KAPITEL XVII

Nach weiteren quälenden Jahreszeiten ohne seine Muse, in denen er Bichoune selbst bei jenen Höhepunkten täuschte, die er in Gedanken einzig Nielle schenkte; nach Monaten dieser vorgetäuschten Liebesakte à la Gainsbourg, dieser falschen Leidenschaft, durchsetzt von wahrhaftigem »Je t’aime… moi non plus«, während die Frau in seinen Armen sich keinerlei Vorwürfe machte, ihn häufig zu betrügen, kam ein weiterer Sommer. — Es kam ein sonniger, angenehm warmer Tag. — Es kam ein ganz gewöhnlicher früher Nachmittag, an dem er gedankenverloren immer wieder nach draußen blickte, nach links…

Wie bei jenen verspielten Wetterhäuschen, aus denen ein kleines Männchen bei aufziehendem Regen hervortritt und beim Gewitter reglos verharrt, hoffte Damien, am entgegengesetzten Ausgang werde eine gutherzige Frau erscheinen, die schönes Wetter verkündete. Doch der Mechanismus war verstellt. Die Muse fehlte. Dabei schien die Sonne so herrlich.

Ein Auto parkte dort, gegenüber jenem Hofeingang, der seinen Sinn für Geheimnis noch nicht verloren hatte. Das Modell: ein Kombi. Farbe und Marke des Wagens… lieber vergessen, denn im Zusammenhang waren sie weniger erwähnenswert als die Insassen, die ausstiegen.

Nielle? …! Nein, sie gehörte nicht zur Gruppe. Mia, Carlos, Bruce oder die anderen auch nicht. Fremde, unbekannte Gesichter.

Neue Gesichter, deren Ähnlichkeit mit Nielle auf Blutsverwandtschaft schließen ließ. Die Familienzüge bestätigten es unzweifelhaft. Vom dritten Stock drangen Grüße zu ihnen herab, die sie mit so ähnlichen, so vielsagenden Lächeln erwiderten, dass ihre offenkundige Zusammengehörigkeit noch deutlicher wurde.

Funkelnde Freude umgab sie alle, als sie eilig zu dem geliebten Menschen dort oben strebten. Damien war über dieses Ereignis ebenso beglückt; und kein Bild schien ihm beredter als jene alten Stummfilme, in denen die Schauspieler kleine Glücksmomente durch ein nervöses Blinzeln der Augen ausdrückten, die allzu lange Wimpern beschatteten. Doch wie in diesen Szenen von einst konnte er sich nur noch mit ihren Abbildern unterhalten: Die Darsteller waren bereits von der Bühne verschwunden.

Wer waren sie? … Der Fahrer mit dem würdevollen Gesicht, dem sanften, von Großzügigkeit geprägten Blick: ohne Zweifel der Vater seiner Muse. Er besaß dasselbe Charisma voller kleiner, im Leben erworbener Weisheiten wie die alte Dame mit den langen weißen Haaren, die zu einer Art Haube hochgesteckt waren: Nielles Großmutter. Dieser »Mémé«, wie der Träumer sie gern nannte, schrieb er dieselbe Klugheit und einen Pragmatismus zu, der dem ihrer Enkelin nahekam. Die Kinder, die sie begleiteten, unruhiger und begierig darauf, sich die Beine zu vertreten, erreichten den Hinterhof der Brouillets so schnell, dass Damien weder ihre Zahl noch ihr Aussehen im Gedächtnis behalten konnte; nur ihre Begeisterung blieb ihm.

Der Träumer wartete nicht erst ab, bis die Person, die sie oben besuchen wollten — ob Mia oder Nielle —, mit dem Finger auf ihn zeigen konnte. Er floh vor der Möglichkeit, von einer der beiden als Unruhestifter vorgestellt zu werden. Der Gedanke, als jemand zu gelten, der anderen das Leben schwer macht, war ihm unerträglich. Sich dieser Möglichkeit zu stellen, beunruhigte ihn umso mehr, als er wusste, dass er diese Menschen, die er nie wiedersah, nicht lieben durfte.

