CAPÍTULO XI

El soñópata se interrumpe en su peripecia. El velo tenebroso de la tormenta y la agresividad del viento simulan el ocaso de un día de escatología. Después de cerrar los postigos, aunque haya omitido algunos detalles, no se olvida de Beethoven. En el momento en que un relámpago fulmina un álamo cercano, entre un allegro y un andante, el soñador desencantado reclasifica sus errores y sus golpes de brillantez. Los azares felices y las contrariedades más imprevisibles…

Voluntariamente enclaustrado en su vivienda desde hacía dos días, Damien, prisionero de las ausencias y de las existencias furtivas de Nielle, daba vueltas de un lado a otro cuando la sombra de Carlos filtró la claridad de los cristales de la puerta. Sin dejarle tiempo de llamar, invitó a entrar al estudiante adornado con sonrisitas idiotas, como si, en un concurso de bebedores, hubiera logrado destronar al poseedor de un récord Guinness.

—¡Hola, Damien! Tengo media botella de tinto. En fin… eh… Digamos más bien que tengo la mitad de una botella. Me apetecía terminar el vino contigo. Un poco de vinacho delante de una buena charla. No, quiero decir, echar una buena charleta delante del… Bueno, hablar entre colegas, vaya.

Sin decir palabra, escuchando distraídamente las palabrerías redundantes de Carlos sobre la calidad pedagógica «…de mierda…» del profesorado «…mierdoso…» de su universidad «…mierdosa…», Damien sacó del armario dos vasos desparejados. Mientras se esmeraba como un sabueso en comprobar su limpieza, se preguntaba si el borracho necesitaba consuelo o si venía, con astucia, a comprobar su equilibrio moral y tantear sus penas.

Carlos engullía el vino. Damien lo bebía apenas con los labios. En esa actitud, hablaron del efecto de la absenta antaño, del scotch o del whisky a mediados de siglo y de las drogas actuales sobre los grandes artistas. Después de apurar el último sorbo, el soñador, arrastrado por el vino embriagador a un discurso pretencioso en el que se veía algún día como el nec plus ultra de los creadores de historietas, llegando incluso a imaginarse recibiendo el premio «Yellow Kid», no pudo evitar interrogar a Carlos. Le preguntó por las repercusiones que su poema no había tenido. Sin embargo, calló la naturaleza del escrito para evitar toda sospecha de plagio.

—¿Sabes si Nielle recibió mi última carta?… Estoy atormentado, nunca obtengo respuesta.

—¡No sé nada!… A Nielle no la veo nunca. Veo sobre todo a su hermana. Es ella quien vive allí ahora; en fin, eso creo…

Carlos se había ruborizado y ese matiz, que daba a su rostro el mismo tono que su nariz de brandy, no se borró hasta el final de su respuesta.

Aquella hipocresía manifiesta pareció ruborizar también el rostro asombrado de Damien. A él también le subía la sangre a la cabeza. A primera vista, aquel señuelo parecía haber sido dictado bajo la influencia del alcohol, pero apuntaba ostensiblemente a sembrar la duda.

—¿De verdad crees que ya no vive allá arriba?… Pero oigo sus pasos y su voz… Dime, Carlos, ¿me estoy volviendo loco?…

—No te preocupes, hasta Matusalén sabía que todo el mundo estaba loco de mierda. —Bueno… tengo que irme… ¡Gracias por el tinto! La próxima ronda va por mi cuenta.

Algo incoherente, el estudiante, devastado por la inmundicia de su mentira, se retiró apocado en una ligera embriaguez… (?)

Rabioso y amargado por la incertidumbre suscitada, Damien perseguía y acosaba mentalmente a Carlos por la escalera, llegando incluso a desear oírlo rodar por ella y luego aliviar su caída con blasfemias al final de cada tramo.

—Eso es, solo cuatro peldaños antes de que caiga. Tres, dos y solo uno… ¡Estoy contrariado, no se cae! Está inmóvil en el rellano. Pobre Carlos, debe de estar intentando recobrarse para no perder el equilibrio. ¡No! Gira a la derecha para entrar en su casa. Pero ¡la derecha! Es la dirección… del piso de Nielle.

Claramente, dos voces de arriba resonaron como dos estocadas que desgarraran el parche de un tambor, arrogándose cada una uno de sus tímpanos. La de su musa asestó el primer golpe.

