KAPITEL XI

Der Träumpath hält mitten in seiner Schilderung inne. Der düstere Schleier des Gewitters und die Wucht des Windes lassen den Einbruch der Nacht wie den Untergang eines endzeitlichen Tages erscheinen. Er schließt die Fensterläden. Auch wenn er einige Einzelheiten ausgelassen hat, vergisst er Beethoven nicht. Als ganz in der Nähe ein Blitz eine Pappel niederstreckt, ordnet der ernüchterte Träumer zwischen einem Allegro und einem Andante seine Irrtümer und Glanzleistungen neu. Die glücklichen Zufälle und die unvorhersehbarsten Scherereien …

Seit zwei Tagen hatte Damien sich freiwillig in seiner Wohnung verschanzt. Gefangen zwischen Nielles Abwesenheit und ihrem flüchtigen Auftauchen ging er rastlos auf und ab, als Carlos’ Schatten das Licht in den Glasscheiben der Tür verdunkelte. Noch bevor der Student klopfen konnte, ließ Damien ihn herein. Sein Gesicht war von albernen Grinsern übersät, als hätte er bei einem Trinkwettbewerb soeben einen Guinness-Rekordhalter entthront.

— Hallo, Damien! Ich habe eine halbe Flasche Rotwein. Na ja … äh! Sagen wir lieber: Ich habe noch die Hälfte einer Flasche. Ich wollte den Wein mit dir austrinken. Ein bisschen Plörre zu einer guten Plauderei. Nein, ich meine: gemütlich plaudern bei einem Schluck Plörre … Unter Kumpels reden, eben!

Ohne ein Wort zu sagen, lauschte Damien nur mit halbem Ohr Carlos’ endlosen Tiraden über die »… beschissene! …« pädagogische Qualität des »… beschissenen! …« Lehrkörpers seiner »… beschissenen!« Universität und holte zwei nicht zusammenpassende Gläser aus dem Schrank. Während er ihre Sauberkeit mit dem Eifer eines Spürhundes prüfte, fragte er sich, ob der Trunkenbold Trost suchte oder geschickt gekommen war, um sein seelisches Gleichgewicht auszuloten und in seinen Schwierigkeiten herumzustochern.

Carlos schüttete den Wein hinunter; Damien nippte nur daran. Dabei unterhielten sie sich über den Einfluss, den einst der Absinth, Mitte des Jahrhunderts Scotch oder Whisky und heute die Drogen auf große Künstler ausübten. Nach seinem letzten Schluck ließ sich der Träumer vom schweren Wein zu großspurigen Reden hinreißen: Eines Tages werde er die absolute Spitze unter den Comicschöpfern sein, vielleicht gar den »Yellow Kid«-Preis erhalten. Schließlich konnte er nicht umhin, Carlos zu fragen, warum sein Gedicht ohne jede Reaktion geblieben war. Allerdings verschwieg er, welche Form sein Schriftstück hatte, um keinen Verdacht auf Plagiat zu wecken.

— Weißt du, ob Nielle meinen letzten Brief bekommen hat? … Es quält mich, dass ich nie eine Antwort erhalte!

— Keine Ahnung! … Nielle sehe ich nie! Ich sehe vor allem ihre Schwester. Sie ist es, die jetzt dort lebt, jedenfalls glaube ich das…

Carlos war rot angelaufen. Die Röte, die sein Gesicht nun genauso färbte wie seine vom Brandy gezeichnete Nase, wich erst, als er seine Antwort beendet hatte.

Diese offensichtliche Heuchelei schien das erstaunte Gesicht Damiens ebenfalls zu röten. Auch ihm stieg das Blut zu Kopf. Auf den ersten Blick schien diese Täuschung unter Alkoholeinfluss diktiert worden zu sein, doch sie zielte offenkundig darauf ab, Zweifel zu säen.