Da er seine durch Marihuana erkauften Befreiungen zunehmend verabscheute, erlaubte er sich unter dem Ansturm heftiger Gefühle den Griff zu einem neuen Ventil. Legaler, unauffälliger und wirksamer als die Droge war dieser Gegenstand eine gewaltige Kiste voller Wahn und Wonnen… das Klavier. Wie in früheren Phasen des Trübsinns spielte er stundenlang, obwohl er gar nicht spielen konnte. Er tippte auf die Elfenbeintasten und vermischte seine verdrängten Gefühle und inneren Nöte mit falschen, zuweilen absichtlich falschen Tönen, um sich von seiner Schwermut zu befreien.

Durch sein Hilfsmittel aus dissonanten Zweiunddreißigstelnoten ein wenig besänftigt, wollte er die heilsame Wirkung dieses korrigierenden Auftritts mit einem erleichterten Seufzer abrunden, als im Kontrapunkt das Telefon klingelte.

— Hallo!

— Damien! Hier ist Bichoune. Ich halte dich nicht lange auf, es ist nur… äh! Ich wollte dir bloß sagen, dass ich heute Abend mit einer… mit einer Freundin ausgehe. Deshalb können wir uns nicht sehen. Macht dir das nichts aus? …

— Im Geg… Hum! Nein, amüsiert euch gut. Tschüss!

Langsam legte er den Hörer auf und ließ einen etwas unpassenden Kommentar fallen: »So ist es sogar noch besser!« Durch sein musikalisches Austoben belebt, rieb er sich die Halsseiten und den Nacken, ließ den Kopf wie bei einer Aufwärmübung kreisen und bereitete sich auf eine lange Wache nach links vor… frei vom Zwang seiner nur zur Schau gestellten Sexualität.

Er saß auf der Türschwelle, bequem auf einem alten Kissen. Die Ellbogen auf die angezogenen Knie gestützt, ließ er seine Arme den Kopf tragen, als wolle er sich zwingen, sich an eine einzige Haltung zu gewöhnen, an die einzig zulässige Tangente.

Zunächst fiel ihm auf, dass das Auto fortgefahren war. Diese Enttäuschung hätte ihn länger verfolgt, hätte er sich nicht mit dem Vorwand getröstet, er empfinde ohnehin keinerlei Neigung, mit dem Vater seiner Muse einen Wettstreit des Stolzes auszufechten oder Mémés Lebenserfahrung mit den Verführungskünsten eines vorübergehend erwachten Neurasthenikers ins Wanken zu bringen. Er hätte Samson oder Goliath sein wollen, ja sogar Louis Cyr oder Hulk Hogan, um sein Klavier allein auf den Gehweg zu tragen… und zwischen seinen Worten darauf zu spielen, um neue Kraft zu schöpfen. Doch die Wirklichkeit zwang ihn, sich zu fügen.

Die Straße schien ihm verlassener als gewöhnlich. Das Tageslicht, unmerklich vom Schatten der Reihenhäuser zurückgedrängt, nahm rasch ab.

Schon gegen halb neun abends schätzte Damien, dass diese gewöhnliche Stille einzig durch etwa sieben vorbeifahrende Autos pro Stunde, durchschnittlich vier eilige Fremde, die einen Überfall fürchteten, drei ehrbare Nachbarn und zwei oder drei Klatschweiber gestört worden war. Die Letzteren waren immer dieselben und stempelten ihre Rundgänge mit kaum veränderten üblen Nachreden ab.

All diese Unruhestifter hatte Damien wie bei einer statistischen Erhebung gezählt, ebenso wie er noch immer die Zigarettenstummel zählte, die er mit einem Fingerschnippen weggeschleudert hatte. Weiterhin starr auf dieselbe Richtung fixiert, berechnete und erwog er alle Möglichkeiten einer Rückkehr des Kombis, der vielleicht wieder gegenüber seinem Haus parken würde.

Weil er sich so sehr an denselben Punkt des Horizonts heftete, spürte er schließlich leichte Krämpfe im unteren Nackenbereich, und ein leichter optischer Nebel, verursacht durch die Müdigkeit des Fixierens, verstellte ständig den Fokus seiner Sicht.

Um seinen Blick wieder scharfzustellen, rieb er sich sanft die Augenlider und suchte in seiner Umgebung nach einem leuchtenden Farbfleck. Seine Sehschärfe besserte sich zunächst, als er sein Fahrrad in den damals avantgardistischen fluoreszierenden Farben anvisierte, dem er den ebenso auffälligen Spitznamen »Regenbogen« verliehen hatte. Dann sah er zu einem großen Wandgemälde im Freien hinüber, das sich als historisches Fresko verstand. Diese gewaltige Kleckserei erfüllte ihn mit einem Anflug von Stolz: Sie war das letzte Überbleibsel seiner Einfälle als Organisator eines Nachbarschaftsfestes.

