KAPITEL X

Das Zentrum des Gewitters befindet sich noch nicht über ihm. Seine Gewalt wächst heimtückisch. Die elektromagnetische Kraft verstärkt die Spuren, die Markierungen des Rückblicks auf die Vergangenheit. Die verflossenen Zeiten knebeln die Gegenwart, betäuben sie. Die Bestie träumt, windet sich vor Schmerz; von außen merkt man nichts davon.

Die Stimmen drängen durcheinander, die Akoasmen setzen alles daran, ihn zu zerstören, zwingen ihn aber zum Kampf ums Überleben. Ihm gegenüber stellen sich ihm die vergifteten Visionen entgegen und fordern ihn zum Zweikampf, doch sein erfinderischer Geist bringt ihn dazu, diese Erfahrung als eine Art psychologische Homöopathie zu betrachten…

Bald achtzehn Uhr. Die übliche Stunde der Fernsehnachrichten: ein notwendiges Übel, das er nur schwer erträgt. Die Schrecken sind so zahlreich, dass sie sich in Scharen ankündigen. Überall auf der Welt, seit unzähligen Jahrhunderten, geht man einander an die Kehle. (Sitten und Gebräuche?…)

Der Träumpath braucht niemandes Hilfe, um sich selbst Gewalt anzutun. Es genügt ihm, die Ventile seines Gedächtnisses zu öffnen und sich, von Stößen getrieben, bis zu jener Zeit führen zu lassen, die um seine Muse kreiste. Von seinem weichen Diwan über sein Leiden hinweggetäuscht, lässt er sich auf seiner Odyssee von Beethoven wiegen.

Seine rechte Hand belebt sich und lockert sich, während seine Finger eine kreisende Bewegung vollführen. Diese instinktive Geste ist die unbewusste Wiederholung des Schreibakts, der seine schweren Stunden einst regelrecht in die Flucht schlug. Kommunikation erzeugt Verständnis…

— Kommunizieren! Kommunizieren! Ich habe nur noch dieses Ziel im Kopf! rief Damien aus, während er einen langen, kräftigen Seufzer zum dritten Stock hinaufschickte. — Ihr schreiben? … Wieder, ohne Antwort? … Wie viele Briefe habe ich unter dem Unbehagen von Worten verfasst, die weder als warmes Dankeschön noch in der förmlicheren Gestalt einer Empfangsbestätigung zu mir zurückkehrten? … Wie sie dazu bringen, sich als starrköpfige Frau, als „Hard Headed Woman“, zu erkennen, als die authentische Muse meines schöpferischen Genies? Mit welcher List könnte ich sie dazu bringen, meine Leidenschaft behutsam in sich zu bewahren und meine Botschaften so sanft aufzunehmen, bis sie schließlich ihre eigene Wohnung mit meiner Person verbindet? …

Weil die unerschütterliche Gelassenheit seiner Nachbarin seine Inspiration lähmte, bewertete und prüfte er die empfindlichen Punkte des Skorpions, der Nielle war. Er suchte nach der geeignetsten literarischen Form, jene, die seine Absichten unfehlbar und mit Anmut übersetzen würde, von den zaghaftesten bis zu den ausdrücklichsten.

— Ich habe ihr so viel zu sagen. So viele Bilder in Worte zu übertragen, verborgene Gefühle, tief in meinen Gedanken, ihr anzuvertrauen. — Pose statt Prosa. — Ein Gedicht? … Vielleicht? … — An die Originalität von Carlos werde ich nicht heranreichen, da ich weder sein Wissen noch seinen knappen, direkten Stil besitze; aber der Lyrismus wird eine Erweiterung meiner Seele sein.