— Glaubst du wirklich, dass sie nicht mehr dort oben wohnt? … Aber ihre Schritte und ihre Stimme, die ich höre, … ? Sag mir, Carlos, werde ich verrückt? …

— Mach dir nichts draus! Sogar Methusalem wusste schon, dass die ganze Welt bis über beide Ohren im Mist steckt. — Na ja … ich muss los! Danke für den Roten. Die nächste Runde geht auf mich.

Etwas wirr und von der Schmutzigkeit seiner eigenen Lüge zermürbt, zog der Student beschämt und leicht angetrunken davon … (?)

Wütend und verbittert über die geweckten Zweifel verfolgte Damien Carlos in Gedanken auf der Treppe. Er wünschte sich sogar, ihn die Stufen hinunterpoltern zu hören und nach jedem schmerzhaften Aufprall fluchen zu hören.

— So, noch vier Stufen, bis er fällt. Drei, zwei … nur noch eine! — Verdammt, er kippt nicht um. Er steht reglos auf dem Treppenabsatz. Armer Carlos, er muss erst wieder zu sich kommen, damit er nicht das Gleichgewicht verliert. Nein! Er biegt nach rechts ab, um nach Hause zu gehen. Aber rechts! Das ist doch der Weg … zu Nielles Wohnung!

Deutlich hallten über ihm zwei Stimmen wie zwei Degenstöße wider, die das Fell einer Trommel zerreißen und sich jeweils eines seiner Trommelfelle bemächtigen wollten. Die Stimme seiner Muse führte den ersten Hieb.

— Damien hat mir geschrieben? … Ich habe es gehört!

— Ja, er sagt, er habe dir ein Gedicht geschickt.

— Aber er hat dieses Wort nie ausgesprochen! Er sprach nur von Briefen. Woher weißt du, dass es sich um ein Gedicht handelte? …

— Ich … ich habe das nur so gesagt! Wie bitte, du kannst unten mithören? …

— Ja, und? … Wer bist du eigentlich, dass du dir erlaubst, meine Post abzufangen? Nielle war außer sich. Ihre Worte schienen sich derart um Carlos’ Hals zu klammern, dass sie ihn erst loslassen würden, wenn er seine Gemeinheit gestand.

Ertappt und hilflos beteuerte er seine Unschuld und deckte gleichgültig eine Machenschaft auf, deren Urheber er nicht war. Er verpfiff jemanden.

— …Es ist Lou! … Er war es, der mich gezwungen hat. Er hat mir auferlegt, so zu handeln. Ich schwöre es!

— Ich will nicht, dass sich das wiederholt. Ist das klar? … Ob es Briefe von Damien sind oder von irgendjemand anderem! … Hast du verstanden? … Was Lou betrifft, der kann sich auf etwas gefasst machen. Wenn die Zeit gekommen ist, werde ich ihn befragen, um zu wissen, ob du die Wahrheit sagst!

Schon die Erkenntnis dieses Sachverhalts hatte Damien vor Staunen beinahe das Gehör geraubt. Doch die unterschwellige Enthüllung, dass auch Nielle in seiner Privatsphäre Informationen sammelte, ließ seinen Blick erstarren. Obwohl er selbst ungebeten mitgehört hatte, versuchte er nicht, den Rest des verstörenden Gesprächs zwischen dem Studenten und seiner Muse zu erfassen. Er kämpfte gegen die Bitterkeit an, die ihn überschwemmte. Zorn und Rachegelüste drängten und überlagerten einander.

— Es tut so weh!, brachte er hervor und erstickte den Laut in der Stille.

Um nicht zu weinen, aus Furcht, sie könnte ihn hören, tröstete er sich mit dem Zufall, der ihm endlich das Geheimnis seiner ins Leere gelaufenen zärtlichen Briefe enthüllt hatte. Die Entdeckung dieser giftigen Taktik bewahrte ihn davor, in der Resignation unterzugehen und seine Muse und die künftigen Elegien aufzugeben.

