CAPÍTULO XVII

Después de otras estaciones mortificantes sin su musa, durante las cuales engañaba a Bichoune incluso en goces que, en su mente, reservaba únicamente a Nielle; después de meses de aquellos coitos fingidos a lo Gainsbourg, de aquellos falsos fervores salpicados de auténticos «… te amo. Yo tampoco», durante los cuales aquella cuyo cuerpo estrechaba no se reprochaba ponerle los cuernos con frecuencia, llegó otro verano. —Llegó un día soleado y agradablemente cálido. —Llegó un comienzo de tarde normal en el que, pensativo, miraba afuera, sin cesar, hacia la izquierda…

Como esos barómetros fantasiosos en los que un hombrecito en miniatura sale de una casita al acercarse el chaparrón y se inmoviliza durante la tormenta, Damien esperaba que por la salida opuesta apareciera una mujer de buen natural que le anunciara el buen tiempo. El mecanismo estaba desajustado. La musa no estaba allí. Sin embargo, el sol era magnífico.

Un automóvil se estacionaba allí, frente a aquella entrada del patio que aún no había perdido su sentido del misterio. El modelo: un coche familiar. El color y la marca del coche… mejor olvidarlos, pues merecían menos ser mencionados en aquel contexto que los ocupantes que salieron de él.

¿Nielle?… ¡No! No formaba parte del grupo. Mia, Carlos, Bruce o los demás, tampoco. Desconocidos, rostros que no conocía.

Rostros nuevos, cuya semejanza de rasgos con Nielle sugería un vínculo de sangre. Aires de familia que lo confirmaban indudablemente. Desde el tercer piso les llegaban saludos, a los que aquellas personas respondían con sonrisas tan semejantes y evocadoras que reafirmaban su evidente pertenencia a la familia.

Una alegría centelleante los engarzaba a todos en su prisa por reunirse con el ser querido allá arriba. Para Damien, igualmente feliz ante el acontecimiento, no había imagen más elocuente para describir sus reacciones que la de las películas mudas, donde los actores traducían las pequeñas alegrías mediante nerviosos parpadeos de unos ojos oscurecidos por pestañas demasiado largas. Como en aquellas secuencias de antaño, ya no podía conversar sino con sus proyecciones, pues los comediantes ya habían desaparecido de la escena.

¿Quiénes eran?… El conductor, de augusta fisonomía, mirada dulce y teñida de prodigalidad: claramente el padre de su musa. Manifestaba el mismo carisma, rebosante de pequeñas sabidurías adquiridas, que aquella anciana de largos cabellos blancos recogidos en un moño alto, la abuela de Nielle. El soñador atribuía a «su abuelita», como le gustó llamarla, la misma inteligencia y un pragmatismo cercano al de su nieta. Más inquieta y predispuesta a estirar las piernas, la prole que los acompañaba llegó demasiado rápido al patio trasero de la casa de los Brouillette para que Damien pudiera memorizar su número y su aspecto; solo retuvo su entusiasmo.

El soñador no esperó a que la persona con la que iban a reunirse, fuera Mia o Nielle, lo señalara con el dedo. Huía de la amenaza de que una de las dos pudiera presentarlo como un alborotador. Ser identificado como alguien que impedía a los demás vivir tranquilos lo horripilaba. Afrontar aquella eventualidad lo incomodaba, tanto más cuanto que se sabía privado del derecho de amarlas, a aquellas personas que jamás volvió a ver.

Aborreciendo cada vez con mayor intensidad sus desahogos con marihuana, bajo el efecto de vivas emociones se concedió el derecho de recurrir a su nuevo desahogo. Legal, más discreto y más eficaz que la droga, aquel objeto era una inmensa caja de delirios y delicias… el piano. Como en sus anteriores períodos de melancolía, tocó en él, sin saber tocar, durante horas. Tamborileaba sobre los marfiles, mezclando sus represiones y sus trastornos con las notas falsas, a veces deliberadas, para desprenderse de sus spleens.

