CAPÍTULO XVII

Después de otras estaciones mortificantes sin su musa, en las que engañaba a Bichoune incluso en sus gozos, que espiritualmente solo concedía a Nielle. Después de meses de aquellos coitos fingidos a lo Gainsbourg, de aquellos falsos fervores sembrados de reales « … te amo. Yo tampoco », en los que aquel cuerpo que estrechaba no se reprochaba ponerle los cuernos con frecuencia. Venía otro verano. — Venía una jornada soleada y agradablemente cálida. — Venía un comienzo de tarde normal en que, pensativo, miraba afuera, sin cesar, hacia la izquierda…

Como esos barómetros fantasiosos en los que un hombrecito en miniatura sale de una casita cuando se acerca el chaparrón y se inmoviliza durante la tormenta, Damien esperaba que por la salida opuesta apareciera una mujer de buena naturaleza que le anunciara el buen tiempo. El mecanismo estaba desajustado. La musa no estaba allí. Sin embargo, el sol era magnífico.

Un automóvil se estacionaba allí, frente a aquella entrada de patio que aún no había perdido su sentido del misterio. El modelo: una familiar. Color y marca del coche… a olvidar, mereciendo menos su cita en el contexto que los ocupantes que salieron de él.

¿Nielle? … ! No, ella no formaba parte del grupo. Mia, Carlos, Bruce o los demás, tampoco. Extranjeros, figuras desconocidas.

Rostros nuevos, cuya similitud de rasgos con Nielle sugería un vínculo de sangre. Aires de familia que lo confirmaban innegablemente. Saludos desde el tercero hacia aquellas personas, que pagaban a cambio con sonrisas tan semejantes y evocadoras que reiteraban su evidente pertenencia.

Una alegría centelleante los engarzaba a todos en su prisa por reunirse con el ser amado allá arriba. Para Damien, igualmente feliz por el acontecimiento, no había imagen más voluble para describir sus reacciones que la de las películas mudas, donde los actores transponían las pequeñas felicidades con parpadeos nerviosos de sus ojos oscurecidos por pestañas demasiado largas. Como en aquellas secuencias de antaño, ya no podía conversar sino con sus proyecciones, pues los comediantes ya habían desaparecido de la escena.

¿Quiénes eran? … El conductor de augusta fisonomía, mirada dulce y tez de prodigalidad; claramente el padre de su musa. Se manifestaba en él ese mismo carisma hormigueante de pequeñas sabidurías adquiridas que aquella anciana de largos cabellos blancos recogidos en toca, la abuela de Nielle. El soñador confería a « su abuelita », como le gustó llamarla, la misma inteligencia y un pragmatismo cercano a la personalidad de su nieta. Más ansiosa y predispuesta a estirar las piernas, la prole que los acompañaba alcanzó demasiado rápido el patio trasero de la casa de los Brouillette para que Damien pudiera memorizar su número y su aspecto. Con excepción del entusiasmo.

El soñador no esperó a que aquella persona reunida, fuera Mia o Nielle, lo señalara con el dedo. Huyó de aquella amenaza de que una de las dos pudiera presentarlo como un perturbador. Ser identificado como un aguafiestas lo horripilaba. Afrontar aquella eventualidad lo incomodaba, tanto más cuanto que se sabía privado de amarlas, a aquellas personas a las que jamás volvió a ver.

Aborreciendo cada vez con mayor intensidad sus liberaciones por la marihuana; de sus vivas emociones, sustentó el derecho de recurrir a su nuevo exutorio. Legal, más discreto y más eficaz que la droga, aquel objeto, una inmensa caja de delirios y delicias… el piano. Como en sus anteriores períodos de melancolía, tocó en él, sin saber tocar, durante horas. Tamborileaba sobre los marfiles integrando sus represiones y sus trastornos a las notas falsas, a veces queridas, para desabrocharse de sus spleens.

