CAPÍTULO XIV

Maquinalmente, al despertar, Damien miraba por la ventana. Una capa de nieve nueva cubría la anterior, ya grisácea bajo los depósitos de polvo carbonoso, como si el invierno se blanqueara con lejía.

—Habría sido una hermosa ocasión para que la pala enmascarada se hiciera apreciar, si no estuviera confinado en casa por esos opresores de los pisos inferiores… —rugió Damien, con la persistente amargura del espectro de la víspera. El espantapájaros cleptómano.

¡Los pasos de un hombre marcaron la escalera interior! Damien no les prestaba atención: se abotonaba una camisa. ¡La puerta se abrió y se cerró! Damien se enfundaba los pantalones sin preocuparse. Por fin, a hurtadillas, el anónimo bajó por la escalera exterior. Damien se ataba los zapatos.

Sin embargo, unas voces se infiltraron por los minúsculos orificios de ventilación que adornaban el travesaño inferior de un viejo marco doble de madera. Entre aquellos cacareos de corral…, el soñador captó el nombre del desconocido que rondaba a su musa. Este, bloqueado en su salida por el padre Brouillette, tuvo, por cortesía, que entablar conversación. Aquel nombre seguía desgarrando el tímpano del soñador irritado.

Curioso e incrédulo, avanzó prudentemente hacia la ventana, lo suficiente para observar sin ser visto, intentando convencerse de que, después de todo, no debía de tratarse más que de una ilusión auditiva. Pero, con las mandíbulas apretadas hasta desgastar el marfil de sus dientes, constató que el nombre percibido era correcto y, una vez más, que la premonición del sueño se hacía realidad.

—¡Hostia!… ¡Jonathan! ¡El profe! —rabió para sus adentros.

Como por casualidad, Bruce se unió al profesor y al padre Brouillette. Saludó al inquilino pródigo, poco menos que con un besamanos, en un vergonzoso arrastrarse a sus pies. Calcando íntegramente las técnicas de abordaje de su progenitor, Bruce asentía ciegamente a cuanto el profe, encaramado en el primer peldaño de la escalera, cacareaba para ganárselos a los dos.

Desconcertado, Damien intentaba comprender, explicarse la presencia del tipo moderno en casa de Nielle. —¿Divorcio o aventura? —Retrocediendo lentamente, como un enfermizo gato callejero que opta por retirarse para evitar la pelea, volvió a tenderse y a meditar sobre la actitud que debía adoptar ante aquel nuevo contexto.

Sin embargo, sin razón válida, le reprochaba a Nielle que recibiera al erudito en su nido. Nada le habría impedido sentir celos enfermizos de la pareja, pero identificar al merodeador de la víspera prevalecía sobre el deseo de alojarse él también entre las sábanas de satén.

Al no encontrar respuesta y perderse en sus suspiros, corrió a casa de Mylène y François en busca de consuelo frente a aquella nueva fragilidad de su alma.

Después de algunos vasos de refresco y onzas de consejos, regresó a casa pertrechado con métodos de relajación, tisanas calmantes, incienso y toda una panoplia de discos prestados por el amante de Mylène. De Genesis a Reggiani.

Con los brazos cargados de aquel arsenal musical y de remedios naturales, y la cabeza atiborrada de aquellas palabras: «¡Pero esa chica no está hecha para ti! ¡Es una sirena! ¡Una vamp!», intentaba sacar las llaves de uno de los bolsillos de su chaqueta de invierno. Damien se contorsionaba para impedir que los discos resbalaran. Rozaba con la uña el metal frío de la anilla del llavero cuando la puerta de los Brouillette se entreabrió.

—Mira, ¡hola, Damien! ¿Y?… ¿Cómo va?… Aquella premura de la propietaria por informarse del estado anímico del soñador sonaba más a constatación que a pregunta.

Enredado entre sus paquetes, habría preferido una mano amiga a un reproche disimulado en interrogación. Sin embargo, captando intuitivamente lo que el artista callaba, ella tomó momentáneamente los paquetes y le propuso pasar por su casa mientras él abría.

