CAPÍTULO XIII

Su frente se arruga bajo el peso de las preguntas. Pensamientos afilados como hojas de afeitar le laceran la razón, semejantes a cardos de energías negativas que se entrelazaran y amontonaran en su cerebro hasta formar un verdadero magma. El agotamiento, que subraya como una advertencia las dos escasas horas de labor psíquica que aún le quedan para desenredarse, comprime su impulso inicial. Último esfuerzo, débil recuperación.

Con un gesto ciego, deja que el destino rompa la quietud nocturna al tomar un disco al azar. Su único cuidado consiste en posar el diamante sobre la cara A. Las primeras notas… ¡sin interés! Solo después de golpearse secamente el pecho para convencerse de acabar de una vez reconoce los feos aires del viejo jazz banal del comienzo de aquella cura salvaje. Por debilidad, vuelve a tenderse sobre su vehículo de viaje, el viejo diván, recuerdo familiar más que centenario. Bajo aquellos auspicios, intenta hacer subir la cotización de sus acciones mnemotécnicas.

De aquellos pocos días en el campo, solo tiene en cuenta un flash-back; únicamente retiene la puesta a punto que aquel período le había permitido.

Aunque su sangre seguía contaminada de drogas pese al breve período de abstinencia, el aire no viciado y el regreso al entorno de su infancia lo habían revitalizado. Esperaba que Nielle pudiera advertir, incluso a distancia, aquella impresión de salud renovada.

Más aún que su forma física, sus intenciones se presentaban como nuevas. Nada más poner los pies en casa, murmuró suavemente, alzando la cabeza con orgullo, y dirigió a su soledad un saludo con aires de desafío.

—Buenos días, soledad. ¿Así que practicamos el mimetismo?… ¿Nos escondemos en el silencio? ¡Pues bien! Tendrás que integrarte discretamente entre las corcheas o las fusas, entre las claves de sol, a un volumen reducido, porque escucharé mis discos con la intensidad de la «muzak» de los supermercados. Ya no volveré a contaminar el alma de Nielle con mis frustraciones. La música vestirá ropas de letanía y mi eremitorio urbano se acomodará a ello.

Y le juro a mi querido imaginario: ¡se acabó la vigilancia intensiva desde las ventanas!

Perplejidad repentina: ponía freno a unas promesas que, sin embargo, no quería lanzar al aire…

—¡Pero qué demonios voy a hacer con todo mi tiempo! ¡Me siento de pronto desorientado! Continuar mis confidencias en mi diario me llevaría implacablemente a hablar de mi vecina. —¿Terminar mi historieta?… Recordaría demasiado mis torpezas y mi impaciencia. —¿Despejar las entradas nevadas y convertirme además en un don Quijote, en una llamada enmascarada?… Aunque solo fuera para desentumecerme, correría el riesgo de volver a caer en la tormenta.

¡Todas esas ocupaciones demasiado intensas, esas distracciones, me recordarían incansablemente a mi musa con cada palabra, cada trazo o cada golpe de pala!

Lentamente, volvió las palmas de las manos hacia arriba como para pedir al cielo que leyera allí el porvenir. Sutil percepción: no vio más que el símbolo de su habilidad manual. Renovando la súplica, imaginó al ser supremo haciendo aquel mismo gesto antes del Génesis. Extrapolando a partir de aquella fenomenal fantasía de su imaginación, le pareció que el límite creativo del poder divino residía en su apoteosis. Eva, la primera mujer.

Exhumando de aquella visión arcaica el placer gozoso que quizá hizo estremecer a Dios al culminar su obra, y la felicidad que él, Damien, debía recuperar, extrajo de ello una simbiosis inspiradora. La creación de una segunda Lilith. Una tentación a la que sucumbiría conscientemente. Otra mujer para distraerlo de su tormento, de su amor por Nielle. Por asociación, todos sus deseos no desembocaron más que en otro lirismo…, ya visto…, Marilyn.