Apaciguado un poco por su expediente en semifusas disonantes, iba a pulir los beneficios de aquella actuación correctora con un suspiro de alivio cuando, en contrapunto, resonó el timbre del teléfono.

— ¡Aló!

— ¡Damien! Soy Bichoune. No te voy a hablar mucho, es que… eh… Solo para decirte que esta noche salgo con una… amiga mía. Así que no podremos vernos. ¿No te importa? …

— Al contr… ¡Hum! No, que se diviertan. ¡Hasta luego!

Depositando lentamente el auricular, mordía con un comentario desfasado: « ¡Así está todavía mejor! » Reavivado por su desahogo musical, mientras se frotaba los lados del cuello y la nuca y luego hacía girar la cabeza como ejercicio de calentamiento, se preparaba para una larga guardia siniestra… libre del dominio de su sexualidad de aparato.

Sentado en el umbral de la puerta, en el confort de un viejo cojín. Sus codos apoyados en las rodillas levantadas, sus brazos sostenían su cabeza como para obligarse a aclimatarse a una sola posición, a la única tangente admisible.

Primera observación: el coche se había ido. Aquella decepción lo habría obsesionado más tiempo si no se hubiera consolado con el pretexto de una apatía cierta a justar de orgullo con el progenitor de su musa o a sacudir la experiencia de la abuelita mediante una seducción de neurasténico temporalmente despierto. Habría querido ser Sansón o Goliat, incluso Louis Cyr o Hulk Hogan, para sacar solo su piano a la acera… y tocar entre cada palabra para recargarse, pero la realidad lo obligaba a plegarse.

La calle le parecía más desierta que de costumbre. La luz del día, rechazada de manera insensible por la sombra de las casas adosadas, decrecía rápidamente.

Ya hacia las veinte horas treinta, Damien estimaba que aquella quietud normal no había sido perturbada por la circulación sino por siete autos por hora. Así como por una media de cuatro desconocidos deambulando deprisa, con temor a ser agredidos; tres vecinos respetables y dos o tres comadres; estas, siempre las mismas, marcando sus rondas con las mismas maledicencias apenas rehechas.

Todos aquellos elementos agitadores…, Damien los había contado a la manera de una encuesta; igual que contaba todavía sus colillas, que había proyectado de un papirotazo. Siempre en la misma dirección, muy atento. En la misma vena, calculaba y evaluaba las diversas posibilidades de un regreso de la familiar que quizá se estacionaría frente a su casa.

A fuerza de clavarse en aquel mismo punto del horizonte, acabó por sentir ligeros espasmos en la base de la nuca, y una ligera bruma óptica, causada por la fatiga de apuntar, desajustaba continuamente el enfoque de su visión.

Para reajustarse la vista, para volver a hacer la puesta a punto, se frotó suavemente los párpados y escrutó su entorno en busca de una mancha de color vivo. Su agudeza visual mejoró primero al apuntar a su bicicleta de colores fluorescentes, de vanguardia en la época, a la que adornaba con el apodo, igualmente notable, de « Arco iris ». Luego llevó los ojos hacia un gran mural exterior con intenciones de fresco histórico. Aquel colosal embadurnamiento le hacía cosquillas de orgullo, pues era el último vestigio de sus hallazgos de organizador de fiesta de barrio.

Finalmente, en busca del último ajuste de su mirada, se detuvo en aquel tono deslumbrante de su paisaje. Una mujer embarazada, vestida con un vestido premamá rojo, aparecía al final de la calle. — ¡Rojo! El pigmento de la prohibición, de la advertencia. — ¡Escarlata! La tonalidad del amor.

¡Deslumbrante! Como la evidente afección de aquella madre por el niño que llevaba. Sí, rojo escarlata. El color de aquel vestido que ocultaba aquel gran vientre maravilloso, traicionando fácilmente aquella fecundación más que envidiable de Nielle; ella que aceleraba el paso, temiendo aún los gestos imprevisibles de su antiguo vecino. Ella, sorprendida en una excepcional renacimiento…, también visitaba a su hermana.