Doch dieses auf einem üblen Kunstgriff beruhende Glück brach unter dem Druck eines Misstrauens zusammen, das ihn seit Kurzem quälte: die Möglichkeit von Halluzinationen des Gehörs. War sein Verlangen so übermächtig gewesen, dass er sich nur einbildete, Nielle gehe umher, wirble herum, lache, lebe in ihrem Zufluchtsort und unterhalte sich sogar mit anderen … so wie eben noch mit Carlos? War es bereits zu spät? …

Damiens Schmerz war so groß, so ungewöhnlich bitter, dass er seine Hirngespinste kaum noch zügeln konnte und Mühe hatte, seinen Zorn nicht über Nachbarn auszuschütten, deren Umrisse er nur erahnte.

— Habt ihr einen gemeinsamen Pakt geschlossen, um dem Teufel zu gefallen und ihm gegen den Strich … nein, mit dem Strich seines Tierfells zu streicheln? … Ein unsichtbares Pergament, besudelt und gegengezeichnet von euren Betrügereien, als Beweis eurer bedingungslosen Unterstützung des Bösen. Die Vernichtung eures Gewissens und meines Verstandes. Vorsätzlicher Mord, langsam gegart am Höllenfeuer!

Ihr widerlichen Kreaturen! … Wie soll ich da nicht paranoid werden? Ihr habt mich in die Falle gelockt, ihr Mieter von oben und ihr Nachbarn von unten. Ihr alle behandelt mich grausam.

Die Brouillette … Jedes Mal, wenn ich in ihrer Gegenwart »Nielle« sage und frage, ob sie ihnen vielleicht die Ehre eines Besuchs erwiesen hat, weichen sie mir aus und antworten ausnahmslos: »Nielle? … Welche Nielle? … Von wem redest du, Damien? …« Also bitte! Seit mehr als zwei Jahren zahlt sie ihnen regelmäßig Miete. Geld mag nicht stinken, aber man kann es anfassen! — Für wen haltet ihr mich? Was bezweckt ihr? … Ja, eine Störung meiner Persönlichkeit hat meine Seele zerwühlt, und ich bestreite nicht, dass ich mich einmal für Kristos hielt! … Vielleicht wisst ihr es noch nicht: Ich habe ihn entlassen! … Aus meinem Wahnsinn exkommuniziert.

Wozu also mich unnötig leiden lassen? … Die psychische Kreuzigung? … "Die was? …" würdet ihr mir sagen!

Damien, in sein Bett geflüchtet, dämpfte das Echo seiner Tränen in seinem Kissen und unterbrach seine Klagen mit immer quälenderen Analysen. Eine normale Atmung wiederfinden? Schwierig! Seinen Bemühungen widersetzten sich diese verschlingenden Gedanken mit unlogischen Folgen.

— Lächerlich! Sie schlachten mich wie ein Opferlamm, während sie sie unter dem Deckmantel eines Schutzes verbergen, den sie gar nicht zu gewährleisten verdienen. Es gibt keine Gefahr abzuwehren, denn weder Entschlossenheit noch Mut lassen mich gegen ihre Machenschaften aufbegehren. Ich fürchte die Auseinandersetzung. Ich bin ein Feigling.

Wie soll ich von jetzt an meine Geliebte erreichen, ihren Geist streifen, ihre Seele bezaubern? Ihr schreiben? Selbst ein Epos über meine Gefühle für sie wäre vergebens; trotz aller Warnungen könnte es abgefangen werden. — Sie sehen? Sie verstecken sie, begraben sie, während sie selbst in ihrer niederträchtigen Verschlagenheit versinken.