Schließlich, auf der Suche nach der letzten Justierung seines Blicks, blieb er an jenem leuchtenden Farbton in seiner Landschaft hängen. Eine schwangere Frau, in ein rotes Umstandskleid gekleidet, erschien am Ende der Straße. — Rot! Das Pigment des Verbots, der Warnung. — Scharlachrot! Der Ton der Liebe.

Blendend! Wie die unverkennbare Zuneigung dieser Mutter zu dem Kind, das sie in sich trug. Ja, scharlachrot! Unter diesem Kleid, das den wunderbar gewölbten Bauch verbarg, zeichnete sich Nielles überaus beneidenswerte Schwangerschaft deutlich ab. Sie beschleunigte ihre Schritte aus Furcht vor den unberechenbaren Handlungen ihres früheren Nachbarn. In dieser außergewöhnlichen Wiedergeburt überrascht, war sie ebenfalls auf dem Weg zu ihrer Schwester.

Ein Herz — und noch mehr als eines — ergriff die Flucht. Ein anderes wollte schreien. Doch weder Mund noch Kehle vermochten auf die Erregung zu antworten.

Es war ihm gleichgültig, welchem Mann, dem nun die Ehre zuteilgeworden war, Nielle ein Kind in den Leib gelegt zu haben, diese Vaterschaft zukam. In seinen Illusionen verwandelte sich Damien in einen Erzengel, in einen Heiligen Geist… und maßte sich im Einverständnis mit seiner über alles schönen Geliebten an, der Ursprung des Kindes zu sein; er stellte sich vor, sie hätte sich mit ihm mystische Verbindungen gewünscht. Ohne es zu merken, wiederholte der Träumer damit jene quälende Geschichte aus seiner Kindheit.

Er hätte Nielle mit Liebesworten überschüttet und sie mit Schmeicheleien emporgehoben, während er die majestätische Schönheit dieses verheißungsvoll gerundeten Bauches liebkoste… Doch schon das leiseste Zeichen, der geringste Ruf des wirklichen Lebens, hätte seine Hörigkeit gegenüber dieser scheinbaren Fee, dieser Nielle seines Innersten, für immer beendet: gegenüber jener, die er in den heiligen Legenden seiner Träume gekrönt hatte und die er eifersüchtig in sich verwahrte wie ein geiziger Magier sein alchemistisches Gold.

»Verflixt noch mal!«, brüllte er im Sitzen, die Arme verschränkt, und wiegte sich immer wieder ruckartig, als müsse er die Anwesenheit seines Körpers rechtfertigen. Wie ein aus dem Takt geratener Automat, der eine einem Menschen geraubte Seele in sich verschnürt, verkörperte er das Zögern, die Angst vor den Gefühlen, die Furcht vor dem Wirklichen, den Schrecken darüber, nicht mehr zwischen seiner Liebe zu Nielle und der als Ausgleich erträumten Scheinsicherheit wählen zu können.

Stundenlang litt Damien unter den vom Wind herübergetragenen Lachsalven und den Freudenausrufen, die die Entfernung kaum dämpfte: unter diesen kleinen Glücksmomenten, von denen er ausgeschlossen war und die aus dem obersten Stockwerk des Hauses der Brouillets herabstrahlten. Er hielt die belebenden Schwingungen jener Stimme fest, die ihn in sich aufsog, verzehrte und erstarren ließ. Wenn der Wind sie verstummen ließ, suchte er in seinem Innern nach ähnlichen Schwingungen, die seine Seele belagerten, und rückte sie in Gedanken so eng zusammen, bis ihn ein Schauer nach dem anderen überlief.

Vom Vergleichen zum Gegenüberstellen, von einer Ungeduld zur nächsten verwandelte sich der Rausch dieser wie ein Opiat wirkenden Stimme in einen anderen Durst. — Nielles Augen. — Dieses Verlangen ließ ihn schlafwandlerisch in seine Träume hinübertaumeln.

— Hallo Damien! Du siehst verloren aus! feuerte Bruce mit zynischem Lachen ab.

— Mm…? Ah! Hallo Bruce, wohin gehst du so?

