder ruhiger ging, gestand er ihr, dass er sich frage, ob seine Seele für oder gegen sich selbst arbeite, angesichts der Ungewissheit über Nielles Gegenwart. Doch im Zimmer darüber rührte sich etwas, man war geschäftig. Man schmiedete Pläne!

Mit ausreichender Klarheit unterschied Damien, dass man dort oben trotz vielfacher Vorsichtsmaßnahmen, um Lärm zu vermeiden, zwei schwere Gegenstände bewegte. Scharfsinnig erkannte er ein Umräumen, eine eigentümliche Inszenierung. In die Mitte des Raums, nahe den ersten Gegenständen, legte man etwas Weiches, wie ein Kissen. Ringsum, in Form der Spitzen eines Pentakels, fünf Gegenstände von einer Leichtigkeit, vergleichbar mit der eines kleinen Kerzenhalters. Dann nahm das Schweigen für einige betäubende Minuten Besitz vom Ort der Machenschaft.

Ohne den Vorhang überhaupt zu heben, improvisierten die Darsteller eine Szene mit einem Deus ex machina. Zwei Figuren: Gott oder Teufel und die Heilige oder Verhexte. Nielle spielte die zweite Rolle. Dann erklärte eine künstlich vertiefte, durch Lautsprecher verstärkte Stimme — die beiden schweren Gegenstände waren offensichtlich Lautsprecher —:

— Du musst versprechen, Damien nicht mehr zu sehen!

Nielles Stimme antwortete: »Ja, aber Herr, ich liebe ihn!«

Die Stimme des Wesens fuhr fort: »Wenn du dieses Versprechen verweigerst, wirst du verdammt!«

Nach kurzem Schweigen folgte ihre Unterwerfung: »Ja, Herr, ich schwöre es … mein Leben lang!«

Eine kurze Inszenierung für eine Zeremonie von kaum drei Minuten! Die Gruppe zog sich in die Küche zurück, wo alle schallend loslachten, überzeugt davon, dass ihr Streich geglückt war. In ihrer kindischen Ausgelassenheit ahnten sie nicht, dass Damien ihre höhnischen Lacher ebenso deutlich hörte wie jene Stimme des falschen Ewigen, die noch nachhallte … Schließlich gingen die schlechten Schauspieler nach vorn ins Wohnzimmer und wechselten von Gelächter und Spott zu beiläufigen Bemerkungen.

Damien, der bis dahin geschwiegen hatte, verachtete den Reigen aus Hass, Kleinlichkeit und Verrat, der um ihn kreiste, nicht einmal: Das Mitleid mit seinen Peinigern wärmte ihn im Licht seiner eigenen Selbstachtung. Dieses Theater seiner Nachbarn von oben — seiner »höherstehenden« Nachbarn? — gab ihm gerade genug Kraft, um eine neue Flut von Tränen aufzuhalten.

Ohne nach ihren Absichten zu forschen, maß er sie in Gedanken mit der ganzen Hoheit seiner Seele.

— Wie konnten sie ahnen, dass ich in meinem Zimmer war? … Der Zufall? — Mia studiert Film, und es handelte sich vielleicht um eine Sequenz für eine ihrer Arbeiten… Ja, das muss es sein, und dieses Zimmer passte ihr. Aber wie erkläre ich mir, dass sie unmittelbar danach in die Küche geeilt sind, um sich totzulachen, wie Verrückte zu lachen… Warum die wiederholte Erwähnung meines Vornamens?

Er richtete seine gereizten Augen auf das Abbild seiner verstorbenen Vertrauten, die er gern seine erste Inspirationsquelle nannte, und segnete ihre nur scheinbare Gegenwart, diesen Eindruck aus Ton. Denn sie allein wusste, dass sein seelisches Gleichgewicht vorübergehend …

— … außer Betrieb! schien sie ihm zu sagen.

— Auch du, Marilyn, glaubst du, dass ich verrückt bin?

— Das habe ich nicht gesagt! Dummkopf! … Du stehst unter dem Einfluss heftiger Gefühle: einerseits, weil du merkst, dass diese Frau dich niemals lieben wird, und andererseits, weil sie dir mit ihrem Versuch, dich als verrückt hinzustellen, unmissverständlich zu verstehen gibt, dass ihr beide aus verschiedenen Welten stammt.

— Aber, … auch du, … du bist aus einem anderen Universum, und doch liebst du mich, jammerte Damien.