Algo apaciguado por aquel recurso de fusas disonantes, iba a rematar los beneficios de aquella ejecución reparadora con un suspiro de alivio cuando, en contrapunto, resonó el timbre del teléfono.

—¡Aló!

—¡Damien! Soy Bichoune. No voy a hablarte mucho, es que… eh… Solo para decirte que esta noche salgo con una… una amiga mía. Así que no podremos vernos. ¿No te importa?…

—Al contr… ¡Hum! No, que se diviertan. ¡Hasta luego!

Dejando lentamente el auricular, soltó un comentario desfasado: «¡Así está todavía mejor!» Reanimado por su desahogo musical, mientras se frotaba los lados del cuello y la nuca y luego hacía girar la cabeza como en un ejercicio de calentamiento, se preparaba para una larga guardia siniestra… libre del dominio de su sexualidad de fachada.

Sentado en el umbral de la puerta, sobre un viejo cojín, con los codos apoyados en las rodillas levantadas, dejaba que sus brazos sostuvieran la cabeza como para obligarse a aclimatarse a una sola posición, a la única tangente admisible.

Primera observación: el coche se había marchado. Aquella decepción lo habría obsesionado más tiempo si no se hubiera consolado alegando una apatía segura ante la idea de librar un duelo de orgullo con el progenitor de su musa o de hacer tambalear la experiencia de la abuelita mediante la seducción de un neurasténico temporalmente despierto. Habría querido ser Sansón o Goliat, incluso Louis Cyr o Hulk Hogan, para sacar él solo el piano a la acera… y tocarlo entre palabra y palabra para recobrar fuerzas, pero la realidad lo obligaba a ceder.

La calle le parecía más desierta de lo habitual. La luz del día, rechazada de manera imperceptible por la sombra de las casas adosadas, decrecía rápidamente.

Ya hacia las veinte horas treinta, Damien estimaba que aquella quietud normal solo había sido perturbada por la circulación de siete automóviles por hora, por una media de cuatro desconocidos que deambulaban deprisa por miedo a ser agredidos, por tres vecinos respetables y por dos o tres comadres, siempre las mismas, que marcaban sus rondas con las mismas murmuraciones apenas retocadas.

Todos aquellos elementos agitadores… Damien los había contado como en una encuesta, del mismo modo que seguía contando las colillas que había lanzado de un papirotazo. Siempre muy atento a la misma dirección, calculaba y evaluaba, en la misma línea, las diversas posibilidades de que regresara el coche familiar y quizá se estacionara frente a su casa.

A fuerza de permanecer clavado en aquel mismo punto del horizonte, acabó sintiendo leves espasmos en la base de la nuca, mientras una bruma óptica, causada por la fatiga de mantener fija la mirada, desajustaba continuamente la nitidez de su visión.

Para reajustar la vista, para volver a enfocarla, se frotó suavemente los párpados y escrutó su entorno en busca de una mancha de color vivo. Su agudeza visual mejoró primero al fijarse en su bicicleta de colores fluorescentes, vanguardista para la época, a la que había puesto el apodo, igualmente llamativo, de «Arcoíris». Luego dirigió los ojos hacia un gran mural exterior con pretensiones de fresco histórico. Aquel colosal embadurnamiento le hacía cosquillas al orgullo, pues era el último vestigio de sus ocurrencias como organizador de la fiesta del barrio.

Finalmente, en busca del último ajuste de su mirada, se detuvo en aquel color resplandeciente de su paisaje. Una mujer embarazada, con un vestido premamá rojo, aparecía al final de la calle. —¡Rojo! El pigmento de la prohibición, de la advertencia. —¡Escarlata! La tonalidad del amor.

¡Deslumbrante! Como el afecto evidente de aquella madre por el niño que llevaba. Sí, rojo escarlata. El color de aquel vestido que ocultaba aquel gran vientre maravilloso revelaba sin dificultad el embarazo más que envidiable de Nielle, que aceleraba el paso, temiendo todavía los gestos imprevisibles de su antiguo vecino. Ella, sorprendida en un renacimiento excepcional…, también iba a visitar a su hermana.