Während er unablässig Wache hielt und von Zeit zu Zeit zur Tür hinüberlinste, setzte sich Damien langsam an seinen Küchentisch. Vor ihm lagen ein einziges Blatt Papier und eine ganz gewöhnliche Feder. Er hielt den Atem an und zog aus seinem Bauch jene Lebensenergie hervor, aus der die Schöpfung eines Gedichts hervorbrechen sollte, das seiner Muse würdig wäre. Dann schrieb er, spontan, als unschuldiger Reimer, einige missklingende Strophen, die er später verfeinerte…

(Die Begegnung mit einer Fee… Ein Traum in der Wirklichkeit. Faszinierende Schönheit! Schöne Verzauberung… oder unbewusste Bosheit? Rasch vergessen machen den kleinen Missratenen, der auf deinem Treppenabsatz, um sich zu lindern, eine Seele suchte, die ihn in einem einzigen Augenblick… …verwirrt hatte. Schnell! Eine verrückte Idee anbieten! Einen Wunsch zu helfen allen verbrannten Hexen, grausam, nach den Gesetzen der Fremden. Und in einer Zukunft in Reichweite deiner himmlischen Augen mich baden, um ganz zu werden. Ewig… …Magier, selbst Hexer! Öffne mir deine Tür, im Licht meiner Seele!)

Die Feder verlangsamte sich bei der Unterschrift seines Namens am Ende des Wortgewirrs, denn einige Zeilen riefen die Erinnerung an eine Kränkung der Fee wach, einer Dummheit, die er vergessen hatte. Das Staunen der literarischen Fantasie verflüchtigte sich, und das Zögern der letzten Schreibgeste ließ eine andere, abstoßende Erinnerung auftauchen…

— Entweder du liebst mich! … Oder du gehst!

Diese Warnung, aus seiner Bude zu Nielle hinaufgeschleudert, hatte sich als Kleinlichkeit eines stolzen und frustrierten Machos erwiesen. Ohne die Gründe und noch weniger die Vorzüge zu besitzen, um diesem Männerbild zu entsprechen, hatte dieser Schlachtruf den Zweck gehabt, die Aufmerksamkeit seiner Nachbarin auf sich zu ziehen, aber ebenso, vor den anderen großzutun. Ein Grüppchen junger, im Leben noch unerprobter Männer, bei dem Bruce die Rolle des geistigen Anführers spielte.

Diese kamen, um Damiens jüngst gewonnene Freiheit nach seinem ehelichen Debakel auszufüllen; im Gegenzug ließen sie ihn an ihren anrüchigen Drogenvorräten teilhaben, kostenlos. War es das Marihuana, diese pflanzliche Sirene, das ihn an den Ufern der Anmaßung hatte stranden lassen? Oder eine Liebe, die er bereits als unmöglich vorausahnte?

Die Seele des Träumpathen wird von einer unbestreitbaren Verwirrung erfasst, die sich in den verschlungenen Verästelungen seiner Erinnerung einnistet. Die Ursache dieser Verirrung liegt in diesem Flashback, der sich beim Verfassen des Gedichts subjektiv eingeschlichen hatte; genauer gesagt, als er es abgezeichnet hatte. Dieser Schwindel vermittelt ihm erneut das Gefühl, selbst zur Erinnerung eines anderen geworden zu sein… Wie ein Wiederaufschäumen, ein Widerhall, ein Schnippen seiner Besessenheit von der Zahl Zwei: die Struktur des Zweifels, die zwingend mindestens zwei Richtungen voraussetzt. Von Zweifeln wund geschlagen, spürt er, wie diese bedrückende Last sein Selbstvertrauen untergräbt. Seine Entschlossenheit verblasst.

Sich dank einer naiven Lösung wieder fassen? … Warum nicht! — Sein Problem verzehnfachen, um es zu entkräften!

Da ihm die Zeit knapp bemessen war, weil er eine Periode von vierundzwanzig Stunden tiefer Verinnerlichung geplant hatte, entschied er sich, sich selbst zu belügen, indem er einen Anachronismus in diesen aus seiner Vergangenheit herausgelösten Ablauf einführte. In seinem Gedächtnis graben, in jenen Waben wühlen, in denen zweifelhafte Abenteuer mit der Gruppe junger Gauner hausten.