Sin embargo, reproducir en tres dimensiones el rostro armonioso de la actriz Géminis no sería más que una repetición. —En el pasado, otro intento había fracasado. Sus numerosos esfuerzos por lograr el modelado habían resultado infructuosos. Por una concurrencia de circunstancias, los primeros volúmenes sobresalían de la materia cuando Nielle llegó a la calle. Sus respectivas bellezas, enfrentadas con apatía en el alma del artista, debilitaban su concentración y lo apartaban de la aplicación de sus conocimientos técnicos de escultura.

Damien se asignó, pues, mediante aquel agradable trabajo, una tarea: someter su fascinación de esteta por Nielle.

En los minutos siguientes regresó del viejo cobertizo anexo a la casa con los brazos cargados de un pesado paquete de «plasticine» fría, a una temperatura cercana a la congelación.

Al internarse en la pasarela que unía, a la altura del segundo piso, aquel decrépito lugar de almacenamiento con la galería, fue escrutado por tres desconocidos que subían por la escalera hacia el tercero. Uno de ellos, un hombre bastante alto, se dirigía a los otros en inglés, disimulando mal un fuerte acento portugués. Fue él quien abrió la puerta a la pareja que lo acompañaba. —Damien no se atrevió a preguntarse nada, por miedo a concluir que Nielle se había mudado.

El material no se volvió maleable hasta varias horas después. Pero, mientras aquella masa en espera recuperaba la temperatura ideal para su manipulación, el soñador consultaba las biografías de la estrella que tenía en su poder. De sus numerosas fuentes iconográficas exhumó la imagen de una Marilyn a la que sus desengaños amorosos habían trastornado más de lo que la habían hecho madurar. La foto de una mujer aplastada por la imposibilidad de una relación franca, normal y visible para todos…

En los días siguientes, Damien tuvo que redoblar sus esfuerzos, pues apenas conseguía olvidar los numerosos desplazamientos allá arriba. Aun así, apostándolo todo por la obra, no podía sino constatar que las distracciones llovían en el territorio de su bella. Además, Carlos y Lou, que todavía se llevaban bien, se unían regularmente al grupo renovado.

Reconocía con facilidad los pasos de Mia, pero intentaba en vano abstraerse de los de Nielle. Incluso concentrado en el trabajo, era capaz de codificar a todos los personajes, tanto los antiguos como los nuevos. Salvo uno, que se había insertado en aquella percusión poco ortodoxa. —Durante su ausencia. —Con la impresión de haber percibido antes aquellos golpes de tacón, sin intentar relacionar su sonido con nadie, llamó «Abstención» a la imagen que alojó bajo aquellos pasos.

Cada vez que los oía, para evitar consumirse en preguntas, se repetía a modo de aliento que el busto había empezado bien, siempre con la misma entonación, como si la frase hubiera sido grabada.

***

Al rememorar aquel penoso mes de enero, la llegada del refuerzo de los mercenarios, aquel nuevo contingente de jugadores, el soñópata se sobresalta. No ignora el hundimiento irreversible de entonces en aquel abismo pútrido de sus sentimientos desquiciados por el desconocimiento de las reacciones ajenas. El miedo a lo desconocido. El mal lo había rozado; acabaría hiriéndolo. La humillación total aguardaba entre bastidores. La banalidad musical le parece todavía más insulsa. ¿La costumbre?… ¿La rutina?… ¡¿Ya?!

Sus manos amasaban vivamente la materia y la modelaban cada vez mejor. Percibía una clara mejora de su juicio en el juego de transponer las líneas, del modelo fotográfico al modelado. Al tomarle gusto a aquella forma de expresión, incluso se dejaba ganar por la ambición de producir, de memoria, un bajorrelieve del perfil de Nielle.

Todavía se entregaba al delirio de aquella elucubración cuando una sorprendente llamada telefónica lo arrancó de ella.

—¡Damien! Soy Lou Jobim. Si estás disponible ahora… tendría un pequeño favor que pedirte.