Un corazón, y más aún, huían. Otro quería gritar. Pero ni la boca ni la garganta respondían a la emoción.

Poco le importaba a qué macho, ahora honrado por las entrañas de Nielle, correspondía aquella paternidad. Él, Damien, en sus ilusiones, se metamorfoseaba en arcángel, en espíritu sano…, arrogándose la pretensión de estar en el origen del niño con la connivencia de su más que bella, imaginando que ella habría deseado con él ciertas afinidades místicas. El soñador plagiaba sin saberlo aquella atormentadora saga de su infancia.

Habría cubierto a Nielle de palabras de amor, la habría elevado con halagos mientras mimaba la majestuosa belleza de aquel abdomen lleno de promesas…; pero la manifestación de una señal, de un llamado a la vida, aunque fuera imperceptible, habría extinguido para siempre aquel sometimiento a aquella hada de apariencia, a aquella Nielle de su interioridad. Aquella a quien había coronado en las fábulas sagradas de sus sueños, aquella a quien protegía celosamente dentro de sí como un mago avaro protege su oro alquímico.

«¡Mal hecho!», vociferaba sentado, con los brazos cruzados, balanceándose a menudo a sacudidas para justificar la presencia de su cuerpo. Comparable a un autómata desajustado que amarrara dentro de sí el alma sustraída a un ser humano, encarnaba la vacilación, el miedo a los sentimientos, el temor a lo verdadero, el horror de no saber ya elegir entre el amor por Nielle y la seguridad fantasmagórica impuesta como compensación.

Damien pasó horas sufriendo aquellos estallidos de risa empujados por el viento y aquellas exclamaciones de alegría apenas amortiguadas por la distancia, aquellas pequeñas felicidades de las que estaba excluido y que irradiaban desde el último piso de la casa de los Brouillette. Se apoderó de unas ondas tonificantes emitidas por aquella voz que lo absorbía, lo consumía y lo paralizaba. Cuando el alisio la volvía muda, hurgaba en sí mismo, rastreando vibraciones semejantes que asediaban su alma. Luego las acercaba unas a otras hasta aturdirse de escalofríos.

De la comparación a la confrontación, al hilo de sus impaciencias, la embriaguez de aquella voz de efectos opiáceos desembocó en otra sed. —Los ojos de Nielle. —Aquella avidez lo hizo tambalearse hacia los sueños… como un sonámbulo.

—¡Hola, Damien! ¡Pareces perdido! —soltó Bruce con una risa cínica.

—¿Mm…? ¡Ah! Hola, Bruce, ¿adónde vas así?

—¿No te funciona la cabeza?… ¿Cómo que adónde voy?… Más bien, ¿adónde vas tú?… ¿No te das cuenta de que estás frente a nuestra casa?…

—… ¿Frente a vuestra casa…? El soñador no sabía qué decir. La voz lo había arrastrado, desplegando y convirtiendo en alegoría aquella necesidad fanática hasta debajo de las ventanas del tercer piso. Un canto de sirena lo había atraído como la Luna atrae a los océanos.

Aun atraído y atrapado por su ensoñación, se recomponía, fingiendo normalidad a pesar de aquella pérdida de lucidez.

—… ¿Y qué estás haciendo, Bruce?

—No gran cosa. Miro la televisión… ¡Ahora que lo pienso!… Vi a tu Nielle subir a casa de Mia. ¿Sabías que está embarazada?… Se puede decir que la amaste, a esa zorra.

—¡Bruce!

—Oh, discúlpeme, señor Damien. Tal vez todavía la amas, ¡incluso con una barriga enorme! —soltaba el joven con la intención de provocarlo para pasar el tiempo.

Intentaba dominar su cólera sin demostrar al joven Brouillette que le había dado de lleno en el corazón. Luego le respondió con un débil hilo de voz y con una calma que lo habría desconcertado a él mismo si, por ubicuidad, hubiera podido observarse.

—Vamos, ¿de verdad crees que todavía la amo después de todo este tiempo? Debió de encontrar marido. Es demasiado bella para vivir sola. Está preciosa embarazada, ¿verdad?