—Ve a dejar tus cosas y ven a tomarte una cerveza con mi marido. Hace mucho que no charlamos contigo.

Aquel imperativo cortés resultaba ser la ocasión ideal para que Damien investigara, con toda inocencia, el episodio del hurto. Si no lograba alcanzar la verdad, una inducción podría, sin duda, orientarlo hacia uno o dos sospechosos probables.

De hecho, una vez dentro de la vivienda de los propietarios, reconocía que no estaba a la altura de la experiencia de aquella emperatriz del balcón ni podía rivalizar con ella en astucias y preguntas hábiles. Tanto más cuanto que ella no estaba sola: sus dramas y sus cargas la gobernaban entre bastidores. Su marido hablaba por teléfono con voz débil, dulce, apenas perceptible, a todas luces con una reciente, joven y bonita conocida… Su hija semiciega, Nadine, tenía los ojos clavados en la pantalla del televisor. Intentaba descifrar las sombras de una película de serie B que veía por tercera vez.

Habiendo olvidado su oferta con sabor a lúpulo, la madre Brouillette colocó con indiferencia ante el soñador café, leche y azúcar. Con una descortesía comprensible, se ocupaba de su rutina. Mientras iniciaba la conversación sobre temas diversos, dejaba que Damien acariciara a su perra obesa entre dos comentarios fútiles.

—¡Pues sí! ¡Pues sí! ¿Sabías, Damien, que la gorda Esther…?

—¿Esther?

—¡Pues sí! La joven bulímica de al lado, la que trabaja en una fábrica al norte de la ciudad…

—Ya sé quién es.

—¡Pues sí! Figúrate, muchacho, que todos los días va a pasar unas horas a casa de Simone, la vieja lesbiana. Me pregunto de qué podrán hablar… ¡Hablando de la vieja butch! El otro día vi sus sujetadores colgados en el tendedero. Era cómico, ¡pero de verdad! Estaban todos un poco amarillentos, tiesos por el frío. Y no son pequeños. ¡Son enormes, madre de Jesús!

Y hasta los amigos de Bruce querían gastarle una broma pesada a Simone robándole los sujetadores. Esos, si no tienen cuidado con sus drogas y sus robos, van a terminar en la cárcel.

Tras concluir con aparente satisfacción su secretito telefónico, el señor Brouillette, aquel que en casa llevaba los pantalones pero fuera se los quitaba, se acercó a Damien luciendo un aire socarrón.

—¿Quieres una cervecita?

—Gracias, ya tengo un café…

Sin intentar adivinar la causa de su aire socarrón, al soñador le resultaba simpático aquel hombre de canicie avanzada. Saboreaba los relatos del patriarca aunque, en el pasado, este, con sus historias inverosímiles, había sido el primero en despertar su paranoia. Involuntariamente, por inocencia o quizá incluso por diversión, aquellas fabulaciones inherentes a las anécdotas de la calle lo habían aterrorizado.

Madame Brouillette, olfateando aquella admiración especial que Damien sentía por su marido, juzgó distraído al soñador y aprovechó para romper la campana de cristal, atacando de frente, aunque no sin cierta sutileza.

—¿Y, Damien?… ¿Cómo va con tu exmujer?… La pequeña Lysianne, ¡mira que es bonita, con ese precioso pelo rojo! Como si quisiera aprobar sus propias observaciones pertinentes, añadía por manía: «¡Pues sí!… ¡Pues sí! ¡Pues sí!… ¡Bueno!». Finalmente, su estrategia desembocó en lo que más le picaba: el bienestar de su inquilino, que, por supuesto, pasaba primero por el suyo. «¿Y?… ¿Te gusta tu pequeño apartamento?… Es tranquilo, ¿eh?… Creo que estás bien en el segundo piso. Oigo música a menudo… Te gusta, ¿eh?… Ah, sabes, ¡a nosotros no nos molesta nada!… ¡Nada de nada!… ¡Pues sí! Puedes ponerla tan fuerte como quieras, no oímos nada. ¿Verdad, vosotros?»

Método de hipnosis por aturdimiento del sujeto: la hábil y astuta investigadora en pantuflas aceleraba el movimiento del péndulo.