— Hast du sie noch alle? … Was heißt hier: Wohin gehe ich? … Die Frage ist doch, wohin du gehst! … Merkst du nicht, dass du vor unserem Haus stehst? …

— … Vor eurem Haus…? Der Träumer wusste nicht, was er sagen sollte. Die Stimme hatte ihn mitgerissen, hatte dieses fanatische Bedürfnis bis unter die Fenster des dritten Stocks entfaltet und allegorisiert. Ein Sirenengesang hatte ihn angezogen, wie der Mond die Ozeane ruft.

Obwohl seine Träumerei ihn geködert und in die Enge getrieben hatte, fing er sich wieder und spielte Normalität vor, ungeachtet des Verlusts seiner Geistesgegenwart.

— … und was machst du, Bruce?

— Nicht viel. Ich schaue fern… Mir fällt ein! … Ich habe deine Nielle gesehen, wie sie zu Mia hinaufging. Wusstest du, dass sie dick ist? … Man kann sagen, du hast sie geliebt, diese Schlampe!

— Bruce!

— Oh! Verzeihen Sie, Herr Damien! Vielleicht liebst du sie ja immer noch, selbst mit einem dicken Babybauch! Der junge Mann ratterte diese Worte herunter, nur um ihn aus Langeweile zu verspotten.

Er versuchte, seinen Zorn zu beherrschen, ohne dem jungen Brouillette zu zeigen, dass er mitten ins Herz getroffen worden war. Dann antwortete er ihm mit dünner, schwacher Stimme und mit einer Ruhe, die ihn selbst verwirrt hätte, wenn er sich durch Ubiquität hätte beobachten können.

— Ach komm, glaubst du wirklich, ich liebe sie nach all der Zeit noch? Sie muss längst einen Mann gefunden haben. Sie ist viel zu schön, um allein zu leben. Schwanger sieht sie bezaubernd aus, nicht wahr?

— Bah! Ich…! — Sag! Nachher zeigen sie einen alten Kung-Fu-Film mit Bruce Lee, meinem Idol. Hast du Lust, ihn zu schauen?

— Nein. Aber geh nur! Setz dich vor den Bildschirm und… falls es dich nicht zu sehr stört, werde ich hier frische Luft schnappen. Einverstanden? …

— Kein Problem. Der Gehweg gehört allen! grummelte Bruce, enttäuscht, keinen neuen Anhänger der Kampfkünste rekrutieren zu können.

Während »Karate Kid« sich an der taiwanischen Filmgewalt und der zeitversetzten Synchronisation ergötzte, redete Damien unaufhörlich in eintönigem Ton über alles und nichts. Weder Lautstärke noch Redefluss störten den Fernsehzuschauer; schließlich war er gar nicht gemeint. Der Träumer förderte mit diesem monotonen Redestrom gleichsam ätherische Ablagerungen seines Seelenlebens zutage. Durch seine beharrliche, fade Redeschwemme hoffte er irgendwie auf eine Antwort aus den nachsichtigen Augen seiner Muse.

— Ich werde die ganze Nacht deklamieren, wenn es sein muss! Und wenn mir jemand einen Blumentopf aus dem Fenster auf den Kopf wirft!, sagte er halblaut, ohne dass jemand es bemerkte, ganz in der Verklärung seiner düsteren Haltung befangen.

Ironie des Schicksals: Er holte einen Moment lang Atem, um sein Kauderwelsch in etwas höherer Tonlage weiterlaufen zu lassen.

— …!

Dort oben herrschte auf einmal völlige Stille. Obwohl der Abend bereits der Nacht wich und der Mond sich nicht zeigte, legte sich sonderbarerweise ein Meer der Ruhe über seine unterbrochene Rezitation.

Da erschien Nielle und hielt mit ihrer beneidenswerten Silhouette einer werdenden Mutter das Licht gefangen, das durch ein geöffnetes Fenster nach draußen drang. — Sie blieb reglos stehen. — Dann ertönte jener verschlüsselte Ruf, den nur Damien zu deuten vermochte, jener Ausruf, auf den sein Geist seit Jahrtausenden eingebildeter Zeit gewartet hatte.

— Ba. Ba. Bi. Bo. Bi, sang sie leise in der Tonart G und ließ ihre Erwartungen in einer verführerischen, zugleich alarmierend anmutenden Ruhe schweben.

