KAPITEL VI

Aus einer Art Berufskrankheit heraus stellt der Träumpath sich Sprechblasen vor, voller umherschwirrender Wörter, die um Nielles Foto kreisen. Ein Comic, der ihn in eine fremde Welt versetzt. Darin kann er wie in einem Foto-Damien die Beschreibung seines Handelns ohne Lautmalereien lesen. Und beim Lesen mancher Kapitel begreift er, dass Hinterlist aus einer Wirkung erwachsen kann…

Seine Tage bestanden darin, aus dem Bett aufzustehen, um sich gleich darauf auf seinen Diwan zu legen und seine Eindrücke in sein Tagebuch einzutragen. Damien zerlegte die Einfachheit in ihre Einzelteile, wälzte sie hin und her, analysierte sie, bis er sie kompliziert gemacht hatte. Mit geradezu wissenschaftlicher Gründlichkeit untersuchte er jedes noch so leise Geräusch und versetzte es in einen anderen Zusammenhang.

— Seltsam! Ich erfasse den Ausdruck des Augenblicks nicht. Völlig unentzifferbar. Was drückt sie durch ihre Schritte aus, in dieser schnellen Kadenz? — Damien! Du bist ein Idiot! — Sie sind zu zweit dort oben.

Es muss sich um Nielles neue Nachbarin handeln. Die Untermieterin von Jonathans Wohnung.

Hübsch und unkompliziert. Sie ist so freundlich, sich ein wenig mit mir zu unterhalten, ohne an meinem überholten, gegen den Strom schwimmenden Hippie-Dasein Anstoß zu nehmen. Anders als die Frau meiner Sehnsucht ist sie sympathisch und spricht mit mir, ohne sich ein Werturteil anzumaßen. Versucht sie, einen neuen Kunden anzulocken? Sie führt ein Geschäft nahe dem Fernsehturm des staatlichen Fernsehens. Ein Restaurant. Sein Name ist so ungewöhnlich, dass ich ihn mir kaum merken kann. Nie weiß ich, ob es »Gula Lupus« oder »Lupus Gula« heißt. — Ganz gleich! — Diese Rothaarige ist eine wirklich nette Frau, die Katzen liebt. Ihre eigene hört auf den Namen »Minouchka«.

Vor einigen Tagen lag ihre Katze friedlich ganz unten an der Treppe. Instinktiv schnurrend ließ sich das Tier streicheln, ohne sich zu bewegen. Meine Zärtlichkeiten quollen umso mehr vor Aufrichtigkeit über, als ich überzeugt war, sie gehöre Nielle.

Ohne Scham, mit einer Stimme, die bis zu den Fenstern des dritten Stockwerks trug, rief ich: „Du hast ebenso schöne Augen wie deine Herrin!“ Als ich den Kopf weiter hob, erblickte ich diese Fremde, die an meinem verblüfften und verlegenen Gesichtsausdruck begriff, dass die Komplimente nicht an sie gerichtet waren.

Während sie vom Dach herunterkam, wo sie gerade ihre Bräune vervollkommnet hatte, schloss ich daraus, dass sie die wahre Besitzerin des Tieres war. Weit davon entfernt, durch meinen Irrtum eingeschüchtert zu sein, stellte sie sich schlicht vor.

— Guten Tag! Ich heiße Rachelle. Du bist bestimmt Damien? Jonathan hat mir von dir erzählt. — Hübsch ist sie, meine Katze, nicht wahr? Sie liebt Streicheleinheiten so sehr, dass sie sie geradezu sammelt. Dann wandte sie sich dem Tier zu. — Was treibst du denn draußen, meine liebe Minouchka? Mmm! … Komm, wir gehen hinein. Mach's gut, Damien.

— Bis zum nächsten Mal, Rachelska, äh… Rachelle.

Nielle macht mich völlig verrückt! Sie bringt mich zum Kentern. Sie hat mich zu einem Tollpatsch gemacht, der über die eigenen Fehler stolpert, als spielte ich mit meinen Dummheiten Bockspringen. Vor ihr und durch sie zeichne ich mich durch Ungeschick aus. Meine täglichen Patzer und die sonderbaren Missverständnisse, in denen ich mich verstricke, entspringen jener Erregung, die schon beim flüchtigsten Gedanken an meine Muse in Schrecken gerät.

Jeden Augenblick führe ich alles auf sie zurück. Bei jeder Gelegenheit liefere ich mir, ganz ohne fremde Hilfe, den Beweis meiner ausgefallenen Besessenheit. — Gerade sind drei Personen bei ihr. Aus lauter Träumerei habe ich für eine Sekunde angenommen, sie sei zu einem Wesen mit sechs Beinen geworden!