—Me parece que no duermes mucho por la noche… ¿Hay algo que no va bien?… Sabes, puedes decírnoslo si no te encuentras bien. ¿Eh, Damien?

Hundiéndose un poco en la silla para aparentar desenvoltura, Damien hizo desaparecer de un trago, al fondo de la garganta, la última gota de café. Con aquel gesto hizo esperar durante unos segundos a la curiosa matrona, inmóvil a la espera de oír los llantos del soñador y algunas confidencias que anotar en la agenda de sus chismes.

—Sí, todo va bien —respondió simplemente al largo enunciado.

Al percibir la ineficacia, la inanidad del interrogatorio de su esposa, el viejo marido intervino de una manera más directa, más masculina.

—Son bonitas, las chicas del tercero… eh… Mia, quiero decir… ¡la otra ya no está!… En fin, yo…, si fuera más joven…

Esta última precisión relativa a la edad fue pronunciada expresamente para tranquilizar a su mujer respecto de su reputación de «playboy», de seductor de mujeres, reputación que él mismo se encargaba de mantener entre los hombres que vivían en la calle de la Paz Gloriosa.

Aquella torpe intervención del jefe de familia se volvía claramente a favor de Damien, quien verbalizó, no sin cierta nerviosidad en el timbre de la voz, su inquietante sorpresa de aquella mañana.

—El profe ha vuelto. Lo vi esta mañana. Creo que se hospeda en casa de Nielle… Y hasta me parece haberlo visto a usted hablando con él, ¿no es así, señor Brouillette?…

—¡Pero no! ¡Has alucinado! Debiste de verme charlar con el novio de Mia, el portugués. Los dos llevan bigote… Él y Jonathan.

—¡Pero cuando vivía aquí no llevaba bigote! —exclamó el soñador.

—No sé si de verdad viste al profe, pero nosotros no —añadió la propietaria, descubriendo un fallo evidente en las palabras de su marido—. ¿Y Nielle, dices?… ¿Nielle?… —¡Nielle! —¡Pues sí!… La hermana de Mia. La que estaba antes. Debes de estar soñando, ya no vive aquí. Y solo ella conocía a Jonathan. Ella y nosotros. ¡Pues no!… ¡Pues no!

Dotada de un sexto sentido que compensaba las deficiencias de su semiceguera, Nadine, que hasta entonces no se había implicado ni expresado, percibía ya en el artista las repercusiones alienantes del equívoco provocado por las mentiras redondeadas de sus padres. Por ello contradijo sus palabras, aquellas ofensas a la inteligencia del artista.

—¡El profe!… Me dijo hola al mediodía. Estaba con…

—¡Pues sí! Marido mío, ¿lo has olvidado? Tenemos que ir al mercado a hacer provisiones. ¡Ay, madrecita de Jesús! ¡Cómo pasa el tiempo! Discúlpanos, Damien, pero tenemos que salir —zanjó así madame Brouillette, evitando ahogarse en horribles excusas y en un revoltijo de explicaciones vagas.

Acompañando sus despedidas a la japonesa con una sonrisa necia y falsa, el soñador se retiró, huyendo también de un callejón sin salida. Lentamente, casi penosamente, subió a su casa. Cada peldaño franqueado constituía una reflexión sobre la compasión de la hija menor, sobre aquella prueba de afecto que le había dado Nadine Brouillette, la que, pese a su discapacidad, veía mejor que sus padres.

Luego se despojó de aquella piel de invierno que lo estorbaba y, saboreando el placer físico de sentirse aligerado, se permitió escuchar discretamente un disco… muy significativo. La costumbre del azar se instalaba. Los surcos estaban roídos, gastados, dañados, y los primeros roces le recordaron a sus espinosos amigos de abajo. Pero cuando la voz del cantante transfiguró la breve introducción musical, sus pensamientos reanudaron un movimiento ascendente casi normal. Hacia Nielle.