—¡Dime! ¿De qué se trata? —respondió, intrigado y atento, aunque limpiaba del auricular las huellas aceitosas dejadas por la plasticine.

—Mira…, es que le compré un gramo de hachís a Bruce, pero no tiene tiempo de venir a entregarlo aquí, al Gula Lupus. Solo tendrías que pasar por su casa a recoger la mercancía y traerla hasta aquí.

—¡Bueno! ¡De acuerdo! ¡Voy!… ¡Hasta luego!

Como solo veía en aquello la posibilidad de encontrarse casualmente con Nielle, Damien no se detuvo, ni siquiera en silencio, a meditar sobre la petición y dejó de lado su pretencioso desahogo.

A la vez despreocupado y suspicaz, Damien sentía, sin embargo, que cierta cólera iba creciendo en su interior. Con todo, el único favor que le habían pedido en varios meses entrañaba riesgos. Apenas Bruce le hubo informado de que urgía poner el placebo en manos de Lou, tomó rumbo al restaurante. Hizo el trayecto a pie. Apenas dos kilómetros. Mil penas que recorrer en la mente del soñador.

—Estoy dispuesto a concederos la paz, pero no abuséis de vuestros proyectos malsanos; de lo contrario, ignoro de qué profundidades brotarían mis reacciones. —¡Maldita sea!… —Este imprevisto no debe encerrarme en la tara de la amargura, y menos aún agravarla multiplicando el desorden, el marasmo de mi cabeza. —Pero… ¿quizá quieren tenderme una trampa? ¿Hacer que me arresten, que me encierren? —¡No, Damien! Basta de esas maledicencias interiores, de esos pensamientos subsidiarios. Lou jamás se arriesgaría a implicar a Bruce Brouillette, el hijo del propietario, en un plan tan maquiavélico.

Ya había recorrido la mitad del camino a través de los laberintos de la ciudad y de su sistema nervioso… tenso. Su marcha avanza y su imaginación descarrila, estimulada por una luz fría: la de las farolas y sus sombras, semejantes a un cementerio de monumentos de piedra blanca.

—Si Lou me provoca, como estaré en su terreno, saldré por el lado del patio. No tengo el valor ni la determinación de un Guillermo el Conquistador. No, gracias: ¡nada de batalla de Hastings para mí! —Si Nielle tuviera poderes telepáticos, sentiría la sinceridad de mi amor y comprendería que es lógico que la tema, a ella y a su regimiento. ¡Y al diablo! ¡Que se jodan todos sus valientes caballeros!

Alzando el brazo derecho, presentó al Altísimo su dedo medio para suplicarle que transmitiera su mensaje a quien correspondiera. Él, sin agallas, no tenía semejante descaro.

—Bueno, aquí está el restaurante… Apenas el tiempo de hurgar en mis bolsillos para descubrir allí, espero, los restos de una sonrisa ladeada.

Su pobreza aguda le impedía frecuentar restaurantes; los modales agradables y correctos le eran, por tanto, un tanto ajenos. Su timidez compensó su desconocimiento de las normas de etiqueta: esperó pacientemente en la entrada a que le indicaran un sitio.

Mientras imponía sus recomendaciones culinarias a un ayudante, Lou, con un gesto significativo, exigió unos minutos de paciencia al repartidor de sueños en cubos.

Como no tenía dinero ni siquiera para pagarse un café, Damien ocupó el tiempo perdido avivando de deseo sus papilas gustativas mientras leía el menú. Solo podía utilizar el ungüento de los precios al final de cada línea para curarse aquella comezón lingual.

—¡Hola, Damien! Y… ¿has visto a Bruce?…

—¡Sí! Un asentimiento sencillo, subrayado por una operación de sustracción inadvertida.

Lou, convertido en poseedor del cuadrado mágico, se contentó, para agradecer a Damien, con una sonrisa de bachiller que recibe un premio de excelencia. Enseguida se dispuso a despedir al soñador.