—Bah, yo… —Oye, dentro de un rato van a volver a pasar una vieja película de kung-fu con Bruce Lee, mi ídolo. ¿Te apetece verla?

—No. Pero ve. Instálate frente a la pantalla y… si no te molesta demasiado, yo voy a tomar el aire aquí. ¿Te parece?…

—No hay problema. ¡La acera es de todos! —gruñía Bruce, decepcionado por no haber podido reclutar a un nuevo adepto de las artes marciales.

Mientras «Karate Kid» se extasiaba ante la violencia taiwanesa y el doblaje desfasado, Damien rumiaba de todo y de nada, con voz monótona, sin interrumpirse. Ni la intensidad ni el caudal distraían al telespectador. Lo que decía no iba dirigido a él. El soñador, por medio de aquel flujo monótono y continuo, actuaba como explotador de etéreos sedimentos de estados de ánimo. En cierto modo, se atrevía a esperar una respuesta en la mansedumbre de los ojos de su musa gracias a su tenaz y desvaída incontinencia verbal.

—¡Declamaré toda la noche si hace falta! Aunque acaben dejándome inconsciente con una maceta lanzada desde la ventana —verbalizaba a media voz, sin que nadie se diera cuenta, en la idealización de su negativismo.

Ironía del destino: tomó aire durante un instante para decantar su galimatías en un tono más alto.

—…!

Allá arriba, silencio total y repentino. Aunque la velada languidecía en favor de la noche y la Luna no había acudido a la cita, extrañamente, un mar de tranquilidad se amarraba a su recitación interrumpida.

Nielle vino entonces a someter, con su silueta de procreadora envidiable, la luz que se difundía más allá de una ventana abierta. —Ya no se movió de allí. —Luego emitió aquella llamada codificada que solo Damien podía traducir, aquella exclamación cuya espera su espíritu había acumulado durante milenios imaginados.

—Ba. Ba. Bi. Bo. Bi —canturreó en tonalidad de sol, dejando flotar sus expectativas en una calma seductora con aires de alerta.

Detenido en seco. Mudo, estupefacto, ya no emitía nada, ni fútil ni, tristemente, saludable o motivado. Prolijidad truncada. Nada. Creía estar soñando de verdad. «¡Ilusiones! ¡Más ilusiones!», se decía, sin reanudar su verborrea, con la esperanza de que volviera a producirse aquella agradable y fenomenal acousmia.

Todavía pendiente de una respuesta que tardaba, frustrada, herida en su amor propio delante de Mia y de otros invitados, Nielle parecía convencida de que Damien la había dejado plantada, tomada por tonta sencillamente por su desesperante indolencia, por estupidez o por venganza.

—¡Desaparece de una vez!… ¡Lárgate! —clamó Nielle con firmeza monárquica, fulminando con una expatriación a un súbdito ya desterrado. —Los postigos se cerraron violentamente sobre su explicable y vehemente exasperación, difícilmente aplacada por sus allegados. En la planta baja, la irritación se disculpaba en lágrimas imperceptibles.

—Pero ¿qué les pasa a esos?… —¡¿Damien?! —¡Se fue! —¡Tabarnac, qué aburrido está desde que ya no se droga con nosotros! —gruñía Bruce sin perder interés por el suspense, y volvió a sumergirse en la película que estaba viendo.

¿Damien?… —Atravesaba aquel corredor grisáceo hacia aquella mujer de carácter para pedir perdón y gemir a sus pies. Brutal e irónica, la ira de su musa lo había conectado con la realidad.

Unas sombras malignas, que se deslizaban hacia él desde todas partes, no lograban alcanzarlo. Avanzaba implacable, sin sentir más que el placer de volver a ver a Nielle: «Felicidad inefable. Placer divino. Alegría exquisita. Paz paradisíaca, ¡por fin para mí!» El patio se le ofrecía, grande y libre: «Aquí estoy, Hard Headed Woman, musa de todas mis musas, inspiración feérica, energía bendita. Tierna humana». El trazado de sus pasos acariciaba el de Nielle; el de sus regresos, el de sus huidas. Cada una de sus zancadas subrayaba la aprensión de una embriaguez nunca vivida: «Sí, seré un amigo. Sí, seré un confidente. Sí, si puedes y quieres, seré un amante, un esposo, un padre para ese niño que se desarrolla en tu seno».