—Dime, Nielle… ¿Cuál es el secreto de tu carisma? ¿Cómo logras reunir a todos los que proyectan sofocar la vida en mí? Conseguís congestionarme las sinapsis, empujarme hacia una dislocación mental irreversible. —¿Quizá deseas concederme piedad cuando, loco de la imaginación, me hunda en un derrumbe mental completo?

Así mecido por la música, la hora siguiente cicatrizaba el intento de engaño de la pareja anciana. Suavemente, el soñador se esforzaba por abstraerse de la impresión de que Nielle devolvía al erudito, multiplicados por cien, los sentimientos que él mismo dedicaba a su musa. Con ponderación, asumía aquel sentimiento de rechazo nacido de la torpe intervención de los Brouillette. La vibración extasiada de Nielle con Jonathan, la noche anterior, se volvía enloquecedora de significados.

Por mucho empeño que pusiera en relajarse, un fenómeno perturbador no dejaba de atormentarlo: sentirse atrapado entre dos fuerzas, inmovilizado como en una ratonera. Le daban ganas de vomitar, pero vomitar no cambiaría nada. Tenía el alma en carne viva. ¡Desollada viva! Los gritos que pudiera lanzar pasarían; por desgracia, los sollozos y las lágrimas que rozaban el rabillo de sus ojos se negaban al éxodo.

***

Por fin, en todos los pisos se asentaban durante unas horas la recuperación nocturna y las visiones diáfanas del sueño. De importancia discutible, algunas llevaban la impronta simbólica de la planta baja. Otras, más mágicas, translúcidas y nítidas, codiciaban el tercero y el segundo piso…

Traum! ¡Sueño! Dream!

(—«Suspendidas en un espacio luminoso y desprovistas de todo detalle, aparecen inmaculadas tres fundas de discos. Tres cuadrados blancos. De esas tres formas se deslizan tres discos… El soñador siente que penetra a Nielle. Dulce y húmeda. Como si fuera real».)

El soñador dormía. —Satanás, en cambio, vigilaba los granos de arena… El diablo aborreció aquel movimiento divino de vaivén, aquella gracia del inconsciente, y desplazó, deportó, la conciencia de Damien hacia un estado de semivigilia. Apuntando al soñador con su tridente ardiente, lo exhortó a vengarse en el acto, de un subconsciente al otro. Apostando por su cobardía, por su segura falta de valor, el príncipe de las tinieblas lo incitó a creer que había sufrido demasiado y lo hizo sucumbir a la ley del talión.

Del deleite de Dios a la animalidad del diablo, el soñador proyectó en su mente malsana la imagen de otra mujer distinta de Nielle, la imagen de un amor caído en desgracia; luego eyaculó, vació, trasvasó la onda de su humor prolífico hacia un callejón sin salida. El cuerpo, nunca visto, de una soñadora extraviada, abandonada lejos entre sus fantasías.

—¡No! ¡No es verdad! ¡No!

Aquella voz no era la de Damien sino, injustamente, la de Nielle. Golpeando todavía el silencio de la noche, aquella alarma incómoda, aquella exclamación de pena y turbación surgió en ese mismo instante, en oscura concomitancia con la sórdida venganza. —El profe, Mia y los demás durmientes de arriba se apresuraron a tranquilizar a Nielle después de aquel despertar brutal provocado por una pesadilla.

—Todo irá bien, Nielle, habrás tenido un mal sueño. Eso es todo. —¿Te encuentras mejor ahora? —¿Quieres contárnoslo? ¿Crees que te dormirías más fácilmente si nos lo describieras?

—¡No!… Es que… No, sobre todo no quiero hablar de eso. —Ya estoy mucho mejor. Siento haberos despertado a todos. Gracias; volved a acostaros.

Algunos bostezos llamaron al silencio y a la quietud recuperados, convocando el sueño y nuevas obras oníricas.

En el piso de abajo, Damien, amortiguando sus llantos contra la almohada, se aturdía en frenéticos mea culpa.

—¡Dios! ¡Qué afrenta!… Amor, dígnate castigarme, a mí que no soy más que abyección. Dulce calor perdido para siempre como una Atlántida de felicidad, engullida por el rencor. El amor, inocente, deseaba colmar nuestras almas, nuestros corazones hambrientos el uno del otro, incluso sin que lo supiéramos. ¡Que esta miseria que ya me ha alcanzado me roa las entrañas!