Wie angewurzelt stand er da. Sprachlos und fassungslos brachte er keinen Ton mehr hervor — weder einen unnützen noch, traurigerweise, einen hilfreichen oder entschlossenen. Ein jäh abgebrochener Wortschwall. Nichts. Er glaubte wirklich zu träumen. »Illusionen! Schon wieder Illusionen!«, sagte er sich und schwieg weiter, in der Hoffnung, dieses wunderbare, geradezu phänomenale Klangerlebnis werde sich wiederholen.

Noch immer wartete Nielle auf die Antwort, die einfach nicht kam. Frustriert und vor Mia und den anderen Gästen in ihrem Stolz verletzt, schien sie überzeugt, Damien lasse sie absichtlich schmoren, täusche sie mit seiner unerträglichen Trägheit — aus Dummheit oder aus Rache.

— Hau endlich ab! … Verschwinde!, rief Nielle mit königlicher Entschiedenheit und verbannte damit einen Untertanen, der längst verstoßen war. — Die Fensterläden schlugen heftig zu, ein Ausdruck ihres begreiflichen, heftigen Ärgers, den ihre Angehörigen nur schwer besänftigen konnten. Im Erdgeschoss entschuldigte sich der Zorn mit kaum wahrnehmbaren Tränen.

— Aber was ist denn mit denen los? … — Damien?! — Er ist weg! — Tabarnak, ist der langweilig geworden, seit er keine Drogen mehr mit uns nimmt, grummelte Bruce, ohne sich von der Spannung ablenken zu lassen, und tauchte wieder in den Film ein, den er ansah.

Damien? … Er durchquerte den grauen Gang zu dieser willensstarken Frau, um sie um Vergebung zu bitten und zu ihren Füßen zu schluchzen. Die Wut seiner Muse, brutal und ironisch zugleich, hatte ihn schlagartig mit der Wirklichkeit verbunden.

Bösartige Schatten schlichen von allen Seiten auf ihn zu, doch sie konnten ihn nicht erreichen. Unbeirrt schritt er voran und empfand nichts als die Freude, Nielle wiederzusehen: »Unaussprechliche Glückseligkeit. Göttliches Vergnügen. Erlesene Wonne. Paradiesischer Frieden, endlich für mich!« Der Hof lag weit und frei vor ihm: »Hier bin ich, Hard Headed Woman, Muse all meiner Musen, märchenhafte Eingebung, gesegnete Kraft. Zärtlicher Mensch.« Seine Fußspuren liebkosten die ihren, ihre Rückkehr und ihre Fluchten. Mit jedem Schritt wuchs die Vorahnung eines nie erlebten Rausches: »Ja, ich werde dein Freund sein. Ja, dein Vertrauter. Und ja, wenn du es kannst und willst, werde ich dein Geliebter, dein Ehemann und der Vater dieses Kindes sein, das in deinem Schoß heranwächst.«

Für einen winzigen Augenblick tritt der Träumer aus dieser Poesie heraus, um seine Vorzüge und seine Schwächen abzuwägen.

— Wenn ich diese zeitliche Leere dehnte, fände ich vielleicht die Kraft, meine Wunden heilen zu lassen und dieses in mir eingekerkerte Nichtsein zugunsten der zurückgekehrten Lebendigen zu opfern. Soll ich, meinem Gefühl folgend, etwas erfinden oder offenbaren? … Ich werde die richtigen Worte finden, mit denen ich meine Muse durch unsere gemeinsame Empfindsamkeit zu verzaubern vermag.

Zurückweichen! Abweisen! Festkrallen! — »NEIN! Du gehst nicht hin!«, schrien aus der Finsternis die bösartigen Gespenster seines Leidens und seiner Krisen, die ihn nun doch eingeholt hatten. Die Treppe schien sich zu verbiegen und verweigerte sich ihm. Seine Füße standen wie in schnell erhärtendem Zement fest. Kein Schritt aufwärts war möglich. Damien rang nach Luft und brach plötzlich unter der Last seiner Zweifel zusammen.