Wie kann ich die verlorenen, gestohlenen Worte zurückholen, in denen die Hoffnung lag, mein Leben zu ändern — die Worte, die ich mir wie einen roten Teppich bis zu meiner Muse vorstellte? … Ihren Verlust überwinden, ihr Massaker sublimieren, indem ich den Schatten dieser gestürzten Verben mit jeder noch so kleinen Note, mit den bedeutungsvollsten Schwingungen erfülle. Nicht müde werden, ihr zu schreiben … durch die Musik, die ich ihr aufzwingen werde. Sei mir nicht böse. Es tut so weh. »Hard Headed Woman.«

***

Der Solarplexus stöhnt, als sei er zu einer selbstständigen Persönlichkeit geworden. Der Träumpath kauert sich auf seinem unentbehrlichen Diwan zusammen. Auf seinen Synapsen wird sein Gedächtnis aufgeführt, der Souffleur auf der Bühne seines Lebens.

Das Gewitter tobt. Der Regen zerspritzt auf dem Boden in unzählige winzige Fontänen, wie Tränen, die wieder hinuntergeschluckt werden. Sein innerer Redefluss kehrt zurück, in Vorfreude auf ein Glück, das seine bereits überanstrengten Neuronen noch mehr erregen wird. Am Horizont tauchen die Umrisse unverhoffter Boten aus der Ferne auf, als kämen sie von einem anderen Planeten: aus der Welt der Radiowellen.

Damien hatte seine Plattensammlung um Neuheiten bereichert; er erweiterte so seine Zustellungsweisen in Dezibelform durch von Freunden ausgeliehene Platten. Schon wählerisch, würde Damien eklektisch werden. Er maß die Auswirkungen aller Lieder auf die Gefühle seiner Muse, wog die durch ihre Musik übertragenen Emotionen ab. Er plante, das Bild seiner Träume auf erschöpfende Weise zu malen. Er mutmaßte wie ein Aktuar; extrapolierte wie ein Futurologe, überzeugt, dass von diesen langen Stunden des Hörens mindestens eine Welle Nielles Herz durchqueren würde. Der Diskophile jubelte über seine musikalischen Beschwörungen. Dann begann er, wie ein Discjockey, die Eurythmie, die der Anmutigen bestimmt war. Die Reaktionen? Er wusste, dass er sie weder sehen noch hören und sich nicht daran erfreuen könnte, aber aus Manie, besser noch aus Marotte, stellte er sie sich vor.

Sein Gewissen und seine Integrität bröckelten. Er bestach seine Moral mit unschuldigen, beruhigenden Vorwänden und sprach sich frei, obwohl er wusste, dass er sich auf diese Weise eines verworrenen, unfairen Belästigens schuldig machte. Manchmal schlug er sich regungslos dreimal mit der Faust auf die Brust und verspottete zugleich sein eigenes Unvermögen, den Fehler einzusehen: »Habe ich denn eine Wahl? … Habe ich eine Wahl? Etwa eine riesige Auswahl? … So sei es!« Obwohl ihm die Widerwärtigkeit dieses Vorgehens bewusst war, hielt er es im Grunde für das mindeste, was er tun konnte.

Er bediente sich aller Formen und Stilrichtungen der Musik: der Unschuld der Unterhaltungsmusik und der Energie des Rock, der schwebenden Seele mancher Jazzstücke und vieler Blueslieder, des Ruhmes der Klassiker und der bisweilen messianischen Wahrheiten großer Liedermacher. In seinen Vorstellungen rief er die anderen Musen des Universums an, auf dass sie ihm die seiner Seele unbekannten Worte zuflüsterten und ihm Mut zum Kämpfen gäben.

— Nielle, meine Liebe! Ja, ich habe die Unverschämtheit, weiterhin dieses Gefühl zu beschwören, dessen sofortige und endgültige Entfernung du vorziehen würdest! Ich liebe dich, aber es ist zu spät, denn die Ouvertüre dieser multikulturellen Ode ist dein elektrischer Troubadour, Cat Stevens, seine Texte und seine Stimme, die du genießt und die dich aus dem Sattel werfen werden. Er ist es, der sie eröffnet. Hör „Hard Headed Woman…!“

An jenem Tag hielt Damien noch vor dem Verklingen der letzten Note inne, um mit seinem Schweigen die Wirkung und Wahrhaftigkeit des Liedes zu betonen und zu bekräftigen. Der Vormittag alterte; ein paar Sekunden hatten der elften Stunde gerade eine Grimasse geschnitten. Nichts linderte die Wunde seiner Ausgrenzung — außer Nielles Schritten. Doch der Verdacht auf einen Trick konnte auch diese Gewissheit zerstören.