Solo el recuerdo de la penetración aligeraba el peso de las lamentaciones y atenuaba la horrible palidez que todavía teñía su rostro después de su propia confesión del triunfo del mal. Su alma sustraída. El vacío cercaba su espíritu abatido, la culpa lo estrangulaba, el remordimiento lo empalaba. Con la boca llena de contrición, frente al miedo, dudar, titubear se convertía en su único refugio.

—¡Imposible que sea así! ¿En qué pruebas puedo basarme para establecer una relación entre mi sueño y la pesadilla de Nielle?… ¿La aparición inconsciente de un puente subliminal entre ella y yo?

Como contrapeso, aspiraba a la serenidad, buscando implícitamente dominar sus ondas cerebrales. Quería quedar mudo de todo pensamiento dirigido a Nielle, fuera cual fuese su índole; deseaba no importunarla más durante el sueño, conteniéndose incluso de exhalar desde su mente una petición de perdón. Solo conseguía callarse culpabilizándose todavía más.

—¡Horror!… ¡Maldición!… Ya no me atrevo a pronunciar su nombre. —Una podredumbre, un desecho: eso es mi ser. ¡Yo, que tanto había deseado franquear la zona de su sensibilidad! Todo ese tiempo enterrado en el rencor; toda esa perseverancia, ese encarnizamiento por acceder a su alma…, todo volatilizado en un goce vengativo. ¡Qué vergüenza!… ¿Cómo he podido mutilar mi conciencia para siempre? ¿Cómo arrepentirme?

La angustia de sus ausencias, aquellas lágrimas derramadas por ella, la perfidia de los parásitos que la apoyan…, yo lo había superado todo. Nuestras fuerzas subconscientes iban a coronar nuestros corazones enucleados por los embrollos. Ese camino interminable sembrado de sarcasmos, de mentiras accidentadas…, lo he recorrido inútilmente. He hecho todo ese trayecto para nada, dándole una lección que no merecía.

¡Dios! ¿No estás cansado de dejar vivir al mequetrefe, al homúnculo innombrable que soy? La piltrafa humana que soñaba con un amor utópico. Yo, este despojo cuyos deseos te atreviste a cumplir en toda tu magnificencia… ¡Oh! ¡Por piedad! Fulmina a la bestia que soy. ¡Por piedad! ¡Ejecútala!

Decepcionado por haber banalizado, bajo el sello de una vendetta, tantas invitaciones de la vida —ella, que lo invitaba a la apoteosis—, escupía sobre su mano, convertida desde entonces en emblema de una profanación absoluta…, un ultraje al Amor.

En su cama deshecha por la tormenta, el soñador en posición fetal no encontraba refugio ni consuelo salvo en la autosugestión del recuerdo borroso del vientre de su madre. No consiguió dormirse hasta el amanecer, mientras reaprendía a pronunciar el nombre ya sagrado. Nielle.

Al día siguiente trabajaba en el modelado sin la concentración adecuada. Caminatas breves y merienda ligera. Ninguna otra distracción: ni música ni bellas historias inventadas. Rumiaba la idea de que su alma se había alejado hacia el infierno para unirse allí a las filas de quienes se confabulaban contra él. Ya ni siquiera anticipaba su reintegración en aquel cuerpo que castigaba.

***

Tanto en ese «déjà-vu» como en la realidad actual del soñópata se imponen una desgarradura y el derrumbe de sus fuerzas. Se encarniza en debatirse dentro de aquella introspección interminable. La fuente está ahí, purulenta; se abreva del mal que ha alimentado durante todos esos años. Paradójicamente, se sacia con ese mismo veneno que le reseca el espíritu. Suicidio a largo plazo. Seppuku por las agujas del tiempo. —¡Le importa un carajo! —Ese sueño que lo unía a Nielle, aquella alcoba onírica suspendida, resulta quizá el origen del tormento. La noche incuba la reminiscencia de esa fase que jalona sus tinieblas.