— Nein! Ich liebe dich nicht. Du weißt vollkommen, dass mir das unmöglich ist. Ich kann dir nicht einmal das kleinste Zeichen von Zärtlichkeit schenken. Auch da! Du hast dich geirrt, Kerl. Wie gewöhnlich machst du dir Illusionen! …

Du schwelgst in Träumen und Fantasien, bis du dir damit den Ruf des Dorfidioten einhandelst. Ein Beispiel: Du machst aus einer gewöhnlichen Fliege eine Spionin oder eine göttliche Prüfung, je nachdem, ob du sie erschlägst oder am Leben lässt. Aus einem einzigen Wassertropfen erschaffst du eine fantastische Welt, in die leider niemand außer dir eindringen kann …!

— Niemand außer mir und … Nielle, warf er wie in einem beiseite gesprochenen Satz ein.

— Und mich, hast du mich schon vergessen? … Und mich? … Und mich?, deklamierte die Marilyn seiner Fantasiewelt.

Plötzlich verharrte der Träumer wie in einer anderen Sphäre, nicht etwa, weil ihm keine Antwort einfiel — sie lag ihm bereits auf der Zunge —, sondern weil es dort oben Streit gab. Dort, wo er mit Nielle niemals zu zweit zu Abend gegessen hatte, verdüsterte sich ein hitziges Gespräch und wuchs vom Gewitter zum Wirbelsturm.

— Was für einen Lärm die machen! … Schluss! Ich darf nicht lauschen und mir noch mehr wehtun. Bestimmt versuchen sie auszumachen, wie verrückt ich bin. Damien presste die Hände so fest auf seine Ohren, dass seine Handflächen erblassten und die Ohrmuscheln weiß wurden. Tief in seinem Innern hörte er sich den Streit mit hohler Stimme herunterspielen: »Vielleicht reden sie über die letzte Nacht? … Über diesen sonderbaren Traum? … Ich weiß es nicht. Und warum sollte ich unbedingt der Mittelpunkt ihrer Sorgen sein?«

Dann gestattete er seinem empfindlichen Gehör wieder, ungehindert zu lauschen. Im dritten Stock war aus dem ohnehin heftigen Geplänkel ein erbitterter Wortwechsel geworden. Der Professor schien sich bei Nielle verzweifelt darum zu bemühen, etwas Errungenes zu verteidigen: die Faszination, die sie für ihn empfand.

— Wie kannst du einen Pusher lieben? … Einen kleinen Drogendealer! Seht ihr denn nicht, was für ein Schweinegesicht der hat? …

Stille. Waffenstillstand? Damien führte das plötzliche Verstummen unwillkürlich auf Jonathans letzten Satz zurück. Denn indem dieser jemand anderem ein abstoßendes Äußeres vorwarf, hatte er offensichtlich gerade sich selbst aufs Treffendste beschrieben.

Eile von einer Treppe zur anderen. Die Tür hatte sich heftig zwischen beiden geschlossen.

Die Nase an einem Vorhang, ein Auge durch den Spalt gerichtet, fühlte Damien mit dem Gelehrten, der die Muse verließ. Denn jenen Schmerz, den er soeben unwissentlich auf sich gezogen hatte und der ihn womöglich bis an sein Lebensende verfolgen würde, kannte der Träumer bereits.

Als der Verbannte den gefrorenen Asphalt betrat, warf er einen kurzen Blick zu dem Fenster hinauf, aus dem Damien ihn beobachtete, als grüße er einen Mitbruder aus einer Sekte, in die er gerade aufgenommen worden war. Dann ging er fort, vielleicht um zu seiner jungen Ehefrau zurückzukehren, die er einige Tage zuvor verlassen musste, und zu ihren Füßen den geprügelten Hund zu spielen.

War der Gelehrte zurückgewiesen worden? … Oder hatte er das Kristallschloss freiwillig verlassen, ehe er sich an den Scherben seiner Enttäuschung verletzte? — In der Arena, der er entfloh, traf die Bestürzung der einen auf die schweigend verratene Erleichterung der anderen.

Eine Etage tiefer seufzte Damien aus einem anderen Grund.

— Dieser Dealer… meinte der Prof in seinem Ausbruch mich, mich, der ich nur für einen Abend der Lieferant gewesen war? … Oder spielte er auf die häufigen Drogenlieferungen von Bruce Brouillette bei Nielle an? — Warnte Lou Jobim mich im Restaurant Gula Lupus nicht, dass ich mich genau dort befand, wo man nicht sein sollte, … zwischen Nielle und dem jungen Delinquenten? — Scheiße! Hau ab, Prof! … Selbst dein Fortgang nützt mir nichts! Zu viele Ratten im selben Käfig. Der Beta hat sich entfernt, die Alphas bleiben!