Was für eine schwindelerregende Faszination bringt mich dazu, Nielles Geschichte zu verfolgen? … Ich bin der einzige Erzähler und der einzige Zuhörer eines Märchens, in dem sie allein die Heldin ist. In meinem erträumten Kosmos gleicht sie einem lebendigen Denkmal, dem exotischsten und fantastischsten, das es geben kann. Sie ist ein Jungbrunnen, der nur einen Traum unsterblich macht. Meinen. Den meiner Liebe zu ihr. Ihre Gegenwart in meinem Leben ist wie ein Wunder, das jede Spur einer unheilbaren Krankheit auslöscht. Und zugleich seltsam… Wie ein köstliches Leiden, das mir hilft, nicht nur zu überleben, sondern sogar zu »übersterben«.

Ja! Durch die Inspiratorin „übersterben“! Jeder poetische Augenblick, selbst der kürzeste, ist wie ein Leben. Wenn die folgende Idee auftaucht, ist es der Tod der vorherigen. Aus jedem Lichtsplitter, den meine Muse hervorruft, entsteht ein weiterer. Jede „Mutterflamme“ haucht bereits jedem von ihr erzeugten Teilchen beim Entstehen ihren Abschied zu. Es ist die Idee des Todes selbst, die das Bewusstsein des Lebens ermöglicht. — Nielle, ich übersterbe durch dich!

Welch ein Paradox meines Daseins! Du bist die Quelle meiner Illusionen und ihrer Vernichtung; du bestimmst ihren Strom und ihr beängstigendes, unvorhersehbares Auftauchen.

Verflixt! Wo bin ich? Schon wieder schweife ich durch den Äther. Zum Glück haben mich diese Schritte auf der Innentreppe in die Wirklichkeit zurückgeholt. — Verdammt! Nielle geht mit ihnen fort! — Schnell!

Der Weg ist kurz. Die Tür steht bereits offen; im Sommer schließt er sie fast nie. Das gibt ihm das Gefühl, freier atmen zu können. Noch ehe man das Wort »träumen« ausgesprochen hätte, erreicht er die Schwelle. Nielle, Rachelle und ein Mann mit welligem, beinahe lockigem Haar beginnen gerade, die Außentreppe hinabzugehen.

— Hallo, Nielle! … Geht ihr ein wenig an die frische Luft? Seine ungenierte Art, sie anzusprechen, steht in scharfem Gegensatz zur eleganten Kleidung der drei.

— Ja…, wir gehen… zu einer Verkostung in Rachelles Restaurant. — Ein Spezialangebot mit Gerichten aus dem Nahen Osten. — Außerdem ist das eine gute Gelegenheit, dir Lou Jobim vorzustellen. Er ist Koch im »Gula Lupus« und…

— Und ich dachte, das Restaurant hieße »Lupus Gula«! Der Scherz blieb ohne Wirkung: Nicht das kleinste Lächeln, nicht einmal ein Schmunzeln, ermutigte ihn.

Als Nielle Damiens Unbehagen wahrnahm, vervollständigte sie schließlich ihren Satz, den die Unhöflichkeit ihres Verehrers unterbrochen hatte.

— Lou zieht nächste Woche an Rachelles Stelle ein.

— Du gehst schon! Magst du das Viertel nicht?

— Darum geht es nicht, Damien. Ich habe meine Ersparnisse in ein Haus auf dem Land investiert. Ich ziehe das Leben in der freien Natur vor, das ist alles. Aber keine Sorge, Lou ist nett. Mit ihm wirst du bestimmt einen guten Nachbarn bekommen.

— Du wirst sehen, Damien, wir werden uns prächtig verstehen. — Aber entschuldige uns, wir müssen los. — Ich bin Küchenchef und muss die Präsentation der Speisen beaufsichtigen. Eines der Gerichte muss ich sogar noch zubereiten… Auf Wiedersehen! — So verabschiedete sich der Neuankömmling höflich.

Als er ihnen allen dreien nachsah, glücklich und aufgeregt, fragte er sich, ob der Koch, sein künftiger Nachbar, sich nicht darauf vorbereite, seine Person zu schmoren.

***

Der Träumpath schwitzt. Je hässlicher und zugleich lebenswichtiger die Ereignisse, desto tiefer furcht die Verwirrung seine Stirn, aus der winzige Schweißkaskaden hervorbrechen. Diese Zwangsarbeit verursacht Kopfschmerzen. Und das Schlimmste kommt erst noch.