Sobre su viejo diván, vuelve a pensar en aquel acontecimiento cuyo curso alteró, en aquella alegría que al principio lo había transportado a las nubes. Nielle, en cierto modo, se había dirigido por fin a él. Ese toque de embrujo, el soñópata lo fija. Con los ojos cerrados, imagina a Nielle delante de él.

La proyecta allí, en su mente, a unos pasos, completamente desnuda. Se baña en aquella emanación, aquella fragancia extática, aquel perfume de junio que armoniza a la perfección con el olor de su cuerpo de mujer. Entonces… con sencillez, se ahoga en su sonrisa.

Después se acerca a ella con precaución, le acaricia el rostro y comprueba su suavidad rozando apenas con la punta de sus dedos ciegos la piel maquillada.

Acariciando sus cabellos rizados, los desplaza imperceptiblemente, tan leve es el movimiento. —Se acerca un poco más. —Sus manos descubren libremente, sin hacer ruido. Apenas rozan aquel cuello cuyo aroma aspira, aquel refugio donde se hunden los besos robados, y deja fluir allí su aliento por los poros de aquella carne que codicia como poeta inspirado.

Sus labios, deseosos de unirse a sus manos, se inmolan allí donde el cuello se adormece, revelando sin pudor una avidez sin límites.

Se regocija al tocar aquellos hombros que consienten y acompañan blandamente la danza de sus dedos ágiles. Sus brazos abrazan a su musa primero débilmente y después, poco a poco, se inflaman. El impulso y la experiencia se alían para voluptuosas caricias. Cuando sus miradas se cruzan, observa que los ojos azules de Nielle se humedecen de emoción. La fiesta continúa. Acaba de nacer un universo.

Tiembla un poco, apenas. Su boca, por desafío, revolotea ante el peligro de sucumbir a los trapecios. Mordisquea con delicadeza aquellos nervios que camuflan un paraíso de exaltación. No se detiene allí, pero los escalofríos continúan inundando a la bella como olas.

Gestos rituales. Las manos idólatras veneran su piel como un pecado consentido, llamando otra vez a los labios para que se reúnan con ellas sobre aquel pecho de reacciones sutiles. Impresionadas, manos y boca saborean el calor de sus senos, aprendiendo, al compás de los elocuentes suspiros de Nielle, a orientarse entre las reacciones de aquel cuerpo de musa. Palpa, acaricia, besa, yendo y viniendo sobre aquellas formas redondas coronadas por pezones de extrema rigidez y por areolas feéricas. Aquellos montes que se dejan tomar provocan, solicitan un aura franca y ternuras continuas.

Las manos eligen entonces el camino de la espalda, que se arquea apenas un poco, dejando que el corazón se exprese con latidos acelerados. Nielle se encorva como si su vientre suplicara a la boca del soñador que retrasara el éxtasis, como si quisiera aclamar con elogios la exhibición de aquel torrente de besos dulces.

Querría perderse sobre aquel mullido abdomen que, en el juego, se tensa; pero el instinto lo invita, lo llama todavía más abajo. Sus manos vagabundean al compás de las demandas, de las señales que emite el cuerpo de la musa. A su paso, las nalgas se estremecen ligeramente; se tensan como sorprendidas de ser descubiertas.

Discretamente, sus piernas de diosa tiemblan, señalando la febrilidad de su ser. Ella se tiende lentamente, cuidando de no asustar aquel instante privilegiado. El soñador, mediante un beso tranquilizador, le transmite que ha comprendido el sobrio mensaje. —Intuición, sensibilidad por ambas partes. —Todos los sentidos del soñador no dejan de suspirar ante aquel cuerpo arrebatado por la exaltación.

El vientre ardiente de Nielle y sus caderas subrayan, con sus elevaciones, la impaciencia creciente; sus muslos envolventes y cómplices recogen aquellas efusiones de caricias y besos, pidiendo más…, más todavía…

Como exploradores, los dedos del artista salen en reconocimiento; rastreando las intenciones, se dirigen hacia aquella admirable espesura en relieve. Tan deseada. Guiándose por el calor que las palmas hechizadas han ido dejando como indicio, los labios del soñador se deslizan apenas sobre la epidermis; luego, con un gesto refinado, se inclinan humildemente, sin perder la compostura, y liberan su lengua, que viene a confesar su incapacidad para resistirse a los efluvios.