—¿Damien me ha escrito?… ¡Lo he oído!

—Sí, dice que te envió un poema.

—¡Pero nunca pronunció esa palabra! Hablaba de cartas, únicamente. ¿Cómo sabes que se trataba de un poema?…

—Yo… yo decía eso… ¡¿Cómo?! ¿Oyes lo que decimos abajo?…

—Sí, ¿y qué?… ¡¿Quién eres tú para permitirte interceptar mi correo?! Nielle estaba furiosa. Lo estaba hasta tal punto que sus palabras, que parecían aferrarse al cuello de Carlos, no daban la impresión de poder soltarse hasta que él confesara su vileza.

Descubierto e impotente, proclamó su inocencia revelando, con indiferencia, una maquinación de la que no era el autor. Delataba.

—…¡Es Lou!… Él me obligó. Me impuso actuar así. ¡Lo juro!

—No quiero que esto vuelva a repetirse. ¿Está claro?… Sean cartas de Damien o de cualquier otra persona… ¿Lo has entendido?… En cuanto a Lou, ya le llegará su turno. Cuando llegue el momento, lo interrogaré para saber si dices la verdad.

Si conocer aquel hecho había enturbiado de estupor el oído de Damien, aquella revelación subyacente —Nielle también recogía retazos de su intimidad— le había petrificado la mirada. Aun enriquecido por su indiscreción, no intentó captar el contenido del resto del turbador y desconcertante intercambio entre el estudiante y su musa. Se esforzaba por deshacerse de la amargura que lo invadía. La cólera y el deseo de venganza se entrecruzaban, se atropellaban.

—¡Me duele! —dijo, ahogándose en el silencio.

Para evitar llorar, por miedo a que ella lo oyera, se consoló con aquel azar que le había permitido esclarecer el misterio de sus dulces misivas encalladas. El descubrimiento de aquella táctica ponzoñosa le había evitado naufragar en la renuncia a su musa y a sus futuras elegías.

La amplitud de aquella felicidad nacida de un mal artificio desfalleció, derrumbándose bajo la presión de una desconfianza que lo atenazaba desde hacía poco. El despliegue de las alucinaciones auditivas. ¿Había sido su deseo tan poderoso, tan violento, que imaginaba a Nielle caminar, revolotear, reír, vivir en su refugio e incluso conversar con alguien más…, como con Carlos en los instantes precedentes? ¿Era ya demasiado tarde?…

El dolor de Damien era tan grande, tan sorprendentemente acre, que le costaba refrenar sus divagaciones, evitar escupir su rencor sobre vecinos abstractos pero sugeridos.

—¿Habéis convenido un pacto colectivo para agradar al diablo, para acariciar a la bestia a favor del pelo?… Un pergamino invisible manchado y refrendado con vuestros engaños, probando vuestro apoyo incondicional al mal. El aniquilamiento de vuestra conciencia y de mi razón. ¡El asesinato voluntario a fuego lento infernal!

¡Seres fétidos!… ¿Cómo puedo evitar la paranoia? Estoy atrapado en una ratonera por vosotros, los inquilinos de arriba, y vosotros, mis vecinos de abajo. Todos vosotros demostráis crueldad hacia mí.

Los Brouillette… Cada vez que pronuncio «Nielle» delante de ellos, preguntándoles por algún encuentro con que ella hubiera podido honrarlos, todos me responden sin excepción, escabulléndose: «¿Nielle?… ¿Qué Nielle?… ¿De quién quieres hablar, Damien?…» ¡Pero bueno! —Hace más de dos años que les paga regularmente el alquiler. Puede que el dinero no tenga olor, pero se palpa. —¿Por quién me tomáis?… ¿Cuáles son vuestros objetivos?… De acuerdo, un trastorno de mi personalidad trituró mi alma y no niego que me creía Kristos… Tal vez no estéis al corriente: lo he despedido… ¡Excomulgado de mi locura!

Entonces, ¿de qué sirve hacerme sufrir inútilmente?… ¿La crucifixión psíquica?… «¿La qué?…», me diríais.

Damien, refugiándose en su cama, amortiguaba el eco de sus llantos en la almohada e intercalaba sus quejas con análisis cada vez más torturantes. ¿Recuperar una respiración normal? ¡Difícil! A sus esfuerzos se oponían pensamientos devoradores que acarreaban consecuencias ilógicas.