El soñador se ausenta de aquella poesía durante el espacio-tiempo necesario para comprobar sus ventajas y sus desventajas.

—Si estirara este vacío temporal, quizá podría encontrar la fuerza necesaria para cicatrizar mis heridas; sacrificar este no-ser, encarcelado dentro de mí, en beneficio de la que está viva, de la que ha regresado. Intuitivo, ¿deberé inventar o desvelar?… Sabré determinar la justeza de mis palabras, con las que hipnotizaré a mi musa con ayuda de nuestras sensibilidades.

¡Refluir! ¡Rechazar! ¡Aferrarse! —«¡NO! ¡No irás!» expulsaban desde las tinieblas sus espectros viciosos, que finalmente lo habían alcanzado: los de sus sufrimientos y sus crisis. La escalera, que parecía deformarse, se le negaba. Sus pies permanecían inmóviles, como atrapados en cemento de fraguado rápido. Imposible subir los peldaños. Damien se asfixiaba y se desplomaba de pronto bajo el peso de las dudas.

—… ¿Y si quisiera burlarse de mí, distraerse de su tarea? ¡Menudo ingenuo sería! —¡Retroceder antes del ridículo! —Sería incapaz de soportar de nuevo sus risas acerbas. ¿Cómo reaccionaría?… ¿Puedo arriesgarme a un descalabro, debatirme y traumatizar a Nielle y a la vida inocente que lleva dentro? —Si me alejo ahora, dirá de mí: «¡Inquebrantable!» y, por consiguiente, reconocerá esa cualidad sepultada en su odio.

Sin ruido, sin sueños, regresaba a su casa para intentar romper aquella nueva cadena que lo ataba desde dentro y desahogarse en su piano, con el teclado bloqueado, que deseaba mudo de emociones adicionales.

***

El soñópata se acerca a su despedida de la nada. Pero solo le sacará la lengua después de esas secuencias rezagadas. Un deseo: atisbar una imaginación libre de toda traba. Un eterno soñador jamás se convertirá en un inflexible hombre con los pies en la tierra. Lo sabe. Aún quedan algunos recuerdos por desvalijar, de esos que no acabarán con él. Última curva. Un gong anuncia el sprint final.

Bichoune no volvió a ver a Damien hasta dos semanas después de aquella salida imprevista con su amiga… Cada cual saboreando su falta, ninguno se interesó por las distracciones del otro durante los días y los meses sin interés que siguieron.

Damien vivía a medias y dejaba que sus ensoñaciones atravesaran su corazón desértico, donde solo un oasis lo refrescaba. Allí bebía agua de sueño a la sombra de palmeras datileras de ilusiones. Una planta invisible, normalmente nociva para los trigales de luz que crecían en la periferia de aquel refugio, brotaba cerca de una fuente clara. En su imaginación, Damien la percibía como inofensiva: aquella «Lychnis githago», adornada con flores púrpuras cuyas semillas ardían con su propia toxicidad y comúnmente llamada «nielle». En su alma, desprovista de acritud o nocividad, o incluso fuera de ella, desprendía un perfume hipnótico que perfumaba su vida cotidiana.

Otra planta, otro deseo. Con hojas de muérdago en la mano, iba a casa de Bichoune para pasar allí la noche de Navidad y recolocar al pequeño buey y al gran asno. Sin embargo, aquellas fantasías servidas sobre paja no lo distraían de sus pensamientos por Lysianne, y también comprendía que Mylène, que la recibía, tenía derecho a su parte de felicidad.