Un corazón y más huían. Otro quería gritar. Pero ni la boca ni la garganta respondían a la emoción.

Poco le importaba a qué macho, ahora honrado por las entrañas de Nielle, pertenecía aquella paternidad. Él, Damien, en sus ilusiones, se metamorfoseaba en arcángel, en espíritu sano…, usurpando la pretensión del origen del niño con la connivencia de su más que bella, imaginando que ella hubiera deseado de ello unas afinidades místicas. El soñador plagiaba sin conciencia aquella atormentadora saga de su infancia.

Habría cubierto a Nielle de palabras de amor, la habría elevado con halagos al acariciar la belleza majestuosa de aquel abdomen lleno de promesas… ; pero la demostración de una señal, de un llamado a la vida, aunque fuera imperceptible, habría apagado para siempre aquella satisfacción hacia aquella hada de apariencia, aquella Nielle de su interioridad. Aquella a quien había coronado en las fábulas sagradas de sus sueños, aquella a quien protegía celosamente en sí mismo como un mago avaro, su oro alquímico.

« ¡Mal hecho! » vociferaba, sentado y con los brazos cruzados, balanceándose frecuentemente a sacudidas para justificar la presencia de su cuerpo. Comparable a un autómata desajustado que atara en sí el alma sustraída a un ser humano; la vacilación, el pavor de los sentimientos, el miedo de lo verdadero, el horror de no saber ya elegir entre el amor por Nielle y la seguridad fantasmagórica impuesta por compensación.

Damien aguardó durante horas sufriendo aquellos estallidos de risa empujados por el viento y aquellas exclamaciones de alegría apenas amortiguadas por la distancia, aquellas pequeñas felicidades de las que estaba excluido y que irradiaban desde el último piso de la casa de los Brouillette. Secuestró de ellas ondas tonificantes emitidas por aquella voz que lo absorbía, lo consumía y lo fijaba. Cuando el alisio la volvía muda, hurgaba en sí mismo, rastreando las vibraciones similares que asediaban su alma. Luego las acercaba una a otra hasta aturdirse de escalofríos.

De la comparación a la confrontación, al hilo de sus impaciencias, la embriaguez de aquella voz de efectos opiáceos derivó hacia otra sed. — Los ojos de Nielle. — Aquella avidez lo hizo vacilar hacia los sueños, … como sonámbulo.

— ¡Hola, Damien! ¡Pareces perdido! soltó Bruce con una risa cínica.

— ¿Mm…? ¡Ah! Hola, Bruce, ¿adónde vas así?

— ¿No te funciona la cabeza? … ¿Cómo que adónde voy? … Más bien, ¿adónde vas tú? … No pareces darte cuenta de que estás frente a nuestra casa…

— … ¿Frente a vuestra casa…? El soñador no sabía qué decir. La voz lo había arrastrado, desplegando y alegorizando aquella necesidad fanática hasta debajo de las ventanas del tercero. Un canto de sirena lo había atraído como la luna llama a los océanos.

Aun cebado y atrapado por su ensoñación, se recobraba, fingiendo la normalidad de una pérdida de lucidez.

— … ¿y qué haces, Bruce?

— No gran cosa. Miro la televisión… ¡Ahora que lo pienso! … Vi a tu Nielle subir a casa de Mia. ¿Sabías que está embarazada? … Se puede decir que la amaste, a esa zorra.

— ¡Bruce!

— Oh, discúlpeme, señor Damien. Tal vez todavía la amas, incluso con una barriga enorme, soltaba el joven con la intención de burlarse para pasar el tiempo.

Buscaba dominar su cólera sin demostrar al joven Brouillette que le habían dado en el corazón. Luego le respondió con un hilo débil y con una calma que lo habría desconcertado a sí mismo si, por ubicuidad, hubiera estado en condiciones de observarse.

— Vamos, ¿realmente crees que aún la amo, después de todo este tiempo? Ella, que debió de encontrar marido. Ella, demasiado bella para vivir sola. Está encantadora embarazada, ¿no?