—¡Irrisorio! Me degüellan como a un cordero de sacrificio, ocultándola bajo una protección que no merecen ejercer. No hay peligro que contener ni prevenir, pues ninguna firmeza, ningún valor me alza contra sus desmanes. El enfrentamiento me asusta; soy un cobarde.

¿Cómo llegar hasta mi amor a partir de ahora, rozar su espíritu, subyugar su alma? ¿Escribirle? Incluso un poema épico sobre mis sentimientos hacia ella sería inútil; la obra correría el riesgo de ser interceptada pese a las advertencias. —¿Verla? La esconden, la entierran, hundiéndose ellos mismos en su despreciable astucia.

¿Cómo recuperar esas palabras perdidas y robadas que salvaguardaban la esperanza de rectificar mi vida, aquellas que yo consideraba una alfombra roja desplegándose hasta mi musa?… Trascender su pérdida, sublimar su masacre enriqueciendo el espectro de esos verbos caídos con la menor nota, con las vibraciones más significantes. No cansarme de escribirle… mediante esa música que le impondré. No me lo tengas en cuenta, me duele tanto. «Hard Headed Woman».

***

El plexo solar gime, convertido casi en una identidad independiente. El soñópata se acurruca en su inseparable diván. En sus sinapsis se ejecuta su memoria, el apuntador del teatro de su vida.

La tormenta es intensa. La lluvia se multiplica al salpicar el suelo, como diminutas e innumerables fuentes de lágrimas que vuelven a tragarse. La volubilidad interior se reinstala anticipando una alegría que vendrá a excitar sus neuronas ya sobrecargadas. En su horizonte se dibuja la silueta de mensajeros inesperados venidos de otra parte, como de otro planeta. El mundo hertziano.

Damien había enriquecido su discoteca con novedades, ampliando así sus modos de reparto en forma de decibelios gracias a discos prestados por amigos. Ya selectivo, Damien se volvería ecléctico. Midiendo las repercusiones de todas las canciones sobre los sentimientos de su musa, evaluaba las emociones transmitidas por su música. Proyectaba pintar el cuadro de sus sueños de manera exhaustiva. Calculaba como un actuario, extrapolaba como un futurólogo, persuadido de que, al término de aquellas largas horas de escucha, al menos una onda atravesaría el corazón de Nielle. El discófilo se regocijaba con sus evocaciones musicales. Luego, como un disc-jockey, inició la euritmia destinada a la agraciada. ¿Las reacciones? Sabía que no las vería ni las oiría y que no podría deleitarse con ellas, pero por manía, mejor aún, por capricho, las imaginaba.

Su conciencia y su integridad se desmoronaban. Sobornaba su moral y se disculpaba de ello con motivos cándidos y apaciguadores, sabiendo que, mediante aquella astucia, se comprometía en un tortuoso y desleal acoso. A veces impávido, se golpeaba el pecho con tres puñetazos; tambaleándose en el desconocimiento del error, se burlaba al mismo tiempo: «¿Tengo elección?… ¿Tengo elección? ¿Tengo muchas opciones?… ¡Así sea!» Reconociendo lo repugnante de recurrir a aquella maniobra, juzgó que, en el fondo, aquello era lo mínimo.

Recurrió a todas las formas, a todos los estilos musicales. La ingenuidad de la música popular y el dinamismo del rock; el alma vaporosa de ciertos aires de jazz y de numerosos blues; la notoriedad de los clásicos y las verdades, a veces mesiánicas, de grandes cantautores. En sus proyecciones, llamaba a las otras Musas del universo para que le susurraran esas palabras desconocidas para su alma, esas palabras que le daban valor para debatirse.

—¡Nielle, amor mío! Sí, tengo la impertinencia de seguir evocando ese sentimiento cuya extirpación inmediata y definitiva preferirías. Te amo, pero es demasiado tarde, pues esta oda multicultural se abre con tu trovador eléctrico, Cat Stevens, con sus textos y su voz que saboreas y que te desarzonarán. Es él quien la inicia. Escucha «Hard Headed Woman…».