Soplando con más fuerza y magia en su trompeta onírica, como un ángel de las montañas, esperaba que sus deseos resonaran hasta el corazón de los más desdichados: los pobres, los enfermos, los desheredados, los aislados; aquellos a quienes él les importaba un bledo, por ejemplo los Brouillette, en plena recepción, o el nuevo inquilino del taller, a quien por lo demás ni siquiera conocía; o quienes lo habían traicionado u odiado, aquellos vencedores: Lou, Carlos, Jonathan y Mia.

También dirigía sus buenos deseos a todos aquellos desconocidos que habían disfrutado de la prodigalidad sensual de Nielle. Aquellos que, para penetrar en sus dominios…, atravesaban intrépidos aquel túnel. Como una puerta abierta de par en par hacia amistades singulares, aquel corredor, visto desde la calle, se parecía a un cuadro que representaba siempre el mismo paisaje sombrío: viejos cobertizos grises y remendados, coronados por las copas de jóvenes árboles que crecían en los terrenos vecinos al ritmo de las estaciones.

En aquel marco, donde la nieve uniformaba el lienzo, surgió una gran silueta: la de Nielle, que se detenía bruscamente, protegiendo a su recién nacido, al que apretaba contra el pecho por temor a las reacciones del soñador. Temía a aquel animal portador de rabia.

Prosiguiendo su camino, indulgente, ávido y tierno, grababa para siempre en su memoria a los dos seres.

—¡Nielle, te amo! Amo a ese niño que me prohíbes conocer para siempre. —No temas. No los agrediré ni me acercaré a ustedes durante el resto de mis días. —¡Mis mejores deseos!… Mis respetos, mis amores, mi reina, mi musa.

El soñópata conmemora con una lágrima, fresca como el rocío, aquel lejano y último encuentro que anunciaba aquel interminable período vacío, todavía vigente, sin volver a ver a Nielle. En realidad, para él sigue tratándose de lo más turbio, por el valor nulo del cero. —De manera recurrente en sus fantasías y sus sueños, vivía en la isla de su imaginario, magnificando allí dolores y tristezas. Único antídoto que, además, lo ennoblecía: hacer el amor con su soledad.

***

Damien rompió su relación con Bichoune al año siguiente. Recalcitrante, ella lo acosaba incansablemente. Con razón: que la dejara un hombre bajo y fornido, ingenioso…, un intelectual y artista de bolsillo, le hacía perder parte de su lustre de vamp y deslucía su prestigio personal ante sus amigas andróginas.

De no haber sido por la intervención de su madre, a quien alojaba durante la hospitalización del jefe de familia para recibir tratamientos de quimioterapia; de no haber sido por un enfrentamiento mordaz entre las dos mujeres —¡una batalla de carneros!—, habría seguido dejándose pudrir en su condición de cornudo. Sin aquello, el cobarde aún se preguntaría si poseía valor y jamás habría advertido que su último punto de referencia hacia su musa estaba a punto de desaparecer del entorno.

Mia, la única hermana de Nielle que conocía, le evocaba por fantasía un transportador de ángulos cuando aprovechaba su actitud ostentatoria, cuando podía deleitarse con sus encantos hasta desfallecer. Se apropiaba, como en un rapto de intimidad, de sus semejanzas con su musa hasta lamerse los sueños. Alcanzaba incluso el Nirvana al besar con sus ojos condenados el culo de la hermosa diablesa. Y ella pronto iba a cambiar de infierno.

Sin embargo, Mia no abandonó la casa sin haber recogido en su correo una última señal de vida. Una carta de Damien en la que interpretaba los motivos que suscitaban aquellas intrigas contra él y expresaba, al mismo tiempo, su desconcierto y su aprobación de aquellos gestos rebeldes y protectores en favor de Nielle. Incluso la aderezó con gallardos detalles sobre las peores turpitudes, seguro de asombrarla. —Finalmente, rubricaba la despedida con una reiteración casi solemne: su amor por Nielle.

La confesión habría tenido un bis si hubiera adjuntado una cinta breve que habría magnetizado a la oyente inspiradora con un conmovedor «Ba. Ba. Bi. Bo. Bi.», sin voz, al piano.