Es ist Mittag. Der Angelus klingt wie ein Totengeläut auf seinen Trommelfellen. Auf halbem Weg zwischen Heilung und Verlust? Draußen ist alles ruhig; die Kompanie der Sozialhilfeempfänger und anderer Armer zwingt sich, abgelaufene Bolognawurst zu fressen. Der Rest der Gesellschaft sättigt sich an ihrem Unglück.

Etwas nervöser, ängstlicher und geradezu erschüttert wittert er die Ungerechtigkeit, die über seinen versklavten Erinnerungen thront. Er braucht sein Tagebuch nicht mehr zu lesen. Schon die Berührung, das bloße Streifen der Seiten, ruft die Geschichte seiner Gefühlsodyssee ins Gedächtnis zurück. Zwischen ihm und dem Buch fließt ein Strom. Diese Seiten, unbestreitbare Zeugen seiner prägenden Stunden, erzählen zunächst leise ihre eigenen Geschichten weiter.

— Ich bringe dir meine Hilfe. Du wirst nur leiden und deine Muse vergessen müssen. Ungläubig? … Vertraust du mir nicht, deinem Tagebuch, deinem unerschütterlichen Vertrauten? Warum so unabhängig, so widerspenstig sein, bis du meine Hilfe grob zurückstößt? Diese Haltung war dir immer schädlich, wusstest du das?

— Nein, im Gegenteil! Ganz und gar heilsam.

— Glaubst du? Bist du dir wirklich sicher? … Du erinnerst dich gut an diesen Koch, nicht wahr?

— Und wie! Er kochte sogar die Menschen, mit denen er verkehrte.

— Diese Gelegenheiten, direkt mit Nielle zu sprechen. Diese Öffnungen, die er dir auf einem Silbertablett darbot, hast du sie schon aus deinem Gedächtnis verbannt?

— Nenne nur eine einzige!

— Nielle wollte ihre alte Karre verkaufen. Er informierte dich über ihre Absicht, sich von ihrem Schrotthaufen zu trennen. Er schlug dir schlicht vor, das Auto zu kaufen, dir, der keines hatte.

— Nur, um sich in Szene zu setzen!

— Wollte er sich etwa auch nur wichtigmachen, als er dir erzählte, Nielle sei arbeitslos und beziehe Arbeitslosengeld? — Er hatte bemerkt, dass du selbst jenen Klassenunterschied schufst, den du so verabscheutest. Wollte er dich nicht auf etwas aufmerksam machen, das sie und dich verband: ganz ähnliche finanzielle Schwierigkeiten?

— Vielleicht, aber wie soll man sich über das Unglück eines anderen betrüben, wenn die Botschaft unter einem hämischen Lächeln sabbert!

— Trotzdem, bot er dir nicht die Gelegenheit, dich jener Frau zu nähern, die deine Existenz seit mehr als einem Jahrzehnt heimsucht? — Bei jeder dieser Chancen, die er dir präsentierte, hast du dich verdrückt. Du wechseltest das Thema, in der Hoffnung, deine Schöne besäße den Anstand, sich dir ohne Einladung darzubieten. — Man muss sagen, deine Marginalität lässt dich widernatürlich leben. Nicht wahr?

— Ich fand die Idee immer fade, dass die Verfolgung nur ein Männerspiel sei und die Frau durch ihren Blick lediglich eine einfache Andeutung skizziere.

— Geht es sogar so weit, dass du dich fragen musst, wie es dir einst gelungen ist, Mylène für dich zu gewinnen, jene Frau, die du noch immer »den Engel« nennst? — Du bist nichts als ein Konsument von Liebe von der Stange, fix und fertig serviert. Gäbe es so etwas zu kaufen, würdest du deine Gefühle an der Tiefkühltheke besorgen!

Eine Träne rinnt langsam über die Wange des Träumpathen, um anschließend auf dem Tagebuch zu zerschellen. Als hätte der Gequälte keine andere Weise gefunden, seinen Vertrauten zum Schweigen zu bringen. Diese Enthüllungen, die er sich bis dahin zu verbergen bemüht hatte, erweisen sich als unerträglicher als die Erzählung seiner Odyssee hin zu einer Befreiung von seinem Übel. Der Träumer stellt fest, dass er, trotz weiterer Evidenzen, die noch kommen werden…, schuldiger war, als er es sich vorgestellt hatte.

Mit den Spitzen seiner zitternden Finger berührt er erneut das Pergament. Diese Wegkarte zwingt ihn, seine vorgezeichnete Analyse fortzusetzen. Sein Dokument, ganz wie ein langjähriger Freund, beginnt ihn von Neuem und umso heftiger zu tadeln.