Aquel día, antes de que apareciera en la atmósfera la última nota, Damien se permitió una pausa para apoyar, subrayar y justificar mediante el silencio el impacto y la veracidad de la canción. La mañana envejecía, pues unos segundos acababan de hacer una mueca a las once. Mientras tanto, nada atenuaba aquella herida causada por su exclusión, salvo los pasos de Nielle. Pero la posibilidad de un ardid revocaría la certeza.

—…¿Y si esos pasos no fueran, en cierto modo, más que una exhibición imitativa? ¿La liga de los sembradores de la gran duda cultivada, manifestándose y obrando para engañarme? ¡No!… ¡Imposible!

Esos pasos se parecen demasiado a los suyos… Mi corazón no puede sino reconocer su presencia: se armoniza, latiendo a la velocidad de sus desplazamientos. Un código rítmico.

Allí… desayuna y mi pulso se alimenta de su despertar. Ha terminado; se dirige a su habitación para vestirse, maquillarse, perfumarse… ¡late! —Ahora sale de allí, pasa al salón, se inmoviliza muy cerca de su equipo de sonido… ¡mi corazón ya no transmite!… Nunca antes escuchaba música por la mañana.

Damien se encaramó en su diván, de pie con los pies juntos, casi de puntillas, para acercarse a la música ligeramente filtrada por el techo. Aquella posición, al borde del desequilibrio, era incómoda. Como si tuviera la clarividencia de una adivina que previera un accidente, Nielle subió el volumen.

Sin dejar de aguzar el oído, volvió a sentarse, preguntándose si aquella atención, por involuntaria que fuese, no le señalaba directamente la rabia y el apuro a los que, egoístamente, la había catapultado. Sin embargo, reconoció el célebre «Let It Be» de los Beatles.

Sus conocimientos de la lengua inglesa eran limitados y, aunque tarareaba mal, eso no le impidió traducir por modulación según sus capacidades. «¡Es así! ¡Déjalo estar! ¡Así es…!» Aquella melodía le recordaba su adolescencia, pero también una intrusión que no había tenido lugar y unas danzas locas e imaginarias con Nielle capaces de hacer estremecer a las estrellas. Se acordaba de lo inexistente.

No ser el disc-jockey le resultaba agradable. Aprovechó aquel placer interesándose por la pieza siguiente, «Across the Universe».

De pronto, sus oídos se sintieron molestos por las fluctuaciones del volumen. Nielle se divertía atenuando las estrofas y poniendo el acento en el estribillo. Aquellas variaciones puntuadas lo irritaron, pero se las explicó por una apreciación singular de Nielle hacia aquel pasaje: «Nothing’s gonna change my world» (¡Nada cambiará mi universo!). La frase centelleaba, se destacaba claramente de las demás. Aquella segregación sonora inclinó a Damien a creer que ella le pagaba con la misma moneda. Fin del pentagrama, fin de los compases. Solo dos viejos éxitos. Nielle retiró el disco y seleccionó otro.

¡Amordazado! ¡Atónito! La nueva elección de su bella lo deslumbraba hasta convertirlo en un auténtico ectoplasma. Sin embargo, sin que él lo supiera, ella intentaba exorcizarlo con la ayuda de Léo Ferré, el poeta supremo que denunciaba la injusticia social y la extravagancia falaz: «Avec le temps, tout s’en va… on oublie…»

Llamaron a su puerta, lo que la obligó a moverse. Sus pasos, como un metrónomo, marcaban la cadencia del corazón de Damien. Abrió a Marc, su amigo y consejero…, y luego fue a bajar el volumen, casi imperceptiblemente.

—¿Cómo estás, Marc?

—Muy bien, ¿y tú, Nielle, cómo estás?… ¿Estás lista?…

—…¡Voy enseguida! —decía, desplazándose hacia su habitación para coger el bolso.

—Nielle, hay un disco sonando, ¿quieres que apague el equipo?…

—¡No! Dejo que la canción termine.

—¿Por qué?

—…Mmm… porque… —respondía a Marc con voz melosa. Luego evitó una letanía de burlas añadiendo astutamente: «…también corremos el riesgo de acumular retraso… con el tiempo, si no nos vamos».

Claro y rotundo para el soñador. Aquella respuesta daba una forma tangible al juego de su musa. Acababa de comprometerse, confesando involuntariamente la intención deliberada de comunicar.

Nielle y Marc se marcharon. La puerta se cerró detrás de ellos.