Den Kopf schüttelnd, als wolle er seine Gedanken wieder zurechtrücken, erlaubte er sich eine inkonsequente Schlussfolgerung. Ohne verstört zu sein, blieb er erschüttert, daraus abzuleiten, dass Nielle sich für Bruce interessieren konnte, selbst in einer vorübergehenden und nur körperlichen Liebe. Damien war umso mehr gekränkt, als die Familie Brouillette seine Rückkehr zur Wirklichkeit behinderte, indem sie ihm seit Monaten Nielles Anwesenheit mit Verbissenheit leugnete. Selbst wenn ihre Leugnungen ohne direkte Auswirkungen im Leben des Träumers gewesen wären, steigerten sie dennoch die Verführungskraft ihres Sohnes, indem sie ihn in der Komplizenschaft ebenso verschlagen machten.

Damien ging wieder zu seinen imaginären Sphären, um dort Marilyn wiederzufinden. Er wollte ihr seine Eindrücke von den letzten Rückschlägen anvertrauen und im Gegenzug Ratschläge und Rügen verlangen.

— Schon wieder du! … Was willst du von mir? … Liebst du Nielle nicht mehr? … Warum kommst du bei jeder Enttäuschung zu mir zurück? … Ich ersetze deine Mutter, nicht wahr? …

— Nein, Marilyn! Ich liebe Nielle immer noch, aber…, aber dich auch… — Ich weiß nicht mehr. Ich weiß nicht mehr! Kann ich nur dir vertrauen?

Beschämt, weil er die Seele der Schauspielerin sogar in ihrer letzten Ruhe gedemütigt zu haben glaubte, streichelte er zärtlich eine Wange und küsste die Stirn des kalten, öligen Abbildes, um sich ihre Nachsicht zu sichern. Die Versöhnung war vollbracht. Dann setzte er seine Reise durch das Jenseits fort.

— Sag, Marilyn, … du hast vorhin gehört, nicht wahr?

— Ja, etwas zu sehr! Leider ein weiteres Opfer deiner Spielleiterin. Die Würfel sind gezinkt, mein Freund!

— Du musst dich irren. Nielle steckt doch sicher nicht hinter … na ja, jedenfalls nicht absichtlich. Bist du wirklich davon überzeugt?, fragte er. Er ließ seiner Vertrauten einen Augenblick zum Nachdenken und verlieh damit der Büste mehr Autorität und Wirklichkeitstreue, als er selbst je besessen hatte.

— Absolut sicher! Sie unterscheidet sich auf ganzer Linie von dir, außer in einem Punkt. Sie besitzt einen Geist, der ebenso träumerisch ist wie deiner! — Handelt es sich um eine widerlegbare Intuition, weil sie sich als unpassend erweist? … Sie fürchtet, dich zu lieben, weil ihre poetische Seele ihr noch mehr Angst macht als deine!

Vielleicht bist ausgerechnet du das »Nonplusultra« aller missratenen Geschöpfe, die Liebe ihres Lebens. — Oder vielmehr: Du wärst es gewesen, wenn du nicht aus Rachsucht die Pläne durchkreuzt hättest, die Gott dir auf dem Silbertablett darbot.

— Erwähnst du den erotischen Traum?

— Was denn sonst? … Ja, dieser berüchtigte Traum mit den drei Schallplatten. — Idiot! — Du könntest deine verflixte Nielle längst in den Armen halten, wenn du nicht versucht hättest, die Wirklichkeit mit einer rachsüchtigen Lüge zu überlisten. Aber nein! … Der Herr zog es vor, ein Spielchen zu spielen, und ließ sich wie ein Kind an der Hand führen. Und das Ergebnis? … Dein Gewissen ist durch das Gift jener Unwahrheit, die dich verführt hat, wie gelähmt. — Hast du auch nur einen Augenblick nachgedacht? … Ist dir je in den Sinn gekommen, dass du mit deinen unablässigen Versuchen, Nielles Aufmerksamkeit auf dich zu ziehen, sie vielleicht verstört hast? … Dass du in ihr womöglich eine Art Wahnsinn geweckt hast, aus dem es keinen Ausweg gibt? Unerträglich für ein so verletzliches Wesen?

— Nein! Ich habe sie nicht verrückt gemacht! … Nein! Ich bin es, der verrückt ist! … Nein, nicht verrückt! — Marilyn, warum so grausam sein? … So schneidend! — Du gehst mir am Ende auf die Nerven!

Lebhaft wandte er den Kopf ab, um dem gefühllosen und toten Blick der Skulptur auszuweichen; aus Widerwillen suchte er der Wahrhaftigkeit seines eigenen Spiegelbilds zu entgehen.