— … Und wenn sie mich nur verspotten wollte, um sich von ihrer Beschäftigung abzulenken? Was für ein Dummkopf ich dann wäre! — Lieber umkehren, bevor ich mich lächerlich mache! — Ihr beißendes Lachen könnte ich kein zweites Mal ertragen. Wie würde ich reagieren? … Kann ich einen Zusammenbruch riskieren, um mich schlagen und Nielle und das unschuldige Leben in ihrem Leib traumatisieren? — Wenn ich jetzt gehe, wird sie über mich sagen: »Unerschütterlich!«, und schließlich wird sie diese von ihrem Hass verschüttete Eigenschaft anerkennen!

Lautlos, ohne Träume kehrte er nach Hause zurück, um die neue Kette zu sprengen, die ihn von innen fesselte, und sich an seinem Klavier auszutoben — an der nun verriegelten Tastatur, von der er keine weiteren Gefühlsregungen mehr hören wollte.

***

Der Träumpath nähert sich seinem Abschied vom Nichts. Doch erst nach diesen nachhinkenden Szenen wird er ihm die Zunge herausstrecken. Sein Wunsch: einen Blick auf eine von allen Fesseln befreite Fantasie zu erhaschen. Ein ewiger Träumer wird niemals zu einem unerbittlichen Realisten. Das weiß er. Noch ein paar Erinnerungen gilt es auszurauben, solche, die ihn nicht zugrunde richten werden. Die letzte Kurve. Ein Gong kündigt den Endspurt an.

Erst zwei Wochen nach jenem ungeplanten Ausgehen mit ihrer Freundin kam Bichoune wieder zu Damien. Da beide an ihrem eigenen Fehlverhalten Gefallen fanden, fragte in den uninteressanten Tagen und Monaten danach keiner, womit sich der andere die Zeit vertrieb.

Damien lebte mehr schlecht als recht und ließ seine Träumereien durch sein wüstenhaftes Herz ziehen, in dem ihn nur eine Oase erfrischte. Dort trank er Traumwasser im Schatten von Dattelpalmen der Illusion. Nahe einer klaren Quelle wuchs eine unsichtbare Pflanze, die dem Lichtweizen am Rand dieser Zuflucht gewöhnlich schadete. In seiner Vorstellung hielt Damien diese »Lychnis githago«, mit purpurnen Blüten geschmückt und mit Samen, die gleichsam von ihrer eigenen Giftigkeit brannten, für harmlos. Sie war gewöhnlich als »Nielle«, die Kornrade, bekannt. In seiner Seele, frei von Bitterkeit und Bosheit — oder vielleicht auch außerhalb davon —, verströmte sie einen betörenden Duft, der seinen Alltag erfüllte.

Andere Pflanze, anderes Verlangen. Mistelblätter in der Hand, ging er zu Bichoune, um dort in der Weihnachtsnacht zu nächtigen und kleines Rind und großen Esel neu zu positionieren. Diese auf Stroh servierten Fantasien lenkten ihn jedoch nicht von seinen Gedanken an Lysianne ab, und er begriff auch, dass Mylène, die sie empfing, ein Recht auf ihren Anteil am Glück hatte.

Mit größerer Kraft und Magie blies er in seine Traumtrompete wie ein Engel der Berge und hoffte, seine Wünsche würden bis in die Herzen der Unglücklichsten dringen: der Armen, Kranken, Enterbten und Einsamen; auch derer, die sich nicht um ihn scherten, wie die Brouillets bei ihrer Feier und der neue Mieter des Ateliers, den er nicht einmal kannte; schließlich jener, die ihn verraten oder gehasst hatten — dieser Sieger: Lou, Carlos, Jonathan und Mia.

Er schickte seine Wünsche auch all jenen Fremden, die Nielles sinnliche Großzügigkeit genossen hatten. Sie waren furchtlos durch diesen Tunnel gegangen, um in ihr Reich einzutreten… Wie ein weit geöffnetes Tor zu ungewöhnlichen Freundschaften glich der Gang von der Straße aus einem Gemälde, das stets dieselbe trostlose Landschaft zeigte: alte graue, notdürftig geflickte Schuppen, überragt von den Wipfeln junger Bäume auf den Nachbargrundstücken, deren Anblick sich mit den Jahreszeiten wandelte.

In diesem vom Schnee vereinheitlichten Bild tauchte eine hochgewachsene Gestalt auf: Nielle. Sie blieb abrupt stehen und drückte ihr Neugeborenes schützend an die Brust, aus Angst vor den Reaktionen des Träumers. Sie fürchtete dieses tollwütig wirkende Tier.