—¡Buenos días, exvecino! ¿Cómo va la vida?… ¿Qué hay de nuevo? Así intervino Rachelle, antigua inquilina de los Brouillette, amiga de los gatos y copropietaria del restaurante.

¿Por orgullo o por manía? Lou, que nunca había despreciado el placer de ser el centro de atención, se dispuso a hacer callar al artista tomando primero la palabra para soltar su palabrería.

—Oh, sigue viviendo en el segundo piso… Siempre entre Nielle y Bruce… El cocinero se interrumpió juiciosamente unos segundos, justo el tiempo necesario para dejar que las hipótesis maceraran durante una breve pausa, antes incluso de que Damien pudiera tomar la palabra. —Ahora que lo pienso, artista, no te he contado la última… Figúrate que Mia, la hermana de Nielle, va a casarse dentro de poco con un extranjero. Imagínate que apenas lleva seis semanas viviendo en Canadá.

—¿Cuál es su país de origen? —preguntó Rachelle, seducida por el exotismo de la unión.

—Es portugués. Parece que sus padres son gente acomodada. De todos modos, ya tengo formada mi opinión. ¡Da lo mismo!… Muchos inmigrantes utilizan ese medio legal para obtener la ciudadanía.

Ya veréis si Mia no acaba divorciándose en cuanto tenga el anillo en el dedo. No estoy en contra de la inmigración, ¡pero hay que desconfiar!

Mientras Rachelle intentaba moderar la posición sociopolítica de Lou sobre la inmigración, el soñador se apretaba los labios para evitar gritar a voz en cuello la palabra «¡xenófobo!».

Al comprender que su palabrería podía haber disminuido la estima que le profesaba su patrona, Lou se escurrió mencionando que recientemente había hojeado una revista de lujo. Añadió, insistiendo, que en ella había visto magníficas fotos de indígenas de Papúa con maquillaje de guerra. Luego, mientras acompañaba a su mensajero hacia la salida y lo apremiaba, pidió a Damien que fuera a dar las gracias a Bruce.

No más rico al regreso, pues no había exigido porcentaje alguno por transportar aquel precioso objeto inútil, el soñador retomaba el camino hacia su penuria rutinaria. Ni los semáforos en rojo ni aquellos taxis conducidos (?) por personas con alma de pilotos de Fórmula 1 lo distraían de los chismes narrados por el cronista de fogones del Gula Lupus.

—¡Maldito sea ese Lou… lobo! Con él tengo constantemente la impresión de que habla con segundas, de que utiliza las palabras como un cocinero… a fuego lento.

¿Por qué maliciosa razón daba a entender que sigo entre Nielle y Bruce Brouillette? ¿Por qué ese… «sigo»?… ¿Me he convertido en el obstáculo de una relación ambigua entre Nielle y ese adolescente que alimenta su encanto con las muecas de los cantantes de rock?

¡Nielle, me obsesionas!… Y, sin embargo, me había jurado abstraerme de ti, deliciosa vecina. ¿Dónde ha ido a parar mi promesa del primer día del año?

Sin dejar de caminar, Damien se enciende un cigarrillo. Con actitud solemne, da una primera calada como si se tratara de una pipa de la paz, pues rechaza la idea de reanudar la guerra contra los demás o contra sí mismo. Sin embargo, debe extraer las esquirlas de aquellos chismes que Lou acaba de revelarle en presencia de Rachelle.

—Ese próximo matrimonio de Mia con el portugués…, ¿qué interés lo impulsaba a informarme? ¡Ninguno! —Pero si dejara derivar mis pensamientos, aterrizaría pérfidamente en los páramos del damienismo burlesco y escenificaría un largo cortejo de plañideras escondidas bajo la larga cola de la joven novia, Mia, confiriéndoles así el aspecto de espectros que simbolizan esperanzas imposibles que se alejan volando con la ceremonia nupcial.