— Nach deiner knappen, kalt vorgebrachten Bitte wunderst du dich noch immer, dass Nielle nicht am Text deines Comics mitarbeiten wollte? … Du hast sie spüren lassen, dass du ihr misstrautest! Hattest du etwa Angst, sie könnte dir die Schau stehlen: sie, schön und klug, du, hässlich und dumm? — Heute ist doch offensichtlich, dass dein Werk seicht ist, deine Selbstgefälligkeit verrät und ein unterschwelliger Narzissmus sein eigentlicher roter Faden ist. Was ist dabei herausgekommen? … Du bist ein Unbekannter geblieben, ein Künstler ohne rechten Schneid.

Du warst so paranoid, dass du jedes Mal, wenn du das Haus verlassen musstest, deine Originalzeichnungen in jenem alten Koffer mitschlepptest, den du noch immer besitzt. Glaubst du wirklich, Nielle sei so töricht gewesen, diese seltsame Angewohnheit nicht zu bemerken? Deine Angst, jemand könnte dir deine Originale stehlen oder dein Werk plagiieren, hat eine zweite Chance zunichtegemacht!

Das einzige Foto von Nielle schließt sich den Vorwürfen des Tagebuchs an.

Seine bewegliche Vorstellungskraft ist eine zweischneidige Waffe. Ohne viel Urteilskraft scheut er sich nicht, sie einzusetzen. Durch seine inneren Bilder hilft sie ihm, einen Teil der schlummernden Erinnerungen wiederzuentdecken. Der Träumpath führt sich sein eigenes Kino vor…

Enttäuschung! Es handelt sich nicht um eine Fiktion, sondern um einen Dokumentarfilm. Eine kurze Sequenz, wie alle seines Lebens. Er wird es wieder lernen. Der Erzähler bleibt derselbe. Kalt, verstaubt und beinahe menschlich erzählt sein Tagebuch. Es treibt die Beschreibung bis zu technischen Einzelheiten…

— Totale: das Wohnzimmer; nichts hatte sich verändert. Derselbe Diwan. Dieselbe Lampe hing darüber. — Es war Abend, weder allzu früh noch allzu spät.

Wieder einmal — oder noch immer — lagst du müßig da und räkeltest dich. Du bemühtest dich, nicht darüber nachzudenken, ob Nielle in ihrer Wohnung war oder nicht, und hörtest zerstreut Musik.

Es klingelt an deiner Tür, als wünsche jemand einen förmlichen Besuch. Langsam stehst du auf und gehst ohne rechte Lust öffnen, denn du wolltest niemanden sehen; du gewöhntest dich an die Einsamkeit. Nicht übermäßig vorsichtig entriegelst du die Tür und ziehst ruckartig an jener Schnur, mit der du sie bequem öffnen kannst, ohne die Treppe hinunterzugehen. Erfreut stellst du fest, dass du einer schönen Unbekannten geöffnet hast.

Aufsicht: Ein bernsteinfarbenes Licht verzehnfacht die Bedeutung der vergilbten Fläche der bereits ockerfarbenen Wände des Treppenhauses. Zögernd hinderte die Fremde die Tür dennoch daran, sich hinter ihr wieder zu schließen. Deine verräterischen Augen schienen sie in Verlegenheit zu bringen.

— Guten Abend, mein Herr! Ich weiß, es ist ein wenig spät…, aber… ich bin Mia, Nielles Schwester, Ihre Nachbarin. Diejenige, die im dritten Stock wohnt. Wir hatten eine Verabredung. Nun antwortet sie mir nicht! — Darf ich telefonieren? …

Du konntest nicht ablehnen. Aus Höflichkeit? Aus Humanismus? Vor allem nicht! Das Verlangen, die Freude, sie zu beobachten — nichts anderes. War sie nicht hinreißend? Betrachtetest du sie nicht als Botschafterin?

Amerikanische Einstellung. Untersicht: Die Kamera richtet sich auf den Träumer, das Gesicht wird durch ungenaue und bewegliche Schatten entstellt. Die an einem langen elektrischen Draht von der Decke hängende Glühbirne schwankte noch.

— Gewiss, ich habe nichts dagegen. Du kannst hochkommen! …

Totale des Wohnzimmers. Beleuchtung: dito. Ton? … Null. Der Telefonapparat, matt von einem feinen Staubfilm, als sei er durch die Unebenheiten des Tisches, auf dem er stand, aus dem Gleichgewicht gebracht, erschwert Mia die Aufgabe, die zum dritten Mal wählt.

— Sie ist bestimmt nicht zu Hause. Ich danke Ihnen trotzdem.

— Du kannst mich duzen.