— Bah, yo… ! — Oye, dentro de un rato van a repetir una vieja película de kung-fu con Bruce Lee, mi ídolo. ¿Te apetece verla?

— No. Pero adelante. Ve a instalarte frente a la pantalla y… si no te molesta demasiado, voy a tomar el aire aquí. ¿Te parece bien? …

— Ningún problema. ¡La acera pertenece a todo el mundo! gruñía Bruce, decepcionado de no haber podido reclutar a un nuevo adepto de las artes marciales.

Mientras « Karate Kid » se extasiaba ante la violencia taiwanesa y el doblaje desfasado, Damien machacaba sobre todo y nada, en un tono monocorde, sin interrumpirse. Ni la intensidad ni el caudal distraían al telespectador. El motivo no iba dirigido a él. El soñador, por su caudal monótono y continuo, correspondía explotando etéreos sedimentos de estado de ánimo. En cierto modo, osaba la expectativa de un feedback en la mansedumbre de los ojos de su musa por medio de su tenaz y sosa incontinencia verbal.

— ¡Declamaré toda la noche si hace falta! Aunque me tumben de un macetazo lanzado desde la ventana, verbalizaba, sin que nadie se diera cuenta, en la idealización de su negativismo.

Ironía del destino, oxigenándose un instante, para decantar un tono más alto su galimatías.

— …….. !

Allá arriba, silencio total y súbito. Aunque la velada decrepita en beneficio de la noche y la luna no había acudido a la cita, extrañamente, un mar de tranquilidad se amarraba a su recitación interrumpida.

Nielle vino entonces a sujetar con su silueta de procreadora envidiable la luz que se propagaba más allá de una ventana abierta. — Allí no se movió más. — Luego emitió aquel llamado codificado que solo Damien podía traducir. Aquella exclamación cuya espera su espíritu había acumulado desde milenios imaginados.

— Ba. Ba. Bi. Bo. Bi, canturreó en tonalidad de sol, dejando planear sus expectativas en una calma seductora con aires de alerta.

Detenido. Mudo, estupefacto, ya no emitía ni lo fútil ni, tristemente, nada saludable y motivado. Prolijidad abreviada. Nada. Creía realmente soñar. « ¡Ilusiones! ¡Más ilusiones! » se decía, sin reanudar su verborrea, con la esperanza de que se reprodujera aquella agradable y fenomenal acousmia.

Todavía suspendida a una respuesta que tardaba, frustrada, herida en su amor propio delante de Mia y de otros invitados, Nielle parecía convencida de que Damien la había dejado esperando; sencillamente tomada por tonta por su indolencia desesperante, por estupidez o por venganza.

— ¡Lárgate de una vez! … ¡Vete al carajo! clamó Nielle, con una firmeza monárquica que fulminaba con una expatriación a un súbdito ya desterrado. — Los postigos se cerraron violentamente sobre su explicable y vehemente exasperación, difícilmente domesticada por sus allegados. Irritación que se excusaba en llantos imperceptibles desde la planta baja.

— Pero ¿qué les pasa a esos? … — ¿Damien?! — ¡Se fue! — Tabarnak, qué aburrido está desde que ya no se droga con nosotros, gruñía Bruce sin desinteresarse del suspense, y se sumergió de nuevo en la película que veía.

¿Damien? … — Atravesaba aquel corredor grisáceo hacia aquella mujer de cabeza dura para pedir perdón y gemir a sus pies. Brutal e irónica, la ira de su musa lo había conectado con la realidad.