Der Träumpath stellt sich sein früheres Ich vor, Damien, dort sitzend vor diesen auf blaues Papier geschriebenen Reimen, sich selbst mystifizierend. Ein zeitlicher Selbstbetrug ist unerlässlich, denn in jenem Jahr trug sein Gedächtnis ihn weiter, zurück…

— Ich erinnere mich! … ? … ! Etwa zwei Wochen nach diesem schrecklichen Ultimatum an Nielle! … Ich hatte die Stadt verlassen müssen, aufs Land, um mich zu erholen. Der Gedanke an die Scheidung ließ mich kalt, doch die Sanftheit von Mylènes Haut und ihre feinen Zärtlichkeiten fehlten mir.

Bevor ich mich bei meinen so großzügigen Eltern ausruhen ging, hatte ich Bruce Brouillette die Schlüssel zu meinem Zimmer anvertraut und ihm nachlässig gesagt, er solle sie nach Herzenslust nutzen… Aber die Grenzen des einen sind nicht zwangsläufig die des anderen. Relativität gilt sogar für das Prinzip der Freiheit.

Folglich! … Bei meiner Rückkehr stellte ich dieses… wilde, widerwärtige Chaos von Bruce und seinem delinquenten Umfeld fest. — Totaler Verfall. — Auf den ersten Blick verliehen nur zwei leere Champagnerflaschen meiner Wohnung noch einen Anflug von Feierlichkeit. Das Zimmer stand kopf; in der Küche trockneten Pizzakrusten auf Tellern zum alleinigen Vergnügen einiger Fliegen; der Schaumwein war ausgetrunken; die Dusche lief in Strömen. Jemand stellte den Strahl ab…! — Aus dem kleinen Raum, der dieselben Proportionen hatte wie die Toilette eines Flugzeugs, trat dann eine junge Frau heraus, in meinen Bademantel gehüllt. Naiv und durch meine Anwesenheit verlegen, schien sie sich in eine Dampfwolke zu hüllen, die zugleich mit ihr aus dieser engen Schachtel entwich, einer Schlinge für jeden Aufzugsklaustrophobiker. — Sie hatte sich dort gerade geduscht.

Sie schien etwa sechzehn oder siebzehn Jahre alt zu sein und hatte, wenn ich so sagen darf…, Augen in einem Blau wie dem von Nielle. Dieser Vergleich reizte sofort den Mechanismus meiner Einbildungskraft. Doch ihre Jugend und ihr Unbehagen machten vor allem eines deutlich: Die Situation verlangte, sie zu schützen.

Ohne Umschweife sprach mich Mike, der Drogendealer der Gruppe, keineswegs überrascht von meiner Ankunft an und versuchte, mich in ihr Treiben hineinzuziehen, mit der obszönen Selbstsicherheit eines Menschen, der in dem, was gerade geschehen war, keinerlei Problem sah.

— … sie ist schön! Was? … Du bist dran! … Wir haben schon gemacht, was wir wollten! Stimmt’s, Bruce?!

— Genau, Mann! … Und du solltest hören, was wir ihr alles angetan haben! Ha! Ha!

Prahlte Bruce so schamlos und ohne jede Verlegenheit? … Wahrheit, Lüge oder Angeberei? … Ganz gleich! Bestürzt wurde ich zum unfreiwilligen Komplizen ihres Verhaltens.

An eine fixe Idee geklammert, wiederholte Mike sein unanständiges Angebot…

— … Los Damien, du bist dran! … Sie wird kein Wort sagen! Stimmt’s, Sophie?

— Nein! Ich will nicht mehr. Ich habe genug…!

Seit diesem eindringlichen Vorschlag des jungen Perversen sprach sie nur noch davon, fortzugehen. Besorgt richtete sie denselben Blick des Ekels, denselben Ausdruck der Zurückweisung an mich, den ich bei Nielle wiederfand. Armut und eine viel zu lange Enthaltsamkeit zeichneten sich in meinem verklärten Gesicht ab. Zweifellos war ich auch für sie abstoßend. Aber ihre Weigerung war eindeutig und musste respektiert werden.