Die Intensität der Ereignisse maß er in Seufzern; die Tiefe des Abgrunds beurteilte er an den Tränen, die er langsam vergoss, um deren Widerhall zurückzugewinnen. In seiner Brust konzentriert, streiften seine Emotionen bei jedem Schlag sein Herz. Er berührte, betastete, sammelte seine begangenen Fehler, als spielte er Blinde Kuh mit der Binde der Schuld; bei jedem Griff platzte sie ihm in den Händen, saftig wie eine faule Frucht. Sein Geist stand kopf, ebenso wie seine Laken, auf denen er sich noch nackt umdrehte.

— Alles ist meine Schuld! übersetzten seine schwachen Klagen.

Zwischen ihren Schweigen verirrt, ließen sich andere Stimmen hören. Der Wahnsinn, das Getöse und diese parasitäre Einsamkeit hatten Damiens Gehör geschärft. Als hätten seine Trommelfelle die ganze Akustik des Hauses gezähmt, vom Keller bis zum Dachboden, war es ihm unnötig, das Ohr an die Wände oder auf den Holzboden zu pressen, um die gegen ihn gerichteten Verleumdungen zu hören. — Diesmal kamen die Stimmen von unten; die Brouillette waren im Gespräch. Wie gewöhnlich sprach man laut…

— Er ist verrückt! … Ich sag’s euch! … Mit dem Kerl stimmt doch was nicht! Mutter Brouillette, diese Matroschka-Mutter, stachelte wie eine Anführerin der Jubeltruppe ihre Familie zum begeisterten Lästern an und drängte ihr ihre unerbittliche Sichtweise auf.

— Ja, ich bin deiner Meinung, Mama. Damien ist ein Schwachsinniger! … Man müsste ihn einsperren! prahlte erstaunlicherweise Nadine, stolz auf Zustimmung, vor allem aber zufrieden, einmal ihren Groll gegenüber dem Träumer zu mildern, den sie heimlich liebte.

Kein Zweifel, dass sogar der unanwendbare Vorschlag eines sofortigen Lynchens gefolgt wäre, wäre Anne nicht anwesend gewesen, eine der drei Brouillette-Töchter. Diese, Psychologiestudentin, dämpfte die Überspannung der Richter und Henker in Nachthemd, Pyjama und Morgenmantel.

— Persönlich halte ich ihn nicht für verrückt. Ich denke, er ist einfach ein wenig neurotisch.

— Soll ich euch sagen, was ich denke? … Für mich sind sie beide verrückt. Nielle und er! fügte Vater Brouillette hinzu, der sein Vergnügen, über seine Mieter herzuziehen, schlecht verbarg, um seinen Status als Familienoberhaupt zu festigen.

Diese Schmähungen gegen ihn und seine Muse konnte er nicht länger ertragen. Neue Tränen traten hervor und erstarrten, weil er nichts erwidern konnte. — Plötzlich in Selbstliebe schwelgen? … Von wegen! — Schmach auf Wunden, Kränkungen auf Verleumdungen, Hass auf Hass. Die Hoffnung aufs Überleben durchströmte seine Adern nicht mehr. Wie ein Asthmatiker während eines Anfalls schnappte er in kurzen Stößen nach Luft und nach der Hoffnung, doch noch einen Ausweg zu finden. Die Angst. Die wahnwitzige Furcht vor diesem Haus schien zu einem direkten Eingang in die Hölle zu werden. Seine Eingeweide wanden sich wie der Ouroboros, jene Schlange, die sich selbst vom Schwanz her verschlingt. Sein Hara stand in Flammen!

Als müssten seine Nervenzellen jeden Augenblick bersten, kurz davor, in Tränen auszubrechen, erhob er sich und eilte unter die Dusche.

Kalt, dann eisig, überdeckte der Wasserstrahl, der auf das Blech traf und über seinen Körper stürzte, seine wiederaufgetauchten Tränen. Ähnlich einer gewaltsamen Flucht verschleierte dieser saure Wasserfall seinerseits Worte.

— Schluss mit den Beweisen meiner Leidenschaft für Nielle! Schluss! E. N. D. E. … mit ihr! Wieder hinauf, aus dem Abgrund heraus! Überleben, ohne zu schwanken … — Meine Brust steht in Flammen, sie brennt vor Reue. Lieber alle Schuld auf mich nehmen, um dich, meine geliebte Nielle, von jedem Vorwurf zu befreien … — Nicht schwanken … — Niemals! … Niemals werden sie es schaffen, meine Liebe im Zweifel zu begraben, mit Zweifeln … Niemals! … Selbst wenn ich dafür akzeptieren müsste, wirklich verrückt zu werden, mit einer … psychischen Krankheit zu leben!