Seinen Weg fortsetzend, nachsichtig, gierig und zärtlich, prägte er sich die beiden Wesen für immer ein.

— Nielle, ich liebe dich! Ich liebe dieses Kind, das du mir für immer verbietest kennenzulernen. — Fürchte nichts. Ich werde euch für den Rest meiner Tage weder angreifen noch mich euch nähern. — Meine besten Wünsche! … Meine Hochachtung, meine Lieben, meine Königin, meine Muse!

Mit einer taufrischen Träne gedenkt der Träumpath jener fernen letzten Begegnung, die die endlose, bis heute andauernde Zeit der Leere ohne Nielle ankündigte. Für ihn bleibt sie tatsächlich der trübste Zustand überhaupt, mit dem Nullwert einer Null. — Immer wieder lebte er in seinen Fantasien und Träumen auf einer Insel der Vorstellungskraft, wo er Schmerz und Traurigkeit überhöhte. Das einzige Gegengift, das ihn obendrein adelte: mit seiner Einsamkeit Liebe zu machen.

***

Im folgenden Jahr beendete Damien seine Beziehung zu Bichoune. Sie wollte sich damit nicht abfinden und bedrängte ihn unablässig. Kein Wunder: Von einem erfinderischen kleinen Kerl verlassen zu werden, einem Intellektuellen und Künstler im Taschenformat, minderte ihren Glanz als Vamp und ließ ihr Ansehen bei ihren androgynen Freundinnen verblassen.

Hätte seine Mutter nicht eingegriffen, die er bei sich aufgenommen hatte, während das Familienoberhaupt wegen einer Chemotherapie im Krankenhaus lag; wäre es nicht zur schneidenden Auseinandersetzung zwischen den beiden Frauen gekommen — einem regelrechten Widderkampf! —, dann hätte er sich weiter in seinem Dasein als Betrogener dahinsiechen lassen. Ohne das hätte der Feigling sich wohl noch immer gefragt, ob er überhaupt Mut besaß, und niemals bemerkt, dass der letzte Orientierungspunkt, der ihn mit seiner Muse verband, aus seiner Umgebung zu verschwinden drohte.

Mia, die einzige Schwester Nielles, die er kannte, erschien ihm in seiner Fantasie wie ein Winkelmesser, wenn er von ihrer aufreizenden Haltung profitieren und sich an ihren Reizen ergötzen konnte. Wie bei einem Raub der Intimität eignete er sich die Ähnlichkeiten an, die sie mit seiner Muse verbanden, bis er sich förmlich die Träume danach leckte. Mit seinen zum Sehen verdammten Augen küsste er sogar den Hintern dieser hübschen Dämonin und erreichte so das Nirwana. Bald würde sie in eine andere Hölle wechseln.

Doch Mia zog nicht aus, ohne zuvor in ihrer Post ein letztes Lebenszeichen zu finden: einen Brief von Damien. Darin deutete er die Gründe für die gegen ihn gerichteten Intrigen und brachte zugleich seine Verzweiflung wie auch sein Verständnis für diese rebellischen, Nielle beschützenden Handlungen zum Ausdruck. Er garnierte den Brief sogar mit lebhaften Einzelheiten über die schlimmsten Verfehlungen, in der Gewissheit, sie damit zu verblüffen. — Schließlich bekräftigte er zum Abschied beinahe feierlich ein weiteres Mal: seine Liebe zu Nielle.

Das Geständnis hätte eine Zugabe erhalten, hätte er eine kurze Tonbandkassette beigelegt, die seine inspirierende Zuhörerin mit einem ergreifenden »Ba. Ba. Bi. Bo. Bi.«, wortlos auf dem Klavier gespielt, in ihren Bann gezogen hätte.

***

Ein jäher Windstoß öffnet die Hintertür, als würde ein Windrichter einen versiegelten Umschlag öffnen und das Ergebnis langer Beratungen verkünden: »… Und der Gewinner ist…? … Der kleine Träumer! Noch zu schwach, um selbst herzukommen, wird Herr Damien, ehemaliger Träumpath, die Trophäe für ihn entgegennehmen.«

Die Rückeroberung endete mit einem Sieg. Alles hatte er wieder ins Gedächtnis gerufen, beinahe noch einmal erlebt, ohne sich das Gehirn wegzublasen und ohne den bereits geladenen Revolver zu benutzen, der in ein Handtuch gewickelt in seinem alten Koffer lag — neben dem Tagebuch und dem Foto… für den Fall eines vernichtenden Scheiterns.