A lo lejos, procedente de altas montañas, un coro wagneriano proclamaría que, queriendo conquistar a una, habría seducido a la otra.

Hábilmente, Damien lanzó la colilla por una ranura de ventilación de una boca de alcantarilla, arrojando con ella las huellas de aquel sucinto delirio.

—Esta facilidad que tengo para fantasear con el amor no deja de sorprenderme. ¡Durante mi concepción, mis padres debían de estar bajo el control de Morfeo!… ¡Ah! —¡Qué ridículo me siento! Dicen que la noche aconseja. ¿No será más bien el sueño? Así pensaba acostarse temprano después de un ligero tentempié.

Sobre sus sábanas no estaba solo. Tendido a su lado, mirándolo fijamente sin pestañear, el insomnio lo arrastraba a múltiples epopeyas.

***

El soñópata ignora si alcanzará las fronteras de su liberación. Las del plazo están ahora a apenas unos minutos. —Con las neuronas al rojo vivo y el masoquismo vuelto indispensable por el aporte de adrenalina que procura, se vuelve, sobre su diván empapado de sudores viciados, hacia sus últimos recuerdos. —Fin de la cara A del disco de jazz. No habrá cara B. Como el lado oculto de la Luna, colmará sus tinieblas con imágenes enterradas que se estremecen de alegría al suicidarse volviendo a la superficie.

—¡Caramba! Imposible dormirme. Lo más idiota es que conozco la causa. ¡Me muero de ganas de volver a ponerme en contacto con Nielle!

Enfadado consigo mismo, el insomne se levantó y bebió lentamente un vaso de agua fresca para calmarse. Luego se dirigió hacia su escultura para trabajar en ella y distraerse del vértigo que se apoderaba de él.

Cuanto más acariciaba la forma que se acercaba a la fisonomía de Marilyn, más deseaba, de manera desleal, que los volúmenes palpados, retocados y pulidos bajo sus manos fueran los de su carcelera, la que lo había aprisionado en el tiempo, en un solo sentimiento. Uno de los más graves y desordenados: ¡el amor!

A última hora de la tarde despertó entumecido por la incómoda estrechez de su diván; solo deseaba una pausa en su trabajo nocturno y se había dormido en cuanto se tendió en él. Desorientado por la hora, permaneció acostado unos minutos para planificar perezosamente el resto del día. Luego recordó un sueño.

(Nielle se había convertido en la nueva heroína de su historieta. Él, un viejo sabio. «Nos hablábamos en un lenguaje enigmático. Ella me embelesaba hasta hacerme brotar alas».)

Sorprendido por aquel remake poético concedido por su subconsciente, y sin sustraerse a un análisis simbólico, se preparó uno de sus horribles cafés instantáneos, que bebió de un trago. Como aquellos residuos de café producían en él el efecto de un psicotrópico clandestino, sorbió una segunda taza de aquel espantoso veneno. Aquella toxicidad sorprendente hizo surgir en él la idea de intrigar a Nielle mediante un mensaje hermético.

—Esta noche, bella mía, deslizaré una loca confesión en esa caja de madera fijada a tu puerta por unos tornillos oxidados. —Me da igual que Carlos intente interceptar la nota, porque el aprendiz de brujo que se esconde en mí se deleita desconcertándolo. Sobre todo si el ladrón que es Carlos vuelve borracho.

Mientras contemplaba la última gota que se enfriaba en el fondo de su taza y se preguntaba si debía ingerirla, cavilaba sobre la estructura de las palabras para lograr una certera incursión onírica en el bastión enemigo.

—Primero, ser breve. Segundo, asociar directamente a Nielle con el personaje. Con esa hada de mi sueño, con esa mujer heroica de mi historieta. Por último, firmar de manera que ella sea la única capaz de establecer una relación entre el código esotérico del seudónimo y yo.