Du wolltest dir diese Gelegenheit nicht entgehen lassen. Während du versuchtest, sie möglichst geschickt zu umgarnen, erfuhrst du, dass sie Filmwissenschaft studierte. Außerdem erzählte sie, dass es bei dem verabredeten, nun aber gescheiterten Besuch um Einzelheiten ihres geplanten Aufenthalts bei ihrer Schwester ging.

Um die Zeit zu verschönern… lädst du sie ein, in diesen anderen Raum hinüberzugehen, der dein Studio war. Mit der Redseligkeit eines Fremdenführers zitierst du ihr die Anekdoten zu jedem Element des Dekors. Die Decke, mit zahlreichen bunten Stoffen von einem Fest drapiert, war nur eine originelle Art, sie zu lagern. An der Wand Filmplakate, alles Reklamen für Marilyn-Filme. Dort, verloren in einer Ecke, ein Leuchttisch, einziges Überbleibsel deiner beruflichen Phase im Animationsfilm.

Auf deinem Zeichentisch liegen wie ein Augenzwinkern zwei noch unvollendete Comicseiten. Dein berühmter Comic, dein ehrgeiziges Vorhaben.

Um noch etwas Zeit zu gewinnen, versuchtest du sie zu beeindrucken, indem du die Bilder wie ein Sammler japanischer Holzschnitte vorführtest. Du verweiltest bei jedem Detail und bemühtest dich, ihr Appetit auf mehr zu machen. Denn all dieser Aufwand sollte Mia von der zeichnerischen Qualität des Werks überzeugen. Von Bewunderung überwältigt, sollte sie ihrer Schwester dann nahelegen, am Text mitzuarbeiten.

Nahaufnahme von Mia. Als du das Interesse der Besucherin bemerkst, wächst deine Hoffnung. Vorsichtig wendet sie die letzte fertiggestellte Seite und kommentiert ruhig.

— Eine großartige Arbeit. So viele Details… Ich werde Nielle vorschlagen, am Text mitzuarbeiten. Das ist doch, was du willst, nicht wahr? … — Nun denn…, ich lasse dich. Danke für deine Gastfreundschaft.

Halbtotale: Damien vor dem Objektiv, Mia im Gegenlicht. Dein geübtes Ohr nimmt über dir ein Knarren wahr. Das wird zum idealen Vorwand, um Mias Bekanntschaft mit deiner seltsamen Persönlichkeit noch um ein paar Augenblicke zu verlängern — auf ihre Kosten.

— Deine Schwester ist zu Hause!

— Woher weißt du das?

— Mein kleiner Finger kribbelt! — Meine Hintertür führt direkt zu ihrer, falls du einen neuen Versuch machen willst.

— Warum nicht!

Mobile Kamera: Außenszene. Aufrecht, wie im Gleichgewicht auf der Türschwelle, die Arme verschränkt, um dich vor der Kälte zu schützen, beobachtest du Mia.

Sie klingelte einmal, zweimal. Keine Antwort. Sie klopfte einmal, zweimal, dreimal. Nichts. Die „3297 A“ antwortet nicht.

Jede Zurückhaltung über Bord werfend, reichst du ihr einen Besen und lädst sie dann ein, wieder hereinzukommen. Du ergreifst den Teleskopstiel eines alten Wischmopps.

Wortlos lächelst du Mia zu und zeigst dabei zur Decke. Mit weiblichem Scharfsinn versteht sie sofort. Amüsiert von der Idee folgt sie dir dorthin, wo die Schläge am lautesten widerhallen würden. Dann hagelt es Schläge und Gelächter gleichermaßen. Es war wohl der einzige Augenblick, in dem ihr euch in einer Art Kameradschaft wirklich nahegekommen seid.

Diese Schläge bezeichneten, ein wenig wie im Theater, in Wirklichkeit einen langen und letzten Akt. Wie Improvisationsschauspieler, die blindlings auf ein ungeahntes Finale zuspielen, legte die Intensität des Ausdrucks des einen das Spiel des anderen nahe. Schlag auf Schlag zeichnete sich die Schlussreplik ab.

— Sesam, öffne dich!

Die Tür des dritten Stocks öffnete sich einen Spalt. Nielle, die sich bei sich verkrochen hatte, erlag der Beharrlichkeit der Perkussionisten.

Wechsel von Einstellung und Atmosphäre. Nach Wahl der Intuition. Das Dekor: die Innentreppe, die zum dritten Stock führt. Du hattest deine Komplizin begleitet, um Nielle zu erklären, dass du der Urheber des Lärms warst. Die Absicht war schön, blieb aber vergeblich.