Sombras malignas, deslizándose de todos lados hacia él, no lo alcanzaban. Avanzaba implacable, ejerciendo solo el placer de volver a ver a Nielle: « Inefable felicidad. Placer divino. Alegría exquisita. Paz paradisíaca, ¡por fin para mí! » El patio se le ofrecía, grande y libre: « Aquí estoy, Hard Headed Woman, musa de todas mis musas, inspiración feérica, energía bendita. Tierna humana. » El trazado de sus pasos acariciaba el de Nielle; el de sus regresos, el de sus huidas. Cada una de sus zancadas subrayaba la aprensión de una embriaguez nunca vivida: « Sí, seré un amigo. Sí, seré un confidente. Sí, si puedes y quieres, seré un amante, un esposo, un padre para ese niño que se desarrolla en tu seno. »

De aquella poesía, el soñador se ausenta el espacio-tiempo de verificar sus ventajas y sus desventajas.

— Si estirara este vacío temporal, quizá podría encontrar la fuerza necesaria para cicatrizar mis heridas; sacrificar este no-ser, encarcelado en mí, en beneficio de la viva, regresada. Intuitivo, ¿debería inventar o revelar…? Sabré determinar la justeza de mis palabras, con las que hipnotizaré a mi musa con la ayuda de nuestras sensibilidades.

¡Refluir! ¡Blackbouler! ¡Agarrar! — « ¡NO! ¡No irás! » expulsaban desde las tinieblas sus espectros viciosos, que finalmente lo habían alcanzado; los de sus sufrimientos y sus crisis. La escalera, que parecía distorsionarse, se le negaba. Sus pies quedaban fijos como atrapados en cemento de fraguado rápido. Imposible subir los escalones. Damien se ahogaba y se desplomaba súbitamente bajo las dudas.

— … ¿y si quisiera burlarse de mí, distraerse de su tarea? ¡Qué palomo haría yo! — ¡Retroceder antes del ridículo! — Sería incapaz de soportar de nuevo sus risas acerbas. ¿Cómo reaccionaría? … ¿Puedo arriesgar un crac, debatirme y traumatizar a Nielle y la vida inocente que hay en ella? — Si me alejo ahora: « ¡Inquebrantable! », … dirá de mí y, por consiguiente, confesará esa cualidad engullida en su odio.

Sin ruido, sin sueños, regresaba a su casa para intentar romper aquella nueva cadena que lo ataba desde dentro, para desahogarse en su piano, teclado cerrado, que deseaba mudo de emociones adicionales.

***

El soñópata se acerca a sus adioses a la nada. Pero solo le sacará la lengua después de esas secuencias rezagadas. Un deseo. Atisbar una imaginación libre de toda traba. Un eterno soñador nunca se convertirá en un inflexible hombre con los pies en la tierra. Lo sabe. Aún quedan algunos recordatorios por desvalijar, de esos que no lo rematarán. Última curva. Un gong anuncia el último sprint.

Bichoune no volvió a ver a Damien hasta dos semanas después de aquella salida imprevista con su amiga… Cada uno saboreando su falta, ninguno se informó de las distracciones del otro en los días y los meses siguientes, sin interés.

Damien vivía a medias y dejaba que sus ensoñaciones atravesaran su corazón desértico, donde solo un oasis lo refrescaba. Allí bebía agua de sueño a la sombra de palmeras datileras de ilusiones. Una planta invisible crecía cerca de una fuente clara. Normalmente perjudicial para los trigos de luz que crecían en la periferia de aquel refugio. En la imaginación de Damien, se percibía inofensiva, aquella « Lychnis githago », decorada con flores púrpuras cuyas semillas estaban inflamadas de su propia toxicidad y comúnmente llamada « nielle ». En su alma sin acritud ni nocividad, o fuera de ella, desprendía un perfume hipnótico que embalsamaba su cotidianidad.

Otra planta, otro deseo. Hojas de muérdago en mano, fue a casa de Bichoune a alojarse para la noche de Navidad y recolocar pequeño buey y gran asno. Sin embargo, aquellas fantasías servidas sobre paja no lo distraían de sus pensamientos por Lysianne, y también comprendía que Mylène, que la recibía, tenía derecho a su parte de felicidad.