Para enterrar el ruido de su pluma marcando el papel y el de los reproches grabados en su conciencia, que le señalaban que estaba a punto de flaquear y de incumplir su promesa, se dictó aquellas palabras como un rey holgazán que murmurara la redacción de una misiva oficial a su escriba un poco sordo…

(—«El hada N. se esconde. ¿Debo callarme?

Te amo. ¡Sphynx!»)

Durante varios minutos, sus ojos no abandonaron la declaración enigmática. La leyó, la releyó cien veces. Damien deseaba incluso la transmutación de la tinta azul en oro alquímico o la metamorfosis de aquellas palabras en una pócima afrodisíaca. Aquella veneración inusual de su creatividad se prolongó hasta tarde, hasta ese momento en que la gente elige entre el boletín nocturno de noticias y un polvo a la antigua usanza para concluir la jornada.

Sin preocuparse por guardar silencio, fue a depositar el enunciado sibilino en aquella caja de Pandora donde ya no quedaba más que la esperanza, aquel buzón desgastado por sus esperas. Tampoco fue más cuidadoso al cerrar la puerta para volver a sus ensoñaciones; estas, desbordando de su cuchitril, le impedían ser discreto. —Soñaba en voz alta. —Aquellas dulzuras del espíritu, claras pero vivas como el eco de las montañas, terminaron con el ruido del pestillo.

De inmediato, la escena se reanudó al son de pasos rápidos y acompasados en la escalera exterior. Damien, jadeante y con el corazón latiéndole de deseo, retomó su voyeurismo anodino pero motivado. Se apresuraba a esconderse para admirar a sus anchas a Nielle cuando regresara. —Alegría llena de hiel. —Una silueta extraña le cortó el aliento al apoderarse de su carta, bajó bruscamente los peldaños y desapareció del patio de repente. Con la misma prontitud, la puerta delantera de los Brouillette se abrió y volvió a cerrarse de inmediato, con aquella misma cadencia que acompañaba lo insólito del momento dentro de una lógica corroborante.

—¡Maldito! ¡Quienquiera que seas! —vociferó en dirección al saqueador que acababa de robar ante sus ojos la misteriosa nota destinada a su musa.

Ya no se movía, agarrando incluso, como si quisiera desgarrarlas, las cortinas que lo protegían de toda mirada. Solo aflojaba las manos cada vez que se describía el aspecto del individuo hostil a sus deseos.

—Tiene aspecto de un andrógino vestido de la cabeza a los pies y con una máscara; me resulta imposible distinguir su sexo. Un gorro hundido hasta las orejas, una bufanda que oculta el resto de la cara. El cabrón o la zorra iba envuelto en un grueso abrigo oscuro y calzaba unas grandes botas de invierno. Las de otra persona. Las del padre Brouillette. Las que lleva cuando quita el hielo de los balcones, las galerías y las aceras; las que se pone para trabajar.

Pero ¿por qué, Dios mío?… ¿Quién entre los Brouillette es lo bastante inhumano para odiarme hasta el punto de inmiscuirse en mi trastorno y confundirme todavía más?

Pegado a su estupor y a la ira de no poder poner nombre al espantapájaros con toda aquella parafernalia invernal, se encerraba en sí mismo, despreciando la falta de consideración de sus vecinos de abajo.

—¿Esta maldita casa no aloja más que hipócritas de la peor especie? Vosotros, los del infierno de abajo, vosotros que oís mis mensajes sublimados por la música y que yo lanzaba hacia mi paraíso. ¿Os habré ofendido con mi intrigante locura hasta el punto de que juzgarais útil coartar mi libertad?… ¡Que el virus de la maldad que os contamina os dé por culo a todos!

Mientras hacía grandes esfuerzos por relajarse, miraba el suelo como si quisiera inundar con sus ondas el piso inferior.

—No temáis, estoy en mi sano juicio. Estoy enamorado, ¡eso es todo! Pero debéis comprender mi ansiedad ante las injusticias que me echan encima como si fuera estiércol.