Deine Schöne war wütend auf ihre jüngere Schwester. Höflich schlug Mia dir vor, wieder zu gehen. Fürchtete sie Nielles Reaktionen? Die Vorwürfe, die euch erwarteten? Im Grunde war es dir völlig egal. Diese Heftigkeit, in die ihr euch begeben hattet, erlaubte dir, die ideale Frau, die du in Nielle sahst, durch diese farbige Facette, die der Zorn ist, zu vermenschlichen.

***

Die Sonne steht nicht mehr im Zenit. Die Suche hat ihren Höhepunkt noch nicht erreicht. Der Träumpath hat genug. Der Brechreiz, den seine Vergangenheit in ihm auslöst, nimmt ihm die Luft. Er beneidet einfache Menschen um ihre gewöhnlichen Hoffnungen.

Diese Erkenntnis macht ihn aggressiv und schürt den Zorn, den sein Tagebuch mit seiner zwischen den Zeilen verstreuten Moral entfacht hat. Impulsiv schleudert Damien den vertrauten Chronisten gegen die Wand der Wohnung, die ihn zunehmend zu ersticken droht. Sich von etwas belehren zu lassen, das selbst unvollkommen ist, bringt ihn zur Weißglut. Diese plötzliche Abneigung lässt ihn begreifen, dass er vergangene Ereignisse mit der ganzen Kraft der Gegenwart noch einmal durchlebt.

Um das Gelingen seiner emotionalen Reise nach Art eines Versicherungsvertrags zu garantieren, ergreift er Papier, Feder und Spleen und verfasst ein Gedicht, das er weder kritisieren noch analysieren wird. Er lässt die Folge der Wörter auf einer ununterbrochenen Bewegung der Hand ruhen.

(Auf diesem gestrandeten Schiff reisen?

Meine Haut, meine Träume und Sünden riskieren?

Schnell! Es wieder flottmachen, damit es in See sticht.

Um diese bitteren Hurrikane erneut zu erleben.

Diese Ängste, Tränen, Übelkeiten und Nöte hissen,

Auf der so gefürchteten Route schwanken…

Vom Seelenkummer und einem Galeerenleben,

Um darin die Liebe zu ertränken, Feuer meiner Hölle.

Zu diesem Schatz abgenutzter Zeiten segeln.

Ihn instinktiv finden, dann forttragen…

Auf jungfräuliche, lichtweiße Länder.

Ihnen mit Tinte tausendundeine Grenze ziehen.

Nächte und Tage diese Gegenden neu entdecken,

Diese traurigen Länder, die sich betrachten lassen.

Sie, deren Frühling nur ein schwarzer Winter ist,

Werden mein gestriges Dasein trösten.

Mich in diese Orte auflösen, Bilder der Vergangenheit.

Den Ozean trinken, sie, die mich vergessen hat,

Dank dieses Schiffes von schwankender Laune,

Das mein dunkles, mehr als verkehrtes Gedächtnis ist.)

Zufrieden, sich davon überzeugt zu haben, nicht loszulassen, schließt er die Augen. Wie in einem Traum sieht er sich in jener Zeit nach der Begegnung mit Mia wieder, ungeduldig. Wie sein Tagebuch oder das Foto nimmt er sich als Dritten wahr; als erinnerte er sich an jemand anderen.

— „Ich höre dich, Nielle! Ja, du bist da! Deine Schwester ebenfalls.

Damien zögerte, sich bei seiner Muse vorzustellen, da der Morgen für diesen Gesellschaftsvertrag zu jung war. Die Dreistigkeit des Telefons, dieses Intimitätsschnüfflers, würde ihm einen erträglichen Zugang gewähren. Ein Klingeln…! Ein zweites!

— Sie, die nun deine Räume teilt, ein wenig von deinem Leben. Hat Mia darauf geachtet, dir ihre Eindrücke von meinem Comic zu geben? Ich wünsche mir so sehr, dass du am Text mitarbeitest. Ich weiß nicht, ob der entfaltete Charme seine Auswirkungen hatte, und diese Neugier reizt mich. Wenn ich die eine oder die andere erreichen könnte… — Dennoch sind sie da! … Ich höre Schritte, sogar ihre Stimmen.

Der Träumer war erschüttert. Die Luft zirkulierte schlecht in seiner Luftröhre. Er zog sich zusammen, er zitterte. An jenem Tag ließ ihn seine vollkommene Kenntnis des morgendlichen Schweigens jedes Wort eines kurzen Austauschs zwischen den beiden Schwestern unterscheiden.