Soplando con más potencia y magia en su trompeta onírica como un ángel de las montañas, esperaba que sus votos resonaran hasta el corazón de los más desdichados. Como los pobres, los enfermos, los desheredados, los aislados; como aquellos a quienes él les importaba un bledo, por ejemplo: los Brouillette en recepción, el nuevo inquilino del taller, a quien por lo demás no conoce; o aquellos que lo traicionaron u odiaron, esos vencedores, Lou, Carlos, Jonathan y Mia.

O también, votos a todos aquellos extranjeros que se beneficiaron de la prodigalidad sensual de Nielle. Aquellos que, para penetrar en su dominio…, atravesaban intrépidos aquel túnel. Como una puerta de par en par abierta hacia amistades singulares, aquel corredor visto desde la calle se parecía a un cuadro que pintaba siempre el mismo paisaje morno. Viejos cobertizos grises y remendados, coronados por cimas de árboles jóvenes que crecían en los terrenos vecinos al capricho de las estaciones.

En aquel marco, donde la nieve uniformaba el lienzo, surgió una gran silueta. La de Nielle, que se detenía bruscamente, protegiendo a su recién nacido, al que apretaba contra su pecho por temor a las reacciones del soñador. Aquel animal, portador de rabia.

Prosiguiendo su camino, indulgente, ávido y tierno, memorizaba para siempre a los dos seres.

— ¡Nielle, te amo! Amo a ese niño que me prohíbes conocer para siempre. — No temas. No los agrediré ni me acercaré a ustedes durante el resto de mis días. — ¡Mis mejores deseos! … Mis respetos, mis amores, mi reina, mi musa.

Fresco como el rocío, el soñópata conmemora con una lágrima aquel lejano y último encuentro que anunciaba aquel interminable y todavía existente período hueco sin ver a Nielle. En realidad, para él, se trata siempre de lo más turbio, por el valor nulo de cero. — En recurrencia sobre sus fantasías y sus sueños, vivía en la isla de su imaginario, magnificando dolores y tristezas. Único antídoto que, además, lo ennoblecía: hacer el amor con su soledad.

***

Damien rompió su relación con Bichoune al año siguiente. Recalcitrante, ella lo acosaba incansablemente. Con razón: ser dejada por un bajito ingenioso…, un intelectual y artista de bolsillo, le hacía perder lustre de vamp y deslucía su prestigio personal ante sus amigas andróginas.

De no haber sido por la intervención de su madre, a quien hospedaba. (Hospitalización del jefe de familia para tratamientos de quimioterapia.) De no haber sido por un enfrentamiento cortante entre las dos mujeres. — ¡Una batalla de carneros! — Se dejaría aún pudrir en el cornudeo. De no haber sido por aquello, el cobarde se preguntaría todavía si poseía coraje y jamás habría notado que su último punto de referencia hacia su musa desaparecería del entorno.

Mia, la única hermana de Nielle que conocía, ella que por fantasía le evocaba un transportador de ángulos cuando aprovechaba su actitud ostentatoria, cuando le era posible deleitarse con sus encantos, desmayarse por ellos. De ella se apoderaba, como de un rapto de intimidad, de sus semejanzas con su musa hasta lamerse los sueños. Alcanzando incluso el Nirvana al besar con sus ojos condenados el culo de la bonita demonio. Ella, que pronto cambiaría de infierno.

Sin embargo, Mia no celebró su despedida sin haber recogido en su correo una última señal de vida. Una carta de Damien en la que interpretaba los motivos que suscitaban aquellas intrigas contra él; expresando de golpe desconcierto y aprobación de aquellos gestos rebeldes y protectores en favor de Nielle. Incluso la abordó con gallardos detalles sobre las peores turpitudes, seguro de asombrarla. — Finalmente, firmaba el adiós con una reiteración casi solemne: su amor por Nielle.

La confesión habría sido bisada si hubiera adjuntado a ella una cinta de corta duración, magnetizando a la oyente inspiradora con un conmovedor: « Ba. Ba. Bi. Bo. Bi. », sin voz sobre piano.