Desviando la mirada en la dirección opuesta, Damien, sacudido por aquella nueva interceptación de uno de sus mensajes, llegó a reconsiderar su telepatía, aunque ineficaz, como la única vía imaginable para disipar la bruma emocional que lo hacía gemir.

—Nielle, te amo. Simplemente, ¡te amo!

Al igual que esos dolores insoportables que deben exteriorizarse desde las entrañas, la frustración que acababa de sufrir se le agarró a la garganta, y con una voz capaz de hacer estremecer a su gata y temblar las paredes gritó con todas sus fuerzas.

—¡Ungerechtigkeit!

Lanzada como una blasfemia, aquella palabra alemana que significa «injusticia» había resonado a través de las tortuosas calumnias del vecindario. Sus lágrimas no tardaron en señalar su presencia al silencio, que sollozaba a su manera, como para consolar a un amigo.

Damien, con las piernas vencidas, envidiaba la comodidad de su cama y aspiraba a suavizar allí la dureza de aquella súbita persecución.

Hacia la mitad de la noche emergió de un sueño agitado, breve y apenas reparador. Prescindiendo de su dosis de cafeína, se acercó al modelado en curso. Se sentía más que aislado en aquella casa semejante a un manicomio; atrapado como en un sándwich entre el pan mohoso en que se habían convertido los Brouillette y la hostia consagrada que siempre había sido su bella. Recurrió, pues, a la reproducción inacabada de la que ya no existía, su musa de turno, Marilyn, para confiarse a ella.

—De verdad eres la única que me comprende, Miss Monroe. Tu vida amorosa también fue destrozada por los tumultos. Sin embargo… creo que la mía probablemente nunca llegará a ver la luz. ¡¿Sabes lo que tuve que soportar ayer…?! Dime, ¿por qué utilizan los fórceps de la ignominia para abortar la menor parcela de mi esperanza de reunirme con tu rival?

¡De qué sirve! Igual que Dios, tú tampoco me respondes. ¡Temo que Lucifer termine siendo el más fuerte! Todos esos problemas en el mundo… todo ese mal en el mío.

Refunfuñando todavía contra los acontecimientos de la víspera, el artista trazaba, con ayuda de una herramienta de modelado, el movimiento de la cabellera de la Afrodita estadounidense. Se habría permitido escuchar un jazz tenue si la noche no hubiera estado tan cerca de la mañana. Damien se obligó, pues, a medir los espacios-tiempo entre el silencio obsceno de la casa y sus crujidos. Entre estos últimos, sometidos a las fluctuaciones del viento, se insertaban otros sonidos, más regulares. Pese a unos esfuerzos de concentración cada vez más difíciles, seguía cincelando el cabello en la plasticine.

Aquellos ruidos distintivos traducían una agitación inquietante. Primero ligeros y sutiles, espaciados en su cadencia, su ritmo se aceleró, permitiéndole así identificar su origen: la revelación discreta de los encuentros amorosos de Nielle con una pareja cuya identidad, si se empeñaba en averiguarla, no haría más que acentuar su trastorno.

Aún más distraído por el deseo de encontrarse él mismo en aquel calor húmedo, en la incomparable dulzura de aquel receptáculo divino, en aquella alcoba nocturna, Damien decidió trasladar la escultura a su habitación solitaria. El sueño, por su parte, fue a reunirse con él mientras intentaba en vano analizar los errores creativos provocados por aquel crescendo vocal y erótico de Nielle.

Träumen!… Dreaming!… ¡Soñar!…

(«Soy un animal lánguido que se agota soportando esos dulces gemidos. Ese “Himno a la alegría” que es Nielle en orgasmo. —Con ardor intento borrar, tachar secamente esos minutos de agradable desenfreno. Luego Nielle, deslizándose sobre sus piernas de curvas turbadoras ceñidas por medias de nailon negro, se instruye junto a un académico que construye ingeniosamente el interés que ella le concede, glorioso personaje que es, puliendo con sátiras eficaces el pedestal de mis memorables torpezas».)

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