Wie junge Rocker, die einer Vorstellung beiwohnen, die zu spät beginnt, murrten alle vier, protestierten gegen meine Trägheit und Sophies Widerstand. Sie überhäuften uns wie mit Harpunen mit Drohungen und Warnungen wie Mafia-Anwärter, entschlossen, ihren Pseudoschutz aufzuzwingen. Nicht mehr wissend, wohin mit meinem Kopf, zog ich die junge Frau mit mir in den einzigen anderen Raum der Wohnung, der durch eine verriegelbare Tür geschlossen werden konnte: mein Atelier.

Regungslos betrachtete ich sie, wobei ich vor allem auf ihre Besorgnis achtete. Was konnte ich anderes tun? Ich fragte sie nur, ob es ihr gut gehe und was sie tun wolle.

Überrascht, dass ich sie um nichts weiter bat, zog sie den Bademantel enger um sich und teilte mir mit, dass sie einfach nur gehen wolle. Ihre Unbefangenheit machte sie mir sympathisch, aber…!

Aber ich dachte an Nielle!

Sophies Bild löste sich in einer imaginären Verklärung auf, und das meiner Muse erschien mir. Diese geistige Metamorphose hatte die unvorhersehbare Wirkung, selbst meine Reaktion auf diese Illusion unehrlich werden zu lassen.

Da ich die späte Stunde in Betracht zog, überzeugte ich mich, dass Nielle auf ihrem Bett lag, vielleicht beim Lesen in entspannter Haltung. Abschätzend, wie weit meine Stimme in dem abgeschlossenen Raum tragen würde, rief ich mit wohl abgewogener Stimme aus, wobei ich sicherstellte, dass die Schlafende oder Lesende mich hören würde, während ich vorgab, mich an die erstaunte Jugendliche zu wenden: „Ich liebe die Frau. Meine Mission auf Erden ist es, ihr zu helfen. Ich liebe die Frau mit großem F!“ Ohne dass die Absicht wirklich bösartig oder gegenüber der feministischen Sache unsensibel gewesen wäre, sollte dieser Wahn Nielle zu einer idealisierteren Vorstellung von dem schöpferischen Menschen führen, der ich war.

Als ich die Verblüffung bemerkte, die dieser Exzess verdichteten Wahnsinns bei Sophie verursachte, sprach ich ehrlicher mit ihr, weniger ungehemmt.

Paternalistisch und moralisierend warnte ich sie vor der Gefahr, die in dieser mehr als gewagten Art von Beziehung lag: ein junges Mädchen, allein in einem Rudel verderblicher Wölfe. Dann improvisierten wir, um die vier anderen glauben zu lassen, sie hätten bekommen, was sie wollten, und Sophie ohne neuen Druck hinausgehen zu lassen, einige Geräusche hinter der Tür. Zufrieden mit dieser Inszenierung ließen die Bedränger sie gehen. Was sie betrifft, verließen sie meine Bude und gaben mir meinen Schlüssel und meine Autonomie zurück.

Erleichterung, auf der Stelle…! Dagegen blieb die Vorstellung von Sophies Verletzlichkeit bestehen und von jenen menschlichen Gesten, die sie nicht mehr zu erwarten schien. Später, verloren in der tröstlichen Geborgenheit meines Bettes, träumte ich tief von Nielle… Tief in mir verwandelte sich der Puritaner in einen Lasterhaften.

Am nächsten Tag: Zorn und eine heftige Standpauke! Nielle kam zu mir, um sich die Stimmbänder an Vorwürfen über den Lärm der vorangegangenen Tage zu zerreißen. Bedauerlicher Zufall. Gastfreundlich hatte sie zwei Freundinnen aus Amsterdam beherbergt, die auf der Durchreise in Montréal waren; wohlwollend hatte sie auswärts geschlafen. Sie hatte alles darangesetzt, damit die Niederländerinnen ihre Aufnahme, ihre Zuflucht, ihre Menschenfreundlichkeit, vor allem aber die Ruhe und Erholung, die sie zu finden hofften, bestmöglich genießen konnten.