Nachdem er seine Liebe aus dem Dickicht seiner Gedanken befreit hatte, ließ deren wiedergefundene Reinheit ihn allzu oft stöhnen. Die Angst, jemand könnte seinen Schmerz hören, zwang ihn, sich zusammenzunehmen. Mühsam drehte er die Wasserhähne zu und ließ die Wasserperlen von selbst auf seiner Haut verdunsten. Auf den Knien in der Dusche klammerte er sich an Bilder von Nielle, die ihm wie Rettungsringe erschienen, wie ausgestreckte Stangen, an denen er sich aufrichten und wieder beherrschen konnte.

Ausgelöst durch das freiwillige und mühsame Ersticken seines Übels, speichelte er überreichlich und hatte noch immer Mühe zu atmen. In diesem halben Atem kehrte er in sein Zimmer zurück, um sich in seine von Schweiß und Tränen beschmutzten Laken zu wickeln, sich darin zu verkriechen wie ein zurückgezogenes Tier, das seine Wunden leckt, um sich zu heilen.

In seinem Liebesstolz verletzt durch die Nachlässigkeit seiner Geliebten, den Groll seiner Nachbarn, die Täuschungen und Verrätereien, schien sein Kopf zu verwelken. — Die Isolation im Kissen…, ein Asyl!

Zusammengerollt auf seinem zerwühlten Bett, drang der Schmerz immer intensiver in ihn ein. Die Tränen zurückhalten? Nahe am Unmöglichen. Er hatte das Übel des Seins und das Übel des traurig Vollbrachten. In gedämpftem Stöhnen flehte er den Himmel an, seine Muse möge ihn nicht leiden hören.

Seine Entschlossenheit, die Intensität seiner Klagen, seines Stöhnens zu mäßigen, steigerte die Folter. Die Heftigkeit der Qual wurde so unerträglich, dass Damiens Widerstand verdampfte und das gefährliche Schweigen bespritzte, das er aufrechtzuerhalten versucht hatte.

Das Unvermeidliche wurde wahrgenommen!

Seine immer wieder anschwellenden Klagen hatten schließlich den Schlaf eines fremden Paares gestört, das bei Nielle zu Besuch war. Bis in dieses improvisierte Gästezimmer drang das depressive Crescendo des Träumers in seiner Krise.

— Was hat er denn, dass er so weint?

— Ich weiß nicht! Aber er muss große Schmerzen haben!

— Was ist los? fragten Nielle und Mia, geweckt von den verstörten Stimmen ihrer Gäste.

— Er weint! Er hat nicht aufgehört zu weinen!

Jetzt wusste die Muse, dass der Mensch, den sie inspirierte, furchtbar litt. Ohne die Ursache zu kennen, konnte sie diese erste Berührung mit der zurückgewiesenen Empfindsamkeit des Ausgestoßenen nicht leugnen, der unter ihren Schritten weinte. Ihre Sorge nicht zeigend, kehrte sie in ihr Zimmer zurück, überzeugt, dass sie den Albtraum des Künstlers ohnehin nicht beeinflussen konnte. Doch! … Sie konnte die Augen nicht wieder schließen. Ihr Herz war gerührt. Ihre Seele durchzogen Gefühle, wie der Träumer sie selbst schon gekannt hatte: jenes unerklärliche Mitgefühl, das sie empfunden hatte, als sie eines Sommerabends weinend heimgekehrt war.

Doch Damien wusste davon nichts. Die Gleichgültigkeit, die er nun bestätigt glaubte, und der aus seiner Sicht gewissenlose Entschluss der Muse, schweigend zu bleiben, ließen ihn den bitteren Kelch bis zur Neige trinken. Alles, was er in Nielles Verhalten zu erkennen glaubte, brach aus ihm heraus. Mit lauten Schreien stieß er zahllose schwere Schluchzer aus, die sich durch das lange Unterdrücken an den zerbrechlichen Wänden seines Träumerherzens angestaut hatten.

Kraftlos auf der Flucht vor sich selbst und vor jener Schwäche, die er sich vorwarf, schlich er gehetzt an den Wänden seiner Wohnung entlang. Taumelnd und voller Angst wie ein verwundetes Tier, das einem in seiner Seele lauernden Jäger zu entkommen sucht, folgte er seinem Gewissen, das zu einem außer Kontrolle geratenen Kompass geworden war. Er irrte von Zimmer zu Zimmer und versuchte verzweifelt, sich an irgendeinem Gegenstand festzuhalten … an Erinnerungen, die stärker waren als er selbst.