— … Und wenn diese Schritte bloß Teil einer Imitationsparade wären? Wenn die Liga der Saatstreuer des großen Zweifels demonstrierte und alles daransetzte, mich zu täuschen? Nein! … Unmöglich!

Diese Schritte gleichen den ihren zu sehr … Mein Herz muss ihre Gegenwart erkennen: Es stimmt seinen Schlag auf das Tempo ihrer Bewegungen ab. Ein rhythmischer Code.

Da, … sie frühstückt, und mein Puls nährt sich von ihrem Erwachen. Sie ist fertig; sie geht in ihr Zimmer, um sich anzuziehen, sich zu schminken, sich zu parfümieren, … er pocht! — Jetzt kommt sie heraus, geht ins Wohnzimmer, bleibt ganz in der Nähe ihrer Stereoanlage stehen… mein Herz sendet nicht mehr…! Nie zuvor hörte sie am Morgen Musik!

Damien stellte sich auf das Sofa, die Füße dicht nebeneinander, fast auf Zehenspitzen, um der Musik näher zu sein, die gedämpft durch die Decke drang. In dieser unsicheren Haltung konnte er kaum das Gleichgewicht halten. Als besäße sie den Scharfblick einer Seherin, die einen Unfall voraussah, drehte Nielle die Lautstärke auf.

Ohne aufzuhören, das Ohr zu spitzen, setzte er sich wieder und fragte sich, ob diese Aufmerksamkeit, so unfreiwillig sie auch gewesen sein mochte, ihm nicht direkt die Wut und die Verlegenheit signalisierte, in die er sie egoistisch katapultiert hatte. Dennoch erkannte er das berühmte „Let It Be“ der Beatles.

Er verstand nur wenig Englisch und summte zudem schief, doch das hielt ihn nicht davon ab, den Sinn auf seine Weise in der Melodie nachzuempfinden: »So ist es! Lass es geschehen! Es ist nun einmal so …!« Die Melodie erinnerte ihn an seine Jugend, aber auch an einen nie geschehenen Einbruch und an wilde, nur vorgestellte Tänze mit Nielle, die selbst die Sterne hätten erzittern lassen. Er erinnerte sich an etwas, das nie existiert hatte.

Nicht der Discjockey zu sein, war ihm angenehm. Er genoss dieses Vergnügen, indem er sich für das folgende Stück interessierte, „Across the Universe“.

Plötzlich reizten Schwankungen der Lautstärke seine Ohren. Nielle spielte damit, die Strophen leiser zu stellen und den Refrain hervorzuheben. Die betonten Wechsel irritierten ihn, doch er erklärte sie sich mit Nielles besonderer Vorliebe für die Worte: »Nothing’s gonna change my world« (Nichts wird meine Welt verändern!). Dieser Satz funkelte und hob sich deutlich von den übrigen ab. Damien deutete den Kontrast so, als zahlte sie ihm mit gleicher Münze heim. Ende der Noten, Ende der Takte. Nur zwei alte Hits. Nielle nahm die Platte vom Teller und suchte eine andere aus.

Zum Schweigen gebracht! Fassungslos! Die neue Wahl seiner Schönen blendete ihn so sehr, dass er sich wie ein Gespenst fühlte. Ohne es zu wissen, versuchte sie ihn mit Hilfe von Léo Ferré zu exorzieren, dem großen Dichter, der soziale Ungerechtigkeit und hinterlistige Auswüchse anprangerte: »Avec le temps, tout s’en va… on oublie…«

Bei ihr wurde geklingelt, was sie zwang, sich zu bewegen. Ihre Schritte wie ein Metronom gaben den Takt von Damiens Herz an. Sie öffnete Marc, ihrem Freund und Ratgeber…, dann ging sie hinüber, um die Lautstärke fast unmerklich zu verringern.