Grabado durante una actuación en sala, el canto de Ferré, guillotinando los nódulos del tiempo, acolchó el regreso de Damien a la soledad hasta los aplausos, hasta los bises de los admiradores interrumpidos por la técnica.

Bruscamente, como cuando un sueño se funde y, al acercarse su final, se impone una conclusión subconsciente, Damien analizó los hechos y extrapoló sobre el modus operandi de su musa. ¡Paralizada! Por inusitadas y frágiles que fueran, sus comunicaciones interlopas habían dado fruto.

—¡Bull’s eye! ¡He alcanzado mi encantadora diana! Mi teoría del mensaje de plástico transportado por las ondas del altavoz, por disparatada y pérfida que sea, ¡resulta eficaz! ¡Estoy exultante! —Aunque Nielle me haya transmitido que «nada cambiará, que con el tiempo todo se borra y que así son las cosas», ¡me ha respondido!

¿Esa delicada atención, esa ternura velada, excluyen necesariamente la compasión? ¿Son incompatibles la ternura y la compasión? Poco importa, yo que creía que no me amaba en absoluto… ¡Qué agradable desmentido!

¡Pero ha habido un mal reparto! Maniatado, hecho un adefesio como el as de picas, no dejo de ser el rey de corazones, porque jamás el tiempo desterrará sus ojos de mi memoria. El amor no se expulsa de una existencia, de un ser, extirpando como por biopsia ese mirífico sentimiento. Ninguna cirugía, por precisa que sea, ningún bisturí, por incisivo que sea, puede podar ni extirpar la cicatriz que deja. El gesto reavivaría la herida sin aliviar al operado, recordándole, en medio del dolor, que el amor permanecerá oculto en su espíritu hasta la muerte de ambos.

***

La Quinta surca el oído del soñópata. Los bajos potentes y arrebatados cosquillean las membranas de los mediocres altavoces. Unas vibraciones molestas masacran su única y accesible delectación.

A pesar de la suma de imágenes aglutinadas, encerrado en su antiguo cuchitril, todavía no ha encontrado el error: ese espacio-tiempo definido que lo habría atrapado, empalando su vida y suprimiendo otros vínculos. Está inquieto; se acerca el final del plazo temerario…

Su gata ronroneaba en sus brazos mientras vigilaba desde las ventanas; mutuamente, se procuraban seguridad y afecto. Los paisajes de la calle y del patio trasero los dibujaría con los ojos cerrados, tanto los escudriñaba y recopilaba sus detalles para distraerse durante sus esperas.

—Desde esa asociación Beatles-Ferré, vives en mí, lasciva, invadiéndome con una alegría excepcional y profundamente misteriosa. Ya no necesito bajar los párpados ni siquiera parpadear para imaginarte; estás ahí, persistente tanto dentro como fuera de mi aliento. Estás más presente que nunca. Paradójicamente, sin embargo, dejo que mi rostro dibuje aureolas de grasa y sudor en el cristal, esperando tu llegada.

Angustiantes, esas quimeras con las que alimentaba su tiempo. Implacablemente, envalentonaban aquella inquietud cáustica que lo tironeaba. Esta lo petrificaba cuando se encontraba frente a las aturdidoras maniobras de sus vecinos. Ante sus mentiras, sus admoniciones maquilladas con una moral condenatoria, prefería mentir por omisión, engañarlos con el silencio y con sus reacciones reprimidas, recluido en su refugio.

—Qué delicia sería sorprender a Nielle con las manos en la masa y desbaratar las maniobras de Lou, que la camufla. ¡A él le degollaría el orgullo, me da igual! Pero a ella, intimidarla, jamás. Sin embargo, ambos se complacen maliciosamente en engañar mi vigilancia…

…Casi todas las mañanas, él transporta, con el brazo extendido hacia arriba, una prenda colgada de una percha metálica y cubierta de celofán. Como si acabara de salir de la tintorería. Mientras baja la escalera, desplaza progresivamente la carga hacia atrás, cambiando así el ángulo a medida que desciende los peldaños. Toda esa disciplina para ocultar los movimientos de Nielle, que se esconde detrás del mismo traje, siempre bien planchado. Por la noche, al regreso… idéntico ardid.

¡Estupidez! Desde las primeras nieves, el subterfugio ya no es viable. Huelga decir que dejar cuatro huellas de pies cuando se es humano y, por tanto, bípedo, crea un efecto buey.