***

Un brusco golpe de viento abre la puerta trasera. Como si un juez eólico, desprecintando un sobre sellado, desvelara el resultado de una larga deliberación: « … y el ganador es… ? … ¡El pequeño soñador! Demasiado débil todavía para desplazarse, el señor Damien, exsoñópata, vendrá a buscar el trofeo en su lugar. »

La reconquista se ha saldado con una victoria. Todo ha sido rememorado, casi revivido sin que se haya volado los sesos. Sin haber recurrido al revólver ya cargado y envuelto en una toalla; transportado en aquella vieja maleta donde convivía con el diario y la foto… ante la eventualidad de un fracaso abrasador.

¡Inútil! Damien, el pequeño soñador curado, despierta de nuevo a la vida. Su onirismo espantado ya se estabiliza. ¿Una curación rápida? … ¿Definitiva? Lo sospecha. Olfatea la libertad de su alma, la euforia en el corazón. Por su búsqueda interior, se ha liberado de la esclavitud de una musa imperceptible. Pero mejor aún: nunca más aquellas ideas suicidas que brotaban de sus veranos oscurecidos de fatalismo en la conmemoración de sus primeros llantos. — ¡Fin! Terminadas aquellas semanas de julio y agosto, aquellos corredores temporales techados por innumerables espadas de Damocles, aquellos períodos que llamaba sus zonas de nostalgia. — ¡Desaparecidos! Aquellos momentos de insurrección contra sí mismo, reprochándose haber abandonado aquellos lugares cuando vivía a medias bajo los pasos de Nielle. Después de todo, ¿no estaba ella más cerca?

Se compadecía de su falta de Damienntismo. Se desolaba por lo incumplido, aquellos cincuenta pasos jamás dados. Aquel intento inicial que lo habría llevado a aquel tercero protegido por trece escalones atrapados de angustias; aquella distancia de carácter infinito que habría podido franquear incluso desnudo y de rodillas, flor en mano.

Con la conciencia rectificada, enfriaba con un adiós a aquel soñador megalómano y al enamorado loco en él, desafiando con una irritación final al subconsciente habituado a la musa.

— ¡Nielle, estés donde estés, escúchame! … ¿El olvido? … ¡No lo conozco! Pero condicionado por la recapitulación de mis recuerdos, de ahora en adelante no derramaré más que lágrimas de polvo; y el suicidio que me amenazaba se ha aniquilado con su propio mal, como un piloto kamikaze que se hiciera haraquiri en su cabina.

Había experimentado la usurpación del tiempo, adormeciéndolo entre dos picosegundos en un sueño. ¡Horror! Resulta más insomne que yo. He explorado el espacio que nos separaba intentando alterar su elasticidad. Demasiado resistente, aquella distancia, en vez de romperse, nos alejó para siempre. Mi voluntad era tan grande, mis poderes tan irrisorios.

Te deseé tanto, musa fantasma, que tu ectoplasma hizo sofocarse mi alma. Edulcorar tu rechazo aferrándome, por onanismo, a tu foto no me permitía sino aguardar. ¿Demasiado?

Morir es a menudo terminar de vivir de la manera en que uno se ha batido o defendido. Siendo la muerte la última y más valerosa lección de vida que uno puede ofrecer a los demás, a quienes nos lamentan, como a quienes fastidiamos. Así, esperaré la noche de la tumba de la misma manera en que te esperé a ti: con resignación. Me someteré a su liberación cuando se presente. Ella, sé que vendrá a amarme.

Unos polluelos enclenques pían de miedo en sus pesadillas. Por instinto, temen, pues al despertar serán empujados fuera del nido. — Volarán o reventarán.

Sano y salvo tras la travesía de sus tinieblas, Damien puede amputarse las alas, ahora superfluas y estorbosas, para descubrir nuevos horizontes. Pero está extenuado y pálido después de curarse, purgarse el espíritu y purificar la memoria; siente entumecimientos y el tórax le parece encogerse. A pesar de todo, necesita aire fresco para él, el hombre nuevo.