— Wie geht es dir, Marc?

— Sehr gut, und dir, Nielle, geht es gut? … Bist du bereit? …

— … Ich komme sofort!, rief sie, während sie in ihr Zimmer ging, um ihre Handtasche zu holen.

— Nielle, da läuft eine Platte, willst du, dass ich die Anlage ausschalte…?

— Nein! Ich lasse das Lied zu Ende gehen.

— Warum?

— … Mmm … weil …!, antwortete sie Marc mit sanfter Stimme. Dann wich sie einer ganzen Reihe von Spötteleien aus, indem sie geschickt hinzufügte: »… sonst werden wir mit der Zeit auch noch zu spät kommen, wenn wir nicht bald aufbrechen.«

Für den Träumer war alles klar. Diese Antwort verlieh dem Spiel seiner Muse eine greifbare Gestalt. Sie hatte sich verraten und ungewollt zugegeben, dass sie ganz bewusst mit ihm kommunizierte.

Nielle und Marc gingen. Die Tür schloss sich hinter ihnen.

Bei einer Bühnenaufführung aufgenommen, polsterte Ferrés Gesang, der die Knoten der Zeit guillotinierte, Damiens Rückkehr in die Einsamkeit bis zum Applaus, bis zu den von der Technik unterbrochenen Zugaberufen der Bewunderer.

Plötzlich, wie beim Zerfließen eines Traums, wenn sich kurz vor dem Erwachen eine unbewusste Erkenntnis aufdrängt, analysierte Damien das Geschehen und stellte Vermutungen über die Vorgehensweise seiner Muse an. — Wie gelähmt! — So ungewöhnlich und zerbrechlich ihre heimlichen Botschaften auch gewesen sein mochten: Sie hatten Früchte getragen.

— Volltreffer! Ich habe mein bezauberndes Ziel getroffen! Meine Theorie, Botschaften auf Schallplatten mittels der Lautsprecherwellen zu übermitteln, funktioniert — so verrückt und hinterhältig sie auch sein mag! Ich juble! — Auch wenn Nielle mir gesagt hat, dass »sich nichts ändern wird, dass mit der Zeit alles vergeht und dass es nun einmal so ist«, hat sie mir geantwortet!

Schließt diese zarte Aufmerksamkeit, diese verschleierte Zärtlichkeit notwendigerweise Mitleid aus? Sind Zärtlichkeit und Mitleid unvereinbar? Ganz gleich, ich, der glaubte, sie liebe mich überhaupt nicht… Welch angenehme Widerlegung!

Aber das Spiel ist falsch ausgeteilt! Verschnürt, hoffnungslos zugerichtet wie das Pikass, bin ich dennoch der Herzkönig. Niemals wird die Zeit ihre Augen aus meinem Gedächtnis verbannen. Die Liebe lässt sich nicht aus einem Leben, aus einem Menschen herausschneiden, als könnte man dieses wundersame Gefühl bei einer Biopsie entfernen. Weder die präziseste Operation noch das schärfste Skalpell vermag die Narbe zu beseitigen. Ein solcher Eingriff würde nur die Wunde aufreißen, ohne dem Operierten Erleichterung zu verschaffen, und ihn schmerzhaft daran erinnern, dass die Liebe bis zu ihrem beider Tod verborgen in seinem Geist bleiben wird.

***

Die Fünfte durchpflügt das Gehör des Träumpathen. Die kräftigen, mitgerissenen Bässe kitzeln die Membranen der mäßigen Lautsprecher. Störende Vibrationen massakrieren seine einzige zugängliche Wonne.