¿Qué pensar del efecto «huevo»?… ¿Quién engendró al otro?… ¿La gallina?… ¿Es esta pregunta una cáscara vacía? —Mia machaca el mismo estribillo, sin cambiar ni una iota, para incitarme a creer que su hermana quizá haya abandonado realmente el lugar. En esas condiciones, ¿qué motiva los juegos de escondite? ¿Las puestas en escena y esas respuestas que oscilan entre la ambivalencia y la certeza? —Sus réplicas estudiadas, rozando la concertación y cargadas de desconfianza, me inclinan a pensar que Nielle vive allá arriba cuando no está y que está presente cuando, en realidad, respira en otra parte. ¿Su objetivo consiste realmente en acrecentar mi desamparo, alimentarlo de ambigüedad para aguijonearlo hacia el pánico y concentrarlo en un magma peligroso?… ¿Para que, más tarde, se produzca una abreacción cuya fuente yo no pueda identificar?

¿Quién puede informarme de Nielle con dignidad y franqueza?… ¿Mia? ¿Carlos? ¿Lou? ¿Los Brouillette, vecinos de abajo?… Algunos de ellos mienten con una facilidad tan desconcertante que llevan la mentira hasta sus comportamientos viciosos.

Como si chasqueara los dedos…, me basta con pronunciar «Nielle»; desde ese instante, los arrastro a sus sofismas. En el mismo momento en que el nombre de mi amor vibra en el aire, una levísima sonrisa distintiva se esboza perezosamente en sus rostros; luego evacuan por sus ojos chispeantes la ironía y el desvaído asco que les inspira mi persona.

Después de esa etapa llega mi asombro. Sus bocas (…quién habría creído que lo fueran…) se abren por completo; sus labios se agitan en un tic sincrónico. Finalmente, en sus pestilentes orificios abiertos se distinguen sus papilas gustativas que, como flores carnívoras, se dilatan para saborear mejor su odio y su despecho. Su hambre del más débil.

***

Karajan y la Orquesta Filarmónica de Berlín encadenan con el andante con moto. Aunque los vientos de la tormenta pierden velocidad, en sus pasiones los músicos son veraces. El simbolismo de la muerte sigue siendo una constante en la tormenta, en la música y en el alma del soñópata. Su deseo de una extracción consciente de aquellos tumores del pasado cobra fuerza, por desesperación…

¿Estaba sentado en su cocina?… ¿Tendido en su diván?… ¿Acostado en su cama?… ¿De pie, frente a las ventanas?… ¿Inmóvil en su taller?… A raíz de sus numerosos avatares, ya no trabajaba; su imaginación languidecía intentando descifrar el pastiche de la retirada de Nielle.

—La independencia que Nielle me demuestra puedo comprenderla, incluso compartirla… un poco; pero ella la cabalga salvajemente. Pisotea mi vida, dándome por muerto, y ahí se sitúa mi agonía.

Con todas mis fuerzas, mantengo a raya la mayoría de mis emociones, dejándolas sofocarse. En cuanto a las que luchan, acaban incineradas en el fuego de mi pasión. Esa embriaguez amarga nace del desastre de nuestros encuentros y de las desgraciadas intervenciones de la fatalidad.

El soñópata sufre menos que antaño, más de lo necesario. Purga esa severa pena impuesta por el destino: la condena a los recuerdos forzados en ese presidio que es su espíritu.

La sinfonía termina… De la tormenta ya no se oyen más que gruñidos lejanos. El tiempo, según su incansable costumbre, sigue transcurriendo en percepciones diferentes, como todo lo humano.

Lo más arduo, lo más doloroso, todavía no aparece. El cortejo de las últimas «recordanzas»: instantes suspendidos, imágenes que volverá a sacar y querrá reciclar en éxtasis en su memoria-guía.

Abre la ventana. El aire contaminado, lo olvida. Para secar su acrimonia, toma una bocanada de humedad y de tierna frescura que la tormenta ha extraído naturalmente de sus cumulonimbos. Luego, volviendo a su diván, le da varias vueltas. No para desentumecerse, sino para permitirse la anquilosis, aturdiéndose, embruteciéndose, insensibilizándose aún más. Buscar más allá de la aberración mientras se instala en ella.

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