Die Angst schürte die Ursachen seiner Verzweiflung. Er schrie auf und durchbohrte damit die Ohren der heimlichen Zuhörer: »Nielle! … Ich liebe dich! … Verzeih mir! … Du, die Liebe meines Lebens, bist kein Gespenst, du lebst tatsächlich dort oben. Nielle, du bist nicht verrückt wie ich; du bist einfach nur fantasievoll.«

Kein Winkel des Gebäudes war isoliert genug, um diese schrillen Klagen zu dämpfen, die sich als Riss aus Damiens Bauch lösten. Keine Trennwand, weder Boden noch Decke, war gegen diese Kälte des Abgrunds abgedichtet, die über ihre Gewissen glitt wie ein Schauder, der sie im Augenblick dazu zwang, das Trauma zu verabscheuen, das sie verursacht hatten.

Damiens Augen, von Tränen geschwollen, von Reizung und Schmerz aufgedunsen, sendeten nur noch ein bleiches Lebensleuchten aus, wie Krümel von Hoffnung. Diesen Körper, beschwert durch die Kur seiner Emotionen und den Zusammenbruch seiner Gefühle, schleppte er unter Zwang mühsam mit sich. Darüber hinaus, unbehaglich darüber, sein Herz vor seinen unbarmherzigen und räuberischen Nachbarn entblößt zu haben, verzieh er sich nicht, schwach geworden zu sein. Er verzieh sich nicht, ihnen seine Erschöpfung gestanden zu haben, beim Versuch, die Gleichgültigkeit zu besticken. Er verzieh sich nicht, die Grenzen seiner Ausdauer erreicht zu haben, angesichts der Fehler der anderen und seiner selbst.

Berauscht von diesen Ausströmungen blieb ihm kein anderes Mittel, als Trost in den Armen des Winters zu suchen. Er kleidete sich mit der erzwungenen Langsamkeit von Verurteilten auf dem Weg zum Schafott; jenen, die man erst fünf Minuten vor Mitternacht drängt. So tuend, als wäre nie etwas geschehen, ging er ruhig und mit absoluter Vorsicht hinaus.

Oben machte sich Nielle, erschüttert vom verzweifelten Zustand des Träumers, Sorgen: »Hoffentlich stürzt er sich nicht von einer Brücke … In seinem Zustand, der Arme.« Doch Lou Jobims beschwichtigende Worte zerstreuten ihre Angst rasch. Er war gerade erst von der Arbeit heimgekommen und hatte das Geschehen zwar verpasst, rieb sich aber schon vor Genugtuung über das Gelingen seiner Pläne die Hände.

Wenn es drinnen zu sehr geregnet hatte, so schneite es draußen genug, damit der aufkommende Nordwestwind Schneebänke bilden konnte. Im Lauf der Minuten und Überlegungen fanden die gestreckten Spuren seiner Schritte und ihre scheinbare Schlängelung wieder das Aussehen eines beinahe normalen Gangs.

Der Wind, der Damiens Gesicht kniff, zwang ihm seine winterliche Wirklichkeit auf. Doch über das Krachen der Äste vereister Pappeln hinweg meldeten einige Tränen und einige Wutschreie seine eigene, aus Verdruss, aus Aufruhr.

An einer roten Ampel stehen geblieben, unterschied er die Bildung einer Schneewehe zu seinen Füßen; aus schlichter Poesie verglich er sich mit einer Schneeflocke, die nach Belieben des Windes reisen würde.

— Wir sind beide klein. Winzig klein. Dich trägt der Wind dorthin, wo er will; ich dagegen muss selbst Wind machen! … Du wirst schmelzen; ich bin längst dahingeschmolzen … Du kleines Ding darfst keine Liebe erleben; ich kleines Ding … ich auch nicht. Du bist so klein, dass du überall eindringen kannst, sogar in der Wärme bei meiner Muse sterben; ich dagegen, der so gern in ihr sterben würde, darf nicht einmal in ihr Herz eintreten, sie öffnet sich mir nicht! Was kann ich ihr da anderes schenken als einen nutzlosen Liebesbeweis … etwa indem ich fortgehe und mich von ihr entferne? Da es ihr gefällt, wenn ich nicht da bin, warum sollte ich nicht umziehen? …

Niemand erfuhr von Damiens Rückkehr, der dank der Schneeböen, die in der weißen Agora tanzten, eine gewisse Vitalität wiedergefunden hatte. Die Nacht floh erneut in dieselben Gewohnheiten. Er, Opfer der Zurückweisung, glaubte, sie desertiere ihn, doch er nahm es ihr nicht übel, denn sie hatte seiner Not ein Ende gesetzt.

***

Mittag. Das klägliche Miauen seiner Katze forderte ihn auf, aufzustehen und ihren Hunger zu stillen. Sie hatte wohl Appetit auf einen Happen Fisch. Nachdem er sein Tier gefüttert hatte, eilte er los, um die Zeitung zu kaufen und die Kleinanzeigen zu lesen. — Wohnungen zu vermieten!