Trotz der Ansammlung zusammengeklebter Bilder, eingemauert in seiner alten Bude, hat er den Fehler noch nicht gefunden; jenen definierten Raum-Zeit-Punkt, der ihn festgehakt hätte, sein Leben aufspießend, andere Bindungen löschend. Er ist beunruhigt, das Ende der tollkühnen Frist nähert sich…

Seine Katze schnurrte in seinen Armen, während er an den Fenstern Wache hielt; gegenseitig verschafften sie einander Sicherheit und Zuneigung. Die Landschaften der Straße und des Hinterhofs hätte er mit geschlossenen Augen zeichnen können, so sehr hatte er sie, um sich in seinem Warten abzulenken, abgeschält und ihre Einzelheiten gesammelt.

— Seit dieser Begegnung von Beatles und Ferré lebst du in mir, sinnlich, und erfüllst mich mit einer außergewöhnlichen, zutiefst geheimnisvollen Freude. Ich muss nicht einmal mehr die Augen schließen oder blinzeln, um dich vor mir zu sehen. Du bist da, beharrlich, in meinem Atem wie außerhalb von ihm. Du bist präsenter denn je. Und doch drücke ich mein Gesicht weiterhin so an die Fensterscheibe, dass Fett und Schweiß Kreise hinterlassen, während ich auf dein Kommen hoffe.

Beklemmend, diese Chimären, mit denen er seine Zeit nährte. Unerbittlich stärkten sie jene ätzende Sorge, die an ihm zerrte. Sie versteinerte ihn, wenn er mit den schwindelerregenden Manövern seiner Nachbarn konfrontiert war. Vor ihnen, ihren Lügen, ihren mit verurteilender Moral verfeinerten Ermahnungen, zog er es vor, durch Auslassung zu lügen, sie durch Schweigen und durch seine zusammengedrückten Reaktionen zu täuschen, eingeschlossen in seiner Zuflucht.

— Wie köstlich wäre es, Nielle auf frischer Tat zu ertappen und Lou zu überlisten, der sie versteckt. Sein Stolz wäre mir egal; den würde ich ihm glatt durchschneiden! Aber sie einschüchtern? Niemals! Dabei bereitet es beiden ein geradezu teuflisches Vergnügen, meine Wachsamkeit auszutricksen …

…Fast jeden Morgen trägt er mit nach oben ausgestrecktem Arm einen Anzug, gehalten von einem Metallbügel und bedeckt mit Zellophan. Als käme er aus der Reinigung. Während er die Treppe hinuntersteigt, verlagert er seine Last allmählich nach hinten und verändert so, Stufe um Stufe, den Winkel. All diese Disziplin, um Nielles Bewegungen zu verbergen, die sich hinter demselben stets gut gebügelten Kostüm versteckt. Am Abend bei der Rückkehr, … derselbe Kunstgriff.

Dummheit! Seit dem ersten Schnee taugt der Trick nichts mehr. Es dürfte sich von selbst verstehen, dass vier Fußspuren für einen Menschen, also ein zweibeiniges Wesen, einen gewaltigen Eindruck machen.

Und was ist mit dem Ei-Effekt? … Was war zuerst da? … Die Henne? … Oder ist die Frage bloß eine leere Schale? — Mia leiert stets denselben Refrain herunter und ändert kein Jota daran, damit ich glaube, ihre Schwester sei vielleicht tatsächlich ausgezogen. Warum dann dieses Versteckspiel? Diese Inszenierungen und Antworten zwischen Zweideutigkeit und Gewissheit? — Ihre einstudierten Sticheleien, die nach Absprache riechen und voller Misstrauen stecken, lassen mich vermuten, dass Nielle dort oben wohnt, wenn sie gar nicht da ist, und dass sie anwesend ist, während sie in Wahrheit ganz woanders atmet. Will Mia mein Elend weiter nähren, es mit Mehrdeutigkeiten zur Panik treiben und zu gefährlicher Glut verdichten, bis ich irgendwann in einem Gefühlsausbruch explodiere, dessen Ursprung ich nicht mehr erkenne?