— Wenn es Damien ist, sag ihm bitte, ich sei nicht da! Einverstanden, Mia? …“

Sechstes Klingeln! … Letztes Signal? Er wagte nicht aufzulegen, ergriffen von der durch seine Muse bewiesenen Intuition. Wie wusste sie es? Warum wagte sie es?

— Nielle, du hast nicht das Recht, mich zu boykottieren! Was ist aus deinem Vertrauen geworden? … Hätte ich dich mit meinen unermüdlichen Anrufen nach diesem Diebstahl, dessen Opfer du warst, so sehr beruhigt, dass ich dir nun völlig nutzlos bin?

— Hallo! … Hallo! … Wer ist am Apparat…?

— … Mia? … Ich bin's, Damien! Kann ich mit Nielle sprechen? … Seinem Stolz zum Trotz stellte er diese überflüssige Frage. Er hätte ihnen vorwerfen können, dass er sie dabei belauscht hatte, wie sie gegen ihn redeten. Doch wichtiger war ihm, den Vorteil dieser unfreiwilligen Abhöranlage zu bewahren, durch die er Nielles zarteste Geheimnisse erfahren konnte.

— … sie ist gerade nicht da. Soll ich ihr etwas ausrichten?

Wie er es erwartet hatte, bestätigte Mia ihre Solidarität mit ihrer Schwester. Vielleicht aus Mitleid legte sie nicht auf, ohne dem Künstler gegenüber erwähnt zu haben, dass sie seine Verdienste und jene seines Projekts gerühmt hatte.

Unerwartete Entwicklung oder plötzliche Regression? Der Träumpath, hypersensibel gegenüber der Erinnerung an diese Zurückweisung, wirkt reglos. Heilsamer Schock? Oft doppelt, spürt er erneut, wie seine Persönlichkeit zerfällt. Er untersucht das Ego, um die Ganzheit des Selbst wiederzufinden.

Als gewöhnliches Wesen, ohne normal zu sein, ohne pleonastisch zu sein, verschleudert er ein geheiligtes Klischee, den berühmten Shakespeare-Auszug: „Sein oder Nichtsein… oder nur Nichtsein sein? … Ich? … Er? … Oder Wir? … Dort lauert die Frage!“ Warum diese Frage? — Er sucht sich.

— Wo bin ich hin? Wer bin ich? Was sind Damiens wahre Qualitäten? Sein größter Fehler? …

— Doppelt sehen, ohne einen Tropfen zu trinken!

— Wer spricht?

— Ich, Damien!

— Aber ich bin Damien.

— Wenn du ich bist, wer bin ich?

— Wir beide. Das heißt: ich, Damien, der kleine Träumer. Wenn ich sterbe, reiße ich dich mit in den Tod. Und umgekehrt.

— Du bist gerade der Beweis, dass wir da herausmüssen.

— Ja! Wir beide müssen uns aus den Fesseln befreien, die Nielle um unsere Hälse geflochten hat.

Er wendet sich gegen sich selbst.

— Er muss Schluss machen!

— Wer, er? — Du? … oder wir?

— Also, wo waren wir? Ich meine, wo war ich?

— Du meinst, wo bist du! Denn ich bin „er“ und du bist „ich“.

— Ja, genau! Ich bin Damien. Und du, »er«, hast mit der Wirklichkeit nichts zu tun. Du bist ein Produkt, ja ein Nebenprodukt meiner unaufhörlich fiebernden Fantasie. Du machst mich rasend! Manchmal wünschte ich, ich hätte nie die Gabe besessen, überall und unter allen Umständen zu träumen. Ich erlebe dieses Trugbild, das ich weder selbst hervorrufe noch bloß beobachte, sondern an dem ich auf ganz gewöhnliche, ja geradezu plumpe Weise unmittelbar teilnehme. Ich verlange, dass du dich in die Welt des Unsinns verbannst, du zweitrangiges Alter Ego!

— Nein! Von jetzt an erzähle ich dir die Geschichte! Denn ich werde nichts verschweigen!

Lebhafte Rückeroberung des Schattens. Immer untreu, aber wahrer als er. Beide an dieselben Rettungsbojen gebunden, Erinnerungen, die wie ein chinesisches Puzzle wieder heraufzuholen sind.

Dieser Vormittag, betrüblich durch die Zurückweisung und niederschmetternd durch den Regen, sollte Damiens Staunen noch steigern. — Lou Jobim würde einen jungen Studenten bei sich aufnehmen. — Bruce Brouillette, der nur kurz vorbeigeschaut hatte, um einen Haschischjoint zu rauchen, erzählte Damien davon. Der Träumer hätte gern mehr erfahren, aber Bruce verschwand ebenso schnell wie der blaue Rauch, der sich in Luft auflöste. Der Zufall wollte es, dass der Sohn der Brouillettes gerade hinausging, als auch der Koch aufbrach, um sein Brot zu verdienen, und seinen Kochtöpfen bereits ein liebevolles Liedchen pfiff.