Placer divino al tacto. Arrobamientos mágicos para el olfato. La expresión de la mirada…, una ovación a la naturaleza. El irresistible perfume de Eva lleva la excitación a su apogeo; la sedosa y brillante mata amplifica los fervores leales del enamorado. La sensualidad de los labios del artista desea unirse a la sensibilidad de los labios, ya húmedos, de la musa, condenándolos así a estallar de deseo, de un deseo más fuerte, más grande.

Él llama, codicia, excita, estimula tiernamente rozando sin maltratar jamás aquella dulzura sensible. Sello de una libertad incondicionalmente femenina. Sin abandonar aquel minúsculo grimorio sin páginas, el clítoris exorcizante, lleva a su boca perdida aquel Santo Grial bendecido por todas las vírgenes y no vírgenes del mundo. ¡Sediento! Con la lengua jubilosa, lame y halaga los bordes y las paredes del cáliz consagrado; se abreva allí de la sabrosa pócima, aquel néctar con sabor a inmortalidad, aquel crisma con el «sabor» de una primera fantasía de Dios.

¡Ella aprecia, ella ama! ¡Ella ama, ella goza! Él está maravillado.

Percibe finas alternancias en aquellos gemidos melodiosos que llaman a la embriaguez liberadora. La boca se aleja entonces de aquella fuente de juventud, permitiendo que ambos cuerpos se fundan uno en otro. Como si reuniera sus ternuras antes de los impulsos finales, cubre la carne de su inspiradora para recordar eternamente el lenguaje con que ella le habla.

¡Ella ama; él también!

Simplemente. Con amor. La besa, compartiendo con ella el éxtasis que acaba de saborear, aquella poción sápida con la que aún se deleita con evidente alegría. En ese mismo impulso, ambos se conceden el íntimo y supremo secreto: sentir al otro cerca de los límites de la apoteosis. —El lenguaje dulce se imprime en los instantes… El lenguaje juega en los movimientos. El lenguaje avanza, acelerándose. El lenguaje anuda a los amantes. El lenguaje disfraza el tiempo. El lenguaje poderoso. El lenguaje. El lenguaje. El lenguaje.

¡El lenguaje deslumbra! ¡Canta! ¡Grita! Afirma la excitación que provoca el orgasmo, que tintinea en ecos como un despertar de la conciencia al bienestar del más allá.

Hay una pausa. El espejismo se ha disipado al alcanzar su paroxismo. El soñópata, solitario, relajado sobre su estrecho diván, enjuga la confesión de su pasión. —Semilla infructuosa, salvo para la nada. —Pero apuesta por la fecundidad del sueño, por las fuerzas subconscientes. Porque, aunque los acuses de recibo sean nulos, tiene la firme convicción de que, por evocación, el amor, durante aquel intermedio, ha alzado el vuelo hacia un simple pensamiento de Nielle dirigido a él. Una simple huella en la vida cotidiana de su bella, acompañada de un agradable cosquilleo en los oídos que ella sentiría con sorpresa, así como de una efervescencia insólita que actuaría como una combustión espontánea, muy débil y muy breve, en su vagina.

Extraviado en la extrapolación de aquel desahogo lascivo, olvidando sus horas de intensas búsquedas, de recuerdos recuperados…, agotado, se hunde en un sueño perturbado por el exorcismo que se inflige. Transido, nervioso, se ahoga como si quisiera olvidar que respira. Se mueve sin cesar, gimiendo de espanto en una pesadilla que lo asalta, como un alienado en crisis al que prepararan para una lobotomía.

Había escupido sobre lo sagrado. Su irreverencia hacia el amor lo había estrangulado lentamente; irremediablemente, el nudo se había apretado. Debe respirar un poco más; hay una pausa…

Sus veinticuatro horas han transcurrido. El plazo ha llegado a su término. ¡Es medianoche!… ¡El final de su drama sigue esperando entre bastidores…!

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