Wer kann mich mit Würde und Offenheit über Nielle informieren? … Mia? Carlos? Lou? Die Brouillette, Nachbarn von unten? … Einige von ihnen lügen mit so verstörender Leichtigkeit, dass sie die Lüge bis in ihre lasterhaften Verhaltensweisen transzendieren.

Als würde ich mit den Fingern schnippen…, ich muss nur „Nielle“ aussprechen; sogleich ziehe ich sie in ihre Sophismen. In dem Augenblick, in dem der Vorname meiner Liebe in der Luft vibriert, zeichnet sich ein ganz leichtes, unverwechselbares Lächeln träge auf ihren Gesichtern ab, dann entleeren sie durch ihre funkelnden Augen die Ironie und den faden Ekel vor meiner Person.

Danach erfasst mich das Staunen. Ihre Münder (… wer hätte gedacht, dass das überhaupt Münder sind …) öffnen sich weit; ihre Lippen zucken im gleichen Takt. In den übelriechenden Öffnungen werden ihre Geschmacksknospen sichtbar, die sich wie fleischfressende Blumen weiten, um Hass und Verdruss noch besser zu kosten. Ihr Hunger nach dem Schwächsten.

***

Karajan und die Berliner Philharmoniker schließen mit dem Andante con moto an. Auch wenn die Winde des Gewitters an Geschwindigkeit verlieren; in ihren Leidenschaften sind die Musiker wahrhaftig. Die Symbolik des Todes bleibt eine Konstante im Gewitter, in der Musik und in der Seele des Träumpathen. Sein Wunsch nach einer bewussten Extraktion dieser Tumoren der Vergangenheit gewinnt an Kraft, aus Verzweiflung…

Saß er in seiner Küche? … Lag er auf seinem Sofa? … Im Bett? … Stand er am Fenster? … Regungslos in seinem Atelier? … Nach all seinen wechselnden Gestalten arbeitete er nicht mehr; seine Fantasie verkümmerte bei dem Versuch, Nielles vorgetäuschten Rückzug zu entschlüsseln.

— Die Unabhängigkeit, die Nielle mir zeigt, kann ich verstehen, sogar teilen… ein wenig; aber sie reitet sie wild aus. Sie zertrampelt damit mein Leben, hält mich für tot, und dort liegt meine Agonie.

Mit aller Kraft halte ich die meisten meiner Emotionen zurück und lasse sie ersticken. Was jene betrifft, die kämpfen, sie enden verbrannt im Feuer meiner Leidenschaft. Dieser bittere Rausch entsteht aus dem Fiasko unserer Begegnungen und aus den unglücklichen Eingriffen des Schicksals.

Der Träumpath leidet weniger, als er gelitten hat, mehr, als er müsste. Er verbüßt dieses strenge Urteil, das ihm das Schicksal auferlegt hat, die Verurteilung zu Zwangserinnerungen in diesem Zuchthaus, das sein Geist ist.

Die Symphonie endet…; vom Gewitter hört man nur noch entfernte Knurrlaute. Die Zeit fließt nach ihrer unermüdlichen Gewohnheit weiter, in unterschiedlichen Wahrnehmungen, wie alle menschlichen Dinge.

Das Schwerste, das Schmerzhafteste lag noch vor ihm: der Zug der letzten »Erinnerungen«, schwebender Augenblicke und Bilder, die er wieder hervorholen und im leitenden Gedächtnis in Ekstase verwandeln wollte.

Er öffnet das Fenster und vergisst die verschmutzte Luft. Um seine Verbitterung auszutrocknen, atmet er Feuchtigkeit und zarte Frische ein, die das Gewitter seinen Kumulonimbuswolken abgerungen hat. Dann kehrt er zum Sofa zurück und umrundet es mehrmals: nicht um sich die Beine zu vertreten, sondern um sich, schwindlig und stumpf werdend, der Erstarrung hinzugeben und sich noch weiter zu betäuben. Über die Verirrung hinausblicken und doch in ihr verweilen.

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