Überflüssig! Damien, der geheilte kleine Träumer, erwacht erneut zum Leben. Sein verängstigtes Traumwesen beginnt sich zu beruhigen. Eine rasche Genesung? … Eine endgültige? Er vermutet es. Er spürt die Freiheit seiner Seele und Euphorie im Herzen. Durch seine innere Suche hat er sich aus der Knechtschaft einer kaum greifbaren Muse befreit. Und mehr noch: Nie wieder jene Selbstmordgedanken, die in der Erinnerung an seine ersten Tränen aus seinen vom Fatalismus verdunkelten Sommern hervorschossen. — Vorbei! Diese Wochen im Juli und August, diese Zeitkorridore, an deren Decken unzählige Damoklesschwerter hingen, diese Zeiten, die er seine Zonen der Nostalgie nannte. — Verschwunden! Jene Augenblicke, in denen er gegen sich selbst rebellierte und sich vorwarf, das Haus verlassen zu haben, in dem er einst unter Nielles Schritten dahinvegetiert hatte. War sie ihm dort nicht näher gewesen?

Er bemitleidete sich wegen seines Mangels an Damienismus. Er trauerte dem Unvollendeten nach, jenen fünfzig Schritten, die er nie gegangen war. Jenem Versuch, der ihn bis in den dritten Stock geführt hätte, über dreizehn von Ängsten verminte Stufen hinweg; jener Entfernung von schier unendlicher Weite, die er hätte überwinden können, selbst nackt und auf den Knien, eine Blume in der Hand.

Mit geläutertem Bewusstsein verabschiedete er den größenwahnsinnigen Träumer und den verrückt Verliebten in sich, indem er sich mit einem letzten Anflug von Ärger gegen sein an die Muse gewöhntes Unterbewusstsein auflehnte.

— Nielle, wo immer du bist, hör mich an! … Vergessen? … Kenne ich nicht! Doch nachdem ich meine Erinnerungen noch einmal durchlebt habe, werde ich künftig nur noch Tränen aus Staub vergießen. Und der Selbstmord, der mir drohte, hat sich an seinem eigenen Übel vernichtet, wie ein Kamikazepilot, der in seinem Cockpit Harakiri begeht.

Ich hatte versucht, mir die Zeit anzueignen, indem ich sie im Traum zwischen zwei Pikosekunden einschläferte. Entsetzen! Sie ist noch schlafloser als ich. Ich habe den Raum erkundet, der uns trennte, und versucht, seine Elastizität zu verändern. Doch diese Entfernung war zu widerstandsfähig: Statt zu zerreißen, hat sie uns für immer voneinander entfernt. Mein Wille war so groß, meine Macht so gering.

Ich habe dich so sehr begehrt, du Geistermuse, dass dein Ektoplasma meiner Seele die Luft abschnürte. Deine Zurückweisung zu versüßen, indem ich mich bei der Selbstbefriedigung an dein Foto klammerte, erlaubte mir nur, weiter zu warten. Zu lange?

Sterben heißt oft, ein Leben so zu Ende zu führen, wie man gekämpft oder sich verteidigt hat. Der Tod ist die letzte und tapferste Lektion des Lebens, die man anderen geben kann — denen, die um uns trauern, ebenso wie denen, denen wir auf die Nerven gehen. So werde ich die Nacht des Grabes erwarten, wie ich auf dich gewartet habe: ergeben. Ich werde mich ihrer Erlösung fügen, wenn sie kommt. Denn ich weiß, sie wird kommen, um mich zu lieben.

Schwächliche Jungvögel piepsen vor Angst in ihren Albträumen. Instinktiv fürchten sie sich, denn beim Erwachen werden sie aus dem Nest gestoßen. — Sie werden fliegen oder krepieren.

Heil und unversehrt nach dem Durchqueren seiner Finsternis kann Damien sich nun die überflüssig und hinderlich gewordenen Flügel abschneiden, um neue Horizonte zu entdecken. Doch nachdem er seinen Geist ausgemistet und geläutert und seine Erinnerung gereinigt hat, ist er erschöpft und bleich; er spürt Taubheitsgefühle und meint, sein Brustkorb ziehe sich zusammen. Trotzdem braucht er frische Luft — er, der neue Mensch.

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