Zu Recht hatten diese sich bei Nielle über den Krach beschwert; da sie das Umfeld für gefährlich und heruntergekommen hielten, drängten sie sie, zu ihrer eigenen Sicherheit umzuziehen, und reisten dann ab, nicht ohne ihr alles Gute zu wünschen.

— Es tut mir leid! Es tut mir leid! … Ich war abwesend. Ich hatte Bruce Brouillette meine Schlüssel überlassen, und bitte glaub mir: Wenn ich das hätte vorhersehen können…

— Versuch nicht, mich von deiner Unschuld zu überzeugen, Damien! Ich bin mir sicher, dass all dieser Lärm, all eure Dummheiten vorsätzlich waren. Du wolltest mich mit diesem ganzen Theater quälen! … Mir die Existenz vergiften, als wäre deine bloße Anwesenheit allein nicht schon genug!

Getroffen!

Ich konnte mich weder mit einem Ja noch mit einem Nein rechtfertigen; diese Tirade, die die Silben der Wörter zerschnitt, die mir in den Sinn kamen, ließ nur noch eine ausweichende Erklärung zu; was sie noch mehr kränkte. Unangebrachte Schuldgefühle schoss dann hervor, verdrängte und zermalmte meine harmlosen Wünsche.

Tatsächlich hatte ich die Absicht gehabt, auf mich aufmerksam zu machen. Aber nur durch meine Abwesenheit. (Naiv!)… Umwerfende Fatalität. Diese List, durch räumliche Entfernung Abwesenheit vorzutäuschen, wendet Nielle heute selbst an. Dieses ungreifbare Hindernis existiert, weil sie glaubt, mich in meinem wahren Licht gesehen zu haben. Und doch gab es Augenblicke, die nicht verblassten, obwohl ich nie gewollt hatte, dass sie meine dunkelsten Seiten zu sehen bekam. Da ich mich nicht schön, groß und stark finden konnte, hegte ich die abwegige Idee, sie werde schließlich der Entdeckung meiner Qualitäten erliegen. — Lächerlichkeit tötet nicht? … Falsch! — In mir ist meine Verehrung der Absurdität gestorben.

Conte! … Fairy tale! … Märchen! — Ich glaubte an die Geschichte des Prinzen, der in einen Frosch verwandelt worden war. Ach, während ich darauf wartete, geküsst zu werden, rauchte ich das Kraut des Teufels. „Rauchen Sie! Rauchen Sie, Herr von Batracie. Ziehen Sie sich die volle Ladung rein! Sie werden anschwellen, anschwellen bis zum ‚fatum‘, in tausend Stücke zerfetzt zu werden!“ Voilà! Ich bin zerstückelt. Ich bin wie leer, und dieses Nichts, das sadistisch mit mir zusammenlebt, hatte ich eingeladen. Früher sprach die Prinzessin mit mir und sah mich ein wenig an. Jetzt ist es null! Null! Nichts! — Meine Liebe leidet an Blindheit: Ich sehe sie nicht mehr, weder sie noch dieses Licht, das sie im Einvernehmen mit ihren Angehörigen verbirgt.

Nach dieser kurzen Überlegung über die zeitlich verschobene Rückblende las Damien das Gedicht erneut, das er gerade verfasst hatte. Qualen und Schuldgefühle hämmerten auf ihn ein. Ohne die Folgen zu bedenken, nahm er seine Feder und strich das Verb „baden“. Sein Bewusstsein, dessen Mut auf der Flucht ins Taumeln geriet, ließ ihn den Vers so abschließen: „Von deinen himmlischen Augen mich lösen…“

Nachdem er den Text, den er sorgfältig abgeschrieben hatte, in einen blauen Umschlag gesteckt hatte, legte er nach seinen gewohnten, listigen Ritualen die vom Damienismus durchdrungene Botschaft in den alten Briefkasten der 2379. Nicht ohne, um seine Chancen zu sichern, einen Kuss auf das Herz des Papiers zu legen… dort, wo der Vorname seiner Schönen stand, kurz vor dem Kommen des Briefträgers.

Weiter »