Noch am selben Tag war alles geregelt. Die Unterzeichnung eines Mietvertrags, die Wahl der Umzugsleute, der Erwerb von Pappkartons, die er fast sofort packte, und seine Kündigung bei den Brouillette, die keine Sekunde zögerten, sie anzunehmen. (Am nächsten Tag wäre er fort.)

Noch am selben Abend war seine Wohnung kaum wiederzuerkennen. Atelier und Küche waren leergeräumt; beide wirkten nun größer. Das Wohnzimmer dagegen schien geschrumpft, weil dort alles säuberlich gestapelt war. Im Schlafzimmer hatte Damien nur das Bett behalten, um noch einmal in Nielles Nähe zu schlafen, und seine Marilyn aus künstlicher Modelliermasse, mit der er Gedanken über diese erschütternden Stunden der Agonie austauschen konnte. Freiwillig.

Weder Musik noch ein Geräusch verrieten seinen Nachbarn, dass er zum letzten Mal dort war. Er bewegte sich mit der Langsamkeit eines Tai-Chi-Übenden, entschlossen, Nielle behutsam an seine bevorstehende Abwesenheit zu gewöhnen. Aus übertriebener Rücksicht schaltete er vor dem Schlafengehen nicht einmal das Licht aus, aus Angst, das Klicken des Schalters könnte seine Absicht zunichtemachen.

Sicher, dass er dort weinen würde, klopfte er sein Kissen auf, als wolle er den Ausdruck seiner Schmerzen besser dämpfen als am Vortag. Auf dem Bezug verblüfften ihn Blutflecken wie ohne Ausgrabungen entdeckte Überreste.

— Habe ich so entsetzlich gelitten? … Liebe ich Nielle so sehr, dass mein Kummer sichtbare Wunden hinterlässt? … Warum leiden, bis das Leiden zur Sublimierung wird? … Warum gibt es das Heilige und Sakrale in meinem Leben, wenn nicht, damit ich mich dem Weltlichen in mir selbst nähere? Ja, ich bin bloß ein Mann, dessen Liebe alle Forderungen zurückweist! Ja, ich trage diesen seltsamen Namen: Damien. Ja, Damien ist nichts weiter als ein Mensch!

Ohne sich zu beeilen, unablässig wiederholend, dass er nur ein Mensch sei, und sich der symbolischen Gesten bewusst, die er gleich vollbringen würde, erhob er sich und holte aus einer der bereits verschlossenen Kisten eine Dose roter Sprühfarbe. Mit derselben Dose hatte er einst den berühmten Schriftzug »Hard Headed Woman« angebracht. — Er blieb vor seinem Wandgemälde stehen, jener Freske, die er von einem Priester hatte segnen lassen, den er mit messianischen Reden getäuscht hatte. Er bekreuzigte sich, hielt einen Augenblick inne und betrachtete ein letztes Mal das Werk, auf dem er sich selbst als Kristos Anonymus dargestellt hatte.

Wie die Wiederholung eines Sakrilegs pfropfte er dieser Fläche dreizehn rote Buchstaben auf, die besonders sichtbar und besonders demütigend werden würden, wenn er vor dem Gehen die Fenster ihrer Vorhänge entblößte, ähnlich der Enthüllung einer Grabinschrift.

— ICH LIEBE DICH, NIELLE!

Dann, noch drastischer, drehte er sich mit einer trockenen Bewegung zur Plasticine um und zerstörte mit einer brutalen Geste und der Energie seiner geübten Daumen die stumme Figur, während er eine letzte Aussage ausstieß: Sie ist es, die ich liebe, Marilyn! Nielle ist es, die ich liebe! Schließlich schlief er ein, gewiegt von sanften Gedanken an seine Nachbarin.

Am nächsten Tag, wie geplant, lebte Damien anderswo als unter den Schritten seiner Muse.

***

Eine relative Befreiung für den Träumpathen. Wie spät ist es? … Wie weit ist er gekommen? Die völlige Unwissenheit weicht allmählich … Aus den Erinnerungen folgert er, dass sein Entschluss, sich zurückzuziehen und Nielle frei leben zu lassen, ihr gutgetan hat. Aber ihm? … Er hatte seinen schleichenden Niedergang damit augenblicklich verschlimmert! Hätte er den Mut aufgebracht, wie ein Klausner in der Einsamkeit zu leben, wie ein Mönch ihre Schritte zu betrachten, wäre seine Seele vielleicht nicht ungestillt geblieben. Nicht der Umzug selbst oder die Flucht aus jener erstarrten Atmosphäre verletzten ihn am meisten, sondern die Schwingungen, von denen er sich losgerissen hatte und die er nie wiederfinden würde.