***

Una brusca ráfaga de viento abre la puerta trasera. Como si un juez eólico, al desprecintar un sobre sellado, revelara el resultado de una larga deliberación: «… ¿y el ganador es…?… ¡El pequeño soñador! Demasiado débil todavía para desplazarse, el señor Damien, exsoñópata, vendrá a recoger el trofeo en su lugar».

La reconquista se ha saldado con una victoria. Todo ha sido rememorado, casi revivido, sin volarse los sesos ni recurrir al revólver ya cargado, envuelto en una toalla y transportado en aquella vieja maleta donde convivía con el diario y la foto…, por si se producía un fracaso estrepitoso.

¡Inútil! Damien, el pequeño soñador curado, despierta de nuevo a la vida. Su onirismo, espantado, ya se estabiliza. ¿Una curación rápida?… ¿Definitiva? Lo sospecha. Olfatea la libertad de su alma, la euforia en el corazón. Mediante su búsqueda interior, se ha liberado de la esclavitud de una musa imperceptible. Pero mejor aún: nunca más aquellas ideas suicidas que brotaban de sus veranos oscurecidos por el fatalismo al conmemorar sus primeros llantos. —¡Se acabaron! Terminadas aquellas semanas de julio y agosto, aquellos corredores temporales techados por innumerables espadas de Damocles, aquellos períodos que llamaba sus zonas de nostalgia. —¡Desaparecidos! Aquellos momentos de insurrección contra sí mismo, reprochándose haber abandonado aquellos lugares cuando vivía a medias bajo los pasos de Nielle. Después de todo, ¿no estaba ella más cerca?

Se compadecía de su falta de Damienismo. Se desolaba por lo no realizado, por aquellos cincuenta pasos jamás dados. Aquel primer intento que lo habría llevado al tercer piso, más allá de trece peldaños minados de angustia; aquella distancia con carácter de infinito que habría podido franquear incluso desnudo y de rodillas, con una flor en la mano.

Con la conciencia rectificada, enfriaba con una despedida a aquel soñador megalómano y al enamorado loco que llevaba dentro, desafiando, con una última irritación, al subconsciente ya habituado a la musa.

—¡Nielle, estés donde estés, escúchame!… ¿El olvido?… ¡No lo conozco! Pero, condicionado por la recapitulación de mis recuerdos, de ahora en adelante solo derramaré lágrimas de polvo; y el suicidio que me amenazaba se ha aniquilado con su propio mal, como un piloto kamikaze que se hiciera haraquiri en la cabina.

Había experimentado la usurpación del tiempo adormeciéndolo entre dos picosegundos en un sueño. ¡Horror! Resulta más insomne que yo. He explorado el espacio que nos separaba intentando alterar su elasticidad. Demasiado resistente, aquella distancia, en vez de romperse, nos alejó para siempre. Mi voluntad era tan grande; mis poderes, tan irrisorios.

Te deseé tanto, musa fantasma, que tu ectoplasma hizo que mi alma se asfixiara. Edulcorar tu rechazo aferrándome, mediante el onanismo, a tu foto solo me permitía esperar. ¿Demasiado?

Morir es a menudo terminar de vivir de la manera en que uno luchó o se defendió. La muerte es la última y más valerosa lección de vida que uno puede ofrecer a los demás, tanto a quienes nos echarán de menos como a quienes jodemos. Así que esperaré la noche de la tumba del mismo modo en que te esperé a ti: con resignación. Me someteré a su liberación cuando se presente. Ella, sé que vendrá a amarme.

Unos polluelos enclenques pían de miedo en sus pesadillas. Por instinto, temen, pues al despertar serán empujados fuera del nido. —Volarán o reventarán.

Sano y salvo después de atravesar sus tinieblas, Damien puede amputarse las alas, ahora superfluas y estorbosas, para descubrir nuevos horizontes. Pero está extenuado y pálido después de haber limpiado y purgado su espíritu y, luego, purificado su memoria; siente entumecimientos y el tórax le parece encogerse. A pesar de todo, necesita aire fresco, él, el hombre nuevo.

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