Von schlichter Unschuld und kindlichem Gehabe erfüllt, eilte Damien aus der Wohnung und lief hüpfend auf Lou zu. Von dem, was er an diesem Morgen zu sich genommen hatte, etwas verändert, vergaß er mit Leib und Seele die Nachbarn, die ihn aus der Ferne mit gehässigen, spöttischen Vorwürfen durchbohrten.

— He, Lou! Geht’s? Du gehst arbeiten, nicht wahr?

— In der Tat, mein Lieber, aber ich bin in Eile.

— Du hast einen Kostgänger, wie es scheint?

— Die Neuigkeiten gehen schnell im Viertel herum!

— Ja, es fehlt nur, dass sie den Ereignissen vorausgehen. — Spaß beiseite, ich möchte mit dir über etwas anderes sprechen. Einen Traum.

— Einen Traum! … Mach schnell, ich sehe meinen Bus schon um die Ecke des Boulevards biegen! — Er seufzte genervt und wandte den Kopf ab, um Damiens verwirrtem Blick auszuweichen. Damien fuchtelte mit den Händen mehr herum, als dass er etwas beschrieb.

— … um einen Tisch herum sitzen Nielle und drei andere Personen. Von hinten ruft eine Stimme: „Die Mädchen, die in Restaurants gehen, haben schon viel gegessen!“

— Das ist alles?

— Ja, aber ich habe von Nielle geträumt!

— Wie interessant, und ein lustiger Zufall: Mit dem Ende deiner Erzählung fällt die Ankunft meines Busses zusammen. — Tschüss!

Die Augen fest auf Lou gerichtet und mit demselben verschmitzten Lächeln, das seine Antwort begleitete, wünschte Damien ihm, im überfüllten Bus keinen freien Sitzplatz zu finden. Dann fragte er sich besorgt, ob es klug gewesen war, im Vorübergehen nur den ersten Teil seines Traums zu erzählen. Wie hätte er Lou auch alles enthüllen können, wo dieser darin doch eine wichtige Rolle spielte und die Bedeutungen noch düsterer, verfänglicher und beinahe belastend waren?

(Los Angeles. Ich gehe auf dem Sunset Boulevard. — Auf dem Pflaster: Fußabdrücke. Sie sind blau. Seltsamerweise sind es meine. Ich gehe in ihre Richtung. Die geheimnisvolle Spur endet auf einer Agora.

Den Raum abgrenzend, dämpfen große durchscheinende Schleier kaum hohe Säulen mit korinthischen Kapitellen. Einige Meter entfernt, auf einem breiten Podest, ein langer und breiter Tisch mit weißer Tischdecke. Darauf appetitliche exotische Speisen, kunstvoll aufgetürmt und auf goldenen Tellern präsentiert. Hinter dieser gargantuesken Darbietung steht Lou in der Kleidung eines Küchenchefs.

Im Zentrum dieser Szene wird Nielle im Abendkleid diskret von vier Männern umworben. Ich gehöre zu diesem Quartett von Schmeichlern. Nicht mehr von meiner Größe begünstigt als in der Wirklichkeit, bin ich dort der kleine Witzbold, der die anderen amüsiert.

Dann lädt Lou uns alle ein, seine fabelhaften Speisen zu kosten. Nachdem er die anderen Gäste großzügig bedient hat, wirft er mit einer verächtlichen Geste einige Krümel auf meinen flachen Teller.

Nielle tanzt dann mit einem der Bewerber, als hätte sie ihre Wahl getroffen, ihren Prinzen erwählt, auf die Empfehlungen von Lous „nonverbalen Signalen“ hin. Ich beneide die Tänzer traurig. Ich bin allein und selbst in diesem Traum zurückgewiesen.)

Der Bus verschwindet am Horizont gleichzeitig mit dem Ende dieses Märchens eines einzigen Schlafes. Ohne den Koch zu plagiieren: „Lustiger Zufall!“

Die Kälte, die Damien allmählich frösteln ließ, holte ihn in die Wirklichkeit zurück. Auf dem Heimweg reckte er den Kopf hoch, sogar übertrieben hoch, und musterte eines jener Fenster mit Läden im dritten Stock. Dahinter stellte er sich eine Gestalt vor, nach der er sich verzehrte: Nielle, die wohl Damiens Abwesenheit genutzt hatte, um ihrem unsäglichen Nachbarn aus dem Stockwerk darunter zu entkommen.

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