Die Zeit, dieser Drehzahlmesser, dieses Tachometer des menschlichen Schicksals, vergrößerte seine Qual, statt ihn davon zu befreien. Keine Entgiftung möglich. Nein, Ferré! Es ist oft falsch zu behaupten, dass man mit der Zeit… vergisst. Es ist irrig zu behaupten, dass die Musik der Schritte einer Muse, die Echos der Stimme des geliebten Wesens und selbst diese Schatten, die sich zu entziehen versuchen, … aus dem Gedächtnis verschwinden.

Aber! … Gott seinerseits ist nicht weniger schuldig als Chronos! Warum ließ er, wie einen neuen zu begehrenden Kontinent, dieses Wesen mit dem Vornamen Nielle in diesem Leben siebten Grades auftauchen, das jenes von Damien war, genannt der Träumpath, genannt der Künstler alias der Träumer.

Durch einen göttlichen Geniestreich konfrontierte der Höchste den Künstler ohne Scheu mit der unglaublichen Greifbarkeit eines Wunders der lebendigen Welt, so nah bei ihm, wahrer und ferner als das Absolute; die Liebe drängte ihn instinktiv, durch und mit seinem Körper zu lieben, so hässlich er auch sein mochte. (Gekoppelte Reinkarnation des Glöckners von Notre-Dame und Toulouse-Lautrecs?) Er, Damien, der bis dahin nur durch die Freuden des Intellekts genoss, begriff durch die Gnade dieser Prüfung, dass das Leben sich durch die Wurzeln nährt, nicht durch Selbstgenügsamkeit.

Der Träumpath liegt in Tränen, bebend vor Angst um die verlorene Zeit. Er wirft sich vor, sich vor jenem geschminkten Wert verneigt zu haben: der Vorstellung, das Leben lasse sich durch die undankbaren Erträge von Kunst, Schöpfung und Traum bereichern. — Irrtum oder Berufung? Neue Religion der Moderne? … Künstlerisches Heldentum?! — Von Anfang an hatte diese kraftlose Moral ihn Nielle gekostet; sein vermeintlicher Asketismus hatte sie erschreckt und abgestoßen. Sein vergeblicher Versuch, seiner Muse nahezukommen, erinnert an zwei Magnete, deren gleichnamige Pole sich abstoßen, die sich aber in anderer Stellung so fest anziehen würden, bis sie gleichsam miteinander verschmelzen.

Verblasstes Bewusstsein, trügerischer Wahnsinn und gebieterische Erinnerung. Selbst durch ihre wahnsinnigen Abwesenheiten hatte Nielle ihn dem Nichts entzogen. Doch unbewusst bot sie ihm die rechte Hand, um ihn aus einem Abgrund herauszuziehen, während die linke, die des Herzens, ihn in einen anderen stieß.

Beruhten ihre rätselhaften, oft unerklärlichen Verhaltensweisen auf einer spontanen Ansteckung, ausgelöst durch die Begegnung zweier fantasievoller Wesen? Sie, die vor der unbeholfenen Umwerbung reine Harmonie gewesen war; sie, deren kleinste Bewegung die Schönheit ihrer Seele ausdrückte; sie, deren natürliche Großzügigkeit bei jedem Atemzug zu spüren war; sie, die ihn an die Feen seiner Kindheit erinnerte. — Ja! — Nielle war gesund geblieben; Damien hatte sie mit seinen Fantasien nicht verdorben. — Ja! Er war ein einfacher Träumer geblieben. Schließlich ist Wahnsinn kein Gegenstand, den man verschenkt, sondern ein Zustand, den man mit oder ohne Schmerz durchlebt!

Der Träumpath spürt, dass die ätzendste, schwierigste Distanz überwunden ist.

Von seinem Diwan geht er zu einem makellos klaren Spiegel, den der gegenwärtige Mieter der Räume (der übrigens noch immer keine Nachricht von sich gegeben hatte) zufällig an der schmalsten Wand des Ortes befestigt hatte. Genau dort, wo Damien zu seiner Zeit eine verkleinerte Reproduktion von Fragonards "Die Leserin" aufgehängt hatte.

Einige Sekunden lang betrachtet er sich, ohne sich zu bewundern. Er nimmt sich wahr wie einen Reisegefährten, den man verlassen wird; einen Freund, der eine andere Richtung wählt, ein ungenaues Ziel. Aber noch ist nicht der Augenblick des Abschieds gekommen, die Trennung der Gepäckstücke ist nicht beendet; außerdem muss er weiter wühlen, weiter suchen, seine Fahrkarte suchen…

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